Tip:
Highlight text to annotate it
X
-BOOK ellevte. Kapittel II.
The Beautiful CREATURE hvitkledde. (Dante.)
Når Quasimodo så at cellen var tom, at sigøyner ikke lenger var der, at
mens han hadde forsvart henne hun hadde blitt bortført, grep han håret med
begge hender og stemplet med overraskelse og
smerte, så satte han ut for å kjøre gjennom hele menigheten søker hans Bohemian, ulende
merkelig skrik til alle hjørner av veggene, strewing sitt røde hår på
fortau.
Det var bare i det øyeblikk da kongens bueskyttere gjorde sine seirende
inntreden i Notre-Dame, også på jakt etter det sigøyner.
Quasimodo, fattig, døv fyr, hjulpet dem i deres fatale intensjoner, uten å ane
det, han trodde at de utstøtte var sigøyner fiender.
Han selv gjennomførte Tristan l'Hermite til alle mulige skjulestedene, åpnet for ham
hemmelige dører, den doble bunnen av altere, bak sacristries.
Dersom den uheldige jenta hadde fortsatt vært der, ville det ha vært han selv som
ville ha levert henne opp.
Når utmattelse av å finne ingenting hadde motløs Tristan, som ikke var lett
motløse, fortsatte Quasimodo søket alene.
Han gjorde turen kirkens tyve ganger, lengde og bredde, opp og ned,
stigende og synkende, løping, ringer, ropte, kikket og rotet, rotet,
stikker hodet inn i hvert hull, skyve en lommelykt under hvert hvelv, fortvilte, sint.
En mannlig som har mistet sin kvinnelige er ikke mer brøling eller mer mager.
Til sist når han var sikker, helt sikker på at hun ikke lenger var der, at alt var
på slutten, at hun hadde blitt kidnappet fra ham, han sakte montert trapp til
tårn, at trapp som han hadde
steg med så mye iver og triumf på den dagen da han hadde reddet henne.
Han passerte de samme stedene gang med hengende hode, stemmeløse, tåreløs, nesten
andpusten.
Kirken ble igjen forlatt, og hadde falt tilbake i stillheten sin.
Bueskytterne hadde forlatt det for å spore trollkvinnen i byen.
Quasimodo, alene i den store Notre-Dame, så beleiret og stormende, men en
kort tid før, en gang bega seg til cellen der sigøyner hadde sovet for
så mange uker umyndiggjort hans.
Da han nærmet seg det, trodde han at han kunne kanskje finne henne der.
Når, ved begynnelsen av galleriet som åpner på taket av siden midtganger, han
oppfattet den lille cellen med sin lille vinduet og den lille døren huk
under en stor flygende støtte opp som en
fuglerede under en gren, sviktet den fattige manns hjerte ham, og han lente seg mot en
søyle for ikke å falle.
Han trodde at hun kunne ha returnert dit, at noen gode geni hadde ingen
tvil, brakte henne tilbake, at dette kammeret var for rolig, for trygg, for sjarmerende
for henne ikke å være der, og han våget ikke
ta et skritt av frykt for å ødelegge hans illusjon.
"Ja," sa han til seg selv, "muligens hun sover, eller ber.
Jeg må ikke forstyrre henne. "
Til slutt tilkalte han opp mot, avanserte på tærne, så inngikk.
Tom. Cellen var fortsatt tomt.
Ulykkelig døve mannen gikk langsomt rundt den, løftet sengen og så under den,
som om hun kan være skjult mellom fortauet og madrassen, da han
ristet på hodet og forble lamslått.
Alt på en gang, knuste han sin fakkel under foten hans, og uten å ytre et ord, uten
å gi utløp for et sukk, kastet han seg i full fart, hode fremst mot veggen,
og falt besvimelse på gulvet.
Da han ble frisk sine sanser, kastet han seg på sengen og rulle rundt, han
kysset febrilsk stedet hvor den unge jenta hadde sovet, og som fortsatt var
varm, han forble der i flere øyeblikk
så urørlig som om han var i ferd med å utløpe, så han reiste seg, dryppende
svette, pesende, gal, og begynte å slå hodet mot veggen med
fryktelige regulariteten i Klapper av hans
bjeller, og oppløsningen av en mann fast bestemt på å drepe seg selv.
Til slutt falt han for andre gang, utslitt, han slepte seg på kne utenfor
celle, og krøp ned mot døren, i en holdning av forbauselse.
Han forble dermed for mer enn en time uten å gjøre en bevegelse, med øyet
festet på øde celle, mer dyster, og mer tankefull enn en mor sittende
mellom en tom vugge og en full kiste.
Han ytret ikke et ord, bare med lange intervaller, en hulk hev kroppen hans voldsomt,
men det var en tåreløs hulk, som sommeren lyn som gjør ingen støy.
Det synes å ha vært da, at, søker på bunnen av hans ensomme tanker for
det uventede kidnapperen av sigøyner, tenkte han av erkediakon.
Han husket at Dom Claude alene hadde en nøkkel til trappen som fører til
cellen, han minnes hans nattlige forsøk på den unge jenta, i den første av
som han, Quasimodo, hadde bistått, den andre som han hadde forhindret.
Han mintes tusen detaljer, og snart han ikke lenger tvil om at erkediakon hadde
tatt sigøyner.
Likevel var slik hans respekt for presten, slik hans takknemlighet, hans hengivenhet,
hans kjærlighet til denne mannen hadde tatt så dype røtter i sitt hjerte, at de motstand, selv
i dette øyeblikk, det klør av sjalusi og fortvilelse.
Han reflekterte at erkediakon hadde gjort dette, og vreden av blod og
død som det ville ha fremkalt i ham mot noen annen person, snudde i
stakkars døv mann, fra det øyeblikk da Claude
Frollo var aktuelle, til en økning av sorg og sorg.
I det øyeblikk da hans trodde var dermed festet på presten, mens daggry
var hvithet flygende buttresses, oppfattet han på det høyeste historien om Notre-
Dame, på vinkelen dannet av eksterne
rekkverk som det gjør for tur koret, en figur walking.
Dette tallet kom mot ham. Han kjente det.
Det var erkediakon.
Claude gikk med en langsom, alvorlig skritt.
Han så ikke før ham som han gikk, ble han regissere sin kurs mot
nordlige tårnet, men ansiktet hans var veket mot høyre bredd av Seinen,
og han holdt hodet høyt, som om du prøver å se noe over takene.
Uglen forutsetter ofte dette skrå holdning.
Den flyr mot ett punkt og ser mot en annen.
På denne måten presten gikk over Quasimodo uten å se ham.
Døve mannen, som hadde blitt livredd av denne plutselige åpenbaringen skuet ham
forsvinne gjennom døren av trappen til det nordlige tårnet.
Leseren er klar over at dette er tårnet som Hotel-de-Ville er synlig.
Quasimodo rose og fulgte erkediakon.
Quasimodo besteg tårnet trapp på grunn av stigende det, av hensyn til
se hvorfor presten var stigende det.
Dessuten gjorde de fattige bellringer ikke vet hva han (Quasimodo) skal gjøre, hva han
må si hva han ønsket. Han var full av raseri og fulle av frykt.
Prostens og sigøyner hadde kommet i konflikt i sitt hjerte.
Da han nådde toppen av tårnet, før du dukker opp fra skyggen av
trapp og stepping på plattformen, han forsiktig undersøkt posisjon
prest.
Presten er tilbake ble snudd til ham. Det er en openwork rekkverk som
omgir plattform av klokketårnet.
Presten, hvis øyne så ned på byen, hvilte hans bryst på at ett av
de fire sidene av rekkverk som ser på Pont Notre-Dame.
Quasimodo, fremme med løpebane en ulv bak seg, gikk for å se hva han var
stirrer på denne måten.
Presten oppmerksomhet var så opptatt andre steder at han ikke hørte de døve mannen
walking bak ham.
Paris er en fantastisk og sjarmerende skuespill, og spesielt på denne dagen,
sett fra toppen av tårnene i Notre-Dame, i den friske lys av en sommer daggry.
Dagen kan ha vært i juli.
Himmelen var helt rolig. Noen treg stjerner var fading borte på
ulike punkter, og det var en veldig briljant en i øst, i de lyseste
del av himmelen.
Solen var i ferd med å dukke opp; Paris begynte å bevege seg.
En veldig hvit og veldig rent lys brakt ut levende for øyet alle konturene
at tusenvis av hus til stede i øst.
Den gigantiske skyggen av tårnene hoppet fra tak til tak, fra den ene enden av de store
byen til den andre. Det var flere kvartaler som var
allerede hørt stemmer og støyende lyder.
Her slag av en bjelle, der slag av en hammer, utover, den kompliserte
spetakkelet fra en vogn i bevegelse.
Allerede flere kolonner med røyk ble spydde ut fra skorsteinene spredt
over hele overflaten av tak, som gjennom sprekkene av en enorm svovelholdige
krater.
Elven, som ruffles vannet mot buene av så mange broer, mot
poeng av så mange øyer, ble vaklende med sølvaktig folder.
Rundt i byen, utenfor vollene, var synet tapt i en stor sirkel av ullen
damp igjennom som forvirret en fremstående det ubestemte linjen i
slettene, og de grasiøse hovne opp i høydene.
Alle slags flytende lyder ble spredt over dette halve vekket byen.
Mot øst, jaget morgenen bris noen få myke, hvite biter av ull revet fra
misty fleece av åsene.
I Parvis, var noen gode kvinner, som hadde sin melk mugger i sine hender,
peker ut til hverandre, med forbauselse, entall dilapidation av
den store døren til Notre-Dame, og de to
befestet strømmer av bly i sprekker i steinen.
Dette var alt som var igjen av stormen i natt.
Bålet tent mellom tårnene ved Quasimodo hadde dødd ut.
Tristan hadde allerede ryddet opp Place, og hadde de døde kastes i Seinen.
Kings som Louis XI. er nøye med å rydde fortauet raskt etter en massakre.
Utenfor balustrade av tårnet, direkte under punkt hvor presten
hadde pause, var det en av disse utrolig hugget stein takrenner med
som gotiske byggverk bust, og i en
sprekk i at gutter, to ganske veggpryden i blomst, ristet ut og
vivified, som det var ved pust, laget kåt hilsener til hverandre.
Over tårnene, på høy, langt borte i dypet av himmelen, gråter lite
fugler ble hørt. Men presten var ikke lyttet til, var
ikke å se på, noe av alt dette.
Han var en av mennene for hvem det ikke er noen morgener, ingen fugler, ingen blomster.
I den enorme horisont, antatt som så mange aspekter om ham, hans kontemplasjon
ble konsentrert om ett punkt.
Quasimodo var brennende å spørre ham hva han hadde gjort med sigøyner, men det erkediakon
syntes å være ut av verden på det tidspunktet.
Han var tydeligvis i en av de voldelige øyeblikkene i livet når man ikke ville føle
jord forvitre.
Han forble urørlig og stille, med øynene stadig festet på et visst punkt, og
det var noe så fryktelig om denne stillheten og immobilitet at den ville
bellringer skalv før den, og våget ikke komme i kontakt med den.
Bare, og dette var også en måte å forhøre prostens, fulgte han
retning av visjonen hans, og på denne måten blikk av de ulykkelige døve mannen falt
på Place de Greve.
Således han så hva presten var ute på. Stigen ble reist nær permanent
galgen. Det var noen mennesker og mange soldater i
Place.
En mann var å dra en hvit ting, som hang noe svart, langs
fortau. Denne mannen stanset ved foten til galgen.
Her er noe skjedde som Quasimodo ikke kunne se helt klart.
Det var ikke fordi hans eneste øye ikke hadde bevart sin lange rekkevidde, men det var en
gruppe soldater som hindret ham å se alt.
Dessuten, på det tidspunktet sola dukket opp, og en slik flom av lys flommet over the
horisonten som man ville ha sagt at alle punktene i Paris, spir, skorsteiner,
gavler, hadde samtidig tatt fyr.
I mellomtiden begynte mannen å montere stigen.
Så Quasimodo så ham igjen tydelig.
Han bærer en kvinne på hans skulder, en ung jente kledd i hvitt, at unge
Jenta hadde en løkke rundt halsen. Quasimodo gjenkjent henne.
Det var hun.
Mannen nådde toppen av stigen. Der han arrangerte løkka.
Her presten, for å se bedre, knelte på balustrade.
Alt på en gang mannen sparket vekk stigen brått, og Quasimodo, som ikke hadde
pustet i flere øyeblikk, skuet ulykkelige barnet dingler på slutten av
tau to favner over fortauet, med mannen huk på hennes skuldre.
Tauet gjorde flere gyrations på seg selv, og Quasimodo skuet forferdelige kramper
løpe langs sigøyner kropp.
Presten på sin side, med utstrakte halsen og øynene fra hodet hans,
overveiet denne horrible gruppen av mannen og den unge jenta, - edderkoppen og
fly.
I det øyeblikket da det var mest horrible, de ler av en demon, en latter som man kan
bare gi utløp for når man ikke lenger er menneskelig, brøt frem på prestens rasende
ansikt.
Quasimodo hørte ikke at le, men han så det.
The bellringer trakk flere skritt bak erkediakon, og plutselig hurling
seg på ham med raseri, med sine store hender dyttet han ham med ryggen over i
avgrunnen over hvilke Dom Claude var skjev.
Presten skrek: "Damnation" og falt. Tuten, ovenfor der han hadde stått,
arresterte ham i hans fall.
Han klamret seg til det med desperate hender, og i det øyeblikket da han åpnet munnen for å
utter et sekund gråte, skuet han den formidable og hevner ansiktet av Quasimodo
kastet over kanten av rekkverk over hodet hans.
Så ble han taus. Avgrunnen var der under ham.
Et fall på mer enn to hundre meter og fortauet.
I denne forferdelige situasjonen, sa erkediakon ikke et ord, ytret ikke et stønn.
Han bare vred seg på tuten, med en utrolig innsats for å klatre opp igjen, men
hendene hadde ingen hold på granitt, gled føttene langs svertet veggen uten
oppsiktsvekkende raskt.
Folk som har steget opp tårnene i Notre-Dame vet at det er en dønning av
steinen rett under balustrade.
Det var på denne retrett vinkel som miserable erkediakon utslitt selv.
Han hadde ikke til å håndtere en vinkelrett vegg, men med en som skrå bort
under ham.
Quasimodo måtte men å strekke ut hånden for å trekke ham fra avgrunnen, men han
ikke engang se på ham. Han ser på Greve.
Han ser på galgen.
Han ser på sigøyner.
Døve mannen var skjev, med albuene på balustrade, på det stedet hvor
erkediakon hadde vært en stund før, og der, aldri frakobling blikket fra
eneste gjenstand som eksisterte for ham i
verden i det øyeblikket, forble han urørlig og stum, som en mann truffet av
lyn, og en lang strøm av tårer fløt i stillhet fra det øyet som, opp
den tid, aldri hadde felle men en tåre.
I mellomtiden var erkediakon pesing. Hans skallet brow dryppet med
svette, neglene var blødning mot steinene, var hans knær flådd
ved veggen.
Han hørte hans prestekjolen, som ble fanget på tuten, crack og rippe på hvert rykk som
han gav den.
For å fullføre hans ulykke, denne tut endte i en blytung rør som bøyes under
vekten av kroppen hans. Prostens følte dette røret sakte å gi
måten.
Den miserable Mannen sa til seg selv at når hendene bør være utslitt med
tretthet, da hans prestekjolen skulle rive i stykker, når ledelsen skal vike, han
vil være forpliktet til å falle, og terror grepet hans veldig vitals.
Nå og da han kikket vilt på en slags smal hylle dannet, ti meter lenger nede,
av projeksjoner av skulpturen, og ba han himmelen, fra dypet av sin
distressed sjel, så han kunne få lov
å fullføre hans liv, var det til siste to århundrer, på den plassen to føtter torget.
En gang kikket han under ham i stedet, i avgrunnen, hodet som han hevet
igjen hadde øynene lukket og håret står rett opp.
Det var noe fryktelig i stillheten av disse to mennene.
Mens erkediakon forpint i denne forferdelige mote noen få meter under ham,
Quasimodo gråt og stirret på Greve.
Prostens, så at alle hans anstrengelser tjente bare til å svekke den skjøre
støtte som forble for ham, besluttet å forbli stille.
Der han hang, omfavner rennesteinen, knapt puste, ikke lenger omrøring, slik at ingen
lenger noen andre bevegelser enn mekaniske kramper i magen, som
man opplever i drømmer når man ideer selv falle.
Hans faste øyne var vidåpne med et blikk.
Han tapte terreng litt etter litt, likevel gled fingrene langs
tut, han ble mer og mer bevisste på svakhet i armene og vekten
av kroppen hans.
Kurven av bly som vedvarende ham heller mer og mer hver instant mot
avgrunnen.
Han skuet under ham, en fryktelig ting, på taket av Saint-Jean le Rond, så liten som en
kort brettet i to.
Han stirret på den imponerende utskjæringer, en etter en, av tårnet, suspendert som selv
utfor stupet, men uten redsel for seg selv eller medynk for ham.
Alt var stein rundt ham, foran øynene hans, gapende monstre; nedenfor, ganske på
bunn, i Place, fortau, over hodet, Quasimodo gråt.
I Parvis var det flere grupper av nysgjerrige gode mennesker, som var rolig
søker å guddommelige hvem som galning kunne være som var morsomt selv i så rart en
måte.
Presten hørte dem si, for deres stemmer nådde ham, klart og skingrende: "Hvorfor,
han vil brekke nakken! "Quasimodo gråt.
Til slutt erkediakon, skummende av raseri og fortvilelse, skjønte at alt var i
forgjeves. Likevel samlet han all den styrke
som forble til ham for en siste innsats.
Han stivnet seg på tuten, presset mot veggen med begge knærne, klamret
til en sprekk i steinene med hendene, og lyktes i å klatre tilbake med en
fot, kanskje, men dette arbeidet gjorde
blytung nebb som hvilte han bøyer brått.
Hans prestekjolen sprenge åpne på samme tid.
Deretter føler alt vike under ham, med ingenting, men hans stivnet og
unnlate hender å støtte ham, lukket den uheldige mannen øynene og la gå
av tuten.
Han falt. Quasimodo så ham falle.
Et fall fra en slik høyde er sjelden loddrett.
Prostens lanserte i rommet, falt først hodet fremst med sprikende
hendene, så han snudde om og om igjen mange ganger, vinden blåste ham på taket av et
hus, hvor den uheldige mannen begynte å bryte opp.
Likevel var han ikke død da han kom der.
The bellringer så ham likevel forsøke å klamre seg til en gavl med neglene, men det
overflaten skrå for mye, og han hadde ikke mer krefter.
Han gled raskt langs taket som en løsnet fliser og stiplete på
fortau. Der han ikke lenger flyttet.
Så Quasimodo løftet blikket til sigøyner, hvis legeme han skuet hengende fra
the galge, dirrende langt vekk under henne hvit kappe med den siste shudderings av
pine, så han slapp dem på
erkediakon, strakte ut ved foten av tårnet, og ikke lenger beholde
menneskelig form, og han sa, med et hulk som hev hans dype bryst, - "Oh! alt det jeg
noen gang har elsket! "