Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITTEL XI Del 2 testen på MIRIAM
Hun var veldig rolig, veldig rolig. Hun bare skjønte at hun gjorde
noe for ham. Han kunne knapt bære det.
Hun lå å bli ofret for ham fordi hun elsket ham så mye.
Og han måtte ofre henne. For et sekund, ønsket han at han var kjønnsløs eller
døde.
Så lukket han øynene igjen til henne, og hans blod slo tilbake igjen.
Og etterpå han elsket henne - elsket henne til det siste fiber i sin tilværelse.
Han elsket henne.
Men han ville, eller annen måte, å gråte. Det var noe han ikke kunne bære for
hennes skyld. Han ble hos henne før ganske sent på
natt.
Da han red hjem han følte at han endelig ble igangsatt.
Han var en ungdom lenger. Men hvorfor hadde han den murrende smerte i sin sjel?
Hvorfor gjorde tanken på døden, etter-liv, virker så søt og trøstende?
Han tilbrakte uken med Miriam, og bar henne ut med sin lidenskap før den ble borte.
Han hadde alltid, nesten med vilje, for å sette henne ut av telling, og handle fra brute
styrke sine egne følelser.
Og han kunne ikke gjøre det ofte, og der forble etterpå alltid følelsen av
svikt og død. Hvis han virkelig var med henne, måtte han sette
side selv og hans ønske.
Hvis han ville ha henne, måtte han sette henne til side.
"Når jeg kommer til dere,» spurte han henne, øynene mørke med smerte og skam, "du ikke
virkelig ønsker meg, gjør du? "
"Ah, ja!" Svarte hun fort. Han så på henne.
"Nei," sa han. Hun begynte å skjelve.
"Du skjønner," sa hun, tok ansiktet hans og slå den ut mot skulderen hennes - "du
ser - som vi er - hvordan kan jeg bli vant til deg? Det ville komme greit hvis vi hadde
gift. "
Han løftet hodet og så på henne. "Du mener, nå, er det alltid for mye
sjokk "?" Ja - og - "
"Du er alltid sammenbitte mot meg."
Hun dirret av opphisselse. "Du skjønner," sa hun, "jeg er ikke vant til
trodde - "" Du er i det siste, "sa han.
"Men hele mitt liv.
Mor sa til meg: 'Det er en ting i ekteskapet som alltid er fryktelig, men du
nødt til å bære den. 'Og jeg trodde det. "
"Og likevel tror det," sa han.
"Nei!" Ropte hun fort. "Jeg tror, som du gjør, at kjærlig, selv i
Den måten, er den høy-vann merket av å leve. "
"Det endrer ikke det faktum at du aldri vil ha det."
"Nei," sa hun og tok hodet i armene og rocking i fortvilelse.
"Ikke si det!
Du forstår ikke. "Hun rocka med smerte.
"Ikke vil jeg dine barn?" "Men ikke meg."
«Hvordan kan du si det?
Men vi må være gift å ha barn - "" Skal vi være gift, da?
Jeg vil at du skal ha barna mine. "Han kysset henne på hånden ærbødig.
Hun tenkte dessverre, se på ham.
"Vi er for unge,» sa hun i lengde. "Twenty-four og tjuetre -"
"Ikke ennå," hun ba, som hun gynget seg selv i nød.
"Når du vil," sa han.
Hun bøyde hodet alvorlig. Tonen i håpløshet og han sa
disse tingene sørget henne dypt. Det hadde alltid vært en fiasko mellom dem.
Stilltiende, akvisisjon hun i det han følte.
Og etter en uke med kjærlighet sa han til moren plutselig en søndag kveld, akkurat som
de skulle til sengs: "Jeg skal ikke gå så mye å Miriams, mor."
Hun ble overrasket, men hun ville ikke spørre ham om noe.
"Du ber deg," sa hun. Så han gikk til sengs.
Men det var en ny ro om ham som hun hadde lurt på.
Hun nesten gjettet. Hun ville forlate ham alene, imidlertid.
Nedbør kan ødelegge ting.
Hun så ham i hans ensomhet, lurer på hvor han ville ende.
Han var syk, og altfor stille for ham.
Det var en evig litt strikking av hans brynene, som hun hadde sett da han ble
en liten baby, og som hadde vært borte i mange år.
Nå var det samme igjen.
Og hun kunne gjøre noe for ham. Han måtte gå videre alene, gjør hans egen måte.
Han fortsatte trofast til Miriam. For en dag hadde han elsket henne helt.
Men det kom aldri igjen.
Følelsen av svikt vokste sterkere. Først var det bare en tristhet.
Så begynte han å føle at han ikke kunne fortsette. Han ville løpe, å gå utenlands, noe.
Gradvis han sluttet å be henne om å ha ham.
Stedet for å trekke dem sammen, legg den dem fra hverandre.
Og så skjønte han, bevisst, at det var ikke bra.
Det var nytteløst å prøve: Det ville aldri bli en suksess mellom dem.
For noen måneder hadde han sett svært lite av Clara.
De hadde tidvis gikk ut for en halvtime på middag-time.
Men han alltid reservert seg for Miriam. Med Clara imidlertid ryddet hans panne, og
han var homofil igjen.
Hun behandlet ham overbærende, som om han var et barn.
Han trodde han ikke tankene. Men dypt under overflaten pirret det ham.
Noen ganger Miriam sier:
"Hva med Clara? Jeg hører ingenting av hennes siste. "
"Jeg gikk med henne om tjue minutter i går,» svarte han.
"Og hva gjorde hun snakker om?"
"Jeg vet ikke. Jeg antar at jeg gjorde alt jawing - jeg vanligvis
gjør. Jeg tror jeg fortalte henne om streiken,
og hvordan kvinnene tok det. "
"Ja." Så han ga beretning om seg selv.
Men snikende, uten at han visste om det, trakk den varmen han følte for Clara ham bort
fra Miriam, for hvem følte han ansvar, og som følte han at han tilhørte.
Han trodde han ble ganske trofast mot henne.
Det var ikke lett å anslå eksakt styrken og varmen av ens følelser for en
kvinne til de har rømt med en.
Han begynte å gi mer tid til mennene sine venner.
Det var Jessop, på kunst skolen, Swain, som var kjemi demonstrator på
universitet, Newton, som var lærer, foruten Edgar og Miriams yngre
brødre.
Bedende arbeid, skisserte han og studerte med Jessop.
Han kalte på universitetet for Swain, og de to gikk "down town" sammen.
Etter å ha kommet hjem i toget med Newton, ringte han og fikk et slag biljard med
ham i månen og stjernene. Hvis han ga til Miriam unnskyldning av sine menn
venner, følte han seg ganske berettiget.
Moren hans begynte å bli lettet. Han alltid fortalte henne hvor han hadde vært.
I løpet av sommeren Clara hadde noen ganger en kjole av myk bomull ting med løs
ermene.
Da hun løftet hendene, falt hennes ermene tilbake, og hennes vakre, sterke armer skinte
out. "Et halvt minutt,» ropte han.
"Hold armen i ro."
Han laget skisser av hennes hånd og arm, og tegningene inneholdt noen av de
Fascinasjonen the real thing hadde for ham.
Miriam, som alltid gikk samvittighetsfullt gjennom hans bøker og papirer, så
tegninger. "Jeg tror Clara har slike vakre armer," han
sa.
"Ja! Når fikk du tegner dem? "" På tirsdag, i arbeidsrommet.
Du vet, jeg har et hjørne hvor jeg kan jobbe.
Ofte jeg kan gjøre hver enkelt ting de trenger i avdelingen, før middag.
Så jeg jobber for meg selv på ettermiddagen, og bare se på ting om natten. "
"Ja," sa hun, snu bladene av hans skisse-bok.
Ofte han hatet Miriam. Han hatet henne så bøyde hun seg frem og studert
over sine ting.
Han hatet hennes måte tålmodig kaste ham opp, som om han var en endeløs psykologisk
konto.
Da han var hos henne, hatet han henne for å ha fått ham, og likevel ikke fikk ham, og han
torturerte henne. Hun tok alt og gav ingenting, sa han.
Minst, ga hun ingen levende varme.
Hun var aldri i live, og gi av livet. Leter du etter henne var som å lete etter
noe som ikke eksisterte. Hun var bare hans samvittighet, ikke hans make.
Han hatet henne voldsomt, og var mer grusom for henne.
De dro ut til neste sommer. Han så mer og mer av Clara.
Til slutt snakket han.
Han hadde sittet arbeider hjemme en kveld.
Det var mellom ham og hans mor en merkelig tilstand av mennesker ærlig
finne feil med hverandre.
Fru Morel var sterk på bena igjen. Han var ikke til å holde seg til Miriam.
Veldig godt, da hun ville stå reservert til han sa noe.
Det hadde kommet en lang tid, dette sprengning av stormen i ham, ville når han
komme tilbake til henne. Denne kvelden var det mellom dem en
merkelig tilstand av spenning.
Han jobbet febrilsk og mekanisk, slik at han kunne flykte fra seg selv.
Det ble sent.
Gjennom den åpne døren, smug, kom duft av Madonna liljer, nesten som om det
var prowling utlandet. Plutselig reiste han seg opp og gikk ut av dørene.
Skjønnheten av natten gjorde ham ønsker å rope.
En halv-moon, dusky gull, var synker bak den svarte sycamore på slutten av
hage, noe som gjør himmelen kjedelig lilla med glød sin.
Nærmere, gikk et svakt hvitt gjerde av liljer over hagen, og luften all round
syntes å røre med lukt, som om den var levende.
Han gikk over seng av rosa, hvis ivrige parfyme kom kraftig over rocking,
tung duft av liljer, og sto sammen med de hvite barriere av blomster.
De flagget alt løst, som om de var panting.
Duften gjorde ham beruset. Han gikk ned til feltet for å se på månen
synke under.
En Corncrake i høyet-close kalt påståelig.
Månen gled ganske fort nedover, vokser mer skylles.
Bak ham de store blomstene lente seg som om de skulle ringe.
Og så, som et sjokk, fanget han en annen parfyme, noe rå og grov.
Jakt runde, han fant den lilla iris, rørte deres kjøttfull hals og deres
mørkt, gripe hender. I alle fall hadde han funnet noe.
De sto stive i mørket.
Deres duft var brutal. Månen ble smeltet ned på toppen av
bakken. Det var borte, alt var mørkt.
Den Corncrake heter fortsatt.
Bryte ut en rosa, han plutselig gikk innendørs.
"Kom, gutten min," sa mor hans. "Jeg er sikker på at det er på tide at du gikk til sengs."
Han sto med rosa mot leppene hans.
"Jeg skal bryte av med Miriam, mor," svarte han rolig.
Hun så opp på ham over brillene. Han stirret tilbake på henne, usvikelig.
Hun møtte øynene et øyeblikk, tok av seg brillene.
Han var hvit. Hannen var oppe i ham, dominant.
Hun ville ikke se ham altfor tydelig.
"Men jeg tenkte -" hun begynte. "Vel," svarte han, "jeg ikke elsker henne.
Jeg ønsker ikke å gifte seg med henne - så jeg skal ha gjort ".
"Men," utbrøt hans mor, overrasket, "Jeg trodde det siste du hadde gjort opp hjernen din til å
har henne, og så jeg sa ingenting "" jeg hadde. - Jeg ønsket å - men nå har jeg ikke ønsker.
Det er ikke bra.
Jeg skal bryte av på søndag. Jeg burde, burde ikke jeg? "
"Du vet best. Du vet jeg sa så lenge siden. "
"Jeg kan ikke hjelpe nå.
Jeg skal bryte av på søndag. "" Vel, "sa moren," Jeg tror det vil
være best.
Men det siste jeg bestemte meg for du hadde gjort opp hjernen din til å ha henne, så jeg sa ingenting, og
burde ha sagt noe. Men jeg sier som jeg alltid har sagt, vet jeg ikke
tror hun passer til deg. "
"På søndag break jeg av," sa han, lukte den rosa.
Han satte blomsten i munnen.
Tankeløst, han blottet tennene, lukket dem på blomstre sakte, og hadde en munnfull
av kronbladene. Disse spyttet han inn i ilden, kysset hans
mor, og gikk til sengs.
På søndag gikk han opp til gården tidlig på ettermiddagen.
Han hadde skrevet Miriam at de ville gå over jordene til Hucknall.
Hans mor var veldig øm med ham.
Han sa ingenting. Men hun så innsatsen var det koster.
Den særegne satt ser på ansiktet hans stilnet hennes.
"Never mind, min sønn,» sa hun.
"Du vil bli så mye bedre når det hele er over."
Paul kikket raskt på sin mor i overraskelse og harme.
Han ville ikke ha sympati.
Miriam møtte ham på kjørefelt-end. Hun hadde på seg en ny kjole av regnet
musselin som hadde korte ermer.
De korte ermer, og Miriams brun-skinned armer under dem - slik ynkelig,
trakk våpen - ga ham så mye smerte at de bidro til å gjøre ham grusom.
Hun hadde gjort seg ser så vakker og frisk for ham.
Hun syntes å blomstre for ham alene.
Hver gang han så på henne - en moden ung kvinne nå, og vakker i sin nye kjole -
Det gjorde så mye at hjertet hans virket nærmest å bli fylt med den tilbakeholdenhet han
satt på den.
Men han hadde bestemt, og det var ugjenkallelig. På åsene satt de ned, og han lå med
hodet i fanget hennes, mens hun fingret håret.
Hun visste at «han ikke var der," som hun uttrykte det.
Ofte, når hun hadde ham med henne, så hun for ham, og kunne ikke finne ham.
Men i ettermiddag at hun ikke var forberedt.
Det var nesten fem da han fortalte henne.
De satt ved bredden av en bekk, der leppe av torv hang over en hul
bank av gul jord, og han var hacking unna med en kjepp, som han gjorde da han var
opprørt og grusom.
"Jeg har tenkt," sa han, "vi burde bryte av."
"Hvorfor?" Ropte hun overrasket. "Fordi det er ikke bra å gå på."
"Hvorfor er det ikke bra?"
"Det er ikke. Jeg ønsker ikke å gifte seg.
Jeg ønsker ikke noensinne å gifte seg. Og hvis vi ikke kommer til å gifte seg, er det ingen
bra skjer. "
"Men hvorfor sier du dette nå?" "Fordi jeg har bestemt meg."
"Og hva om disse siste månedene, og de tingene du sa til meg da?"
"Jeg kan ikke hjelpe det!
Jeg ønsker ikke å gå på. "" Du vil ikke ha noe mer av meg? "
"Jeg vil at vi skal bryte ut - du være fri for meg, jeg uten deg."
"Og hva om disse siste månedene?"
"Jeg vet ikke. Jeg har ikke fortalt deg noe annet enn hva jeg
trodde var sant. "" Så hvorfor er du annerledes nå? "
"Jeg er ikke - jeg er den samme - bare jeg vet at det er ikke bra å gå på."
"Du har ikke fortalt meg hvorfor det er ikke bra." "Fordi jeg ikke ønsker å gå på - og jeg vet ikke
ønsker å gifte seg. "
"Hvor mange ganger har du tilbudt å gifte meg, og jeg ville ikke?"
"Jeg vet, men jeg vil at vi skal bryte av." Det ble stille et øyeblikk eller to,
mens han gravde viciously på jorden.
Hun bøyde hodet, grublet. Han var en urimelig barn.
Han var som et spedbarn som, når den har drukket sin fyll, kaster og knuser
cup.
Hun så på ham, følte hun kunne få tak i ham og vri litt konsistens ut
av ham. Men hun var hjelpeløs.
Så ropte hun:
"Jeg har sagt du var bare fjorten - du er bare fire!"
Han fortsatt gravd på jorden ondskapsfullt. Han hørte.
"Du er et barn på fire," gjentok hun i sinne henne.
Han svarte ikke, men sa i sitt hjerte: "All right, hvis jeg er barn av fire, hva gjør
du vil ha meg for?
Jeg vil ikke ha en annen mor. "Men han sa ingenting til henne, og det var
stillhet. "Og har du fortalt dine folk?" Spurte hun.
"Jeg har fortalt min mor."
Det var en lang intervall av stillhet. "Så hva vil du gjøre?" Spurte hun.
"Hvorfor ønsker jeg oss for å skille. Vi har levd på hverandre alle disse
år, nå la oss stoppe.
Jeg vil gå min egen vei uten deg, og du vil gå din vei uten meg.
Du vil ha et selvstendig liv av dine egne da. "
Det var i det litt sannhet som, på tross av bitterhet hennes, hun kunne ikke hjelpe
registrering.
Hun visste at hun følte seg i en slags trelldom til ham, som hun hatet fordi hun ikke kunne
kontrollere det. Hun hatet sin kjærlighet til ham fra det øyeblikk
det vokste for sterk for henne.
Og dypt nede, hadde hun hatet ham fordi hun elsket ham og han dominerte henne.
Hun hadde motstått hans dominans. Hun hadde kjempet for å holde seg fri for ham
i siste utgave.
Og hun var fri for ham, enda mer enn han av henne.
"Og," fortsatte han, "vi skal alltid være mer eller mindre hverandres arbeid.
Du har gjort mye for meg, jeg for deg.
Nå la oss starte og leve med oss selv. "" Hva vil du gjøre? "Spurte hun.
"Ingenting - bare for å bli fri," svarte han.
Hun, derimot, visste i sitt hjerte at Clara innflytelse var over ham å frigjøre
ham. Men hun sa ingenting.
"Og hva har jeg å fortelle min mor?" Spurte hun.
"Jeg fortalte min mor," svarte han, "at jeg var bryte off -. Rent og helt"
"Jeg skal ikke fortelle dem hjemme," sa hun.
Frowning, "Du må selv," sa han. Han visste at han hadde landet henne i en stygg hull,
og forlot henne i stikken. Det sint ham.
"Fortell dem at du ville ikke og vil ikke gifte meg, og har brukket av," sa han.
"Det er sant nok." Hun bet seg i fingeren mutt.
Hun tenkte over hele affære.
Hun hadde visst det ville komme til dette, hun hadde sett det hele tiden.
Det stemte med hennes bitter forventning. "Always - det har alltid vært så" ropte hun.
"Det har vært en lang kamp mellom oss. - Du slåss bort fra meg"
Det kom fra hennes uforvarende, som et lyn.
Mannens hjerte stått stille.
Var det slik hun så det? "Men vi har hatt noen perfekt timer, NOEN
perfekt ganger, når vi var sammen! "bad han.
! "Aldri" ropte hun, "aldri!
Det har alltid vært deg kjempe meg av "." Ikke alltid - ikke ved første "bad han.
"Alltid, helt fra starten - alltid det samme!"
Hun var ferdig, men hun hadde gjort nok.
Han satte forferdet. Han hadde ønsket å si: "Det har vært god,
men det er ved veis ende. "
Og hun - hun hvis kjærlighet han hadde trodd da han hadde foraktet seg selv - benektet at
sin kjærlighet hadde vært kjærlighet. "Han hadde alltid kjempet vekk fra henne?"
Så det hadde vært kjempestor.
Det hadde aldri vært noe som helst egentlig mellom dem, all den tid han hadde vært
forestille noe der det var ingenting.
Og hun hadde kjent.
Hun hadde visst så mye, og hadde fortalt ham så lite.
Hun hadde visst hele tiden. All den tid dette var på bunnen av henne!
Han satt stille i bitterhet.
Endelig hele affæren dukket opp i en kynisk aspekt til ham.
Hun hadde virkelig spilt med ham, ikke han med henne.
Hun hadde gjemt alle sine fordømmelse fra ham, hadde smigret ham, og foraktet ham.
Hun foraktet ham nå. Han vokste intellektuelle og grusom.
"Du burde gifte seg med en mann som tilber deg," sa han, "så kan du gjøre som du
likte med ham. Plenty av menn vil tilbe deg, hvis du får
på den private siden av deres natur.
Du burde gifte seg en slik. De ville aldri slåss deg av. "
"Takk!" Sa hun. "Men ikke råde meg til å gifte seg med noen andre
lenger.
. Du har gjort det før "" Veldig bra, "sa han," jeg vil si ikke mer. "
Han satt stille, føles som om han hadde hatt et slag, i stedet for å gi en.
Deres åtte år med vennskap og kjærlighet, de åtte årene av sitt liv, var
nullified. "Når synes du om dette?" Spurte hun.
"Jeg trodde definitivt på torsdag kveld."
"Jeg visste det kom," sa hun. Det behaget ham bittert.
"Å, veldig bra! Hvis hun visste da det ikke komme som en
overraskelse til henne, "tenkte han.
"Og har du sagt noe til Clara?" Spurte hun.
«Nei, men jeg skal fortelle henne nå." Det var en stillhet.
"Husker du de tingene du sa denne tiden i fjor, i min bestemors hus -
? nei forrige måned selv "" Ja, "sa han," jeg gjør!
Og jeg mente dem!
Jeg kan ikke hjelpe at det er mislyktes. "" Det har feilet fordi du vil ha noe
annet. "" Det ville ha feilet eller ikke.
DU har aldri trodd på meg. "
Hun lo merkelig. Han satt i stillhet.
Han var full av en følelse av at hun hadde lurt ham.
Hun hadde foraktet ham da han trodde hun tilba ham.
Hun hadde latt ham si gale ting, og hadde ikke motsagt ham.
Hun hadde latt ham kjempe alene.
Men det fast i halsen at hun hadde foraktet ham mens han trodde hun
tilba ham. Hun burde ha fortalt ham da hun fant
feil med ham.
Hun hadde ikke spilt rettferdig. Han hatet henne.
Alle disse årene hun hadde behandlet ham som om han var en helt, og tenkte på ham i hemmelighet
som et spedbarn, en tåpelig barn.
Så hvorfor hadde hun forlatt tåpelig barnet til dårskap hans?
Hans hjerte var hardt mot henne. Hun satte full av bitterhet.
Hun hadde kjent - ja, vel hun hadde kjent!
All den tiden han var borte fra henne at hun hadde oppsummert ham opp, sett hans litenhet, sin
ondskap, og hans dårskap. Selv hadde hun voktet sin sjel mot ham.
Hun var ikke styrtet, ikke bunns, ikke engang mye vondt.
Hun hadde kjent. Bare hvorfor, så han satt der, hadde han fortsatt
denne merkelige dominans over henne?
Hans aller bevegelser fascinert henne som om hun var hypnotisert av ham.
Men han var avskyelig, falsk, inkonsekvent, og mener.
Hvorfor denne trelldom for henne?
Hvorfor var det bevegelse av armen stirred henne som ingenting annet i verden kunne?
Hvorfor var hun festet til ham? Hvorfor, selv nå, om han så på henne og
kommanderte henne, ville hun ha å adlyde?
Hun ville adlyde ham i hans spøke kommandoer.
Men med en gang han var adlød, da hun hadde ham i kraft henne, hun visste, å lede ham hvor hun
ville.
Hun var sikker på seg selv. Bare denne nye innflytelse!
Ah, var han ikke en mann! Han var en baby som gråter for de nyeste
leketøy.
Og alle feste sjelen hans ikke ville beholde ham.
Veldig bra, ville han må gå. Men han ville komme tilbake når han var lei av
sin nye sensasjon.
Han hacket på jorden til hun var ergre seg til døden.
Hun reiste seg. Han sat flinging klumper av jord i
stream.
"Vi vil gå og ha te her?" Spurte han. "Ja," svarte hun.
De snakket mer enn irrelevant *** i te.
Han holdt fram den kjærlighet ornament - hytta stua flyttet ham til dette - og dets
forbindelse med estetikk. Hun var kald og rolig.
Da de gikk hjem, spurte hun:
"Og vi skal ikke se hverandre?" "Nei - eller sjelden," svarte han.
"Nor skrive?" Spurte hun, nesten spydig.
"Som du vil," svarte han.
"Vi er ikke fremmede - aldri burde være, uansett hva som skjedde.
Jeg vil skrive til deg nå og igjen. Du kan selv. "
"Jeg ser!" Svarte hun skjærende.
Men han var på det stadiet hvor ingenting annet vondt.
Han hadde laget en flott cleavage i livet hans. Han hadde hatt et stort sjokk da hun hadde fortalt
ham sin kjærlighet hadde alltid vært en konflikt.
Ingenting mer betydde noe. Hvis det aldri hadde vært mye, var det ingen
trenger for å lage en oppstyr at det var slutt. Han forlot henne på kjørefelt-end.
Mens hun gikk hjem, ensom i sin nye kjole, har hennes folk til å møte på
andre enden, sto han fortsatt med skam og smerter i landevei, tenker på det
lidelsene han forårsaket henne.
I reaksjon mot gjenopprette hans selvtillit, gikk han inn i Willow Tree for en
drikke. Det var fire jenter som hadde vært ute for
dagen, drikke et beskjedent glass portvin.
De hadde litt sjokolade på bordet. Paul Lør nær med whiskyen sin.
Han la merke til jentene hvisket og puffer.
I dag en, en Bonny mørk tøs, lente seg til ham og sa:
"Ha en sjokolade?" De andre lo høyt på uforskammethet henne.
"All right,» sa Paul.
"Gi meg en hard en - mutter. Jeg liker ikke kremer. "
"Her er du, da," sa jenta, "her er en mandel for deg."
Hun holdt den søte mellom fingrene.
Han åpnet munnen. Hun spratt det inn, og rødmet.
"Du er nice!" Sa han.
«Vel,» svarte hun, "vi trodde du sett overskyet, og de våget meg gi
. deg en sjokolade "" jeg ikke har noe imot om jeg har en annen - en annen
sortere, "sa han.
Og i dag var de alle å le sammen.
Det var ni da han kom hjem, fallende mørkt.
Han kom inn i huset i stillhet.
Hans mor, som hadde ventet, steg spent.
"Jeg fortalte henne," sa han. "Jeg er glad," svarte moren, med stor
lettelse.
Han hengte opp luen trett. "Jeg sa vi skulle ha gjort sammen," han
sa. "Det stemmer, min sønn," sa moren.
"Det er vanskelig for henne nå, men best i det lange løp.
Jeg vet. Du var ikke egnet for henne. "
Han lo shakily da han satte seg.
"Jeg har hatt en slik en lerke med noen jenter på en pub," sa han.
Hans mor så på ham. Han hadde glemt Miriam nå.
Han fortalte henne om jentene i Willow Tree.
Fru Morel så på ham. Det virket uvirkelig, hans munterhet.
På baksiden av det var for mye skrekk og elendighet.
"Nå har noen kveldsmat," sa hun svært forsiktig.
Etterpå sa han forventningsfullt:
"Hun trodde aldri hun ville ha meg, mor, ikke fra den første, og så hun er ikke
skuffet. "" Jeg er redd, "sa moren," hun ikke
gi opp håpet på deg ennå. "
"Nei," sa han, "kanskje ikke." "Du finner det er bedre å ha gjort," hun
sa. "Jeg vet ikke," sa han desperat.
"Vel, la henne være i fred," svarte moren.
Så han forlot henne, og hun var alene. Svært få mennesker brydde seg for henne, og hun for
svært få mennesker.
Hun forble alene med seg selv og venter.