Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITTEL 4 Lyder
Men mens vi er begrenset til bøker, men det mest å velge og klassisk, og lese bare
Spesielt skriftspråk, som er seg selv, men dialekter og provinsielle, vi
står i fare for å glemme språket
som alle ting og hendelser snakke uten metafor, som alene er innholdsrik og
standard. Mye er publisert, men lite trykt.
Strålene som strømme gjennom lukkeren skal ikke lenger husket når
utløseren er helt fjernet. Ingen metode eller disiplin kan erstatte
nødvendigheten av å være evig på vakt.
Hva er et kurs i historie eller filosofi, eller poesi, uansett hvor godt valgt, eller
det beste samfunnet, eller den mest beundringsverdige rutine i livet, sammenlignet med
disiplin ser alltid på hva som er å bli sett?
Vil du være en leser, en student bare, eller en seer?
Les din skjebne, se hva som er før deg, og gå videre inn Futurity.
Jeg leste ikke bøker den første sommeren, jeg hoed bønner.
Nei, jeg ofte gjorde det bedre enn dette.
Det var tider da jeg ikke hadde råd til å ofre blomstre av nåtiden
til noe arbeid, enten på hodet eller hendene. Jeg elsker en bred margin i livet mitt.
Noen ganger, i en sommer morgen, etter å ha tatt min vant bad, satt jeg i min solfylte
døråpning fra soloppgang til middag, henført i en revery, midt i furu og hickories og
sumachs, i uforstyrret ensomhet og
stillhet, mens fuglene synger rundt eller gled lydløst gjennom huset, inntil
av solen faller inn på min vest vinduet, eller lyden av noen reisendes vogn på
fjernt highway ble jeg minnet om bortfallet av tiden.
Jeg vokste i de sesongene som mais i natt, og de var langt bedre enn noen
Arbeidet i hendene ville ha vært.
De var ikke tid trekkes fra livet mitt, men så mye ut over mitt vanlige
kvote. Jeg skjønte hva orientalere mener med
kontemplasjon og forsaking av verk.
For det meste, minded jeg ikke hvordan timene gikk.
Dagen avansert som om den skulle lette en del arbeid av meg, det var morgen, og se, nå er det
kveld, og ingenting minneverdig gjøres.
I stedet for å synge som fuglene, jeg stille smilte til meg uopphørlig gode
formue.
Som spurv hadde sin trille, sitte på hickory foran døren min, så hadde jeg min
latter eller undertrykt trille som han kan høre ut av redet mitt.
Mine dager var ikke dager i uken, bærer preg av noen hedensk guddom, var heller
de hakket i timer og ergre seg av tikkingen fra en klokke, for jeg levde liker
Puri indianere, om hvem det er sagt at "for
går, i dag og i morgen har de bare ett ord, og uttrykke de forskjellige
av mening ved å peke bakover for i går fremover for i morgen, og
overhead for bestått dag. "
Dette var ren og skjær latskap til min kamerat-bysbarn, ingen tvil, men hvis fuglene og
Blomstene hadde prøvd meg med standard deres, burde jeg ikke ha blitt funnet for lett.
En mann må finne sin anledninger i seg selv, det er sant.
Den naturlige dagen er veldig rolig, og vil neppe irettesette sin latskap.
Jeg hadde denne fordelen, minst, i mitt modus av livet, over de som var nødt til å
se til utlandet for underholdning, til samfunnet og teater, at livet mitt selv var blitt
min fornøyelse og aldri sluttet å være ny.
Det var et drama på mange scener og uten en slutt.
Hvis vi var alltid, ja, får vår levende, og regulere våre liv i henhold
til det siste og beste modus vi hadde lært, bør vi aldri være plaget med ennui.
Følg geni nøye nok, og det vil ikke unnlate å vise deg en frisk prospekt
hver time. Husarbeid var en hyggelig tidsfordriv.
Da min gulvet var skittent, reiste jeg tidlig, og sette alle mine møbler ut av dører på
gresset, seng og sengen å gjøre, men ett budsjett, stiplede vann på gulvet, og
stenket hvit sand fra dammen på det,
og deretter med en sopelime skrubbet det rent og hvitt, og da landsbyboerne hadde
brutt sine raske morgensolen hadde tørket mitt hus tilstrekkelig til å tillate meg å flytte
inn igjen, og mine meditasjoner var nesten uninterupted.
Det var hyggelig å se hele mitt innbo ute på gresset, gjør en liten
haug som en sigøyner sin pakke, og min tre-legged bord, som jeg ikke fjerne
bøkene og penn og blekk, står blant furutrærne og hickories.
De virket glad for å komme seg ut selv, og som om uvillige til å bli brakt inn
Jeg ble noen ganger fristet til å strekke en markise over dem og ta min plass der.
Det var verdt stund å se solen skinne på disse tingene, og høre gratis vinden
blåse på dem, så mye mer interessant mest kjente objekter ser ut dørene enn i
huset.
En fugl sitter på neste bough, vokser livet evigvarende under bordet, og
bjørnebær vinstokker løpe rundt bena, kongler, kastanje BURS og jordbær blader
er strødd om.
Det så ut som om dette var måten disse formene kom til å bli overført til vår
møbler, til bord, stoler, og sengebunner - fordi de en gang sto i deres
midte.
Mitt hus var på siden av en bakketopp, umiddelbart på kanten av større tre,
midt i en ung skog av banen furu og hickories, og et halvt dusin stenger
fra dammen, som en smal sti førte ned bakken.
I min front yard vokste jordbær, bjørnebær, og livet evigvarende, johnswort
og oker, busk eik og sand kirsebær, blåbær og groundnut.
Nær slutten av mai, prydet sand kirsebær (Cerasus pumila) sidene av
sti med sin delikate blomster arrangert i skjermblomster cylindrically om sin korte stilker,
som varer, i fall, tynget med
god størrelse og vakker kirsebær, falt over i kranser som stråler på hver side.
Jeg smakte dem ut av kompliment til Nature, om de var knapt akseptabel.
The sumach (Rhus glabra) vokste frodig rundt huset, presser opp gjennom
voll som jeg hadde gjort, og vokser fem eller seks fot den første sesongen.
Sitt brede finnete tropisk blad var hyggelig men rart å se på.
Den store knopper, plutselig skyve ut sent på våren fra tørre pinner som hadde
syntes å være død, utviklet seg som ved magi inn grasiøs grønn og anbud
grener, en tomme i diameter, og noen ganger,
som jeg satt ved vinduet mitt, så heedlessly gjorde de vokser og skatt deres svake leddene, jeg
hørte en frisk og øm gren plutselig faller som en vifte til bakken, da det
var ikke en pust røring, brukket av sin egen vekt.
I august, den store massene av bær, som, når i blomst, hadde tiltrukket seg mange
ville bier, gradvis overtatt deres lyse fløyelsaktig karmosinrød nyanse, og etter vekt
igjen bøyde seg ned og brøt anbudet lemmer.
Som jeg sitter ved vinduet mitt i sommer ettermiddag, er haukene sirklet om min
clearing, den tantivy av ville duer, fly to og treere tverrskips mitt syn,
eller perching rastløs på den hvite furu
grener bak huset mitt, gir en stemme til luft, en fisk hauk dimples den glassaktige
overflaten av dammen, og bringer opp en fisk, en mink stjeler ut av myra før døren min
og griper en frosk ved kysten, den starr
bøyer seg under vekten av reed-fugler flitting hit og dit, og for
den siste halve timen har jeg hørt skrangle av jernbanen biler, nå dør bort og deretter
gjenopplive som slo av en Partridge,
formidle reisende fra Boston til landet.
For jeg ikke bor så ute av verden som den gutten som, som jeg hører, ble satt ut til en
bonde i den østre delen av byen, men ere lange løp bort og kom hjem igjen,
helt ned på hælen og hjemlengsel.
Han hadde aldri sett en så kjedelig og out-of-the-way sted, folk var alle gått av;
hvorfor kunne du ikke engang høre fløyta! Jeg tviler på om det er et slikt sted i
Massachusetts nå: -
"I sannhet, har vår landsbyen blitt en rumpe For en av disse flåte jernbane sjakter, og
o'er Vår fredelige vanlig sin beroligende lyden er - Concord ".
The Fitchburg Railroad berører dammen omtrent hundre stenger sør for der jeg
bor.
Jeg pleier å gå til landsbyen langs Causeway, og er, som det var, relatert til
samfunnet ved denne linken.
Mennene på godstog, som går over hele lengden av veien, baug til meg som
til en gammel bekjent, de passerer meg så ofte, og tilsynelatende de tar meg for en
arbeidstaker, og jeg er det.
Jeg også ville gjerne være en track-reparatør sted i bane jorden.
Det har blåst av lokomotivet penetrerer min skog sommer og vinter, høres ut som
skrik av en hauk seilende over noen bondens verftet, informerer meg om at mange urolige byen
kjøpmenn ankommer innenfor sirkelen av
byen, eller eventyrlystne land handelsmenn fra den andre siden.
Da de kommer under en horisont, roper de sin advarsel til gå av banen til
andre, hørte noen ganger gjennom de sirkler av to byer.
Her kommer din dagligvarer, country, din rasjoner, landsmenn!
Det er heller ingen mann så uavhengig på gården at han kan si dem nei.
Og her er din betale for dem! skriker den landsmann fløyte; tømmer som lange
knuse-værer går tjue miles en time mot byens murer, og stoler nok
på plass alle de trette og tunge byrder som bor i dem.
Med så store og digre høflighet landet hendene en stol til byen.
Alle de indiske Huckleberry åsene strippet, alle tranebær engene er
raket inn i byen.
Opp kommer den bomullen, nedover går vevet duk, opp kommer silke, ned går
ull, opptil kommer bøker, men nedover går vidd som skriver dem.
Når jeg møter motoren med sine tog av biler beveger seg med planetenes bevegelse - eller,
snarere som en komet, for betrakteren vet ikke om med at hastighet og med
den retningen det noen gang vil besøke denne
system, ettersom dens bane ikke ser ut som en retur kurve - med sin steam cloud
som et banner streaming bak i gull og sølv kranser, som mang en dunete sky
som jeg har sett, høyt på himmelen,
utfolder sin massene til lyset - som om dette reiser halvgud, denne sky-
compeller, ville ere lang tid tar det solnedgang himmelen for livery av toget hans, når jeg
høre Iron Horse gjøre hauger ekko
med sin snøft som torden, riste jorden med føttene, og puster ild og
røyk fra hans nese (hva slags bevinget hest eller skummel drage vil de sette
inn i den nye Mytologi vet jeg ikke), det
virker som om jorden hadde fått et løp nå verdig å bebo den.
Hvis alle var som det ser ut, og menn gjorde elementene deres tjenere for noble ender!
Dersom skyen som henger over motoren var svette av heltedåder, eller
så velgjørende som den som flyter over bondens feltene, deretter elementene og
Naturen selv ville muntert følge menn på deres ærend og være deres eskorte.
Jeg ser passering av morgenen biler med den samme følelsen som jeg stiger
av solen, som er knapt mer regelmessig.
Deres tog av skyer som strekker seg langt bak og stiger høyere og høyere, kommer til
himmelen mens bilene kommer til Boston, skjuler solen i et minutt og kaster mine
fjernt felt inn i skyggen, en himmelsk
trene ved siden som smålig toget av biler som klemmer jorden er, men brodd av
spyd.
The stabler av jern hesten var opp tidlig vintermorgen ved lys av
stjerner blant fjellene, til fôr og sele hans hest.
Brann var også vekket dermed tidlig å sette den vitale varmen i ham og få ham ut.
Dersom foretaket var så uskyldig som det er tidlig!
Hvis snøen ligger dyp, strap de på sine truger, og med den gigantiske plog, plog en
fure fra fjell til kyst, hvor bilene, som en følge drill-
Barrow, dryss alle rastløse menn og
flytende varer i landet for frø.
Hele dagen brann-hest flyr over hele landet, stopper bare at hans herre kan
hvile, og jeg vekket av hans landstryker og trassig snøft ved midnatt, da i noen
avsidesliggende fjelldal i skogen han fronter på
elementer incased i is og snø, og han vil nå sin stall bare med om morgenen
stjerne, for å starte enda en gang på sine reiser uten hvile eller søvn.
Eller muligens, om kvelden, hører jeg ham i hans stabil blåse av overflødig energi
av dagen, så han kan roe nervene og kjølig hans lever og hjerne i noen timer
jern søvn.
Dersom foretaket var så heltemodig og imponerende som den er langvarig og
utrettelig!
Far gjennom unfrequented skogen på rammen av byene, der en gang bare
jeger gjennomsyret av dagen, i den mørkeste natt dart disse lyse salonger uten
kjennskap til sine innbyggere, og dette øyeblikket
stopper på noen briljante stasjon-hus i byen eller byen, hvor en sosial mengden er
samlet, den neste i Dismal Swamp, skremmer ugle og rev.
The skvetter og ankomster av bilene er nå epoker i landsbyen dagen.
De går og kommer med en slik regularitet og presisjon, og deres fløyte kan høres
så langt, at bøndene sette sine klokker ved dem, og dermed en godt gjennomført
institusjon regulerer et helt land.
Har ikke menn bedret seg noe i punktlighet siden jernbanen ble
oppfunnet? Har de ikke snakke og tenke raskere i
depot enn de gjorde på scenen-kontoret?
Det er noe elektrifisere i atmosfæren av det tidligere sted.
Jeg har vært overrasket over miraklene det har bevirket, at noen av mine naboer,
hvem, jeg skulle ha profetert, en gang for alle, aldri ville komme til Boston av så rask
en transport, er på hånden når det ringer.
For å gjøre ting "jernbane fashion" er nå synonym, og det er verdt stund å være
advart så ofte og så oppriktig av noen makt til å gå av sitt spor.
Det er ingen stoppe å lese opptøyene handle, ikke å skyte over hodene på mobben, i
dette tilfellet. Vi har konstruert en skjebne, en Atropos,
som gjør aldri til side.
(La det være navnet på motoren din.)
Menn er annonsert at en viss time og minutt disse boltene vil bli skutt mot
enkelte punkter av kompasset, men det forstyrrer ingen mann virksomhet, og
barna går på skole på den andre banen.
Vi lever den stødigere for det. Vi er alle utdannet dermed å være barn av
Tell. Luften er full av usynlige bolter.
Hver sti, men din egen er banen skjebne.
Hold på dine egne spor, da. Hva anbefaler handel for meg er dens
bedriften og tapperhet.
Det gjør lås ikke sine hender og be til Jupiter.
Jeg ser disse menneskene hver dag gå om sin virksomhet med mer eller mindre mot og
innhold, gjør mer enn selv de mistenker, og muligens bedre ansatt enn de
kunne ha bevisst utformet.
Jeg er mindre påvirket av deres heltemot som sto opp for en halvtime i frontlinjen
hos Buena Vista, enn ved jevn og munter tapperhet av mennene som bor i
snøplogen for deres vinteren kvartaler, som
har ikke bare tre-o'-klokke-i-morgen motet, som Bonaparte trodde
var rarest, men hvis motet går ikke å hvile så tidlig som går i dvale bare
når stormen sover eller sener av deres jern hest er frosset.
På denne morgenen av Great Snow, muligens, som fortsatt er rasende og
chilling menns blod, bærer jeg dempet tone av deres motor klokke fra ut av tåken
bank av sine kjølt pusten, noe som
kunngjør at bilene kommer, uten lang forsinkelse, uten hensyn til veto av en
New England nordøst snø-storm, og jeg ser på nybrottsmenn dekket med snø og
rim, hodene kikket, over mold-
styre som vender ned andre enn tusenfryd og reir av feltet mus, som
bowlders av Sierra Nevada, som opptar en utenforstående plass i universet.
Handel er uventet selvsikker og rolig, våken, eventyrlysten, og utrettelig.
Det er veldig naturlig i sine metoder selvsikker, langt mer enn mange fantastiske bedrifter
og sentimental eksperimenter, og derav entall suksess.
Jeg er uthvilt og utvidet når godstog rangler forbi meg, og jeg lukter
butikkene som går dispensing deres lukt hele veien fra Long Wharf til Lake
Champlain, minner meg om utenlandske deler,
av korallrev, og Det indiske hav, og tropisk klima, og omfanget av
kloden.
Jeg føler meg mer som en verdensborger ved synet av palmer blad som vil dekke
så mange linbleke New England leder neste sommer, de Manilla hamp og cocoanut
husks, den gamle skrot, gunny poser, skrapjern, og rusten spiker.
Denne carload of revet seilene er mer leselig og interessant nå enn om de skulle være
smidd inn i papir og trykte bøker.
Hvem kan skrive så grafisk historie stormene de har forvitret som disse
leieprisene har gjort? De er bevis-ark som trenger no
korreksjon.
Her går tømmer fra Maine skogen, som ikke gikk ut i havet i den siste
freshet, steget fire dollar på tusen på grunn av det gikk ut eller ble splittet opp;
furu, gran, seder - første, andre, tredje,
og fjerde kvaliteter, så i det siste alle av en kvalitet, å vinke over bjørn og elg,
og villrein.
Neste ruller Thomaston lime, en førsteklasses mye, noe som vil komme langt blant åsene før
det blir slakket.
Disse filler i baller, av alle nyanser og kvaliteter, den laveste tilstand som
bomull og lin ned, det endelige resultatet av kjolen - mønstre som nå ikke
lengre ropte opp, med mindre det være i Milwaukee,
som de flotte artikler, engelsk, fransk eller amerikansk utskrifter, ginghams,
muslins, etc., samlet fra alle hold både mote og fattigdom, kommer til
bli papir av en farge eller noen få nyanser
bare der, sannelig, vil bli skrevet historier om virkelige liv, høyt og lavt, og
grunnlagt på fakta!
Denne bil lukter salt fisk, den sterke New England og kommersielle duft,
minner meg om Grand Banks og fiskeriene.
Hvem har ikke sett en salt fisk, grundig kurert for denne verden, slik at ingenting kan
ødelegge det, og sette utholdenhet helliges til rødme? som du kan
feie eller rydde gatene, og dele din
kindlings, og kusken ly selv og hans lading mot sol, vind og regn
bak det - og den næringsdrivende, som Concord trader en gang gjorde, henge den opp ved døren hans for
et tegn når han starter bedrift, helt til
siste hans eldste kunden ikke kan si sikkert om det er animalske, vegetabilske eller
mineral, og likevel det skal være så ren som et snøfnugg, og hvis det settes inn i en pott og
kokt, vil komme ut en utmerket dun-fisk for lørdagens middag.
Neste spansk huder, med halene fremdeles bevare sin vri og vinkelen
høyden de hadde da oksene som hadde dem var careering over pampasen av
Spanish Main - en type alle egenrådighet, og
evincing hvordan nesten håpløs og uhelbredelig er alle konstitusjonelle laster.
Jeg bekjenner at praktisk talt, når jeg har lært en manns reell disposisjon, jeg
har ingen håp om å endre det til det bedre eller verre i denne tilstanden av eksistens.
Som orientalere si, "A nå hale kan være varmet, og presset, og bundet rundt med
ligaturer, og etter en tolv års arbeid skjenket det, fortsatt vil beholde sin
naturlige form. "
Den eneste effektive kuren for slike inveteracies som disse halene utstillingen er å
lage lim av dem, som jeg tror er det som vanligvis gjøres med dem, og så
vil bli satt og stokk.
Her er en hogshead av molasses eller brandy rettet mot John Smith, Cuttingsville,
Vermont, noen handelsmann mellom Green Mountains, som importerer for bøndene i nærheten
hans clearing, og nå muligens står over
hans skott og tenker på den siste ankomster på kysten, hvordan de kan påvirke
prisen for ham, fortalte sine kunder dette øyeblikket, som han har fortalt dem tjue
ganger før denne morgenen, at han forventer noe av den neste tog av førsteklasses kvalitet.
Det er annonsert i Cuttingsville Times.
Selv om disse ting går opp andre ting kommer ned.
Advart av whizzing lyden, ser jeg opp fra boken min og se noen høye furu, hugget
på langt nord åser, som har vinger seg over Green Mountains og
Connecticut, skjøt som en pil gjennom
township innen ti minutter, og knappe et annet øye skuer det; gå
"Å være masten på noen store ammiral."
Og hark! her kommer buskapen-toget bærer storfe av tusen åser,
sheepcots, stall, og ku-verft i luften, Drovers med stokker, og
gjeter gutter midt i sin hjord,
alle bortsett fra de fjellbeiter, snurret sammen som blader blåst fra fjellet
av september gales.
Luften er fylt med brekende av kalver og sauer, og hustling okser,
som om en pastoral dal gikk forbi.
Når den gamle bell-wether i spissen rangler sin bjelle, fjellene gjør faktisk
Skip som værer og den lille åsene som lam.
En carload av Drovers også, i midten, på nivå med sine hopetall nå, deres
kall borte, men fortsatt klamrer seg til sine ubrukelige pinner som sitt emblem på kontoret.
Men deres hunder, hvor er de?
Det er en panikk for dem, de er ganske kastet ut, de har mistet duften.
Jeg tenker jeg høre dem bjeffende bak Peterboro 'Hills, eller pesende opp den vestlige
helling av Green Mountains.
De vil ikke være i ved døden. Deres kall, er også borte.
Deres troskap og klokskap er under pari nå.
De vil lusket tilbake til sine kenneler i skam, eller muligens løpe løpsk og streik
en liga med ulven og reven. Så er din pastorale liv virvlet fortid og
unna.
Men den ringer, og jeg må gå av banen og la bilene gå av; -
Hva jernbanen til meg? Jeg har aldri går for å se
Hvor det ender.
Det fyller noen groper, og gjør bankene for svalene,
Det setter sand a-blåser, Og bjørnebær en voksende,
men jeg krysser det som en cart-bane i skogen.
Jeg vil ikke ha mine øyne sette ut og mine ører bortskjemt av sin røyk og damp og hvesing.
Nå som bilene er gått og all den urolige verden med dem, og fiskene i
dammen ikke lenger føler deres buldrende, jeg er mer alene enn noensinne.
For resten av den lange ettermiddagen, kanskje, er mine meditasjoner avbrutt
bare av svake skrangle i en vogn eller lag langs langt motorveien.
Noen ganger, på søndager, jeg hørte klokkene, Lincoln, Acton, Bedford, eller Concord
bell, når vinden var gunstig, en svak, søt, og som det var, naturlig melodi,
verdt å importere inn i villmarken.
I tilstrekkelig avstand over skogen denne lyden får en viss vibratory
hum, som om barnåler i horisonten var strenger på en harpe som det feiet.
All lyd høres på størst mulig avstand produserer ett og samme effekt,
en vibrasjon av den universelle lyren, akkurat som de mellomliggende atmosfæren gjør en fjern
ryggen av jord interessante for våre øyne ved det asurblå fargetone den formidler til det.
Det kom til meg i dette tilfellet en melodi som luften var anstrengt, og som hadde
snakket med alle blad og nål av tre, den delen av lyden som
elementer hadde tatt opp og modulert og ekko fra Vale til vale.
Ekkoet er til en viss grad, en original sound, og der er magi og sjarm
av det.
Det er ikke bare en repetisjon av det som var verdt å gjenta i klokken, men delvis
røst tre, de samme trivielle ord og toner sunget av en tre-nymfe.
På kvelden, hørtes det fjerne gende av noen ku i horisonten bortenfor skogen
søt og melodiøs, og først ville jeg feil det for stemmene av visse
Minstrels av hvem jeg var noen ganger
serenaded, kan hvem være avvik over berg og daler, men snart var jeg ikke ubehagelig
skuffet da den ble forlenget til billig og naturlig musikk av kua.
Jeg mener ikke å være satirisk, men å uttrykke min takknemlighet til de unges
synge, når jeg sier at jeg oppfattet klart at det var beslektet med musikk av
kua, og de var i lengden en artikulasjon av Nature.
Regelmessig på halv åtte, i en del av sommeren, etter at kvelden toget hadde
gått, ropte pisken-stakkars-testamenter sin aftensang i en halv time, sittende på en
stubbe ved døren min, eller på åsen av huset.
De ville begynne å synge nesten med så mye presisjon som en klokke, innen fem
minutter av en bestemt tid, henvist til innstillingen av solen, hver kveld.
Jeg hadde en sjelden mulighet til å bli kjent med deres vaner.
Noen ganger hørte jeg fire eller fem på en gang i forskjellige deler av skogen, ved et uhell
en bar bak en annen, og så nær meg at jeg skiller ikke bare klukke
etter hvert merke, men ofte at entall
summende lyd som en flue i et edderkoppnett, bare forholdsmessig høyere.
Noen ganger man ville sirkel rundt og rundt meg i skogen noen få meter fjernt som om
bundet av en streng, da sannsynligvis jeg var nær dens egg.
De sang med jevne mellomrom gjennom hele natten, og ble igjen så musikalsk som alltid
like før og om daggry.
Når andre fugler er fortsatt, den skriker ugler ta opp den belastningen som sorg
kvinner sine gamle u-lu-lu. Deres dystre skrike er virkelig Ben Jonsonian.
Wise midnatt HAGS!
Det er ingen ærlig og stump tu-whit tu-hvem av poeter, men uten spøk, en mest
høytidelige kirkegård Ditty, gjensidig trøst av selvmord elskere huske
pangs og gledene av himmelske kjærlighet i djevelske lunder.
Men jeg elsker å høre deres jammer, deres doleful svar, trillende langs
Woodside; minner meg noen ganger av musikk og syngende fugler, som om det var mørkt
og tårevått siden av musikk, beklager og sukker som ville gjerne bli sunget.
De er ånder, lav ånder og melankoli anelser, for falne sjeler
som en gang i menneskelig form natten vandret på jorden og gjorde gjerninger mørket, nå
expiating sine synder med klage sin
salmer eller threnodies i landskapet for sine overtredelser.
De gir meg en ny følelse av variasjon og kapasiteten til at naturen som er vår felles
bolig.
Oh-oooo at jeg aldri hadde vært BOR-rrr-n! sukker en på denne siden av dammen, og
sirkler med rastløshet av fortvilelse til noen nye abbor på den grå eik.
Så - at jeg aldri hadde vært BOR-rrrn! ekko annet på lenger side med
skjelver oppriktighet, og - BOR-rrrn! kommer svakt fra langt i Lincoln
skogen.
Jeg ble også serenaded av en hooting ugle.
På nært hold kan du fancy det mest melankolske lyden i Nature, som om hun mente
av denne til stereotype og gjøre permanent i koret hennes døende stønn av et menneske-
-Noen stakkars svake relikvie av dødelighet som har
venstre håp bak, og hyler som et dyr, men med menneskelig gråt, på inn i mørket
dal, laget mer forferdelig av en viss gurgling melodiousness - jeg finner meg selv
begynner med bokstavene gl når jeg prøver å
imitere det - uttrykk for en tanke som har nådd den geléaktige, mildewy stadium i
the selvfornektelse av alle sunne og modig tenkt.
Det minnet meg om spøkelser og idioter og sinnssyke howlings.
Men nå ett svar fra langt skogen i en belastning gjort veldig melodiøs av avstand -
Hoo Hoo Hoo, hoorer hoo, og faktisk for det meste foreslo det bare en fryd
foreninger, enten hørt av dag eller natt, sommer eller vinter.
Jeg gleder at det er ugler. La dem gjøre den idiotiske og gale
hooting for menn.
Det er en lyd beundringsverdig egnet til sumper og skumring skogen hvor ingen dag
illustrerer, tyder på et stort og ubebygd natur som menn ikke har
gjenkjent.
De representerer sterk skumring og utilfredsstilt tanker som alle har.
Hele dagen solen skinte på overflaten av noen grusomme sump, hvor den ene gran
stands hang med usnea lav, og små hauker sirkulere over, og Chickadee
lisps blant evergreens, og
rapphøne og kanin skulk under, men nå en mer dyster og montering dagen gryr, og en
annen rase av skapninger våkner å uttrykke betydningen av Nature der.
Sent på kvelden hørte jeg den fjerne rumlingen av vogner over broer - en lyd
hørt lenger enn nesten alle andre på natt - Baying av hunder, og noen ganger
igjen gende av noen utrøstelige ku i en fjern låve-verftet.
I mellomtiden, mens alle de land ringte med trumf av bullfrogs, den robuste ånder
av gamle vin-bibbers og wassailers, fortsatt uomvendte, prøver å synge en fange
i sine Stygian innsjø - hvis Walden nymphs
vil benåde sammenligning, for selv om det er nesten ingen ugress, det finnes frosker
der - hvem ville gjerne holde den morsomme reglene for sine gamle festlig bord, men
deres stemmer har brukt voks hes og høytidelig
grav, spottet ved glede, og vinen har mistet sin smak, og blir bare brennevin til
distend deres paunches, og søte beruselse aldri kommer til å drukne
minne fra fortiden, men bare metning og waterloggedness og oppblåsthet.
Den mest aldermanic, med haken på en hjerte-blad, som serverer en serviett til
sin sikling chaps, under denne nordkysten quaffs et dypt trekk av den en gang
foraktet vann, og passerer rundt cupen
med utløsning st-rr-oonk, tr-rr - oonk, tr-rr-oonk! og straks kommer
over vannet fra et fjernt viken det samme passordet gjentas, hvor den neste i
ansiennitet og omkrets har slukt ned til hans
mark, og når dette overholdes har gjort krets av bredden, så ejaculates the
seremonimester, med tilfredshet, tr-rr-oonk! og hver i sin tur gjentar
det samme ned til den minste oppblåst,
leakiest, og flabbiest paunched, at det ikke være noen feil, og så hyle går
runde igjen og igjen, til sola sprer morgentåken, og bare
patriarken er ikke under dammen, men forgjeves
brøler troonk fra tid til annen, og pause for et svar.
Jeg er ikke sikker på at jeg noensinne har hørt lyden av kuk-gol fra clearing min, og jeg
tenkte at det kunne være verdt samtidig å holde en hane for hans musikk bare, som en
syngende fugl.
Notatet av dette en gang ville indiske fasan er absolutt den mest bemerkelsesverdige av alle
fuglens, og hvis de kunne bli naturalisert uten å være tamme, ville det snart
bli den mest berømte lyden i våre skoger,
surpassing clangor av gås og hooting av uglen, og så forestille
kakling fra høner å fylle pauser når deres herrer 'clarions uthvilt!
Ikke rart at mannen lagt denne fuglen til sitt temme lager - for å si noe om egg og
trommestikker.
Å gå i en vintermorgen i et tre hvor disse fuglene abounded, deres naturlige skogene,
og høre ville hanner, kråke på trærne, klart og skingrende for miles over
rungende jorden, drukning the svakere notater av andre fugler - tenk på det!
Det ville sette nasjoner på vakt.
Hvem ville ikke være tidlig til å stige, og stiger tidligere og tidligere hver påfølgende dag
hans liv, til han ble uutsigelig sunt, velstående, og klok?
Denne utenlandske fugl anm. blir feiret av diktere i alle land sammen med
notater av sitt eget songsters. Alle klima enig med modige Chanticleer.
Han er mer urfolk enn selv de innfødte.
Hans helse er alltid god, lungene hans er god, hans ånder aldri flagg.
Selv sjømann på Atlanterhavet og Stillehavet blir vekket av stemmen hans, men dens skingrende
Lyden aldri vekket meg fra min søvnen.
Jeg holdt verken hund, katt, ku, gris eller høner, slik at du ville ha sagt det var
en mangel av innenlands lyder, verken churn, eller rokken, ikke engang
syngingen av kjelen, eller hvesende
av urnen, eller barn gråt, å trøste en.
En gammeldags mann ville ha mistet sine sanser eller døde av ennui før dette.
Ikke engang rotter i veggen, for de var utsultet ut, eller snarere var aldri baited
i - bare ekorn på taket og under gulvet, en pisk-fattig-vilje på ryggen-
pole, en blå jay skrikende under
vindu, en hare eller woodchuck under huset, et skrik ugle eller en katt ugle bak
den, en flokk av ville gjess eller en leende Loon på dammen, og en rev til å bjeffe i
Ikke engang en lerke eller en Oriole, de milde plantasje fugler, noensinne besøkte min clearing.
Ingen hanner til kråke eller høner å skrike på gårdsplassen.
No yard! men unfenced naturen når opp til din terskler.
En ung skog som vokser opp under enger, og ville sumachs og bjørnebær
vinstokker bryte gjennom i kjelleren din; solid tonehøyde pines rubbing og knirkende
mot helvetesild av mangel på rom, deres røtter helt under huset.
I stedet for en kullboks eller en blind blåst av i stormen - en furu knakk av eller
revet opp med roten bak huset ditt for drivstoff.
I stedet for ingen banen til front-verftet gate i the Great Snow - ingen gate - ingen front-yard -
og ingen sti til den siviliserte verden.