Tip:
Highlight text to annotate it
X
BOOK niende. KAPITTEL I.
Delirium.
Claude Frollo var ikke lenger i Notre-Dame da hans adoptivsønn så brått kutte
fatale web der erkediakon og sigøyner var fanget.
På retur til sakristiet han hadde revet av seg alb, takle, og stjal, hadde slengt alt
i hendene til lamslått Beadle, hadde gjort sin flukt gjennom private døren
klosteret, hadde bestilt en båtmann av
Terrain å transportere ham til venstre bredd av Seinen, og hadde styrtet inn i
kuperte gater universitetet, uten å vite hvor han skulle, møte
på alle trinn grupper av menn og kvinner som
skyndte seg glede mot Pont Saint-Michel, i håp om fortsatt ankommer
tidsnok til å se heksen hang der, - blek, vill, mer urolige, mer blinde og mer
voldsom enn en natt fugl sluppet løs og
forfulgt av en flokk barn i fullt dagslys.
Han ikke lenger visste hvor han var, hva han mente, eller om han drømte.
Han gikk forover, gåing, løping, tar noen gate på tilfeldig, gjør ikke noe valg,
bare oppfordret noensinne videre bort fra Greve, den grusomme Greve, som han følte
forvirret, for å være bak ham.
På denne måten gikk langs han Mount Sainte-Genevieve, og til slutt kom ut av
byen ved Porte Saint-Victor.
Han fortsatte sin flytur så lenge han kunne se, da han snudde seg, det turreted
kapsling av Universitetet, og den sjeldne husene i forstaden, men når, på lengde,
en økning på bakken hadde fullstendig skjult
fra ham at frastøtende Paris, da han kunne tro seg å være hundre ligaer
fjernt fra det, på markene, i ørkenen, stanset han, og det syntes han
at han pustet mer fritt.
Så fryktelig ideer trengte hans sinn. Enda en gang han kunne se klart inn i hans
sjel, og han skalv. Han tenkte på at ulykkelig jente som hadde
ødelagt ham, og som han hadde ødelagt.
Han kastet en mager øye over det dobbelte, kronglete måte som skjebnen hadde forårsaket sin
to skjebner å forfølge opp til sine skjæringspunktet, hvor den hadde knust dem
mot hverandre uten nåde.
Han mediterte på dårskap evige løfter, på forfengelighet kyskhet, vitenskap, av
religion, dyd, på uselessness av Gud.
Han stupte til sin hjertens lyst i onde tanker, og etterhvert som han sank
dypere, følte han en satanisk latter brøt frem i ham.
Og som derfor han siktet sin sjel til bunns, da han oppfattet hvor stor plass
naturen hadde forberedt der for lidenskapene, gliste han enda mer bittert.
Han hisset opp i dypet av sitt hjerte alle hans hat, all sin ondskap, og
med den kalde blikk av en lege som undersøker en pasient, kjente han det faktum
at denne ondskapen var ingenting, men
vitiated kjærlighet, at kjærligheten, som kilde til enhver dyd i mennesket, snudde til forferdelig
ting i hjertet av en prest, og at en mann konstituert som seg selv, i å gjøre
seg en prest, gjorde seg en demon.
Så han lo skremmende, og plutselig ble blek igjen, da han anså
mest skummel side av hans fatale lidenskap, av det etsende, giftige ondartet,
uforsonlig kjærlighet, som hadde endt bare i
the galge for en av dem og i helvete for de andre; fordømmelse for henne, fordømmelse
for ham.
Og så latteren hans kom igjen, da han reflekterte at Phoebus var i live, at
tross alt bodd kapteinen, var homofil og glad, hadde finere dubletter enn noensinne,
og en ny elskerinne som han var gjennomfører for å se den gamle hengt.
Hans flir fordoblet sin bitterhet da han reflekterte at ut av levende vesener
hvis død han hadde ønsket, sigøyner, var den eneste skapningen som han ikke hat, det
eneste som ikke hadde unnsluppet ham.
Deretter fra kapteinen, gikk hans tanke til folket, og det kom til ham en
sjalusi av en enestående slag.
Han reflekterte at folk også, hele befolkningen, hadde hatt før deres øyne
den kvinnen som han elsket utsatt nesten naken.
Han vred armene med dødskamp som han trodde at kvinnen som form, fanget
av ham alene i mørket ville vært suveren lykke, hadde levert
opp i fullt dagslys på full høylys dag, til en
Hele mennesker, kledd som for en natt med vellyst.
Han gråt av raseri over alle disse mysteriene om kjærlighet, vanæret, skittent, blottet,
visnet alltid.
Han gråt av raseri da han forestilte seg hvor mange urene ser ut hadde vært fornøyd med
synet av at dårlig festet skift, og at denne vakre jenta, denne jomfru lilje,
dette kopp beskjedenhet og glede, som
han ville ha våget å plassere leppene bare skjelvende, hadde nettopp blitt forvandlet til et
slags offentlig bolle, hvorved den verste befolkningen i Paris, tyver, tiggere,
lakeier, hadde kommet til quaff til felles en dristig, urent og fordervet glede.
Og da han forsøkte å forestille seg selv lykke som han kunne ha funnet
på jorden, hvis hun ikke hadde vært en sigøyner, og hvis han ikke hadde vært prest, hvis Phoebus
hadde ikke eksistert, og hvis hun hadde elsket ham;
når han forestilte seg at et liv i ro og kjærlighet ville ha vært mulig
til ham også, selv til ham, at det var på at svært øyeblikket, her og der på
jorden, lykkelige par tilbringe timene
i søte converse under appelsintrær, på bredden av bekker, i nærvær av en
solnedgang, av en stjerneklar natt, og at hvis Gud hadde så villet, kunne han ha dannet
med henne en av disse velsignede par, - hans hjerte smeltet i ømhet og fortvilelse.
Oh! hun! fortsatt hun!
Det var dette faste idé som returneres ustanselig, som torturerte ham, som spiste
inn i hjernen hans, og leie hans vitals.
Han angret ikke, han ville ikke omvende seg, alt det han hadde gjort han var klar til å gjøre igjen;
han foretrakk å se henne i hendene på bøddel snarere enn i armer
kapteinen.
Men han led, han led så at intervaller rev han ut håndfuller av håret hans
å se om det ikke var snu hvite.
Blant annet øyeblikk der kom en, når det skjedde for ham at det var kanskje
svært minutt når grusomme kjede som han hadde sett den morgenen, var å trykke på
jern løkke nærmere om det skrøpelig og grasiøs hals.
Denne tanken førte til svette til å starte fra hver pore.
Det var en annen øyeblikk, mens ler djevelsk seg selv, han
representerte seg selv la Esmeralda som han hadde sett henne på den første dagen, livlig,
uforsiktig, glad, gayly antrukket, dans,
vinger, harmonisk, og la Esmeralda av den siste dagen i hennes sparsom skift, med et tau
om halsen, montering sakte med sine nakne føtter, den kantete stige av
galgen, han skjønte til seg selv denne doble
bilde på en slik måte at han ga utløp for en forferdelig skrik.
Mens denne orkan av fortvilelse veltet, brakk, flerret opp, bøyd, uprooted alt
i sin sjel, stirret han på naturen rundt ham.
Ved hans føtter, var noen kyllinger søke i kratt og hakke, emaljert biller
løp rundt i sola, overhead, var noen grupper av dappled grå skyer flyter på tvers
den blå himmelen, på horisonten, spiret på
Abbey Saint-Victor gjennomboret ryggen av åsen med sitt skifer obelisk, og
mølleren av Copeaue haug plystret som han så den møysommelige vinger av hans
mill snu.
Alt dette aktive, organiserte, rolig liv, tilbakevendende rundt ham under en tusen
former, såre ham. Han gjenopptok sin flytur.
Han sped dermed over jordene fram til kvelden.
Denne flyreisen fra naturen, livet, seg selv, mann, Gud, alt, varte hele dagen lang.
Noen ganger han slengte seg vender ned på jorden, og rev opp de unge bladene på
hvete med neglene.
Noen ganger han stoppet i den øde gate i en landsby, og hans tanker var så
uutholdelig at han grep hodet i begge hendene og prøvde å rive det fra hans
skuldrene for å dash det på fortauet.
Mot time solnedgang, undersøkte han seg igjen, og fant seg selv nærmest
gal.
Stormen som hadde rast i ham helt siden øyeblikkelig da han hadde mistet håpet
og viljen til å redde sigøyner, - at stormen hadde ikke igjen i hans samvittighet en
singel sunn idé, en eneste tanke som opprettholdt sin oppreist stilling.
Hans begrunnelse lå nesten helt ødelagt.
Der forble men to forskjellige bilder i hans sinn, la Esmeralda og galgen, alle
resten var blankt.
De to bilder forent, presentert for ham en fryktelig gruppe, og jo mer han
konsentrert hva oppmerksomhet og tanken var overlatt til ham, jo mer han skuet dem vokse,
i samsvar med en fantastisk progresjon,
den ene i nåden, i sjarm, i skjønnhet, i lys, den andre i misdannelse og gru;
slik at endelig la Esmeralda viste seg for ham som en stjerne, den galge som en
enorm, fleshless arm.
Et bemerkelsesverdig faktum er, at under hele denne torturen, ideen om å dø
ikke seriøst forekomme til ham. The stakkar ble gjort slik.
Han klamret seg til livet.
Kanskje han virkelig så helvete hinsides det. Samtidig fortsatte dagen å avta.
De levende vesen som fremdeles eksisterte i ham gjenspeiles vagt på retracing sitt trinn.
Han mente seg å være langt borte fra Paris; på å ta sitt lager, oppfattet han
at han bare hadde sirklet inn i innhegningen ved Universitetet.
Spiret på Saint-Sulpice, og de tre opphøyde nåler av Saint Germain-des-Pres,
steg over horisonten på sin høyre side. Han snudde skritt i den retningen.
Da han hørte den sterke utfordringen av mennene-at-armer av klosteret, rundt
crenelated, circumscribing vegg av Saint-Germain, han gikk bort, tok en vei som
presenterte seg mellom kloster og
Lazar-hus Bourg, og ved utløpet av noen minutter fant seg selv
på randen av Pre-aux-Clercs.
Dette eng ble feiret på grunn av kampene som gikk på det natt og dag;
det var Hydra av dårlig munkene i Saint-Germain: quod mouachis Sancti-
Germaini pratensis Hydra fuit, clericis
nova semper dissidiorum innbygger suscitantibus.
Prostens var redd for å møte noen en der, han fryktet hvert menneske
ansikt, han nettopp hadde unngått universitetet og Bourg Saint-Germain, han
ønsket å gå inn igjen gatene så sent som mulig.
Han gikk langs Pre-aux-Clercs, tok øde sti som skilte den fra
Dieu-Neuf, og til slutt nådde vannkanten.
Det Dom Claude funnet en båtmann, som for et par Farthings i Parisian mynter, rodde
ham opp Seinen så langt som det punktet av byen, og landet han på den tunge av
forlatt landet der leseren allerede
skuet Gringoire drømmer, og som ble forlenget utover kongens hager,
parallell til Ile du Passeur-aux-Vaches.
Den monotone gynger båten og ringvirkninger av vannet hadde i noen form,
roet ulykkelig Claude.
Da båtføreren hadde tatt hans avgang, ble han stående dumt på
Strand, stirrende rett foran seg og oppfatte objekter bare gjennom forstørrelsesglass
svingninger som gjorde alt en slags phantasmagoria til ham.
Utmattelsen av en stor sorg ikke sjelden produserer denne effekten på
tankene.
Solen hadde satt bak høye Tour-de-Nesle.
Det var skumring timen. Himmelen var hvit, vannet av elven
var hvit.
Mellom disse to hvite viddene, venstre bredd av Seinen, der øynene hans var
fast, projisert sin dyster masse og, gjengitt stadig tynnere og tynnere ved
perspektiv, styrtet det inn i tungsinn av den horisonten som en svart spir.
Den var lastet med hus, hvorav kun den obskure skissere kunne skjelnes,
kraftig brakt ut i skygger mot lys bakgrunn av himmelen og vannet.
Her og der vinduene begynte å skinner, som hull i en gjørtler.
Det enorme sorte obelisk dermed isolert mellom de to hvite viddene av himmelen
og elven, som var svært bredt på dette punktet, produsert ved Dom Claude en enkeltstående
Effekten kan sammenlignes med det som ville være
oppleves av en mann som, liggende på ryggen ved foten av tårnet i Strasburg,
bør stirre på den enorme spiret stuper inn i skyggene av skumringen over hans
hodet.
Bare i dette tilfellet var det Claude som var oppreist og obelisk som lå nede;
men, som elva, noe som gjenspeiler himmelen, langvarig avgrunnen under seg, den enorme
odde virket å være så frimodig lansert
ut i verdensrommet som noen katedralen spir, og inntrykket var det samme.
Dette inntrykket hadde selv en sterkere og mer dyptgripende punkt om det, at det var
faktisk tårnet i Strasbourg, men tårnet Strasbourg to ligaer i høyden;
noe uhørt, gigantiske,
grenseløs, en bygning som ingen menneskelige øye har sett, et Babels tårn.
Skorsteinene av husene, brystvernet på veggene, fasettert gavlene på
tak, spiret på Augustine, Tower of Nesle, alle disse fremskrivningene som
brøt profilen til den kolossale obelisk
lagt til illusjonen ved å vise i eksentriske mote til Eye
fordypningene av en frodig og fantastisk skulptur.
Claude, i delstaten hallusinasjoner der han befant seg, trodde at han
så, at han så med hans faktiske øynene, klokketårnet i helvete, de tusen lysene
spredt over hele høyden på
forferdelig tårnet syntes han så mange verandaene i den enorme interiøret ovn;
stemmer og lyder som rømte fra den virket så mange skriker, så mange dødsfall
stønner.
Så ble han skremt, la han hendene på ørene at han kanskje ikke lenger høre,
snudde ryggen at han kunne ikke lenger se, og flyktet fra den fryktelige visjonen
med hastige skritt.
Men synet var i seg selv.
Da han igjen inn i gatene, de forbipasserende elbowing hverandre av lyset
av butikkeieren fronter, produsert på ham effekten av en konstant går og komme
spektre om ham.
Det var rare lyder i ørene; ekstraordinære ideer forstyrret hjernen hans.
Han så verken hus, eller fortau, eller vogner, eller menn og kvinner, men et kaos av
ubestemmelige gjenstander, hvis kantene smeltet inn i hverandre.
På hjørnet av Rue de la Barillerie, det var en kolonialforretning som verandaen, var
garnished handler om, ifølge uminnelige tider skikk, med hoops av tinn fra
som hang en sirkel av tre stearinlys,
som kom i kontakt med hverandre i vinden, og skranglet som kastanjetter.
Han syntes han hørte en klynge av skjeletter ved Montfaucon konfronterende sammen i
"Oh!" Mumlet han, "den kvelden bris streker dem mot hverandre, og blander the
støy av sine kjeder med skrangle av sine bein!
Kanskje hun er der blant dem! "
I sin tilstand av vanvidd, visste han ikke hvor han skulle.
Etter noen få skritt havnet han på Pont Saint-Michel.
Det var et lys i vinduet i en første etasje rom, han nærmet seg.
Gjennom et sprukket vindu skuet han en gjennomsnittlig kammer som minnet litt forvirret minne
til hans sinn.
I det rommet, dårlig opplyst av en meager lampe, var det en frisk, lys-haired unge
mann, med et muntert ansikt, som blant høyt bursts av latter var omfavner en svært
audaciously antrukket ung jente, og nær
lampen Lør en gammel kone spinning og sang i en skjelvende stemme.
Da den unge mannen ikke le hele tiden, nådde fragmenter av den gamle kvinnens Ditty
presten, det var noe uforståelig ennå skremmende, -
"Greve, aboie, Greve, grouille! Filen, filen, ma quenouille,
File SA corde au Bourreau, Qui siffle dans le pre au,
Greve, aboie, Greve, grouille!
"La belle corde de chanvre! Semez d'Issy jusqu'a Vanvre
Du chanvre et non pas du bleu. Le voleur n'a pas Vole
La belle corde de chanvre.
"Greve, grouille, Greve, aboie! Hell Voir la fille de joie,
Prendre au gibet chassieux, Les fenetres sont des Yeux.
Greve, grouille, Greve, aboie! "*
* Bark, Greve, beklage, Greve! Spin, spin, min distaff, spin hennes tau for
bøddelen, som er piping i engen.
Hva en vakker hempen tau! Sådd hamp, ikke hvete, fra Issy to Vanvre.
Tyven har ikke stjålet den vakre hempen tau.
Beklage, Greve, bark, Greve! For å se utsvevende *** henge på
blear-eyed galge, vinduer er øyne.
Derpå unge mannen lo og kjærtegnet ***.
Kjerringa var la Falourdel, den jenta var en kurtisane, den unge mannen var hans bror
Jehan.
Han fortsatte å stirre. Det spectacle var like god som noen annen.
Han så Jehan gå til et vindu i enden av rommet, åpne den, kastet et blikk på
kai, der i det fjerne flammet tusen tent casements, og han hørte
ham si da han lukket luken, -
«Pon min sjel! Hvor mørkt det er, folket er belysningen
sine lys, og den gode Gud hans stjernene. "Da Jehan kom tilbake til kjerring, knuste en
Flasken står på bordet og utbrøt, -
"Allerede tom, kor-Boeuf! og jeg har ikke mer penger!
Isabeau, min kjære, skal jeg ikke være fornøyd med Jupiter før han har endret dine to
hvite brystvorter i to sorte flasker, hvor jeg kan suge vin av Beaune dag og natt. "
Dette fine pleasantry gjorde kurtisane le, og Jehan forlot rommet.
Dom Claude hadde knapt tid å kaste seg på bakken slik at han kanskje ikke
oppfylt, stirret i ansiktet og anerkjent av sin bror.
Heldigvis var gaten mørkt, og de lærde var beruset.
Likevel fikk han øye på erkediakon utsatt på jorden i gjørma.
"Oh! ! oh "sa han," Her ser mannen som har ledet en lystig liv, til-dag ".
Han hisset opp Dom Claude med foten sin, og sistnevnte holdt pusten.
"Dead beruset," gjenopptatt Jehan.
"Kom, han er full. En vanlig igle løsrevet fra en hogshead.
Han er skallet, "la han til, bøyer seg ned,« det er en gammel mann!
Heldige senex! "
Da Dom Claude hørte ham trekke seg tilbake og sa - -
"'Tis alle det samme, grunnen er en fin ting, og min bror erkediakon er veldig glad
i at han er klok og har penger. "
Da erkediakon reiste seg, og løp uten å stanse, mot Notre-Dame,
hvis enorme tårn han skuet stiger over husene gjennom mørket.
I det øyeblikket da han ankom, pesende, på Place du Parvis, vek han tilbake og
våget ikke heve blikket til fatale byggverk.
"Oh!" Sa han med lav stemme, "er det virkelig sant at noe slikt fant sted
her i dag, dette veldig morgen? "Likevel våget han å se på kirken.
Fronten var dyster, himmelen bak var glitrende med stjerner.
The Crescent av månen, i hennes fly oppover fra horisonten, hadde pause på
øyeblikket, på toppen av lyset hånden tårnet, og syntes å ha plassert seg selv,
som en lysende fugl, på kanten av balustrade, skåret ut i sort trefoils.
Klosteret Døren ble stengt, men erkediakon alltid båret med seg nøkkelen
av tårnet hvor hans laboratorium lå.
Han gjorde bruk av det å gå inn i kirken.
I kirken fant han mørket og stillheten av en hule.
Ved dype skygger som falt i bred ark fra alle retninger, kjente han
det faktum at omheng for seremonien i morgen ennå ikke hadde blitt fjernet.
Den store Silver Cross skinte fra dypet av mørket, pulverisert med noen
glitrende poeng, som Melkeveien av det sepulchral natten.
Den lange vinduene i koret viste øvre ekstremiteter av sine buer over
svart draperier, og deres malte ruter, krysset av en stråle av måneskinn hadde ingen
lenger fargetonene men tvilsomt farger
natt, en slags lilla, hvite og blå, hvis fargetone finnes bare på ansiktene til
de døde.
Prostens, på oppfatte disse wan spots rundt hele koret, tenkte han
skuet mitres of forbannet biskoper.
Han lukket øynene, og da han åpnet dem igjen, tenkte han det var en sirkel av
bleke ansiktene stirre på ham. Han begynte å flykte over kirken.
Så det syntes han at kirken også var risting, flytting, blir ikledd
animasjon, at det var levende, at hver av de store søylene ble forvandlet til en
enorme pote, som slo jorden
med sin store stein spatula, og at den gigantiske katedralen ikke lenger var noe
men en slags uhyre elefant, som pustet og marsjerte med sine søyler
for føtter, sine to tårn for stammer og den enorme sorte klut for sine hus.
Dette feber eller galskap hadde nådd en slik grad av intensitet for at den ytre verden
var ikke lenger noe mer for de ulykkelige menneske enn en slags Apocalypse, - synlig,
håndgripelig, forferdelig.
For et øyeblikk var han lettet. Da han styrtet inn i siden midtgangen, han
oppfattet et rødlig lys bak en klynge av søyler.
Han løp mot det som til en stjerne.
Det var dårlig lampe som lyser den offentlige breviaret av Notre-Dame natt
dag, under sitt jern rist.
Han kastet seg ivrig på den hellige boken i håp om å finne noen trøst, eller
noen oppmuntring der. Kroken lå åpen på dette passasje av Job,
over hvilke hans stirrende øyne kikket, -
"Og en ånd gikk foran ansiktet mitt, og jeg hørte en liten stemme, og håret mitt
kjøtt reiste seg. "
På leser disse dystre ord, følte han det som en blind mann føler seg når han føler seg
selv stukket av de ansatte som han har plukket opp.
Kne ga etter under ham, og han sank på fortauet, tenker på henne som hadde
døde den dagen.
Han følte seg så mange monstrøse damp pass og utslipp seg i hjernen hans, at det
syntes han at hodet var blitt en av skorsteinene i helvete.
Det kan virke som han forble lenge i denne holdningen, ikke lenger tenke,
overveldet og passiv under hånden av demon.
Til slutt noe styrke tilbake til ham, det forekom ham å ta tilflukt i tårnet hans
ved siden av hans trofaste Quasimodo. Han reiste seg, og, som han var redd, tok han
lampe fra breviaret å tenne sin vei.
Det var en helligbrøde, men han hadde fått utover akt en slik bagatell nå.
Han sakte opp trappen av tårnene, fylt med en hemmelig skrekk som må ha
blitt kommunisert til den sjeldne forbipasserende i Place du Parvis av den mystiske lyset
av lampe hans, montering så sent fra smutthull to smutthull av klokketårnet.
Alt på en gang, følte han en friskhet i ansiktet hans, og fant seg selv i døra av
høyeste galleriet.
Luften var kald, himmelen var fylt med skyndte skyer, der store, hvite flak
drev på hverandre som de bryte opp elveisen etter vinteren.
Det halvmåne av månen, strandet midt i skyene, virket som en himmelsk
fartøy fanget i isen-kaker av luften.
Han senket blikket, og betrakter et øyeblikk, gjennom rekkverk av slanke
kolonner som forener de to tårnene, langt borte, gjennom et gasbind av tåke og røyk,
stille mylder av takene i Paris,
spisse, utallige, overfylt og små som bølgene i en rolig havet på en sum-
Mer natt. Månen kastet en svak stråle, som formidles
til jorden og himmelen en Ashy fargetone.
I det samme døgnet hevet sin skingrende, sprukken stemme.
Midnight ringte ut. Presten Tanken på middag; tolv
klokken var kommet tilbake igjen.
"Oh!" Sa han i en svært lav tone, "hun må være kald nå."
Alt på en gang, et vindkast slukket sin lampe, og nesten i samme øyeblikk,
han så en skygge, en hvithet, et skjema, en kvinne, vises fra motsatt vinkel
tårnet.
Han startet. Foruten denne kvinnen var litt geit, som
blandet sin breke med den siste breke på klokken.
Han hadde styrke nok til å se.
Det var hun. Hun var blek, hun var dyster.
Håret falt over skuldrene som i morgen, men det var ikke lenger et tau på
nakken, hendene hennes var ikke lenger bundet, hun var fri, var hun død.
Hun var kledd i hvitt og hadde et hvitt slør på hodet.
Hun kom mot ham, langsomt, med blikket festet på himmelen.
Det overnaturlige geit fulgte henne.
Han følte det som om laget av stein og altfor tung å flykte.
På hvert trinn som hun tok på forhånd, tok han en bakover, og det var alt.
På denne måten trakk han enda en gang under de dystre bue av trappen.
Han ble kjølt ved tanken på at hun kan gå inn der også, hadde hun gjort det, han
ville ha dødd av terror.
Hun gjorde ankommer, faktisk foran døren til trappeoppgangen, og stoppet der for
flere minutter, stirret intenst inn i mørket, men uten å virke for å se
prest, og gikk videre.
Hun virket høyere for ham enn da hun hadde vært i live, han så månen gjennom hennes
hvit kjortel, han hørte pusten.
Da hun hadde gått bort, begynte han å stige ned trappen igjen, med langsomhet
som han hadde observert i spekteret, tro seg å være et spekter også,
Haggard, med hår på slutten, hans slukket
lampe fortsatt i hånden, og da han stammer spiral skritt, han tydelig hørt i
ham øret en stemme leende og gjenta, -
"En ånd bestått før ansiktet mitt, og jeg hørte en liten stemme, og håret mitt
kjøtt reiste seg. "
-BOOK niende. Kapittel II.
Pukkelrygget, One Eyed, LAME.
Hver byen i middelalderen, og hver eneste by i Frankrike ned til tidspunktet for
Louis XII. hadde sine steder asyl.
Disse helligdommer, midt i den syndflod av straffeloven og barbariske jurisdiksjoner
som oversvømt byen, var en art av øyer som steg over nivået av menneskelig
rettferdighet.
Enhver kriminell som landet var det trygt. Det var i hvert forstad nesten like mange
steder av asyl som galgen.
Det var misbruk av straffrihet ved siden av misbruk av straffen, to dårlige ting
som kjempet for å korrigere hverandre.
Palasser kongen hotellene på fyrster, og spesielt kirker, besatt
rett til asyl.
Noen ganger kan en hel by som trengte å bli repeopled ble midlertidig opprettet
et tilfluktssted. Ludvig XI. gjorde alt Paris et fristed i 1467.
Foten en gang i asyl, ble den kriminelle hellig, men han må se opp for
forlate det, ett skritt utenfor helligdommen, og han falt tilbake i flommen.
Hjulet, galge, den strappado, holdt god vakt rundt tilfluktssted, og
lå i vakt ustanselig for byttet sitt, som haier rundt et fartøy.
Derfor ble dømt menn til å bli sett hvis hår hadde vokst hvitt i et kloster, på
trinn av et palass, i kabinettet av et kloster, under veranda av en kirke, i
denne måten asyl var et fengsel like mye som alle andre.
Det hendte at en høytidelig resolusjon av Stortinget brøt asyl-og
gjenopprettet den dømte mannen til bøddelen, men dette var av sjeldne
forekomst.
Parlamenter var redde for biskopene, og da det var friksjon mellom disse to
robes hadde kjole, men en dårlig sjanse mot prestekjolen.
Men noen ganger, som i saken av snikmordere til Petit-Jean, bøddelen of
Paris, og i at av Emery Rousseau, morderen av Jean Valleret, rettferdighet
overleaped kirken og videre til
gjennomføringen av setninger, men med mindre kraft av en forordning of Parliament, ve
den som krenket et sted for asyl med væpnet makt!
Leseren kjenner slags død Robert de Clermont, marskalk av Frankrike, og
Jean de Chalons, marskalk av Champagne, og likevel spørsmålet var bare av en viss
Perrin Marc, ekspeditøren i en pengene-veksler,
en elendig leiemorder, men de to fylker hadde brutt dørene på St. Mery.
Deri lå enorme.
Slike respekt var høyt for tilfluktssteder som, ifølge tradisjonen,
dyrene selv følte det til tider.
Aymoire forteller at en hjort, blir jaget av Dagobert, ha tatt tilflukt nær
grav Saint-Denis, den pakke hounds bråstanset og bjeffet.
Kirker generelt hatt en liten leilighet forberedt for mottak av supplicants.
I 1407 førte Nicolas Flamel å være bygget på hvelv Saint-Jacques de la
Boucherie, et kammer som kostet ham fire livres seks sous, seksten Farthings,
parisis.
Ved Notre-Dame var det en liten celle som ligger på taket av side midtgangen, under
flying buttresses, nettopp på det punktet der kona til den nåværende vaktmester of
tårnene har gjort for seg en hage,
som er å hengende hager i Babylon hva en salat er til en palm-treet, hva en
porter kone er i Semiramis.
Det var her Quasimodo hadde deponert la Esmeralda, etter at han vill og triumferende
kurset.
Så lenge det kurset varte, hadde den unge jenta vært ute av stand til å gjenopprette hennes sanser,
halvt bevisstløs, halvt våken, ikke lenger føler noe, bortsett fra at hun var
montering gjennom luften, flytende i den,
flying i den, var at noe heve hennes over jorden.
Fra tid til annen hørte hun den høge latteren, den støyende stemme Quasimodo i
hennes øre, hun halvåpne øynene, så under henne forvirret hun skuet Paris
rutet med sine tusen tak av skifer
og fliser, som en rød og blå mosaikk, over hodet henne fryktelige og joyous
ansiktet av Quasimodo.
Da hun øyelokkene senket igjen, hun trodde at alt var over, at de hadde henrettet
henne under besvimer henne, og at bulkete ånd som hadde ledet
hennes skjebne, hadde lagt tak i henne og var bærer henne bort.
Hun turde ikke se på ham, og hun overga seg til hennes skjebne.
Men når bellringer, bustete og pesende, hadde avsatt henne i celle
tilflukt, da hun følte hans enorme hendene forsiktig løsne ledningen som bruised armene,
hun følte den slags sjokk som vekker
med start passasjerene i et fartøy som går på grunn i midten av en mørk
natt. Hennes tanker våknet også, og returnerte til
hennes en etter en.
Hun så at hun var i Notre-Dame, hun husket å ha blitt revet fra hendene
av bøddel, det Phoebus var i live, at Phoebus elsket henne ikke lenger, og som
disse to ideer, hvorav den ene kaster så mye
bitterhet over den andre, presenterte seg samtidig til de fattige
fordømt jente, hun vendte til Quasimodo, som stod foran henne, og som
livredd henne, sa hun til ham: - "Hvorfor har du frelst meg?"
Han stirret på henne med angst, som om søker å guddommelig hva hun sa til
ham.
Hun gjentok sitt spørsmål. Så han ga henne et dypt bedrøvet
blikk og flyktet. Hun var forbauset.
En liten stund senere kom han tilbake, bærer en pakke som han kastet på henne føtter.
Det var klær som noen veldedige kvinnene hadde igjen på terskelen til kirken for
henne.
Da hun falt hennes øyne på seg selv og så at hun var nesten naken, og rødmet.
Livet hadde returnert. Quasimodo så ut til å oppleve noe
av denne beskjedenhet.
Han dekket øynene med sin store hånd og pensjonert en gang, men langsomt.
Hun skyndte seg å kle seg selv.
Kappen var en hvit en med et hvitt slør, - det klær av en nybegynner på Hotel-
Dien. Hun hadde knapt ferdig da hun fikk se
Quasimodo tilbake.
Han bar en kurv under den ene armen og en madrass under den andre.
I kurven var det en flaske, brød, og noen bestemmelser.
Han satte kurven på gulvet og sa: "Spis!"
Han spre madrass på flagging og sa, "Sleep".
Det var hans eget måltid, det var hans egen seng, hvor bellringer hadde gått på jakt etter.
The Gypsy hevet øynene for å takke ham, men hun kunne ikke artikulere et ord.
Hun droppet hodet med et kogger av terror.
Så sa han til henne .-- "Jeg skremme deg.
Jeg er veldig stygg, er jeg ikke?
Ikke se på meg, bare hør på meg. I løpet av dagen vil du bli her; på
natt kan du gå over hele kirken. Men ikke forlate kirken enten ved dag
eller om natten.
Du ville gå tapt. De ville drepe deg, og jeg skulle dø. "
Hun var rørt og hevet hodet å svare ham.
Han hadde forsvunnet.
Hun befant seg alene en gang til, meditere på entall ordene i denne
nesten uhyrlige vesen, og slo av lyden av stemmen hans, som var så hes ennå
så mild.
Da hun undersøkte henne celle. Det var et kammer rundt seks kvadratmeter,
med et lite vindu og en dør på den litt skrånende takplanet dannet
av flate steiner.
Mange gutters med tallene av dyr syntes å være bøye ned rundt henne, og
strekker halsen for å stirre på henne gjennom vinduet.
Over kanten av taket hennes oppfattet hun toppen av tusenvis av skorsteiner som forårsaket
røyken av alle branner i Paris å stige under øynene.
Et trist syn for de fattige sigøyner, et hittebarn, dømt til døden, en ulykkelig
skapning, uten land, uten familie, uten Hearthstone.
I øyeblikket når tanken på isolasjon henne slik ut til henne mer
gripende enn noensinne, følte hun en skjeggete og hårete hodet gli mellom hendene, på
knærne.
Hun begynte (alt skremt henne nå) og så.
Det var de fattige geit, den smidige Djali, som hadde gjort sin flukt etter henne, ved
øyeblikk da Quasimodo hadde satt på flukt Charmolue brigade, og som hadde blitt
lavishing kjærtegner på hennes føtter for nesten
en time tidligere, uten å kunne vinne et blikk.
The Gypsy dekket ham med kyss. "Oh! Djali! "Sa hun," hvordan jeg har
glemt deg!
Og så du fortsatt thinkest av meg! Oh! du er ikke en ingrate! "
Samtidig, som om en usynlig hånd hadde løftet vekten som hadde
undertrykt hennes tårer i hennes hjerte så lenge, begynte hun å gråte, og i forhold
så tårene rant, følte hun alt som var
mest etsende og bitter i sorgen bort med dem.
Kvelden kom, tenkte hun natten så vakker at hun gjorde krets av
forhøyet galleri som omgir kirken.
Det gis henne noen lettelse, gjorde det rolig jorden vises sett fra at
høyde.
-BOOK niende. KAPITTEL III.
Døv.
På de neste morgen, oppfattet hun den våkner, at hun hadde sovet.
Dette entall ting forbauset henne. Hun hadde vært så lenge uvant å sove!
En herlig glimt av den stigende solen inn gjennom vinduet hennes og rørte ved hennes ansikt.
Samtidig med solen, skuet hun i det vinduet en gjenstand som skremte
henne, den uheldige ansikt Quasimodo.
Hun ufrivillig lukket øynene igjen, men forgjeves, hun trodde at hun fortsatt så
gjennom rosenrød lids at gnome maske, enøyde og gap-toothed.
Så, mens hun fortsatt holdt øynene lukket, hørte hun en grov stemme som sa, veldig
forsiktig, - "Vær ikke redd.
Jeg er din venn.
Jeg kom for å se deg sove. Det gjør ikke vondt hvis jeg kommer til å se deg
søvn, gjør det vel? Hvilken forskjell gjør det for deg hvis jeg
her når øynene er lukket!
Nå er jeg i gang. Stay, har jeg plassert meg bak veggen.
Du kan åpne øynene igjen. "
Det var noe mer klagende enn disse ord, og det var dialekten i
de ble ytret. Sigøyner, mye rørt, åpnet øynene.
Han var faktisk ikke lenger ved vinduet.
Hun nærmet seg åpningen, og fikk se de fattige pukkelryggen huk i en vinkel på
vegg, i en trist og resignert holdning. Hun gjorde et forsøk på å overvinne
motvilje som hadde inspirert henne.
"Kom," sa hun til ham forsiktig.
Fra bevegelse av sigøyner lepper, tenkte Quasimodo at hun kjørte ham
unna, så han reiste og pensjonert haltende, sakte, med hengende hode, uten engang
våge å heve til den unge jenta blikket full av fortvilelse.
"Do kommer,» ropte hun, men han fortsatte å trekke seg tilbake.
Så hun pilte fra cellen sin, løp bort til ham og grep armen.
På følelsen hennes røre ved ham, skalv Quasimodo i hvert lem.
Han løftet bedende øyne, og se at hun var fører ham tilbake til henne
kvartalene, hele hans ansikt strålte av glede og ømhet.
Hun prøvde å få ham inn i cellen, men han fortsatte i gjenværende på terskelen.
"Nei, nei," sa han, "uglen kommer ikke reir av lerke."
Da hun huket seg ned grasiøst på sofaen hennes, med henne geit sover ved hennes føtter.
Begge forble urørlig i flere øyeblikk, vurderer i stillhet, hun så
mye nåde, han så mye stygghet.
Hvert øyeblikk hun oppdaget noen friske misdannelse i Quasimodo.
Hennes blikk reiste fra hans banke knærne til sin *** tilbake, fra hans *** tilbake til
hans eneste øye.
Hun kunne ikke forstå at det eksisterer et vesen så klønete formet.
Likevel det var så mye sorg og så mye mildhet spredt over alt dette, at hun
begynte å bli forsonet med det.
Han var den første til å bryte stillheten. "Så du fortalte meg å komme tilbake?"
Hun gjorde en bekreftende tegn på hodet, og sa: "Ja."
Han forsto bevegelse av hodet.
"! Alas" sa han, som om nølende om å fullføre, "jeg er - jeg er døv."
"Stakkars mann!" Utbrøt Bohemian, med et uttrykk for vennlig medlidenhet.
Han begynte å smile dessverre.
"Du tror at det var alt som jeg manglet, gjør du ikke?
Ja, jeg er døv, som er den måten jeg gjorde. 'Tis fryktelig, er det ikke?
Du er så vakker! "
Der lå i aksenter av ulykkelige menneske så dyp bevissthet om sin
elendighet, at hun ikke hadde styrke til å si et ord.
Dessuten ville han ikke ha hørt henne.
Han gikk på, - "Aldri har jeg sett min stygghet som ved
øyeblikket.
Når jeg sammenligner meg til deg, føler jeg en stor synd for meg, dårlig ulykkelig monster
at jeg er! Si meg, må jeg se til deg som en dyr.
Du, du er en solstråle, en dråpe av dugg, sangen av en fugl!
Jeg er noe fryktelig, hverken mennesker eller dyr, jeg vet ikke hva, hardere, mer
trampet under foten, og mer unshapely enn en stein stein! "
Så begynte han å le, og at latter var den mest hjerteskjærende ting i verden.
Fortsatte han, - "Ja, jeg er døv, men du skal prate med meg
av gester, av tegn.
Jeg har en master som snakker med meg på den måten.
Og da skal jeg veldig snart kjenner ditt ønske fra bevegelse av leppene dine, fra din
utseende. "
"Ja!" Hun interposed med et smil, "fortell meg hvorfor du frelst meg."
Han betraktet henne oppmerksomt mens hun talte.
"Jeg forstår,» svarte han.
"Du spør meg hvorfor jeg frelst deg. Du har glemt en stakkar som prøvde å
bortføre deg en natt, en stakkar som du gjengitt styrk på følgende dag
sine beryktede gapestokk.
En dråpe vann og litt synd, - som er mer enn jeg kan gjengjelde med livet mitt.
Du har glemt at stakkar, men han husker det. "
Hun lyttet til ham med dyp ømhet.
En tåre svømte i øyet av bellringer, men ikke falle.
Han syntes å gjøre det til en slags æressak å beholde den.
"Hør her," han igjen, da han ikke lenger var redd for at tåre ville unnslippe; "vår
tårnene her er svært høy, vil en mann som skulle falle fra dem være død før
berører fortauet, når det skal ta
deg å ha meg falle, trenger du ikke å ytre enda et ord, vil et blikk nok. "
Så reiste han seg. Ulykkelig som var Bohemian, denne eksentriske
blir fortsatt vekket noen medfølelse i henne.
Hun gjorde ham til et tegn å forbli. "Nei, nei,» sa han, "jeg må ikke være altfor
lange. Jeg er ikke rolig mitt.
Det er ute av synd at du ikke slår bort øynene dine.
Jeg skal dra til et sted hvor jeg kan se deg uten at du ser meg: det vil bli
bedre det. "
Han trakk fra lommen litt metall fløyte.
"Her," sa han, "når du har behov for meg, når du ønsker at jeg skal komme, når du ikke vil
føler altfor ranch horror ved synet av meg, bruk denne fløyte.
Jeg kan høre denne lyden. "
Han la i fløyta på gulvet og flyktet.
-BOOK niende. KAPITTEL IV.
Steingods og krystall.
Dag fulgte dagen. Calm gradvis tilbake til sjelen av la
Esmeralda. Overskudd av sorg, som overskudd av glede er en
voldsomme ting som varer bare en kort tid.
Menneskes hjerte kan ikke forbli lenge i en ekstremitet.
The Gypsy hadde lidd så mye, at ingenting var igjen henne, men forbauselse.
Med sikkerhet, hadde håpet tilbake til henne.
Hun var utenfor blek av samfunnet, utenfor den bleke av livet, men hun hadde en
*** følelse at det kanskje ikke være umulig å gå tilbake til det.
Hun var som en død person, som bør holde i reserve nøkkelen til graven hennes.
Hun følte den forferdelige bilder som så lenge hadde forfulgt henne gradvis avgang.
Alle de avskyelige spøkelser, Pierrat Torterue, Jacques Charmolue ble avskrapt fra hennes
tankene, alle, selv presten. Og så var Phoebus live, hun var sikker
av det, hadde hun sett ham.
Til henne det faktum av Phoebus være i live var alt.
Etter en serie fatale sjokk som hadde veltet alt i henne, hadde hun
funnet, men en ting intakt i hennes sjel, en sentiment, - sin kjærlighet for kapteinen.
Kjærlighet er som et tre, det spirer frem av seg selv, sender sine røtter ut dypt gjennom
hele vårt vesen, og ofte fortsetter å blomstre greenly over et hjerte i ruiner.
Og det uforklarlige poenget med det er at jo mer blind er denne lidenskapen, jo mer
seig det er. Det er aldri mer solid enn når det har ingen
grunn i den.
La Esmeralda tenkte ikke på kapteinen uten bitterhet, ingen tvil.
Ingen tvil om det var forferdelig at han også burde ha blitt bedratt, at han skulle
har trodd at umulige ting, at han kunne ha unnfanget av en stab behandles av
henne som ville ha gitt en tusen liv for ham.
Men, tross alt, må hun ikke være for sint på ham for det, hadde hun ikke tilstått sin
kriminalitet? hadde hun ikke gitt, svake kvinnen at hun var til tortur?
Feilen var helt hennes.
Hun burde ha latt henne finger negler å bli revet ut snarere enn et slikt ord å være
revet fra henne.
Kort sagt, hvis hun kunne, men se Phoebus gang, for ett eneste minutt, bare ett ord
ville være nødvendig, et blikk, for å undeceive ham, for å bringe ham tilbake.
Hun ville ikke tvil om det.
Hun ble overrasket også på mange entall ting, på ulykkesstedet av Phoebus sin
tilstedeværelse på dagen i bot, på den unge jenta som han hadde vært.
Hun var hans søster, ingen tvil.
En urimelig forklaring, men hun nøyer seg med det, fordi hun
trengte til å tro at Phoebus fortsatt elsket henne, og elsket henne alene.
Hadde han ikke sverget det til henne?
Hva mer var nødvendig, enkle og godtroende som hun var?
Og så, i denne saken, ikke var opptredener mye mer mot henne enn
mot ham?
Derfor ventet hun. Hun håpet.
La oss legge til at kirken, som enorme kirken, som omringet henne på alle kanter,
som voktet henne, som reddet henne, var selv en suveren beroligende.
Den høytidelige linjer som arkitektur, religiøse holdning av alle gjenstander som
omringet den unge jenta, den rolige og fromme tanker som utgikk, så å si,
fra alle porene som stein, handlet på henne uten at hun er klar over det.
Den byggverk hadde lydene også fylt med en slik velsignelse og slik majestet, at
De beroliget dette skrantende sjel.
Den monotone chanting av celebrants, svarene av folket til presten,
noen ganger uartikulert, noen ganger dundrende, den harmoniske skjelvende av
malte vinduer, orgel, sprengning frem
som hundre basuner, de tre klokketårn, summing som elveblest av enorme bier,
at hele orkesteret som avgrenset en gigantisk skala, stigende, synkende
ustanselig fra stemmen i et mylder til
at av en klokke, sløv hennes minne, hennes fantasi, hennes sorg.
Klokkene, spesielt lurt henne.
Det var noe sånt som en kraftig magnetisme som de enorme instrumentene skur over henne
i store bølger. Dermed hver soloppgang fant henne mer ro,
puste bedre, mindre blek.
I forhold som hennes indre sår lukket, blomstret hennes ynde og skjønnhet gang mer på
hennes ansikt, men mer gjennomtenkt, mer reposeful.
Hennes tidligere karakter også tilbake til henne, noe selv av gayety henne, hennes vakre
surmule, hennes kjærlighet til geit henne, elsker henne for å synge, hennes beskjedenhet.
Hun sørget for å kle seg i morgen i hjørnet av cellen sin i frykt
noen innbyggere i nabolandet loft kan se henne gjennom vinduet.
Når tanken på Phoebus forlot sin tid, sigøyner noen ganger tenkt på Quasimodo.
Han var den eneste bindingen, den eneste forbindelsen, den eneste kommunikasjonen som forble til
henne med menn, med de levende.
Unfortunate jente! hun var mer utenfor verden enn Quasimodo.
Hun forsto ikke minst den merkelige vennen hvem sjanse hadde gitt henne.
Hun ofte bebreidet seg selv for ikke å føle en takknemlighet som bør lukke hennes
øyne, men avgjort, kunne hun ikke venne seg til de fattige bellringer.
Han var for stygg.
Hun hadde forlatt fløyta som han hadde gitt henne liggende på bakken.
Dette hindret ikke Quasimodo fra å gjøre hans utseende fra tid til annen i løpet av
første dagene.
Hun gjorde sitt beste for ikke å vike med altfor mye motvilje da han kom til å bringe henne
hennes kurv av bestemmelser eller hennes mugge med vann, men han alltid oppfattet
minste bevegelse av denne typen, og da han trakk seg dessverre.
Når han kom i det øyeblikket da hun var caressing Djali.
Han sto ettertenksomt i flere minutter før denne grasiøs gruppe av geit og
sigøyner; endelig sa han og ristet på tunge og dårlig formet hode, -
"Min ulykke er at jeg fortsatt ligner en mann for mye.
Jeg vil gjerne være helt et dyr som det geit. "
Hun stirret forbløffet på ham.
Han svarte på blikk, - "Oh! Jeg vet godt hvorfor, "og han gikk bort.
Ved en annen anledning presenterte han seg ved døren av cellen (som han aldri
inn) i det øyeblikk da la Esmeralda var sang en gammel spansk ballade, den
ord som hun ikke forsto, men
som hadde hengende i øret hennes fordi sigøyner kvinnene hadde lurt henne til å sove med den
da hun var et lite barn.
Ved synet av at villanous formen som gjorde sitt inntog så brått på
Midt i sangen hennes, stoppet den unge jenta med en ufrivillig gest av alarm.
Ulykkelig bellringer falt på kne på terskelen, og klemte hans store,
misdannet hendene med en bedende luft. "Oh!" Sa han, vemodig, "fortsetter, jeg
bønnfaller dere, og ikke kjøre meg bort. "
Hun ønsket ikke å smerter ham, og gjenopptok hun lå, skjelvende over.
By grader, men forsvant hennes terror, og hun ga seg selv helt
til den langsomme og melankolske luft som hun sang.
Han forble på kne med hendene foldet, som i bønn, oppmerksomt, knapt
pust, klinket blikket på sigøyner er strålende øyne.
Ved en annen anledning kom han til henne med en klosset og engstelig luft.
"Hør her," sa han, med en innsats, "Jeg har noe å si til deg."
Hun gjorde ham til et tegn på at hun lyttet.
Så begynte han å sukk, halvparten åpnet leppene, dukket opp for et øyeblikk å være på
poenget med å snakke, så han så på henne igjen, ristet på hodet, og trakk seg sakte,
med sin panne i hånden, forlater sigøyner lamslått.
Blant de groteske personligheter skulpturelle på veggen, var det én som han var
spesielt festet, og som ofte han syntes å utveksle broderlige blikk.
Når Gypsy hørte ham si til det, -
"Oh! hvorfor er jeg ikke av stein, som deg! "Endelig en morgen, hadde la Esmeralda
avanserte til kanten av taket, og var ute i Place over spisse
taket av Saint-Jean le Rond.
Quasimodo sto bak henne. Han hadde plassert seg selv i den posisjonen i
For å spare den unge jenta, så langt som mulig, misnøye se ham.
Alt på en gang sigøyner startet, skinte en tåre og et glimt av glede samtidig i hennes
øyne, knelte hun på randen av taket og utvidede armene mot Place
med angst og utbrøt: "Phoebus! kommer!
kommer! et ord, et ord i himmelens navn!
Phoebus! Phoebus! "
Stemmen, ansiktet, hennes gest, fødte hun hele personen hjerteskjærende uttrykk for
en skipbrudden mann som gjør et signal av nød til joyous fartøy som er
passerer langt borte i en stråle av sollys i horisonten.
Quasimodo lente seg over Place, og så at formålet med dette anbudet og
pinefull bønn var en ung mann, en kaptein, en kjekk cavalier alle glitrende
med armer og dekorasjoner, steilende tvers
slutten av Place, og hilste med plume sin en vakker dame som smilte på
ham fra balkongen hennes.
Imidlertid gjorde offiser ikke høre ulykkelige jenta kalte ham, han var for langt
unna. Men den stakkars døve mannen hørte.
En dyp sukk hev sitt bryst, han snudde seg, hans hjerte var hoven med
alle tårene som han var svelge, hans krampaktig-knyttede never slo mot
hodet, og da han trakk dem var det en haug med rødt hår i hver hånd.
The Gypsy brydde seg ikke om ham. Han sa med lav stemme mens han skar
tenner, -
"Damnation! Det er hva man bør være like!
'Tis bare nødvendig å være pen på utsiden! "
Samtidig forble hun knelende, og ropte med ekstraordinære uro, - "Oh! det
han er avstigning av hesten! Han er i ferd med å gå inn for at huset - Phoebus! -
-Han ikke høre meg!
Phoebus - Hvor ond at kvinnen er å snakke med ham på samme tid med meg!
Phoebus! Phoebus! "
Døve mannen stirret på henne.
Han forsto dette pantomime. De fattige bellringer øye fylt med
tårer, men han lot ikke falle. Alt på en gang han trakk henne forsiktig ved
grensen av ermet.
Hun snudde seg. Han hadde antatt en rolig luft, sa han til
henne, - "Vil du ha meg bringe ham til
deg? "
Hun ytret et rop av glede. "Oh! go! skynde seg! løp! rask! som kaptein!
som kaptein! bringe ham til meg! Jeg vil elske deg for det! "
Hun tok knærne.
Han kunne ikke la være å riste på hodet dessverre.
"Jeg vil bringe ham til deg," sa han, i en svak stemme.
Da han snudde hodet og styrtet ned trappen med store fremskritt, kvelende
med hulking.
Da han kom til stedet, han ikke lenger så noe annet enn kjekk hest hitched
ved døren til Gondelaurier huset, kapteinen hadde nettopp inn der.
Han løftet blikket til taket av kirken.
La Esmeralda var der på samme sted, i den samme holdningen.
Han gjorde henne trist skilt med hodet, så han plantet ryggen mot en av
stein innlegg av Gondelaurier verandaen, fast bestemt på å vente til kapteinen skal
komme frem.
I Gondelaurier huset var det en av de galla dager som foran et bryllup.
Quasimodo skuet mange mennesker inn, men ingen kommer ut.
Han kastet et blikk mot taket fra tid til annen; sigøyner ikke røre noe mer
enn ham selv. En brudgommen kom og spente hesten og
førte det til stallen i huset.
Hele dagen gikk dermed Quasimodo på sin post, la Esmeralda på taket,
Phoebus, ingen tvil, ved foten av Fleur-de-Lys.
Til slutt kvelden kom, en måneløs natt, en mørk kveld.
Quasimodo festet blikket forgjeves på La Esmeralda, snart var hun ikke mer enn en
hvithet midt i skumringen, så ingenting.
Alt var avskrapt, var alt svart.
Quasimodo skuet foran vinduer fra toppen til bunnen av Gondelaurier mansion
opplyst, han så de andre casements på Place opplyste en etter en, han så også
dem slukket til de aller siste, for han forble hele kvelden på sin post.
Offiseren kom ikke frem.
Når den siste forbipasserende hadde kommet hjem, når vinduene på alle de andre husene
var slukket, var Quasimodo igjen helt alene, helt i mørket.
Det var på den tiden ingen lamper på plassen foran Notre-Dame.
Samtidig forble vinduene i Gondelaurier mansion opplyst, selv etter
midnatt.
Quasimodo, urørlig og imøtekommende, fikk se et mylder av levende, dansende skygger passere
tverrskips de mange-farget malte ruter.
Hadde han ikke vært døv, ville han ha hørt mer og mer tydelig i forhold som
lyden av sovende Paris døde bort, en lyd av fest, latter og musikk i
the Gondelaurier mansion.
Mot en om morgenen, begynte gjestene å ta sin permisjon.
Quasimodo, innhyllet i mørke så dem passere ut gjennom våpenhuset
opplyst med fakler.
Ingen av dem var kapteinen. Han var fylt med triste tanker, til tider
Han kikket oppover i luften, som en person som er lei av å vente.
Store svarte skyer, tunge, revet, splitte, hang som crape hengekøyer under stjernehimmelen
kuppel av natten. En ville ha uttalt dem edderkopper '
duk av hvelvet i himmelen.
I en av disse øyeblikkene han plutselig fikk se den lange vinduet på balkongen, som stein
balustrade projiseres over hodet, åpne mystisk.
Den svake glassdør ga passasje til to personer, og lukket lydløst bak
dem, det var en mann og en kvinne.
Det var ikke uten problemer at Quasimodo lyktes i å anerkjenne i
Mannen den kjekke kaptein, i kvinnen den unge damen som han hadde sett velkommen
offiser i morgen fra at svært balkong.
Stedet var helt mørkt, og en dobbel skarlagen gardin som hadde falt over
dør det øyeblikket den lukkes igjen, tillot ingen lys å nå balkong
leiligheten.
Den unge mannen og den unge jenta, så langt som vår døv mann kunne dømme, uten å høre en
eneste en av deres ord, syntes å forlate seg til en svært øm tete-a-
tete.
Den unge jenta syntes å ha lov til offiseren å lage et belte for henne av hans
arm, og forsiktig slått tilbake et kyss.
Quasimodo så på fra undersiden av denne scenen som var desto mer gledelig å
vitne fordi det ikke var ment å bli sett.
Han overveiet med bitterhet at skjønnhet, at lykke.
Tross alt, var naturen ikke dum i de fattige stipendiat, og hans menneskelige sensibilitet, alle
skadelig forvridd som det var, skalv ikke mindre enn noen andre.
Han tenkte på de elendige andelen som Forsynet hadde tildelt ham, at kvinnen
og gleden av kjærlighet, ville passere alltid foran øynene hans, og at han skulle
aldri gjøre noe, men se, Felicity av andre.
Men det som leier hans hjerte mest i dette synet, det som blandet harme med
hans sinne, var tanken på hva sigøyner ville lide kunne hun se det.
Det er sant at natten var veldig mørkt, som la Esmeralda, hvis hun hadde holdt seg på
hennes innlegg (og han hadde ingen tvil om dette), var veldig langt borte, og at det var alt som han
selv kunne gjøre for å skille elskere på balkongen.
Dette trøstet ham. I mellomtiden vokste deres samtale mer og
mer animert.
Den unge damen viste seg å være bønnfalt offiseren å spørre noe mer av henne.
Av alt dette Quasimodo kunne skjelne bare den vakre foldede hender,
smiler blandet med tårer, regissert den unge jentas blikk mot stjernene, øyne
kapteinen senket ardently over henne.
Heldigvis var den unge jenta begynner å motstå, men svakt, døren
balkongen plutselig åpnet enda en gang og en gammel dame dukket opp; skjønnheten virket
forvirret, antatt offiseren en aura av misnøye, og alle tre trakk seg tilbake.
Et øyeblikk senere, var en hest champing sin bit under verandaen, og det strålende
offiser, innhyllet i hans natt kappe, gikk raskt før Quasimodo.
The bellringer tillot ham å snu hjørnet av gaten, da han løp etter ham
med sin apelignende agility, rope: "Hei der! kaptein! "
Kapteinen stanset.
"Hva ønsker denne knekt med meg?" Sa han, fikk øye gjennom mørket av at
hipshot form som løp limping etter ham.
I mellomtiden hadde Quasimodo tatt opp med ham, og hadde modig grep hesten sin
bissel: «Følg meg, kaptein, det er en her som ønsker å snakke med deg!
"! Cornemahom" murret Phoebus, "Her ser villanous; ruffled fugl som jeg fancy jeg
har sett et sted. Hola master, vil du la hesten min er bissel
alene? "
"Kaptein," svarte døve mannen, "trenger du ikke spør meg hvem det er?"
«Jeg sier deg å slippe hesten min," svarte Phoebus, utålmodig.
"Hva betyr knekt ved å klamre seg til tøyle of hest min?
Tar du hesten min for en galge? "Quasimodo, langt fra å slippe hodelag,
forberedt på å tvinge ham til å spore sine skritt.
Kan ikke forstå kapteinens motstand, skyndte han å si til ham, -
"Kom, kaptein, 'tis en kvinne som venter på deg."
Han la til med et forsøk: "En kvinne som elsker deg."
"En sjelden slyngel" sa kapteinen, "som tror meg nødt til å gå til alle kvinnene
som elsker meg! eller som sier de gjør.
Og hva hvis, ved en tilfeldighet, bør hun ligne deg, står du i en skrik-ugle?
Fortell kvinnen som har sendt deg at jeg er i ferd med å gifte seg, og at hun kan gå til
djevelen! "
"Hør," utbrøt Quasimodo, tenkning for å overvinne sin nøling med et ord, "kommer,
Monseigneur! 'Tis sigøyner som dere vet! "
Dette ordet gjorde faktisk produsere en stor effekt på Phoebus, men ikke av den typen
som den døve mannen forventet.
Det vil bli husket som vår galant offiser hadde pensjonert med Fleur-de-Lys
flere øyeblikkene før Quasimodo hadde reddet den dømte jenta fra hendene
of Charmolue.
Etterpå, i alle hans besøk til Gondelaurier mansion hadde han tatt seg ikke
å nevne at kvinnen ble minnet om dem, tross alt, smertefull for ham, og på hennes
side, hadde Fleur-de-Lys ikke funnet det
politiske å fortelle ham at sigøyner var i live.
Derfor Phoebus mente dårlig "Lignende" å være død, og at en måned eller to hadde gått
Siden hennes død.
La oss legge til at for de siste øyeblikkene kapteinen hadde vært reflektere over
dype mørke natten, det overnaturlige stygghet, den sepulchral stemme
av den merkelige messenger, at det var siste
midnatt, at gata var øde, som på kvelden da surly munken hadde
tilsnakket ham, og at hans hest sniffet slik den så ut på Quasimodo.
"The Gypsy!" Utbrøt han, nesten redd.
"Hør her, kommer du fra den andre verden?"
Og han la hånden på Hilt of dolk hans.
"Quick, rask," sa døve mannen, forsøkte å dra hesten sammen; "denne
måte! "
Phoebus behandlet ham et kraftig spark i brystet.
Quasimodo øye blinket. Han gjorde en bevegelse for å kaste seg på
kaptein.
Så rettet han seg opp stivt og sa, - "Oh! hvor glad du er å ha noen som
elsker deg! "Han understreket ordene" noen en ", og
miste hestens bissel, -
"Forsvinn!" Phoebus ansporet i all hast, banning.
Quasimodo så ham forsvinne i nyanser av gaten.
"Å" sa stakkars døve mannen, i en svært lav stemme, "for å nekte det!"
Han re-inn Notre-Dame, opplyste hans lampe og klatret opp til tårnet igjen.
The Gypsy var fortsatt på samme sted, som han hadde tenkt.
Hun fløy til å møte ham så langt ut som hun kunne se ham.
"Alone" ropte hun og holdt henne vakre hender sorgfullt.
"Jeg kunne ikke finne ham," sa Quasimodo kaldt.
"Du skulle ha ventet hele kvelden," sa hun sint.
Han så henne gest av vrede, og forstod vanære.
"Jeg vil ligge på lur for ham bedre en annen gang," sa han, slippe hodet.
"Forsvinn!" Sa hun til ham. Han forlot henne.
Hun var misfornøyd med ham.
Han foretrakk å ha henne misbruk ham heller enn å ha plaget henne.
Han hadde beholdt alle smertene for seg selv. Fra den dagen tilbake, sigøyner ikke lenger
så ham.
Han sluttet å komme til cellen sin. På det meste tidvis hun fanget en
glimt på toppen av tårnene, av bellringer ansikt vendte dessverre for henne.
Men så snart hun oppfattet ham, forsvant han.
Vi må innrømme at hun ikke var mye sorg av denne frivillige fravær på den delen av
de fattige pukkelrygg.
På bunnen av hjertet hennes var hun takknemlig til ham for det.
Dessuten gjorde Quasimodo ikke bedra seg selv på dette punktet.
Hun ikke lenger så ham, men hun følte tilstedeværelsen av en god geni om henne.
Hennes bestemmelsene ble etterfylt av en usynlig hånd under hennes søvnen.
En morgen hun fant et bur av fuglene på vinduet hennes.
Det var en skulptur over henne vindu som skremte henne.
Hun hadde vist dette mer enn en gang i Quasimodo nærvær.
En morgen, for alle disse tingene som skjedde på natten, hun ikke lenger så det, hadde det vært
brutt.
Personen som hadde klatret opp til at carving må ha risikert livet hans.
Noen ganger, på kvelden, hørte hun en stemme, skjult under vinden skjermen
klokketårnet, synger en trist, rar sang, som om å lull til henne sove.
Linjene var unrhymed, for eksempel en døv person kan gjøre.
Ne regarde pas la figur, Jeune Fille, regarde le coeur.
Le Coeur d'un beau jeune homme est souvent difforme.
Il ya des Coeurs ou l'amour ne se spare pas.
Jeune Fille, le Sapin n'est pas beau, N'est pas beau comme le peuplier,
Mais il garde sønn feuillage l'hiver.
Helas! en quoi bon Dire Cela? Ce qui n'est pas beau en tort d'être;
La beaute n'aime que la beaute, Avril Tourne le dos en Janvier.
La beaute est parfaite, La beaute peut tout,
La beaute est la seule valgte qui n'existe pas en demi.
Le Corbeau ne Vole que le jour, Le hibou ne Vole que la Nuit,
Le Cygne Vole La Nuit et le jour .*
* Se ikke på ansiktet, ung jente, se på hjertet.
Hjertet til en kjekk ung mann er ofte deformert.
Det er hjerter som kjærligheten ikke holder.
Ung jente, er furu ikke er vakkert, det er ikke vakkert som poppel, men det
beholder sin bladverk om vinteren.
Alas! Hva er bruken av å si det?
Det som ikke er vakkert har ingen rett til å eksistere; skjønnheten elsker bare skjønnhet; april
snur ryggen til januar.
Beauty er perfekt, kan skjønnhet gjøre alle ting, er skjønnhet det eneste som ikke
ikke eksistere ved halvdeler.
Ravnen flyr bare av dagen, flyr uglen bare om natten, fluer svanen dag og
natt. En morgen, når man våkner, så hun på sin
vindu to vaser fylt med blomster.
Den ene var en veldig vakker og veldig briljant, men sprakk vase av glass.
Det hadde tillatt vannet som den hadde vært fylt til rømme, og blomstene
som den inneholdt var visnet.
Den andre var en steingods pott, grov og vanlig, men som hadde bevart alle sine
vann, og blomstene forble frisk og rød.
Jeg vet ikke om det var gjort med overlegg, men La Esmeralda tok
falmet hel bukett og hadde det hele dagen lang på brystet hennes.
Den dagen hun ikke hørte stemmen synge i tårnet.
Hun plaget seg selv svært lite om det.
Hun passerte hennes dager i kjærtegnet Djali, i å se døren av Gondelaurier
hus, i å snakke med seg selv om Phoebus, og smuldrer opp hennes brød for
svelger.
Hun hadde helt sluttet å se eller høre Quasimodo.
De fattige bellringer syntes å ha forsvunnet fra kirken.
En natt, likevel, var da hun ikke sover, men tenker på hennes kjekke
Kapteinen, hørte hun noe pusten nær celle henne.
Hun reiste i alarm, og så i lyset fra månen, en formløs masse liggende over hennes
dør på utsiden. Det var Quasimodo sover der på
steiner.
-BOOK niende. KAPITTEL V.
Nøkkelen til den røde døren.
I mellomtiden hadde allmennheten mindre informert erkediakon av mirakuløse måten
som Gypsy hadde blitt reddet. Da han fikk vite det, visste han ikke hva hans
sensasjoner var.
Han hadde forsonet seg å la Esmeralda død.
I denne saken ble han rolig, han hadde nådd bunnen av personlig lidelse.
Det menneskelige hjertet (Dora Claude hadde meditert på disse sakene) kan bare inneholde en
viss mengde fortvilelse.
Når svampen er mettet, kan havet passere over den uten at en eneste dråpe
mer å skrive den.
Nå, med la Esmeralda døde, svampen var gjennomvåt, var alt på en slutt på denne jorden for
Dom Claude.
Men å føle at hun var i live, og Phoebus også betydde at tortur, sjokk,
alternativer, livet, ble begynnelsen igjen. Og Claude var lei av alt dette.
Da han hørte denne nyheten, lukket han seg i sin celle i kloster.
Han dukket heller ikke på møtene av kapittelet eller på tjenestene.
Han lukket døren mot alle, selv mot biskopen.
Han forble dermed immured i flere uker. Han var antatt å være syk.
Og så var han faktisk.
Hva gjorde han mens dermed holde kjeft? Med hvilke tanker var uheldige mannen
stridende? Var han gi endelige slaget til sine
formidable lidenskap?
Var han concocting en endelig plan for død for henne og fortapelsens for seg selv?
Hans Jehan, hans kjære bror, hans bortskjemte barn, kom en gang til døren hans,
banket, sverget, bønnfalt, ga sitt navn halv poengsum ganger.
Claude åpnet ikke.
Han gikk hele dager med ansiktet nær rutene av vinduet hans.
Fra dette vinduet, som ligger i klosteret, kunne han se la Esmeralda kammer.
Han ofte så seg selv med geit henne, noen ganger med Quasimodo.
Han bemerket den lille oppmerksomhet fra den stygge døve mannen, hans lydighet, hans delikate
og underdanig måter med sigøyner.
Han mintes, for han hadde en god hukommelse, og minnet er plageånd av sjalu, han
mintes entall utseendet på bellringer, bøyd på danseren på en
visse kveld.
Han spurte seg selv hva motivet kan ha drevet Quasimodo å redde henne.
Han var vitne til tusen små scener mellom sigøyner og den døve mannen,
the pantomime som, sett fra det fjerne og kommentert av sin lidenskap, dukket
svært øm til ham.
Han mistrodde the capriciousness av kvinner.
Så han følte en sjalusi som han aldri kunne ha trodd mulig oppvåkning
i ham, en sjalusi som gjorde ham rødme med skam og indignasjon: "En
kan condone kapteinen, men denne! "
Denne tanken opprørte ham. Hans nettene var fryktelige.
Så snart han hørte at sigøyner var i live, den kalde ideer av spekteret og grav
som hadde forfulgt ham en hel dag forsvant, og kjøttet returneres å lokke
ham.
Han snudde seg og vridd på sofaen hans ved tanken på at mørkhudet jomfru var så
i nærheten av ham.
Hver natt sin delirisk fantasi representert la Esmeralda til ham i alle
holdninger som hadde forårsaket hans blod til å koke mest.
Han skuet hennes utstrakt på poniarded kaptein, lukket øynene, hennes
vakre nakne hals dekket med Phoebus blod, i det øyeblikket av lykke
da erkediakon hadde trykt på hennes
bleke lepper som kysser som brenner ulykkelige jenta, men halvdød, hadde følt.
Han så henne igjen, strippet av ville hendene på torturister, slik at
dem til nakne og legge i bagasjerommet med sine jern skrue, hennes lille foten hennes
delikat avrundet ben, hennes hvite og smidig kneet.
Igjen han forsto at elfenben kne som alene forble utenfor Torterue er forferdelig
apparater.
Til slutt, avbildet han den unge jenta i serken, med tauet rundt halsen hennes,
skuldrene nakne, føtter nakne, nesten naken, som han hadde sett henne på den siste dag.
Disse bildene av vellyst gjorde ham knytte nevene, og en skjelve kjøre langs
hans ryggrad.
En natt, blant annet varmet de så grusomt hans jomfru og prestelige blod, som
Han bit hans pute, sparket fra sengen, kastet på et messeskjorte over hans skjorte, og
forlot sin celle, lampe i hånden, halvnaken, vill, øynene fyr og flamme.
Han visste hvor de skulle finne nøkkelen til den røde døren, som koblet klosteret med
menighet, og han alltid hadde om ham, som leseren kjenner, de viktigste av trapp
fører til tårnene.
-BOOK niende. KAPITTEL VI.
VIDEREFØRING AV nøkkelen til den røde døren.
Den natten hadde la Esmeralda sovnet i hennes celle, full av glemsel, håp og
av søt tanker.
Hun hadde allerede sovet en stund, drømmer som alltid, av Phoebus, da det
syntes hun at hun hørte en lyd i nærheten av henne.
Hun sov lett og urolig søvn av en fugl, bare ingenting vekket henne.
Hun åpnet øynene. Natten var veldig mørkt.
Likevel så hun en skikkelse stirret på henne gjennom vinduet, en lampe tent opp
denne åpenbaringen.
I det øyeblikket at tallet så at la Esmeralda hadde oppfattet det, blåste den ut
lampe.
Men den unge jenta hadde hatt tid til å få et glimt av det, øynene lukket igjen med
terror. "Å," sa hun med svak stemme, "the
prest! "
Alle hennes fortid ulykke kom tilbake til henne som et lyn.
Hun falt tilbake på sengen hennes, kjølt.
Et øyeblikk senere hun følte et snev langs kroppen hennes som gjorde henne gyse slik at hun
rettet seg opp i sittende stilling, våken og rasende.
Presten hadde akkurat glidd i ved siden av henne.
Han omringet henne med begge armene. Hun prøvde å skrike, og kunne ikke.
"Forsvinn, monster! forsvinn leiemorder! "sa hun, med en stemme som var lav og
skjelvende med vrede og terror.
"Mercy! nåde! "mumlet presten, trykke leppene til skulderen hennes.
Hun grep hans skallede hodet av sin rest av håret og prøvde å støte bort sine kyss
som om de hadde blitt bitt.
"Mercy" gjentok den uheldige mannen. "Hvis du, men visste hva min kjærlighet til deg er!
'Tis brann, smeltet bly, tusen kniver i hjertet mitt. "
Hun stoppet sine to armer med overmenneskelig kraft.
"Slipp meg,» sa hun, "eller jeg vil spytte i ansiktet!"
Han slapp henne.
"Bakvaske meg, slår meg, være skadelig! Gjør hva du vil!
Men har nåde! elsker meg! "Da hun slo ham med raseri på en
barn.
Hun gjorde hennes vakre hender stiv å knuse ansiktet hans.
"Forsvinn, demon!" "Love me! kjærlighet mepity! "ropte de fattige
prest tilbake hennes slag med kjærtegn.
Plutselig følte hun ham sterkere enn henne selv.
"Det må være en slutt på dette!" Sa han, skar tenner.
Hun var erobret, palpitating i armene, og i hans makt.
Hun følte en hensynsløs hånd avvik over henne. Hun gjorde et siste forsøk, og begynte å gråte:
"Hjelp!
Hjelp! En vampyr! en vampyr! "
Ingenting kom. Djali alene var våken og brekende med
kval.
"Hush" sa pesende presten. Alt på en gang, mens hun strevde og krøp
på gulvet, kom sigøyner hånd i kontakt med noe kaldt og metall-lic-
det var Quasimodo fløytesignal.
Hun grep den med en krampaktige håp, hevet den til leppene og blåste med alle
styrke at hun hadde forlatt. Fløyta ga en klar, piercing lyd.
"Hva er det?" Sa presten.
Nesten i samme øyeblikk følte han seg oppdratt av en kraftig arm.
Cellen var mørkt, han kunne ikke skjelne klart hvem det var som holdt ham på denne måten, men
han hørte hakket tenner av raseri, og det var akkurat nok lys som spres
blant tungsinn å tillate ham å se over hodet bladet av en stor kniv.
Presten trodde at han oppfattet form av Quasimodo.
Han antok at det kunne være noen annen enn han.
Han husket å ha snublet, da han gikk over en bunt som ble strukket
over døren på utsiden. Men gjorde som nykommeren ikke et ord,
han visste ikke hva jeg skal tenke.
Han slengte seg på armen som holdt kniven og ropte: «Quasimodo»
Han glemte, i det øyeblikket av lidelse, som Quasimodo var døv.
I en fart, var presten styrtet og en blytung kne hvilte på brystet hans.
Fra kantete preg av at kneet anerkjente han Quasimodo, men det som skulle bli
gjort? hvordan kunne han gjøre andre kjenner ham? mørket avsa døve mannen
blind.
Han var tapt. Den unge jenta, nådeløse som en rasende
Tigress, ikke gripe inn for å redde ham. Kniven nærmet seg hodet, den
øyeblikket var kritisk.
Alt på en gang, virket hans motstander rammet nøle.
"Ingen blod på henne!" Sa han i en kjedelig stemme. Det var faktisk Quasimodo stemme.
Da presten følte en stor hand å dra ham med føttene først ut av cellen, det var
der at han skulle dø. Heldigvis for ham, hadde månen steget en
noen øyeblikk før.
Da de hadde gått gjennom døren av cellen, falt den bleke stråler på
prestens åsyn.
Quasimodo så ham full i ansiktet, en skjelvende grep ham, og han slapp
prest og krympet tilbake.
Sigøyner, som hadde avansert til grensen av cellen sin, skuet med overraskelse
deres roller brått endret. Det var nå den presten som truet,
Quasimodo som var bedende.
Presten, som var overveldende døve mannen med gester av vrede og hån,
gjorde sistnevnte en voldelig tegn å pensjonere seg.
Døve mannen falt på hodet, så han kom og knelte ved sigøyner dør, -
"Monseigneur," sa han, i en grav og resignert stemme, "du skal gjøre alt som du
vennligst etterpå, men drepe meg først. "
Så sa han presenterte sin kniv til presten.
Presten, ved siden av seg, var i ferd med å gripe det.
Men den unge jenta var raskere enn det, hun rykket kniven fra Quasimodo hender
og brast inn i en panisk latter, - "Approach", sa hun til presten.
Hun holdt bladet høy.
Presten forble usikre. Hun ville sikkert ha truffet ham.
Så la hun til med et nådeløse uttrykk, vel vitende om at hun var i ferd med å pierce
prestens hjerte med tusenvis av rødglødende strykejern, -
"Ah! Jeg vet at Phoebus er ikke død! "
Presten veltet Quasimodo på gulvet med et spark, og, dirrende med
raseri, fór tilbake under hvelvet av trappen.
Da han var borte, tok Quasimodo opp fløyta som nettopp hadde reddet sigøyner.
"Det begynte å bli rusten," sa han, da han leverte den tilbake til henne, da han forlot henne
alene.
Den unge jenta, dypt opprørt av denne voldsomme scene, falt tilbake utmattet på hennes
sengen, og begynte å gråte og gråte. Hennes horisonten var blitt dyster igjen.
Presten hadde famlet vei tilbake til sin celle.
Det var avgjort. Dom Claude var sjalu på Quasimodo!
Gjentok han med en gjennomtenkt luft hans fatale ordene: «Ingen skal ha henne."