Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITTEL XIII Del 1 BAXTER Dawes
Like etter at Paulus hadde vært på teater med Clara, var han drakk i Punch
Skål med noen venner av hans da Dawes kom inn
Claras mann var voksende stout; øyelokkene hans var å få slakk over hans brune
øyne, han mistet sin sunne fasthet av kjøtt.
Han var veldig tydelig på nedadgående sporet.
Etter å ha kranglet med sin søster, hadde han gått inn billig losji.
Hans elskerinne hadde forlatt ham for en mann som ville gifte seg med henne.
Han hadde vært i fengsel en natt for å bekjempe når han var full, og det var en
lyssky betting episoden hvor han var bekymret.
Paul og han ble bekreftet fiender, og likevel var det mellom dem som merkelig
følelse av intimitet, som om de var hemmelighet nær hverandre, noe som
noen ganger eksisterer mellom to personer, selv om de aldri snakke til hverandre.
Paul ofte tenkt på Baxter Dawes, ofte ønsket å få på ham og være venner med
ham.
Han visste at Dawes tenkte ofte på ham, og at mannen ble trukket til ham av noen
obligasjon eller andre. Og likevel de to aldri sett på hverandre
sparer i fiendtlighet.
Siden han var en overlegen ansatt på Jordan-tallet, det var tingen for Paul til
tilby Dawes en drink. "Hva vil du ha?" Han bedt ham om.
"Nowt wi 'a Bleeder som deg!" Svarte mannen.
Paul slått unna med en liten foraktet bevegelse av skuldrene, veldig irriterende.
"The aristokratiet,» fortsatte han, "er egentlig en militær institusjon.
Ta Tyskland, nå. Hun har tusenvis av aristokrater som
eneste eksistens er hæren.
De er dødelige fattige, og livets dødelig sakte.
Så de håper på en krig. De ser for krig som en sjanse for å få
videre.
Till finnes det en krig de er inaktiv bra-for-nothings.
Da finnes det en krig, de er ledere og sjefer.
Der du er, da - de vil ha krig! "
Han var ikke en favoritt debattant i det offentlige-huset, blir for rask og
anmassende. Han irriterte den eldre menn av hans påståelig
måte, og hans skråsikkerhet.
De lyttet i taushet, og ble ikke lei når han er ferdig.
Dawes avbrutt den unge mannens strøm av veltalenhet ved å spørre, i et høyt flir:
"Har du lære alt på th 'teater th' andre natt?"
Paul så på ham, øynene deres møttes. Så han visste Dawes hadde sett ham komme ut
av teater med Clara.
"Hvorfor, hva med th 'teater?" Spurte en av Paulus' medarbeidere, glad for å få grave på
ung mann, og sniffing noe velsmakende.
"Å, ham i en bob-tailed kveld dress, på lardy-da!" Snerret Dawes, krampetrekninger hans
hodet foraktelig på Paul. "Det er Comin 'det sterke," sa den gjensidige
venn.
"Tart en" alt? "" Tart, begod! "Sier Dawes.
"Gå på;! La oss få det" ropte felles venn.
"Du har det", sier Dawes, "et 'jeg regner Morelly hadde en" alt ".
"Vel, jeg skal være jiggered!" Sa felles venn.
"En" var det en skikkelig besk? "
"Tart, Gud blimey - yes" "Hvordan vet du"?
"Å," sa Dawes, "jeg regner han tilbrakte th 'night -"
Det var en god del latter på Paul regning.
"Men hvem var hun? D'du kjenner henne? "Spurte felles venn.
"Jeg skulle Shay SHO," sier Dawes.
Dette førte annen sprekke av latter. "Så spytte den ut," sa felles venn.
Dawes ristet på hodet, og tok en slurk øl.
"Det er rart han har la ikke på seg selv," sa han.
". Han vil være braggin" av den i en litt "" Come on, Paul, "sa vennen," det er ingen
god.
Du kan like godt innrømme. "" Own opp hva?
At jeg tilfeldigvis ta en venn til teateret? "
"Jaja, hvis det var all right, fortell oss hvem hun var, gutt," sa vennen.
"Hun var all right", sier Dawes. Paulus var rasende.
Dawes tørket hans gyldne barten med fingrene, flirte.
"Strike meg -! Ett o 'den slags? "Sa felles venn.
"Paul, gutt, jeg er overrasket over deg.
Og vet du henne Baxter? "" Bare litt, liksom! "
Han blunket til de andre mennene. "Å ja," sa Paulus: «Jeg skal gå!"
Den gjensidige venn la arrestere hånd på skulderen hans.
"Nei," sa han, "du får ikke ut like enkelt som det, gutten min.
Vi må ha en full redegjørelse for denne virksomheten. "
"Så får det fra Dawes," sa han. "Du bør ikke funk dine egne gjerninger, mann,"
remonstrated vennen.
Så Dawes laget en bemerkning som forårsaket Paul å kaste et halvt glass øl i ansiktet hans.
"Å, Mr. Morel!" Ropte Bartenderen, og hun ringte for "chucker-out".
Dawes spyttet og rushed for den unge mannen.
Da minutt en brawny fyr med skjorteermene brettet opp og buksene
tight over hans bakdel grep. "Nå, da!" Sa han, presser brystet i
foran Dawes.
"Kom ut!" Ropte Dawes. Paulus var skjev, hvitt og dirrende,
mot messing rail av baren.
Han hatet Dawes, ønsket noe kunne utrydde ham på det minuttet, og på
Samtidig ser vått hår på mannens panne, tenkte han han så patetisk.
Han rørte seg ikke.
"Kom ut, dere -," sa Dawes. "Det er nok, Dawes," ropte Bartenderen.
"Kom," sa "chucker-out", med vennlig insistering, "du får heller være å få
videre. "
Og ved å gjøre Dawes kanten vekk fra sin egen nærhet, jobbet han ham til døren.
"Det er lite torv som startet det!" Ropte Dawes, halv-kuet, og pekte på Paul
Morel.
"Hvorfor, hva en fortelling, Mr. Dawes!" Sa Bartenderen.
"Du vet det var deg hele tiden."
Fortsatt "chucker-out" holdt stikker brystet frem mot ham, enda han holdt kanter
tilbake, helt til han i døren og på trappen utenfor, så han snudde seg.
"All right,» sa han, nikker rett på rivalen hans.
Paulus hadde en merkelig følelse av medlidenhet, nesten av hengivenhet, blandet med voldelige
hater, for mannen.
De fargede døra svingte til, det var stille i baren.
"Tjene ham, jolly vel rett," sa Bartenderen.
"Men det er en stygg ting å få et glass øl i øynene dine," sa felles venn.
«Jeg sier deg at jeg var glad han gjorde det," sa Bartenderen.
"Vil du ha et annet, Mr. Morel?"
Hun holdt opp Pauls glass spørrende. Han nikket.
"He'sa mann som ikke bryr seg for noe, er Baxter Dawes," sa den ene.
"Ole Brumm! er han? "sa Bartenderen.
"He'sa høy-mouthed en, er han, og de er aldri mye bra.
Gi meg en hyggelig-muntlig kar, hvis du ønsker en djevel! "
"Vel, Paul, gutten min," sa vennen, "du må ta vare på deg selv nå
for en stund. "" Du trenger ikke å gi ham en sjanse i løpet
deg, det er alt, "sa Bartenderen.
"Kan du box?" Spurte en venn. «Ikke litt," svarte han, fortsatt veldig hvit.
"Jeg kan gi deg en sving eller to," sa vennen.
"Takk, jeg har ikke tid."
Og i dag tok han sin avgang. "Go sammen med ham, Mr. Jenkinson,"
hvisket Bartenderen, tipper Mr. Jenkinson av kyss.
Mannen nikket, tok hatten, sa: "God natt alle" veldig hjertelig, og fulgte
Paulus kaller: "et halvt minutt, gammel mann.
Du en 'meg kommer den samme veien, tror jeg. "
"Mr. Morel liker ikke det, "sa Bartenderen.
"Du vil se, skal vi ikke ha ham i mye mer.
Jeg beklager, han er godt selskap. Og Baxter Dawes ønsker å låse opp, er det
hva han vil. "
Paul ville ha dødd heller enn hans mor skulle få vite om denne saken.
Han led tortur av ydmykelse og selvbevissthet.
Det var nå en god del av hans liv som nødvendigvis han ikke kunne snakke til hans
mor. Han hadde et liv bortsett fra henne - hans seksuelle
livet.
Resten hun fortsatt holdt. Men han følte han måtte skjule noe
fra henne, og det irriterte ham.
Det var en viss stillhet mellom dem, og han følte han hadde, i den stillhet, til
forsvare seg mot henne, han følte seg fordømt av henne.
Så noen ganger han hatet henne, og trakk på trelldom henne.
Hans liv ønsket å fri seg av henne. Det var som en sirkel der livet snudde
på seg selv, og fikk ikke lenger.
Hun fødte ham, elsket ham, holdt ham, og hans kjærlighet vendte ryggen til henne, slik at han kunne
ikke være fri til å gå videre med sitt eget liv, virkelig elske en annen kvinne.
På denne tiden, uvitende, motsto han sin mors innflytelse.
Han gjorde ikke fortelle henne ting, det var en avstand mellom dem.
Clara var glad, nesten sikker på ham.
Hun følte hun hadde endelig fått ham for seg selv, og så igjen kom
usikkerhet. Han fortalte henne spøkefullt om affæren med
hennes ektemann.
Hennes farge kom opp, blinket hennes grå øyne. "Det er ham til en" T "," ropte hun - "som en
rallarens! Han passer ikke for å blande med skikkelige folk. "
"Men du giftet ham," sa han.
Det gjorde henne rasende at han minnet henne. "Jeg gjorde det!" Ropte hun.
"Men hvordan skulle jeg vite det?" "Jeg tror han kunne ha vært ganske fin,"
sa han.
"Du tror jeg gjorde ham hva han er!" Utbrøt hun.
"Å nei! han gjorde seg selv. Men det er noe med ham - "
Clara så på elskeren hennes nøye.
Det var noe i ham hun hatet, en slags frittliggende kritikk av seg selv, en
kulde som gjorde henne kvinnens sjel hard mot ham.
"Og hva har du tenkt å gjøre?" Spurte hun.
"Hvordan?" "Om Baxter".
"Det er ingenting å gjøre, er der?" Svarte han.
"Du kan kjempe mot ham hvis du må, antar jeg?" Sa hun.
"Nei, jeg har ikke minst følelsen av" knyttneve ".
Det er morsomt.
Med de fleste menn det er instinkt å knytte neven og slo.
Det er ikke slik med meg. Jeg skulle ønske en kniv eller en pistol eller
noe å kjempe med. "
"Så du får heller bære noe," sa hun.
"Nei," lo han, "Jeg er ikke daggeroso." "Men han vil gjøre noe for deg.
Du kjenner ham ikke. "
"All right,» sa han, "vi får se." "Og du vil la ham?"
"Kanskje, hvis jeg ikke kan hjelpe det." "Og hvis han dreper deg?" Sa hun.
"Jeg skal være synd, for hans skyld og mitt."
Clara var taus et øyeblikk. "Du gjør meg sint!" Utbrøt hun.
"Det er ingenting nytt," han lo. "Men hvorfor er dere så dumme?
Du kjenner ham ikke. "
"Og ikke ønsker." "Ja, men du ikke kommer til å la en mann gjøre
som han liker med deg? "" Hva skal jeg gjøre? "svarte han og ler.
"Jeg skulle bære en revolver," sa hun.
"Jeg er sikker på at han er farlig." "Jeg kunne blåse fingrene av," sa han.
«Nei,? Men vil ikke at du" hun ba. "Nei."
"Ikke noe?"
"Nei" "Og du vil forlate ham til -?"
"Ja." "Du er en tosk!"
"Fakta!"
Hun satt tennene med sinne. "Jeg kunne RIST deg!" Ropte hun, skjelvende
med lidenskap. "Hvorfor?"
"La en mann som ham gjøre som han liker med deg."
"Du kan gå tilbake til ham hvis han triumfer," sa han.
"Vil du at jeg skal hate deg?" Spurte hun.
"Vel, jeg bare fortelle deg," sa han. "Og du sier du elsker meg!" Utbrøt hun,
lav og indignert. "Burde jeg drepe ham for å behage deg?" Han
sa.
"Men hvis jeg gjorde det, se hva en hold han har over meg."
"Tror du jeg er en idiot!" Utbrøt hun. "Ikke i det hele tatt.
Men du ikke forstår meg, min kjære. "
Det var en pause mellom dem. "Men du bør ikke utsette deg selv," hun
ba. Han trakk på skuldrene.
"'Mannen i rettferdighet kledd, The ren og ulastelig lever,
Trenger ikke den ivrige Toledo blad, Nor gift-fraktet kogger, '"
han siterte. Hun så på ham.
"Jeg skulle ønske jeg kunne forstå deg," sa hun. "Det er rett og slett ingenting å forstå," han
lo.
Hun bøyde hodet, grublende. Han gjorde ikke se Dawes i flere dager, da
en morgen da han løp opp trappen fra Spiral rommet han nesten kolliderte med
burly metall-arbeider.
"What the -!" Ropte smeden. "Unnskyld!" Sa Paul, og gikk videre.
"Unnskyld!" Snerret Dawes. Paul plystret lett, "Put Me blant
Girls ".
"Jeg vil stoppe fløyte, min jockey!" Sa han.
Den andre tok ingen varsel. "Du er Goin 'å svare for den jobben av
andre natten. "
Paul gikk til pulten sin i hjørnet sitt, og vendte over bladene av hovedbok.
«Gå og fortell *** jeg vil bestille 097, rask!" Sa han til gutten.
Dawes sto i døråpningen, høy og truende, ser på toppen av
ung manns hode. "Seks og fem elleve og syv er en-og-
seks, "Paul lagt høyt.
"En 'du hører, du!" Sier Dawes. "Five og NINEPENCE!"
Han skrev en figur. "Hva er det?" Sa han.
"Jeg skal vise deg hva det er," sa smeden.
De andre gikk på å legge tallene høyt. "Yer crawlin 'litt -, yer daresn't ansikt
meg skikkelig! "
Paul raskt snappet tunge hersker. Dawes startet.
Den unge mannen hersket noen linjer i hovedboken hans.
Den eldste mannen var rasende.
"Men vent til jeg lys på deg, uansett hvor den er, vil jeg avgjøre din hash for en
bit, yer litt svin! "" All right, »sa Paul.
Ved at smeden startet tungt fra døråpningen.
Akkurat da en fløyte rør shrilly. Paulus dro til den snakkende-tube.
"Ja!" Sa han, og han lyttet.
"Er - ja" Han lyttet, så han lo.
"Jeg kommer ned direkte. Jeg har en besøkende akkurat nå. "
Dawes visste fra tone at han hadde talt til Clara.
Han trådte fram. "Yer liten djevel!" Sa han.
"Jeg skal besøkende som du, på innsiden av to minutter!
Tror jeg er Goin 'ha deg whipperty-snappin rundt? "
Den andre funksjonærer på lageret så opp.
Paulus 'kontor-gutt dukket opp, holder noen hvite artikkelen.
"*** sier at du kunne ha hatt det i natt hvis du vil la henne vite," sa han.
"All right," svarte Paul, ser på strømpe.
"Få det ut." Dawes sto frustrert, hjelpeløs med raseri.
Morel snudde seg.
"Unnskyld meg et øyeblikk,» sa han til Dawes, og han ville ha kjørt i underetasjen.
"Ved Gud, jeg vil stoppe galopp!" Ropte smeden, gripe ham i armen.
Han vendte seg raskt.
"Hey! Hey! "Ropte kontoret-boy, skremt. Thomas Jordan startet ut av sin lille
glass kontor, og kom løpende ned på rommet.
"Hva er a-sak, hva er a-sak?" Sa han, i sin gamle mannen skarp stemme.
"Jeg er bare Goin 'ter bosette denne lille -, det er alt," sier Dawes desperat.
"Hva mener du?" Glefset Thomas Jordan.
"Hva jeg sier," sier Dawes, men han hang brann. Morel var lente seg mot disken,
skamfull, halv-flirer. "Hva handler det om?" Glefset Thomas
Jordan.
"Kunne ikke si," sier Paulus, rister på hodet og trekker på skuldrene.
"Kunne ikke yer, kunne ikke yer" ropte Dawes, stakk frem hans kjekk, rasende
ansikt, og squaring neven.
"Har du ferdig?" Ropte den gamle mannen, strutting.
"Get off om virksomheten din, og ikke kommer hit beruset i morgen."
Dawes vendte stor ramme langsomt over ham.
"Tipsy!" Sa han. "Hvem er beruset?
Jeg er ikke mer beruset enn du er! "" Vi har hørt den sangen før, "glefset den
gammel mann.
"Nå kan du gå av, og ikke være lenge om det.
Comin 'HER med rowdying ditt. "Smeden så ned foraktelig på hans
arbeidsgiver.
Hans hender, store, og sotete, og likevel godt formet for sitt arbeid, jobbet rastløst.
Paul husket de var i hendene på Clara ektemann, og et glimt av hat gikk
gjennom ham.
"Kom deg ut før du blir slått ut!" Glefset Thomas Jordan.
"Hvorfor vil som slår meg ut?" Sier Dawes, begynner å flir.
Mr. Jordan startet, marsjerte opp til smeden, vinker ham, stakk han stout
liten skikkelse på mannen og sa: «Gå av mine premisser - gå av!"
Han grep og rykket Dawes arm.
"Come off!" Sa smeden, og med et rykk av albuen sendte han den lille
Produsenten svimlende bakover. Før noen kunne hjelpe ham, Thomas Jordan
hadde kolliderte med spinkel våren-dørs.
Det hadde gitt måte, og la ham krasje ned halvt dusin skritt inn *** rom.
Det var et sekund av undring, deretter menn og jenter kjørte.
Dawes sto et øyeblikk ser bittert på scenen, da han tok sin avgang.
Thomas Jordan var rystet og stekt, ellers ikke vondt.
Han var imidlertid helt fra seg av raseri.
Han avviste Dawes fra sitt arbeid, og innkalte ham for overfall.
Under rettssaken Paul Morel måtte gi bevis.
Spurte hvordan problemene begynte, sa han:
"Dawes tok anledningen til å fornærme fru Dawes og meg fordi jeg fulgte henne til
kino en kveld, så jeg kastet litt øl på ham, og han ønsket hevn ".
"Cherchez la femme" smilte Magistrate.
Saken ble avvist etter at magistraten hadde fortalt Dawes han trodde ham en skunk.
"Du ga fall bort," glefset Mr. Jordan til Paul.
"Jeg tror ikke jeg gjorde det," svarte sistnevnte.
"Dessuten, hadde du egentlig ikke vil ha en overbevisning, gjorde du?"
"Hva tror du jeg tok opp saken for?" "Vel," sier Paulus, "Jeg beklager hvis jeg sa
gale ting. "
Clara var også veldig sint. "Hvorfor trenger Mitt navn har blitt dratt inn?"
sa hun. "Bedre snakke det åpent enn la det være
hvisket. "
"Det var ikke behov for noe som helst," hun erklært.
"Vi er ikke desto fattigere," sa han likegyldig.
"Du kan ikke være," sa hun.
"Og dere,» spurte han. "Jeg trenger aldri har vært nevnt."
"Unnskyld," sa han, men han hørtes ikke lei.
Han sa til seg selv enkelt: "Hun vil komme rundt."
Og hun gjorde det. Han fortalte sin mor om høsten Mr.
Jordan og utprøving av Dawes.
Mrs. Morel fulgte ham nøye. "Og hva synes du om det?" Hun
spurte han. "Jeg tror he'sa fool", sa han.
Men han var veldig ubehagelig, likevel.
"Har du noen gang vurdert hvor det vil ende?" Hans mor sa.
"Nei," svarte han, "ting fungerer ut av seg selv."
"De gjør, gjør på en måte man ikke liker, som regel," sa moren.
"Og så man må sette opp med dem,» sa han.
"Du finner du ikke så god til å" sette opp "som du forestille deg," sa hun.
Han fortsatte å arbeide raskt på design hans.
"Har du noen gang spørre henne mening?" Sa hun i lengde.
"Hva om?" "Av deg, og hele greia."
"Jeg bryr meg ikke hva hennes oppfatning av meg er.
Hun er fryktsomt forelsket i meg, men det er ikke veldig dypt. "
"Men fullt så dypt som din følelse for henne."
Han kikket opp på sin mor nysgjerrig.
"Ja," sa han. "Du vet, mor, jeg tror det må være
noe i veien med meg, at jeg ikke kan elske.
Når hun er der, som regel, jeg elsker henne.
Noen ganger, når jeg ser henne akkurat som kvinne, jeg elsker henne, mor, men så, når
Hun snakker og kritiserer, jeg ofte ikke høre på henne. "
"Men hun er like mye mening som Miriam."
"Kanskje, og jeg elsker henne bedre enn Miriam.
Men hvorfor gjør de ikke holde meg? "Det siste spørsmålet var nesten en klagesang.
Hans mor vendte bort ansiktet, satt og så gjennom rommet, veldig stille, grav,
med noe av forsakelse. "Men du ikke ønsker å gifte seg med Clara?" Hun
sa.
"Nei, først kanskje jeg ville. Men hvorfor - hvorfor ikke jeg ønsker å gifte seg med henne eller
noen? Jeg føler noen ganger som om jeg forurettet mine kvinner,
mor. "
"Hvordan forurettet dem, min sønn?" "Jeg vet ikke."
Han fortsatte å male heller overgitt, han hadde rørt en rask av trøbbel.
"Og som for å ville gifte seg," sa moren, "det er nok av tid ennå."
"Men nei, mor. Jeg selv elsker Clara, og jeg gjorde Miriam, men til
GI meg til dem i ekteskapet jeg ikke kunne.
Jeg kunne ikke tilhører dem. De synes å ha meg, og jeg kan aldri gi
det dem. "" Du har ikke møtt den rette kvinnen. "
"Og jeg aldri skal møte den rette kvinnen mens du lever," sa han.
Hun var veldig stille. Nå har hun begynte å føle igjen sliten, som om
hun var ferdig.
"Vi får se, min sønn,» svarte hun. Følelsen av at det gikk i ett
sirkel gjorde ham gal.
Clara var, ja, lidenskapelig forelsket i ham, og han med henne, så langt som
lidenskap gikk. På dagtid glemte han henne en god deal.
Hun jobbet i samme bygning, men han var ikke klar over det.
Han var opptatt, og hennes eksistens var uansett for ham.
Men hele tiden hun var i hennes Spiral rommet hun hadde en følelse av at han var ovenpå, en
fysisk følelse av hans person i samme bygning.
Hvert sekund hun ventet at han skulle komme gjennom døren, og da han kom var det en
sjokk for henne. Men han var ofte korte og avfeiende med
henne.
Han ga henne sitt retninger i en offisiell måte, holder hun i sjakk.
Med det vettet hun hadde forlatt hun lyttet til ham.
Hun våget ikke misforstå eller unnlater å huske, men det var en grusomhet mot henne.
Hun ville ta på brystet hans.
Hun visste nøyaktig hvordan hans bryst var vanskapte under vesten, og hun ønsket å
røre den. Den rasende henne å høre hans mekaniske
Stemmen ga ordre om arbeidet.
Hun ønsket å bryte gjennom humbug av det, knuse de trivielle belegg av virksomheten som
dekket ham med hardhet, få på mannen igjen, men hun var redd, og før hun
kunne føle en snev av hans varme han var borte, og hun verket igjen.
Han visste at hun var kjedelig hver kveld hun ikke se ham, så han ga henne en god
mye av sin tid.
Dagene var ofte en elendighet for henne, men på kveldene og nettene var vanligvis en
lykke til dem begge. Da ble de tause.
For timer satt de sammen, eller gikk sammen i mørket, og snakket bare en
få, nesten meningsløse ord.
Men han hadde hånden hennes, og hennes bryst satt sine varme i brystet, noe som gjør ham
føler helhet. En kveld de gikk ned av
kanalen, og noe var problematisk ham.
Hun visste hun hadde ikke fått ham. All den tid han plystret mykt og
vedvarende til seg selv. Hun lyttet, følte hun kunne lære mer
fra hans plystre enn fra talen hans.
Det var en trist misfornøyd melodi - en melodi som gjorde henne til å føle at han ikke ville bo hos henne.
Hun gikk videre i stillhet.
Da de kom til swing bridge han satte seg på den store pole, ser på
stjerner i vannet. Han var langt fra henne.
Hun hadde tenkt.
"Vil du alltid bo på Jordans?" Spurte hun.
"Nei," svarte han uten å reflektere. "Nei, jeg s'll forlate Nottingham og gå utenlands-
-Snart. "
"Gå i utlandet! Hva om? "
"Jeg vet ikke! Jeg føler meg rastløs. "
"Men hva skal du gjøre?"
"Jeg skal ha for å få litt jevn designe arbeid, og en slags salg for mine bilder
først, "sa han. "Jeg er etterhvert å lage min vei.
Jeg vet jeg. "
"Og når tror du at du går?" "Jeg vet ikke.
Jeg skal nesten ikke gå for lenge, mens det er min mor. "
"Du kunne ikke forlate henne?"
"Ikke for lenge." Hun så på stjernene i svart vann.
De lå veldig hvitt og stirre.
Det var en dødskamp å vite at han ville forlate henne, men det var nesten en pine å ha ham i nærheten
henne. "Og hvis du gjorde en fin masse penger, hva
ville du gjøre? "spurte hun.
"Go sted i en vakker hus nær London med moren min."
"Jeg ser." Det var en lang pause.
"Jeg kunne fortsatt komme og se deg," sa han.
"Jeg vet ikke. Ikke spør meg hva jeg skulle gjøre, vet jeg ikke
vet. "Det var en stillhet.
Stjernene skalv og brøt på vannet.
Det kom et pust av vind. Han gikk plutselig til henne, og legge sin hånd
på skulderen hennes.
"Ikke spør meg noe om fremtiden," sa han miserably.
"Jeg vet ikke noe. Vær med meg nå, vil du, uansett hva det
er? "
Og hun tok ham i armene. Tross alt var hun en gift kvinne, og hun
hadde ingen rett til selv å hva han ga henne. Han trengte henne dårlig.
Hun hadde ham i armene, og han var elendig.
Med varmen hennes foldet hun ham over, trøstet ham, elsket ham.
Hun ville la øyeblikket stå for seg selv.
Etter en stund løftet han hodet som om han ønsket å snakke.
"Clara", sa han, sliter. Hun tok ham lidenskapelig til henne, presset
hodet ned på brystet med hånden.
Hun kunne ikke bære lidelsene i stemmen hans.
Hun var redd i sjelen hennes. Han kan ha noe av henne - alt;
men hun ønsket ikke å vite.
Hun følte at hun ikke orket det. Hun ville at han skulle bli beroliget over henne -
beroliget.
Hun sto griper ham og stryke ham, og han var noe ukjent for henne -
noe nesten forbløffende. Hun ønsket å berolige ham inn
glemsel.
Og snart kampen gikk ned i sin sjel, og han glemte.
Men så Clara var ikke der for ham, bare en kvinne, varm, noe han elsket og
nesten tilbedt, der i mørket.
Men det var ikke Clara, og hun sendt til ham.
Den nakne sult og uunngåelig hans kjærlige henne, noe sterkt og blinde og
hensynsløs i primitivitet sin, gjorde timen nesten forferdelig for henne.
Hun visste hvor sterk og alene han var, og hun følte det var flott at han kom til henne;
og hun tok ham bare fordi hans behov var større heller enn henne eller ham, og hennes
sjel fortsatt var i henne.
Hun gjorde dette for ham i sin nød, selv om han forlot henne, for hun elsket ham.
Alle mens peewits hylte i feltet.
Da han kom til, lurte han hva som var nær øynene, buede og sterk med livet i
mørket, og hva stemme det talte. Da han skjønte at det var gress, og
peewit var ringer.
Varmen var Clara pust kasteline. Han løftet hodet og så inn i hennes
øyne.
De var mørke og skinnende og merkelige, livet vill ved kilden stirre inn i hans
liv, fremmed for ham, men likevel møte ham, og han stakk hodet ned på halsen, redd.
Hva var hun?
En sterk, rar, vill liv, som pustet med hans i mørket gjennom denne timen.
Det var alt så mye større enn seg selv at han var lavmælt.
De hadde møttes, og inngår i deres møte den stakk av manifolden gress stengler, den
gråte av peewit, hjulet av stjernene. Når de stod opp de så andre elskere
stjele ned det motsatte hekken.
Det virket naturlig at de var der, natten inneholdt dem.
Og etter en slik kveld de begge var veldig stille, har kjent immensity av
lidenskap.
De følte seg liten, halv-redd, barnslig og undring, som Adam og Eva da de tapte
sin uskyld, og innså prakt av kraften som drev dem
ut av Paradise og over den store kvelden og den store dagen for menneskeheten.
Det var for hver av dem en innvielse og en tilfredsstillelse.
Å kjenne sin egen ubetydelighet, å kjenne de enorme levende flommen som bragte dem
alltid ga dem hvile i seg selv.
Hvis så stor en fantastisk kraft kan overvelde dem, identifisere dem helt
med seg selv, slik at de visste at de var bare korn i den enorme lempe at
løftet hvert gresstrå sin lille høyde,
og hvert tre, og levende ting, så hvorfor bekymre seg?
De kunne la seg bli båret av livet, og de følte en slags fred hver i
den andre.
Det var en bekreftelse som de hadde hatt sammen.
Ingenting kunne oppheve det, ingenting kunne ta det bort, det var nesten sin tro på
livet.
Men Clara var ikke fornøyd. Noe stort var der, visste hun;
noe stort omsluttet henne. Men det gjorde ikke holde henne.
Om morgenen var det ikke det samme.
De hadde kjent, men hun kunne ikke holde øyeblikket.
Hun ville ha det igjen, hun ville ha noe permanent.
Hun hadde ikke realisert fullt ut.
Hun trodde det var han som hun ville. Han var ikke trygt for henne.
Det som hadde vært mellom dem kan aldri bli igjen, han kunne forlate henne.
Hun hadde ikke fått ham, hun var ikke fornøyd.
Hun hadde vært der, men hun hadde ikke grepet - den noe - hun visste ikke hva -
som hun var gal å ha.
>
KAPITTEL XIII Del 2 Baxter Dawes
Om morgenen hadde han stor ro, og var glad i seg selv.
Det virket nesten som om han hadde kjent dåpen av brann i lidenskap, og den forlot ham
i ro.
Men det var ikke Clara. Det var noe som skjedde på grunn av
henne, men det var ikke henne. De var knapt noen nærmere hverandre.
Det var som om de hadde vært blind agenter for en stor hær.
Da hun så ham den dagen på fabrikken hennes hjerte smeltet som en dråpe av ild.
Det var hans kropp, brynene.
Slipp av ild vokste mer intense i brystet hennes, hun må holde ham.
Men han, veldig stille, veldig dempet denne morgenen, gikk på å gi sin instruksjon.
Hun fulgte ham inn i den mørke, stygge kjeller, og løftet armene mot ham.
Han kysset henne, og intensiteten av lidenskap begynte å brenne ham igjen.
Noen var på døren.
Han løp ovenpå, hun kom tilbake til rommet sitt, flytting som i en transe.
Etter at brannen sakte gikk ned. Han følte seg mer og mer at hans erfaring
hadde vært upersonlig, og ikke Clara.
Han elsket henne. Det var en stor ømhet, som etter en
sterke følelser de hadde kjent hverandre, men det var ikke hun som kunne holde sin sjel
stødig.
Han hadde ønsket at hun skulle være noe hun ikke kunne.
Og hun var gal med ønske om ham. Hun kunne ikke se ham uten å berøre ham.
I fabrikken, som han snakket med henne om Spiral slange, løp hun hånden hemmelighet
langs sin side.
Hun fulgte ham ut i kjelleren for en rask kyss, hennes øyne, alltid mute og
lengsel, full av uhemmet lidenskap, holdt hun fast på sitt.
Han var redd for henne, så hun burde også skamløst gi seg bort før
andre jenter. Hun alltid ventet på ham på middag
for ham å omfavne henne før hun gikk.
Han følte som om hun var hjelpeløs, nesten en byrde for ham, og det irriterte ham.
"Men hva gjør du alltid ønsker å være kyssing og omfavner for?" Sa han.
«Visst finnes det en tid for alt."
Hun så opp på ham, og hater kom inn i øynene hennes.
"DO Jeg ønsker alltid å være kysse deg?" Sa hun.
"Alltid, selv om jeg kommer til å spørre deg om arbeidet.
Jeg ønsker ikke noe å gjøre med kjærlighet når jeg er på jobb.
Arbeid arbeid - "
"Og hva er kjærlighet?" Spurte hun. "Har det å ha spesielle timer?"
"Ja,. Out av arbeidstid" "Og vil du regulere det i henhold til Mr.
Jordans stengetid? "
"Ja, og i henhold til frihet fra virksomheten av noe slag."
"Det er bare å eksistere i fritiden?" "Det er alt, og ikke alltid så - ikke
kysse slags kjærlighet. "
"Og det er alt du tenker på det?" "Det er ganske nok."
"Jeg er glad du tror det."
Og hun var kald mot ham for noen tid - hun hatet ham, og mens hun var kald og
foraktelig, var han urolig til hun hadde tilgitt ham igjen.
Men da de startet på ny at de ikke var noe nærmere.
Han holdt henne fordi han aldri fornøyd henne. På våren gikk de sammen til
sjøsiden.
De hadde rom til en liten hytte i nærheten Theddlethorpe, og levde som mann og kone.
Mrs. Radford noen ganger gikk med dem.
Det ble kjent i Nottingham at Paulus Morel og fru Dawes skulle sammen, men som
ingenting var veldig tydelig, og Clara alltid en ensom person, og han virket så enkelt
og uskyldig, gjorde det ikke gjøre så mye forskjell.
Han elsket Lincolnshire kysten, og hun elsket havet.
Tidlig om morgenen ofte de gikk ut sammen for å bade.
Den grå av daggry, helt, øde delene av fenland slått med vinter,
sjø-enger rang med herbage, var sterk nok til å glede hans sjel.
Da de gikk videre til landevei fra sine planke bro, og så rundt på
endeløse monotoni av nivåer, landet litt mørkere enn himmelen, havet
høres lite utover Sandhills, hans
hjerte fylt sterke med feiende nådeløshet av livet.
Hun elsket ham da. Han var ensom og sterk, og øynene hans
hadde et vakkert lys.
De skalv med kulde, så han kjørte henne ned veien til det grønne gresset broen.
Hun kunne kjøre godt. Hennes farge snart kom, halsen var naken,
øynene hennes skinte.
Han elsket henne for å være så luksuriøst tung, og likevel så rask.
Selv var lys, hun gikk med en vakker rush.
De vokste varm, og gikk hånd i hånd.
En flush kom inn i himmelen, WAN månen, halvveis ned i vest, sank inn
ubetydelighet.
På den skyggefulle land ting begynte å ta liv, ble planter med store blader
distinkte. De kom gjennom et pass i den store, kalde
Sandhills på stranden.
Den lange sløsing med fjæra legger stønn under soloppgang og havet, havet var en
flat mørk stripe med en hvit kant. Over dyster havet himmelen vokste rødt.
Raskt brannen spredte seg blant skyene og spredte dem.
Crimson brent til oransje, orange til kjedelig gull, og i en gyllen glitter solen kom
opp, dribbling fierily over bølgene i små sprut, som om noen hadde gått
langs og lyset hadde sølt fra bøtta henne som hun gikk.
Dønningene løp nedover kysten i lange, hes strøk.
Tiny måker, som flekker av spray, trillet over linjen av surf.
Deres gråt virket større enn de.
Langt kysten nådd ut, og smeltet inn i morgen, tussocky Sandhills
syntes å synke til et nivå med stranden. Mablethorpe var liten på høyre sine.
De hadde bare plass til alt dette nivået kysten, havet, og den kommende sola,
svak støy i vannene, den skarpe gråt av måkene.
De hadde en varm hule i Sandhills der vinden ikke kom.
Han ble stående og se ut mot havet. "Det er veldig fint," sa han.
"Nå får ikke sentimental," sa hun.
Det irriterte henne å se ham stå speider utover havet, som en ensom og poetisk
person. Han lo.
Hun fort avkledd.
"Det er noen fine bølger i morges," sa hun triumferende.
Hun var en bedre svømmer enn han, han stod idly se henne.
"Er du ikke komme?" Sa hun.
"I et øyeblikk,» svarte han. Hun var hvit og fløyel flådd, med
tunge skuldre. Litt vind, som kommer fra havet, blåste
over kroppen hennes og rusket henne i håret.
Morgenen var av en nydelig krystallklare gull farge.
Slør av skygge syntes å være drivende bort på nord og sør.
Clara sto krymper litt fra berøring av vinden, vri håret.
Sjø-gress steg bak den hvite strippet kvinnen.
Hun kastet et blikk på havet, så på ham.
Han så på henne med mørke øyne som hun elsket og kunne ikke forstå.
Hun klemte brystene hennes mellom armene, cringing, ler:
"Oo, vil det bli så kaldt!" Sa hun.
Han bøyde seg fram og kysset henne, holdt henne plutselig nært, og kysset henne igjen.
Hun sto og ventet. Han så inn i øynene hennes, deretter bort på
bleke sand.
"Go, da!" Sa han stille. Hun kastet armene rundt halsen hans, trakk ham
mot henne, kysset ham lidenskapelig, og gikk, og sa:
"Men vil du komme inn?"
"I et øyeblikk." Hun gikk plodding tungt over sand
som var myk som fløyel. Han, på Sandhills, så den store
blek kysten innhylle henne.
Hun vokste mindre, mistet andel, virket bare som en stor hvit fugl sliter
fremover.
"Ikke mye mer enn et stort hvitt småstein på stranda, ikke mye mer enn en blodpropp av
skum blir blåst og rullet over sanden, "sa han til seg selv.
Hun syntes å bevege seg svært langsomt over enorme klingende land.
Som han så, mistet han henne. Hun ble blendet ute av syne ved
solskinn.
Igjen han så henne, de enkleste hvit flekk beveger mot den hvite, mumlende sjø-
kant. "Se hvor lite hun er!" Sa han til
selv.
"Hun er tapt som et sandkorn på stranden - bare en konsentrert fnugg blåst
langs, en liten hvit skum-bubble, nesten ingenting blant morgenen.
Hvorfor absorberer hun meg? "
Morgenen var helt uforstyrret: hun var borte i vannet.
Far og brede stranden, Sandhills med sine blå marrain, den skinnende vannet,
glødet sammen i enorme, ubrutt ensomhet.
"Hva er hun, tross alt?" Sa han til seg selv.
"Her er seacoast morgen, stor og varig og vakkert, det er hun,
fretting, alltid misfornøyd, og midlertidige som en boble av skum.
Hva betyr hun til meg, tross alt?
Hun representerer noe, som en boble av skum representerer havet.
Men hva er hun? Det er ikke henne jeg bryr meg for. "
Så skremt av sine egne ubevisste tanker, virket som å snakke så
tydelig at alle formiddagen kunne høre, avkledd han og løp fort nedover
sand.
Hun ser for ham. Hennes arm blinket opp til ham, hevet hun på en
bølgen, avtok, skuldrene i en pool av flytende sølv.
Han hoppet gjennom brenningene, og i et øyeblikk hennes hånd på skulderen hans.
Han var en dårlig svømmer, og kunne ikke bo lenge i vannet.
Hun spilte rundt ham i triumf, sportslig med sin overlegenhet, som han unte
henne. Solen sto dypt og fint på
vann.
De lo i sjøen for et minutt eller to, deretter kjørte hverandre tilbake til
Sandhills.
Da de var tørking selv, pesende tungt, så han henne le,
andpusten ansiktet hennes lyse skuldrene, brystene som svaiet og gjorde ham skremt
som hun smurte dem, og han tenkte igjen:
"Men hun er fantastisk, og enda større enn om morgenen og havet.
Er hun -? Er hun - "
Hun ser hans mørke øynene festet på henne, brøt ut fra hennes tørking med en latter.
"Hva ser du på?" Sa hun. "Du," svarte han og ler.
Øynene hennes møtte hans, og i et øyeblikk var han kysset hennes hvite "Gås-fleshed" skulder,
og tenke: "Hva er hun?
Hva er hun? "
Hun elsket ham i morgen. Det var noe frittliggende, hard, og
elementære om hans kyss da, som om han bare var bevisst sin egen vilje, ikke i
minst av henne og ønsker ham.
Senere på dagen gikk han ut skissering. "Du," sa han til henne: «gå med moren din
til Sutton. Jeg er så kjedelig. "
Hun sto og så på ham.
Han visste hun ville komme med ham, men han foretrakk å være alene.
Hun gjorde ham føle fengslet da hun var der, som om han ikke kunne få en gratis dyp
åndedrag, som om det var noe på toppen av ham.
Hun følte hans ønske om å være fri for henne.
På kvelden kom han tilbake til henne. De gikk ned i fjæra i mørket,
Deretter ble sittende en stund i ly av Sandhills.
"Det virker," sa hun, da de stirret over det mørke havet, der ingen lys var
å bli sett - "det virket som om du bare elsket meg om natten - som om du ikke elsker meg i
på dagtid. "
Han løp den kalde sand gjennom fingrene, dårlig samvittighet under anklagen.
"Kvelden er fri til deg," svarte han. "I dag vil jeg være med meg selv."
"Men hvorfor?" Sa hun.
"Hvorfor, selv nå, når vi er på denne korte ferien?"
"Jeg vet ikke. Kjærlighet-making kveler meg på dagtid. "
"Men det trenger ikke være alltid elskov," sa hun.
"Det alltid er," svarte han, "når du og jeg er sammen."
Hun satte følelsen veldig bitter.
"Har du noen gang ønsker å gifte deg med meg?" Spurte han nysgjerrig.
"Har du meg?" Svarte hun. "Ja, ja, jeg skulle gjerne oss å ha
barn, "svarte han sakte.
Hun satt med hodet bøyd, fingering sanden.
"Men du egentlig ikke ønsker en skilsmisse fra Baxter, gjør du?" Sa han.
Det var noen minutter før hun svarte.
"Nei," sa hun, meget bevisst, "jeg tror ikke jeg gjør."
"Hvorfor?" "Jeg vet ikke."
"Føler du deg som om du tilhørte ham?"
"Nei, jeg tror ikke det." "Hva så"?
"Jeg tror han tilhører meg,» svarte hun.
Han var stille i noen minutter, lytte til vinden blåser over den hese, mørke
sjø. "Og du aldri egentlig ment å tilhøre
ME? "Sa han.
"Ja, hører jeg deg," svarte hun. "Nei," sa han, "fordi du ikke ønsker å
være skilt. "
Det var en knute de ikke kunne løse, så de forlot det, tok det de kunne få, og hva
de kunne ikke oppnå de ignorert. "Jeg anser dere behandlet Baxter rottenly"
Han sa en annen gang.
Han halvt forventet Clara å svare ham, som hans mor ville: "Du vurdere din egen
saker, og ikke vet så mye om andres. "
Men hun tok ham på alvor, nesten til sin egen overraskelse.
"Hvorfor?" Sa hun.
"Jeg antar du trodde han var en liljekonvall, og slik at du satte ham i en
passende pott, og stelte ham etter.
Du har gjort opp tankene dine han var en liljekonvall og det var ingen god han var en ku-
pastinakk. Du ville ikke ha det. "
"Jeg sikkert aldri trodd ham en liljekonvall."
"Du trodde ham noe han ikke var. Det er bare hva en kvinne er.
Hun tror hun vet hva som er bra for en mann, og hun kommer til å se han får den, og ingen
Uansett om han er sulten, kan han sitte og plystre for hva han trenger, mens hun har
ham og gir ham hva som er bra for ham. "
"Og hva gjør du?" Spurte hun. "Jeg tenker hva tune jeg skal plystre"
han lo.
Og i stedet for boksing ørene, betraktet hun ham på alvor.
"Du tror jeg vil gi dere hva som er bra for deg?" Spurte hun.
"Jeg håper det, men kjærligheten skal gi en følelse av frihet, ikke fengsel.
Miriam fikk meg til å føle seg bundet opp som et esel til en stake.
Jeg må mate på lapp henne, og ingen andre steder.
Det er kvalmende! "" Og skulle du la en kvinne gjør som hun
liker "" Ja,? jeg se at hun liker å elske meg.
Hvis hun doesnt - vel, jeg tror ikke holde henne ".
"Hvis du var så fantastisk som du sier -" svarte Clara.
"Jeg skal være den vidunder er jeg," han lo. Det var en stillhet der de hatet
hverandre, selv om de lo.
"Love'sa hund i en krybbe," sa han. "Og hvem av oss er hunden?" Spurte hun.
"Jaja, du, selvfølgelig." Så det gikk på en kamp mellom dem.
Hun visste at hun aldri helt hadde ham.
Noen deler, store og vitale i ham, hadde hun ingen tak over; heller ikke hun noen gang prøve å få det,
eller selv å innse hva det var. Og han visste på noen måte at hun holdt
selv fortsatt som fru Dawes.
Hun ikke elsker Dawes, aldri hadde elsket ham, men hun trodde han elsket henne, på
minst avhengig av henne. Hun følte en viss sikkerhet om ham som
hun aldri følte seg med Paul Morel.
Hennes lidenskap for den unge mannen hadde fylt hennes sjel, gitt henne en viss tilfredsstillelse,
lettet henne om hennes selv-mistillit, hennes tvil. Uansett hva annet hun var, var hun innvendig
sikret.
Det var nesten som om hun hadde fått seg, og stod nå tydelig og fullstendig.
Hun hadde fått sin bekreftelse, men hun aldri trodd at livet hennes tilhørte
Paul Morel, eller hans til henne.
De ville skille til slutt, og resten av livet hennes ville være et verke etter
ham. Men i alle fall, visste hun nå, var hun sikker på at
av seg selv.
Og det samme kan nesten sies om ham. Sammen hadde de fått dåp
liv, hver gjennom den andre, men nå deres oppdrag var atskilt.
Der han ønsket å gå hun ikke kunne komme med ham.
De ville ha til en del før eller senere.
Selv om de giftet seg, og var trofaste mot hverandre, enda han måtte forlate
henne gå alene, og hun ville bare ha å ivareta ham når han kom hjem.
Men det var ikke mulig.
Hver ønsket en kompis å gå side om side med. Clara hadde gått til å leve med sin mor på
Mapperley Plains. En kveld, da Paul og hun gikk
langs Woodborough Road, møtte de Dawes.
Morel visste noe om lageret av mannen nærmer seg, men han ble absorbert i
hans tenkning i øyeblikket, slik at bare hans kunstnerens blikk fulgte form av
fremmed.
Da han plutselig snudde til Clara med en latter, og legger hånden på skulderen hennes,
sa leende:
"Men vi vandrer side om side, og likevel er jeg i London krangle med en innbilt Ørpen, og
hvor er du? "I samme øyeblikk Dawes passert, nesten
rørende Morel.
Den unge mannen kastet et blikk, så de mørke brune øyne brenning, full av hat og likevel sliten.
«Hvem var det?" Spurte han om Clara. "Det var Baxter," svarte hun.
Paul tok hånden hans fra skuldrene hennes og kikket rundt, så han så igjen tydelig
mannens form som den nærmet seg ham.
Dawes fortsatt gikk oppreist, med sin fine skuldre kastet tilbake, og ansiktet løftet;
men det var en fordekt blikk i øynene som ga en inntrykk av at han prøvde
å komme ubemerket forbi hver person han møtte,
skotter mistenksomt å se hva de mente om ham.
Og hans hender syntes å være å ville skjule.
Han hadde på seg gamle klær, buksen ble revet på kneet, og lommetørkle bundet
runde halsen var skittent, men luen var fortsatt trassig over et øye.
Da hun så ham, følte Clara skyldig.
Det var en tretthet og fortvilelse på ansiktet hans som gjorde at hun hater ham, fordi det
såre henne. «Han ser lyssky," sa Paul.
Men merk av medlidenhet i stemmen hans bebreidet henne og gjorde henne til å føle hardt.
"Hans sanne commonness kommer ut," svarte hun.
"Hater du ham?" Spurte han.
"Du snakker," sa hun, "om den grusomhet av kvinner, ønsker jeg dere visste grusomhet av menn
i sine brute force. De bare vet ikke at kvinnen
eksisterer. "
"Ikke jeg?" Sa han. "Nei," svarte hun.
"Ikke vet jeg at du eksisterer?" "Om ME du vet ingenting," sa hun
bittert - "om meg!"
"Ikke mer enn Baxter visste?" Spurte han. "Kanskje ikke så mye."
Han følte seg forvirret og hjelpeløs, og sint.
Der gikk hun ukjent for ham, selv om de hadde vært gjennom en slik opplevelse
sammen. "Men du kjenner meg ganske godt," sa han.
Hun svarte ikke.
"Visste du Baxter så godt du kjenner meg?" Spurte han.
"Han ville ikke la meg," sa hun. "Og jeg har latt dere kjenner meg?"
"Det er hva menn ikke vil la deg gjøre.
De vil ikke la deg komme veldig nær dem, "sa hun.
»? Og har jeg ikke lar deg" "Ja," svarte hun sakte, "men du har
aldri komme nær meg.
Du kan ikke komme ut av deg selv, kan du ikke. Baxter kunne gjøre det bedre enn deg. "
Han gikk på grublet. Han var sint på henne for foretrakk Baxter
til ham.
"Du begynner å verdsette Baxter nå du ikke har fått ham," sa han.
"Nei, jeg kan bare se hvor han var annerledes enn deg."
Men han følte hun hadde et nag mot ham.
En kveld, da de kom hjem over jordene, startled hun ham ved å spørre:
"Tror du det er verdt det - det - sex del?"
"Det å elske, selv?"
? "Ja,? Det er verdt noe til deg" "Men hvordan kan du skille det" sa han.
"Det er kulminasjonen av alt. Alle våre intimitet kulminerer da. "
"Ikke for meg," sa hun.
Han var taus. Et glimt av hat for henne kom opp.
Tross alt var hun misfornøyd med ham, selv der, hvor han trodde de oppfylt
hverandre.
Men han trodde henne også implisitt. "Jeg føler", fortsatte hun sakte, "som om jeg
hadde ikke fått deg, som om alt du ikke var der, og som om det var ikke meg du var
tar - "
"Hvem da?" "Something bare for deg selv.
Det har vært fint, slik at jeg tør tenke på det.
Men er det meg du vil, eller er det det? "
Han igjen følte seg skyldig. Har han la Clara ut av telling, og ta
bare kvinner? Men han trodde det var en splittet hår.
"Da jeg hadde Baxter, faktisk hadde ham, så jeg følte som om jeg hadde alt av ham," hun
sa. "Og det var bedre?" Spurte han.
"Ja, ja, det var mer helhet.
Jeg sier ikke at du ikke har gitt meg mer enn han noen gang ga meg. "
"Eller kan gi deg." "Ja, kanskje, men du har aldri gitt meg
selv. "
Han strikket hans brynene sint. "Hvis jeg begynner å elske deg," sa han,
"Jeg bare gå som et blad ned i vinden." "Og la meg ut av telling," sa hun.
"Og så er det ingenting for deg?" Spurte han, nesten stiv med ergrelse.
"Det er noe, og noen ganger du har båret meg bort - en gang - jeg vet - og - jeg
ærbødighet deg for det - men - "
"Ikke", men "meg", sa han, kysse henne raskt, som en ild løp gjennom ham.
Hun sendt, og var stille. Det var sant som han sa.
Som regel, når han begynte elskov, var følelsene sterke nok til å bære med seg
alt - grunn, soul, blod - i et stort sveip, som Trent bærer kroppslige sin
back-swirls og intertwinings, lydløst.
Gradvis litt kritikk, den lille sensasjonen var tapt, mente også gikk,
alt båret med seg i en flom. Han ble, ikke en mann med et sinn, men en
stor instinkt.
Hans hender var som skapninger, levende, hans lemmer, kroppen hans, var alle liv og
bevissthet, underlagt noen vilje hans, men bor i selv.
Akkurat som han var, så det virket energisk, wintry stjerner var sterk også med livet.
Han og de slo med samme puls av ild, og den samme gleden av styrke som
holdt bregnene-frond stiv nær øynene hans holdt sin egen kropp fast.
Det var som om han, og stjernene, og de mørke herbage, og Clara ble slikket opp i
en enorm tunge av flammer, som rev fremover og oppover.
Alt styrtet sammen i levende ved siden av ham, alt var stille, perfekt i
selv, sammen med ham.
Dette fantastiske stillhet i hver ting i seg selv, mens den ble båret sammen i en
svært ekstase av å leve, virket det høyeste punktet av lykksalighet.
Og Clara visste at dette holdt ham til henne, så hun stolte helt til lidenskapen.
Det imidlertid sviktet henne veldig ofte. De gjorde ikke ofte kommer igjen høyden
av det én gang når peewits hadde ringt.
Gradvis litt mekaniske krefter bortskjemte sin kjærlige, eller når de hadde strålende
øyeblikkene, de hadde dem separat, og ikke så tilfredsstillende.
Så ofte han syntes bare å kjøre videre alene, ofte de innså det hadde vært en
svikt, ikke hva de hadde ønsket. Han forlot henne, vel vitende om at kvelden hadde bare
laget en liten delt mellom dem.
Sin kjærlige vokste mer mekanisk, uten den vidunderlige glamour.
Gradvis begynte de å introdusere nyheter for å få tilbake noe av følelsen
av tilfredshet.
De ville være svært nær, nesten farlig nær til elven, slik at det svarte vannet
løp ikke langt fra ansiktet hans, og det ga litt spenning, eller de elsket noen ganger i en
liten hule under gjerdet av banen
hvor folk gikk forbi og til, på kanten av byen, og de hørte
fotspor kommer, nesten følte vibrasjonen av slitebanen, og de hørte hva
forbipasserende sa - merkelig liten ting som aldri var ment å bli hørt.
Og etterpå hver av dem var ganske skamfull, og disse tingene førte til en avstand
mellom to av dem.
Han begynte å forakte henne litt, som om hun hadde fortjent det!
En natt han forlot henne for å gå til Daybrook Station over jordene.
Det var veldig mørkt, med et forsøk på snø, men våren var så langt avansert.
Morel hadde ikke mye tid, han stupte fremover.
Byen slutter nesten brått på kanten av en bratt hule, der husene med
sine gule lysene stå opp mot mørket.
Han gikk over overganger, og falt raskt inn i hule av feltene.
Under frukthagen en varm vinduet skinte i Swineshead Farm.
Paul kikket rundt.
Bak sto husene på randen av dip, svart mot himmelen, som ville
beist grell nysgjerrig med gule øyne ned i mørket.
Det var den byen som virket vill og klossete, stirrende på skyene på baksiden
av ham. Noen skapning rørt under piletrærne av
gården dammen.
Det var for mørkt til å skille noe. Han var nær opp til neste stil før han
så en mørk form lente seg mot det. Mannen flyttet til side.
"God kveld," sa han.
"God kveld!" Morel svarte, ikke merke.
"Paul Morel?" Sa mannen. Så han visste at det var Dawes.
Mannen stoppet hans vei.
"Jeg har yer, har jeg?" Sa han klønete. "Jeg skal savne mitt tog," sa Paul.
Han kunne ikke se noe av Dawes ansikt. Mannens tenner virket å klapre som han
snakket.
"Du kommer til å få det fra meg nå," sier Dawes.
Morel forsøkte å bevege seg fremover, og den andre mannen steppet inn foran ham.
"Er yer Goin 'å ta det topplaget av," sa han, "eller er du Goin' å ligge til
det? "Paulus var redd mannen var gal.
«Men,» sa han, "Jeg vet ikke hvordan man skal slåss."
"All right, da," svarte Dawes, og før den yngre mannen visste hvor han var,
han var svimlende bakover fra et slag over ansiktet.
Hele natten gikk svart.
Han rev av seg yttertøyet og frakk, unnvike et slag, og kastet klærne enn Dawes.
Sistnevnte sverget brutalt. Morel, i skjorteermene, var nå våken
og rasende.
Han følte hele kroppen unsheath seg som en klo.
Han kunne ikke slåss, så han ville bruke sin kløkt.
Den andre mannen ble mer tydelig for ham, han kunne se spesielt skjorte-brystet.
Dawes snublet enn Paulus 'strøk, så kom styrtende fram.
Den unge mannens munn blødde.
Det var den andre mannens munn han var døende å få på, og ønske var pine i
sin styrke.
Han gikk raskt gjennom stil, og som Dawes kom gjennom etter ham, som
et glimt han fikk et slag i over den andres munn.
Han skalv av glede.
Dawes avansert sakte, spytting. Paulus var redd, han flyttet rundt for å komme til
i stil igjen.
Plutselig, fra out of nowhere, kom et stort slag mot øret hans, sendte ham falle
hjelpeløs bakover.
Han hørte Dawes er tungt pesende, som et vilt dyr er, så kom det et spark på kneet,
gi ham en slik dødskamp at han reiste seg, og ganske blind, hoppet rent under hans fiendes
vakt.
Han følte seg slag og spark, men de gjorde ikke vondt.
Han hang på den større mannen som en villkatt, til sist Dawes falt med et brak,
miste sin tilstedeværelse i sinnet.
Paulus gikk ned med ham.
Pure instinkt tok hendene til mannens hals, og før Dawes, i raseri og
dødsangst, kunne skiftenøkkel ham fri, hadde han fått knyttnevene vridd i skjerfet og hans
knoker gravde i halsen av den andre mannen.
Han var en ren instinkt, uten grunn eller følelse.
Kroppen hans, hardt og fantastisk i seg selv, kløyvde mot sliter kroppen av
annen mann, ikke en muskel i ham avslappet. Han var helt bevisstløs, hadde bare kroppen hans
påtatt seg å drepe denne andre mannen.
For selv hadde han verken føler eller grunn.
Han lå presset hardt mot motstanderen sin, kroppen justerer seg selv til en ren
Formålet med choking den andre mannen, motstand akkurat i riktig øyeblikk, med nøyaktig
riktig mengde av styrke, kamp
av de andre, stille, forsett, uforanderlig, gradvis å trykke på knoker dypere,
følelse kampene på andre kroppsdeler blir villere og mer frenetisk.
Strammere og strammere vokste hans kropp, som en skrue som er gradvis økende i
trykket, til noe pauser. Så plutselig han avslappet, full av undring
og misgiving.
Dawes hadde vært ettergivende. Morel følte kroppen hans flamme med smerter, som han
skjønte hva han gjorde, han var forvirret.
Dawes er kamper plutselig fornyet seg i et rasende krampe.
Paulus 'hender var revet, revet ut av skjerf som de ble knyttet, og han
ble kastet bort, hjelpeløs.
Han hørte den skrekkelige lyden av andres gisping, men han lå lamslått, deretter kan fortsatt
omtumlet, følte han blåser av den andres føtter, og mistet bevisstheten.
Dawes, gryntende med smerter som et dyr, var sparker nedbrutt kropp rival hans.
Plutselig fløyte av toget skrek to feltene unna.
Han snudde seg og stirret mistenkelig.
Hva kom? Han så lysene av toget trekke tvers
hans visjon. Det virket for ham mennesker nærmet seg.
Han gjorde seg tvers over feltet til Nottingham, og uklart i hans bevissthet
som han gikk, følte han på foten hans stedet der hans boot hadde slått mot en av
gutten ben.
Den knock syntes å re-ekko inni ham, han skyndte seg å komme vekk fra den.
Morel gradvis kom til seg selv. Han visste hvor han var og hva som hadde skjedd,
men han ønsket ikke å flytte.
Han lå stille, med små biter av snø kiling ansiktet hans.
Det var hyggelig å ligge helt, helt stille. Tiden gikk.
Det var biter av snøen som holdt rousing ham når han ikke ønsker å bli vekket.
Endelig sin vilje klikket til handling. "Jeg må ikke ligge her," sa han, "det er
dumt. "
Men fremdeles han ikke bevege seg. "Jeg sa at jeg skulle stå opp,» han
gjentas. "Hvorfor jeg ikke?"
Og likevel var det litt tid før han hadde nok trukket seg sammen til
røres, da han etter hvert reiste seg. Pain gjorde ham syk og omtåket, men hjernen hans
var klar.
Opprulling, famlet han for hans strøk og fikk dem på, å knappe hans frakk opp til hans
ører. Det var en tid før han fant sin cap.
Han visste ikke om hans ansikt var fortsatt blødning.
Walking blindt, hvert skritt gjør ham syk med smerter, gikk han tilbake til dammen og
vasket ansiktet og hendene.
Det iskalde vannet vondt, men hjalp til med å bringe ham tilbake til seg selv.
Han krabbet tilbake opp bakken til trikken.
Han ønsket å komme til sin mor - han må komme til sin mor - som var hans blind
intensjon. Han dekket ansiktet så mye som han kunne,
og kjempet sykelig langs.
Stadig bakken syntes å falle bort fra ham mens han gikk, og han følte seg
slippe med en kvalmende følelse i rommet, så, som et mareritt, fikk han gjennom
med reisen hjem.
>
KAPITTEL XIII Del 3 BAXTER Dawes
Alle var i seng. Han så på seg selv.
Ansiktet var misfarget og smurt med blod, nesten som en død manns ansikt.
Han vasket det, og gikk til sengs.
Natten gikk i delirium. Om morgenen fant han sin mor leter
på ham. Hennes blå øyne - de var alt han ønsket å
se.
Hun var der, han var i hennes hender. "Det er ikke mye, mor," sa han.
"Det var Baxter Dawes." "Fortell meg hvor det gjør vondt du," sa hun
stille.
"Jeg vet ikke - min skulder. Si det var en sykkel ulykke, mor. "
Han kunne ikke bevege armen. I dag Minnie, den lille tjener, kom
ovenpå med litt te.
"Din mors nesten skremte meg ut av min vettet - besvimt unna," sa hun.
Han følte han ikke kunne bære det. Hans mor pleiet ham, han fortalte henne om
det.
"Og nå har jeg burde ha gjort med dem alle," sa hun stille.
"Jeg vil, mor." Hun dekket ham opp.
"Og ikke tenk på det," sa hun - "bare prøve å gå i dvale.
Legen vil ikke være her til elleve. "Han hadde en dislocated skulder, og
andre dagen akutt bronkitt satt i.
Hans mor var blek som døden nå, og veldig tynn.
Hun ville sitte og se på ham, så bort i verdensrommet.
Det var noe mellom dem som verken våget nevne.
Clara kom for å se ham. Etterpå sa han til sin mor:
"Hun gjør meg trøtt, mor."
"Ja, jeg skulle ønske hun ikke ville komme," Mrs. Morel svarte.
En annen dag Miriam kom, men hun virket nesten som en fremmed for ham.
"Du vet, jeg bryr meg ikke om dem, mor," sa han.
"Jeg er redd du ikke, min sønn,» svarte hun trist.
Den ble gitt ut overalt at det var en sykkel ulykke.
Snart var han i stand til å gå på jobb igjen, men nå var det en konstant sykdom og
gnager på hjertet hans.
Han gikk til Clara, men det virket som det var ingen der.
Han kunne ikke arbeide. Han og moren syntes nesten å unngå
hverandre.
Det var noen hemmelighet mellom dem som de ikke kunne bære.
Han var ikke klar over det.
Han visste bare at hans liv var ubalansert, som om det skulle knuse
i biter. Clara visste ikke hva som var på ferde med
ham.
Hun skjønte at han virket uvitende om henne. Selv når han kom til henne han virket uvitende
av henne, alltid han var et annet sted. Hun følte hun tviholdt for ham, og han
var et annet sted.
Den torturerte henne, og så hun torturerte ham. For en måned av gangen holdt hun ham på armlengdes
lengde. Han nærmest hatet henne, og ble kjørt til henne
på tross av seg selv.
Han gikk stort sett inn i selskapet av menn, var alltid på George eller The White Horse.
Hans mor var syk, fjernt, stille, skyggefull.
Han var livredd for noe, han torde ikke se på henne.
Øynene hennes syntes å vokse mørkere, ansiktet mer waxen; fortsatt hun dro om på henne
arbeidet.
I pinsen sa han at han ville dra til Blackpool for fire dager med sin venn
Newton. Sistnevnte var et stort, lystig kar, med et
trykk på bounder om ham.
Paulus sa moren må dra til Sheffield for å bo en uke med Annie, som bodde der.
Kanskje endringen ville gjøre henne godt. Fru Morel var å delta på en kvinnes lege
i Nottingham.
Han sa at hennes hjerte og hennes fordøyelsen var galt.
Hun samtykket til å gå til Sheffield, selv om hun ikke ville, men nå er hun ville gjøre
alt sønnen hennes ønsket av henne.
Paulus sa at han ville komme til henne på den femte dagen, og bo også i Sheffield till
ferien var oppe. Det ble avtalt.
De to unge mennene dro lystig for Blackpool.
Fru Morel var ganske livlig som Paul kysset henne og forlot henne.
Gang ved stasjonen, glemte han alt.
Fire dager var klare - ikke en angst, ikke en tanke.
De to unge mennene slett hygget seg.
Paulus var som en annen mann.
Ingen av seg selv igjen - ingen Clara, ingen Miriam, ingen mor som ergre ham.
Han skrev til dem alle, og lange brev til sin mor, men de var lystig brev
som gjorde henne til å le.
Han hadde en god tid, som unge gutter vil på et sted som Blackpool.
Og under det hele var en skygge for henne. Paul var veldig gay, opphisset ved tanken
for å bo med sin mor i Sheffield.
Newton var å tilbringe dagen med dem. Deres toget var forsinket.
Spøker, ler, med sine rør mellom tennene, svingte de unge mennene sine poser
videre til trikk-bilen.
Paulus hadde kjøpt sin mor en liten snipp av ekte blonder at han ønsket å se henne
slitasje, slik at han kunne erte henne om det. Annie bodde i et fint hus, og hadde en
liten hushjelp.
Paul løp lystig opp trappen. Han ventet moren ler i
hall, men det var Annie som åpnet for ham. Hun virket fjernt for ham.
Han sto et sekund i forferdelse.
Annie la ham kysse henne på kinnet. "Er min mor syk?" Sa han.
"Ja, hun er ikke veldig bra. Ikke opprørt henne. "
"Er hun i senga?"
"Ja." Og så *** følelsen gikk over ham,
som om alt solskinnet hadde gått ut av ham, og det var skygge.
Han droppet posen og løp ovenpå.
Nølende, åpnet han døren. Moren satte seg opp i sengen, iført en
slåbrok av gammel rose farge.
Hun så på ham nesten som om hun skammet seg over seg selv, bedende til ham,
ydmyk. Han så Ashy se om henne.
"Mor!" Sa han.
"Jeg trodde du var aldri komme," svarte hun muntert.
Men han bare falt på kne ved sengen, og begravde ansiktet i
sengetøy, gråt i smerte, og sa:
"Mor - mor - mor" Hun strøk ham over håret sakte med henne tynne
hånd. "Ikke gråt," sa hun.
"Ikke gråt - det er ingenting."
Men han følte det som om hans blod ble smelting i gråt, og han skrek i redsel og
smerte. "Må få - gjør ikke gråte," moren vaklet.
Sakte hun strøk ham over håret.
Sjokkert ut av seg selv, ropte han, og tårene vondt i hver fiber av kroppen hans.
Plutselig stanset han, men han torde ikke løfte ansiktet ut av sengetøy.
"Du er sent.
Hvor har du vært? "Moren hans spurt. "Toget var forsinket," svarte han, dempet
i arket. "Ja, det miserable Central!
Er Newton komme? "
"Ja." "Jeg er sikker på at du må være sulten, og de har
holdt middag venter. "Med en skiftenøkkel han så opp på henne.
"Hva er det, mor?" Spurte han brutalt.
Hun avverget øynene da hun svarte: "Bare litt av en svulst, gutten min.
Du trenger ikke trøbbel. Det har vært der - det klump har - en lang
gang. "
Opp kom tårene igjen. Hans sinn var klar og hard, men kroppen hans
gråt. "Hvor?" Sa han.
Hun la hånden på hennes side.
"Her. Men du vet at de kan sweal en svulst unna. "
Han sto følelse ør og hjelpeløs, som et barn.
Han trodde kanskje det var som hun sa.
Ja, han beroliget selv det ble slik. Men alt mens hans blod og hans kropp
visste definitivt hva det var. Han satte seg på sengen, og tok henne i hånden.
Hun hadde aldri hatt, men den ene ringen - hennes bryllup-ring.
"Når ble du dårlig?" Spurte han. "Det var i går det begynte," svarte hun
underdanig.
"Smerter?" "Ja, men ikke mer enn jeg har ofte hatt på
hjem. Jeg tror Dr. Ansell er en alarmerende. "
"Du burde ikke ha reist alene," sa han, til seg selv enn til henne.
"Som om det hadde noe å gjøre med det!" Svarte hun fort.
De var stille en stund.
"Nå går du og ha middag," sa hun. "Du må være sulten."
"Har du hatt dine?" "Ja, en vakker eneste jeg hadde.
Annie er bra for meg. "
De snakket en liten stund, så gikk han ned trappen.
Han var veldig hvit og anstrengt. Newton satt i elendig sympati.
Etter middagen gikk han inn i scullery å hjelpe Annie å vaske opp.
Den lille piken hadde gått på et ærend. "Er det virkelig en svulst?" Spurte han.
Annie begynte å gråte igjen.
"Den smerten hun hadde i går - jeg har aldri sett noen lide like it" ropte hun.
"Leonard kjørte som en galning for Dr. Ansell, og da hun hadde fått til sengs hun sa til meg:
"Annie, se på dette klump på min side.
Jeg lurer på hva det er? Og det jeg så, og jeg tenkte jeg skulle
har falt. Paulus, så sant som jeg er her, det er en klump som
stor som min dobbelt knyttneve.
Jeg sa: 'Herregud, mor, når skjedde det?
Hvorfor, barn, sa hun, «det har vært der lenge.
Jeg trodde jeg skulle ha dødd, vår Paul, det gjorde jeg.
Hun har hatt disse smertene i flere måneder hjemme, og ingen ser etter henne. "
Tårene kom til øynene, så tørket plutselig.
"Men hun har deltatt legen i Nottingham - og hun har aldri fortalt meg," han
sa.
"Hvis jeg hadde vært hjemme," sa Annie, "Jeg skulle ha sett for meg selv."
Han følte seg som en mann som gikk i unrealities. På ettermiddagen dro han for å se legen.
Sistnevnte var en klok, elskelig mann.
"Men hva er det?" Sa han. Legen så på den unge mannen, så
strikket fingrene hans.
"Det kan være en stor svulst som har dannet seg i membranen," sa han sakte, "og
som vi kan være i stand til å gå unna. "" Kan du ikke operere? "spurte Paul.
"Ikke det," svarte legen.
"Er du sikker?" "GANSKE!"
Paul mediterte en stund. "Er du sikker på at det er en svulst?" Spurte han.
"Hvorfor gjorde Dr. Jameson i Nottingham aldri finne ut noe om det?
Hun har gått til ham i ukevis, og han behandlet henne for hjerte og dårlig. "
"Mrs. Morel aldri fortalte Dr. Jameson om klump, "sa legen.
"Og vet du det er en svulst?" "Nei, jeg er ikke sikker."
"Hva annet kan det være?
Du spurte min søster om det var kreft i familien.
Kan det være kreft? "" Jeg vet ikke. "
"Og hva skal du gjøre?"
"Jeg skulle gjerne en eksamen, med Dr. Jameson."
"Da har en." "Du må ordne det.
Hans gebyr ville ikke være mindre enn ti guineas å komme hit fra Nottingham. "
"Når ønsker du ham til å komme?" "Jeg vil kalle inn denne kvelden, og vi vil
snakke over. "
Paul gikk bort, biting seg i leppa. Hans mor kunne komme ned trappen for te,
sa legen. Sønnen hennes gikk opp for å hjelpe henne.
Hun hadde den gamle rose slåbrok at Leonard hadde gitt Annie, og med litt
farge i ansiktet, var ganske ung igjen. "Men du ser ganske pen i at" han
sa.
"Ja, de gjør meg så fint, jeg knapt kjenner meg selv," svarte hun.
Men da hun sto opp å gå, gikk farge.
Paul hjalp henne, halvt bærer henne.
På toppen av trappen var hun borte. Han løftet henne opp og bar henne raskt
downstairs, la henne på sofaen. Hun var lys og skrøpelig.
Ansiktet så ut som om hun var død, med blå lepper lukket stramt.
Øynene hennes åpnet - hennes blå, usvikelige øyne - og hun så på ham bønnfallende, nesten
ønsker ham til å tilgi henne.
Han holdt brandy til leppene, men munnen ville ikke åpne.
All den tid hun så ham kjærlig. Hun var bare synd på ham.
Tårene rant nedover ansiktet hans uten stans, men ikke en muskel flyttet.
Han var oppsatt på å få en litt brandy mellom leppene.
Snart var hun i stand til å svelge en teaspoonful.
Hun lå tilbake, så trett. Tårene fortsatte å kjøre nedover ansiktet hans.
"Men," hun pustet, "det vil gå av. Gråt ikke! "
"Jeg er ikke gjort," sa han.
Etter en stund ble hun bedre igjen. Han kneler ved siden av sofaen.
De så hverandre inn i øynene. "Jeg vil ikke du lage en problemer av det,"
sa hun.
"Nei, mor. Du må være ganske stille, og deretter
du får bedre snart. "
Men han var hvit på leppene, og deres øyne da de så på hverandre
forstått. Øynene hennes var så blå - en slik fantastisk
glem-meg-ikke blå!
Han følte seg hvis de bare hadde vært en annen farge han kunne ha båret det
bedre. Hans hjerte syntes å være ripping langsomt i
hans bryst.
Han knelte der, holder henne i hånden, og ingen sa noe.
Da Annie kom i. "Er du all right?" Mumlet hun engstelig
til sin mor.
"Selvfølgelig," sa fru Morel. Paul satte seg ned og fortalte henne om Blackpool.
Hun ble nysgjerrig.
En dag eller to etter gikk han for å se Dr. Jameson i Nottingham, å tilrettelegge for en
konsultasjon. Paulus hadde praktisk talt ingen penger i verden.
Men han kunne låne.
Hans mor hadde blitt brukt til å gå til offentlig høring på lørdag formiddag,
når hun kunne se legen for bare en symbolsk sum.
Hennes sønn gikk på samme dag.
Ventetiden-rommet var fullt av fattige kvinner, som satt tålmodig på en benk rundt
veggen. Paul tenkte på sin mor i hennes lille
svart drakt, sitter venter likeså.
Legen var sent. Kvinnene alle så ganske skremt.
Paul spurte sykepleier til stede om han kunne se legen straks han kom.
Det ble arrangert så.
Kvinnene sitter tålmodig runde veggene i rommet eyed den unge mannen merkelig.
Endelig legen kom. Han var omtrent førti, pen, brun-
flådd.
Hans kone hadde dødd, og han som hadde elsket henne, hadde spesialisert seg på kvinners plager.
Paulus sa hans navn og hans mor. Legen ville ikke huske.
"Number førtiseks M.," sa sykepleieren, og legen så opp saken i sin bok.
"Det er en stor klump som kan være en svulst," sa Paul.
"Men Dr. Ansell skulle skrive et brev til deg."
"Ah, ja!" Svarte doktoren, tegning brevet fra lommen.
Han var veldig vennlig, vennlige, opptatt, snill.
Han ville komme til Sheffield neste dag. "Hva er din far?" Spurte han.
"Han er en kull-gruvearbeider," svarte Paul. "Ikke veldig velstående, antar jeg?"
"Dette - Jeg ser etter dette," sa Paul.
"Og du?" Smilte legen. "Jeg er en kontorist i Jordans Appliance
Factory. "Legen smilte til ham.
"Er - for å gå til Sheffield" sa han, sette tuppen av fingrene sammen, og
smilende med øynene. "Åtte guineas?"
"Takk!" Sa Paul, rødme og stigende.
"Og du kommer i morgen?" "I morgen - søndag?
Ja! Kan du fortelle meg om hvilken tid det er et tog på ettermiddagen? "
"Det er et sentralt får inn ved 4-15."
"Og vil det være noen måte å komme opp til huset?
Skal jeg må gå? "Legen smilte.
"Det er trikken,» sa Paulus, "the Western Park trikken."
Legen noterte det. "Takk!" Sa han, og håndhilste.
Så Paulus dro på hjemmebane for å se sin far, som var igjen i ansvaret for Minnie.
Walter Morel begynte å bli veldig grått nå. Paul fant ham grave i hagen.
Han hadde skrevet ham et brev.
Han håndhilste med sin far. "Hei, sønn!
Tha har landet, da? "Sa faren. "Ja," svarte sønnen.
"Men jeg kommer tilbake i natt."
"Er ter, beguy!" Utbrøt collier. "En 'har ter spist owt?"
"Nei" "Det er akkurat som deg," sa Morel.
"Come dine veier i."
Faren var redd for omtale av sin kone.
De to gikk innendørs.
Paul spiste i taushet, hans far, med jordnær hender, og ermene rullet opp, satt i
lenestolen motsatte og så på ham. "Vel, er en" hvordan hun? "Spurte miner på
lengde, i en liten stemme.
"Hun kan sitte opp, hun kan fraktes ned til te," sa Paul.
"That'sa blessin '!" Utbrøt Morel. "Jeg håper vi s'll snart Havin 'whoam henne,
da.
En 'hva er det Nottingham doktoren sier? "" Han kommer i morgen til å ha en
undersøkelse av henne. "" Er han beguy!
That'sa ryddig Penny, jeg framtidsrettet '! "
"Åtte guineas." "Åtte guineas!" Gruvearbeideren snakket
åndeløst. "Vel, mun vi finner det fra et sted."
"Jeg kan betale det," sa Paul.
Det ble stille mellom dem for en tid.
"Hun sier hun håper på å få på alle høyre med Minnie," Paul sa.
"Ja, jeg er all right, et 'Jeg skulle ønske som hun var," svarte Morel.
"Men Minnie'sa god liten jente, velsigne 'er hjerte!"
Han satt og så trist.
"Jeg s'll må gå på halv tre," sa Paul.
"Det er trapse for deg, gutt! Åtte guineas!
En "når dost tror hun vil kunne komme så langt som dette?"
"Vi må se hva legene sier i morgen,» sa Paulus.
Morel sukket dypt.
Huset virket merkelig tomt, og Paul trodde faren så fortapt, forlatt,
og gamle. "Du får gå og se henne neste uke,
far, "sa han.
"Jeg håper hun vil være a-whoam innen den tid," sa Morel.
"Hvis hun ikke er," sier Paulus, "må du komme."
"Jeg dunno wheer jeg s'll finne th 'penger," sa Morel.
"Og jeg skal skrive til dere hva legen sier," sa Paul.
"Men tha skriver i 'en slik måte, jeg CANNA ma'e den ut," sa Morel.
"Vel, jeg skal skrive vanlig."
Det var ingen god be Morel å svare, for han kunne knapt gjøre mer enn å skrive sin
eget navn. Legen kom.
Leonard følte det hans plikt å møte ham med en drosje.
Undersøkelsen tok ikke lang tid. Annie, Arthur, Paul, og Leonard var
venter i stua spent.
Legene kom ned. Paul kikket på dem.
Han hadde aldri hatt noe håp, bortsett fra når han hadde bedratt selv.
"Det kan være en svulst, vi må vente og se," sier Dr. Jameson.
"Og hvis det er,» sa Annie, "kan du sweal det bort?"
"Sannsynligvis," sa legen.
Paul satt åtte fyrster og en halv suveren på bordet.
Legen telte dem, tok en Florin ut av vesken sin, og sette det ned.
"Takk!" Sa han.
"Jeg beklager fru Morel er så syk. Men vi må se hva vi kan gjøre. "
"Det kan ikke være en operasjon?" Sa Paul. Legen ristet på hodet.
"Nei," sa han, "og selv om det kunne, ville hjertet hennes ikke stå det."
"Er hjertet hennes risikabelt?" Spurte Paul. "Ja, du må være forsiktig med henne."
"Very risikabelt?"
"Nei - eh - nei, nei! Bare ta omsorg. "
Og legen var borte. Da Paulus bar sin mor nede.
Hun lå rett og slett, som et barn.
Men da han var på trappene, legger hun armene rundt halsen hans, klamrer seg.
"Jeg er så redd for disse dyriske trapper," sa hun.
Og han var redd, også.
Han ville la Leonard gjøre det en annen gang. Han følte han ikke kunne bære henne.
"Han mener det er bare en svulst!" Ropte Annie til sin mor.
"Og han kan sweal det bort."
"Jeg visste han kunne," protesterte Mrs. Morel hånende.
Hun lot ikke til å legge merke til at Paulus hadde gått ut av rommet.
Han satte seg på kjøkkenet, røyking.
Så prøvde han å børste litt grå aske av frakken.
Han så igjen. Det var en av sin mors grå hår.
Det var så lang!
Han holdt den opp, og det drev inn i skorsteinen.
Han la gå. Den lange grå hår fløt og var borte i
mørket av skorsteinen.
Dagen etter at han kysset henne før du går tilbake til arbeidet.
Det var veldig tidlig på morgenen, og de var alene.
"Du skal ikke bekymre deg, gutten min!" Sa hun.
"Nei, mor." "Nei, det ville være dumt.
Og ta vare på deg selv. "" Ja, "svarte han.
Så, etter en stund: "Og jeg skal komme neste lørdag, og skal bringe min far?"
"Jeg antar han ønsker å komme,» svarte hun. "I alle fall hvis han gjør det du må la
ham. "
Han kysset henne igjen, og strøk håret fra hennes templer, forsiktig, ømt, som om
hun hadde en elsker. "Skal du ikke være for sent?" Mumlet hun.
"Jeg kommer", sa han, svært lav.
Likevel satte han et par minutter, stryke den brune og grå hår fra tinningen.
"Og du vil ikke være noe dårligere, mor?" "Nei, min sønn."
"Du lover meg?"
"Ja, jeg vil ikke være noe verre." Han kysset henne, holdt henne i armene sine for en
øyeblikk, og ble borte.
I de tidlige solfylt morgen løp han til stasjonen, gråt hele veien, han hadde ikke
vet hva for. Og hennes blå øyne var bred og stirre som
hun tenkte på ham.
På ettermiddagen gikk han en tur med Clara. De satt i den lille skogen der blåklokkene
sto. Han tok hånden hennes.
"Du vil se," sa han til Clara, "hun vil aldri bli bedre."
"Å, du vet ikke" svarte den andre. "I do", sa han.
Hun tok ham impulsivt til brystet.
"Prøv og glem det, kjære," sa hun, "prøv og glemme det."
"Jeg vil," svarte han. Hennes bryst var der, varmt for ham, hennes
hendene var i håret hans.
Det var betryggende, og han holdt armene rundt henne.
Men han glemte ikke. Han bare snakket med Clara på noe annet.
Og det var alltid slik.
Når hun følte det som kommer, smerten, ropte hun til ham:
"Ikke tenk på det, Paul! Ikke tenk på det, min elskede! "
Og hun trykket ham til sitt bryst, rystet ham, beroliget ham som et barn.
Så satte han problemer til side for hennes skyld, å ta det opp igjen straks han var
alene.
All den tid, da han gikk, ropte han mekanisk.
Hans sinn og hender var opptatt. Han gråt, gjorde han ikke vet hvorfor.
Det var hans blod gråt.
Han var like mye alene om han var sammen med Clara eller med menn i hvite
Horse. Bare seg selv, og dette presset inni ham,
det var alt som eksisterte.
Han leste noen ganger. Han måtte holde hans sinn okkupert.
Og Clara var en måte å opptar hans sinn. På lørdag Walter Morel gikk til
Sheffield.
Han var en forlatt skikkelse, ser heller som om ingen eide ham.
Paul løp ovenpå. "Min far kommer," sa han, kysse han
mor.
"Har han?" Svarte hun trett. Den gamle Collier kom ganske skremt inn
soverommet.
"Hvordan dun jeg finne deg, jente?" Sa han, fremover og kysset henne i en forhastet, engstelig
mote. "Vel, jeg middlin '," svarte hun.
"Jeg ser tha kunst", sa han.
Han står og ser ned på henne. Da han tørket hans øyne med sitt
lommetørkle. Hjelpeløs, og som om ingen eide ham, han
så ut.
"Har du gått på all right?" Spurte kona, snarere trett, som om det var en
innsats for å snakke med ham. "Yis," svarte han.
«Er'sa bit behint hånd nå og igjen, som yer kunne forvente."
"Har hun ha middagen klar?" Spurte fru Morel.
"Vel, jeg har" ad å rope på "er en gang eller to," sa han.
"Og du MÅ rope på henne hvis hun ikke er klar.
Hun vil forlate ting til siste minutt. "
Hun ga ham noen instruksjoner.
Han satt og så på henne som om hun var nesten en fremmed for ham, før han ble
klosset og ydmyk, og også som om han hadde mistet sin tilstedeværelse i sinnet, og ønsket å
løpe.
Denne følelsen at han ville løpe vekk, at han var på torner å være borte fra så
prøver en situasjon, og likevel må dvele fordi det så bedre, gjorde hans nærvær
så prøver.
Han sette opp øyenbrynene for elendighet, og knyttet hendene på knærne, føler så
klosset i nærvær av store problemer. Mrs. Morel ikke endret mye.
Hun ble værende i Sheffield i to måneder.
Om noe, på slutten var hun heller verre.
Men hun ville hjem. Annie hadde hennes barn.
Mrs. Morel ønsket å dra hjem.
Så de fikk en motor-bil fra Nottingham - for hun var for syk til å reise med tog - og hun
ble kjørt gjennom solskinnet. Det var bare august, alt var lyse
og varm.
Under blå himmel kunne de alle se at hun var døende.
Likevel var hun jollier enn hun hadde vært i flere uker.
De lo og snakket.
"Annie", utbrøt hun: «Jeg så en firfisle dart på at rock!"
Øynene hennes var så rask, hun var fortsatt så full av liv.
Morel visste at hun kom.
Han hadde døra åpen. Alle var på tærne.
Halvparten av gaten slått ut. De hørte lyden av den store motor-
bil.
Mrs. Morel, smilende, kjørte hjem nedover gaten.
"Og bare se på dem alle komme ut for å se meg!" Sa hun.
"Men det, antar jeg at jeg burde ha gjort det samme.
Hvordan gjør du, Mrs. Mathews? Hvor er du, Mrs. Harrison? "
De ingen av dem kunne høre, men de så henne smile og nikke.
Og de alle så døden i ansiktet, sa de.
Det var en stor hendelse i gaten.
Morel ønsket å bære henne innendørs, men han var for gammel.
Arthur tok henne som om hun var et barn.
De hadde satt henne en stor, dyp stol ved ildstedet, der hennes gyngestolen brukes til
stå.
Da hun var uåpnende og sittende, og hadde drukket litt brandy, så hun rundt
rom.
"Tror ikke jeg liker ikke huset ditt, Annie," sa hun, "men det er hyggelig å være i
. mitt eget hjem igjen "Og Morel svarte huskily:
"Det er, jente, er det."
Og Minnie, den lille sjarmerende piken, sa: "En" vi glad t '' ave yer. "
Det var en nydelig gul ravel av solsikker i hagen.
Hun så ut av vinduet.
"Det er min solsikker!" Sa hun.
>