Tip:
Highlight text to annotate it
X
-BOOK niende. KAPITTEL I.
Delirium.
Claude Frollo var ikke lenger i Notre-Dame da hans adoptivsønn så brått kutte
fatale web der erkediakon og sigøyner var fanget.
På retur til sakristiet han hadde revet av seg alb, takle, og stjal, hadde slengt alt
i hendene til lamslått Beadle, hadde gjort sin flukt gjennom private døren
klosteret, hadde bestilt en båtmann av
Terrain å transportere ham til venstre bredd av Seinen, og hadde styrtet inn i
kuperte gater universitetet, uten å vite hvor han skulle, møte
på alle trinn grupper av menn og kvinner som
skyndte seg joyously mot Pont Saint-Michel, i håp om fortsatt ankommer
tidsnok til å se heksen hang der, - blek, vill, mer urolige, mer blinde og mer
voldsom enn en natt fugl sluppet løs og
forfulgt av en flokk barn i fullt dagslys.
Han ikke lenger visste hvor han var, hva han mente, eller om han drømte.
Han gikk forover, gåing, løping, tar noen gate på tilfeldig, gjør ikke noe valg,
bare oppfordret noensinne videre bort fra Greve, den grusomme Greve, som han følte
forvirret, for å være bak ham.
På denne måten gikk langs han Mount Sainte-Genevieve, og til slutt kom ut av
byen ved Porte Saint-Victor.
Han fortsatte sin flytur så lenge han kunne se, da han snudde seg, den turreted
kapsling av Universitetet, og den sjeldne husene i forstaden, men når, på lengde,
en økning på bakken hadde fullstendig skjult
fra ham at frastøtende Paris, da han kunne tro seg å være hundre ligaer
fjernt fra det, på markene, i ørkenen, stanset han, og det syntes han
at han pustet mer fritt.
Så fryktelig ideer trengte hans sinn. Enda en gang han kunne se klart inn i hans
sjel, og han skalv. Han tenkte på at ulykkelig jente som hadde
ødelagt ham, og som han hadde ødelagt.
Han kastet en mager øye over det dobbelte, kronglete måte som skjebnen hadde forårsaket sin
to skjebner å forfølge opp til sine skjæringspunktet, hvor den hadde knust dem
mot hverandre uten nåde.
Han mediterte på dårskap evige løfter, på forfengelighet kyskhet, vitenskap, av
religion, dyd, på uselessness av Gud.
Han stupte til sin hjertens lyst i onde tanker, og etterhvert som han sank
dypere, følte han en satanisk latter brøt frem i ham.
Og som derfor han siktet sin sjel til bunns, da han oppfattet hvor stor plass
naturen hadde forberedt der for lidenskapene, gliste han enda mer bittert.
Han hisset opp i dypet av sitt hjerte alle hans hat, all sin ondskap, og
med den kalde blikk av en lege som undersøker en pasient, kjente han det faktum
at denne ondskapen var ingenting, men
vitiated kjærlighet, at kjærligheten, som kilde til enhver dyd i mennesket, snudde til forferdelig
ting i hjertet av en prest, og at en mann konstituert som seg selv, i å gjøre
seg en prest, gjorde seg en demon.
Så han lo skremmende, og plutselig ble blek igjen, da han anså
mest skummel side av hans fatale lidenskap, av det etsende, giftige ondartet,
uforsonlig kjærlighet, som hadde endt bare i
the galge for en av dem og i helvete for de andre; fordømmelse for henne, fordømmelse
for ham.
Og så latteren hans kom igjen, da han reflekterte at Phoebus var i live, at
tross alt bodd kapteinen, var homofil og glad, hadde finere dubletter enn noensinne,
og en ny elskerinne som han var gjennomfører for å se den gamle hengt.
Hans flir fordoblet sin bitterhet da han reflekterte at ut av levende vesener
hvis død han hadde ønsket, sigøyner, var den eneste skapningen som han ikke hate, de
eneste som ikke hadde unnsluppet ham.
Deretter fra kapteinen, gikk hans tanke til folket, og det kom til ham en
sjalusi av en enestående slag.
Han reflekterte at folk også, hele befolkningen, hadde hatt før deres øyne
den kvinnen som han elsket utsatt nesten naken.
Han vred armene med dødskamp som han trodde at kvinnen som form, fanget
av ham alene i mørket ville vært suveren lykke, hadde levert
opp i fullt dagslys på full høylys dag, til en
Hele mennesker, kledd som for en natt med vellyst.
Han gråt av raseri over alle disse mysteriene om kjærlighet, vanæret, skittent, blottet,
visnet alltid.
Han gråt av raseri da han forestilte seg hvor mange urene ser ut hadde vært fornøyd med
synet av at dårlig festet skift, og at denne vakre jenta, denne jomfru lilje,
dette kopp beskjedenhet og glede, som
han ville ha våget å plassere leppene bare skjelvende, hadde nettopp blitt forvandlet til et
slags offentlig bolle, hvorved den verste befolkningen i Paris, tyver, tiggere,
lakeier, hadde kommet til quaff til felles en dristig, urent og fordervet glede.
Og da han forsøkte å forestille seg selv lykke som han kunne ha funnet
på jorden, hvis hun ikke hadde vært en sigøyner, og hvis han ikke hadde vært prest, hvis Phoebus
hadde ikke eksistert, og hvis hun hadde elsket ham;
når han forestilte seg at et liv i ro og kjærlighet ville ha vært mulig
til ham også, selv til ham, at det var på at svært øyeblikket, her og der på
jorden, lykkelige par tilbringe timene
i søte converse under appelsintrær, på bredden av bekker, i nærvær av en
solnedgangen på en stjerneklar natt, og at hvis Gud hadde så villet, kunne han ha dannet
med henne en av disse velsignede par, - hans hjerte smeltet i ømhet og fortvilelse.
Oh! hun! fortsatt hun!
Det var dette faste idé som returneres ustanselig, som torturerte ham, som spiste
inn i hjernen hans, og leie hans vitals.
Han angret ikke, han ville ikke omvende seg, alt det han hadde gjort han var klar til å gjøre igjen;
han foretrakk å se henne i hendene på bøddel snarere enn i armer
kapteinen.
Men han led, han led så at intervaller rev han ut håndfuller av håret hans
å se om det ikke var snu hvite.
Blant annet øyeblikk der kom en, når det skjedde for ham at det var kanskje
svært minutt når grusomme kjede som han hadde sett den morgenen, var å trykke på
jern løkke nærmere om det skrøpelig og grasiøs hals.
Denne tanken førte til svette til å starte fra hver pore.
Det var en annen øyeblikk, mens ler djevelsk seg selv, han
representerte seg selv la Esmeralda som han hadde sett henne på den første dagen, livlig,
uforsiktig, glad, gayly antrukket, dans,
vinger, harmonisk, og la Esmeralda av den siste dagen i hennes sparsom skift, med et tau
om halsen, montering sakte med sine nakne føtter, den kantete stige av
galgen, han skjønte til seg selv denne doble
bilde på en slik måte at han ga utløp for en forferdelig skrik.
Mens denne orkan av fortvilelse veltet, brakk, flerret opp, bøyd, uprooted alt
i sin sjel, stirret han på naturen rundt ham.
Ved hans føtter, var noen kyllinger søke i kratt og hakke, emaljert biller
løp rundt i sola, overhead, var noen grupper av dappled grå skyer flyter på tvers
den blå himmelen, på horisonten, spiret på
Abbey Saint-Victor gjennomboret ryggen av åsen med sitt skifer obelisk, og
mølleren av Copeaue haug plystret som han så den møysommelige vinger av hans
mill snu.
Alt dette aktive, organiserte, rolig liv, tilbakevendende rundt ham under en tusen
former, såre ham. Han gjenopptok sin flytur.
Han sped dermed over jordene fram til kvelden.
Denne flyreisen fra naturen, livet, seg selv, mann, Gud, alt, varte hele dagen lang.
Noen ganger han slengte seg vender ned på jorden, og rev opp de unge bladene på
hvete med neglene.
Noen ganger han stoppet i den øde gate i en landsby, og hans tanker var så
uutholdelig at han grep hodet i begge hendene og prøvde å rive det fra hans
skuldrene for å dash det på fortauet.
Mot time solnedgang, undersøkte han seg igjen, og fant seg selv nærmest
gal.
Stormen som hadde rast i ham helt siden øyeblikkelig da han hadde mistet håpet
og viljen til å redde sigøyner, - at stormen hadde ikke igjen i hans samvittighet en
singel sunn idé, en eneste tanke som opprettholdt sin oppreist stilling.
Hans begrunnelse lå nesten helt ødelagt.
Der forble men to forskjellige bilder i hans sinn, la Esmeralda og galgen, alle
resten var blankt.
De to bilder forent, presentert for ham en fryktelig gruppe, og jo mer han
konsentrert hva oppmerksomhet og tanken var overlatt til ham, jo mer han skuet dem vokse,
i samsvar med en fantastisk progresjon,
den ene i nåden, i sjarm, i skjønnhet, i lys, den andre i misdannelse og gru;
slik at endelig la Esmeralda viste seg for ham som en stjerne, den galge som en
enorm, fleshless arm.
Et bemerkelsesverdig faktum er, at under hele denne torturen, ideen om å dø
ikke seriøst forekomme til ham. The stakkar ble gjort slik.
Han klamret seg til livet.
Kanskje han virkelig så helvete hinsides det. Samtidig fortsatte dagen å avta.
De levende vesen som fremdeles eksisterte i ham gjenspeiles vagt på retracing sitt trinn.
Han mente seg å være langt borte fra Paris; på å ta sitt lager, oppfattet han
at han bare hadde sirklet inn i innhegningen ved Universitetet.
Spiret på Saint-Sulpice, og de tre opphøyde nåler av Saint Germain-des-Pres,
steg over horisonten på sin høyre side. Han snudde skritt i den retningen.
Da han hørte den sterke utfordringen av mennene-at-armer av klosteret, rundt
crenelated, circumscribing vegg av Saint-Germain, han gikk bort, tok en vei som
presenterte seg mellom kloster og
Lazar-hus Bourg, og ved utløpet av noen minutter fant seg selv
på randen av Pre-aux-Clercs.
Dette eng ble feiret på grunn av kampene som gikk på det natt og dag;
det var Hydra av de fattige munker av Saint-Germain: quod mouachis Sancti-
Germaini pratensis Hydra fuit, clericis
nova semper dissidiorum innbygger suscitantibus.
Prostens var redd for å møte noen en der, han fryktet hvert menneske
ansikt, han nettopp hadde unngått universitetet og Bourg Saint-Germain, han
ønsket å gå inn igjen gatene så sent som mulig.
Han gikk langs Pre-aux-Clercs, tok øde sti som skilte den fra
Dieu-Neuf, og til slutt nådde vannkanten.
Det Dom Claude funnet en båtmann, som for et par Farthings i Parisian mynter, rodde
ham opp Seinen så langt som det punktet av byen, og landet han på den tunge av
forlatt landet der leseren allerede
skuet Gringoire drømmer, og som ble forlenget utover kongens hager,
parallell til Ile du Passeur-aux-Vaches.
Den monotone gynger båten og ringvirkninger av vannet hadde i noen form,
roet den ulykkelige Claude.
Da båtføreren hadde tatt hans avgang, ble han stående dumt på
Strand, stirrende rett foran seg og oppfatte objekter bare gjennom forstørrelsesglass
svingninger som gjorde alt en slags phantasmagoria til ham.
Utmattelsen av en stor sorg ikke sjelden produserer denne effekten på
tankene.
Solen hadde satt bak høye Tour-de-Nesle.
Det var skumring timen. Himmelen var hvit, vannet av elven
var hvit.
Mellom disse to hvite viddene, venstre bredd av Seinen, der øynene hans var
fast, projisert sin dyster masse og, gjengitt stadig tynnere og tynnere ved
perspektiv, styrtet det inn i tungsinn av den horisonten som en svart spir.
Den var lastet med hus, hvorav kun den obskure skissere kunne skjelnes,
kraftig brakt ut i skygger mot lys bakgrunn av himmelen og vannet.
Her og der vinduene begynte å skinner, som hull i en gjørtler.
Det enorme sorte obelisk dermed isolert mellom de to hvite viddene av himmelen
og elven, som var svært bredt på dette punktet, produsert ved Dom Claude en enkeltstående
Effekten kan sammenlignes med det som ville være
oppleves av en mann som, liggende på ryggen ved foten av tårnet i Strasburg,
bør stirre på den enorme spiret stuper inn i skyggene av skumringen over hans
hodet.
Bare i dette tilfellet var det Claude som var oppreist og obelisk som lå nede;
men, som elva, noe som gjenspeiler himmelen, langvarig avgrunnen under seg, den enorme
odde virket å være så frimodig lansert
ut i verdensrommet som noen katedralen spir, og inntrykket var det samme.
Dette inntrykket hadde selv en sterkere og mer dyptgripende punkt om det, at det var
faktisk tårnet av Strasbourg, men tårnet i Strasbourg to ligaer i høyden;
noe uhørt, gigantiske,
grenseløs, en bygning som ingen menneskelige øye har sett, et Babels tårn.
Skorsteinene av husene, brystvernet på veggene, fasettert gavler av
tak, spiret på Augustine, Tower of Nesle, alle disse fremskrivningene som
brøt profilen til den kolossale obelisk
lagt til illusjonen ved å vise i eksentriske mote til Eye
fordypningene av en frodig og fantastisk skulptur.
Claude, i delstaten hallusinasjoner der han befant seg, trodde at han
så, at han så med hans faktiske øynene, klokketårnet i helvete, de tusen lysene
spredt over hele høyden på
forferdelig tårnet syntes han så mange verandaene i den enorme interiøret ovn;
stemmer og lyder som rømte fra den virket så mange skriker, så mange dødsfall
stønner.
Så ble han skremt, la han hendene på ørene at han kanskje ikke lenger høre,
snudde ryggen at han kunne ikke lenger se, og flyktet fra den fryktelige visjonen
med hastige skritt.
Men synet var i seg selv.
Da han igjen inn i gatene, de forbipasserende elbowing hverandre av lyset
av butikkeieren fronter, produsert på ham effekten av en konstant går og kommer av
spektre om ham.
Det var rare lyder i ørene; ekstraordinære ideer forstyrret hjernen hans.
Han så verken hus, eller fortau, eller vogner, eller menn og kvinner, men et kaos av
ubestemmelige gjenstander, hvis kantene smeltet inn i hverandre.
På hjørnet av Rue de la Barillerie, det var en kolonialforretning som verandaen, var
garnished handler om, ifølge uminnelige tider skikk, med hoops av tinn fra
som hang en sirkel av tre stearinlys,
som kom i kontakt med hverandre i vinden, og skranglet som kastanjetter.
Han syntes han hørte en klynge av skjeletter ved Montfaucon konfronterende sammen i
"Oh!" Mumlet han, "den kvelden bris streker dem mot hverandre, og blander the
støy av sine kjeder med skrangle av sine bein!
Kanskje hun er der blant dem! "
I sin tilstand av vanvidd, visste han ikke hvor han skulle.
Etter noen få skritt havnet han på Pont Saint-Michel.
Det var et lys i vinduet i en første etasje rom, han nærmet seg.
Gjennom et sprukket vindu skuet han en gjennomsnittlig kammer som minnet litt forvirret minne
til hans sinn.
I det rommet, dårlig opplyst av en meager lampe, var det en frisk, lys-haired unge
mann, med et muntert ansikt, som blant høyt bursts av latter var omfavner en svært
audaciously antrukket ung jente, og nær
lampen Lør en gammel kone spinning og sang i en skjelvende stemme.
Da den unge mannen ikke le hele tiden, nådde fragmenter av den gamle kvinnens Ditty
presten, det var noe uforståelig ennå skremmende, -
"Greve, aboie, Greve, grouille! Filen, filen, ma quenouille,
File SA corde au Bourreau, Qui siffle dans le pre au,
Greve, aboie, Greve, grouille!
"La belle corde de chanvre! Semez d'Issy jusqu'a Vanvre
Du chanvre et non pas du bleu. Le voleur n'a pas Vole
La belle corde de chanvre.
"Greve, grouille, Greve, aboie! Hell Voir la fille de joie,
Prendre au gibet chassieux, Les fenetres sont des Yeux.
Greve, grouille, Greve, aboie! "*
* Bark, Greve, beklage, Greve! Spin, spin, min distaff, spin hennes tau for
bøddelen, som er piping i engen.
Hva en vakker hempen tau! Sådd hamp, ikke hvete, fra Issy til Vanvre.
Tyven har ikke stjålet den vakre hempen tau.
Beklage, Greve, bark, Greve! For å se utsvevende *** henge på
blear-eyed galge, vinduer er øyne.
Derpå unge mannen lo og kjærtegnet ***.
Kjerringa var la Falourdel, den jenta var en kurtisane, den unge mannen var hans bror
Jehan.
Han fortsatte å stirre. Det spectacle var like god som noen annen.
Han så Jehan gå til et vindu i enden av rommet, åpne den, kastet et blikk på
kai, der i det fjerne flammet tusen tent casements, og han hørte
ham si da han lukket luken, -
«Pon min sjel! Hvor mørkt det er, folket er belysningen
sine lys, og den gode Gud hans stjernene. "Da Jehan kom tilbake til kjerring, knuste en
Flasken står på bordet og utbrøt, -
"Allerede tom, kor-Boeuf! og jeg har ikke mer penger!
Isabeau, min kjære, skal jeg ikke være fornøyd med Jupiter før han har endret dine to
hvite brystvorter i to sorte flasker, hvor jeg kan suge vin av Beaune dag og natt. "
Dette fine pleasantry gjorde kurtisane le, og Jehan forlot rommet.
Dom Claude hadde knapt tid å kaste seg på bakken slik at han kanskje ikke
oppfylt, stirret i ansiktet og anerkjent av sin bror.
Heldigvis var gaten mørkt, og de lærde var beruset.
Likevel fikk han øye på erkediakon utsatt på jorden i gjørma.
"Oh! ! oh "sa han," Her ser mannen som har ledet en lystig liv, til-dag ".
Han hisset opp Dom Claude med foten sin, og sistnevnte holdt pusten.
"Dead beruset," gjenopptatt Jehan.
"Kom, han er full. En vanlig igle løsrevet fra en hogshead.
Han er skallet, "la han til, bøyer seg ned,« det er en gammel mann!
Heldige senex! "
Da Dom Claude hørte ham trekke seg tilbake og sa - -
"'Tis alle det samme, grunnen er en fin ting, og min bror erkediakon er veldig glad
i at han er klok og har penger. "
Da erkediakon reiste seg, og løp uten å stanse, mot Notre-Dame,
hvis enorme tårn han skuet stiger over husene gjennom mørket.
I det øyeblikket da han ankom, pesende, på Place du Parvis, vek han tilbake og
våget ikke heve blikket til fatale byggverk.
"Oh!" Sa han med lav stemme, "er det virkelig sant at noe slikt fant sted
her i dag, dette veldig morgen? "Likevel våget han å se på kirken.
Fronten var dyster, himmelen bak var glitrende med stjerner.
The Crescent av månen, i hennes fly oppover fra horisonten, hadde pause på
øyeblikket, på toppen av lyset hånden tårnet, og syntes å ha plassert seg selv,
som en lysende fugl, på kanten av balustrade, skåret ut i sort trefoils.
Klosteret Døren ble stengt, men erkediakon alltid båret med seg nøkkelen
av tårnet hvor hans laboratorium lå.
Han gjorde bruk av det å gå inn i kirken.
I kirken fant han mørket og stillheten av en hule.
Ved dype skygger som falt i bred ark fra alle retninger, kjente han
det faktum at omheng for seremonien i morgen ennå ikke hadde blitt fjernet.
Den store Silver Cross skinte fra dypet av mørket, pulverisert med noen
glitrende poeng, som Melkeveien av det sepulchral natten.
Den lange vinduene i koret viste øvre ekstremiteter av sine buer over
svart draperier, og deres malte ruter, krysset av en stråle av måneskinn hadde ingen
lenger fargetonene men tvilsomt farger
natt, en slags lilla, hvite og blå, hvis fargetone finnes bare på ansiktene til
de døde.
Prostens, på oppfatte disse wan spots rundt hele koret, tenkte han
skuet mitres av forbannet biskoper.
Han lukket øynene, og da han åpnet dem igjen, tenkte han det var en sirkel av
bleke ansiktene stirre på ham. Han begynte å flykte over kirken.
Så det syntes han at kirken også var risting, flytting, blir ikledd
animasjon, at det var levende, at hver av de store søylene ble forvandlet til en
enorme pote, som slo jorden
med sin store stein spatula, og at den gigantiske katedralen ikke lenger var noe
men en slags uhyre elefant, som pustet og marsjerte med sine søyler
for føtter, sine to tårn for stammer og den enorme sorte klut for sine hus.
Dette feber eller galskap hadde nådd en slik grad av intensitet for at den ytre verden
var ikke lenger noe mer for de ulykkelige menneske enn en slags Apocalypse, - synlig,
håndgripelig, forferdelig.
For et øyeblikk var han lettet. Da han styrtet inn i siden midtgangen, han
oppfattet et rødlig lys bak en klynge av søyler.
Han løp mot det som til en stjerne.
Det var dårlig lampe som lyser den offentlige breviaret av Notre-Dame natt
dag, under sitt jern rist.
Han kastet seg ivrig på den hellige boken i håp om å finne noen trøst, eller
noen oppmuntring der. Kroken lå åpen på dette passasje av Job,
over hvilke hans stirrende øyne kikket, -
"Og en ånd gikk foran ansiktet mitt, og jeg hørte en liten stemme, og håret mitt
kjøtt reiste seg. "
På leser disse dystre ord, følte han det som en blind mann føler seg når han føler seg
selv stukket av de ansatte som han har plukket opp.
Kne ga etter under ham, og han sank på fortauet, tenker på henne som hadde
døde den dagen.
Han følte seg så mange monstrøse damp pass og utslipp seg i hjernen hans, at det
syntes han at hodet var blitt en av skorsteinene i helvete.
Det kan virke som han forble lenge i denne holdningen, ikke lenger tenke,
overveldet og passiv under hånden av demon.
Til slutt noe styrke tilbake til ham, det forekom ham å ta tilflukt i tårnet hans
ved siden av hans trofaste Quasimodo. Han reiste seg, og, som han var redd, tok han
lampe fra breviaret å tenne sin vei.
Det var en helligbrøde, men han hadde fått utover akt en slik bagatell nå.
Han sakte opp trappen av tårnene, fylt med en hemmelig skrekk som må ha
blitt kommunisert til den sjeldne forbipasserende i Place du Parvis av den mystiske lyset
av lampe hans, montering så sent fra smutthull til smutthull i klokketårnet.
Alt på en gang, følte han en friskhet i ansiktet hans, og fant seg selv i døra av
høyeste galleriet.
Luften var kald, himmelen var fylt med skyndte skyer, der store, hvite flak
drev på hverandre som å bryte opp av elveisen etter vinteren.
The Crescent av månen, strandet midt i skyene, virket som en himmelsk
fartøy fanget i isen-kaker av luften.
Han senket blikket, og betrakter et øyeblikk, gjennom rekkverk av slanke
kolonner som forener de to tårnene, langt borte, gjennom et gasbind av tåke og røyk,
stille mylder av takene i Paris,
spisse, utallige, overfylt og små som bølgene i en rolig havet på en sum-
Mer natt. Månen kastet en svak stråle, som formidles
til jorden og himmelen en Ashy fargetone.
I det samme døgnet hevet sin skingrende, sprukken stemme.
Midnight ringte ut. Presten trodde på middag; tolv
klokken var kommet tilbake igjen.
"Oh!" Sa han i en svært lav tone, "hun må være kald nå."
Alt på en gang, et vindkast slukket sin lampe, og nesten i samme øyeblikk,
han så en skygge, en hvithet, et skjema, en kvinne, vises fra motsatt vinkel
tårnet.
Han startet. Foruten denne kvinnen var litt geit, som
blandet sin breke med den siste breke på klokken.
Han hadde styrke nok til å se.
Det var hun. Hun var blek, hun var dyster.
Håret falt over skuldrene som i morgen, men det var ikke lenger et tau på
nakken, hendene hennes var ikke lenger bundet, hun var fri, var hun død.
Hun var kledd i hvitt og hadde et hvitt slør på hodet.
Hun kom mot ham, langsomt, med blikket festet på himmelen.
Det overnaturlige geit fulgte henne.
Han følte det som om laget av stein og altfor tung å flykte.
På hvert trinn som hun tok på forhånd, tok han en bakover, og det var alt.
På denne måten trakk han enda en gang under de dystre bue av trappen.
Han ble kjølt ved tanken på at hun kan gå inn der også, hadde hun gjort det, han
ville ha dødd av terror.
Hun gjorde ankommer, faktisk foran døren til trappeoppgangen, og stoppet der for
flere minutter, stirret intenst inn i mørket, men uten å virke for å se
prest, og gikk videre.
Hun virket høyere for ham enn da hun hadde vært i live, han så månen gjennom hennes
hvit kjortel, han hørte pusten.
Da hun hadde gått bort, begynte han å stige ned trappen igjen, med langsomhet
som han hadde observert i spekteret, tro seg å være et spekter også,
Haggard, med hår på slutten, hans slukket
lampe fortsatt i hånden, og da han stammer spiral skritt, han tydelig hørt i
ham øret en stemme leende og gjenta, -
"En ånd bestått før ansiktet mitt, og jeg hørte en liten stemme, og håret mitt
kjøtt reiste seg. "