Tip:
Highlight text to annotate it
X
-Kapittel 20
"Sent på kvelden gikk jeg hans studie, etter traversing en imponerende, men tom
spisestue veldig svakt opplyst. Huset var stille.
Jeg ble innledet av en eldre grim javanesisk tjener i en slags livery av hvit jakke
og gule sarong, som etter å kaste døren åpen, utbrøt lav, "O mester!" og
stepping side, forsvant i en mystisk
måte som om han hadde vært et spøkelse bare et øyeblikk nedfelt for det aktuelle
service.
Stein snudde med stolen, og i den samme bevegelsen sine briller syntes å
blir skjøvet opp på pannen hans. Han ønsket meg velkommen i hans rolige og humoristiske
stemme.
Bare ett hjørne av det enorme rommet, i hjørnet der sto hans skrivepulten, var
sterkt opplyst av en skyggelagt lese-lampe, og resten av den romslige leiligheten
smeltet inn formløse tungsinn som en hule.
Smale hyller fylt med mørke bokser av ensartet form og farge løp rundt
vegger, ikke fra gulv til tak, men i en dyster belte rundt fire meter bred.
Katakombene i biller.
Vokstavler ble hengt over med ujevne mellomrom.
Lyset nådde en av dem, og ordet Coleoptera skrevet i gullskrift
glitret mystisk på en enorm dunkelhet.
Glasset tilfeller inneholder samlingen av sommerfugler var varierte i tre lange
rader på slanke-legged lite bord.
Ett av disse tilfellene hadde blitt fjernet fra sin plass og sto på pulten, som ble
bestrewn med avlange slips av papir svertet med minutt håndskrift.
"Så du ser meg - så," sa han.
Hans hånd svevde over de tilfeller hvor en sommerfugl i ensom grandeur spredt
mørk bronse vinger, syv inches eller mer på tvers, med utsøkte hvite veinings og en
nydelig grensen av gule flekker.
"Bare ett eksemplar som dette de har i London, og da - ikke mer.
Til min lille fødeby denne samlingen min skal jeg testamentere.
Noe av meg.
Den beste. "'Han bøyde seg forover i stolen og stirret
oppmerksomt, haken over forsiden av saken.
Jeg sto på ryggen hans.
"Marvellous,» hvisket han, og syntes å glemme mitt nærvær.
Hans historie ble nysgjerrig.
Han var født i Bayern, og når en ungdom på tjueto hadde tatt et aktivt
del i den revolusjonære bevegelsen i 1848.
Sterkt svekket, klarte han å lage sin flukt, og først funnet et fristed med en
dårlig republikanske urmaker i Trieste.
Derfra gjorde han sin vei til Tripoli med et lager av billige klokker til hauk om, -
ikke en veldig stor åpning virkelig, men det viste seg heldig, fordi det var
der han kom over en nederlandsk reisende - en
ganske kjent mann, tror jeg, men jeg husker ikke navnet hans.
Det var som naturalist som engasjerende ham som en slags assistent, tok ham med til Østen.
De reiste i skjærgården sammen og hver for seg, samle insekter og
fugler, for fire år eller mer.
Da naturalist dro hjem, og Stein, har noe hjem å gå til, forble med en
gammel trader han hadde kommet over på sine reiser i det indre av Celebes - hvis
Celebes kan sies å ha et interiør.
Denne gamle Scotsman, tillot den eneste hvite mann å oppholde seg i landet på
gangen var en privilegert venn av politimesteren herskeren av Wajo stater, som var en kvinne.
Jeg ofte hørt Stein forholde hvordan det kar, som var litt lammet på den ene siden, hadde
introduserte ham for den innfødte retten kort tid før et nytt slag bar ham ut.
Han var en tung mann med en patriarkalsk hvitt skjegg, og av imponerende vekst.
Han kom inn i kommunestyret-hallen hvor alle rajahs, pangerans, og headmen var
montert, med dronningen, en feit rynket kvinne (svært fritt i sin tale, Stein
sa), liggende på en høy sofa under en baldakin.
Han dro benet, dunker med stokken sin, og grep Stein arm, som fører ham
helt opp til sofaen.
"Se, dronning, og du rajahs, dette er min sønn," han proklamerte i en stentorian stemme.
"Jeg har handlet med deres fedre, og når jeg dør han skal handle med deg og dine
sønner. "
"Ved hjelp av denne enkle formalitet Stein arvet Scotsman privilegerte
posisjon og alle hans lager-i-handel, sammen med en befestet hus på
bredden av den eneste navigerbare elven i landet.
Kort tid etter den gamle dronningen, som var så fri i sin tale døde, og
Landet ble forstyrret av ulike Pretenders til tronen.
Stein sluttet partiet for en yngre sønn, den ene av dem tretti år senere ble han aldri
snakket ellers men som "min stakkars Mohammed Bonso."
De ble begge heltene i utallige exploits, de hadde herlig eventyr
og en gang sto en beleiring i Scotsman hus for en måned, med bare en score på
tilhengere mot en hel hær.
Jeg tror snakker de innfødte på at krig til denne dag.
Mellomtiden, det virker, Stein aldri unnlatt å annektere på hans egen konto hver butterfly eller
bille han kunne legge hånd på.
Etter åtte noen år med krig, forhandlinger, falske våpenhviler, plutselig
utbrudd, forsoning, svik, og så videre, og like fred virket til slutt
fast etablert, hans "dårlig Mohammed
Bonso "ble myrdet ved porten av sin egen kongsgård mens demontering i
den høyeste åndene på hans retur fra en vellykket hjort-jakt.
Denne hendelsen gjengitt Stein posisjon ekstremt usikker, men han ville ha
ble kanskje hadde det ikke vært så kort tid etterpå mistet han Mohammed søster
(«Min kjære kone prinsessen," han pleide å
si høytidelig), av hvem han hadde hatt en datter - mor og barn både dø
innen tre dager etter hverandre fra noen smittsom feber.
Han forlot landet, som denne grusomme tapet hadde gjort uutholdelig for ham.
Dermed endte den første og eventyrlystne del av hans eksistens.
Det som fulgte var så annerledes det, men for realiteten av sorg som forble
med ham, må dette merkelige delen har lignet en drøm.
Han hadde litt penger, han startet livet på nytt, og i løpet av år ervervet
en betydelig formue.
Først hadde han reist en god del blant øyene, men alder hadde stjålet
på ham, og sen sjelden han forlot sitt romslige huset tre miles ut av byen,
med en stor hage, og omgitt av
staller, kontorer, og bambus hytter for hans tjenere og forsørges, hvorav han hadde
mange.
Han kjørte i buggy hans hver morgen til byen, hvor han hadde et kontor med hvit og
Kinesiske funksjonærer.
Han eide en liten flåte av skonnerter og innfødte håndverket, og behandlet i øya produserer
i stor skala.
For resten bodde han ensom, men ikke misantropisk, med sine bøker og hans
innsamling, klassing og arrangering prøver, tilsvarende med entomologists
i Europa, skriver opp en beskrivende katalog over sine skatter.
Slik var historien om mannen som jeg hadde kommet for å konsultere når Jim sak uten
bestemt håp.
Bare å høre hva han ville ha å si ville ha vært en lettelse.
Jeg var veldig engstelig, men jeg respekterte den intense, nesten lidenskapelig, absorpsjon med
som han så på en sommerfugl, som om på bronse glans av disse skrøpelige vinger,
i den hvite Sporing, i den nydelige
tegninger, kunne han se andre ting, et bilde av noe så forgjengelig og
trosset ødeleggelse som disse delikate og livløs vev vise et prakt
unmarred med døden.
"Marvellous!" Gjentok han, ser opp på meg.
"Look! Det fine - men det er ingenting - se på
nøyaktigheten, harmonien.
Og så skjøre! Og så sterk!
Og så nøyaktig! Dette er Natur - balansen kolossale
krefter.
Hver stjerne er så - og hvert gresstrå står det - og den mektige Kosmos il perfekt
likevekt produserer - dette. Dette lurer; dette mesterverket av Nature -
den store kunstneren. "
"Aldri hørt en entomolog fortsette på denne måten:" Jeg observerte muntert.
"Masterpiece! Og hva med mennesket? "
"Mennesket er utrolig, men han er ikke et mesterverk," sa han, holde øynene
festet på glasset tilfelle. "Kanskje kunstneren var litt gal.
Eh?
Hva tror du? Noen ganger virker det for meg at mannen er kommet
hvor han ikke er ønsket, hvor det ikke er plass for ham, for hvis ikke, hvorfor skulle han
ønsker alle plass?
Hvorfor skulle han løpe rundt her og der gjør en stor støy om seg selv, snakke
om stjernene, forstyrrer gresstrå ?..."
"Catching sommerfugler," Jeg stemte i.
Han smilte, kastet seg tilbake i stolen og strakte bena.
"Sitt ned," sa han. "Jeg fanget dette sjeldne eksemplaret meg selv en
veldig fin morgen.
Og jeg hadde en veldig stor følelse. Du vet ikke hva det er for en kollektor
å fange et slikt sjeldent eksemplar. Du kan ikke vite. "
Jeg smilte til meg tilpass i en lenestol.
Øynene hans syntes å se langt utover den muren som de stirret, og han fortalt hvordan,
en natt, kom en budbringer fra hans "fattige Mohammed," som krever hans nærvær på
den "Residenz" - som han kalte det - som ble
fjernt lag ni eller ti miles av en ridestien over en kultivert vanlig, med patcher
av skog her og der.
Tidlig om morgenen startet han fra sin befestede hus, etter omfavner hans lille
Emma, og forlater "prinsessen" hans kone, i kommando.
Han beskrev hvordan hun kom med ham så langt som til gate, walking med en hånd på
halsen på hesten sin, hun hadde på en hvit jakke, gull pins i håret hennes, og en brun
lærbelte over hennes venstre skulder med en revolver i det.
"Hun snakket som kvinner skal snakke," sa han, "forteller meg å være forsiktig, og prøve å
komme tilbake før det blir mørkt, og hva en stor wikedness det var for meg å gå alene.
Vi var i krig, og landet var ikke trygt, mine menn var å sette opp bullet-proof
skodder til huset og lasting deres rifler, og hun ba meg om å ha ingen frykt
for henne.
Hun kunne forsvare huset mot noen før jeg returnerte.
Og jeg lo med glede litt. Jeg likte å se henne så modig og unge og
sterk.
Jeg var også ung da. Ved porten fikk hun tak i hånden min og
ga den en klem og falt tilbake.
Jeg gjorde hesten å stå stille utenfor til jeg hørte sprinklene i porten satt opp bak
meg.
Det var en stor fiende av meg, en stor edel - og en stor Rascal også - roaming med
et band i nabolaget.
I kunstlivet for fire eller fem miles, det hadde vært regn i natt, men musts
hadde gått opp, opp - og jorden var ren, den lå og smilte til meg, så frisk
og uskyldige - som et lite barn.
Plutselig noen branner en volley - tjue skudd i hvert fall det virket for meg.
Jeg hører kuler synge i øret mitt, og hatten min hopper til baksiden av hodet mitt.
Det var litt intriger, forstår du.
De fikk min stakkars Mohammed å sende for meg og så lagt det bakholdsangrep.
Jeg ser det hele i et minutt, og jeg tror - Dette vil ha en liten ledelse.
Min ponni snøft, hoppe, og stå, og jeg faller sakte fremover med hodet på manke hans.
Han begynner å gå, og med ett øye kunne jeg se over halsen en svak sky av røyk
hengende foran en klump med bambus til venstre for meg.
Jeg tror - Aha! vennene mine, hvorfor du ikke vente lenge nok før du skyte?
Dette er ennå ikke gelungen. Å nei!
Jeg får tak i revolveren min med min høyre hånd - stille - stille.
Tross alt var det bare syv av disse Rascals.
De får opp fra gresset og begynner å kjøre med sine saronger opptrukket,
vinke spyd over hodet, og skrek til hverandre for å se ut og fange
hesten, fordi jeg var død.
Jeg la komme dem så nær som døra her, og deretter ***, ***, *** - ta sikte hver
gangen også. One more skjøt jeg ild på en manns rygg, men jeg
glipp av.
Altfor langt allerede. Og så sitter jeg alene på hesten min med
ren jord smilte til meg, og det er likene av tre menn som ligger på
bakken.
Den ene var krøllet opp som en hund, en annen på ryggen hadde en arm over øynene som om den skulle
holde av solen, og den tredje mannen han trekker opp benet svært langsomt og gjør det
med ett spark rett igjen.
Jeg ser ham svært nøye av hesten min, men det er ikke mer - bleibt ganz ruhig -
sitte stille, så.
Og som jeg så på ansiktet hans for noen livstegn jeg observerte noe sånt som en svak
skygge passerer over pannen. Det var skyggen av denne sommerfuglen.
Se på formen av vingen.
Denne arten flyr høyt med en sterk flytur. Jeg løftet øynene og jeg så ham flagrende
unna. Jeg tror - Kan det være mulig?
Og da jeg mistet ham.
Jeg demonteres og gikk veldig sakte, ledende hesten min og holde meg revolveren med én
hånden og øynene mine iler opp og ned og høyre og venstre, overalt!
Til slutt så jeg ham sitte på en liten haug av smuss ti meter unna.
Straks hjertet mitt begynte å slå fort.
Jeg slapp hesten min, holde meg revolveren i den ene hånden, og med den andre snappe min myke
filthatt av hodet mitt. Ett trinn.
Steady.
Et annet trinn. Flop!
Jeg fikk ham!
Da jeg stod opp jeg skalv som et blad med spenning, og når jeg åpnet disse
vakre vinger og gjorde sikker på hva en sjelden og så ekstraordinært perfekt eksemplar jeg
hadde, gikk hodet rundt og beina mine ble
så svak med følelser at jeg måtte sitte på bakken.
Jeg hadde sterkt ønsket å ha meg et eksemplar av at artene når innsamling
for professoren.
Jeg tok lange reiser og gjennomgikk stort savn, jeg hadde drømt om ham i mitt
søvn, og her plutselig jeg hadde ham i fingrene - for meg selv!
I ordene til dikteren "(han uttalte det" boet ") -
«Så stanse 'ich er endlich denn i meinen Handen, Und nenn' es i gewissem Sinne
mein. "
Han ga til det siste ordet vektlegging av en plutselig senket stemmen, og han trakk tilbake
øynene langsomt fra ansiktet mitt.
Han begynte å kreve en langstilket pipe travelt og i stillhet, da, pause med
hans tommelen på åpningen av bollen, så igjen på meg betraktelig.
"Ja, min gode venn.
Den dagen hadde jeg ingenting å ønske, jeg hadde stor irritert min hovedfiende, jeg var
unge, sterke, jeg hadde vennskap, jeg hadde love "(han sa" Lof ")" av en kvinne, et barn jeg
hadde å gjøre mitt hjerte veldig full - og enda
hva jeg en gang hadde drømt om i søvne hadde kommet inn i hånden min også! "
'Han tente en fyrstikk, som blusset voldsomt. Hans gjennomtenkte rolige ansiktet rykket gang.
"Venn, kone, barn," sa han sakte, stirret på den lille flammen - "phoo!"
Kampen ble blåst ut. Han sukket og vendte igjen til glass
tilfelle.
Svake og vakre vinger skalv svakt, som om pusten hadde for en
øyeblikkelig kalt tilbake til livet som nydelig objekt for hans drømmer.
"Arbeidet", han begynte plutselig og peker på de spredte slips, og i hans vanlige
skånsom og munter tone, er "gjør store fremskritt.
Jeg har vært denne sjeldne eksemplaret beskriver .... Na!
Og hva er din gode nyheter? "
"For å fortelle deg sannheten, Stein," sa jeg med en innsats som overrasket meg, "jeg kom
her til å beskrive et eksemplar ...." "Butterfly» spurte han, med en vantro
og humoristisk iver.
"Ingenting så perfekt,» svarte jeg, føler plutselig motløse med alle slags
tvil. "En mann!"
"Ach så!" Han mumlet og hans smilende ansikt, snudde seg til meg, ble graven.
Så etter å se på meg en stund sa han sakte, "Vel - jeg er en mann også."
«Her har du ham som han var, han visste hvordan å være så generøst oppmuntrende som å gjøre
en samvittighetsfull mann nøle på randen av tillit, men hvis jeg gjorde nøle det var
ikke for lenge.
Han hørte meg ut, å sitte med kryssede ben.
Noen ganger er hodet ville forsvinne helt i et stort utbrudd av røyk,
og en sympatisk knurre ville komme ut fra skyen.
Da jeg var ferdig han uncrossed bena, la ned sin pipe, lente seg frem mot meg
inntrengende med albuene på armene stolen, tuppen av fingrene
sammen.
"Jeg forstår veldig godt. Han er romantisk. "
'Han hadde diagnostisert tilfelle for meg, og først var jeg ganske overrasket over å finne hvordan
enkelt det var, og faktisk vår konferanse lignet så mye en medisinsk konsultasjon -
Stein, av lært aspekt, sittende i en
lenestolen foran pulten hans, jeg, engstelig, i en annen, vendt mot ham, men litt til én
side - at det syntes naturlig å spørre - "Hva er bra for det?"
Han løftet opp en lang pekefinger.
"Det er bare ett middel! En ting alene kan oss fra å være oss selv
kur! "Fingeren kom ned på pulten med en
smart rap.
Saken som han hadde gjort for å se så enkelt før ble om mulig enda
enklere - og helt håpløs. Det var en pause.
"Ja," sa jeg, "strengt tatt, spørsmålet er ikke hvordan du får kurert, men hvordan
å leve. "Han godkjent med hodet, litt trist
som det virket.
"Ja! ja! Generelt tilpasse ordene dine
stor poet: Det er spørsmålet ...." Han fortsatte nikker sympatisk ...." How
å være!
Ach! Hvordan å være. "
Han reiste seg med tips av fingrene hviler på pulten.
"Vi ønsker i så mange forskjellige måter å være," begynte han igjen.
"Denne praktfulle sommerfugl finner en liten haug av smuss og sitter fortsatt på det, men mannen
Han vil aldri på sin haug av gjørme holde stille.
Han ønsker å være det, og han igjen ønsker å være så ...."
Han flyttet hånden opp, så ned ....
"Han ønsker å være en helgen, og han ønsker å være en djevel - og hver gang han lukker øynene
han ser seg selv som en veldig fin fyr - så fin som han aldri kan være .... I en drøm ...."
Han senket glasslokk, den automatiske låsen klikket kraftig, og tar opp
tilfelle i begge hender han bar det religiøst bort til sin plass, passerer ut av
lysende sirkel av lampen inn i ringen av svakere lys - i formløse skumring til slutt.
Det hadde en merkelig effekt - som om disse noen skritt hadde båret ham ut av betong og
perplexed verden.
Hans høye form, som om ranet av stoffet sitt, svevde lydløst i løpet
usynlige ting med bøyde og ubestemt bevegelser, hans stemme hørt i
at avstanden der han skimtes
mystisk opptatt med uvesentlige bryr seg, var ikke lenger skarpt, syntes å rulle
voluminøs og grav - mildnet etter avstand.
"Og fordi du ikke alltid kan holde øynene lukket der kommer den virkelige problemer - det
hjerte smerte - verdens smerte.
Jeg fortelle deg, min venn, er det ikke godt for deg å finne at du ikke kan gjøre drømmen
sant, for årsaken til at du ikke er sterk nok er, eller ikke smarte nok ....
Ja! ... Og all den tid du er slik en kar også!
Wie? Var?
Gott im Himmel!
Hvordan kan det skje? Ha! ha! ha! "
'Skyggen prowling blant gravene av sommerfugler lo boisterously.
"Ja!
Veldig morsom denne forferdelige tingen er. En mann som er født faller inn i en drøm som
en mann som faller i sjøen.
Hvis han prøver å klatre ut i luften som uerfarne folk forsøke å gjøre, han
drukner - nicht Wahr ...? Nei!
Jeg fortelle deg!
Veien er den destruktive element underkaste deg, og med anstrengelser av
hender og føtter i vannet gjør det dype, dype hav holde deg oppe.
Så hvis du spør meg - hvordan bli "?
"Stemmen hans spratt opp usedvanlig sterk, som om bort der i skumringen han
hadde blitt inspirert av noen hviske av kunnskap.
"Jeg vil fortelle deg!
For at også det er bare én måte. "'Med en hissig swish-swish av hans tøfler
han nærmet seg i ringen av svake lys, og plutselig dukket opp i den lyse sirkelen
av lampen.
Hans utvidet hånd rettet mot mitt bryst som en pistol, hans deepset øynene syntes å pierce
gjennom meg, men hans rykninger lepper ytret ikke et ord, og den strenge opphøyelse av en
visshet sett i skumringen forsvant fra ansiktet hans.
Hånden som hadde vært å peke på brystet mitt falt, og av-og-by, kommer et skritt
nærmere, la han den forsiktig på skulderen min.
Det var ting, sa han vemodig, som kanskje aldri kunne bli fortalt, bare han hadde
levd så mye alene at han noen ganger glemte - han glemte.
Lyset hadde ødelagt en forsikring som hadde inspirert ham i det fjerne skygger.
Han satte seg ned, og med begge albuene på bordet, gnir seg i pannen.
"Men det er sant - det er sant.
I den destruktive element fordype ."... Han snakket i en dempet tone, uten å se på
meg, en hånd på hver side av ansiktet hans. "Det var den veien.
Å følge drømmen, og igjen for å følge drømmen - og så - ewig - usque ad
finem ...."
Whisper of overbevisning hans syntes å åpne foran meg et stort og usikker
expanse, som av en crepuscular horisonten på en slette ved daggry - eller var det, muligens, på
kommer på natten?
Man hadde ikke mot til å avgjøre, men det var en sjarmerende og villedende lys,
kaste impalpable poesi av sin dunkelhet løpet fallgruver - over gravene.
Hans liv hadde begynt i offer, i entusiasme for generøs ideer, han hadde
reiste veldig langt, på ulike måter, på merkelige stier, og hva han fulgte det
hadde vært uten vaklende, og derfor uten skam og uten anger.
I så langt var han rett. Det var den måten, ingen tvil.
Tiltross for all det, den store sletten som menn vandre blant gravene og fallgruver
forble svært øde under impalpable poesi av sine crepuscular lys,
overskygget i sentrum, sirklet inn med en
lyse kanten som om omgitt av en avgrunn fylt av flammer.
Når endelig brøt jeg stillheten var det å uttrykke den oppfatning at ingen kunne være
mer romantisk enn ham selv.
Han ristet sakte på hodet, og etterpå så på meg med en pasient og spørrende
blikk. Det var en skam, sa han.
Der ble vi sittende og snakke som to gutter, i stedet for å sette våre hoder sammen
å finne noe praktisk - en praktisk rette - for den onde - for den store onde -
gjentok han, med en humoristisk og overbærende smil.
For alle som gjorde vår snakker ikke vokse mer praktisk.
Vi unngikk uttale Jim navn som om vi hadde prøvd å holde kjøtt og blod ut av
vår diskusjon, eller han var annet enn en feilende ånd, en lidelse og navnløs
skygge.
"Na!" Sier Stein, stigende. "I natt du sover her, og i
morgen vi skal gjøre noe praktisk - praktisk ...."
Han tente en to-forgrenet lysestake og ledet veien.
Vi passerte gjennom tomme mørke rom, eskortert av skinner fra lysene Stein
gjennomført.
De gled langs voksede gulv, feiing her og der over polerte
overflaten av en tabell, hoppet på en fragmentarisk kurve av et stykke av møbler,
eller blinket perpendicularly inn og ut av
fjernt speil, mens former for to menn og flimringen av to flammene kunne ses
for et øyeblikk å stjele lydløst over dypet av en krystallinsk ugyldig.
Han gikk sakte en tempo på forhånd med bøyde høflighet, det var en dyp, som
det var en lytter, fredfylt atmosfære på sitt ansikt, den lange linbleke låser blandet med hvitt
trådene ble spredt tynt på hans litt bøyde nakken.
"Han er romantisk - romantisk," gjentok han. "Og det er veldig dårlig - veldig dårlig .... Veldig
god også, "la han til.
"Men er han?" Jeg spørres.
"Gewiss," sa han, og stod fortsatt holdt opp lysestake, men uten å se på
meg.
"Åpenbart! Hva er det som ved innover smerten gjør ham
vet selv? Hva er det som for deg og meg gjør ham -
eksisterer? "
"I det øyeblikket var det vanskelig å tro på Jim eksistens - fra et land
prestegård, uklart av folkemengder av menn som av skyer av støv, forstummet av den konfronterende
krav om liv og død i et materiale
verden - men hans uforgjengelige virkeligheten kom til meg med en overbevisende, med en uimotståelig
makt!
Jeg så det levende, som om i vår fremgang gjennom de høye stille rommene mellom
fleeting skinner av lys og den plutselige åpenbaringer av menneskelige figurer stjele med
blafrende flammer innenfor ufattelige og
pellucid dybder, hadde vi nærmet nærmere absolutt sannhet, som i likhet Beauty
selv, flyter unnvikende, obskure, halv nedsenket i den stille stille vann
mysterium.
"Kanskje han er," Jeg innrømmer med en liten latter, som uventet høyt
etterklangstid gjorde meg senke stemmen min direkte, "men jeg er sikker på at du er."
Med hodet faller på brystet og lyset holdt høy han begynte å gå igjen.
"Vel - jeg eksisterer også," sa han. Han forut meg.
Mine øyne fulgte hans bevegelser, men det jeg fikk se var ikke leder av firmaet, de
velkommen gjest på ettermiddag mottakelser, korrespondenten lært samfunn, den
entertainer av bortkommen naturforskere, jeg så
bare realiteten av skjebne, som han hadde visst hvordan å følge med usvekkede
fotspor, at livet begynte i ydmyk omgivelser, rik på generøse entusiasme,
i vennskap, kjærlighet, krig - i alle opphøyde elementer av romantikk.
På døren til rommet mitt møtte han meg.
"Ja," sa jeg, som om han bærer på en diskusjon ", og blant andre ting du
drømt tåpelig av en viss sommerfugl, men når en vakker morgen drømmen kom
i veien du ikke lot den fantastiske muligheten unnslippe.
Visste du? Mens han ... "
Stein løftet hånden.
"Og vet du hvor mange muligheter jeg la rømme, hvor mange drømmer jeg hadde mistet den
hadde kommet i veien min? "Han ristet på hodet beklagende.
"Det virker for meg at noen ville ha vært veldig fine - hvis jeg hadde gjort dem gå i oppfyllelse.
Vet du hvor mange? Kanskje jeg selv ikke vet. "
"Enten hans var fine eller ikke," sa jeg, "han vet av en som han sikkert ikke
fangst. "
"Alle vet av ett eller to sånn," sier Stein, "og det er problemet - det
store problemer med ...." Han håndhilste på terskelen, kikket
inn på rommet mitt under hans hevet arm.
"Sov godt. Og i morgen må vi gjøre noe
praktisk - praktisk ...." "Selv om hans eget rom var utenfor min jeg så
ham tilbake veien han kom.
Han skulle tilbake til sin sommerfugler.