Tip:
Highlight text to annotate it
X
-BOOK SEKUND. KAPITTEL VI.
The Broken JUG.
Etter å ha kjørt en stund på toppen av farten hans, uten å vite dit,
banket hodet mot mange et gatehjørne, hoppet mange gutter, traversing
mange en bakgate, mange en domstol, mange en firkant,
søker flytur og passasje gjennom alle meanderings de gamle passasjer av
Halles, utforske i sin panikk terror hva den fine latinske av kartene samtaler Tota via,
cheminum et viaria, vår poet plutselig
stanset for manglende pust i første omgang, og i den andre, fordi han hadde
vært collared, etter en mote, ved et dilemma som nettopp hadde skjedd til sine
tankene.
"Det slår meg, Master Pierre Gringoire," sa han til seg selv, legger han fingeren til
hans brow ", som du kjører som en gal.
Den lille scamps er ikke mindre redd for deg enn du er av dem.
Det slår meg, sier jeg, at du har hørt spetakkelet fra sine tresko flykter
sørover, mens du var flyktet nordover.
Nå, en av to ting, enten de har tatt fly, og pallen, som de
må ha glemt i terror sine, er nettopp at gjestfrie seng på leting etter
som du har kjørt helt siden
morgenen, og som Madame *** sender mirakuløst deg, for å
vederlag for at dere har gjort en moral til hennes ære, ledsaget av triumfer og
mummeries, eller barna har ikke tatt
flukt, og i så fall har de satt den helt til pallen, og det er nettopp
de gode brann som du trenger å juble, tørr og varm deg.
I begge tilfeller er bra brann eller god seng, som halm pallen en gave fra himmelen.
Jomfru Marie som står på hjørnet av Rue Mauconseil, kunne bare
har gjort Eustache Moubon dø for det uttrykkelige formål, og det er dårskap på
del for å flykte dermed sikksakk, som en Picard
før en franskmann, etterlater du hva du søker før deg, og du er en tosk! "
Så han gikk tilbake hans fotspor, og følelsen hans måte og søking, med nesen til
vind og ørene på vakt, forsøkte han å finne den velsignede pallen igjen, men forgjeves.
Det var ingenting å finne, men kryss av hus, lukkede domstoler, og
kryssinger av gater, midt i som han nølte og tvilte ustanselig, blir
mer perplexed og viklet inn i denne medley
av gater enn han ville vært enda i labyrinten av Hotel des Tournelles.
Til slutt mistet han tålmodigheten og sa høytidelig: "Forbannet være krysse veier!
«Det er djevelen som har gjort dem i form av høygaffel hans!"
Dette utrop gitt ham litt trøst, og en slags rødlig refleksjon
som han fikk se på det tidspunktet, på tuppen av en lang og smal kjørefelt,
fullført heving av hans moralske tone.
"Gud være lovet!" Sa han, "Det er det der inne!
Det er min pall brenning. "
Og sammenligne seg til piloten som lider skipbrudd by night, "Salve," han
lagt fromt, "Salve, Maris Stella" Visste han løse dette fragment av oppramsing til
Den hellige Jomfru, eller til pallen?
Vi er helt ute av stand til å si. Han hadde tatt, men noen få trinn i den lange
gaten, som skrå nedover, var fast dekke, og mer og mer gjørmete og bratt,
da han la merke til en veldig entall ting.
Det var ikke øde, her og der langs den utstrekning krøp visse vage og
formløs massene, alle dirigere sine kurs mot lyset som flimret på
enden av gaten, som de tunge insekter
som dra sammen om natten, fra blad til blad av gress, mot gjeterens
brann.
Ingenting gjør en så eventyrlig som ikke er i stand til å føle det stedet hvor ens
lommen ligger.
Gringoire fortsatte å forhånd, og hadde snart sluttet at en av former som
dratt langs det meste indolently, bak de andre.
På tegning i nærheten, oppfattet han at det var ingenting annet enn en ussel beinløse
krøpling i en bolle, som var hopping sammen på sine to hender som et såret felt-spider
som har men to ben igjen.
I det øyeblikk han passerte nær dette arter av edderkopp med et menneskelig ansikt,
det reist mot ham en beklagelig stemme: "La buona mancia, Signor! La Buona mancia! "
"Deuce tar deg," sa Gringoire, "og meg med deg, hvis jeg vet hva du mener!"
Og han gikk videre. Han overtok en annen av disse omreisende
massene, og undersøkte den.
Det var en impotent mann, både stoppe og uføre, og stoppe og forkrøplede til et slikt
grad at det kompliserte systemet med krykker og treben som vedvarende
ham, ga ham luften av en Mason stillas på marsjen.
Gringoire, som likte edel og klassisk sammenligninger, sammenlignet ham i tanken til
levende stativ av Vulcan.
Denne levende stativ hilste ham som han passerte, men stopper hatten på et nivå
med Gringoire hake, som en barbering tallerken, mens han ropte i sistnevntes ørene:
"Senor cabellero, para comprar un pedaso de pan!"
"Det ser ut", sa Gringoire, "at denne kan man også snakke, men 'tis en uhøflig
språk, og han er mer heldig enn jeg om han forstår det. "
Deretter smiting hans panne, i en plutselig overgang av ideer: "By the way, hva
Deuce mente de i morges med Esmeralda deres? "
Han var innstilt til å forsterke sitt tempo, men for tredje gang noe foreldet sin vei.
Dette noe, eller rettere sagt, var litt en en blind mann, en liten blind fyr med en
skjeggete, jødisk ansikt, som rodde bort i verdensrommet om ham med en kjepp, og slept
av en stor hund, surrer gjennom nesen
med en ungarsk aksent: "Facitote caritatem!"
"Vel, nå", sa Gringoire, "her er en til slutt som taler en kristen tunge.
Jeg må ha et veldig veldedig aspekt, siden de spør almisse av meg i dagens lean
betingelse av vesken min.
Min venn ", og han vendte seg mot den blinde mannen," Jeg solgte min siste skjorten i forrige uke, at
er å si, siden du forstår bare språket i Cicero: Vendidi hebdomade nuper
transita meam ultimam chemisan. "
Som sagt, han snudde ryggen på den blinde mannen, og fulgt sin måte.
Men den blinde mannen begynte å øke sin skride på samme tid, og se! det
krøpling og beinløse mannen, i bollen sin, kom opp på deres side i stor hast, og
med stor larm av bollen og krykker, på fortauet.
Da alle tre, jostling hverandre på fattig Gringoire i hælene, begynte å synge sin sang
til ham, -
"Caritatem!" Sunget den blinde mannen. "La Buona mancia!" Sunget den vanføre i
bollen. Og den lamme mannen tok opp den musikalske frasen
ved å gjenta: "Un pedaso de pan!"
Gringoire stoppet opp ørene. "Å, Babels tårn" utbrøt han.
Han satt ut for å kjøre. Den blinde mannen løp!
Den lamme mannen løp!
Den vanføre i bollen løp!
Og så, i forhold som han styrtet dypere inn i gaten, krøplinger i boller,
blinde og lamme menn, vrimlet om ham, og menn med én arm, og med ett øye, og
de spedalske med sine sår, enkelte fremvoksende
fra små gater tilstøtende, noen fra air-hullene i kjellere, hylende, rautende,
bjeffer, alle haltende og stanse, alle kastet seg mot lyset, og
*** opp i myr, som snegler etter en dusj.
Gringoire, fremdeles fulgt av hans tre forfølgere, og ikke vet veldig godt hva
var å bli av ham, marsjerte langs i terror blant dem, slå ut for
lame, stepping over krøplinger i boller,
med føttene imbedded i at maur-åsen lamme menn, som den engelske kapteinen som fikk
fanget i kvikksand av en sverm av krabber.
Ideen oppstod ham om å gjøre en innsats for å spore sine skritt.
Men det var for sent. Hele denne legion hadde lukket inn bak ham,
og hans tre tiggere holdt ham fast.
Så han fortsatte, drevet både av denne uimotståelige flom, av frykt, og av en
vertigo som konverterte alt dette til en slags forferdelig drøm.
Til sist kom han enden av gaten.
Det åpnet på en enorm sted, hvor tusen spredt lys blafret i
forvirret tåke i natt.
Gringoire fløy dit, i håp om å unnslippe, ved swiftness av hans ben, fra
tre uføre spektre som hadde klynget ham. "Onde vas, hombre?"
(Hvor skal du, min mann?) Ropte vanfør, kaster bort krykkene sine, og
løper etter ham med den beste bein som noensinne spores en geometrisk skritt på
fortau i Paris.
I mellomtiden beinløse mannen, oppreist på føttene, kronet Gringoire med sin tunge
jern bolle, og den blinde mannen stirret i ansiktet med flammende øyne!
"Hvor er jeg?" Sa livredde poet.
"I Court of Miracles", svarte en fjerdedel spekter, som hadde tilsnakket dem.
"Ved min sjel," gjenopptok Gringoire, "jeg absolutt gjøre se blinde som ser, og
lamme som går, men hvor er Frelseren? "
De svarte med et utbrudd av skummel latter.
De fattige poeten kastet øynene om ham.
Det var, i sannhet, at respekterli Cour des Mirakler, dit en ærlig mann hadde aldri
trengt på en slik time, den magiske sirkelen der tjenestemenn fra den Chatelet
og sersjanter av provostship, som
våget seg dit, forsvant i retter, en by med tyver, en heslig vorte i ansiktet
av Paris, en kloakk, som rømte hver morgen, og hvor returneres hver natt
til Crouch, som strøm av laster, av
mendicancy og vagabondage som alltid flyter i gatene i hovedstedene, en
kjempestor bikube, som returneres ved mørkets frembrudd, med *** deres, alle droner
av den sosiale orden, en liggende sykehus hvor
den bohemske, den disfrocked munk, ødela lærd, den ne'er-do-brønner av alle
nasjoner, spanjoler, italienere, tyskere, - av alle religioner, jøder, kristne,
Mahometans, avgudsdyrkere, dekket med malte
sår, tiggere om dagen, ble forvandlet av natt til overfallsmenn, en enorm dressing-
rom, i et ord, hvor på den epoken, skuespillerne av det evige komedie, som tyveri,
prostitusjon, og drap spille på fortauene i Paris, upusset.
Det var et stort sted, uregelmessig og dårlig asfalterte, som alle kvadratene av Paris på
denne datoen.
Branner, rundt der vrimlet merkelig grupper, blusset her og der.
Hver en gikk, kom, og ropte. Skingrende latter var å bli hørt,
jammer av barn, stemmene til kvinner.
Hender og hoder i dette mylder, svart mot den lyse bakgrunnen, skissert
mot det tusen eksentriske bevegelser.
Til tider på jorden, hvor skalv lys av brannene, blandet med store,
ubestemt skygger, kunne man se en hund forbi, noe som lignet en mann, en mann som
lignet en hund.
Grensene av raser og arter virket avskrapt i denne byen, som i et pandemonium.
Menn, kvinner, dyr, alder, kjønn, helse, sykdommer, alt syntes å være i vanlig blant
disse menneskene, alle gikk sammen, de blandet, forvirret, superposed; hver
Det deltok i alt.
De fattige og flimring flammer av ild tillates Gringoire å skille, blant
hans problemer, hele den enorme plassen, en heslig ramme av gamle hus, hvis
wormeaten, innskrumpet, forkrøplet fasader,
hver gjennomboret med en eller to opplyste loftet vinduer, virket for ham, i mørket,
som enorme hoder av gamle kvinner, varierte i en sirkel, monstrøs og crabbed, blunker som
de så på på Witches 'sabbaten.
Det var som en ny verden, ukjent, uhørt, misdannet, krypende, svermende,
fantastisk.
Gringoire, mer og mer forferdet, grepet av de tre tiggerne som med tre
par av tang, omtåket av et mylder av andre ansikter som skummet og bjeffet rundt ham,
ulykkelig Gringoire forsøkte å tilkalle hans
tilstedeværelse i sinnet, for å huske om det var en lørdag.
Men hans anstrengelser var forgjeves, tråden minne hans og mente hans ble brutt;
og tvilende alt, vaklet mellom det han så og hva han følte, la han til
selv dette unanswerable spørsmålet, -
"Hvis jeg eksisterer, finnes dette? Dersom dette eksisterer, eksisterer jeg gjøre? "
I det øyeblikket oppstod en tydelig skrik i travle trengsel som omringet ham: «La oss
ta ham med til kongen! la oss ta ham til konge! "
"Holy ***!" Knurret Gringoire, "kongen her må være en vær."
«Til konge! til kongen! "gjentatt alle stemmer.
De dro ham ut.
Hver konkurrerte med de andre i legging av klørne på ham.
Men de tre tiggerne ikke miste tak og rev ham fra resten, hylende,
"Han tilhører oss!"
Poetens allerede sykelig doublet ga sin siste sukk i denne kampen.
Mens krysser fryktelig sted, forsvant hans vertigo.
Etter å ha tatt noen skritt, returnerte følelser av virkeligheten for ham.
Han begynte å bli vant til atmosfæren av stedet.
Ved første øyeblikk det hadde oppstått fra sin poet hode, eller, enkelt og
prosaisk, fra hans tom mage, en tåke, en damp, så å si, som
spredning mellom objekter og seg selv,
tillatt ham å få et glimt av dem bare i usammenhengende tåke mareritt, -
i de skygger av drømmer som forvrenge enhver disposisjon, agglomerating objekter inn
uhåndterlig grupper, strekke ting i hjernespinn, og menn i fantomer.
Litt etter litt ble denne hallusinasjon etterfulgt av en mindre forvirret og
overdriver utsikt.
Reality gjorde veien til lyset rundt ham, slo øynene, slo hans føtter, og
revet, bit for bit, alt det fryktelige poesi som han hadde i starten,
mente seg å være omringet.
Han ble tvunget til å oppfatte at han ikke gikk i Styx, men i gjørme, som han
var albue ikke av demoner, men av tyver, at det ikke var hans sjel som var i
spørsmål, men hans liv (siden han manglet
det dyrebare megler, som plasserer seg så effektivt mellom Bandit
og ærlig mann - en veske).
Kort sagt, om å undersøke orgie nærmere, og med mer kjøligere, falt han
fra heksene "sabbat for dram-shop.
La Cour des mirakler var faktisk bare en dram-butikk, men en Brigand er dram-butikk,
reddened ganske så mye med blod som med vin.
Opptog som presenterte seg for øynene, da hans fillete eskorte slutt
deponeres ham på slutten av reisen hans, var ikke utstyrt for å bære ham tilbake til poesi, selv
til poesi av helvete.
Det var mer enn noen gang prosaisk og brutale virkelighet av kroa.
Var vi ikke i det femtende århundre, ville vi si at Gringoire hadde nedstammer fra
Michael Angelo til Callots.
Rundt en stor brann som brent på et stort, sirkulært skifer, de flammer
som hadde varmet rødglødende beina på et stativ, som var tom for øyeblikket,
noen wormeaten bord var plassert her og
der, tilfeldig, deigned ingen lakeien en geometrisk tur å måtte justere
deres parallellitet, eller sørge for at de ikke gjør altfor uvanlige vinkler.
Ved disse tabellene skinte flere dryppende potter av vin og øl, og rundt disse pottene
ble gruppert mange bacchic ansiktene, lilla med ilden og vinen.
Det var en mann med en stor mage og en jovial ansikt, noisily kysse en kvinne av
byen, tette og brawny.
Det var en slags humbug soldat, en "naquois," som slang uttrykk løper,
som var piping da han løsnet bandasjene fra hans fiktive sår, og fjerne
nummenhet fra hans lyd og energisk kne,
som hadde vært svøpt siden morgen i en tusen ligaturer.
På den annen side var det en ussel kar, forberede med celandine og storfekjøtt er
blod, hans "etappe av Gud," for neste dag.
To tabeller videre på, en Palmer, med sin pilegrim kostyme komplett, var praktiserende
the Lament of the Holy Queen, ikke glemme drone og nasal snakke med slepende tonefall.
Videre ble en ung skarv tar en leksjon i epilepsi fra en gammel Pretender,
som var instruere ham i kunsten skum rundt munnen, ved å tygge en bit
av såpe.
Ved siden av ham, var en mann med dropsy bli kvitt sin hevelse, og gjør
fire eller fem kvinnelige tyver, som var ordskifte ved samme bord, over et barn
som hadde stjålet den kvelden, hold nesen.
Alle forhold som to århundrer senere, "var så latterlig til retten,"
som Sauval sier, "at de tjente som et tidsfordriv til kongen, og som en introduksjon
til Royal Ballet of Night, delt inn
fire deler og danset på teater av Petit-Bourbon. "
"Aldri," legger et øye vitne for 1653, "har den plutselige forvandlinger av Court of
Mirakler vært mer lykkelig presentert.
Benserade forberedt oss på det ved noen svært galant vers. "
Loud latter overalt, og uanstendig sanger.
Hver av dem holdt sin egen kurs, carping og banning, uten å lytte til hans
nabo.
Pots klirrer, og krangler sprang opp på sjokket av potter, og den ødelagte krukker laget
leier i filler. En stor hund, sittende på halen sin, stirret på
brann.
Noen barn ble blandet i denne orgie. Det stjålne barnet gråt og gråt.
En annen, en stor gutt fire år, sittende med bena dinglende, på en benk
som var for høyt for ham, før en tabell som nådde til haka, og ytrer ikke
et ord.
En tredje, alvorlig spre ut over bordet med fingeren, smeltet talg
som dryppet fra et stearinlys.
Sist av alle, en liten fyr huk i gjørma, nesten tapt i en gryte, som
han var skraping med en brikke, og fra hvor han fremkaller en lyd som ville ha gjort
Stradivarius besvimelse.
Nær brannen var en hogshead, og på hogshead en tigger.
Dette var konge på sin trone.
De tre som hadde Gringoire i sine klør ledet ham foran denne hogshead,
og hele bacchanal vill flukt tidde et øyeblikk, med unntak av
gryte bebodd av barnet.
Gringoire våget verken puste eller løfte blikket.
"Hombre, quita tu sombrero!" Sa den ene av de tre knaves, i hvis grep han var,
og, før han hadde forstått meningen, hadde den andre snappet hatten - en
elendige hodeplagg, det er sant, men likevel
bra på en solrik dag eller når det var lite regn.
Gringoire sukket. I mellomtiden kongen adressert ham fra
toppen av cask hans, -
"Hvem er denne rogue?" Gringoire skalv.
Den stemmen, men fremhevet av trussel, minnes ham en annen stemme, som at
svært morgen, hadde utdelt dødsstøtet til hans mysterium, ved drawling, nasally, i
Midt i publikum, "Charity, please!"
Han løftet hodet. Det var virkelig Clopin Trouillefou.
Clopin Trouillefou, kledd i sine kongelige insignier, hadde verken en fille mer eller en
rag mindre.
Sår på armen hans var allerede forsvunnet.
Han holdt i hånden en av dem pisker laget av thongs av hvitt lær, som politiet
sersjanter deretter brukt til å undertrykke folket, og som ble kalt boullayes.
På hodet hadde han en slags hodeplagg, bundet runde og lukket på toppen.
Men det var vanskelig å få ut om det var et barns cap eller en konges krone, den
to ting bar så sterk en likhet til hverandre.
I mellomtiden Gringoire, uten å vite hvorfor, hadde gjenvunnet noe håp, på å gjenkjenne i
kongen av Cour des Mirakler hans forbannet mendicant av Grand Hall.
"Mester,» stammet han, «Monseigneur - sire--hvordan burde jeg å ta deg" sa han ved
lengde, og har nådd den kulminerte poenget med crescendo hans, og vet verken
hvordan å montere høyere, og heller ikke å stige igjen.
"Monseigneur, hans majestet, eller kamerat, ring meg hva du vil.
Men skynd deg. Hva har du å si i ditt eget forsvar? "
"I ditt eget forsvar?" Tenkte Gringoire ", som ikke behager meg."
Han gjenopptok, stamming, "Jeg er han, som denne morgenen -"
"Ved djevelens klør!" Avbrutt Clopin, "ditt navn, knekt, og ingenting mer.
Hør.
Du er i nærvær av tre kraftige sovereigns: meg selv, Clopin Trouillefou,
Kongen av Thunes, etterfølgeren til Grand Coesre, øverste suzerain av de rike
Argot; Mathias Hunyadi Spicali, hertug av
Egypt og av Böhmen, den gamle gule karen som du ser der borte, med en tallerken tyngde
runde hodet, Guillaume Rousseau, keiser av Galilea, at fett kar som ikke er
lytte til oss, men caressing en ***.
Vi er din dommere. Du har tastet Kongeriket argot,
uten å være en argotier, du har krenket rettighetene til byen vår.
Du må være straffes med mindre du er en Capon, en franc-mitou eller rifode, som er
å si, i den slang av ærlige folk, - en tyv, en tigger eller en vagabond.
Er du noe slikt?
Rettferdiggjøre deg selv;. Kunngjøre titlene ""! Alas "sa Gringoire," Jeg har ikke som
ære. Jeg er forfatter - "
"Det er tilstrekkelig," gjenopptatt Trouillefou, uten å tillate ham å fullføre.
"Du kommer til å bli hengt.
«Det er en veldig enkel sak, herrer og ærlig borgerlig! som du behandler våre folk
i bolig, slik vi behandler deg i vår! Loven som du gjelder for landstrykere,
landstrykere gjelder for deg.
«Det er din feil hvis det er tøffe. Man må virkelig se den grimase av en
ærlig mann over hempen krage nå og da, som gjør den tingen ærefulle.
Kom, venn, dele dine filler gayly blant disse jomfruer.
Jeg skal ha deg hengt for å underholde landstrykere, og du skal gi dem din
vesken å drikke din helse.
Hvis du har noen mummery å gå gjennom med, finnes det svært gode Gud Fader i det
mørtel yonder, i stein, som vi stjal fra Saint-Pierre aux Boeufs.
Du har fire minutter på å slenge din sjel på hodet hans. "
Den harangue var formidabel. "Vel sa, etter min sjel!
Clopin Trouillefou forkynner som den Hellige Far Paven! "Utbrøt keiseren av
Galilea, knuser sin pott for å støtte opp hans bord.
"Messeigneurs, keisere og konger," sier Gringoire kjølig (for jeg vet ikke hvordan,
fasthet var kommet tilbake til ham, og han snakket med oppløsning), gjøre "ikke tenke på slikt
ting, mitt navn er Pierre Gringoire.
Jeg er poet hvis moral ble presentert i morges i den store hallen på
Domstoler. "" Ah! så det var deg, herre! "sa Clopin.
"Jeg var der, xete Dieu!
Vel! kamerat, det er noen grunn, fordi du kjeder oss i hjel i morges, at
du bør ikke henges i kveld? "" Jeg skal finne problemer med å komme ut av
den, "sa Gringoire til seg selv.
Likevel gjorde han en mer innsats: "Jeg ser ikke hvorfor diktere ikke er klassifisert med
landstrykere, "sa han. "Vagabond, Aesopus sikkert var; Homerus
var en tigger, Mercurius var en tyv - "
Clopin avbrøt ham: "Jeg tror at du prøver å Blarney oss med sjargong din.
Zounds! la deg bli hengt, og ikke sparke opp en slik rad over den! "
"Unnskyld meg, Monseigneur, kongen av Thunes," svarte Gringoire, bestride the
bakken fot for fot.
"Det er verdt trøbbel - Ett øyeblikk - Hør på meg - Du kommer ikke til å fordømme meg
uten å ha hørt meg "- Hans uheldig stemme var i virkeligheten druknet i
oppstyret som steg rundt ham.
Den lille gutten skrapet bort på gryten hans med mer ånd enn noensinne, og, for å krone
alt hadde en gammel kvinne bare plassert på stativ en stekepanne av fett, som hveste
bort på bålet med en lyd som ligner på
ropet fra en flokk barn i jakten på en Masker.
I mellomtiden dukket Clopin Trouillefou å holde en kortvarig konferanse
med hertugen av Egypt, og keiseren i Galilea, som var helt full.
Så ropte han shrilly: «Silence", og som gryten og stekepannen ikke
akt ham, og fortsatte sin duett, hoppet han ned fra hogshead hans, ga et kick
til kjelen, rullet som ti skritt unna
bærer barnet med det, et spark til stekepannen, noe som opprørte i ilden med
alle sine fett, og alvorlig spent hans trone, uten å bry seg om
kvalt tårer av barnet, eller
brummende av den gamle kvinnen, som kveldsmat ble sløse bort i en fin hvit flamme.
Trouillefou gjorde et tegn, og hertugen, keiseren, og passerte mestere
lommetyver, og den isolerte røvere, kom og varierte seg rundt ham i en
hestesko, hvorav Gringoire, fortsatt
omtrent holdt av kroppen, dannet sentrum.
Det var en halvsirkel av filler, ruiner, tinsel, høygafler, økser, ben svimlende
med rus, store, nakne armer, ansikter elendig, kjedelig og dumt.
Midt i denne Round Table of beggary, Clopin Trouillefou, - som Doge
av denne senatet, som kongen av dette peerage, som paven av denne konklave, -
dominert, først i kraft av høyden på
hans hogshead, og neste i kraft av en ubeskrivelig, hovmodig, voldsom, og
formidable luft, som forårsaket hans øyne å blinke, og korrigert i hans nådeløse profil
den bestialske typen rase landstrykere.
En ville ha uttalt seg et villsvin midt i en flokk av svin.
"Hør her,» sa han til Gringoire, fondling hans bulkete haken med sin kåte hånden, "jeg
ser ikke hvorfor du ikke bør henges.
Det er sant at det synes å være frastøtende for deg, og det er veldig naturlig, for deg
borgerlige ikke er vant til det. Du skjema for dere selv en god idé om
ting.
Tross alt, vi ikke ønsker deg noe vondt. Her er et middel for extricating deg selv
fra knipe for øyeblikket. Vil du bli en av oss? "
Leseren kan bedømme av effekten som dette forslaget produsert ved Gringoire,
som skuet liv glir vekk fra ham, og som begynte å miste sin holde på det.
Han grep på det igjen med energi.
"Selvfølgelig vil jeg, og rett hjertelig," sa han.
"Vet du samtykke," gjenopptok Clopin, "for å melde deg blant folk
"Av de kniv, nettopp," svarte Gringoire.
"Du kjenner deg selv som et medlem av den frie borgerskapet?" Lagt til kongen av
Thunes.
"Av de frie borgerskapet." "Subject Kongeriket argot?"
"Av de rike argot." "En vagabond?"
"En vagabond."
"I din sjel?" "I min sjel."
"Jeg må kalle din oppmerksomhet til det faktum," fortsatte kongen, "at du vil bli hengt
alle det samme. "
"The devil!" Sa dikteren.
"Bare", fortsatte Clopin uforstyrrelig, "vil du bli hengt senere, med mer
seremoni, på bekostning av den gode byen Paris, på en pen stein galge, og
av ærlige menn.
Det er en trøst. "" Så det, "svarte Gringoire.
"Det er andre fordeler.
I din kvaliteten på en høy-tonet skarpere, vil du ikke å betale skatt på gjørme,
eller de fattige, eller lanterner, som de borgerlige i Paris er underlagt. "
"Så blir det," sa dikteren.
"Jeg er enig.
Jeg er en vagabond, en tyv, en skarpere, en mann med kniven, noe du kan, og jeg
alt det allerede, monsieur, konge av Thunes, for jeg er en filosof; et omnia i
Philosophia, omnes i philosopho
continentur, - alt finnes i filosofi, alle menn i filosofen, som
vet du. "Kongen av Thunes skulte.
"Hva tar du meg for, min venn?
Hva ungarske jøden patter er du prate på oss?
Jeg vet ikke hebraisk. Man er ikke jøde, fordi man er en banditt.
Jeg vet ikke engang stjele lenger.
Jeg er over det, jeg dreper. Cut-hals, ja;. Cutpurse, ingen "
Gringoire prøvde å skli i noen unnskyldning mellom disse Curt ord som vrede
gjengis med mer og mer ujevn.
"Jeg spør benådning, Monseigneur. Det er ikke hebraisk, 'tis latin ".
"Jeg sier deg," gjenopptatt Clopin sint, "at jeg ikke er jøde, og at jeg vil ha deg hengt,
buk av synagogen, som den lille kjøpmann i Judea, som er ved din side,
og som jeg underholde sterkt håp om å se
naglet til en teller en av disse dagene, som de falske mynten som han er! "
Så å si, pekte han fingeren på den lille, skjeggete ungarsk jøde som hadde
tilsnakket Gringoire med sin facitote caritatem, og som, forståelse ingen andre
språk skuet med overraskelse kongen av Thunes har dårlig humor overflow på ham.
Til slutt Monsieur Clopin roet seg. "Så du vil bli en vagabond, knekt deg?" Han
sa til poet vår.
"Selvfølgelig," svarte poet.
"Villig er ikke alt," sa surly Clopin, "god vilje setter ikke en løk
jo mer inn i suppen, og 'tis bra for ingenting annet enn å gå til Paradise med, nå,
Paradise og tyvene 'band er to forskjellige ting.
For å bli mottatt blant tyvene, må du bevise at du er god for
noe, og for det formålet, må du søke dukken. "
"Jeg skal søke noe du liker," sa Gringoire.
Clopin gjorde et tegn. Flere tyver løsrevet seg fra
sirkelen, og returnerte en stund senere.
De brakte to tykke innlegg, avsluttet på sitt nedre ekstremiteter i å spre tømmer
støtter, som gjorde dem stå lett på bakken, til den øvre ytterpunkt
to innlegg de montert en cross-bjelke, og
hele utgjorde en veldig pen bærbar galge, som Gringoire hadde
tilfredsstillelse av beholding stige før ham, i et blinkende.
Ingenting manglet, ikke engang tauet, som svingte grasiøst over cross-bjelke.
"Hva skal de gjøre?" Gringoire spurte seg selv med noen
uro.
En lyd av bjeller som han hørte på det tidspunktet, satte en stopper for angsten hans, det var en
utstoppet dukke, som landstrykere var suspenderes i nakken fra tauet, en
slags fugleskremsel kledd i rødt, og så
hang med muldyr-bjeller og større bells, at man kanskje har lurt ut tretti Castilian
muldyr med dem.
Disse tusen små bjeller skalv en stund med vibrasjon av tauet, så
gradvis døde bort, og til slutt ble stille da dukken var blitt brakt
inn i en tilstand av immobilitet ved at lov
pendelen som har avsatt vannet klokke og en time-glass.
Deretter Clopin, peker ut til Gringoire en skrøpelig gammel krakk plassert under
dukke, - "Klatre opp der."
"! Død av djevelen» innvendte Gringoire, "jeg skal brekke nakken.
Din avføring halter som en av Martial er distiches, den har en hexameter beinet og én
jambene benet. "
"Climb!" Gjentatt Clopin. Gringoire montert avføringen, og lyktes,
ikke uten noen svingninger av hode og armer, i gjenvinne hans tyngdepunkt.
"Nå," gikk på kongen av Thunes, "vri høyre fot rundt din venstre ben, og
stiger på tuppen av venstre fot. "
"Monseigneur," sa Gringoire, "slik du absolutt insisterer på min bryte noen en
av mine lemmer? "Clopin kastet hodet.
"Hark dere, min venn, du snakker for mye.
Her er den kjerne av saken i to ord: du er til å stige på tærne, som jeg sier;
på den måten du vil kunne nå lomma på dukken, vil du ransake den,
du vil trekke ut vesken som er der, -
Og hvis du gjør alt dette uten at vi hører lyden av en klokke, er vel: du skal
være en vagabond.
Alt vi skal da ha å gjøre, vil være å denge deg godt om plass for en
uke. "" Ventre-Dieu!
Jeg vil være forsiktig, "sier Gringoire.
"Og tror jeg gjør klokkene lyden?" "Da vil du bli hengt.
Forstår du? "" Jeg skjønner ikke i det hele tatt, "svarte
Gringoire.
"Hør, enda en gang. Du skal søke dukken, og ta
bort sin pengepung, hvis en eneste bjelle stirs under operasjonen, vil du bli hengt.
Forstår du det? "
"Bra," sa Gringoire, "jeg forstår det. Og så? "
"Hvis du lykkes i å fjerne vesken uten at vi hørte klokkene, er du en
vagabond, og du vil bli banket i åtte påfølgende dager.
Du forstår nå, ingen tvil? "
"Nei, Monseigneur; jeg ikke lenger forstår. Hvor er fordel for meg? hengt i ett
fall cudgelled i den andre? "" Og en vagabond, "gjenopptok Clopin," og en
Vagabond, er at ingenting?
Det er for din interesse at vi skal slå deg, for å herde deg til slag. "
"Mange takk," svarte poet.
"Kom, skynd deg," sa kongen, stempling på hans cask, som lød som en enorm
tromme! "Søk dukken, la og det være en
slutt på dette!
Jeg advarer deg for siste gang, at hvis jeg hører en eneste bjelle, vil du ta plassen
av dukken. "
Bandet av tyver applauderes Clopin ord, og ordnet seg i en sirkel
rundt galge, med en latter så nådeløs at Gringoire oppfattet at han moret
dem for mye å ikke ha alt å frykte fra dem.
Ingen håp var igjen for ham, tilsvarende, med mindre det var liten sjanse for
lykkes i den formidable operasjon som ble pålagt ham, han bestemte seg for å
risiko det, men det var ikke uten først
å ha rettet en inderlig bønn til dukken han var i ferd med å plyndre, og hvem
ville vært lettere å flytte til medlidenhet enn landstrykere.
Disse utallige bjeller, med sine små kobber tunger, syntes han liker
munn så mange ASP, åpen og klar til å stikke og å frese.
"Oh!" Sa han i en svært lav stemme, "er det mulig at mitt liv er avhengig av
minste vibrasjon av de minste av disse klokkene?
Oh! "La han til, med foldede hender," bells, ikke ring, hånd-bjeller ikke klang, muldyr-
bjeller ikke kogger! "Han gjorde ett forsøk på Trouillefou.
"Og hvis det skulle komme et vindkast?"
"Du vil bli hengt," svarte den andre, uten å nøle.
Oppfatte at ingen pusterom, eller benådning, og heller danne påskudd var mulig, tappert han
bestemt hans løpet av handlingen, han sår sin høyre fot rundt sitt venstre ben, hevet
seg på hans venstre fot, og strakte ut
armen: Men i det øyeblikk da hans hånd rørte dukken, kroppen hans, som var
støttes nå på det ene beinet bare vaklet på krakken som hadde, men tre, han gjorde en
ufrivillige innsats for å støtte seg ved
dukken, mistet balansen og falt tungt i bakken, øredøvende av
fatal vibrasjoner i de tusen bjeller av dukken, som gir til impuls
formidles av hans hånd, beskrev først en
roterende bevegelse, og deretter svaiet majestetisk mellom de to innleggene.
"Forbannelse!" Ropte han idet han falt, og forble som om døde, med ansiktet mot
jorden.
Samtidig hørte han den fryktelige peal over hodet, den djevelsk latter av
landstrykere, og stemmen til Trouillefou si, -
"Plukk meg opp som knekt, og henge ham uten seremoni."
Han reiste seg. De hadde allerede frittliggende dukken til
gjøre plass for ham.
Tyvene gjorde ham montere avføring, kom Clopin til ham, passerte tauet om
nakken, og banke ham på skulderen, -
"Adieu, min venn.
Du kan ikke slippe unna nå, selv om du fordøyd med pavens guts ".
Ordet "Mercy" døde bort på Gringoire lepper.
Han kastet øynene på ham, men det var ingen håp: alle lo.
"Bellevigne de l'Etoile," sa kongen av Thunes til en enorm vagabond, som gikk
ut fra rekkene, "climb på korset strålen."
Bellevigne de l'Etoile danser montert den tverrgående bjelken, og i et minutt,
Gringoire på å heve øynene hans, fikk se ham, med terror, sitter på bjelken over hans
hodet.
"Nå," gjenopptatt Clopin Trouillefou, "så snart jeg klappe i hendene mine, du, Andry Røde,
vil slenge avføringen i bakken med et slag i kneet, du, Francois Chante-
Sviske, vil klamre seg til føttene til
Rascal, og du, Bellevigne vil hive deg på skuldrene, og alle tre på
gang, hører du? "Gringoire skalv.
"Er du klar?" Sa Clopin Trouillefou til de tre tyver, som holdt seg i
vilje til å komme over Gringoire.
Et øyeblikks fryktelig spenning fulgte for de fattige offeret, der Clopin
fredelig kastet inn i ilden med tuppen av foten hans, noen biter av vintreet skyter
som flammen ikke hadde fanget.
"Er du klar?" Gjentok han, og åpnet hendene til å klappe.
Ett sekund mer, og alle ville ha vært over.
Men han stoppet, som om rammet av en plutselig tanke.
"! Ett øyeblikk" sa han, "jeg glemte!
Det er vår skikk å ikke henge en mann uten spørjande om det er kvinnen som
vil ha ham. Kamerat, dette er din siste ressursen.
Du må giftet enten en kvinnelig vagabond eller løkka. "
Denne loven av landstrykere, entall som det kan streik leseren, forblir til-dag
skrevet ut på lengden, i gamle engelsk lovgivning.
(Se Burington observasjoner.)
Gringoire pustet igjen. Dette var andre gangen at han hadde
returnert til liv innen en time. Så han ikke tør å stole på det altfor
implisitt.
"Hola!" Ropte Clopin, montert enda en gang på cask hans, "hola! kvinner, kvinner er
der blant dere, fra trollkvinne til katten sin, en jente som ønsker denne krabaten?
Hola, Colette la Charonne!
Elisabeth Trouvain! Simone Jodouyne!
Marie Piedebou! Thonne la Longue!
Berarde Fanouel!
Michelle Genaille! Claude Ronge-Oreille!
Mathurine Girorou - Hola! Isabeau-la-Thierrye!
Kom og se!
En mann for ingenting! Hvem vil ha ham? "
Gringoire, ingen tvil, var ikke særlig appetittlig i denne elendige tilstanden.
Den kvinnelige landstrykere så ikke ut til å være mye påvirket av forslaget.
Ulykkelig stakkar hørte dem svarer: "Nei! nei! henge ham, blir det desto mer moro for
oss alle! "
Likevel dukket tre fra flokken og kom til lukten av ham.
Den første var en stor jente, med et firkantet ansikt.
Hun undersøkte filosofen er beklagelig doublet oppmerksomt.
Hans plagg var slitt, og mer full av hull enn en ovn for steking kastanjer.
Jenta gjorde et skjevt ansikt.
"Old rag!" Hun mumlet, og adressering Gringoire, "La oss se din kappe!"
"Jeg har mistet den," svarte Gringoire. "Ditt hat?"
"De tok det vekk fra meg."
"Din sko?" "De har knapt noen såler venstre."
"Din pung?" "Akk!" Stammet Gringoire, "Jeg har ikke
selv en sou. "
"La dem henge deg, da, og si" Takk! "Svarte Vagabond ***, snu
ryggen til ham.
Den andre, - gamle, svarte, rynkete, heslig, med en stygghet synlig selv i
Cour des Mirakler, travet rundt Gringoire. Han nesten skalv forat hun skulle ønske
ham.
Men hun mumlet mellom tennene, "Han er for tynn," og gikk av.
Den tredje var en ung jente, ganske frisk, og ikke altfor stygg.
"Spar meg!" Sa den stakkars mannen til henne, i en lav tone.
Hun stirret på ham et øyeblikk med en aura av medlidenhet, så falt øynene, gjorde et
flette i underskjørt henne, og forble i ubesluttsomhet.
Han fulgte alle disse bevegelsene med øynene, det var det siste glimt av håp.
"Nei," sa den unge jenta, på lengde, "nei! Guillaume Longuejoue ville slå meg. "
Hun trakk inn i mengden.
"Du er uheldig, kamerat," sa Clopin. Deretter stiger til hans føtter, på hogshead hans.
"Ingen vil ha ham," utbrøt han, imitere dialekten av en auksjonarius, til stor
glede for alle, "ingen vil ha ham? gang, to ganger, tre ganger! ", og snu mot
the galge med et tegn på hans hånd, "Gone!"
Bellevigne de l'Etoile, Andry Røde, Francois Chante-Beskjær, trappet opp til
Gringoire. I det øyeblikket et rop oppsto blant
tyver: "La Esmeralda!
La Esmeralda! "Gringoire grøsset, og vendte seg mot
side hvorfra den clamor fortsatte. Publikum åpnet, og ga passasje til en
ren og blendende form.
Det var sigøyner. "La Esmeralda" sa Gringoire, lamslått
midt i hans følelser, av den brå måten det magiske ordet knyttede
sammen alle sine erindringer av dagen.
Denne sjeldne skapningen virket, selv i de Cour des Mirakler, å utøve sin innflytelse av sjarm
og skjønnhet.
The landstrykere, mann og kvinne, varierte seg forsiktig langs stien henne, og deres
brutale ansikter strålte under blikk henne. Hun nærmet offeret med lys hennes
trinn.
Hennes ganske Djali fulgte henne. Gringoire var mer død enn levende.
Hun undersøkte ham et øyeblikk i stillhet. "Du kommer til å henge denne mannen?" Sa hun
alvorlig, til Clopin.
"Ja, søster," svarte kongen av Thunes, "med mindre du vil ta ham for din
ektemann. "Hun gjorde sin lille, vakre surmule med henne
underleppen.
"Jeg skal ta ham,» sa hun. Gringoire fast trodde at han hadde vært
i en drøm helt siden morgenen, og at dette var fortsettelsen av det.
Endringen var faktisk, voldelig, men en gledelig en.
De løsnet renneløkke, og gjorde poeten steget ned fra krakken.
Hans følelser var så livlig at han var nødt til å sitte ned.
Hertugen av Egypt brakte en steingods crock, uten å ytre et ord.
The Gypsy tilbød den til Gringoire: "slenge den på bakken," sier hun.
The crock brakk i fire biter.
"Bror", sa hertugen av Egypt, la hendene på pannene deres, "hun
er din kone, søster, er han mannen din for fire år.
Go. "