Book 01 - Chapter 03 - A tale of two cities by charles dickens - The night shadows

Book One: tilbakekalt to Life Kapittel III. The Night Shadows En herlig faktum å reflektere over, at enhver menneskelig skapning er konstituert som at dype hemmelighet og mysterium for alle andre. En høytidelig vurdering, når jeg legger inn en store byen om natten, at hver og en av de mørkt gruppert husene omslutter dets egen hemmelighet, at alle rom i hver og en av dem omslutter sin egen hemmelige, at hver bankende hjerte i hundre tusen av brystene der, er, i noen av sine forestilling, en hemmelig til hjertet nærmeste det! Noe av awfulness, selv of Death seg selv, er referable til dette. Ingen flere kan jeg slå av bladene på denne kjære bok som jeg elsket, og forgjeves håp i tid å lese alt. Ingen flere kan jeg se inn i dypet av denne ufattelig vann, hvor, slik kortvarig lysene kastet et blikk inn i det, har jeg hatt glimt av nedgravde skatter og andre ting under vann. Det ble oppnevnt at boken bør stenge med en kilde, for evig og for alltid, når Jeg hadde lest, men en side. Det ble oppnevnt at vannet skal være låst i en evig frost, når lyset spilte på overflaten, og jeg sto i uvitenhet på stranden. Min venn er død, er naboen min død, min kjærlighet, er den engel av min sjel, død, den er den ubønnhørlige konsolidering og opprettholdelse av hemmeligheten som var alltid i at individualitet, og som jeg skal bære i gruven til mitt livs ende. I noen av begravelse-stedene i denne byen der jeg passerer, er det en sovende mer uransakelige enn travle innbyggere er, i deres innerste personlighet, for meg, eller enn jeg er til dem? Som denne, til sin naturlige og ikke være fremmedgjort arv, budbringeren på hesteryggen hadde akkurat samme eiendeler som Kongen, den første statsminister, eller den rikeste kjøpmann i London. Så med tre passasjerer innestengt i smale kompass av en lumbering gammel post coach, de var mysterier til hverandre, så fullstendig som om hver av dem hadde vært i sin egen trener og seks, eller sin egen trener og seksti, med bredden i et fylke mellom ham og den neste. Den messenger red tilbake på en enkel trav, stopper ganske ofte på ale-hus ved måte å drikke, men evincing en tendens til å holde sitt eget råd, og å holde hatten cocked over øynene. Han hadde øyne som assortert veldig godt med som dekorasjon, er av en overflate svart, med ingen dybde i farge eller form, og altfor nær sammen - som om de var redd for å bli funnet ut i noe, enkeltvis, hvis de holdes for langt fra hverandre. De hadde et uhyggelig uttrykk, under en gamle cocked-hat som en tre-cornered spyttebakken, og over en stor lyddemper for hake og hals, som steg ned nesten til brukerens knær. Da han stoppet for drikke, flyttet han denne eksospotten med sin venstre hånd, bare mens han helte ut sitt brennevin i med sin rett; som Straks det var gjort, dempet han igjen. "Nei, Jerry, nei!" Sa messenger, harping på ett tema som han red. "Det ville ikke gjøre for deg, Jerry. Jerry, du ærlig handelsmannen, ville det ikke passer _your_ bransje! Tilbakekalte -! Bust meg om jeg ikke tror han ville vært en drikking! " Hans budskap villrede hans sinn til det grad at han ble gjerne, flere ganger, til ta av seg hatten å klø seg i hodet. Bortsett fra på kronen, som ble raggedly skallet, hadde han stiv, svart hår, stående jaggedly over det, og vokser nedover bakke nesten til hans brede, butte nesen. Det var så som Smiths arbeid, så mye mer som toppen av en sterkt piggete vegg enn et hode av hår, som det beste av spillerne på spranget-frosken kan ha gått ham, som farligste mann i verden til å gå over. Mens han travet tilbake med meldingen han var å levere til nattevakten i hans boksen på døren til Tellson's Bank, etter Temple Bar, som var å levere den til større myndigheter innenfor, skyggene av Natten tok slike former for ham som oppsto ut av meldingen, og tok slike figurer til hoppa som oppsto ut av _her_ private emner av uro. De syntes å være mange, for hun shied på hver skygge på veien. Hvilken tid, e-treneren lumbered, brutalt, skramlet, og dunket på sine kjedelig måte, med sine tre kameratene inscrutables innsiden. Til hvem, på samme måte, skyggene av natten åpenbarte seg, i former deres dorma øyne og vandrende tanker foreslått. Tellson's Bank hadde en kjøre på den i mail. Som banken passasjer - med en arm trukket gjennom leathern stroppen, noe som gjorde det lå i det å holde ham fra pounding mot neste passasjer, og kjørte ham inn sitt hjørne, når treneren fikk en spesielle støte - nikket i hans sted, med halvt lukket øynene, den lille coach-vinduer, og coach-lampen svakt skinnende gjennom dem, og det omfangsrik bunt av motsatt passasjer, ble banken, og gjorde en flott hjerneslag av virksomheten. Rangle av selen var *** av penger, og mer utkast ble hedret i fem minutter enn selv Tellson's, med alt sin utenlandske og hjem tilkobling, noensinne betalt i tre ganger den tiden. Så sterke-rom under bakken, på Tellson's, med de av deres verdifulle butikker og hemmeligheter som var kjent av passasjer (og det var ikke litt at han visste om dem), åpnet før ham, og han gikk inn blant dem med de store tastene og den feebly-brennende lys, og fant dem sikker og sterk, og lyd, og fortsatt, akkurat som han hadde sist sett dem. Men, selv om banken var nesten alltid med ham, og selv om treneren (i en forvirret måten, som tilstedeværelsen av smerte under en opiater) var alltid med ham, var det annen strøm av inntrykk som aldri sluttet å kjøre, gjennom hele natten. Han var på vei for å grave noen en ut av en graven. Nå, ansikter hvilke av de mange som viste seg før ham var den sanne ansikt begravd person, skyggene av natten tyder ikke på, men de var alle ansiktene på en mann av fem-og-førti av år, og de skilte seg i hovedsak lidenskaper de uttrykt, og i ghastliness av slitte og bortkastet staten. Pride, forakt, trass, stahet, innsending, klage, lyktes en en annen, så gjorde varianter av sunkne kinnet, cadaverous farge, utmagret hender og tall. Men ansiktet var i hovedsak ett ansikt, og hvert hode ble tidlig hvit. Hundre ganger dorma passasjeren spurte dette spekteret: "Buried hvor lenge?" Svaret var alltid det samme: "Nesten atten år. " «Du hadde forlatt alt håp om å bli gravd ut? " "For lenge siden." "Du vet at du er kalt tilbake til livet?" "De sier så." «Jeg håper bryr deg å leve?" "Jeg kan ikke si." "Skal jeg vise henne til deg? Vil du komme og se henne? " Svarene på dette spørsmålet var ulike og motstridende. Noen ganger brutt svar var: "Vent! Det ville drepe meg hvis jeg så henne for tidlig. " Noen ganger, ble det gitt i et anbud regn av tårer, og da var det, "Ta meg til henne." Noen ganger var det stirret og forvirret, og da var: "Jeg vet ikke henne. Jeg forstår ikke. " Etter slike imaginære diskurs, den passasjer i sin fancy ville grave, og grave, grave - nå med en spade, nå med en stor nøkkel, nå med hendene - å grave dette stakkars skapning ut. Fikk ut til slutt, med jord hengende om hans ansikt og hår, ville han plutselig fan bort til støv. Den reisende vil da starte for seg selv, og lavere vinduet, for å få virkelighet tåke og regn på kinnet hans. Men selv når øynene ble åpnet på tåke og regn, på bevegelige stripe av lys fra lampene, og hekken på veikanten retrett av rykk, natten skygger utenfor treneren ville falle inn toget av natten skyggene innen. Den virkelige Banking-hus ved Temple Bar, det reelle virksomheten til de siste dagen, den virkelige sterke rom, finner du de virkelige sendt etter ham, og den virkelige meldingen tilbake, ville alle være der. Ut av midt i dem, de spøkelsesaktige ansiktet ville stige, og han ville accost det igjen. "Buried hvor lenge?" "Nesten atten år." «Jeg håper bryr deg å leve?" "Jeg kan ikke si." Grave - grave - grave - helt til en utålmodig bevegelse fra en av de to passasjerene ville formaner ham til å trekke opp vinduet, trekke armen sikkert gjennom leathern stroppen, og spekulere på de to slumrende former, helt til hans sinn mistet sin tak i dem, og de igjen gled vekk inn banken og graven. "Buried hvor lenge?" "Nesten atten år." «Du hadde forlatt alt håp om å bli gravd ut? " "For lenge siden." Ordene var fremdeles i å høre hans som bare talt - tydelig i hans hørsel som alltid talte ord hadde vært i sitt liv - når slitne passasjer startet til bevissthet av dagslys, og fant at skyggene av natten var borte. Han senket vinduet, og så ut på den stigende solen. Det var en rygg av pløyd land, med en plog på den der den hadde blitt liggende sist natt da hestene ble unyoked, og bortenfor, en rolig coppice-tre, hvor mange blader av brennende røde og gylne gule fortsatt forble på trærne. Selv om jorden var kaldt og vått, himmelen var klart, og solen steg lyse, rolige, og vakre. "Atten år" sa passasjer, ser på sola. "Nådige Skaperen av dagen! For å bli begravd levende i atten år! " cc prosa ccprose lydbok lydboka gratis hele full fullstendig lesing lese librivox klassisk litteratur teksting teksting film ESL undertekster engelsk fremmedspråk oversette oversettelse