Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITTEL 7
For en eller annen grunn, ble huset overfylt denne kvelden, og fettet jøde manageren
som møtte dem i døren ble strålte fra øre til øre med en fet skjelver smil.
Han eskorterte dem til boksen sin med en slags pompøse ydmykhet, viftet hans fett
jeweled hendene og snakker på toppen av stemmen hans.
Dorian Gray hatet ham mer enn noensinne.
Han følte som om han hadde kommet for å lete etter Miranda og hadde blitt møtt med Caliban.
Lord Henry, på den annen side, snarere likte ham.
Minst han erklærte han gjorde, og insisterte på å riste ham i hånden og sikre ham
at han var stolt over å møte en mann som hadde oppdaget en ekte geni og gått konkurs
over en poet.
Hallward moret seg med å se ansiktene i gropen.
Varmen var forferdelig undertrykkende, og den enorme sollys flammet som en kjempestor
Dahlia med kronbladene av gul brann.
Ungdommene i galleriet hadde tatt av seg jakker og vester og hengte dem
over siden.
De snakket med hverandre på tvers av teater og delte sine appelsiner med
prangende jenter som satt ved siden av dem. Noen kvinner lo i gropen.
Deres stemmer var forferdelig skingrende og uharmoniske.
Lyden av popping av korkene kom fra baren.
"Hva et sted å finne sin guddommelighet inn!" Sa Lord Henry.
"Ja!" Svarte Dorian Gray. "Det var her jeg fant henne, og hun er guddommelig
hinsides alle levende ting.
Når hun opptrer, vil du glemme alt. Disse vanlige grove menneskene, med sin
grove ansikter og brutal gester, blir ganske annerledes når hun er på scenen.
De sitter stille og se på henne.
De gråter og ler så hun vil de skal gjøre.
Hun gjør dem så responsiv som en fiolin.
Hun spiritualizes dem, og man føler at de er av samme kjøtt og blod som
ens selv. "" Den samme kjøtt og blod som seg selv!
Oh, håper jeg ikke! "Utbrøt Lord Henry, som var skanning beboerne i galleriet
gjennom hans opera-glass. "Ikke betale noen oppmerksomhet til ham, Dorian,"
sa maleren.
"Jeg forstår hva du mener, og jeg tror på denne jenta.
Eventuelle du elsker må være fantastisk, og enhver jente som har den effekten du beskrive
må være fin og edel.
Til åndeliggjøre ens alder - det er noe verdt å gjøre.
Hvis denne jenta kan gi en sjel til dem som har levd uten en, om hun kan lage
følelsen av skjønnhet i mennesker hvis liv har blitt skitne og stygge, hvis hun kan stripe
dem om egoisme deres og låne dem
tårer for sorger som ikke er deres egne, hun er verdig all din tilbedelse, verdig
av tilbedelse av verden. Dette ekteskapet er helt rett.
Jeg trodde ikke det i begynnelsen, men jeg innrømmer det nå.
Gudene laget Sibyl Vane for deg. Uten henne ville du ha vært
ufullstendig. "
"Takk, Basil," svarte Dorian Gray, trykke hånden.
"Jeg visste at du ville forstå meg. Harry er så kynisk, terrifies han meg.
Men her er orkesteret.
Det er ganske forferdelig, men det bare varer i ca fem minutter.
Da teppet går opp, og du vil se jenta hvem jeg skal gi alle mine
liv, til hvem jeg har gitt alt som er godt i meg. "
En fjerdedel av en time etterpå, midt i en ekstraordinær uro med applaus, Sibyl
Vane gikk på scenen.
Ja, hun var sikkert deilig å se på - en av de vakreste skapninger, Lord Henry
tenkte at han noensinne hadde sett. Det var noe av fawn i hennes sjenerte
nåde og skremte øyne.
En svak rødme, som skyggen av en rose i et speil av sølv, kom til kinnene som
Hun kikket på den overfylte entusiastiske huset.
Hun gikk tilbake noen skritt og hennes lepper syntes å skjelve.
Basilikum Hallward sprang på bena og begynte å applaudere.
Urørlig, og som en i en drøm, satt Dorian Gray, stirret på henne.
Lord Henry kikket gjennom brillene, mumlet, "Charming! sjarmerende! "
Scenen var salen av Capulet hus, og Romeo i sin pilegrimsleden kjole hadde
inngått med Mercutio og hans andre venner.
Bandet, som det var, slo opp et par barer med musikk, og dansen begynte.
Gjennom mengden av hengslete, dårlig kledd skuespillere, flyttet Sibyl Vane som en
skapning fra en finere verden.
Kroppen hennes svaiet, mens hun danset, som en plante svaier i vannet.
Kurvene på halsen hennes var kurvene av en hvit lilje.
Hendene hennes syntes å være laget av kult elfenben.
Likevel var hun merkelig sløv. Hun viste ingen tegn til glede når øynene
hvilte på Romeo. De få ordene hun hadde å si -
Gode pilegrim, gjør du feil hånden din for mye, Hvilken mannerly hengivenhet viser i
dette; For helgener har hender at pilegrimene hender berører, og håndflate til håndflate er hellig
Palmers 'kiss - med den korte dialogen
som følger, ble uttalt i en grundig kunstig måte.
Stemmen var utsøkte, men fra synspunkt av tone var det helt falsk.
Det var feil i fargen.
Det tok bort alt liv fra vers. Det gjorde lidenskapen uvirkelig.
Dorian Gray vokste blek som han så på henne. Han var forvirret og engstelig.
Ingen av vennene hans våget å si noe til ham.
Hun virket til dem å være helt inkompetent.
De var forferdelig skuffet.
Men de følte at den virkelige testen av noen Juliet er balkongen scene av den andre
handle. De ventet på det.
Hvis hun ikke der, det var ingenting i henne.
Hun så sjarmerende da hun kom ut i måneskinn.
Det kan ikke nektes.
Men staginess å handle henne var uutholdelig, og ble verre da hun gikk videre.
Hennes gester ble absurd kunstig. Hun overemphasized alt som hun hadde
å si.
Den vakre passage -
Du kjenner maske av natten er på ansiktet mitt, Else ville en jomfru blush bepaint min
kinn For det som du har hørt meg snakke i natt - var deklamerte med
smertefulle presisjon av en skolepike som har
blitt opplært til å resitere av noen annenrangs professor i elocution.
Når hun lente seg over balkongen og kom til de fantastiske linjene -
Selv om jeg glede i deg, jeg har ingen glede av denne kontrakten i natt: Det er for utslett, for
unadvised, altfor brå, Too som lyn, doth som opphøre å være ere en
kan si, "Det lightens."
Søt, god natt! Denne knopp av kjærlighet av sommerens modning
pusten May bevise en skjønne blomst når neste vi møter - hun talte ordene som
selv om de formidles ingen mening for henne.
Det var ikke nervøsitet. Faktisk, så langt fra å være nervøs, var hun
helt selvforsynt. Det var rett og slett dårlig kunst.
Hun var en fullstendig fiasko.
Selv de vanligste uskolert publikum av gropen og galleri mistet interessen
spille. De fikk rastløs, og begynte å snakke høyt
og å plystre.
Jøden manager, som stod på baksiden av kjolen-sirkel, stemplet og sverget
med raseri. Den eneste personen uberørt var jenta
selv.
Når andre akt var over, kom det en storm av hakkete og Lord Henry reiste seg fra
stolen og tok på seg frakken. "Hun er helt nydelig, Dorian," sa han,
"Men hun kan ikke handle.
La oss gå. "" Jeg kommer til å se stykket igjennom, "
svarte gutten, i en hard bitter stemme. "Jeg er fryktelig lei for at jeg har gjort deg
avfall en kveld, Harry.
Jeg beklager til dere begge. "" Mine kjære Dorian, bør jeg tenke Miss Vane
var syk, »avbrøt Hallward. "Vi vil komme noen andre natt."
"Jeg skulle ønske hun var syk," han sluttet.
"Men hun synes for meg å være bare ufølsom og kald.
Hun har fullstendig endret. I går kveld var hun en stor artist.
Denne kvelden er hun bare en vanlig middelmådig skuespiller. "
"Ikke snakk sånn om noen du elsker, Dorian.
Kjærlighet er en mer fantastisk ting enn kunst. "
"De er begge ganske enkelt former for imitasjon," bemerket Lord Henry.
"Men la oss gå. Dorian, må du ikke bli her lenger.
Det er ikke bra for ens moral å se dårlig skuespill.
Dessuten tror jeg ikke tror du vil at kona til å handle, så hvilken rolle spiller det om hun
spiller Juliet som en tre-dukke?
Hun er veldig nydelig, og hvis hun vet så lite om livet som hun gjør om skuespill,
hun vil bli en herlig opplevelse.
Det finnes kun to typer mennesker som er virkelig fascinerende - folk som kjenner
absolutt alt, og folk som kjenner absolutt ingenting.
Herregud, min kjære gutt, ser ikke så tragisk!
Hemmeligheten av gjenværende unge er aldri å ha en følelse som er upassende.
Kom til klubben med Basil og meg selv.
Vi vil røyke sigaretter og drikke til skjønnhet Sibyl Vane.
Hun er vakker. Hva mer kan du ønske deg? "
"Gå bort, Harry," ropte gutten.
"Jeg ønsker å være alene. Basil, må du gå.
Ah! kan du ikke se at mitt hjerte er å bryte? "
Den varme tårer kom til øynene.
Leppene skalv, og rushing til baksiden av boksen, lente han seg mot veggen,
gjemmer ansiktet i hendene.
"La oss gå, Basil," sa Lord Henry med en merkelig ømhet i stemmen hans, og den
to unge menn som gikk ut sammen.
En liten stund etterpå rampelyset blusset opp og teppet gikk opp på tredje
handle. Dorian Gray gikk tilbake til setet sitt.
Han så blek, og stolt, og likegyldig.
Stykket dratt på, og syntes endeløse.
Halvparten av publikum gikk ut, tramping i tunge støvler og ler.
Det hele ble en fiasko.
Siste akt ble spilt for nesten tomme benker.
Teppet gikk ned på en titter og noen stønner.
Så snart det var over, stormet Dorian Gray bak kulissene i greenroom.
Jenta sto der alene, med en *** på triumf i ansiktet.
Øynene hennes ble tent med en utsøkt brann.
Det var en utstråling om henne. Hennes skiltes leppene smilte over noen
hemmelighet av sine egne. Da han kom inn, så hun på ham, og en
uttrykk for uendelig glede kom over henne.
"Hvor dårlig jeg handlet i natt, Dorian!" Ropte hun.
"Forferdelig!" Svarte han, stirret forbløffet på henne.
"Forferdelig!
Det var forferdelig. Er du syk?
Du aner ikke hva det var. Du aner ikke hva jeg led. "
Jenta smilte.
"Dorian," hun svarte, dvelende over navnet hans med langtrukne musikk i stemmen hennes, som
om det var søtere enn honning for de røde kronbladene av munnen hennes.
"Dorian, burde du ha forstått.
Men du skjønner nå, ikke sant? "" Forstå hva? "Spurte han sint.
"Hvorfor jeg var så dårlig i natt. Hvorfor jeg skal alltid være dårlig.
Hvorfor jeg aldri skal handle godt igjen. "
Han trakk på skuldrene. "Du er syk, antar jeg.
Når du er syk bør du ikke handle. Du gjør deg selv latterlig.
Mine venner var lei.
Jeg var lei. "Hun virket ikke å lytte til ham.
Hun ble forklaret med glede. En ekstase av lykke dominerte henne.
"Dorian, Dorian," ropte hun, "før jeg kjente deg, var fungerende den ene virkelighet av livet mitt.
Det var bare i teateret at jeg levde. Jeg tenkte at det var sant.
Jeg var Rosalind en natt og Portia de andre.
Gleden av Beatrice var min glede, og sorger Cordelia var min også.
Jeg trodde på alt.
Vanlige folk som handlet med meg syntes å meg å være guddommelig.
Den malte scener var min verden. Jeg visste ingenting, men skygger, og jeg tenkte
dem virkelige.
Du kom - oh, min vakre kjærlighet - og du frigjort min sjel fra fengsel.
Du lærte meg hva virkeligheten egentlig er.
I natt, for første gang i mitt liv, så jeg gjennom hulhet, det humbug, det
dumhet av de tomme festspillbyen som jeg alltid hadde spilt.
I natt, for første gang, ble jeg bevisst at Romeo var heslige, og
gammel, og malt, som måneskinnet i frukthagen var falsk, at naturen var
vulgært, og at ordene måtte jeg snakke
var uvirkelig, var ikke mine ord, var ikke det jeg ville si.
Du hadde brakt meg noe høyere, noe som alle kunst er bare en
refleksjon.
Du hadde gjort meg til å forstå hva kjærlighet egentlig er.
Min kjærlighet! Min kjærlighet!
Prince Charming!
Prinsen av livet! Jeg har vokst lei av skygger.
Du er mer for meg enn all kunst noensinne kan bli.
Hva har jeg å gjøre med marionetter i et skuespill?
Da jeg kom på i natt, kunne jeg ikke forstå hvordan det var at alt hadde
gått fra meg.
Jeg trodde at jeg skulle bli fantastisk. Jeg fant ut at jeg kunne gjøre noe.
Plutselig gikk det opp på min sjel hva det betydde.
Kunnskapen var utsøkte til meg.
Jeg hørte dem spott og jeg smilte. Hva kunne de vet av kjærlighet som vår?
Ta meg bort, Dorian - ta meg med deg, hvor vi kan være ganske alene.
Jeg hater scenen.
Jeg kan etterligne en lidenskap som jeg ikke føler, men jeg kan ikke etterligne en som brenner meg ut
brann. Oh, Dorian, Dorian, forstår du nå hva
det betyr?
Selv om jeg kunne gjøre det, ville det være vanhelligelse for meg å spille på å være i
kjærlighet. Du har gjort meg se det. "
Han slengte seg ned på sofaen og vendt bort ansiktet.
"Du har drept min kjærlighet,» mumlet han. Hun så på ham i undring og lo.
Han gjorde ingen svar.
Hun kom over til ham, og med sin lille fingrene strøk ham over håret.
Hun knelte ned og trykket hendene til munnen.
Han trakk dem bort, og et gys gikk gjennom ham.
Så han spratt opp og gikk til døren. "Ja," ropte han, "du har drept min kjærlighet.
Du brukte å røre min fantasi.
Nå trenger du ikke engang røre min nysgjerrighet. Du bare gir ingen effekt.
Jeg elsket deg fordi du var fantastisk, fordi du hadde geni og intellekt,
fordi du innså drømmer om store poeter og ga form og substans til
skygger av kunst.
Du har kastet bort alt. Du er grunne og dumme.
Min Gud! hvor sint jeg var å elske deg! For en idiot jeg har vært!
Du er ingenting for meg nå.
Jeg vil aldri se deg igjen. Jeg vil aldri tenke på deg.
Jeg vil aldri nevne ditt navn. Du vet ikke hva du var for meg, en gang.
Hvorfor, når ...
Åh, kan jeg ikke orker å tenke på det! Jeg skulle ønske jeg aldri hadde lagt øynene på deg!
Du har ødelagt det romantikk i livet mitt. Hvor lite du kan vite om kjærlighet, hvis du sier
Det mars kunsten din!
Uten kunsten din, er du ingenting. Jeg ville ha gjort deg berømt, fantastisk,
praktfulle. Verden ville ha tilbedt deg, og
du ville ha båret navnet mitt.
Hva er du nå? En tredje-rate skuespiller med et pent ansikt. "
Jenta vokste hvite, og skalv. Hun knyttede hendene sammen, og hennes
stemme syntes å fange i halsen hennes.
"Du er ikke alvorlig, Dorian?" Mumlet hun.
"Du er skuespill." "Fungerende!
Jeg la det til deg.
Du gjør det så bra, "svarte han bittert. Hun reiste fra knærne, og med en Ynkelig
uttrykk for smerter i ansiktet, kom over rommet til ham.
Hun la hånden på armen hans og kikket inn i øynene.
Han skjøv henne tilbake. "Ikke rør meg!" Ropte han.
En lav Moan brøt fra henne, og hun kastet seg foran føttene hans og lå der som en
tråkket blomst. "Dorian, Dorian, ikke la meg!" Hun
hvisket.
"Jeg er så lei jeg ikke handlet bra. Jeg tenkte på deg hele tiden.
Men jeg vil prøve - ja, vil jeg prøve. Det kom så brått på meg, min kjærlighet til
deg.
Jeg tror jeg burde aldri ha visst det hvis du ikke hadde kysset meg - hvis vi ikke hadde kysset
hverandre. Kyss meg igjen, min kjærlighet.
Ikke gå fra meg.
Jeg kunne ikke bære den. Oh! ikke gå fra meg.
Min bror ... Nei, never mind.
Han mente det ikke.
Han var i spøk .... Men du, oh! kan ikke du tilgi meg for å
natt? Jeg vil jobbe så hardt og forsøke å forbedre.
Ikke vær grusom til meg, fordi jeg elsker deg bedre enn noe annet i verden.
Tross alt er det bare en gang at jeg ikke har gledet deg.
Men du er helt rett, Dorian.
Jeg burde ha vist meg mer av en artist.
Det var tåpelig av meg, og likevel kunne jeg ikke hjelpe det.
Oh, ikke la meg, ikke la meg. "
Et anfall av lidenskapelig hulken kvalte henne. Hun krøp sammen på gulvet som et såret
ting, og Dorian Gray, med sine vakre øyne, kikket ned på henne, og hans meislet
leppene krøllet i utsøkt forakt.
Det er alltid noe latterlig om følelser av personer man har opphørt
å elske. Sibyl Vane syntes å ham å være absurd
melodramatisk.
Hennes tårer og hulking irritert ham. "Jeg kommer", sa han til slutt i ro hans
tydelig stemme. "Jeg ønsker ikke å være uvennlig, men jeg kan ikke se
deg igjen.
Du har skuffet meg. "Hun gråt stille, og gjorde ingen svar, men
krøp nærmere. Hennes små hender strakte seg blindt ut, og
syntes å være søker for ham.
Han snudde på hælen og forlot rommet. I løpet av noen øyeblikk var han ute av teateret.
Der gikk han til at han knapt visste.
Han husket vandrer gjennom halvmørke gater, forbi mager, svart-skygget
bueganger og ondt utseende hus. Kvinner med hese stemmer og hard latter
hadde ringt etter ham.
Drukkenbolter hadde spoles av, forbannelse og prate til seg selv som monstrøse
aper.
Han hadde sett groteske barn sammenkrøpet på dør-trinn, og hørte skrik og eder
fra dyster domstoler. Som daggry var bare bryte, fant han
selv nær Covent Garden.
Den mørke løftet, og skylles med svake branner, himmelen uthulet seg til en
perfekt perle.
Enormt vogner fylt med nikker liljer rumlet sakte nedover polert tom
gate.
Luften var tung med duften av blomstene, og deres skjønnhet syntes å bringe
ham en anodyne for hans smerte. Han fulgte etter inn i markedet og så på
menn lossing deres vognene.
En hvit-smocked Carter tilbød ham litt kirsebær.
Han takket ham, undret hvorfor han nektet å ta imot noen penger for dem, og begynte å spise
dem tregt.
De hadde blitt plukket ved midnatt, og kulde av månen hadde inngått dem.
En lang rekke av guttene bærer kasser med stripete tulipaner, og av gul og rød
roser, urene foran ham, gjenging seg gjennom den enorme, jade-grønn
hauger av grønnsaker.
Under forhallen, med sine grå, sol-bleket søyler, loitered en flokk
draggled barhodet jenter, venter på auksjonen til å være over.
Andre overfylt rundt svingende dørene til kaffe-house på piazzaen.
De tunge cart-hester gled og stemplet på grove steiner, risting sine bjeller
og pynt.
Noen av driverne lå og sov på en haug av sekker.
Iris-necked og kortnebbgås, løp duene om å plukke opp frø.
Etter en liten stund, hyllet han en hansom og kjørte hjem.
For en liten stund loitered han på dørstokken, ser rundt på de tause
kvadrat, med sine blanke, close-vinduslemmer og stirre persienner.
Himmelen var ren opal nå, og takene av husene glinset som sølv mot
det. Fra enkelte skorstein overfor en tynn krans av
røyk var økende.
Det krøllet, en fiolett riband gjennom Nacre-farget luft.
I den enorme forgylte venetianske lanterne, byttet av noen Doge er lekter, som hang fra
tak av de store, eikepanel hall of inngangen, var lysene fortsatt brenner fra
tre flimring jets: tynn blå kronbladene av flammer de syntes, rimmed med hvite ild.
Han viste dem ut og etter å ha kastet hatten og kappe på bordet, gikk gjennom
biblioteket mot døren til soverommet hans, en stor åttekantet kammer på
etasje som i sin nyfødte følelse
for luksus, hadde han nettopp hadde pyntet seg og hengt med noen nysgjerrige
Renessanse tapestries som hadde blitt oppdaget lagret i en nedlagt loft på
Selby Royal.
Da han var å snu håndtaket på døra, falt hans øyne på portrettet Basil
Hallward hadde malt av ham. Han startet tilbake som om overrasket.
Så gikk han videre inn i sitt eget rom, ser litt forvirret.
Etter at han hadde tatt knapphullet ut av frakken, virket han å nøle.
Til slutt kom han tilbake, gikk bort til bildet, og undersøkte den.
I det svake arrestert lyset som kjempet seg gjennom den kremfarget silke persienner, den
ansikt dukket opp for ham å være litt forandret.
Uttrykket så annerledes.
En ville ha sagt at det var et snev av grusomhet i munnen.
Det var sikkert rart. Han snudde seg, og gå til vinduet,
trakk opp blind.
Den lyse morgen oversvømmet rommet og feide den fantastiske skyggene i dunkle hjørner,
hvor de lå Modaliteter.
Men det merkelige uttrykket at han hadde lagt merke til i møte med portrettet virket
å dvele der, å være mer intensiveres enda.
Den dirrende brennende sollyset viste ham linjer av grusomhet rundt munnen som
klart som om han hadde vært ute i et speil etter at han hadde gjort noe fryktelig
ting.
Han krympet seg, og tar opp fra bordet et ovalt glass innrammet i elfenben Cupids, en av
Lord Henry mange gaver til ham, kikket fort inn i sin polerte dypet.
Ingen linje sånt vridd hans røde lepper.
Hva betydde det? Han gned øynene, og kom nær
bilde, og undersøkt det igjen.
Det var ingen tegn til noen endring da han kikket inn i selve maleriet, og likevel
det var ingen tvil om at hele uttrykket var endret.
Det var ikke bare fancy av sine egne.
Saken var forferdelig tydelig. Han kastet seg inn i en stol og begynte å
tror.
Plutselig blinket over hans sinn hva han hadde sagt i Basil Hallward studio den
dagen bildet hadde blitt ferdig. Ja, husket han det perfekt.
Han hadde ytret en gal ønske om at han selv kunne forbli ung, og portrettet vokse
gammel, at hans egen skjønnhet kan være ubesudlede, og ansiktet på lerretet
bære byrden av hans lidenskaper og hans
synder, at det malte bildet kan bli brennemerket med linjer av lidelse og
tanke, og at han kunne holde alle de sarte blomst og elskelige hans daværende
bare bevisste barndom.
Sikkert hans ønske ikke hadde blitt oppfylt? Slike ting var umulig.
Det virket uhyrlige engang å tenke på dem. Og likevel var det bildet før ham,
med touch av grusomhet i munnen.
Cruelty! Hadde han vært grusom?
Det var jentas skyld, ikke hans.
Han hadde drømt om henne som en stor kunstner, hadde gitt sin kjærlighet til henne fordi han hadde
trodde hennes store. Da hun hadde skuffet ham.
Hun hadde vært grunt og uverdig.
Og ennå, kom en følelse av uendelig anger over ham, som han tenkte på henne liggende på hans
føtter hulket som et lite barn. Han husket med det ufølsomheten han hadde
så henne.
Hvorfor hadde han blitt slik? Hvorfor hadde så en sjel blitt gitt til ham?
Men han hadde lidd også.
I løpet av de tre forferdelige timene at stykket hadde vart, hadde han levd århundrers
smerte, Aeon ved Aeon av tortur. Hans liv var vel verdt hennes.
Hun hadde skjemmet ham et øyeblikk, hvis han hadde såret henne i en alder.
Dessuten var kvinner bedre egnet til å bære sorg enn menn.
De bodde på sine følelser.
De bare tenkte på sine følelser. Da de tok elskere, det var bare å
har noen en som de kunne ha scener.
Lord Henry hadde fortalt ham det, og Lord Henry visste hva kvinnene var.
Hvorfor skulle han trøbbel om Sibyl Vane? Hun var ingenting for ham nå.
Men bildet?
Hva skulle han si det? Det holdt hemmelig av hans liv, og fortalte
hans historie. Det hadde lært ham å elske sin egen skjønnhet.
Ville det lære ham å vemmes sin sjel?
Ville han noen gang se på den igjen? Nei, det var bare en illusjon smidd på
den urolige sansene. Den forferdelige natten at han hadde passert hadde
venstre spøkelser bak det.
Plutselig hadde det falt på hjernen hans som små skarlagen prikk som gjør menn gale.
Bildet hadde ikke endret. Det var dumt å tenke slik.
Likevel var det å se ham, med sin vakre skjemmet ansikt og dens grusomme smil.
Sine lyse håret skinte i tidlig sollys.
Den blå øyne møtte hans egen.
En følelse av uendelig medlidenhet, ikke for seg selv, men for de malte bildet av seg selv, kom
over ham. Det hadde forandret alt, og ville endre
flere.
Dens gull ville visne inn i grå. Den røde og hvite roser ville dø.
For hver synd at han begått, en flekk ville Fleck og vraket sin rettferdighet.
Men han ville ikke synde.
Bildet, endret eller uendret, ville være for ham synlige symbol for samvittighet.
Han ville motstå fristelsen.
Han ville ikke se Lord Henry lenger - ville ikke, i alle fall lytte til de subtile
giftige teorier som i Basil Hallward hage først hadde rørt i ham
lidenskap for umulige ting.
Han ville gå tilbake til Sibyl Vane, gjøre henne opp for seg, gifte seg med henne, prøver å elske henne igjen.
Ja, det var hans plikt å gjøre det. Hun må ha lidd mer enn han hadde.
Stakkars barn!
Han hadde vært egoistisk og grusom mot henne. Fascinasjonen at hun hadde utøvd over
han ville komme tilbake. De ville være lykkelige sammen.
Hans liv med henne ville være vakker og ren.
Han reiste seg fra stolen sin og trakk en stor skjerm rett foran portrettet,
skjelve da han kikket på det.
"Hvor forferdelig!" Han mumlet for seg selv, og han gikk over til vinduet og åpnet
det. Da han gikk ut på gresset, han
trakk pusten dypt.
Den friske morgen luften syntes å drive bort alle sine dystert lidenskaper.
Han tenkte bare på Sibyl. Et svakt ekko av hans kjærlighet kom tilbake til ham.
Han gjentok navnet hennes igjen og igjen.
Fuglene som sang i duggen-gjennomvåt hagen så ut til å fortelle
blomster om henne.