Tip:
Highlight text to annotate it
X
DEL 3: Kap XII SLOW TORTUR
Rett utenfor, var vi i landet. Det var mest deilig og trivelig i de
Sylvan einsame stadene tidlig kjølig morgen i første friskhet høsten.
Fra bakketopper så vi rettferdig grønne daler ligger spredt ut nedenfor, med bekker
svingete gjennom dem, og øya lunder av trær her og der, og store ensom eik
strødd rundt og støping svart blotter av
nyanse, og utover dalene så vi områdene av åser, blå med dis, stretching
bort i bølgende perspektiv til horisonten, med på brede intervaller en dunkel Fleck av hvitt
eller grå på en bølge-toppmøtet, som vi visste var et slott.
Vi krysset bredt naturlig plener musserende med dugg, og vi flyttet ut ånder, de
cushioned torv gi ut noen lyd fra footfall, vi drømte sammen gjennom Glades
i en tåke av grønt lys som fikk sin fargetone
fra solfylte tak av blader overhead, og ved våre føtter de klareste og
kaldeste runlets gikk frisking og sladre over sine rev og lage en slags
av hviskende musikk, behagelig å høre;
og til tider forlot vi verdens bak og gikk inn i høytidelige store dypet og
rik tungsinn av skogen, der fordekt Wild Things pisket og triller av og
var borte før du kan selv få
øye på det sted hvor støy var, og hvor kun de tidligste fuglene var å snu
ut og få til forretninger med en sang her og en krangel der inne og en mystisk
langt-off hamring og tromming for ormer på
en trestamme bort et sted i den ugjennomtrengelige remotenesses av skogen.
Og etter hvert ut ville vi svinger igjen til blending.
Om tredje eller fjerde eller femte gangen at vi svingte ut i gjenskinn - det var
langs der et sted, et par timer eller så after sun-up - det var ikke så hyggelig som
det hadde vært.
Det begynte å bli varmt. Dette var ganske merkbar.
Vi hadde en veldig lang pull, etter det, uten skygge.
Nå er det merkelig hvor progressivt lite frets vokse og formere seg etter at de en gang får
en start.
Ting som jeg ikke tankene i det hele tatt, først, begynte jeg å tenke på nå - og mer og
mer også, hele tiden.
De første ti eller femten ganger jeg ønsket lommetørkleet jeg ikke synes å bry seg, jeg fikk
langs, og sa: never mind, det er ikke noen sak, og slapp den ut av mitt sinn.
Men nå var det annerledes, jeg ville ha det hele tiden, det var maser, maser, maser, høyre
langs, og ingen hvile, jeg kunne ikke få det ut av tankene mine, og så til slutt mistet jeg besinnelsen
og sa henge en mann som ville gjøre en rustning uten noen lommer i det.
Du ser jeg hadde lommetørkleet i hjelmen min, og noen andre ting, men det var den slags
av en hjelm som du ikke kan ta av selv.
Det hadde ikke streifet meg da jeg satte den der, og faktisk ikke jeg visste det.
Jeg antok det ville være særlig praktisk der.
Og så nå, tanken på at det blir der, så praktisk og like ved, og likevel ikke få-at-
stand, gjorde det hele verre og vanskeligere å bære.
Ja, er det ting som du ikke kan få det som du vil, i hovedsak, hver og en har
merke til det.
Vel, det tok meg tankene bort fra alt annet, tok det klart av, og sentrert den i
hjelmen min, og mil etter mil, der det oppholdt seg, forestille seg lommetørkle,
picturing den lommetørkle, og det var
bitter og irriterende å ha salt svette holde sildret ned i øynene mine, og
Jeg kunne ikke komme på det.
Det virker som en liten ting, på papiret, men det var ikke en liten ting i det hele tatt, det var
de mest ekte slags elendighet. Jeg vil ikke si det hvis det ikke var slik.
Jeg bestemte meg at jeg ville bære langs en reticule neste gang, la det se hvordan det
makt, og folk sier hva de ville.
Selvfølgelig disse jern dudes av Round Table ville synes det var skandaløs, og
kanskje heve dødsriket om det, men som for meg, gi meg trøst først, og stil
etterpå.
Så vi jogget sammen, og nå og da vi traff en strekning av støv, og det ville
tørkes opp i skyene og komme inn i nesen min og gjøre meg nyser og gråte, og selvfølgelig jeg
sa ting jeg ikke burde ha sagt, vet jeg ikke nekte for det.
Jeg er ikke bedre enn andre.
Vi kunne ikke synes å møte noen i denne ensom Britain, ikke engang et troll, og i
stemningen jeg var i da, var det godt for trollet, det vil si et troll med et lommetørkle.
De fleste riddere ville ha tenkt på annet enn å få sin rustning, men så fikk jeg hans
bandanna, kunne han holde sitt hardware, for hele meg.
Mellomtiden ble det får varmere og varmere der inne.
Du skjønner, var solen slo ned og varmer opp jern mer og mer hele
tiden.
Vel, når du er varm, på den måten, irriterer hver lille ting du.
Når jeg travet, raslet Jeg liker en kasse av retter, og det irritert meg, og dessuten jeg
kunne ikke synes å stå som skjold slatting og banging, nå om brystet mitt, nå
rundt ryggen min, og hvis falt jeg inn i en
gå mine ledd knirket og skrek på den trettende måte som en trillebår gjør,
og som vi ikke skapte noe vind på den ganglag, ble jeg liker å få stekt i at
ovn, og dessuten, det roligere du gikk
de tyngre jern slo seg ned på deg og flere og flere tonn deg syntes å
veie hvert minutt.
Og du måtte alltid skiftende hender, og passerer din spyd over til den andre
foten, fikk det så irriterende for en hånd å holde det lenge av gangen.
Vel, du vet, når du svetter på den måten, i elver, det kommer en tid da du -
når du - vel, når du klø. Du er inne, hendene er utenfor, så
der du er, ingenting, men jern mellom.
Det er ikke en lett ting, la det høres ut som det kan.
Først er det ett sted, så et annet, så litt mer, og det går på å spre og
spredning, og til sist territoriet er alt opptatt, og ingen kan forestille seg hva du
føler, eller hvor ubehagelig det er.
Og når det hadde kommet til den verste, og det virket for meg at jeg ikke kunne stå
noe mer, fikk en flue i gjennom gitteret og slo seg ned på nesen, og barene
var fast og ville ikke fungere, og jeg
klarte ikke å få visiret opp, og jeg kunne bare riste på hodet, som var baking hot av denne
tid, og fly - vel, vet du hvordan et fly fungerer når han har fått en visshet - han bare
minded risting nok til å endre fra
nese til leppe, og leppe til øre, og buzz og buzz rundt der inne, og holde på
belysning og biting, på en måte som en person, som allerede er så fortvilet som jeg var,
rett og slett ikke kunne stå.
Så jeg ga etter, og fikk Alisande til unship hjelmen og avlaste meg om det.
Da hun tømt bekvemmeligheter ut av det og hentet den full av vann, og jeg drakk
og deretter reiste seg, og hun helte resten ned inne i rustning.
Man kan ikke tenke på hvor forfriskende det var.
Hun fortsatte å hente og hell før jeg var godt gjennomvåt og grundig komfortabel.
Det var godt å ha en hvile - og fred. Men ingenting er helt perfekt i dette livet,
når som helst.
Jeg hadde laget en pipe en stund tilbake, og også noen ganske rettferdig tobakk, ikke den virkelige
ting, men hva noen av indianerne bruk: innsiden bark av selje, tørket.
Disse komfort hadde vært i hjelmen, og nå hadde jeg dem igjen, men ingen kamper.
Etter hvert som tiden gikk langs, var en irriterende faktum bæres i på min
forståelse - at vi var værfast.
En væpnet nybegynner kan ikke montere hesten uten hjelp og masse av det.
Sandy var ikke nok, ikke nok for meg, uansett.
Vi måtte vente helt til noen skulle komme sammen.
Venter, i stillhet, ville vært behagelig nok, for jeg var full av materie
for refleksjon, ønsket og å gi den en sjanse til å jobbe.
Jeg ønsket å prøve og tenke ut hvordan det var at rasjonell eller halv-rasjonelle menn
noensinne har lært å bære rustning, vurderer sin ulemper, og hvordan
de hadde klart å holde opp et slikt mote
for generasjoner da det ble klart at det jeg hadde lidd to-dagers de hadde måttet
lider alle dagene av deres liv.
Jeg ønsket å tenke det ut, og dessuten jeg ønsket å tenke ut noen måte å reformere dette
ondskap og overtale folk til å la tåpelig mote dø ut, men tenkning var
uaktuelt i omstendighetene.
Du kunne ikke tenke, hvor Sandy var. Hun var en ganske lydig skapning og god-
hearted, men hun hadde en flyt av diskusjon som var like stødig som en mølle, og gjort hodet
sår som drays og vogner i en by.
Hvis hun hadde hatt en kork hun ville ha vært en trøst.
Men du kan ikke kork den slags, de ville dø.
Hennes klakk gikk hele dagen, og du skulle tro noe ville sikkert skje med henne
verk, etter hvert, men nei, de aldri kom ut av orden, og at hun aldri måtte slakk opp
for ord.
Hun kunne slipe og pumpe, og churn, og buzz av uken, og aldri slutte å olje opp
eller blåse ut. Og likevel resultatet var bare ingenting, men
vind.
Hun aldri hadde noen ideer, noe mer enn en tåke har.
Hun var en perfekt blatherskite, jeg mener for kjeve, kjeve, kjeve, snakke, snakke, snakke, Jabber,
Jabber, Jabber, men like bra som hun kunne være.
Jeg hadde ikke minded hennes mill den morgenen, på grunn av å ha det Hornets 'reir av
andre problemer, men mer enn en gang på ettermiddagen jeg hadde å si:
"Ta en pause, barn, måten du bruker opp alle innenlandske luften, riket skal
må gå til å importere det fra i morgen, og det er et lavt nok statskassen uten
det. "