Tip:
Highlight text to annotate it
X
BOOK SEKUND. KAPITTEL I.
FRA Charybdis TIL Scylla.
Night kommer på tidlig i januar. Gatene var allerede mørkt når
Gringoire utstedt frem fra domstolene.
Dette tungsinn fornøyd, han ble i all hast for å komme noen obskure og øde smug, i
For det å meditere på brukervennlighet hans, og for at filosofen kunne plassere
første dressing på såret av dikteren.
Filosofi, dessuten var hans eneste fristed, for han visste ikke hvor han skulle lodge
for natten.
Etter strålende svikt i hans første teatralsk venture, våget han ikke tilbake til
innkvarteringen som han okkupert i Rue Grenier-sur-l'Eau, motsatt av Port-au-
Foin, ha avhang motta fra
Monsieur de Provost for epithalamium hans, til midlene betale Master Guillaume
DOulx-Sire, bonde av skattene på Cloven-footed dyr i Paris, leien som han
skyldte ham, det vil si, tolv Sols
Parisian; tolv ganger verdien av alt det han eide i verden, inkludert
hans trunk-slange, skjorten hans, og luen.
Etter reflekterer et øyeblikk, midlertidig ly under den lille wicket av
fengsel av kasserer i Sainte-Chappelle, som til ly som han ville
velge for natten, med alle
fortau i Paris å velge mellom, husket han å ha lagt merke til uken
tidligere i Rue de la Savaterie, ved inngangen til en rådgiver på Stortinget,
et springbrett for montering av et muldyr, og
å ha sagt til seg selv at det steinen ville gi, til tider en svært
utmerket pute for en mendicant eller en poet.
Han takket Forsynet for å ha sendt denne glade ideen for ham, men da han forberedte
å krysse av Place, for å nå den kronglete labyrint av byen, der
meander alle de gamle søster gater,
Rues de la Barillerie, de la Vielle-Draperie, de la Savaterie, de la Juiverie,
etc., fortsatt bevart i dag, med sine ni-etasjes hus, så han prosesjonen av
Pope av Fools, som også var nye
fra domstolen huset, og brusende over tunet med stor rop, et flott
blinker fakler, og musikken som tilhørte ham, Gringoire.
Dette synet gjenopplivet smerten sin selv-kjærlighet, han flyktet.
I bitterhet av hans dramatiske uhell, alt som minnet ham
av festivalen på den dagen irritert hans sår og gjort det blø.
Han var på nippet til å snu til Pont Saint-Michel, barn kjørte om
her og der med ild lanser og raketter.
"! Pest på fyrverkeri stearinlys" sa Gringoire, og han falt tilbake på Pont au Change.
Til huset på hodet av broen hadde det vært festet tre små bannere,
representerer Kongen, Dauphin, og Marguerite av Flandern, og seks små
pennons som var portrettert hertugen av
Østerrike, kardinal de Bourbon, M. de Beaujeu, og Madame Jeanne de France, og
Monsieur *** av Bourbon, og jeg vet ikke hvem andre, alle blir belyst med
fakler.
Bermen var beundrende. "Happy maler, Jehan Fourbault!" Sa
Gringoire med et dypt sukk, og han snudde ryggen på bannerets og pennons.
En gate åpnet før ham, han trodde det så mørkt og øde at han håpet å der
flykte fra alle ryktene, så vel som fra alle skinner av festivalen.
På slutten av en liten stund foten hans kom i kontakt med en hindring, han snublet
og falt.
Det var i mai fagverket, som funksjonærer of funksjonærer 'domstol hadde deponert som
morgenen på døren til en president i parlamentet, til ære for alvorstungt
dagen.
Gringoire bar denne nye katastrofen heroisk, han kom seg opp, og
nådd vannkanten.
Etter å ha forlatt bak ham kommunal Tournelle og kriminelle tårnet, og
gikk langs de store veggene i kongens hage, på den unpaved strand der
gjørme nådde til hans ankler, nådde han
vestligste punkt i byen, og regnes for en tid holmen av Passeur-aux-
Vaches, som har forsvunnet under bronse hesten Pont Neuf.
Holmen åpenbarte seg for ham i skyggen som en svart masse, utover den smale stripen
of hvitaktig vann som skilte ham fra det.
Man kunne guddommelige ved stråle av en liten lys slags hytte i form av en bikube
hvor ferjemannen kyr tok tilflukt på kvelden.
"Gratulerer med ferjemannen" tenkte Gringoire, "du trenger ikke drømme om herlighet, og du ikke gjør
ekteskapet sanger! Hva betyr det for deg, om konger og
Duchesses av Burgund gifte seg?
Du vet ingen andre daisies (margeritter) enn de som dine april greensward
gir kyrne dine til å bla på, mens jeg, en poet, jeg tutet og skjelve, og skylder tolv
sous, og sålene av mine sko er så
gjennomsiktig, så de kunne tjene som briller for lanterne din!
Takk, ferjemannen, hviler din hytte mine øyne, og gjør meg til å glemme Paris! "
Han ble vekket fra sin nesten lyrisk ekstase, med en stor dobbel Saint-Jean
cracker, som plutselig gikk fra det glade hytta.
Det var kua ferjemannen, som tok sin del i jubel av dagen, og
la av fyrverkeri. Dette cracker gjorde Gringoire hud bust
opp over.
"Forbannet festival!" Utbrøt han, "vil du forfølge meg overalt?
Oh! god Gud! selv til ferjemannen tallet! "
Da han så på Seinen ved føttene hans, og en fryktelig fristelse inntok
om ham: "Å" sa han, "jeg ville gjerne drukne
meg selv, var vannet ikke så kaldt! "
Så en desperat oppløsning falt ham inn.
Det var, siden han ikke kunne rømme fra paven av Fools, fra Jehan Fourbault er
bannerets, fra mai takstoler, fra squibs og kjeks, for å gå til Place de Greve.
"Minst", sa han til seg selv, "Jeg skal det ha en Firebrand av glede noe å
varme meg, og jeg kan støtte på noen smuler av de tre store armorial lagrene
kongelig sukker som har blitt reist på de offentlige forfriskninger-stall i byen. "
-BOOK SEKUND. Kapittel II.
Place de Greve.
Det gjenstår til-dag, men en meget umerkelig spor av Place de
Greve, slik det eksisterte da, den består i den sjarmerende lille turret, som
okkuperer vinkelen nord for Place, og
som allerede er innhyllet i gemen gips som fyller med lim den delikate
linjer med skulptur sin, ville snart ha forsvunnet, kanskje nedsunket ved at
flom av nye boliger som så raskt fortærer alle de gamle fasadene av Paris.
De personer som i likhet med oss selv, aldri krysse Place de Greve uten irriterende
blikk av medlidenhet og sympati på den stakkars turret kvalt mellom to skur av
tiden av Louis XV., lett kan rekonstruere
i deres sinn summen av byggverkene som den tilhørte, og finne igjen hele i
det gamle gotiske stedet for den femtende århundre.
Det var da, som det er i dag, en uregelmessig trapes, grenser på den ene siden av
kai, og på de tre andre av en serie høye, smale, og dystert hus.
Om dagen kunne man beundre de mange av sine byggverk, alle skulpturert i stein eller tre,
og allerede presentere komplette eksemplarer av de ulike innenlandske arkitekturer av
middelalderen, kjører tilbake fra
femtende til det ellevte århundre, fra casement som hadde begynt å detronisere
bue, til den romerske halvsirkel, som hadde blitt fortrengt av ogive, og som
fremdeles okkuperer, under det, den første historien
av det gamle huset de la Tour Roland, ved hjørnet av sted ved Seinen, på
siden av gaten med Tannerie.
Om natten kunne man skille noe av alt det masse av bygninger, unntatt
svart innrykk av takene, unrolling deres kjede av akutt vinkler rundt
sted, for en av de radikale forskjellene
mellom byene på den tiden, og byene i dag, lå i
fasader som så på steder og gater, og som så ble gavler.
For de to siste århundrene husene har blitt snudde seg.
I sentrum av den østlige siden av Place, rose en tung og hybrid
konstruksjon, dannet av de tre bygningene plassert i sidestilling.
Det ble kalt av tre navn som forklarer dens historie, dens mål, og dens
arkitektur: "The House of the Dauphin,« fordi Charles V., da Dauphin, hadde
bebodd den; "The Marchandise," fordi den
hadde tjent som rådhus, og "The pillarformede House" (domus ad piloria), på grunn av en
serie av store søyler som opprettholdt de tre historiene.
Byen finnes der alt som er nødvendig for en by som Paris, et kapell der å
be til Gud, en plaidoyer, eller bedende rom, hvor å holde høringer, og å slå tilbake, ved
trenger, kongens folk, og under taket, en arsenac full av artilleri.
For de borgerlige i Paris var klar over at det ikke er tilstrekkelig å be i hver
conjuncture, og for å trygle for franchisetakere i byen, og de hadde alltid
i reserve, på loftet av rådhuset, noen gode rusten arquebuses.
The Greve hadde da at uhyggelige aspekt som den bevarer to-dagers fra
execrable ideer som det våkner, og fra den dystre byen hall of Dominique Bocador,
som har erstattet pillarformede House.
Det må innrømmes at en permanent galge og gapestokk ", en rettferdighet og en stige", som
de ble kalt på den dagen, reist ved siden av hverandre i sentrum av fortauet,
bidro ikke litt å forårsake øynene
dreies bort fra det fatale sted, hvor så mange vesener fulle av liv og helse har
forpint, hvor, femti år senere, var at feber av Saint Vallier skjebnebestemt til å ha
sin fødsel, at terror av stillaset, den
mest uhyrlige av alle sykdommer fordi det kommer ikke fra Gud, men fra mannen.
Det er en trøstende idé (la oss bemerkning i forbifarten), å tenke at dødsstraff,
hvorav tre hundre år siden fortsatt beheftet med jern hjul, dets stein
gibbets, og alle apparater av
tortur, permanent og klinket til fortauet, de Greve, den Halles, Place
Dauphine, korset du Trahoir, Marche aux Pourceaux, den stygge Montfaucon, den
barriere des Sergents, Place aux Samtaler,
Porte Saint-Denis, Champeaux, den Porte Baudets, Porte Saint Jacques, uten
reckoning de utallige stigene of the provosts, biskopen av kapitlene, of
Abbots, av Priors, som hadde
dekret om liv og død, - uten oppgjør rettssystemet drownings i
elven Seine, det er trøstende i dag, etter å ha mistet suksessivt alle bitene av
sin rustning, sin luksus av pine, dets
straff av fantasi og fancy, dens tortur som rekonstruert det hver
fem år et skinn seng på Grand Chatelet, den gamle suzerain av det føydale
samfunnet nærmest fjernet fra våre lover og
våre byer, jaget fra kode til kode, jaget fra sted til sted, har ikke lenger,
i våre enorme Paris, noe mer enn en vanæret hjørne av Greve, - enn en
elendig giljotin, fordekt, urolig,
skammelig, noe som synes alltid redd for å bli fanget i handlingen, så gjør fort det
forsvinne etter å ha behandlet sitt slag.
-BOOK SEKUND. KAPITTEL III.
Kysser FOR slag.
Da Pierre Gringoire kom på Place de Greve, var han lammet.
Han hadde rettet seg naturligvis over Pont aux Meuniers, for å unngå pøbel
på Pont au Change, og pennons of Jehan Fourbault, men hjulene av alle
biskopens møller hadde sprutet ham som han
passerte, og hans doublet var gjennomvåt, det syntes han dessuten at svikt i
hans stykke hadde gjort ham enda mer fornuftig for kulde enn vanlig.
Derfor han skyndte å trekke nær bålet som brant storartet i
midten av Place. Men en betydelig folkemengde dannet en sirkel
rundt det.
"Forbannet parisere!" Sa han til seg selv (for Gringoire, som en ekte dramatisk poet,
var gjenstand for monologer) "det de sperrer min ild!
Likevel er jeg sterkt i behov av en skorstein hjørne; mine sko drink i
vann, og alle de forbannet møller gråt over meg!
At djevelen av en biskop av Paris, med sine møller!
Jeg skulle bare vite hvilken nytte en biskop kan lage av en mill!
Har han forventer å bli en møller i stedet for en biskop?
Hvis bare min forbannelse er nødvendig for at skjenke jeg det over ham! og hans katedral,
og hans møller!
Bare se om de *** vil sette seg ut!
Flytt til side! Jeg vil gjerne vite hva de gjør der!
De er oppvarmingen selv, kan mye glede det gir dem!
De ser hundre kvistbunter brenner, et fint skue "!
På jakt nærmere, oppfattet han at sirkelen var mye større enn det var
som kreves bare for det formål å få varme i kongens brann, og at dette
forsamling av mennesker hadde ikke vært tiltrukket
utelukkende av skjønnheten i de hundre kvistbunter som brant.
I en stor plass igjen fritt mellom publikum og brannen, ble en ung jente dans.
Hvorvidt denne unge jenta var et menneske, en fe, eller en engel, er hva Gringoire,
skeptiske filosof og ironisk poet han var, kunne ikke avgjøre på det første
øyeblikket, så fascinert ble han av denne blendende syn.
Hun var ikke høy, men hun virket så så modig gjorde hennes slanke formen dart om.
Hun var mørkhudet hudfarge, men en ante at ved dag, må huden hennes besitte
det vakre gylne tonen i Andalusians og den romerske kvinner.
Hennes lille fot, var også andalusisk, for det var både klem og rolig i sin
grasiøs skoen.
Hun danset, hun vendte, hun snudde seg raskt rundt på en gammel persisk teppe, spre
uaktsomt under hennes føtter, og hver gang at hennes strålende ansikt bestått før du som
Hun snudde seg, hennes store sorte øyne fór en lyn på deg.
Alle rundt henne, ble alle blikk naglet, all åpen munn, og, faktisk, når hun
danset dermed til nynner til det baskiske tamburin, som hennes to rene, avrundet
armene hevet over hodet, slank, skrøpelig
og livlig som en veps, med hennes corsage av gull uten en fold, hennes variegated kjole
puffing ut, hennes nakne skuldre, hennes delikate lemmer, som hennes underskjørt
avslørt til tider, hennes sorte hår, hennes øyne flamme, var hun en overnaturlig skapning.
"I sannhet," sa Gringoire til seg selv, "hun er en salamander, er hun en nymfe, hun er en
gudinne, er hun en bacchante of den Menelean Mount! "
I det øyeblikket, ble en av salamanderen i flettene av hår løsnes, og en
stykke gult kobber som var knyttet til den, rullet ned til grunnen.
"Han, nei!" Sa han, "hun er en sigøyner!"
Alle illusjoner hadde forsvunnet.
Hun begynte henne danse igjen, hun tok fra bakken to sverd, som peker
hun hvilte mot pannen hennes, og som hun gjorde for å slå i én retning, mens hun
slått i den andre, det var en rent sigøyner effekt.
Men, desillusjonert skjønt Gringoire var, hele effekten av dette bildet ikke
uten sin sjarm og sin magi; bålet opplyst, med en rød fakling
lys, som skalv, alt levende, over
sirkel av ansikter i mengden, på pannen av den unge jenta, og på bakgrunn av
Place kastet en blek refleksjon, på den ene siden på den gamle, svarte, og rynkete
fasaden på House of Pillars, på den andre, på den gamle steinen galge.
Blant de tusenvis av ansiktene som at lyset skjær av purpur, var det én
som virket, enda mer enn alle de andre, absorbert i kontemplasjon over den
danser.
Det var ansiktet til en mann, streng, rolig og dyster.
Denne mannen, som kostyme var skjult av den mengden som omringet ham, ikke
synes å være mer enn fem og tretti år, likevel ble han skallet, han
hadde bare noen få dusker av tynt, grått hår
på hans templer, hans brede, høy panne hadde begynt å bli furet med rynker, men
hans dyptliggende øyne glitret med ekstraordinære ungdommelighet, en brennende liv,
en dyp lidenskap.
Han holdt dem fast ustanselig på sigøyner, og mens svimmel ung jente
seksten danset og snurret, til glede for alle, hans revery syntes å
blir mer og mer dystert.
Fra tid til annen, møtte et smil og et sukk på leppene, men smilet var mer
melankoli enn sukk.
Den unge jenta stoppet ved lengde, andpusten, og folk applauderte henne
kjærlig. "Djali!" Sa sigøyner.
Så Gringoire så komme opp til henne, en vakker liten hvit geit, våken, våken,
glanset, med forgylte horn, forgylte klovene, og forgylte krage, som han ikke hadde
hittil oppfattet, og som hadde forblitt
ligger krøllet opp på et hjørne av teppet se hans elskerinne dans.
"Djali!" Sa danseren, "det er din tur."
Og sitteplasser selv, hun grasiøst presenterte sin tamburin til geit.
"Djali," fortsatte hun, "hva måned er dette?"
Geita løftet forgrunnen foten, og slo en blåse på tamburin.
Det var den første måneden i året, faktisk.
"Djali," forfulgte den unge jenta, snu hennes tamburin rund, "hvilken dag i
måned er dette? "Djali løftet lille forgylte hoven, og
slo seks slag på tamburin.
"Djali," forfulgte den egyptiske, med enda en bevegelse av tamburin, "hva
time på dagen er det? "Djali slo syv slag.
I dette øyeblikk, ringte på klokken til Pilar hus ut sju.
Folket ble overrasket. "Det er trolldom i bunnen av det,» sa
en skummel stemme i mengden.
Det var at av skallet mann, som aldri fjernet blikket fra sigøyner.
Hun skalv og snudde, men applaus brøt ut og druknet dystre
utropstegn.
Det enda avskrapt det så helt fra hennes sinn, at hun fortsatte å spørre henne
geit.
"Djali, hva Master Guichard Grand-Remy, kaptein for pistoliers av byen
gjør, ved prosesjon kyndelsmesse? "
Djali fostret seg på bakbeina, og begynte å breke, marsjerte sammen med så mye
vesle tyngdekraften, at hele sirkelen av tilskuerne brøt ut i en latter på denne
parodi på interesserte andektighet of kapteinen på pistoliers.
"Djali," fortsatte den unge jenta, modigere av hennes voksende suksess, "hvordan forkynner
Master Jacques Charmolue, prokurator til kongen i den kirkelige domstol? "
Geita satte seg på hans hind kvartaler, og begynte å breke, viftet hans
derfor føttene så rart en måte, at, med unntak av de dårlige franske, og
verre latin, var Jacques Charmolue der komplett, - gest, aksent, og holdning.
Og publikum applauderte høyere enn noensinne. "Helligbrøde! vanhelligelse! "gjenopptok stemme
of skallet mann.
The Gypsy snudde igjen. "Ah!" Sa hun, «tis at villanous mann!"
Deretter stakk henne under leppen ut over den øvre, gjorde hun en liten surmule, som
syntes å være kjent med henne, gjennomført en piruett på hælen hennes, og satte
innsamling i tamburin henne gaver folket.
Big blanks, lite blanks, targes og ørn Liards dusjet inn i den.
Alt på en gang, gikk hun foran Gringoire.
Gringoire stakk hånden så uvørent i lommen at hun stoppet.
"The devil!" Sa poeten, finne på bunnen av lommen virkeligheten, det vil si
å si, et tomrom.
I mellomtiden sto den vakre jenta der, og stirrer på ham med store øyne, og
rakte tamburin til ham og venter.
Gringoire brøt seg inn i en voldelig svette.
Hvis han hadde alle Peru i lommen, ville han sikkert ha gitt det til danseren, men
Gringoire ikke hadde Peru, og dessuten hadde USA ennå ikke er oppdaget.
Heldigvis kom en uventet hendelse for å redde sin.
"Vil du ta deg av, du egyptiske gresshoppe?" Ropte en skarp stemme, som
utgikk fra det mørkeste hjørnet av Place.
Den unge jenta snudde i affright.
Det var ikke lenger stemmen til den skallede mannen, det var stemmen til en kvinne, trangsynt og
ondsinnet.
Men henrykt dette ropet, som skremt sigøyner, en flokk barn som ble
prowling om der.
"Det er eneboer av Tour-Roland," de utbrøt, med vill latter, "det er
den sparket nonne som er skjenn! Har hun ikke spiste?
La oss bære henne restene av byen forfriskninger! "
Alle stormet mot Pillar House.
I mellomtiden hadde Gringoire tatt nytte av danseren forlegenhet, til
forsvinne.
Barnas roper hadde minnet ham om at han, også, hadde ikke spiste, så han løp til
offentlige buffet.
Men Little Rascals hadde bedre ben enn han, da han kom, hadde de fratatt
tabellen. Det var ikke så mye som en miserabel
camichon på fem sous pund.
Ingenting forble på muren, men slanke fleurs-de-lis, blandet med rosebusker,
malt i 1434 av Mathieu Biterne. Det var en mager kveldsmat.
Det er en ubehagelig ting å gå til sengs uten kveldsmat, det er en enda mindre hyggelig
tingen ikke å støtte og ikke å vite hvor man skal sove.
Det var Gringoire tilstand.
Ingen kveldsmat, ingen ly, han så seg selv presset på alle sider av nødvendighet, og han
fant nødvendighet veldig crabbed.
Han hadde for lenge siden oppdaget sannheten, at Jupiter skapte menn under et anfall av
misantropi, og at under en klok mann hele livet, holder han sin skjebne
filosofien i en tilstand av beleiring.
Som for seg selv, hadde han aldri sett blokaden så komplett; han hørte magen
høres en Parley, og han regnet det veldig mye ut av plassen den onde skjebne
skulle fange hans filosofi ved hungersnød.
Dette melankoli revery var absorberende ham mer og mer, når en sang, sjarmerende men full
av sødme, plutselig rev ham fra det. Det var den unge sigøyner som var sang.
Hennes stemme var som dans henne, som hennes skjønnhet.
Det var udefinerbar og sjarmerende, noe rent og klangfulle, antenne, vinger, så å
snakke.
Det var stadige utbrudd, melodier, uventede tonefall, så enkle setninger
strødd med antenne og hvesende notater, da flom av vekter som ville ha satt en
nattergal to frese, men der harmoni
var alltid til stede, så myk modulasjoner av oktaver som steg og falt, i likhet med
favn den unge sangeren.
Hennes vakre ansikt fulgte, med entall mobilitet, alle luner av sang henne,
fra de villeste inspirasjon til chastest verdighet.
En ville ha uttalt seg nå en gal skapning, nå en dronning.
Ordene som hun sang var i en tunge ukjent for Gringoire, og som syntes å
ham å være ukjent for seg selv, så lite forhold gjorde uttrykket som hun
formidles til sangen hennes bære på følelsen av ordene.
Dermed disse fire linjer, i munnen hennes, var vanvittig homofile, -
Un cofre de Gran riqueza Hallaron dentro un Pilar,
Dentro del, Nuevas Banderas Con figuras de espantar .*
* En skrinet av stor rikdom I en søyle hjerte de fant,
Innenfor den lå nye bannere, med tall å forbløffe.
Og et øyeblikk etterpå, på aksenter som hun formidlet til dette strofe, -
Alarabes de Cavallo Sin poderse menear,
Con espadas, y los cuellos, Ballestas de Buen echar,
Gringoire følte tårene begynner å øynene. Likevel pustet sangen hennes glede, mest
av alt, og hun syntes å synge som en fugl, fra ro og likegyldighet.
The Gypsy sang hadde forstyrret Gringoire er revery som svane forstyrrer vannet.
Han lyttet i en slags henrykkelse, og glemsel av alt.
Det var den første øyeblikk i løpet av mange timer da han ikke følte at han
led. I det øyeblikket var kort.
Den samme kvinnens stemme, som hadde avbrutt sigøyner dans, avbrutt
sangen hennes.
"Vil du holde tungen, du cricket i helvete?" Sa det, fortsatt fra de samme
obskure hjørnet av plassen. De fattige "cricket" bråstanset.
Gringoire dekket opp ørene.
"Oh!" Utbrøt han, "forbannet så med manglende tenner, som kommer til å bryte
lyre! "
I mellomtiden, mumlet andre tilskuerne som seg selv, "Å djevelen med sparken
nonne! "sier noen av dem.
Og den gamle usynlige kill-gleden kan ha hatt anledning til å omvende seg fra sin aggresjonen
mot Gypsy hadde sin oppmerksomhet ikke er viderekoblet på dette tidspunktet av
prosesjon av paven av Fools, som
etter å ha krysset mange gater og torg, debouched på Place de Greve,
med alle sine fakler og alle dens opprør.
Denne prosesjonen, som våre lesere har sett satt ut fra Palais de Justice,
hadde organisert på veien, og hadde blitt rekruttert av alle knaves, inaktiv tyver,
og arbeidsledige landstrykere i Paris, slik at
det presentert en meget respektabel aspekt når det kom til Greve.
Først kom Egypt.
Hertugen av Egypt ledet det, på hesteryggen, med sin teller fots holder hans hodelag
og stigbøyler for ham, bak dem, det mannlige og kvinnelige egypterne, Pell-mell, med sine
små barn gråter på deres skuldre;
alle - hertug, teller, og befolkningen - i filler og filler.
Så kom Kongeriket argot, det vil si, alle tyver av Frankrike, arrangerte
henhold til rekkefølgen på deres verdighet, den mindre folk som går først.
Dermed vanæret av firere, med dykkerne insignia av sine karakterer, i den merkelige
fakultet, de fleste av dem halt, noen krøplinger, andre enarmede, butikk funksjonærer, pilegrim,
hubins, bootblacks, fingerbølaktig riggere, street
arabere, tiggere, de blear-eyed tiggere, tyver, den svakt, landstrykere, kjøpmenn,
sham soldater, gullsmeder, passerte mestere lommetyver, isolerte tyver.
En katalog som ville slitne Homer.
I midten av konklave of the passerte mestere i lommetyver, hadde en del
vanskeligheter med å skille kongen av argot, Grand coesre, såkalte
huk i en liten vogn trukket av to store hunder.
Etter rike Argotiers, kom Empire i Galilea.
Guillaume Rousseau, keiser av Empire of Galilee, marsjerte majestetisk i sin
kappe av lilla, flekket med vin, forvarslet av klovner bryting og gjennomføring
militære danser, omgitt av sine
macebearers, hans lommetyver og funksjonærer i kammeret av kontoer.
Sist av alle kom aksjeselskap lov funksjonærer, med sine maypoles kronet med
blomster, dens sorte kapper, sin musikk verdig orgie, og dens store lys av
gul voks.
I sentrum av denne mengden, bar grand offiserer for Brotherhood of Fools
på sine skuldre et kull mer lastet ned med stearinlys enn relikvieskrin of
Sainte-Genevieve i tid av skadedyr, og på
dette kullet skinte resplendent, med crosier, takle, og gjæring, den nye pave
den Fools, den bellringer av Notre-Dame, Quasimodo Hunchbacks.
Hver del av denne groteske prosesjon hadde sin egen musikk.
Egypterne gjorde sine trommer og afrikanske trommer ReSound.
The slang menn, ikke en veldig musikalsk rase, fremdeles klynget seg til bukkehorn trompet og
den gotiske rubebbe av det tolvte århundre.
The Empire i Galilea var ikke mye mer avansert, blant musikken sin kunne man neppe
skille noen miserable rebec, fra barndom av kunst, fortsatt fengslet i
re-la-mi.
Men det var rundt paven av Fools at alle musikalske rikdommer epoken
ble vist i en praktfull disharmoni.
Det var ingenting, men sopran rebecs, counter-tenor rebecs, og tenor rebecs, for ikke å
regner the fløyter og messing instrumenter. Alas! våre lesere vil huske at dette
var Gringoire orkester.
Det er vanskelig å formidle et inntrykk av graden av stolte og salig ekspansjon til
som triste og grusomme visage of Quasimodo hadde oppnådd under transporten
fra Palais de Justice, til Place de Greve.
Det var den første glede av selv-kjærlighet som han noensinne hadde opplevd.
Ned til den dagen, hadde han bare kjent ydmykelse, forakt for hans tilstand,
avsky for hans person.
Derfor døv skjønt han var, nøt han, som en veritabel pave, den acclamations av det
mylder, som han hatet fordi han følte at han ble hatet av det.
Hva betydde det at hans folk besto av en pakke med idioter, krøplinger, tyver, og
tiggere? det fortsatt var et folk, og han var dens suverene.
Og han aksepterte alvor alt dette ironisk applaus, alt dette hånlig respekt, med
som mengden blandet, må det tas opp en god del svært reell frykt.
For Hunchbacks var robust, for bandy-legged karen var kvikk, for døve
Mannen var skadelig: tre kvaliteter som temperament latterliggjøring.
Vi er langt fra tro, men at den nye paven av Fools forstått både
synspunktene som han følte og følelser som han inspirert.
Den ånd som var fast i denne svikt i en kropp hadde, nødvendigvis, noe
ufullstendig og døve om det.
Derfor, hva han følte i øyeblikket var for ham, absolutt ***, utydelig, og
forvirret. Bare glede gjorde seg gjeldende, bare stolthet
dominert.
Rundt det dystre og ulykkelig ansikt, det hang en utstråling.
Det var altså ikke uten overraskelse og alarm, at i det øyeblikk
Quasimodo var passert Pillar House, i den semi-beruset tilstand, ble en mann sett
to dart fra mengden, til og rive fra
hendene, med en gest av sinne, hans crosier av forgylt tre, emblem av hans
mock popeship.
Denne mannen, denne utslett individ, var mannen med skallet pannen, som et øyeblikk tidligere,
stående med sigøyner gruppe hadde kjølt den stakkars jenta med hans ord om ondskap og
av hat.
Han var kledd i en kirkelig kostyme.
I det øyeblikk da han sto frem fra mengden, Gringoire, som ikke hadde lagt merke til ham
opp til den tid, kjente ham igjen: "Hold" sa han, med et utrop forbauselse.
"Eh! 'Tis min herre i Hermes, Dom Claude Frollo, prostens!
Hva djevelen vil han av det gamle enøyde mannen?
Han får selv fortært! "
Et rop av terror oppsto, faktisk. Den formidable Quasimodo hadde kastet seg
fra kull, og kvinnene veket deres øyne for ikke å se ham rive
erkediakon i stykker.
Han gjorde en bundet så langt som presten, så på ham og falt på kne.
Presten rev av seg tiara, brakk Crozier, og leie hans tinsel takle.
Quasimodo forble på kne, med hodet bøyd og hendene foldet.
Så var det etablert mellom dem en merkelig dialog av tegn og gester, for
ingen av dem snakket.
Presten, oppreist på føttene, irritert, truende, herskesyk, Quasimodo,
nedbrutt, ydmyk, bedende.
Og likevel er det sikkert at Quasimodo kunne ha knust presten
med tommelen sin.
Til slutt erkediakon, noe som gir Quasimodo kraftige skulder en grov
shake, gjorde ham til et tegn til å stige og følge ham.
Quasimodo rose.
Da Brotherhood of Fools, hadde sin første stupor gått av, ville forsvare
sin pave, så brått dethroned.
Egypterne, mennene i slang, og alle brorskap av loven funksjonærer, samlet
hylende rundt presten.
Quasimodo stilte seg foran presten, satt i spill musklene sine
atletisk never, og stirret på overfallsmennene med snerr av en sint
tiger.
Presten gjenopptok sin dystert tyngdekraften, gjorde et skilt til Quasimodo, og pensjonert i
stillhet. Quasimodo gikk foran ham,
spredning mengden som han passerte.
Da de hadde krysset befolkningen og Place, skyen av nysgjerrige og idle
var minded å følge dem.
Quasimodo deretter konstituert seg baktroppen, og fulgte erkediakon,
walking bakover, knebøy, surly, monstrøse, strittende, samle opp sine lemmer, slikker
hans villsvin har støttenner, knurrer som en vill
dyr, og formidling til publikum enorme vibrasjoner, med en *** eller en gest.
Begge fikk lov til å stupe inn i en mørk og smal gate, hvor ingen våget å
våge etter dem; så grundig gjorde bare hjernespinn Quasimodo skjærer hans
tenner bar inngangen.
"Her ser fantastisk ting,» sa Gringoire, "men hvor toer skal jeg
finne noen kveldsmat? "
-BOOK SEKUND. KAPITTEL IV.
Ulempene for å følge en PRETTY WOMAN gjennom gatene på kvelden.
Gringoire satt ut for å følge sigøyner i alle farer.
Han hadde sett henne, ledsaget av geit henne, ta til Rue de la Coutellerie, han tok
Rue de la Coutellerie.
"Hvorfor ikke?" Sa han til seg selv.
Gringoire, en praktisk filosof av gatene i Paris, hadde lagt merke til at ingenting
er mer gunstig å revery enn å følge en pen kvinne uten å vite hvorhen hun
går.
Det var i denne frivillige abdiserte frivillig hans, i dette fancy sende
seg til et annet fancy, som mistenkte det ikke, en blanding av fantastisk uavhengighet
og blind lydighet, noe
ubeskrivelig, mellomledd mellom slaveri og frihet, som fornøyd Gringoire, - en
ånd hovedsak sammensatte, ubesluttsomme og komplekse, holder ekstremiteter av alle
ytterpunktene, ustanselig suspendert mellom alle
menneskelige tilbøyeligheter, og nøytralisere en etter den andre.
Han var glad i å sammenligne seg selv til Mahomet kiste, tiltrakk seg i to
ulike retninger av to loadstones, og nølende evig mellom høydene
og dypet, mellom hvelvet og
fortau, mellom fall og stigning, mellom senit og nadir.
Hvis Gringoire hadde levd i våre dager, hva en fin middelvei han skulle holde mellom
klassisisme og romantikk!
Men han var ikke tilstrekkelig primitive å leve tre hundre år, og 'TIS synd.
Hans fravær er et tomrom som er, men altfor fornuftig følt i dag.
Dessuten, i den hensikt dermed følgende forbipasserende (og spesielt kvinnelige forbipasserende
ved) i gatene, som Gringoire var glad i å gjøre, er det ingen bedre
disposisjon enn uvitenhet om hvor man skal sove.
Så han gikk langs, veldig omtenksomt, bak den unge jenta, som skyndte seg
tempo og gjorde henne geit trav som hun så den borgerlige hjemkomst og tavernaer -
de eneste butikkene som hadde vært åpent denne dagen - stengetid.
"Etter alle," han halvt tenkte med seg selv, "hun må sende inn et sted; sigøynere har
vennlig hjerter.
Hvem vet -? "Og i de punkter av spenning som han
plasseres etter denne tilbakeholdenhet i tankene hans, lå jeg vet ikke hva smigrende ideer.
I mellomtiden, fra tid til annen, da passerte han den siste gruppene borgerlige stenge sine
dører, han fikk noen biter av samtalen deres, som brøt tråden hans
hyggelig hypoteser.
Nå var det to gamle menn accosting hverandre.
"Vet du at det er kaldt, Master Thibaut Fernicle?"
(Gringoire hadde vært klar over dette siden begynnelsen av vinteren.)
"Ja, ja, Master Boniface Disome!
Skal vi ha en vinter som vi hadde for tre år siden, i '80, da tre koste
åtte sous tiltaket? "
"Bah! det er ingenting, Master Thibaut, sammenlignet med vinteren 1407, da det
frøs fra St. Martins Dag inntil kyndelsmesse! og så kaldt at pennen av the
registerfører parlamentet frøs hver
tre ord, i Grand Chamber! som avbrutt registreringen av rettferdighet. "
Videre var det to kvinnelige naboer på deres vinduer, holder stearinlys, som
tåken påført frese.
"Har mannen din fortalt deg om ulykken, Mademoiselle la Boudraque?"
"Nei. Hva er det, Mademoiselle Turquant? "
"Hesten av M. Gilles Godin, notarius på Chatelet, tok skrekk på
Flemings og deres prosesjon, og veltet Master Philippe Avrillot, lå
munk av the Celestins. "
"Really?" "Actually".
"En borgerlig hest! 'Tis litt for mye!
Hvis det hadde vært en kavaleri hest, vel og bra! "
Og vinduene var lukket. Men Gringoire hadde mistet tråden i hans
ideer, likevel.
Heldigvis han raskt fant det igjen, og han knyttet den sammen uten
vanskeligheter, takket være sigøyner, takket være Djali, som fortsatt gikk foran ham;
to fine, delikate og sjarmerende skapninger,
som har små føtter, vakre former, og grasiøse oppførsel han ble engasjert i
beundrende, nesten forvirrende dem i kontemplasjon hans, å tro på dem for å være både
unge jenter, fra intelligens deres og
godt vennskap; om dem både som geiter, - så vidt letthet, smidighet,
og behendighet av gå deres var bekymret. Men gatene var blitt svartere og
flere deserterte hvert øyeblikk.
Portforbudet hadde hørtes lenge siden, og det var bare på sjeldne mellomrom nå at de
møtte en forbipasserende på gaten, eller et lys i vinduene.
Gringoire hadde blitt involvert, i sin streben etter sigøyner, ved at uløselig
labyrint av smug, torg og lukkede domstoler som omgir den gamle graven
av de hellige-Innocents, og som
ligner en ball av tråden sammenfiltrede av en katt.
"Her er gatene som besitter, men lite logikk" sa Gringoire, tapt i
tusenvis av kretser som returnerte på seg ustanselig, men hvor de unge
jente fulgt en vei som virket kjent
til henne, uten å nøle og med et steg som ble stadig raskere.
Som for ham, ville han ha vært helt uvitende om sin situasjon hadde han ikke
espied, i forbifarten, på tur i en gate, den åttekantede masse gapestokk
av fisken markedene, den frie arbeidet toppmøte
som kastet sin svart, ergre skisserer klart på et vindu som fortsatt var
tent i Rue Verdelet.
Den unge jentas oppmerksomhet hadde vært tiltrukket av ham de siste øyeblikkene;
Hun hadde gjentatte ganger snudde hodet mot ham med uro, hun hadde enda en gang kommet
til en stillstand, og drar nytte av en
stråle av lys som rømte fra en halvåpen bakeri å kartlegge ham intenst, fra hode til
foten, så etter å ha kastet denne øyekast hadde Gringoire sett henne gjøre det lille
surmule som han allerede hadde lagt merke til, hvorpå hun gikk videre.
Denne lille surmule hadde stilt Gringoire med mat for tanken.
Det var sikkert både forakt og latterliggjøring i den grasiøse grimase.
Så han mistet hodet, begynte å telle banet-steiner, og å følge den unge jenta
på litt større avstand, når, ved begynnelsen av en gate, som hadde fått ham til å
miste synet av henne, hørte han henne ytre et gjennomtrengende skrik.
Han skyndte seg sine skritt. Gaten var full av skygger.
Likevel, en vri på slep dynket i olje, som brant i et bur ved foten av
Holy *** på gatehjørne, tillates Gringoire å få ut sigøyner sliter
i armene av to menn, som var forsøkte å kvele henne gråter.
Den stakkars lille geit, i stor alarm, senket hornene og brekte.
"Hjelp! herrer av uret! "ropte Gringoire, og avanserte tappert.
En av mennene som holdt den unge jenta vendte seg mot ham.
Det var den formidable visage of Quasimodo.
Gringoire ikke ta til flukt, men heller ikke han forhånd et nytt skritt.
Quasimodo kom opp til ham, kastet ham fire skritts bort på fortauet med et tilbakestående
slå av hånden, og kastet raskt inn i tungsinn, bærer den unge jenta foldet
over en arm som en Silken skjerf.
Hans kompanjong fulgte ham, og den stakkars geita løp etter dem alle, brekende
klagende. "***! mord! "skrek ulykkelig
sigøyner.
"Stopp, Rascals, og gi meg at ***!" Plutselig ropte med en stemme for torden, en
cavalier som dukket opp plutselig fra et nærliggende torg.
Det var en kaptein av kongens bueskyttere, væpnet fra topp til tå, med sverdet i
hånden.
Han rev sigøyner fra armene til omtumlet Quasimodo, kastet henne over hans
salen, og i det øyeblikk da den forferdelige Ringeren, utvinne fra sin overraskelse
styrtet ham å gjenvinne sitt bytte, femten
eller seksten bueskyttere, som fulgte sin kaptein tett, gjorde sitt utseende,
med sine tveegget sverd i sine never.
Det var en tropp med kongens politiet, som gjorde rundene, etter ordre fra Messire
Robert d'Estouteville, vakt the provostship av Paris.
Quasimodo var omringet, beslaglagt, garroted, han brølte, skummet han på munnen, bit han;
og hadde det vært fullt dagslys, er det ingen tvil om at ansiktet hans alene, gjengis med mer
heslig av vrede, ville ha satt hele troppen på flukt.
Men natten han ble fratatt hans mest formidable våpen, sin stygghet.
Hans følgesvenn hadde forsvunnet i løpet av kampen.
The Gypsy grasiøst reiste seg oppreist på offiserens salen, plasseres både
hendene på den unge mannens skuldre, og stirret stivt på ham i flere sekunder,
som om fortryllet med sitt gode utseende og
med hjelp som han nettopp hadde gjort henne.
Da bryte stillheten først, sa hun til ham, noe som gjør henne søte stemmen fortsatt søtere
enn vanlig, - "Hva er navnet ditt, monsieur le gendarmen"
"Captain Phoebus de Chateaupers, til tjeneste, min skjønnhet!" Svarte offiser,
tegne seg opp. «Takk,» sa hun.
Og mens kaptein Phoebus var snu opp sin bart i burgundisk mote, hun
gled fra hesten, som en pil som faller til jorden, og flyktet.
Et lyn ville ha forsvunnet mindre raskt.
"Nombrill av Paven," sa kapteinen, som forårsaker Quasimodo har stropper til å bli trukket
strammere, "Jeg skulle ha foretrukket å holde ***."
"Hva ville du ha, kaptein?" Sa den ene gendarmen.
"The Warbler har flyktet, og flaggermusen gjenstår."
-BOOK SEKUND. KAPITTEL V.
Resultatet av farer.
Gringoire, grundig lamslått av hans fall, forble på fortauet foran
Holy *** på gatehjørne.
Litt etter litt, gjenvant han sin sanser; først, i flere minutter, ble han
flyter i en slags halv-somnolent revery, som ikke var uten sin sjarm, i
hvilken antenne figurer av sigøyner og hennes
geit var kombinert med Quasimodo tunge knyttneve.
Denne tilstanden varte bare en kort tid.
Et desidert levende følelse av kulde i den delen av kroppen hans som var i kontakt med
fortauet, plutselig vekket ham og forårsaket hans ånd å returnere til overflaten.
«Hvor kommer denne kulden?" Sa han brått, til seg selv.
Han skjønte at han lå halvparten i midten av takrennen.
"! Det djevel av en pukkelrygget kyklop" mumlet han mellom tennene, og han prøvde å
stige. Men han var for mye ør og mørbanket; han
ble tvunget til å forbli der han var.
Dessuten var hans hånd levelig fri, han stoppet opp nesen og gikk selv.
"The mud i Paris," sa han til seg selv - for desidert trodde han at han var sikker på at
rennesteinen ville bevise sin tilflukt for kvelden, og hva kan man gjøre i en tilflukt,
bortsett drøm -? "gjørma i Paris er
Særlig stinkende, det skal inneholde mye av flyktige og nitric salter.
Det, dessuten er den oppfatning av Master Nicholas Flamel, og av alkymistene - "
Ordet "alkymister" plutselig foreslo for hans sinn ideen om Prostinnen Claude
Frollo.
Han mintes den voldelige scene som han nettopp hadde vært vitne til delvis; at sigøyner var
sliter med to menn, som Quasimodo hadde en ledsager, og den dystre og hovmodige
ansiktet av erkediakon gikk forvirret gjennom hans minne.
"Det ville være rart," sa han til seg selv.
Og på dette faktum og at grunnlaget begynte han å bygge et fantastisk byggverk av
hypotese, som kort-slottet filosofer, så, plutselig tilbake en gang
mer til virkeligheten, «Kom!
Jeg fryser! "Han ***. Stedet var faktisk blir mindre og
mindre holdbar.
Hvert molekyl av rennesteinen bar bort et molekyl av strålevarmen fra Gringoire er
lender, og likevekt mellom temperaturen i kroppen, og temperaturen
i bekken, begynte å bli etablert i røff mote.
En helt annen irritasjonsmoment plutselig angrepet ham.
En gruppe av barn, de små bare-footed villmennene som alltid har streifet
fortau av Paris under den evige navnet gamins, og hvem, når vi var også
barn selv, kastet steiner på alle
oss på ettermiddagen, da vi kom ut av skolen, fordi våre buksen ikke ble revet-
-En sverm av disse unge scamps stormet mot torget hvor Gringoire lå,
med rop og latter som syntes å
betale, men lite hensyn til søvn av naboene.
De var å dra etter dem noen slags heslig sekk, og lyden av deres tre
sko alene ville ha vekket de døde.
Gringoire som ikke var helt død ennå, halvparten hevet seg selv.
"Ohe, Hennequin Dandeche!
Ohe, Jehan Pincebourde! "De skrek i øredøvende toner," old Eustache Moubon, den
kjøpmann på hjørnet, er nettopp død. Vi har fått sitt strå pallen, skal vi
har et bål ut av det.
Det er begynnelsen av den flamske til-dag! "Og se, kastet de pall direkte
på Gringoire, ved hvem de hadde kommet, uten espying ham.
Samtidig tok en av dem en håndfull strå og satt av til lys det på
veken av de gode ***. "S'death!" Knurret Gringoire, "jeg skal
å være for varm nå? "
Det var et kritisk øyeblikk. Han var fanget mellom ild og vann, han
gjorde en overmenneskelig innsats, innsats av en counterfeiter av penger som er på det punktet
av å være kokt, og som søker å unnslippe.
Han reiste seg, kastet til side halmen pallen på gaten kråkeboller, og flyktet.
"! Holy ***" skrek barn, "'tis brukerstedets spøkelse!"
Og de flyktet i sin tur.
Halmen madrassen forble herre over feltet.
Belleforet, Far Le juge, og Corrozet bekrefter at det ble plukket opp i morgen,
med stor pomp, av presteskapet av kvartalet, og båret til skattkammer
kirken Saint Opportune, der
sakristan, selv så sent som i 1789 tjente en noenlunde kjekk inntekter ut av den store
mirakel statuen av Jomfru på hjørnet av Rue Mauconseil, som hadde, med
sitt blotte nærvær på den minneverdige kvelden
mellom den sjette og syvende av januar 1482, exorcised den nedlagte Eustache
Moubon, som, for å kunne spille et *** djevelen, hadde ved hans død skadelig
skjult sin sjel i sitt strå pall.
-BOOK SEKUND. KAPITTEL VI.
The Broken JUG.
Etter å ha kjørt en stund på toppen av farten hans, uten å vite dit,
banket hodet mot mange et gatehjørne, hoppet mange gutter, traversing
mange en bakgate, mange en domstol, mange en firkant,
søker flytur og passasje gjennom alle meanderings de gamle passasjer av
Halles, utforske i sin panikk terror hva den fine latinske av kartene samtaler Tota via,
cheminum et viaria, vår poet plutselig
stanset for manglende pust i første omgang, og i den andre, fordi han hadde
vært collared, etter en mote, ved et dilemma som nettopp hadde skjedd til sine
"Det slår meg, Master Pierre Gringoire," sa han til seg selv, legger han fingeren til
hans brow ", som du kjører som en gal.
Den lille scamps er ikke mindre redd for deg enn du er av dem.
Det slår meg, jeg sier at du har hørt spetakkelet fra sine tresko flykter
sørover, mens du var flyktet nordover.
Nå, en av to ting, enten de har tatt fly, og pallen, som de
må ha glemt i terror sine, er nettopp at gjestfrie seng på leting etter
som du har kjørt helt siden
morgenen, og som Madame *** sender mirakuløst deg, for å
vederlag for at dere har gjort en moral til hennes ære, ledsaget av triumfer og
mummeries, eller barna har ikke tatt
flukt, og i så fall har de satt den helt til pallen, og det er nettopp
de gode brann som du trenger å juble, tørr og varm deg.
I begge tilfeller er bra brann eller god seng, som halm pallen en gave fra himmelen.
Jomfru Marie som står på hjørnet av Rue Mauconseil, kunne bare
har gjort Eustache Moubon dø for det uttrykkelige formål, og det er dårskap på
del for å flykte dermed sikksakk, som en Picard
før en franskmann, etterlater du hva du søker før deg, og du er en tosk! "
Så han gikk tilbake hans fotspor, og følelsen hans måte og søking, med nesen til
vind og ørene på vakt, forsøkte han å finne den velsignede pallen igjen, men forgjeves.
Det var ingenting å finne, men kryss av hus, lukkede domstoler, og
kryssinger av gater, midt i som han nølte og tvilte ustanselig, blir
mer perplexed og viklet inn i denne medley
av gater enn han ville vært enda i labyrinten av Hotel des Tournelles.
Til slutt mistet han tålmodigheten og sa høytidelig: "Forbannet være krysse veier!
«Det er djevelen som har gjort dem i form av høygaffel hans!"
Dette utrop gitt ham litt trøst, og en slags rødlig refleksjon
som han fikk se på det tidspunktet, på tuppen av en lang og smal kjørefelt,
fullført heving av hans moralske tone.
"Gud være lovet!" Sa han, "Det er det der inne!
Det er min pall brenning. "
Og sammenligne seg til piloten som lider skipbrudd by night, "Salve," han
lagt fromt, "Salve, Maris Stella" Visste han løse dette fragment av oppramsing til
Den hellige Jomfru, eller til pallen?
Vi er helt ute av stand til å si. Han hadde tatt, men noen få trinn i den lange
gaten, som skrå nedover, var fast dekke, og mer og mer gjørmete og bratt,
da han la merke til en veldig entall ting.
Det var ikke øde, her og der langs den utstrekning krøp visse vage og
formløs massene, alle dirigere sine kurs mot lyset som flimret på
enden av gaten, som de tunge insekter
som dra sammen om natten, fra blad til blad av gress, mot gjeterens
brann.
Ingenting gjør en så eventyrlig som ikke er i stand til å føle det stedet hvor ens
lommen ligger.
Gringoire fortsatte å forhånd, og hadde snart selskap at en av de former som
dratt langs det meste indolently, bak de andre.
På tegning i nærheten, oppfattet han at det var ingenting annet enn en ussel beinløse
krøpling i en bolle, som var hopping sammen på sine to hender som et såret felt-spider
som har men to ben igjen.
I det øyeblikk han passerte nær dette arter av edderkopp med et menneskelig ansikt,
det reist mot ham en beklagelig stemme: "La buona mancia, Signor! La Buona mancia! "
"Deuce tar deg," sa Gringoire, "og meg med deg, hvis jeg vet hva du mener!"
Og han gikk videre. Han overtok en annen av disse omreisende
massene, og undersøkte den.
Det var en impotent mann, både stoppe og uføre, og stoppe og forkrøplede til et slikt
grad at det kompliserte systemet med krykker og treben som vedvarende
ham, ga ham luften av en Mason stillas på marsjen.
Gringoire, som likte edel og klassisk sammenligninger, sammenlignet ham i tanken til
levende stativ of Vulcan.
Denne levende stativ hilste ham som han passerte, men stopper hatten på et nivå
med Gringoire hake, som en barbering tallerken, mens han ropte i sistnevntes ørene:
"Senor cabellero, para comprar un pedaso de pan!"
"Det ser ut", sa Gringoire, "at denne kan man også snakke, men 'tis en uhøflig
språk, og han er mer heldig enn jeg om han forstår det. "
Deretter smiting hans panne, i en plutselig overgang av ideer: "By the way, hva
Deuce mente de i morges med Esmeralda deres? "
Han var innstilt til å forsterke sitt tempo, men for tredje gang noe foreldet sin vei.
Dette noe, eller rettere sagt, var litt en en blind mann, en liten blind fyr med en
skjeggete, jødisk ansikt, som rodde bort i verdensrommet om ham med en kjepp, og slept
av en stor hund, surrer gjennom nesen
med en ungarsk aksent: "Facitote caritatem!"
"Vel, nå", sa Gringoire, "her er en til slutt som taler en kristen tunge.
Jeg må ha et veldig veldedig aspekt, siden de spør almisse av meg i dagens lean
betingelse av vesken min.
Min venn ", og han vendte seg mot den blinde mannen," Jeg solgte min siste skjorten i forrige uke, at
er å si, siden du forstår bare språket Cicero: Vendidi hebdomade nuper
transita meam ultimam chemisan. "
Som sagt, han snudde ryggen på den blinde mannen, og fulgt sin måte.
Men den blinde mannen begynte å øke sin skride på samme tid, og se! det
krøpling og beinløse mannen, i bollen sin, kom opp på deres side i stor hast, og
med stor larm av bollen og krykker, på fortauet.
Da alle tre, jostling hverandre på fattig Gringoire i hælene, begynte å synge sin sang
til ham, -
"Caritatem!" Sunget den blinde mannen. "La Buona mancia!" Sunget den vanføre i
bollen. Og den lamme mannen tok opp den musikalske frasen
ved å gjenta: "Un pedaso de pan!"
Gringoire stoppet opp ørene. "Å, Babels tårn" utbrøt han.
Han satt ut for å kjøre. Den blinde mannen løp!
Den lamme mannen løp!
Den vanføre i bollen løp!
Og så, i forhold som han styrtet dypere inn i gaten, krøplinger i boller,
blinde menn og lamme menn, vrimlet om ham, og menn med én arm, og med ett øye, og
the spedalske med sine sår, enkelte fremvoksende
fra små gater tilstøtende, noen fra air-hullene i kjellere, hylende, rautende,
bjeffer, alle haltende og stanse, alle kastet seg mot lyset, og
*** opp i myr, som snegler etter en dusj.
Gringoire, fremdeles fulgt av hans tre forfølgere, og ikke vet veldig godt hva
var å bli av ham, marsjerte langs i terror blant dem, slå ut for
lame, stepping over krøplinger i boller,
med føttene imbedded i at maur-åsen lamme menn, som den engelske kapteinen som fikk
fanget i kvikksand av en sverm av krabber.
Ideen oppstod ham om å gjøre en innsats for å spore sine skritt.
Men det var for sent. Hele denne legion hadde lukket inn bak ham,
og hans tre tiggere holdt ham fast.
Så han fortsatte, drevet både av denne uimotståelige flom, av frykt, og av en
vertigo som converted alt dette til en slags forferdelig drøm.
Til sist kom han enden av gaten.
Det åpnet på en enorm sted, hvor tusen spredt lys blafret i
forvirret tåke av natten.
Gringoire fløy dit, i håp om å unnslippe, ved swiftness av hans ben, fra
tre uføre spektre som hadde klynget ham. "Onde vas, hombre?"
(Hvor skal du, min mann?) Ropte vanfør, kaster bort krykkene sine, og
løper etter ham med den beste bein som noensinne spores en geometrisk skritt på
fortau i Paris.
I mellomtiden beinløse mannen, oppreist på føttene, kronet Gringoire med sin tunge
jern bolle, og den blinde mannen stirret i ansiktet med flammende øyne!
"Hvor er jeg?" Sa livredde poet.
"I Court of Miracles", svarte en fjerdedel spekter, som hadde tilsnakket dem.
"Ved min sjel," gjenopptok Gringoire, "jeg absolutt gjøre se den blinde som ser, og
lamme som går, men hvor er Frelseren? "
De svarte med et utbrudd av skummel latter.
De fattige poeten kastet øynene om ham.
Det var, i sannhet, at respekterli Cour des Mirakler, dit en ærlig mann hadde aldri
trengt på en slik time, den magiske sirkelen der tjenestemenn fra den Chatelet
og sersjanter i the provostship, som
våget seg dit, forsvant i retter, en by med tyver, en heslig vorte i ansiktet
av Paris, en kloakk, som rømte hver morgen, og hvor returneres hver natt
til Crouch, som strøm av laster, om
mendicancy og vagabondage som alltid flyter i gatene i hovedstedene, en
kjempestor bikube, som returneres ved mørkets frembrudd, med *** deres, alle droner
av den sosiale orden, en liggende sykehus hvor
den bohemske, den disfrocked munk, ødela lærd, den ne'er-do-brønner av alle
nasjoner, spanjoler, italienere, tyskere, - av alle religioner, jøder, kristne,
Mahometans, avgudsdyrkere, dekket med malte
sår, tiggere om dagen, ble forvandlet av natt til overfallsmenn, en enorm dressing-
rom, i et ord, hvor på den epoken, skuespillerne av det evige komedie, som tyveri,
prostitusjon, og drap spille på gatene i Paris, upusset.
Det var et stort sted, uregelmessig og dårlig asfalterte, som alle kvadratene av Paris på
denne datoen.
Branner, rundt der vrimlet merkelig grupper, blusset her og der.
Hver en gikk, kom, og ropte. Skingrende latter var å bli hørt,
jammer av barn, stemmene til kvinner.
Hender og hoder i dette mylder, svart mot den lyse bakgrunnen, skissert
mot det tusen eksentriske bevegelser.
Til tider på jorden, hvor skalv lys av brannene, blandet med store,
ubestemt skygger, kunne man se en hund forbi, noe som lignet en mann, en mann som
lignet en hund.
Grensene av raser og arter virket avskrapt i denne byen, som i et pandemonium.
Menn, kvinner, dyr, alder, kjønn, helse, sykdommer, alt syntes å være i vanlig blant
disse menneskene, alle gikk sammen, de blandet, forvirret, superposed; hver
Det deltok i alt.
De fattige og flimring flammer av ild tillates Gringoire å skille, blant
hans problemer, hele den enorme plassen, en heslig ramme av gamle hus, hvis
wormeaten, innskrumpet, stunted fasader,
hver gjennomboret med en eller to opplyste loftet vinduer, virket for ham, i mørket,
som enorme hoder av gamle kvinner, varierte i en sirkel, monstrøs og crabbed, blunker som
de så på på Witches 'sabbaten.
Det var som en ny verden, ukjent, uhørt, misdannet, krypende, svermende,
fantastisk.
Gringoire, mer og mer forferdet, grepet av de tre tiggerne som med tre
par av tang, omtåket av et mylder av andre ansikter som skummet og bjeffet rundt ham,
ulykkelig Gringoire forsøkte å tilkalle hans
tilstedeværelse i sinnet, for å huske om det var en lørdag.
Men hans innsats var forgjeves, tråden minne hans og mente hans ble brutt;
og tvilende alt, vaklet mellom det han så og hva han følte, satte han
selv dette unanswerable spørsmålet, -
"Hvis jeg eksisterer, finnes dette? Dersom dette eksisterer, eksisterer jeg gjøre? "
I det øyeblikket oppstod en tydelig skrik i travle trengsel som omringet ham: «La oss
ta ham med til kongen! la oss ta ham til konge! "
"Holy ***!" Knurret Gringoire, "kongen her må være en vær."
"Til konge! til kongen! "gjentatt alle stemmer.
De dro ham ut.
Hver konkurrerte med de andre i legging av klørne på ham.
Men de tre tiggerne ikke miste tak og rev ham fra resten, hylende,
"Han tilhører oss!"
Poetens allerede sykelig doublet gitt sitt siste sukk i denne kampen.
Mens krysser fryktelig sted, forsvant hans vertigo.
Etter å ha tatt noen skritt, returnerte følelser av virkeligheten for ham.
Han begynte å bli vant til atmosfæren av stedet.
Ved første øyeblikk det hadde oppstått fra sin poet hode, eller, enkelt og
prosaisk, fra hans tom mage, en tåke, en damp, så å si, som
spredning mellom objekter og seg selv,
tillatt ham å få et glimt av dem bare i usammenhengende tåke mareritt, -
i de skygger av drømmer som forvrenge enhver disposisjon, agglomerating objekter inn
uhåndterlig grupper, strekke ting i hjernespinn, og menn i fantomer.
Litt etter litt ble denne hallusinasjon etterfulgt av en mindre forvirret og
overdriver utsikt.
Reality gjorde veien til lyset rundt ham, slo øynene, slo hans føtter, og
revet, bit for bit, alt det fryktelige poesi som han hadde i starten,
mente seg å være omringet.
Han ble tvunget til å oppfatte at han ikke gikk i Styx, men i gjørme, som han
var albue ikke av demoner, men av tyver, at det ikke var hans sjel som var i
spørsmål, men hans liv (siden han manglet
det dyrebare megler, som plasserer seg så effektivt mellom Bandit
og ærlig mann - en veske).
Kort sagt, om å undersøke orgie nærmere, og med mer kjøligere, falt han
fra heksene "sabbat for dram-shop.
La Cour des mirakler var faktisk bare en dram-butikk, men en Brigand er dram-butikk,
reddened ganske så mye med blod som med vin.
Opptog som presenterte seg for øynene, da hans fillete eskorte slutt
deponeres ham på slutten av reisen hans, var ikke utstyrt for å bære ham tilbake til poesi, selv
til poesi av helvete.
Det var mer enn noen gang prosaisk og brutale virkeligheten i tavernaen.
Var vi ikke i det femtende århundre, ville vi si at Gringoire hadde nedstammer fra
Michael Angelo to Callots.
Rundt en stor brann som brent på et stort, sirkulært skifer, de flammer
som hadde varmet rødglødende beina på et stativ, som var tom for øyeblikket,
noen wormeaten bord var plassert her og
der, tilfeldig, deigned ingen lakeien en geometrisk tur å måtte justere
deres parallellitet, eller sørge for at de ikke gjør altfor uvanlige vinkler.
Ved disse tabellene skinte flere dryppende potter av vin og øl, og rundt disse pottene
ble gruppert mange bacchic ansiktene, lilla med ilden og vinen.
Det var en mann med en stor mage og en jovial ansikt, noisily kysse en kvinne av
byen, tette og brawny.
Det var en slags humbug soldat, en "naquois," som slang uttrykk løper,
som var piping da han løsnet bandasjene fra hans fiktive sår, og fjerne
nummenhet fra hans lyd og energisk kne,
som hadde vært svøpt siden morgen i en tusen ligaturer.
På den annen side var det en ussel kar, forberede med celandine og storfekjøtt er
blod, hans "etappe av Gud," for neste dag.
To tabeller videre på, en Palmer, med sin pilegrim kostyme komplett, var praktiserende
the Lament of the Holy Queen, ikke glemme drone og nasal snakke med slepende tonefall.
Videre ble en ung skarv tar en leksjon i epilepsi fra en gammel Pretender,
som var instruere ham i kunsten skummende rundt munnen, ved å tygge en bit
av såpe.
Ved siden av ham, var en mann med dropsy bli kvitt sin hevelse, og gjør
fire eller fem kvinnelige tyver, som var ordskifte ved samme bord, over et barn
som hadde stjålet den kvelden, hold nesen.
Alle forhold som to århundrer senere, "var så latterlig til retten,"
som Sauval sier, "at de tjente som et tidsfordriv til kongen, og som en introduksjon
til Royal Ballet of Night, delt inn
fire deler og danset på teatret i Petit-Bourbon. "
"Aldri," legger et øye vitne for 1653, "har den plutselige forvandlinger av Court of
Mirakler vært mer lykkelig presentert.
Benserade forberedt oss på det ved noen svært galant vers. "
Loud latter overalt, og uanstendig sanger.
Hver av dem holdt sin egen kurs, carping og banning, uten å lytte til hans
nabo.
Pots klirrer, og krangler sprang opp på sjokk av pottene, og den ødelagte krukker laget
leier i filler. En stor hund, sittende på halen sin, stirret på
brann.
Noen barn ble blandet i denne orgie. Det stjålne barnet gråt og gråt.
En annen, en stor gutt fire år, sittende med bena dinglende, på en benk
som var for høyt for ham, før en tabell som nådde til haka, og ytrer ikke
et ord.
En tredje, alvorlig spre ut over bordet med fingeren, smeltet talg
som dryppet fra et stearinlys.
Sist av alle, en liten fyr huk i gjørma, nesten tapt i en gryte, som
han var skraping med en brikke, og fra hvor han fremkaller en lyd som ville ha gjort
Stradivarius besvimelse.
Nær brannen var en hogshead, og på hogshead en tigger.
Dette var konge på sin trone.
De tre som hadde Gringoire i sine klør ledet ham foran denne hogshead,
og hele bacchanal vill flukt tidde et øyeblikk, med unntak av
gryte bebodd av barnet.
Gringoire våget verken puste eller løfte blikket.
"Hombre, quita tu sombrero!" Sa den ene av de tre knaves, i hvis grep han var,
og, før han hadde forstått meningen, hadde den andre snappet hatten - en
elendige hodeplagg, det er sant, men likevel
bra på en solrik dag eller når det var lite regn.
Gringoire sukket. I mellomtiden kongen adressert ham fra
toppen av cask hans, -
"Hvem er denne rogue?" Gringoire skalv.
Den stemmen, men fremhevet av trussel, minnes ham en annen stemme, som at
svært morgen, hadde utdelt dødsstøtet til Mystery sin, ved drawling, nasally, i
Midt i publikum, "Charity, please!"
Han løftet hodet. Det var virkelig Clopin Trouillefou.
Clopin Trouillefou, kledd i sine kongelige insignier, hadde verken en fille mer eller en
rag mindre.
Sår på armen hans var allerede forsvunnet.
Han holdt i hånden en av dem pisker laget av thongs av hvitt lær, som politiet
sersjanter deretter brukt til å undertrykke folket, og som ble kalt boullayes.
På hodet hadde han en slags hodeplagg, bundet runde og lukket på toppen.
Men det var vanskelig å få ut om det var et barns cap eller en konges krone, den
to ting bar så sterk en likhet til hverandre.
I mellomtiden Gringoire, uten å vite hvorfor, hadde gjenvunnet noe håp, på å gjenkjenne i
kongen av Cour des Mirakler hans forbannet mendicant av Grand Hall.
"Mester,» stammet han, «Monseigneur - sire--hvordan burde jeg å ta deg" sa han ved
lengde, og har nådd den kulminerte poenget med crescendo hans, og vet verken
hvordan å montere høyere, og heller ikke å stige igjen.
"Monseigneur, hans majestet, eller kamerat, ring meg hva du vil.
Men skynd deg. Hva har du å si i ditt eget forsvar? "
"I ditt eget forsvar?" Tenkte Gringoire ", som ikke behager meg."
Han gjenopptok, stamming, "Jeg er han, som denne morgenen -"
"Ved djevelens klør!" Avbrutt Clopin, "ditt navn, knekt, og ingenting mer.
Hør.
Du er i nærvær av tre kraftige sovereigns: meg selv, Clopin Trouillefou,
Kongen av Thunes, etterfølgeren til Grand Coesre, øverste suzerain av de rike
Argot; Mathias Hunyadi Spicali, hertug av
Egypt og av Böhmen, den gamle gule karen som du ser der borte, med en tallerken tyngde
runde hodet, Guillaume Rousseau, keiser av Galilea, at fett kar som ikke er
lytte til oss, men caressing en ***.
Vi er din dommere. Du har tastet Kongeriket argot,
uten å være en argotier, du har krenket rettighetene til byen vår.
Du må være straffes med mindre du er en Capon, en franc-mitou eller rifode, som er
å si i slang av ærlige folk, - en tyv, en tigger, eller en vagabond.
Er du noe slikt?
Rettferdiggjøre deg selv;. Kunngjøre titlene ""! Alas "sa Gringoire," Jeg har ikke som
ære. Jeg er forfatter - "
"Det er tilstrekkelig," gjenopptatt Trouillefou, uten å tillate ham å fullføre.
"Du kommer til å bli hengt.
«Det er en veldig enkel sak, herrer og ærlig borgerlige! som du behandler våre folk
i bolig, slik vi behandler deg i vår! Loven som du gjelder for landstrykere,
landstrykere gjelder for deg.
«Det er din feil hvis det er tøffe. Man virkelig må se, grimase av en
ærlig mann over hempen krage nå og da, som gjør den tingen ærefulle.
Kom, venn, dele dine filler gayly blant disse jomfruer.
Jeg skal ha deg hengt for å underholde landstrykere, og du skal gi dem din
vesken å drikke din helse.
Hvis du har noen mummery å gå gjennom med, finnes det svært gode Gud Fader i det
mørtel yonder, i stein, som vi stjal fra Saint-Pierre aux Boeufs.
Du har fire minutter på å slenge din sjel på hodet hans. "
The harangue var formidabel. "Vel sa, etter min sjel!
Clopin Trouillefou forkynner som den Hellige Far Paven! "Utbrøt keiseren av
Galilea, knuser sin pott for å støtte opp hans bord.
"Messeigneurs, keisere og konger," sier Gringoire kjølig (for jeg vet ikke hvordan,
fasthet var kommet tilbake til ham, og han snakket med oppløsning), gjøre "ikke tenke på slikt
ting, mitt navn er Pierre Gringoire.
Jeg er poet hvis moral ble presentert i morges i den store hallen på
Domstoler. "" Ah! så det var deg, herre! "sa Clopin.
"Jeg var der, xete Dieu!
Vel! kamerat, det er noen grunn, fordi du kjeder oss i hjel i morges, at
du bør ikke henges i kveld? "" Jeg skal finne problemer med å komme ut av
den, "sa Gringoire til seg selv.
Likevel gjorde han en mer innsats: "Jeg ser ikke hvorfor diktere ikke er klassifisert med
landstrykere, "sa han. "Vagabond, Aesopus sikkert var; Homerus
var en tigger, Mercurius var en tyv - "
Clopin avbrøt ham: "Jeg tror at du prøver å Blarney oss med sjargong din.
Zounds! la deg bli hengt, og ikke sparke opp en slik rad over den! "
"Unnskyld meg, Monseigneur, kongen av Thunes," svarte Gringoire, bestride den
bakken fot for fot.
"Det er verdt trøbbel - Ett øyeblikk - Hør på meg - Du kommer ikke til å dømme meg
uten å ha hørt meg "- Hans uheldig stemme var i virkeligheten druknet i
oppstyret som steg rundt ham.
Den lille gutten skrapet bort på gryten hans med mer ånd enn noensinne, og, for å krone
alt hadde en gammel kvinne bare plassert på stativ en stekepanne av fett, som hveste
bort på bålet med en lyd som ligner på
ropet fra en flokk barn i jakten på en Masker.
I mellomtiden dukket Clopin Trouillefou å holde en kortvarig konferanse
med hertugen av Egypt, og keiseren i Galilea, som var helt full.
Så ropte han shrilly: «Silence", og som gryten og stekepannen ikke
akt ham, og fortsatte sin duett, hoppet han ned fra hogshead hans, ga et spark
til kjelen, rullet som ti skritt unna
bærer barnet med det, et spark til stekepannen, noe som opprørte i ilden med
alle sine fett, og alvorlig spent hans trone, uten å bry seg om
kvalt tårer av barnet, eller
brummende av den gamle kvinnen, som kveldsmat ble sløse bort i en fin hvit flamme.
Trouillefou gjorde et tegn, og hertugen, keiseren, og passerte mestere
lommetyver, og den isolerte røvere, kom og varierte seg rundt ham i en
hestesko, hvorav Gringoire, fortsatt
omtrent holdt av kroppen, dannet sentrum.
Det var en halvsirkel av filler, ruiner, tinsel, høygafler, økser, ben svimlende
med rus, store, nakne armer, ansikter elendig, kjedelig og dumt.
Midt i denne Round Table of beggary, Clopin Trouillefou, - som Doge
av denne senatet, som kongen av dette peerage, som paven av denne konklave, -
dominert, først i kraft av høyden på
hans hogshead, og neste i kraft av en ubeskrivelig, hovmodig, voldsom, og
formidable luft, som forårsaket hans øyne å blinke, og korrigert i hans nådeløse profil
den bestialske typen rase landstrykere.
En ville ha uttalt seg et villsvin midt i en flokk av svin.
"Hør her,» sa han til Gringoire, fondling hans bulkete haken med sin kåte hånden, "jeg
ser ikke hvorfor du ikke bør henges.
Det er sant at det synes å være frastøtende for deg, og det er veldig naturlig, for deg
borgerlige ikke er vant til det. Du skjema for dere selv en god idé om
ting.
Tross alt, vi ikke ønsker deg noe vondt. Her er et middel for extricating deg selv
fra knipe for øyeblikket. Vil du bli en av oss? "
Leseren kan bedømme av effekten som dette forslaget produsert ved Gringoire,
som skuet liv glir vekk fra ham, og som begynte å miste sin holde på det.
Han grep på det igjen med energi.
"Selvfølgelig vil jeg, og rett hjertelig," sa han.
"Vet du samtykke," gjenopptok Clopin, "for å melde deg blant folk
kniv? "
"Av de kniv, nettopp," svarte Gringoire.
"Du kjenner deg selv som et medlem av den frie borgerskapet?" Lagt til kongen av
Thunes.
"Av de frie borgerskapet." "Subject Kongeriket argot?"
"Av de rike argot." "En vagabond?"
"En vagabond."
"I din sjel?" "I min sjel."
"Jeg må kalle din oppmerksomhet til det faktum," fortsatte kongen, "at du vil bli hengt
alle det samme. "
"The devil!" Sa dikteren.
"Bare", fortsatte Clopin uforstyrrelig, "vil du bli hengt senere, med mer
seremoni, på bekostning av den gode byen Paris, på en pen stein galge, og
av ærlige menn.
Det er en trøst. "" Så det, "svarte Gringoire.
"Det er andre fordeler.
I din kvaliteten på en høy-tonet skarpere, vil du ikke å betale skatt på gjørme,
eller de fattige, eller lanterner, som de borgerlige i Paris er underlagt. "
"Så blir det," sa dikteren.
"Jeg er enig.
Jeg er en vagabond, en tyv, en skarpere, en mann med kniven, noe du kan, og jeg
alt det allerede, monsieur, konge av Thunes, for jeg er en filosof; et omnia i
Philosophia, omnes i philosopho
continentur, - alt finnes i filosofi, alle menn i filosofen, som
vet du. "Kongen av Thunes skulte.
"Hva tar du meg for, min venn?
Hva ungarske jøden patter er du prate på oss?
Jeg vet ikke hebraisk. One er ikke jøde, fordi man er en banditt.
Jeg vet ikke engang stjele lenger.
Jeg er over det, jeg dreper. Cut-hals, ja;. Cutpurse, ingen "
Gringoire prøvde å skli i noen unnskyldning mellom disse Curt ord som vrede
gjengis med mer og mer ujevn.
"Jeg spør benådning, Monseigneur. Det er ikke hebraisk, 'tis latin ".
"Jeg sier deg," gjenopptatt Clopin sint, "at jeg ikke er jøde, og at jeg vil ha deg hengt,
buk av synagogen, som den lille kjøpmann i Judea, som er ved din side,
og som jeg underholde sterkt håp om å se
naglet til en teller en av disse dagene, som de falske mynten som han er! "
Så å si, pekte han fingeren på den lille, skjeggete ungarsk jøde som hadde
tilsnakket Gringoire med sin facitote caritatem, og som, forståelse ingen andre
språk skuet med overraskelse kongen av Thunes har dårlig humor overflow på ham.
Til slutt Monsieur Clopin roet seg. "Så du vil bli en vagabond, knekt deg?" Han
sa til poet vår.
"Selvfølgelig," svarte poet.
"Villig er ikke alt," sa surly Clopin, "god vilje setter ikke en løk
jo mer inn i suppen, og 'tis bra for ingenting annet enn å gå til Paradise med, nå,
Paradise og tyvene 'band er to forskjellige ting.
For å bli mottatt blant tyvene, må du bevise at du er god for
noe, og for det formålet, må du søke dukken. "
"Jeg skal søke noe du liker," sa Gringoire.
Clopin gjorde et tegn. Flere tyver løsrevet seg fra
sirkelen, og returnerte en stund senere.
De brakte to tykke innlegg, avsluttet på sitt nedre ekstremiteter i å spre tømmer
støtter, som gjorde dem stå lett på bakken, til den øvre ytterpunkt
to innlegg de montert en cross-bjelke, og
hele utgjorde en veldig pen bærbar galge, som Gringoire hadde
tilfredsstillelse av beholding stige før ham, i et blinkende.
Ingenting manglet, ikke engang tauet, som svingte grasiøst over cross-bjelke.
"Hva skal de gjøre?" Gringoire spurte seg selv med noen
uro.
En lyden av bjeller som han hørte på det tidspunktet, satte en stopper for angsten hans, det var en
utstoppet dukke, som landstrykere var suspenderes i nakken fra tauet, en
slags fugleskremsel kledd i rødt, og så
hang med muldyr-bjeller og større bells, at man kanskje har lurt ut tretti Castilian
muldyr med dem.
Disse tusen små bjeller skalv en stund med vibrasjon av tauet, så
gradvis døde bort, og til slutt ble stille da dukken var blitt brakt
inn i en tilstand av immobilitet ved at lov
pendelen som har avsatt vannet klokke og en time-glass.
Deretter Clopin, peker ut til Gringoire en skrøpelig gammel krakk plassert under
dukke, - "Klatre opp der."
"! Død av djevelen» innvendte Gringoire, "jeg skal brekke nakken.
Din avføring halter som en av Martial er distiches, den har en hexameter beinet og én
jambene benet. "
"Climb!" Gjentatt Clopin. Gringoire montert avføringen, og lyktes,
ikke uten noen svingninger av hode og armer, i gjenvinne hans tyngdepunkt.
"Nå," gikk på kongen av Thunes, "vri høyre fot rundt din venstre ben, og
stiger på tuppen av venstre fot. "
"Monseigneur," sa Gringoire, "slik du absolutt insisterer på min bryte noen en
av mine lemmer? "Clopin kastet hodet.
"Hark dere, min venn, du snakker for mye.
Her er den kjerne av saken i to ord: du er til å stige på tærne, som jeg sier;
på den måten du vil kunne nå lomma på dukken, vil du ransake den,
du vil trekke ut vesken som er der, -
Og hvis du gjør alt dette uten at vi hører lyden av en klokke, er vel: du skal
være en vagabond.
Alt vi skal da ha å gjøre, vil være å denge deg godt om plass for en
uke. "" Ventre-Dieu!
Jeg vil være forsiktig, "sier Gringoire.
"Og tror jeg gjør klokkene lyden?" "Da vil du bli hengt.
Forstår du? "" Jeg skjønner ikke i det hele tatt, "svarte
Gringoire.
"Hør, enda en gang. Du skal søke dukken, og ta
bort sin pengepung, hvis en eneste bjelle stirs under operasjonen, vil du bli hengt.
Forstår du det? "
"Bra," sa Gringoire, "jeg forstår det. Og så? "
"Hvis du lykkes i å fjerne vesken uten at vi hørte klokkene, er du en
vagabond, og du vil bli banket i åtte påfølgende dager.
Du forstår nå, ingen tvil? "
"Nei, Monseigneur; jeg ikke lenger forstår. Hvor er fordel for meg? hengt i ett
fall cudgelled i den andre? "" Og en vagabond, "gjenopptok Clopin," og en
Vagabond, er at ingenting?
Det er for din interesse at vi skal slå deg, for å herde deg til slag. "
"Mange takk," svarte poet.
"Kom, skynd deg," sa kongen, stempling på hans cask, som lød som en enorm
tromme! "Søk dukken, la og det være en
slutt på dette!
Jeg advarer deg for siste gang, at hvis jeg hører en eneste bjelle, vil du ta plassen
of dukken. "
Bandet av tyver applauderes Clopin ord, og ordnet seg i en sirkel
rundt galge, med en latter så nådeløs at Gringoire oppfattet at han moret
dem for mye å ikke ha alt å frykte fra dem.
Ingen håp var igjen for ham, tilsvarende, med mindre det var liten sjanse for
lykkes i den formidable operasjon som ble pålagt ham, han bestemte seg for å
risiko det, men det var ikke uten først
å ha rettet en inderlig bønn til dukken han var i ferd med å plyndre, og hvem
ville vært lettere å flytte til medlidenhet enn landstrykere.
Disse utallige bjeller, med sine små kobber tunger, syntes han liker
munn så mange ASP, åpen og klar til å stikke og å frese.
"Oh!" Sa han i en svært lav stemme, "er det mulig at mitt liv er avhengig av
minste vibrasjon av de minste av disse klokkene?
Oh! "La han til, med foldede hender," bells, ikke ring, hånd-bjeller ikke klang, muldyr-
bjeller ikke kogger! "Han gjorde ett forsøk på Trouillefou.
"Og hvis det skulle komme et vindkast?"
"Du vil bli hengt," svarte den andre, uten å nøle.
Oppfatte at ingen pusterom, eller benådning, og heller danne påskudd var mulig, tappert han
bestemt hans løpet av handlingen, han sår sin høyre fot rundt sitt venstre ben, hevet
seg på hans venstre fot, og strakte ut
armen: Men i det øyeblikk da hans hånd rørte dukken, kroppen hans, som var
støttes nå på det ene beinet bare vaklet på krakken som hadde, men tre, han gjorde en
ufrivillige innsats for å støtte seg ved
dukken, mistet balansen og falt tungt i bakken, øredøvende av
fatal vibrasjoner i de tusen bjeller av dukken, som gir til impuls
formidles av hans hånd, beskrev først en
roterende bevegelse, og deretter svaiet majestetisk mellom de to innleggene.
"Forbannelse!" Ropte han idet han falt, og forble som om døde, med ansiktet mot
jorden.
Samtidig hørte han den fryktelige peal over hodet, den djevelsk latter av
landstrykere, og stemmen til Trouillefou si, -
"Plukk meg opp som knekt, og henge ham uten seremoni."
Han reiste seg. De hadde allerede frittliggende dukken to
gjøre plass for ham.
Tyvene gjorde ham montere avføring, kom Clopin til ham, passerte tauet om
nakken, og banke ham på skulderen, -
"Adieu, min venn.
Du kan ikke slippe unna nå, selv om du fordøyd med paven har guts. "
Ordet "Mercy" døde bort på Gringoire lepper.
Han kastet øynene på ham, men det var ingen håp: alle lo.
"Bellevigne de l'Etoile," sa kongen av Thunes til en enorm vagabond, som gikk
ut fra rekkene, "climb på korset strålen."
Bellevigne de l'Etoile danser montert den tverrgående bjelken, og i et minutt,
Gringoire på å heve øynene hans, fikk se ham, med terror, sitter på bjelken over hans
hodet.
"Nå," gjenopptatt Clopin Trouillefou, "så snart jeg klappe i hendene mine, du, Andry Røde,
vil slenge avføringen i bakken med et slag av kneet, du, Francois Chante-
Sviske, vil klamre seg til føttene til
Rascal, og du, Bellevigne vil hive deg på skuldrene, og alle tre på
gang, hører du? "Gringoire skalv.
"Er du klar?" Sa Clopin Trouillefou til de tre tyver, som holdt seg i
vilje til å komme over Gringoire.
Et øyeblikks fryktelig spenning fulgte for de fattige offeret, der Clopin
fredelig kastet inn i ilden med tuppen av foten hans, noen biter av vintreet skyter
som flammen ikke hadde fanget.
"Er du klar?" Gjentok han, og åpnet hendene til å klappe.
Ett sekund mer, og alle ville ha vært over.
Men han stoppet, som om rammet av en plutselig tanke.
"! Ett øyeblikk" sa han, "jeg glemte!
Det er vår skikk å ikke henge en mann uten spørjande om det er kvinnen som
vil ha ham. Kamerat, dette er din siste ressursen.
Du må giftet enten en kvinnelig vagabond eller løkka. "
Denne loven om landstrykere, entall som det kan streik leseren, forblir til-dag
skrevet ut på lengden, i gamle engelsk lovgivning.
(Se Burington observasjoner.)
Gringoire pustet igjen. Dette var andre gangen at han hadde
returnert til liv innen en time. Så han ikke tør å stole på det altfor
implisitt.
"Hola!" Ropte Clopin, montert enda en gang på cask hans, "hola! kvinner, kvinner er
der blant dere, fra trollkvinne skal katten sin, en jente som ønsker denne krabaten?
Hola, Colette la Charonne!
Elisabeth Trouvain! Simone Jodouyne!
Marie Piedebou! Thonne la Longue!
Berarde Fanouel!
Michelle Genaille! Claude Ronge-Oreille!
Mathurine Girorou - Hola! Isabeau-la-Thierrye!
Kom og se!
En mann for ingenting! Hvem vil ha ham? "
Gringoire, ingen tvil, var ikke særlig appetittlig i denne elendige tilstanden.
Den kvinnelige landstrykere så ikke ut til å være mye påvirket av forslaget.
Ulykkelig stakkar hørte dem svarer: "Nei! nei! henge ham, blir det desto mer moro for
oss alle! "
Likevel dukket tre fra flokken og kom til lukten av ham.
Den første var en stor jente, med et firkantet ansikt.
Hun undersøkte filosofen er beklagelig doublet oppmerksomt.
Hans plagg var slitt, og mer full av hull enn en ovn for steking kastanjer.
Jenta gjorde et skjevt ansikt.
"Old rag!" Hun mumlet, og adressering Gringoire, "La oss se din kappe!"
"Jeg har mistet den," svarte Gringoire. "Ditt hat?"
"De tok det vekk fra meg."
"Din sko?" "De har knapt noen såler venstre."
"Din pung?" "Akk!" Stammet Gringoire, "Jeg har ikke
selv en sou. "
"La dem henge deg, da, og si" Takk! "Svarte Vagabond ***, snu
ryggen til ham.
Den andre, - gamle, svarte, rynkete, heslig, med en stygghet synlig selv i
Cour des Mirakler, travet rundt Gringoire. Han nesten skalv forat hun skulle ønske
ham.
Men hun mumlet mellom tennene, "Han er for tynn," og gikk av.
Den tredje var en ung jente, ganske frisk, og ikke altfor stygg.
"Spar meg!" Sa den stakkars mannen til henne, i en lav tone.
Hun stirret på ham et øyeblikk med en aura av medlidenhet, så falt øynene, gjorde et
flette i underskjørt henne, og forble i ubesluttsomhet.
Han fulgte alle disse bevegelsene med øynene, det var det siste glimt av håp.
"Nei," sa den unge jenta, på lengde, "nei! Guillaume Longuejoue ville slå meg. "
Hun trakk inn i mengden.
"Du er uheldig, kamerat," sa Clopin. Deretter stiger til hans føtter, på hogshead hans.
"Ingen vil ha ham," utbrøt han, imitere dialekten av en auksjonarius, til stor
glede for alle, "ingen vil ha ham? gang, to ganger, tre ganger! ", og snu mot
the galge med et tegn på hans hånd, "Gone!"
Bellevigne de l'Etoile, Andry Røde, Francois Chante-Beskjær, trappet opp til
Gringoire. I det øyeblikket et rop oppsto blant
tyver: "La Esmeralda!
La Esmeralda! "Gringoire grøsset, og vendte seg mot
side Derav det clamor fortsatte. Publikum åpnet, og ga passasje til en
ren og blendende form.
Det var sigøyner. "La Esmeralda" sa Gringoire, lamslått
midt i hans følelser, av den brå måten det magiske ordet knyttede
sammen alle sine erindringer av dagen.
Denne sjeldne skapningen virket, selv i de Cour des Mirakler, å utøve sin innflytelse av sjarm
og skjønnhet.
The landstrykere, mann og kvinne, varierte seg forsiktig langs stien henne, og deres
brutale ansikter strålte under blikk henne. Hun nærmet offeret med lys hennes
trinn.
Hennes ganske Djali fulgte henne. Gringoire var mer død enn levende.
Hun undersøkte ham et øyeblikk i stillhet. "Du kommer til å henge denne mannen?" Sa hun
alvorlig, til Clopin.
"Ja, søster," svarte kongen av Thunes, "med mindre du vil ta ham for din
ektemann. "Hun gjorde sin lille, vakre surmule med henne
underleppen.
"Jeg skal ta ham,» sa hun. Gringoire fast trodde at han hadde vært
i en drøm helt siden morgenen, og at dette var fortsettelsen av det.
Endringen var faktisk, voldelig, men en gledelig en.
De løsnet renneløkke, og gjorde poeten steget ned fra krakken.
Hans følelser var så livlig at han var nødt til å sitte ned.
Hertugen av Egypt brakte en steingods crock, uten å ytre et ord.
The Gypsy tilbød det til Gringoire: "slenge den på bakken," sier hun.
The crock brakk i fire biter.
"Bror", sa hertugen av Egypt, la hendene på pannene deres, "hun
er din kone, søster, er han mannen din for fire år.
Go. "
-BOOK SEKUND. KAPITTEL VII.
En brude NATT.
Noen øyeblikk senere vår dikter befant seg i en liten buet kammer, veldig koselig, veldig
varm, sitter ved et bord som så ut til å spørre ingenting bedre enn å gjøre noen lån
fra et spiskammer hengende i nærheten, ha en
god seng i prospektet, og alene med en pen jente.
Eventyret luktet fortryllelse.
Han begynte seriøst å ta seg selv for en mann i et eventyr, han kastet sine øyne
om ham fra tid til tid til annen, som om å se om ildvogn,
utnyttes til to-winged hjernespinn, som
alene kunne ha så raskt transportert ham fra Tartaros til Paradis, var fortsatt
der.
Til tider også, fast han øynene hårdnakket på hullene i doublet hans,
for å klamre seg til virkeligheten, og ikke miste grunnen vekk under føttene helt.
Hans begrunnelse, kastet omkring i imaginære rom, nå hang bare av denne tråden.
Den unge jenta syntes ikke å betale noen oppmerksomhet til ham, hun gikk og kom,
fordrevet en krakk, snakket med geit henne, og henga i en trute nå og da.
Endelig kom hun og satte sig nær bordet, og Gringoire kunne
granske hennes rolig hans.
Du har fått et barn, leser, og du ville kanskje være veldig glad for å være en
fortsatt.
Det er ganske sikkert at du ikke har, mer enn en gang (og for min del har jeg passert
hele dager, den beste sysselsatt i mitt liv, på det) fulgt fra kratt til kratt, med
siden av rennende vann, på en solskinnsdag,
en vakker, grønn eller blå drage-fly, bryte sin flytur i brå vinkler, og
kysse tuppen av alle grenene.
Du minnes med hva amorøs nysgjerrighet din tanke og blikket var klinket
på denne lille virvelvind, hvesende og nynner med vinger av lilla og asurblått, i
midt i som fløt en umerkelig
kroppen, tilslørt ved selve hurtigheten i bevegelsen.
Antennen vesen som var svakt skissert midt i denne dirrende vinger, viste seg
du chimerical, imaginære, umulig å ta på, umulig å se.
Men når, på lengde, drage-fly steg på tuppen av et rør, og holder
pusten mens, var du i stand til å undersøke den lange, gasbind vinger, den lange
emalje kappe, to globuser av krystall,
hva forbauselse du følte, og hva frykter at du skal igjen se skjemaet
forsvinne inn i en skygge, og skapningen i en Chimera!
Recall disse inntrykkene, og du vil gjerne sette pris på hva Gringoire følte på
vurderer, under henne synlig og håndgripelig form, at Esmeralda av dem, opp
den tid, hadde han bare fått et glimt,
midt i en virvelvind av dans, sang, og opptøyer.
Synker dypere og dypere inn i revery hans: "Så dette," sa han til seg selv, etter
hennes vagt med øynene, "er La Esmeralda! en himmelsk skapning! en gate
danser! så mye, og så lite!
Det var hun som deles døden-slag mot mysteriet min i morges, 'tis hun som sparer mine
livet denne kvelden! Min onde geni!
Min gode engel!
En vakker kvinne, på mitt ord! og hvem må nødvendigvis elsker meg vanvittig til å ha tatt meg i
at mote.
Forresten, "sa han, stiger brått, med at følelser av den sanne som dannet
grunnlaget for hans karakter og hans filosofi, "Jeg vet ikke veldig godt hvordan det
skjer, men jeg er hennes mann! "
Med denne ideen i hodet og i øynene hans, gikk han opp til den unge jenta på en måte
så militære og så galant at hun trakk tilbake.
"Hva vil du gjøre av meg?" Sa hun.
"Kan du spør meg, adorable Esmeralda?" Svarte Gringoire, med så lidenskapelig en
aksent at han selv var overrasket over den på høring selv snakke.
The Gypsy åpnet hennes store øyne.
"Jeg vet ikke hva du mener."
"What!" Gjenopptatt Gringoire, vokser varmere og varmere, og tenkte at, tross alt,
han måtte håndtere bare med en dyd av Cour des mirakler, "Jeg er ikke din, søt
venn, er du ikke min? "
Og, ganske ingenuously, grep han henne midjen.
The Gypsy er corsage gled gjennom hans hender som huden på en ål.
Hun avgrenset fra den ene enden av den lille rommet til den andre, bøyde seg ned, og hevet
seg selv igjen, med litt poniard i hånden, hadde før Gringoire selv hadde tid til å
se hvorfra den poniard kom, stolt og
sint, med hevelse lepper og oppblåste nesebor, hennes kinn så rød som en api
eple, og øynene hennes darting lyn.
Samtidig, plasserte hvit geit seg foran henne, og presentert for
Gringoire en fiendtlig front, strittende med to vakre horn, forgylte og veldig skarp.
Alt dette skjedde i et øyeblikk.
Dragen-fly hadde forvandlet til en veps, og spurte ingenting bedre enn å svi.
Våre filosofen var målløs, og vendte forbauset øynene fra geit til
ung jente.
"Holy ***" sa han til sist, da overraskelse tillatt ham å si "her er
to hjertelig Dames! "The Gypsy brøt stillheten på hennes side.
"Du må være en veldig modig knekt!"
"Unnskyld, mademoiselle," sa Gringoire, med et smil.
"Men hvorfor tok du meg for mannen din?" "Skal jeg har tillatt deg å bli hengt?"
"Så," sa poeten, litt skuffet over hans amorøse håp.
"Du hadde ingen annen idé i å gifte meg enn å redde meg fra galge?"
"Og hva andre idé gjorde du antar at jeg hadde?"
Gringoire bit leppene. "Kom," sa han, "jeg er ennå ikke så
triumferende i Cupido, som jeg trodde.
Men så, hva var godt å bryte den dårlige jug? "
I mellomtiden Esmeraldas dolk og bukkehorn var fortsatt på defensiven.
"Mademoiselle Esmeralda," sa poeten, "la oss komme til enighet.
Jeg er ikke en kontorist av domstolen, og jeg skal ikke gå til sak mot deg for dermed bærer en
dolk i Paris, i tennene av forordninger og forbud mot m.
Provost.
Likevel, du er ikke uvitende om det faktum at Noel Lescrivain ble fordømt, en
uke siden, til å betale ti Paris sous, for å ha båret en Cutlass.
Men dette er ingen affære av meg, og jeg vil komme til poenget.
Jeg sverger til deg, etter min andel av Paradise, ikke å nærme deg uten forlater og
tillatelse, gjøre, men gi meg litt kveldsmat. "
Sannheten er Gringoire var, som M. Despreaux ", ikke veldig sensuell."
Han tilhørte ikke at Chevalier og musketér arter, som tar unge jenter med
overfall.
I løpet av kjærlighet, som i alle andre saker, han frivillig samtykket til
temporizing og justere betingelsene, og en god kveldsmat, og en elskverdig tete-a-tete dukket
til ham, spesielt når han var sulten, en
utmerket mellomspill mellom prologen og katastrofen av en kjærlighet eventyr.
The Gypsy svarte ikke.
Hun gjorde sin foraktende liten grimase, trakk opp hodet som en fugl, da sprakk
ut i latter, og den lille poniard forsvant som den hadde kommet, uten
Gringoire å kunne se hvor vepsen skjult sin brodd.
Et øyeblikk senere sto på bordet et brød av rug brød, en skive bacon, noen
rynkete epler og en mugge øl.
Gringoire begynte å spise ivrig. En ville ha sagt, for å høre rasende
clashing av hans jern gaffel og hans steingods plate, at alle hans kjærlighet hadde
slått til appetitt.
Den unge jenta sittende rett overfor ham, så ham i stillhet, synlig opptatt med
en annen tanke, og da smilte hun fra tid til annen, mens hennes myke hånden kjærtegnet
den intelligente bukkens hode, forsiktig presset mellom knærne.
Et lys av gul voks belyst denne scenen av grådighet og revery.
I mellomtiden hadde den første sug i magen hans blitt stillet, følte Gringoire
noen falsk skam ved å oppfatte at ingenting forble men ett eple.
"Du må ikke spises, Mademoiselle Esmeralda?"
Hun svarte med et negativt fortegn av hodet, og hennes tankefull blikk festet seg på
hvelvet av taket.
"Hva toer er hun tenker på?" Tenkte Gringoire, stirrer på hva hun
stirrer på; "'tis umulig at det kan være at steinen dverg skåret i sluttsten
at buen, som dermed absorberer hennes oppmerksomhet.
Hva toer! Jeg tåler sammenligning! "
Han hevet stemmen, "Mademoiselle!"
Hun virket ikke å høre han. Han gjentok, enda mer høylydt,
"Mademoiselle Esmeralda!" Trouble bortkastet.
Den unge jentas sinn var andre steder, og Gringoire stemmen ikke hadde makt til å
husker det. Heldigvis blandet geita.
Hun begynte å trekke sin frue forsiktig av ermet.
"Hva dost du vil, Djali?" Sa sigøyner, i all hast, som om det plutselig
vekket.
"Hun er sulten," sa Gringoire, sjarmerte å gå inn i samtalen.
Esmeralda begynte å smuldre litt brød, som Djali spiste grasiøst fra hule
av hånden hennes.
Dessuten gjorde Gringoire ikke gi henne tid til å gjenoppta sine revery.
Han hazarded et delikat spørsmål. "Så du ikke ønsker meg for mannen din?"
Den unge jenta så på ham intenst, og sa: "Nei."
"For elskeren din?" Gikk på Gringoire. Hun pouted, og svarte: "Nei."
"For din venn?" Forfulgt Gringoire.
Hun stirret stivt på ham igjen, og sa, etter en kortvarig refleksjon, "Kanskje".
Denne "kanskje", så kjære for filosofer, modigere Gringoire.
"Vet du hva vennskap er?" Spurte han.
"Ja," svarte sigøyner, «det er å være bror og søster, to sjeler som berører
uten mingling, to fingre på en hånd. "" Og kjærligheten? "forfulgt Gringoire.
"Oh! kjærlighet! "sa hun, og stemmen hennes skalv, og hennes øyne strålte.
"Det er å være to og være, men ett. En mann og en kvinne blandet seg inn i en engel.
Det er himmelen. "
Gaten danseren hadde en skjønnhet som hun snakket slik, som slo Gringoire enkeltvis, og
syntes han i perfekt tråd med nesten orientalske opphøyelse av hennes ord.
Hennes rene, røde lepper halv smilte, hennes rolige og oppriktige brow ble urolige, ved
intervaller, under hennes tanker, som et speil under pust, og fra under
hennes lange, hengende, svarte øyevipper, der
unnslapp en slags uutsigelige lys, som ga profilen henne at ideelle serenity
som Raphael funnet på den mystiske skjæringspunktet på jomfrudom, fødselspermisjon, og
guddommelighet.
Likevel fortsatte Gringoire, - "Hva må man være da, for å glede
du? "" En mann ".
"Og jeg -" sa han, "hva da, er jeg?"
"En mann har en hemlet på hodet, et sverd i hånden, og gylne spurs på hælene."
"Bra," sa Gringoire, "uten en hest, ingen mann.
Elsker du noen? "
"Som en kjæreste -?" "Ja".
Hun ble tankefull en stund, så sa han med et merkelig uttrykk: "At jeg
skal vite snart. "
"Hvorfor ikke i kveld?" Gjenopptok poet ømt.
"Hvorfor ikke meg" Hun kastet en grav blikk på ham og sa, -
-
"Jeg kan aldri elske en mann som ikke kan beskytte meg."
Gringoire farget, og tok hintet.
Det var tydelig at den unge jenta ble henviser til liten hjelp som han
hadde gjort henne i den kritiske situasjonen der hun hadde funnet seg to timer
tidligere.
Dette minnet, avskrapt av hans egne opplevelser av kvelden, nå dukket opp til ham.
Han slo sin panne. "By the way, mademoiselle, burde jeg ha
begynt der.
Unnskyld meg tåpelig fravær av sinn. Hvordan fikk du pønsker å flykte fra
klørne på Quasimodo? "Dette spørsmålet gjorde sigøyner grøsse.
"Oh! den grusomme Ringeren, "sa hun, gjemmer ansiktet i hendene.
Og hun skalv som om med voldsomme kulde.
"Horrible, i sannhet," sier Gringoire, som klamret seg til sin idé, "men hvordan klarte du
å unnslippe ham? "La Esmeralda smilte, sukket, og forble
stille.
"Vet du hvorfor han fulgte deg?" Begynte Gringoire igjen, ønsker å returnere til sitt
spørsmålet ved ei rundløype.
"Jeg vet ikke,» sa den unge jenta, og hun la all hast, "men du var følgende
meg også, hvorfor ble du etter meg? "" I god tro, "svarte Gringoire," jeg
vet ikke heller. "
Silence fulgte. Gringoire kuttet bordet med kniven.
Den unge jenta smilte og syntes å være stirrer gjennom veggen på noe.
Alt på en gang hun begynte å synge i et knapt artikulere stemme, -
Quando las pintadas aves, Mudas estan, y la Tierra - *
* Når de homofiles plumaged fugler utmattet, og jorden -
Hun brøt brått, og begynte å kjærtegne Djali.
"That'sa ganske dyr av deg," sa Gringoire.
"Hun er min søster," svarte hun.
"Hvorfor blir du kalt" la Esmeralda? "Spurte poet.
"Jeg vet ikke." "Men hvorfor?"
Hun trakk fra hennes fang en slags liten avlang pose, hengende fra halsen av en
streng av adrezarach perler. Denne vesken utåndet en sterk lukt av kamfer.
Den var dekket med grønn silke, og fødte i midten et stort stykke av grønt glass, i
imitasjon av en smaragd. "Kanskje det er på grunn av dette,» sa hun.
Gringoire var på nippet til å ta posen i hånden.
Hun trakk tilbake. "Ikke rør den!
Det er en amulett.
Du ville skade sjarmen eller sjarmen ville skade deg. "
Poetens nysgjerrighet ble mer og mer opphisset.
"Hvem gav det til deg?"
Hun la en finger på munnen hennes og skjult amuletten i barmen.
Han prøvde noen flere spørsmål, men hun knapt svarte.
"Hva er meningen med ordene" La Esmeralda? "
"Jeg vet ikke,» sa hun. "I hvilken språk tilhører de gjør?"
"De er egyptiske, tror jeg."
"Jeg mistenkte så mye," sa Gringoire, "du er ikke en innfødt av Frankrike?"
"Jeg vet ikke." "Er dine foreldre i live?"
Hun begynte å synge, til en gammel luft, -
Man Pere est Oiseau, Ma bare est oiselle.
Je passe l'eau sans nacelle, Je passe l'eau sans bateau,
Ma bare est oiselle, man pere est Oiseau .*
* Min far er en fugl, er min mor en fugl.
Krysser jeg vannet uten bark, krysser jeg vannet uten en båt.
Min mor er en fugl, er min far en fugl.
"Bra," sa Gringoire. "I hvilken alder kom du til Frankrike?"
"Da jeg var veldig ung." "Og når til Paris?"
"I fjor.
I det øyeblikket da vi gikk inn den pavelige porten så jeg en siv sangfugl smette
gjennom luften, var at i slutten av august, jeg sa det vil bli en hard vinter ".
"Så var det", sa Gringoire, glad i denne begynnelsen av en samtale.
"Jeg passerte det i blåse fingrene. Så du har profetiens gave? "
Hun pensjonerte seg inn i hennes laconics igjen.
"Er det mannen som dere kaller hertugen av Egypt, sjefen for stammen din?"
"Ja." "Men det var han som giftet oss," bemerket
poeten forsagt.
Hun gjorde sin sedvanlige ganske grimase. "Jeg vet ikke engang navnet ditt."
"Mitt navn? Hvis du ønsker det, her er det, - Pierre
Gringoire. "
"Jeg vet en penere en," sa hun. "Naughty girl!" Sa dikteren.
"Never mind, skal du ikke provosere meg.
Vent, kanskje du vil elske meg mer når du kjenner meg bedre, og da har du fortalt
meg din historie med så mye tillit at jeg skylder dere litt av meg.
Du må vite, da, at mitt navn er Pierre Gringoire, og at jeg er en sønn av
bonde av notarius kontor i Gonesse.
Min far ble hengt av burgundere, og min mor disembowelled av Picards, på
beleiring av Paris, tjue år siden.
Ved seks års alder, derfor var jeg en foreldreløs, uten en eneste til foten min, bortsett
fortauene i Paris. Jeg vet ikke hvordan jeg passerte intervallet
6-16.
En frukt forhandler ga meg en plomme her, kastet en baker meg en skorpe der, på kvelden jeg
fikk meg tatt opp av klokken, som kastet meg i fengsel, og der fant jeg en bunt
av halm.
Alt dette hindret ikke mine vokser opp og voksende tynn, som du ser.
Om vinteren varmet jeg meg i solen, under verandaen på Hotel de Sens, og jeg
syntes det veldig latterlig at brannen på Saint John dag var reservert for hunden
dager.
Ved seksten, ønsket jeg å velge et kall. Jeg prøvde alt i rekkefølge.
Jeg ble en soldat, men jeg var ikke modig nok.
Jeg ble en munk, men jeg var ikke tilstrekkelig hengiven, og så er jeg dårlig hånd på
drikking.
I fortvilelse ble jeg en lærling av vedhoggere, men jeg var ikke sterk nok;
Jeg hadde mer av en tilbøyelighet til å bli en skolemester; det er sant at jeg ikke visste
hvordan å lese, men det er ingen grunn til.
Jeg opplevde på slutten av en viss tid, at jeg manglet noe i alle retninger;
og se at jeg var god for ingenting, av min egen fri vilje jeg ble en poet og
rhymester.
Det er en handel som man alltid kan ta i bruk når man er en vagabond, og det er bedre
enn å stjele, som noen unge overfallsmenn of bekjentskap min rådet meg til å gjøre.
En dag møtte jeg av flaks, Dom Claude Frollo, pastor erkediakon av Notre-Dame.
Han tok en interesse i meg, og det er til ham at jeg til-dag skylder det at jeg er en veritabel
mann av bokstaver, hvem vet latin fra de Officiis av Ciceros til mortuology av
Celestine Fedre, og en barbar verken
i scholastics, heller ikke i politikken, heller ikke i rytmikkfaget at sophism of sofismer.
Jeg er forfatter av Mystery, som ble presentert i dag med stor triumf og en
stor forsamling av befolkningen, i den store salen i Palais de Justice.
Jeg har også laget en bok som vil inneholde seks hundre sider, på den flotte kometen
of 1465, sendt som en mann gal. Jeg har hatt fortsatt andre suksesser.
Å være litt av en artilleri snekker, lånte jeg en hånd til Jean Mangue store bombard,
som sprakk, som du vet, den dagen da den ble testet på Pont de Charenton,
og drepte fire og tyve nysgjerrige tilskuere.
Du ser at jeg ikke er en dårlig match i ekteskapet.
Jeg kjenner veldig mange slags svært engasjerende triks, som jeg vil lære din geit, for
eksempel å etterligne biskopen av Paris, som forbannet fariseer hvis mill hjul splash
forbipasserende hele lengden av Pont aux Meuniers.
Og da min mysteriet vil bringe meg i en stor skapt penger, hvis de vil
betaler bare meg.
Og til slutt, jeg er på din ordre, jeg og min kløkt, og min naturfag og mine brev, klar
å leve med deg, jomfruen som det skal behage deg, chastely eller joyously; mann
og kona, hvis du ser passer;. bror og søster, hvis du tror at bedre "
Gringoire opphørt, venter effekten av harangue hans på den unge jenta.
Øynene hennes var festet på bakken.
«Phoebus," sa hun med lav stemme. Deretter snu mot poet,
«Phoebus ', - hva betyr det?"
Gringoire, uten nøyaktig å forstå hva sammenhengen kunne være mellom hans
adresse og dette spørsmålet, var ikke lei å vise sin lærdom.
Forutsatt en luft av betydning, svarte han: - -
"Det er et latinsk ord som betyr" søn "" Sun "gjentok hun.
"Det er navnet på en kjekk Archer, som var en gud," lagt Gringoire.
"En gud!" Gjentok sigøyner, og det var noe tankefull og lidenskapelig i hennes
tone.
I det øyeblikket ble en av hennes armbånd hektet og falt.
Gringoire bøyde seg raskt for å plukke den opp, når han rettet seg opp, den unge jenta og
geita hadde forsvunnet.
Han hørte lyden av en bolt. Det var en liten dør, kommunisere, ingen
tvil, med en nabo celle, som ble festet på utsiden.
"Har hun forlot meg en seng, minst?" Sa vår filosof.
Han gjorde turen i cellen hans.
Det var ingen møbel tilpasset sove, unntatt en noenlunde lang
tre skrinet, og lokket ble hugget, å starte opp, som gis Gringoire, når han
strakte seg ut over det, en sensasjon
relativt lik det som Micromegas ville føle hvis han skulle legge seg ned på
Alpene. "Kom!" Sa han, justerer seg selv så vel
som mulig, "Jeg må trekke meg.
Men Her ser merkelig bryllups natten. «Det er synd.
Det var noe uskyldig og antediluvian om at ødelagte crock, som
ganske fornøyd meg. "