Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITTEL 15
Den kvelden, kl 8-30, utsøkt kledd og iført en stor knapp-hullet
Parma fioler, var Dorian Gray vist inn Lady Narborough tegning-rom ved å bøye
tjenere.
Pannen var bankende med rasende nerver, og han følte vilt begeistret, men hans
måte som han bøyd over sin vertinne hånd var så lett og grasiøs som alltid.
Kanskje synes aldri så mye på ens letthet som når en har å spille en del.
Absolutt ingen som ser på Dorian Gray denne natten kunne ha trodd at han hadde
gått gjennom en tragedie så forferdelig som noen tragedie i vår tid.
De fint formede fingrene kunne aldri ha holdt en kniv for synd, eller de
smilende lepper har ropte på Gud og godhet.
Han selv kunne ikke hjelpe lurer på ro i oppførsel hans, og for et øyeblikk
følte intenst den fryktelige gleden av et dobbelt liv.
Det var en liten fest, reiste seg heller i en hast med Lady Narborough, som var en meget
smart kvinne med hva Lord Henry brukes til å beskrive som restene av virkelig
bemerkelsesverdig stygghet.
Hun hadde vist en utmerket kone til en av våre mest kjedelige ambassadører, og har
begravde sin mann på riktig måte i en marmor mausoleum, som hun hadde selv konstruert,
og giftet bort døtrene til noen rike,
snarere eldre menn, viet hun seg nå til gledene av fransk skjønnlitteratur, fransk
matlaging og fransk esprit når hun kunne få det.
Dorian var en av hennes especial favoritter, og hun fortalte ham at hun var
ekstremt glad hun ikke hadde møtt ham tidlig i livet.
"Jeg vet, min kjære, jeg har falt forelsket i deg," hun pleide å si,
»Og kastet mitt panser rett over fabrikkene for din skyld.
Det er mest heldig at du ikke var tenkt på den tiden.
Som det ble, var våre bonnets så ukledelige, og møllene var så opptatt i å prøve å
heve vinden, som jeg aldri hadde selv en flørt med noen.
Men, det var alt Narborough skyld.
Han var fryktelig nærsynt, og det er ingen glede i å ta i en mann som
aldri ser noe. "Hennes gjester denne kvelden var ganske
langtekkelig.
Faktum var, som hun forklarte Dorian, bak en veldig shabby fan, en av hennes
giftet seg med døtre hadde kommet opp ganske plutselig å bo hos henne, og, for å gjøre
vondt verre, hadde egentlig brakt ektemannen med henne.
"Jeg tror det er mest uvennlig av henne, min kjære,» hvisket hun.
"Selvfølgelig går jeg og bo hos dem hver sommer etter at jeg kommer fra Homburg, men da
en gammel dame som meg må ha frisk luft iblant, og dessuten, jeg virkelig vekke dem
opp.
Du vet ikke hva en tilværelse de leder der nede.
Det er ren ren livet på landet.
De får opp tidlig, fordi de har så mye å gjøre, og gå tidlig til sengs, fordi
de har så lite å tenke på.
Det har ikke vært en skandale i nabolaget siden den tiden av Queen
Elizabeth, og dermed de alle sovner etter middagen.
Du skal ikke sitte ved siden av noen av dem.
Du skal sitte ved meg og underholde meg. "Dorian knurret en grasiøs kompliment og
så seg rundt i rommet. Ja det var sikkert en kjedelig fest.
To av de mennesker han aldri hadde sett før, og de andre besto av Ernest
Harrowden, en av de middelaldrende middelmådigheter så vanlig i London klubber som
har ingen fiender, men er grundig
mislikt av sine venner, Lady Ruxton, en overdressed kvinne førtisyv, med en
kroknese, som alltid prøver å komme seg kompromittert, men var så merkelig
klart at til hennes store skuffelse ikke
ville aldri tro noe mot henne, fru Erlynne, en skyve ingen, med et
herlig Lisp og venetiansk rødt hår; Lady Alice Chapman, hans vertinne datter, en
dowdy kjedelig jente, med en av disse
karakteristiske britiske ansikter som, engang sett, er aldri husket, og hennes
Mannen, en rød i kinnene, white-whiskered skapning som i likhet med så mange av hans klasse,
var under inntrykk av at overdreven
jovialitet kan sone for en hel mangel på ideer.
Han var ganske lei han hadde kommet, til Lady Narborough, ser på den store ormolu
forgylte klokke som sprawled i glorete kurver på de lilla-drapert kaminen, utbrøt:
"Hvor stygt av Henry Wotton å være så sent!
Jeg sendte rundt til ham i morges på sjanse, og han lovet trofast ikke
skuffe meg. "
Det var noen trøst at Harry skulle være der, og da døren åpnet, og han
hørte hans langsomme musikalske stemme utlån sjarm til noen uekte unnskyldning, sluttet han å
kjede seg.
Men middagen kunne han ikke spise noe. Plate etter plate gikk bort untasted.
Lady Narborough holdt kjefte ham for det hun kalte «en fornærmelse mot stakkars Adolphe, som
oppfant menyen spesielt for deg ", og nå og da Lord Henry kikket bort på
ham og lurte på stillhet hans og abstrahert måte.
Fra tid til annen butler fylte glasset med champagne.
Han drakk begjærlig, og hans tørst syntes å øke.
"Dorian," sa Lord Henry til sist, som Chaud-froid ble overlevert rund, "hva
er i veien med deg i natt?
Du er helt ute av slag. "" Jeg tror han er forelsket, "ropte Lady
Narborough ", og at han er redd for å fortelle meg av frykt for jeg skulle bli sjalu.
Han er helt rett.
Jeg sikkert burde. "" Kjære Lady Narborough, "knurret Dorian,
smilende, "Jeg har ikke vært forelsket i en hel uke - ikke, faktisk, siden Madame de
Ferrol forlatt byen. "
"Hvordan dere menn kan forelske seg i at kvinnen!" Utbrøt den gamle damen.
"Jeg kan virkelig ikke forstå det."
"Det er rett og slett fordi hun husker deg når du var liten jente, Lady
Narborough, "sa Lord Henry. "Hun er en link mellom oss og dine
korte kjoler. "
"Hun husker ikke mitt korte kjoler i det hele tatt, Lord Henry.
Men jeg husker henne veldig godt i Wien tretti år siden, og hvordan hun decolletee
var da. "
"Hun er fremdeles decolletee," svarte han, ta en oliven i hans lange fingre, "og
når hun er i en veldig smart kjole hun ser ut som en utgave de luxe av en dårlig fransk
roman.
Hun er virkelig fantastisk, og full av overraskelser.
Hennes kapasitet for familien hengivenhet er ekstraordinær.
Når hennes tredje ektemann døde, vendte håret ganske gull fra sorg. "
«Hvordan kan du, Harry!" Ropte Dorian. "Det er en mest romantiske forklaring,"
lo vertinne.
"Men hennes tredje mann, Lord Henry! Du mener ikke å si Ferrol er
fjerde? "" Gjerne, Lady Narborough. "
"Jeg tror ikke et ord av det."
"Vel, spør Mr. Gray. Han er en av hennes mest intime venner. "
"Er det sant, Mr. Gray?" "Hun forsikrer meg så, Lady Narborough," sier
Dorian.
"Jeg spurte henne om, som Marguerite de Navarre, hadde hun deres hjerter balsamerte og
hang på belte henne. Hun fortalte meg at hun ikke gjorde det, fordi ingen av
dem hadde noen hjerter i det hele tatt. "
"Fire menn! Etter mitt ord som er trop de Zele. "
"Trop d'audace, jeg forteller henne," sa Dorian. "Oh! hun er dumdristig nok til noe,
min kjære.
Og hva er som Ferrol? Jeg kjenner ham ikke. "
"The ektemenn av svært vakre kvinner tilhører den kriminelle klasser," sier Herren
Henry, nipper til sin vin.
Lady Narborough traff ham med vifte henne. "Lord Henry, jeg er ikke i det hele tatt overrasket over at
verden sier at du er ekstremt onde. "
"Men hva verden sier det?" Spurte Lord Henry, heve øyenbrynene.
"Det kan bare bli den neste verden. Denne verden og jeg er på gode vilkår. "
"Alle jeg kjenner sier at du er veldig onde," sa den gamle damen, risting hennes
hodet. Lord Henry så alvorlig for noen øyeblikk.
"Det er helt uhyrlig," sa han, til slutt, "hvordan folk går rundt i dag
sier ting mot en bak ens rygg som er absolutt og helt sant. "
"Er han ikke uforbederlige?" Ropte Dorian, lener seg framover i stolen.
"Jeg håper det," sa vertinnen, ler.
"Men egentlig, hvis du alle tilber Madame de Ferrol i denne latterlige måten, skal jeg ha
å gifte seg igjen, slik som å være i mote. "" Du vil aldri gifte seg igjen, Lady
Narborough, "brøt i Lord Henry.
«Du var altfor lykkelig. Når en kvinne gifter seg igjen, er det fordi
hun avskydde sin første ektemann. Når en mann gifter seg igjen, er det fordi han
elsket sin første kone.
Kvinner prøve lykken;. Mennene deres risiko "" Narborough var ikke perfekt, "ropte den gamle
dame. "Hvis han hadde vært, ville du ikke ha elsket
ham, min kjære frue, »var imøtegåelse.
"Kvinner elsker oss for våre feil. Hvis vi har nok av dem, vil de
tilgi oss alt, selv våre intellekt.
Du vil aldri be meg på middag igjen etter sier dette, er jeg redd, Lady Narborough,
men det er ganske sant. "" Selvfølgelig det er sant, Herre Henry.
Hvis vi kvinner ikke elsket deg for dine mangler, hvor ville dere alle være?
Ikke én av dere noen gang ville bli gift. Du ville være et sett av uheldige
ungkarer.
Imidlertid ikke at det ville forandre deg mye.
I dag alle gifte menn leve som ungkarer, og alle ungkarer som
gifte menn. "
"Fin de siècle," knurret Lord Henry. "Fin du verden," svarte hans vertinne.
"Jeg skulle ønske det var fin du verden," sa Dorian med et sukk.
"Livet er en stor skuffelse."
"Ah, min kjære," ropte Lady Narborough, sette på hennes hansker, "ikke fortell meg at
du har brukt livet. Når en mann sier at man vet at livet
har uttømt ham.
Lord Henry er veldig ond, og jeg noen ganger ønske at jeg hadde vært, men du er laget for å
være god - du ser så bra ut. Jeg må finne deg en fin kone.
Lord Henry, ikke du tror at Mr. Gray skulle gifte seg? "
"Jeg er alltid å fortelle ham det, Lady Narborough," sa Lord Henry med en bue.
"Vel, vi må se etter en passende match for ham.
Jeg skal gå gjennom DeBrett nøye i natt og trekke ut en liste over alle
kvalifiserte unge damer. "
"Med sin alder, Lady Narborough?" Spurte Dorian.
"Selvfølgelig, med sin alder, litt redigert.
Men ingenting må gjøres i en hast.
Jeg vil den skal være hva The Morning Post kaller et egnet allianse, og jeg ønsker dere begge til
være lykkelig. "" Hva nonsens folk snakker om lykkelige
ekteskap! "utbrøt Lord Henry.
"En mann kan være lykkelig med enhver kvinne så lenge han ikke elsker henne."
"Ah! hva en kyniker du er! "ropte den gamle damen, skyve ryggen stol og nikket til
Lady Ruxton.
"Du må komme og spise middag med meg snart igjen. Du er virkelig en beundringsverdig tonic, mye
bedre enn hva Sir Andrew foreskriver for meg.
Du må fortelle meg hva folk du ønsker å møte, though.
Jeg ønsker den skal være en herlig samling. "" Jeg liker menn som har en fremtid og kvinner som
har en fortid, "svarte han.
"Eller tror du det ville gjøre det underskjørt fest?"
"Jeg frykter det," sa hun leende, da hun stod opp.
"En tusen benådninger, min kjære Lady Ruxton," la hun til, "jeg ikke se deg ikke hadde
ferdig med sigarett. "" Never mind, Lady Narborough.
Jeg røyker en god del for mye.
Jeg skal begrense meg, for fremtiden. "
"Be ikke, Lady Ruxton," sa Lord Henry. "Moderasjon er en fatal ting.
Nok er så ille som et måltid.
Mer enn nok er like bra som en fest. "Lady Ruxton kikket på ham nysgjerrig.
"Du må komme og forklare det for meg noen ettermiddag, Lord Henry.
Det høres en fascinerende teori, »mumlet hun, mens hun feid ut av rommet.
"Nå tankene du ikke bo for lenge over politikk og skandale," ropte Lady
Narborough fra døren.
"Hvis du gjør det, er vi sikker på å krangle ovenpå."
Mennene lo, og Mr. Chapman reiste seg høytidelig fra foten av bordet og
kom opp til toppen.
Dorian Gray forandret hans sete og gikk og satte av Lord Henry.
Mr. Chapman begynte å snakke med høy stemme om situasjonen i House of
Commons.
Han guffawed på hans motstandere. Ordet doktrinære - ord full av terror
til den britiske sinn - kom tilbake fra tid til annen mellom hans eksplosjoner.
En bokstavrim prefiks fungerte som et ornament av veltalenhet.
Han heiste Union Jack på tinder trodde.
Den arvet dumhet av løpet - lyden Engelsk sunn fornuft han muntert kalte det-
-Viste seg å være riktig bolverk for samfunnet.
Et smil buet Lord Henry lepper, og han snudde seg og så på Dorian.
"Er du bedre, kjære?" Spurte han. "Du virket ganske ute av slag til middag."
"Jeg er ganske godt, Harry.
Jeg er sliten. Det er alt. "
«Du var sjarmerende i går kveld. Den lille Duchess er ganske viet til deg.
Hun forteller meg at hun kommer ned til Selby. "
"Hun har lovet å komme på det tyvende."
"Er Monmouth å være der også?" "Å ja, Harry."
"Han kjeder meg fryktelig, nesten like mye som han kjeder henne.
Hun er veldig flink, altfor smart for en kvinne. Hun mangler den udefinerbare sjarm
svakhet.
Det er føtter av leire som gjør gull av bildet dyrebare.
Hennes føtter er veldig pen, men de er ikke føtter av leire.
Hvitt porselen føtter, hvis du vil.
De har vært gjennom ilden, og hva brann ikke ødelegge, stivner det.
Hun har hatt opplevelser. "" Hvor lenge har hun vært gift? "Spurte
Dorian.
"En evighet, forteller hun meg. Jeg tror, ifølge peerage, er det
ti år, men ti år med Monmouth må ha vært som en evighet, med tiden kastet
i.
Hvem andre kommer? "" Å, Willoughbys, Lord Rugby og hans
kone, vår vertinne, Geoffrey Clouston, den vanlige sett.
Jeg har spurt Herren Grotrian. "
"Jeg liker ham," sa Lord Henry. "Svært mange mennesker ikke, men jeg finner ham
sjarmerende.
Han soner for å være tidvis noe overdressed ved å være alltid helt
over-utdannet. Han er en veldig moderne type. "
"Jeg vet ikke om han vil være i stand til å komme, Harry.
Han må kanskje gå til Monte Carlo med sin far. "
"Ah! hva en plage folk folk er!
Prøv og gjør ham komme. Forresten, Dorian, løp deg av svært tidlig
i går kveld. Du igjen før elleve.
Hva gjorde du etterpå?
Visste du gå rett hjem? "Dorian kikket på ham hast og
rynket pannen. "Nei, Harry," sa han til sist, "Jeg visste ikke
kommer hjem til nesten tre. "
"Har du gå til klubben?" "Ja," svarte han.
Da han bet seg i leppen. "Nei, jeg mener ikke det.
Jeg gikk ikke til klubben.
Jeg gikk ca. Jeg glemmer hva jeg gjorde ....
Hvor nysgjerrig du er, Harry! Du alltid ønsker å vite hva man har vært
gjør.
Jeg ønsker alltid å glemme hva jeg har gjort.
Jeg kom inn ved halv to, hvis du ønsker å vite nøyaktig klokkeslett.
Jeg hadde forlatt mitt låsen-nøkkelen hjemme, og min tjener måtte slippe meg inn
Hvis du ønsker noen bekreftende bevis på emnet, kan du spørre ham. "
Lord Henry trakk på skuldrene.
"Min kjære, som om brydde jeg! La oss gå opp til dagligstuen.
Nei sherry, takk, Mr. Chapman. Noe har skjedd med deg, Dorian.
Fortell meg hva det er.
Du er ikke selv i natt. "" Ikke tankene meg, Harry.
Jeg er irritabel, og ut av temperament. Jeg skal komme rundt og se deg i morgen,
eller neste dag.
Gjør mine unnskyldninger til Lady Narborough. Jeg skal ikke gå ovenpå.
Jeg skal gå hjem. Jeg må gå hjem. "
"All right, Dorian.
Jeg tør si at jeg skal se deg i morgen på te-tid.
Hertuginnen kommer. "" Jeg vil prøve å være der, Harry, "sa han,
forlater rommet.
Da han kjørte tilbake til sitt eget hus, var han bevisst at følelsen av terror han
trodde han hadde kvalt hadde kommet tilbake til ham.
Lord Henry er tilfeldig utspørring hadde gjort ham miste nervene for øyeblikket, og han
ønsket hans nerve stille. Ting som var farlig måtte
ødelagt.
Han klynket. Han hatet tanken på selv å berøre dem.
Men det måtte gjøres.
Han innså det, og da han hadde låst døren til sitt bibliotek, åpnet han
Hemmeligheten trykk der han hadde kastet Basil Hallward pels og bag.
En stor brann var strålende.
Han stablet en annen logger seg på det. Lukten av singeing klær og
brenning skinn var horrible. Det tok ham tre fjerdedeler av en time til
forbruke alt.
På slutten følte han seg svimmel og kvalm, og har tent noen algeriske pastiller i en
gjennomboret kobber Brazier, vasket han hendene og pannen med en kul musk-duftende
eddik.
Plutselig begynte han. Blikket hans vokste merkelig lys, og han
gnog nervøst på underleppen hans.
Mellom to av vinduene sto en stor florentinsk kabinett, laget av ibenholt og
innlagt med elfenben og blå lapis.
Han så det som om det var en ting som kunne fascinere og gjøre redd, så
om det hadde noe som han lengtet etter og likevel nesten hatet.
Pusten levendegjort.
En gal craving kom over ham. Han tente en sigarett og deretter kastet det bort.
Øyelokkene hans senket till den lange fringed vippene nesten rørt kinnet.
Men han fortsatt så skapet.
Til sist fikk han opp fra sofaen hvor han hadde ligget, gikk bort til den, og å ha
låste opp, rørt noen skjulte våren. En trekantet skuff gikk sakte ut.
Fingrene beveget seg instinktivt mot det, dyppet i, og stengt på noe.
Det var en liten kinesisk eske av svart og gull-støv lakk, kunstferdig smidd, de
sider mønstrede med buede bølger, og Silken ledninger hang med runde krystaller og
tasselled i flettet metall tråder.
Han åpnet den. Inne var en grønn pasta, voksaktig i Luster,
lukten merkelig tung og vedvarende. Han nølte for noen øyeblikk, med en
merkelig immobile smil over ansiktet hans.
Deretter skjelving, men atmosfæren i rommet var fryktelig varmt, trakk han seg
opp og kikket på klokken. Det var tjue minutter på tolv.
Han la boksen tilbake, og lukket skapdører som han gjorde så, og gikk inn i hans
soverom.
Som midnatt var slående bronse blåser på mørke luften, Dorian Gray, kledd
vanlig, og med en lyddemper viklet rundt halsen, krøp stille ut av huset sitt.
I Bond Street fant han en hansom med en god hest.
Han hyllet det og med lav stemme ga sjåføren en adresse.
Mannen ristet på hodet.
"Det er for langt for meg," mumlet han. "Her er en suveren for deg," sa Dorian.
"Du skal ha en annen hvis du kjører fort."
"All right, sir,» svarte mannen, "du vil være der i en time," og etter hans
billettpris hadde fått i han snudde hesten rundt og drev raskt mot elva.
>
KAPITTEL 16
En kald regnet begynte å falle, og uklart gatelykter så uhyggelig i dryppende
tåke.
Den offentlige-husene var bare lukking, og dimme menn og kvinner ble klynging i brutt
grupper rundt sine dører. Fra enkelte av barene kom lyden av
fryktelig latter.
I andre, brawled drankere og skrek.
Liggende tilbake i hansom, med hatten trukket over pannen, Dorian Gray
fulgte med slapp øyne elendig skam i den store byen, og nå og da han
gjentatt til selv de ordene som Herren
Henry hadde sagt til ham på den første dagen de hadde møtt, "For å helbrede sjelen ved hjelp av
sansene, og sansene ved hjelp av sjelen. "
Ja, det var hemmeligheten.
Han hadde ofte prøvd det, og ville prøve det igjen nå.
Det var *** huler hvor man kunne kjøpe glemsel, huler av gru hvor minnet
av gamle synder kunne bli ødelagt av galskap av syndene som var nye.
Månen hang lavt på himmelen som en gul hodeskalle.
Fra tid til annen en enorm misdannet sky strukket en lang arm over, og gjemte det.
Gassen-lamper vokste færre, og gatene mer smale og dyster.
Når mannen mistet veien og måtte kjøre tilbake en halv mil.
En damp steg fra hesten som det sprutet opp pytter.
Den sidewindows av hansom var tilstoppet med en grå flanell tåke.
"Å kurere sjelen ved hjelp av sansene, og sansene ved hjelp av sjelen!"
Hvordan ordene ringte i ørene! Hans sjel, absolutt, var syk til døden.
Var det sant at sansene kunne kurere det?
Uskyldig blod hadde blitt sølt. Hva kunne sone for det?
Ah! for at det var ingen soning, men om tilgivelse var umulig,
glemsel var mulig stille, og han var fast bestemt på å glemme, for å stemple
ting ut, for å knuse det som man ville knuse huggorm som hadde stukket en.
Ja, hvilken rett hadde Basil å ha talt til ham som han hadde gjort?
Som hadde gjort ham til en dommer over andre?
Han hadde sagt ting som var forferdelige, forferdelige, ikke å være bestått.
Videre og videre trasket i hansom, går saktere, syntes han, på hvert trinn.
Han kastet opp fellen og ropte til mannen å kjøre fortere.
Den grusomme sult for *** begynte å gnage på ham.
Halsen brant og hans sarte hendene rykket nervøst sammen.
Han slo på hesten vanvittig med stokken sin.
Sjåføren lo og pisket opp.
Han lo i svaret, og mannen var taus.
Måten virket endeløse, og gatene som svarte nettet av noen
viltvoksende edderkopp.
Monotonien uutholdelig, og da tåken tykkere, følte han redd.
Da de gikk forbi ensomme brickfields.
Tåken var lettere her, og han kunne se den merkelige, flaske-formede kiln med sine
orange, fanlike tunger av ild.
En hund bjeffet som de gikk, og langt borte i mørket noen vandrende sjø-gull
skrek. Hesten snublet i en brunst, deretter skrenset
tilside og brøt seg inn i galopp.
Etter en tid forlot de leire veien og skranglet igjen over rough-Paven gater.
De fleste av vinduene var mørke, men nå og da fantastisk skygger var silhuett
mot noen lamplit blind.
Han så dem nysgjerrig. De flyttet som monstrøse marionetter og
gjorde gester som lever ting. Han hatet dem.
En kjedelig raseri var i hans hjerte.
Som de viste et hjørne, skrek en kvinne noe på dem fra en åpen dør, og
to menn løp etter hansom for om lag hundre meter.
Sjåføren slo på dem med pisken.
Det er sagt at lidenskap gjør man tro i en sirkel.
Gjerne med skrekkelig iterasjon den bitt leppene til Dorian Gray formet og omformet
de subtile ord som behandles med sjel og forstand, til han hadde funnet i dem hele
uttrykk, som det var, av hans humør, og
rettferdiggjort, av intellektuell godkjenning, lidenskaper at uten slik begrunnelse
ville fortsatt ha dominert hans temperament.
Fra celle til celle i hjernen hans krøp den ene tanken, og den ville ønske å leve,
mest forferdelige av alle menneskets appetitt, levendegjort i kraft hvert skjelvende nerve
og fiber.
Stygghet som en gang hadde vært hatefullt for ham fordi det gjorde ting virkelig ble kjære for
ham nå nettopp derfor. Stygghet var en realitet.
Den grove slagsmål, de avskyelige hiet, den grove volden i uordnede livet, selve
gemenskapen av tyv og utstøtt, var mer levende, i sin intense virkeligheten av
inntrykk, enn alle de grasiøse former av kunst, drømmende skygger av sang.
De var det han trengte for glemsel. I tre dager ville han være fri.
Plutselig mannen trakk opp med et rykk på toppen av en mørk kjørefelt.
Over den lave takene og rufsete skorstein-stabler av husene steg den svarte mastene
av skip.
Kranser av hvit tåke klynget som spøkelsesaktige seil til verft.
"Somewhere om her, sir, er det ikke?" Spurte han huskily gjennom fellen.
Dorian startet og kikket rundt.
"Dette vil gjøre," svarte han, og etter å ha fått ut all hast og gitt sjåføren en ekstra
billettpris han hadde lovt ham, gikk han raskt i retning av kaia.
Her og der en lanterne glinset ved akterenden av noen store handelsskip.
Lyset ristet og splintret i sølepyttene.
Et rødt gjenskinn kom fra en ytre-bundet dampskip som var coaling.
Den slimete fortau så ut som en våt Mackintosh.
Han skyndte seg videre mot venstre, skotter tilbake nå og da å se om han ble
følges.
I ca sju eller åtte minutter nådde han en liten shabby hus som ble kilt i
mellom to magre fabrikker. I en av topp-vinduene sto en lampe.
Han stoppet og ga en særegen knock.
Etter litt tid hørte han skritt i gangen og kjedet er hektet av.
Døren åpnet rolig, og han gikk inn uten å si et ord til squat
misdannet figur som jevnet seg inn i skyggen da han passerte.
På slutten av hallen hang en fillete grønn gardin som svaiet og ristet i
gusty vind som hadde fulgt ham inn fra gaten.
Han dro den til side og gikk en lang lavt rom som så ut som om det hadde vært en
tredje-rate dans-sedan.
Skingrende fakling av gass-jets, sløv og forvrengt i fly-blåst speil som
møtte dem, var varierte rundt veggene. Greasy reflektorer av rillet tinn støttet
dem, slik dirrende disker av lys.
Gulvet var dekket med oker-farget sagflis, trampet her og der i gjørme,
og farget med mørke ringer sølt brennevin.
Noen malayer var huk ved en liten kull komfyr, leke med bein tellere
og viser sine hvite tenner som de hakker.
I det ene hjørnet, med hodet begravd i armene, en sjømann sprawled over et bord, og
av tawdrily malte baren som kjørte over en hel side sto to Haggard kvinner
spottet en gammel mann som var børsting
ermene på trøya med et uttrykk av avsky.
«Han tror han har røde maur på ham," lo en av dem, som Dorian forbi.
Mannen så på henne i skrekk og begynte å klynke.
På enden av rommet var det en liten trapp, fører til et mørkt kammer.
Som Dorian skyndte seg opp sine tre skranglete trinn, møtte de tunge lukten av *** ham.
Han pustet dypt pust, og neseborene hans skalv av glede.
Da han kom inn, en ung mann med glatt gult hår, som var bøyd over en lampe
belysning en lang tynn pipe, så opp på ham og nikket i en nølende måte.
"Du her, Adrian?" Mumlet Dorian.
"Hvor ellers skal jeg være?" Svarte han, tregt.
"Ingen av chaps vil snakke med meg nå." "Jeg trodde du hadde forlatt England."
"Darlington ikke kommer til å gjøre noe.
Min bror har betalt regningen til slutt. George snakker ikke til meg heller ....
Jeg bryr meg ikke, »la han til med et sukk. "Så lenge man har slike ting, gjør man ikke
vil ha venner.
Jeg tror jeg har hatt altfor mange venner. "Dorian kvakk og kikket rundt på
groteske ting som lå i slike fantastiske Postures på fillete madrasser.
Den vridd lemmer, den gapende munn, det stirrende matte øyne, fascinerte ham.
Han visste i det merkelige himler de led, og hva kjedelig helveter var
undervise dem hemmeligheten til noen nye glede.
De var bedre enn han var. Han var prisoned i tanker.
Memory, som en forferdelig sykdom, spiste hans sjel unna.
Fra tid til annen syntes han å se øynene til Basil Hallward ser på ham.
Men han følte han ikke kunne bo. Tilstedeværelsen av Adrian Singleton plaget
ham.
Han ønsket å være der ingen skulle vite hvem han var.
Han ønsket å flykte fra seg selv. "Jeg skal videre til andre steder," sa han
etter en pause.
"På brygga?" "Ja."
"Det gale-katten er sikker på å være der. De vil ikke ha henne i dette stedet nå. "
Dorian trakk på skuldrene.
"Jeg er lei av kvinner som elsker en. Kvinner som hater en er mye mer
interessant. Dessuten er det ting bedre. "
"Mye det samme."
"Jeg liker det bedre. Kom og ha noe å drikke.
Jeg må ha noe. "" Jeg vil ikke ha noe, "mumlet unge
mann.
"Never mind." Adrian Singleton reiste seg trett og
fulgte Dorian til baren.
En halv-kaste, i en fillete turban og en shabby Ulster, gliste en heslig hilsen
som han kastet en flaske brennevin og to tumblers foran dem.
Kvinnene smøg seg opp og begynte å klapre.
Dorian snudde ryggen til dem og sa noe i en lav stemme til Adrian
En skjeve smil, som en malayisk crease, buktet seg over ansiktet til en av
kvinner. "Vi er veldig stolte i natt," hun gliste.
"For Guds skyld ikke snakke til meg," ropte Dorian, tramper foten på bakken.
"Hva vil du gjøre? Penger?
Her er det.
Ikke noen gang snakke til meg igjen. "To røde gnister blinket for et øyeblikk i
kvinnes vassen øyne, så blafret ut og forlot dem matt og glassert.
Hun kastet hodet og raket myntene på disken med grådige fingre.
Hennes følgesvenn så henne misunnelig. "Det nytter ikke," sukket Adrian Singleton.
"Jeg bryr meg ikke å gå tilbake.
Hvilken rolle spiller det? Jeg er ganske fornøyd her. "
"Du vil skrive til meg hvis du vil noe, vil ikke du?" Sa Dorian, etter en pause.
"Kanskje".
"God natt, da." "God natt,» svarte den unge mannen,
passerer opp trappen og tørket seg inntørket munn med et lommetørkle.
Dorian gikk til døren med en *** over smerter i ansiktet.
Da han trakk forhenget til side, brøt en heslig latter fra de malte lepper
kvinne som hadde tatt pengene hans.
"Det går djevelens røverkjøp!" Hun hikket i en hes stemme.
"Curse deg!" Svarte han, "ikke kall meg det."
Hun knipset fingrene.
"Prince Charming er hva du liker å bli kalt, er det ikke?" Hun ropte etter ham.
Den døsig sjømann hoppet på bena mens hun snakket, og så vilt rundt.
Lyden av å stenge av hallen døren falt på øret hans.
Han løp ut som om i jaktstarten. Dorian Gray skyndte langs kaien gjennom
den drizzling regn.
Hans møte med Adrian Singleton hadde merkelig flyttet ham, og han lurte på om
ruin av det unge livet var å bli lagt ved døren hans, som Basil Hallward hadde
sa til ham med en slik skjensel for fornærmelse.
Han bet seg i leppen, og i noen få sekunder øynene vokste trist.
Likevel, tross alt, hva det betyr noe for ham?
Ens dager var for kort til å ta byrden av andres feil på ens
skuldre. Hver mann levde sitt eget liv og betalte hans
egen pris for å leve det.
Den eneste synd var en måtte betale så ofte for en enkelt feil.
Man måtte betale over og over igjen, ja. I sin omgang med mannen, skjebne aldri
lukket hennes kontoer.
Det finnes øyeblikk, psykologer fortelle oss når lidenskapen for synden, eller for hva
verden kaller synd, dominerer slik art at hver fiber av kroppen, som hver celle i
hjernen, synes å være instinkt med fryktelig impulser.
Menn og kvinner på slike øyeblikk mister friheten sin vilje.
De flytter til sine forferdelige slutten som automatons flytte.
Valget er tatt fra dem, og samvittigheten er enten drept, eller, hvis den lever i det hele tatt,
liv, men å gi opprør sin fascinasjon og ulydighet sin sjarm.
For alle synder, som teologer slitne ikke av minner oss, er synder ulydighet.
Når det høye ånd, den morgenen stjerne av onde, falt fra himmelen, var det som en opprører
at han falt.
Ufølsomme, konsentrert om det onde, med farget sinn og sjel sulten for opprør, Dorian
Gray skyndte seg videre, quickening hans skritt da han gikk, men da han fór bort til et svakt
Traiano, som hadde tjent ham ofte som en
snarvei til dårlig berømte stedet der han skulle, følte han seg plutselig grepet
bakfra, og før han hadde tid til å forsvare seg, ble han kastet tilbake mot
veggen, med en brutal hånd rundt halsen.
Han slet vanvittig for livet, og av en forferdelig innsats rykket innstrammingen
fingrene unna.
I en annen hørte han klikk på en revolver, og så glimt av en polert
fat, peker rett på hodet hans, og den dystre form av en kort, tykk-set mann
vendt mot ham.
"Hva vil du gjøre?" Han gispet. "Hold stille," sa mannen.
"Hvis du røre, skyter jeg deg." "Du er gal.
Hva har jeg gjort deg? "
"Du ødelagt livet til Sibyl Vane," var svaret, "og Sibyl Vane var min søster.
Hun drepte seg selv. Jeg vet det.
Hennes død er på døren din.
Jeg sverget at jeg skulle drepe deg i retur. I år har jeg søkt deg.
Jeg hadde ingen anelse, ingen spor. De to mennesker som kunne ha beskrevet deg
var døde.
Jeg visste ingenting om deg, men kjæledyret navn hun pleide å ringe deg.
Jeg hørte det i natt ved en tilfeldighet. Gjør din fred med Gud, for i natt deg
kommer til å dø. "
Dorian Gray vokste syk med frykt. "Jeg har aldri kjent henne," han stammet.
"Jeg har aldri hørt om henne. Du er gal. "
"Du hadde bedre bekjenner din synd, for like sikkert som jeg er James Vane, skal du
die. "Det var et fryktelig øyeblikk.
Dorian visste ikke hva jeg skal si eller gjøre.
"Ned på kne!" Knurret mannen. "Jeg gir deg et minutt å lage din fred -
ikke mer. Jeg går om bord i natt for India, og jeg
må gjøre jobben min først.
Ett minutt. Det er alt. "
Dorian armer falt på hans side. Lammet av skrekk, visste han ikke hva
å gjøre.
Plutselig en vill håp blinket over hjernen hans.
"Stopp," ropte han. "Hvor lenge siden er det siden søsteren din døde?
Rask, fortell meg! "
"Atten år," sa mannen. "Hvorfor spør du meg?
Hva år uansett? "" Atten år "lo Dorian Gray, med
et snev av triumf i stemmen.
"Atten år! Still meg under lampen og se på ansiktet mitt! "
James Vane nølte et øyeblikk, ikke forstå hva som var ment.
Da han grep Dorian Gray og slepte ham fra buegangen.
Dim og vaklende som var vind-blåst lys, men det tjente til å vise ham
skrekkelig feil, som det virket, der han hadde falt, for ansiktet av mannen han hadde
forsøkte å drepe hadde alle livets blomst fra guttedagene, alle unstained renhet ungdom.
Han virket litt mer enn en gutt på tyve somre, knapt eldre, hvis eldre faktisk på
alle, enn hans søster hadde vært da de hadde skiltes så mange år siden.
Det var tydelig at dette ikke var mannen som hadde ødelagt livet hennes.
Han løsnet sitt hold og spoles tilbake. "Min Gud! min Gud! "ropte han," og jeg ville
har drept deg! "
Dorian Gray trakk en lang pust. "Du har vært på randen av å begå en
forferdelig forbrytelse, min mann, "sa han, ser på ham strengt.
"La dette være en advarsel til deg om ikke å ta hevn inn i dine egne hender."
"Tilgi meg, sir," mumlet James Vane. "Jeg ble bedratt.
En sjanse ordet jeg har hørt i den fordømte den satt meg på feil spor. "
"Du hadde bedre gå hjem og sette det pistol bort, eller du kan komme i trøbbel," sa
Dorian, snu på hælen og går sakte nedover gaten.
James Vane sto på fortauet i redsel.
Han skalv fra hode til fot. Etter en liten stund, en svart skygge som
hadde vært snikende langs drypper veggen flyttet ut i lyset og kom nær
ham med stealthy fotspor.
Han følte en hånd lagt på armen hans og så rundt med en start.
Det var en av kvinnene som hadde drukket i baren.
"Hvorfor gjorde du ikke drepe ham?" Hun hveste ut, setter Haggard ansikt ganske nær hans.
"Jeg visste du var etter ham når du sprang ut fra Daly tallet.
Du idiot!
Du bør ha drept ham. Han har masse penger, og han er så ille som
dårlig. "" Han er ikke den mannen jeg leter etter, "han
svarte, "og jeg ønsker ingen manns penger.
Jeg vil ha en manns liv. Mannen hvis liv vil jeg skal være nesten
førti nå. Denne er litt mer enn en gutt.
Takk Gud, jeg har ikke fått hans blod på mine hender. "
Kvinnen ga en bitter latter. "Little mer enn en gutt!" Hun snerret.
"Hvorfor, mann, det er nesten på atten år siden Prince Charming gjorde meg hva jeg er."
"Du lyver!" Ropte James Vane. Hun løftet hånden opp mot himmelen.
"Før Gud jeg forteller sannheten,» ropte hun.
"Før Gud?" "Strike meg dum hvis det ikke er slik.
Han er den verste som kommer hit.
De sier han har solgt seg til djevelen for et pent ansikt.
Det er nesten på atten år siden jeg møtte ham.
Han har ikke forandret seg mye siden da.
Jeg har skjønt, "la hun til, med en sykelig Leer.
"Du sverger dette?" "Sverger jeg det," kom i hes ekko fra hennes
flat munnen.
"Men ikke gi meg bort til ham," hun klynket, "Jeg er redd for ham.
La meg få litt penger for min natts losji. "
Han brøt fra henne med en ed og stormet til hjørnet av gaten, men Dorian
Gray hadde forsvunnet. Da han så seg tilbake, hadde kvinnen forsvunnet
også.
>
KAPITTEL 17
En uke senere Dorian Gray satt i vinterhagen på Selby Royal, snakke til
pen Duchess of Monmouth, som med sin mann, en sløvet utseende mann av seksti, var
blant sine gjester.
Det var te-tid, og dempet lys av den enorme, blonder dekket lampe som sto på
bordet lyser opp den delikate Kina og hamret sølv av tjenesten der
hertuginne presiderte.
Hennes hvite hender var å flytte daintily blant kopper, og hennes fulle røde lepper var
smiler til noe som Dorian hadde hvisket til henne.
Lord Henry lå tilbake i en silke-drapert kurvstol, se på dem.
På en ferskenfargede divan Lør Lady Narborough, later til å lytte til
hertug beskrivelse av den siste brasilianske bille at han hadde lagt til samlingen sin.
Tre unge menn i forseggjort røyke-drakter var utdeling te-kaker til noen av
kvinner.
Huset-partiet besto av tolv personer, og det var mer ventet å ankomme på
neste dag.
"Hva er det dere to snakker om?" Sa Lord Henry, rusler over til bordet og
sette sitt koppen ned. "Jeg håper Dorian har fortalt deg om plan min
for rechristening alt, Gladys.
Det er en herlig ide. "" Men jeg ønsker ikke å bli omdøpt,
Harry, "sluttet hertuginnen, ser opp på ham med sine vidunderlige øyne.
"Jeg er ganske fornøyd med mitt eget navn, og jeg er sikker på at Mr. Gray bør være fornøyd med
hans. "" Mine kjære Gladys, ville jeg ikke endre verken
navn for verden.
De er begge perfekt. Jeg tenkte først og fremst av blomster.
I går Jeg kuttet en orkidé, for min knapphullet.
Det var en fantastisk oppdaget ting, så effektiv som de syv dødssyndene.
I en tankeløs stund spurte jeg en av gartnere hva det ble kalt.
Han fortalte meg det var et fint eksemplar av Robinsoniana, eller noe forferdelig av det
slag. Det er en trist sannhet, men vi har mistet
fakultet å gi nydelig navn til ting.
Navnene er alt. Jeg har aldri krangel med handlinger.
Mitt en krangel er med ord. Det er grunnen til at jeg hater vulgær realisme i
litteratur.
Mannen som kunne kalle en spade for en spade bør være tvunget til å bruke en.
Det er det eneste han er skikket for. "" Så hva skal vi kalle deg, Harry? "Hun
spurte.
"Hans navn er Prince Paradox", sier Dorian. "Jeg kjenner ham i en flash," utbrøt
hertuginnen. "Jeg vil ikke høre det," lo Lord Henry,
synke ned i en stol.
"Fra en etikett er det ingen unnslippe! Jeg nekter tittelen. "
"Royalties kan ikke abdisere," falt som en advarsel fra pen lepper.
"Du ønsker meg å forsvare min trone, da?"
"Ja." "Jeg gir sannheter i morgen."
"Jeg foretrekker feilene fra i dag," svarte hun.
"Du avvæpne meg, Gladys," ropte han, fanger egenrådighet av stemningen henne.
"Av skjoldet ditt, Harry, ikke av spyd din." "Jeg har aldri tilt mot skjønnhet," sa han,
med en bølge av hånden hans.
"Det er din feil, Harry, tro meg. Du verdi skjønnhet altfor mye. "
"Hvordan kan du si det? Jeg innrømmer at jeg tror at det er bedre å
være vakrere enn å være god.
Men på den annen side, er ingen mer klar enn jeg er å erkjenne at det er bedre
å være god enn å være stygg. "" stygghet er ett av de sju dødssyndene,
da? "ropte hertuginnen.
"Hva blir dine simile om orkide?"
"Stygghet er ett av de syv dødelige dyder, Gladys.
Du, som en god Tory, må ikke undervurdere dem.
Øl, Bibelen, og de sju dødelige dydene har gjort vår England hva hun er. "
"Du liker ikke landet ditt, da?" Spurte hun.
"Jeg bor i det." "Som du kan censure det bedre."
"Ville du ha meg ta dommen Europa på den?" Spurte han.
"Hva sier de om oss?" "Det Tartuffe har emigrert til England og
åpnet en butikk. "
"Er det ditt, Harry?" "Jeg gir den til deg."
"Jeg kunne ikke bruke den. Det er for sant. "
"Du trenger ikke være redd.
Våre landsmenn aldri anerkjenne en beskrivelse. "
"De er praktiske." "De er mer utspekulerte enn praktisk.
Når de gjør opp sin hovedbok, balanse de dumhet av rikdom, og vice ved
hykleri. "" Likevel har vi gjort store ting. "
"Great ting har blitt kastet på oss, Gladys."
"Vi har gjennomført sin byrde." "Only så langt som til Stock Exchange."
Hun ristet på hodet.
"Jeg tror på løpet,» ropte hun. "Det representerer overlevelse av
trykke. "" Det har utvikling. "
"Decay fascinerer meg mer."
"Hva med kunst?" Spurte hun. "Det er en sykdom."
"Love?" "En illusjon."
"Religion?"
"Den fasjonable erstatning for troen." "Du er en skeptiker."
"Aldri! Skepsis er begynnelsen av tro. "
"Hva er du?"
"Å definere er å begrense." "Gi meg et hint."
"Threads blunk. Du ville miste din vei i labyrinten. "
"Du forvirre meg.
La oss snakke om noen andre. "" Vår host er et herlig tema.
År siden han ble døpt Prince Charming ".
"Ah! Ikke minn meg om det, "ropte Dorian Gray.
"Vår host er ganske vemmelig denne kvelden," svarte hertuginnen, farging.
"Jeg tror han mener at Monmouth giftet meg på rent vitenskapelige prinsipper som
beste prøven han kunne finne av en moderne sommerfugl. "
"Vel, jeg håper han ikke vil stikke nåler inn i deg, Duchess" lo Dorian.
"Oh! min hushjelp gjør det allerede, Mr. Gray, når hun er irritert på meg. "
"Og hva blir hun irritert med deg om, hertuginne?"
"For de mest trivielle ting, Mr. Gray, forsikrer jeg deg.
Vanligvis fordi jeg kommer inn på ti på ni og fortelle henne at jeg må være kledd med
halv åtte. "" How urimelig av henne!
Du bør gi henne advarsel. "
"Jeg tør, Mr. Gray. Hvorfor, oppfinner hun hatter for meg.
Du husker den jeg hadde på Lady Hilstone hage-party?
Du trenger ikke, men det er hyggelig av deg å late som du gjør.
Vel, gjorde hun det ut av ingenting. Alle gode hatter er laget av ingenting. "
"Som alle gode omdømme, Gladys,» avbrøt Lord Henry.
"Hver effekt at man produserer gir en en fiende.
Å være populær må man være en middelmådighet. "
"Ikke med kvinner," sa hertuginnen, rister på hodet, "og kvinnene styre verden.
Jeg forsikrer deg at vi ikke orker middelmådigheter.
Vi kvinner, som noen man sier, kjærlighet med våre ører, akkurat som menn elsker med øynene,
hvis du noen gang elske i det hele tatt. "" Det virker for meg at vi aldri gjør noe
annet, "knurret Dorian.
"Ah! da du aldri virkelig elsker, Mr. Gray, "svarte hertuginnen med mock
tristhet. «Min kjære Gladys!" Ropte Herren Henry.
"Hvordan kan du si det?
Romantikk liv ved repetisjon, og repetisjon konverterer en appetitt til en kunst.
Dessuten er hver gang at man elsker den eneste gangen en noensinne har elsket.
Forskjellen på objekt endrer ikke singleness av lidenskap.
Det forsterker bare det.
Vi kan ha i livet, men en flott opplevelse i beste fall, og hemmeligheten av livet
er å reprodusere at erfaring så ofte som mulig. "
"Selv når man har blitt såret av det, Harry?" Spurte hertuginnen etter en pause.
"Spesielt når man har blitt såret av det," svarte Lord Henry.
The Duchess snudde seg og så på Dorian Gray med et merkelig uttrykk i øynene.
"Hva sier du til det, Mr. Gray?" Spurte hun.
Dorian nølte et øyeblikk.
Så han kastet hodet bakover og lo. "Jeg har alltid enig med Harry, hertuginne."
"Selv når han er galt?" "Harry er aldri feil, hertuginne."
"Og gjør hans filosofi deg lykkelig?"
"Jeg har aldri søkte på lykke. Hvem ønsker lykke?
Jeg har søkt etter nytelse. "" Og fant det, Mr. Gray? "
"Ofte.
Altfor ofte. "Hertuginnen sukket.
"Jeg søker etter fred," sa hun, "og hvis jeg ikke gå og kjole, skal jeg har ingen
denne kvelden. "
"La meg få deg noen orkideer, hertuginne," ropte Dorian, som starter til hans føtter og
walking down the vinterhagen. "Du er flørting skammelig med ham,"
sa Lord Henry til fetteren hans.
"Du hadde bedre ta vare. Han er veldig fascinerende. "
"Hvis han ikke var, ville det ikke være noen kamp." "Greek møter gresk, da?"
"Jeg er på siden av trojanere.
De kjempet for en kvinne. "" De ble beseiret. "
"Det finnes verre ting enn å fange,» svarte hun.
"Du galopp med en løs tøyle."
"Pace gir liv," var riposte. "Jeg skal skrive det i min dagbok i natt."
"Hva?" "At et brent barn elsker ilden."
"Jeg er ikke engang svidd.
Mine vinger er urørt. "" Du bruker dem for alt, unntatt
flyturen. "" Courage har gått fra menn til kvinner.
Det er en ny erfaring for oss. "
"Du har en rival." "Who?"
Han lo. "Lady Narborough,» hvisket han.
"Hun forguder perfekt ham."
"Du fyller meg med engstelse. Anken til antikken er dødelig for oss som
er romantikere. "" romantikere!
Du har alle metoder for vitenskap. "
"Menn har utdannet oss." "Men ikke forklart deg."
"Beskriv oss som sex," var hennes utfordring. "Sfinksene uten hemmeligheter."
Hun så på ham, smilende.
"Hvor lenge Mr. Gray er!" Sa hun. "La oss gå og hjelpe ham.
Jeg har ennå ikke fortalt ham fargen på kjole min. "
"Ah! du må passe deg kjole til sin blomster, Gladys. "
"Det ville være en tidlig overgivelse." "Romantic kunst begynner med klimaks sin."
"Jeg må ha en mulighet for retrett."
"I de partiske måte?" "De fant trygghet i ørkenen.
Jeg kunne ikke gjøre det. "
"Kvinner er ikke alltid tillatt et valg," svarte han, men neppe hadde han ferdig
setning før fra den andre enden av vinterhagen kom et kvalt stønne, etterfulgt
ved kjedelig lyden av en tung høst.
Alle startet opp. The Duchess sto urørlig i skrekk.
Og med frykt i øynene, stormet Lord Henry gjennom flagrende håndflatene for å finne
Dorian Gray ligger med ansiktet ned på flislagt gulv i en dødlignende besvimelse.
Han ble båret på en gang i den blå salongen og lagt på en av
sofaer. Etter kort tid kom han til seg selv og
så seg med en omtumlet uttrykk.
"Hva har skjedd?" Spurte han. "Oh!
Jeg husker. Er jeg trygg her, Harry? "
Han begynte å skjelve.
«Min kjære Dorian," svarte Lord Henry, "du bare besvimte.
Det var alt. Du må ha overtrøtt selv.
Du hadde bedre ikke komme ned til middag.
Jeg vil ta din plass. "" Nei, jeg vil komme ned, "sa han, sliter
til føttene. "Jeg vil heller komme ned.
Jeg må ikke være alene. "
Han gikk til rommet sitt og kledd.
Det var en vill hensynsløshet av munterhet i måten hans mens han satt ved bordet, men nå og
deretter en spennende terror løp gjennom ham når han husket at presset mot
vinduet i vinterhagen, som en
hvitt lommetørkle, hadde han sett ansiktet til James Vane å se ham.
>
Kapittel 18
Den neste dagen han ikke forlate huset, og, ja, tilbrakte mesteparten av tiden i sitt
eget rom, syk med en vill redsel for å dø, og likevel likegyldig til selve livet.
Bevisstheten av å være jaget, fanget, sporet opp, hadde begynt å dominere ham.
Hvis tapetet gjorde, men skjelver i vinden, ristet han.
Den døde blader som ble blåst mot blyholdig rutene virket for ham som hans egen
bortkastet resolusjoner og ville beklager.
Da han lukket øynene, så han igjen sjømann ansikt peering gjennom tåken-
glassmalerier, og horror virket en gang å legge sin hånd på hans hjerte.
Men kanskje det hadde vært bare hans fancy som hadde kalt hevn ute på natten og
sette grusomme former for straff før ham.
Faktisk livet var kaos, men det var noe fryktelig logisk i
fantasi. Det var fantasien som setter anger til
Hunden føttene til synd.
Det var fantasien som gjorde hver kriminalitet bære sin misdannet avkom.
I den vanlige verden faktisk onde ikke ble straffet, heller ikke gode belønnet.
Suksess ble gitt til den sterke, svikt påtvunget de svake.
Det var alt.
Dessuten hadde noen fremmed vært prowling rundt i huset, ville han ha blitt observert av
tjenere eller voktere.
Hadde noen fot-merker ble funnet på blomster-senger, ville gardeners ha
rapporteres det. Ja, hadde det vært bare fancy.
Sibyl Vane bror ikke hadde kommet tilbake for å drepe ham.
Han hadde seilt bort i skipet sitt til grunnleggeren i noen vinter sjø.
Fra ham, i alle fall, var han trygg.
Hvorfor gjorde mannen ikke vet hvem han var, kunne ikke vite hvem han var.
Masken av ungdom hadde reddet ham.
Og likevel om det hadde vært bare en illusjon, hvor forferdelig det var å tro at
samvittighet kan ta opp slike redd spøkelser, og gi dem synlige form, og
få dem til å flytte før man!
Hva slags liv vil han være om, dag og natt, var skygger av kriminalitet hans to peer på
ham fra å stille hjørner, å håne ham fra hemmelige steder, å hviske i øret hans mens han
satt på festen, for å vekke ham med iskalde fingre mens han lå og sov!
Som tanken krøp gjennom hjernen hans, ble han blek med terror, og luften virket
til ham for å ha blitt plutselig kaldere.
Oh! i hva en vill time med galskap hadde han drept sin venn!
Hvordan uhyggelig det bare hukommelsen av scenen! Han så det hele igjen.
Hver heslig detalj kom tilbake til ham med ekstra skrekk.
Ut av den svarte grotten av tid, rose forferdelig og svøpt i purpur, og bildet av hans
synd.
Da Lord Henry kom inn klokken seks, fant han ham gråte som en hvis hjerte vil
pause. Det var ikke før den tredje dagen han
våget å gå ut.
Det var noe i den klare, furu-scented luft av at vinteren morgen at
syntes å bringe ham tilbake hans joyousness og hans iver for livet.
Men det var ikke bare de fysiske forholdene for miljøet som hadde forårsaket
endringen.
Hans egen natur hadde opprør mot det overskytende av angsten som hadde søkt å lemleste
og mar perfeksjon av ro sin. Med subtile og fint smidd temperament
det er alltid slik.
Deres sterke lidenskaper må enten blåmerke eller bøye.
De enten dreper mannen, eller seg selv dø.
Grunn sorger og grunne elsker leve videre.
Den elsker og sorger som er gode blir ødelagt av sin egen plenitude.
Dessuten hadde han overbevist seg selv at han hadde vært utsatt for en terror-rammet
fantasi, og så tilbake nå på sin frykt med noe av medlidenhet og ikke en
litt av forakt.
Etter frokost, gikk han med hertuginnen for en time i hagen og deretter kjørte
over parken for å delta i skyting-party. Den skarpe frost legge ut salt på
gress.
Himmelen var en omvendt kopp blå metall. En tynn film av is grenser den flate, reed-
vokst innsjø.
På hjørnet av furuskog skimtet han Sir Geoffrey Clouston, den
Duchess bror, krampetrekninger to brukte patroner ut av pistolen hans.
Han hoppet fra vognen, og har fortalt brudgommen til å ta hoppa hjem, gjorde sin
vei mot sin gjest gjennom den visne bracken og grov underskog.
"Har du hatt god sport, Geoffrey?" Spurte han.
"Ikke veldig bra, Dorian. Jeg tror de fleste av fuglene gått til
åpen.
Jeg tør si at det vil bli bedre etter lunsj når vi kommer til nye bakken. "
Dorian ruslet langs ved hans side.
Den ivrige aromatiske luft, brune og røde lysene som skimret i veden,
hese skrik av beaters ringing ut fra tid til annen, og den skarpe snaps av
våpnene som fulgte, fascinerte ham og
fylte ham med en følelse av herlig frihet.
Han ble dominert av uforsiktighet av lykke, av den høye likegyldighet av glede.
Plutselig fra en klumpete tua av gammelt gress rundt tjue meter foran dem, med
svart-tipped ører oppreist og lange hindre lemmer kaster den frem, startet en hare.
Det boltet for et kratt av oldertrær.
Sir Geoffrey satte pistolen til skulderen, men det var noe i dyrets
nåde bevegelse som merkelig sjarmert Dorian Gray, og han ropte på en gang,
"Ikke skyt den, Geoffrey.
La den leve. "" Hva nonsens, Dorian! "Lo sin
følgesvenn, og som hare sprang inn i krattet, skjøt han.
Det var to rop hørt ropet av en hare i smerte, noe som er forferdelig, ropet fra
en mann i smerte, noe som er verre. "God himler!
Jeg har truffet en ***! "Utbrøt Sir Geoffrey.
"What an *** mannen var å komme foran våpen!
Stopp skyting der! "Han ropte på toppen av stemmen hans.
"En mann er skadet." Hodet-keeper kom løpende opp med en
stokk i hånden.
"Hvor, sir? Hvor er han? "Ropte han.
Samtidig, sluttet avfyring langs linjen.
"Her," svarte Sir Geoffrey sint, skyndte seg mot kratt.
"Hvorfor i all verden du ikke holde menn tilbake? Bortskjemt min skyting for dagen. "
Dorian sett dem da de styrtet inn i or-klump, *** den smidige
svingende grener tilside. I en liten stund dukket de, dra en
kroppen etter dem inn i sollys.
Han vendte bort i avsky. Det virket for ham at ulykken fulgte
hvor han gikk.
Han hørte Sir Geoffrey spørre om mannen virkelig var død, og det bekreftende svaret
på keeper. Veden syntes han å ha blitt
plutselig i live med ansikter.
Det var den tråkker ned utallige føtter og den lave summingen av stemmer.
En flott kobber-breasted fasan kom slå gjennom grenene overhead.
Etter en stund - som var til ham, i hans opprørt tilstand, som endeløse timer med
smerte - han kjente en hånd lagt på skulderen hans. Han startet og så seg rundt.
"Dorian", sa Lord Henry, "jeg hadde bedre fortelle dem at skyting er stoppet for
i dag. Det ville ikke se bra å gå på. "
"Jeg skulle ønske det ble stoppet for alltid, Harry," svarte han bittert.
"Det hele er heslig og grusom. Er mannen ...?"
Han kunne ikke fullføre setningen.
"Jeg er redd for det," sluttet Lord Henry. "Han fikk hele ansvaret for skutt i hans
brystet. Han må ha dødd nesten umiddelbart.
Kom, la oss gå hjem ".
De gikk side ved side i retning av avenue for nesten femti meter
uten å snakke.
Da Dorian så på Lord Henry og sa med et tungt sukk, "Det er et dårlig tegn,
Harry, en meget dårlig tegn. "" Hva er? "Spurte Lord Henry.
"Oh! denne ulykken, antar jeg.
Mine kjære, kan det ikke bli hjulpet. Det var mannens egen feil.
Hvorfor måtte han komme foran kanonene? Dessuten er det ingenting for oss.
Det er ganske vanskelig for Geoffrey, selvfølgelig.
Det trenger ikke å pepper vispene. Det gjør folk tror at man er en vill
skudd.
Og Geoffrey ikke, han skyter veldig rett.
Men det er ingen å snakke om saken. "
Dorian ristet på hodet.
"Det er et dårlig tegn, Harry. Jeg føler som om noe forferdelig skulle
å skje med noen av oss. Til meg selv, kanskje, "la han til, hans bortgang
hånden over øynene, med en gest av smerte.
Den eldre mannen lo. "Det eneste forferdelige ting i verden er
ennui, Dorian. Det er en synd som det ikke er noen
tilgivelse.
Men vi er ikke sannsynlig at lider av det med mindre disse stipendiatene holde prate om
denne tingen til middag. Jeg må fortelle dem at motivet er å være
tabubelagte.
Som for varsler, er det ikke noe slikt som et varsel.
Destiny sender ikke oss varsler. Hun er for klok eller for grusom for det.
Dessuten kunne hva i all verden skje med deg, Dorian?
Du har alt i verden at en mann kan ønske.
Det er ingen som ikke ville bli glade for å bytte plass med deg. "
"Det er ingen som jeg ikke ville forandre steder, Harry.
Ikke le sånn.
Jeg forteller deg sannheten. Den stakkars bonden som nettopp har dødd er
bedre enn jeg er. Jeg har ingen redsel for døden.
Det er den kommende av død som terrifies meg.
Den monstrøse vinger synes å hjulet i blytung luften rundt meg.
God himmelen! ser ikke du en mann beveger bak trærne der, ser på meg,
venter på meg? "Lord Henry kikket i den retningen som
den skjelvende gloved hånden pekte.
"Ja," sa han, smilende: "Jeg ser gartner venter på deg.
Jeg antar han vil spørre deg hva blomstene du ønsker å ha på bordet i natt.
Hvor absurd nervøs du er, kjære!
Du må komme og se min lege, når vi kommer tilbake til byen. "
Dorian sukket av lettelse da han så gartneren nærmer seg.
Mannen rørte hatten, kikket et øyeblikk på Lord Henry i en nølende
måte, og deretter produserte et brev, som han ga til sin herre.
"Hennes Grace ba meg om å vente på svar,» mumlet han.
Dorian legger brevet i lommen. "Fortell henne Grace at jeg kommer inn," han
sa kaldt.
Mannen snudde seg og gikk raskt i retning av huset.
"Hvor glad kvinner er å gjøre farlige ting!" Lo Lord Henry.
"Det er en av kvalitetene i dem at jeg beundrer mest.
En kvinne vil flørte med hvem som helst i verden så lenge andre mennesker leter
videre. "
"Hvor glad er du å si farlige ting, Harry!
I dagens tilfelle, er du ganske vill.
Jeg liker hertuginnen veldig mye, men jeg elsker henne ikke. "
"Og hertuginnen elsker deg veldig mye, men hun liker deg mindre, så du er utmerket
matchet. "
"Du snakker skandale, Harry, og det er aldri noe grunnlag for skandale."
"Grunnlaget for hver skandale er en umoralsk sikkerhet," sier Lord Henry, belysning en
sigarett.
"Du ville ofre noen, Harry, av hensyn til en epigram."
"Verden går til alteret av seg selv," var svaret.
"Jeg skulle ønske jeg kunne elske," ropte Dorian Gray med en dyp notat av patos i stemmen hans.
"Men jeg synes å ha mistet lidenskapen og glemt ønske.
Jeg er for mye konsentrert om meg selv.
Min egen personlighet har blitt en byrde for meg.
Jeg ønsker å flykte, å gå bort, å glemme. Det var dumt av meg å komme ned her på
alle.
Jeg tror jeg skal sende en ledning til Harvey ha yacht fått klar.
På en yacht er ett trygt. "" Safe fra hva, Dorian?
Du er i noen problemer.
Hvorfor ikke fortelle meg hva det er? Du vet jeg vil hjelpe deg. "
"Jeg kan ikke fortelle deg, Harry," svarte han sørgelig.
"Og jeg tør si det er bare et fancy av meg.
Denne uheldige ulykken har opprørt meg. Jeg har en fryktelig forutanelse om at
noe av den typen kan skje meg. "" What tull! "
"Jeg håper det er, men jeg kan ikke hjelpe følelsen av det.
Ah! Her er hertuginnen, ser ut som Artemis i en skreddersydd kjole.
Du skjønner vi har kommet tilbake, hertuginne. "" Jeg har hørt om det, Mr. Gray, "hun
besvart.
"Poor Geoffrey er fryktelig opprørt. Og det virker som du bedt ham om ikke å
skyte hare. Hvor nysgjerrig! "
"Ja, det var veldig nysgjerrig.
Jeg vet ikke hva som gjorde meg si det. Noen innfall, antar jeg.
Det så den vakreste av små levende ting.
Men jeg beklager de fortalte deg om mannen.
Det er en heslig emne. "" Det er en irriterende emne, "brøt i Lord
Henry. "Det har ingen psykologisk verdi i det hele tatt.
Nå hvis Geoffrey hadde gjort ting med vilje, hvor interessant han ville være!
Jeg skulle gjerne vite noen som hadde begått en ekte mord. "
"Hvordan stygt av deg, Harry!" Ropte hertuginnen.
"Er det ikke det, Mr. Gray? Harry, er Mr. Gray syk igjen.
Han kommer til å besvime. "
Dorian trakk seg opp med en innsats og smilte.
"Det er ingenting, hertuginne,» mumlet han, "mine nerver er forferdelig ute av drift.
Det er alt.
Jeg er redd jeg gikk for langt i morges. Jeg hørte ikke hva sa Harry.
Var det veldig ille? Du må fortelle meg en annen gang.
Jeg tror jeg må gå og legge seg ned.
Du får unnskylde meg, vil du ikke? "De hadde nådd den store trappen
som førte fra konservatoriet på terrassen.
Som glass døren lukket seg bak Dorian, snudde Lord Henry og så på hertuginnen
med hans slumberous øynene. "Er du veldig glad i ham?" Han
spurte.
Hun svarte ikke på en stund, men stod og stirret på landskapet.
«Jeg skulle ønske jeg visste," sa hun til sist. Han ristet på hodet.
"Kunnskap ville være dødelig.
Det er den usikkerheten som sjarmerer en. En tåke gjør ting fantastisk. "
"En kan miste ens vei." "Alle veier ender på samme punkt, min kjære
Gladys. "
"Hva er det?" "Desillusjonere."
"Det var min debut i livet," sukker hun. "Det kom til deg kronet."
"Jeg er lei av jordbær blader."
"De blir deg." "Bare i offentligheten."
"Du ville savne dem," sa Lord Henry. "Jeg vil ikke en del med et kronblad."
"Monmouth har ører."
"Alderdom er kjedelig å høre." "Har han aldri vært sjalu?"
"Jeg skulle ønske han hadde vært." Han kastet et blikk omtrent som i søken etter
noe.
"Hva leter du etter?" Spurte hun. "Knappen fra folie dine," svarte han.
"Dere har droppet det." Hun lo.
"Jeg har fortsatt masken."
"Det gjør øynene dine deiligere," var hans svar.
Hun lo igjen. Tennene viste som hvite frø i en
Scarlet frukt.
Ovenpå, i sitt eget rom, ble Dorian Gray liggende på en sofa, med terror i hver
prikking fiber av kroppen hans. Livet hadde plutselig blitt for avskyelig en
byrde for ham å bære.
Den grusomme død uheldige ***, skutt i krattet som et villdyr, hadde
syntes å ham til pre-tallet døden for seg selv også.
Han hadde nesten besvimt på hva Lord Henry hadde sagt i en sjanse humør av kynisk
spøk.
På fem ringte han sin bjelle for tjener hans og ga ham ordre om å pakke sine
ting for natten-express til byen, og å ha Brougham på døren ved åtte-
tretti.
Han var bestemt på ikke å sove en natt på Selby Royal.
Det var en dårlig omened sted. Døden gikk der i sollyset.
Gresset av skogen var sett med blod.
Så skrev han et notat til Lord Henry, forteller ham at han skulle til byen for å konsultere
hans lege og be ham om å underholde sine gjester i hans fravær.
Da han var å sette den inn i konvolutt, kom det banke på døren, og hans betjent
informerte ham at head-keeper ønsket å se ham.
Han rynket pannen og bet seg i leppene.
"Send ham i,» mumlet han, etter noen øyeblikk 'nøling.
Så snart mannen inn, trakk Dorian hans sjekkhefte ut av en skuff og spre
den ut før ham.
"Jeg antar at du har kommet om den uheldige ulykke av denne morgenen,
Thornton? "Sa han, tar opp en penn. "Ja, sir,» svarte Gamekeeper.
"Var den stakkars fyren gift?
Hadde han noen folk avhengig av ham? "Spurte Dorian, ser lei.
"Hvis så, skal jeg ikke liker dem å bli igjen i ønsker, og vil sende dem noen sum av
penger du kan tenke nødvendig. "
"Vi vet ikke hvem han er, sir. Det er det jeg tok meg den frihet av å komme
med deg om. "" Vet ikke hvem han er? "sier Dorian,
tregt.
"Hva mener du? Var ikke han en av dine menn? "
"Nei, sir. Aldri sett ham før.
Virker som en sjømann, sir. "
Pennen falt fra Dorian Gray hånd, og han følte det som om hjertet hans hadde plutselig
sluttet å slå. "En sjømann?" Ropte han ut.
"Sa du en sjømann?"
"Ja, sir. Han ser ut som om han hadde vært en slags
sjømann; tatovert på begge armer, og den slags ting ".
"Var det noe som finnes på ham?" Sier Dorian, lener seg fremover og se på
mann med skremte øyne. "Alt som kunne fortelle hans navn?"
"Noen penger, sir - ikke mye, og en seks-shooter.
Det var ikke noe navn av noe slag. En anstendig utseende mann, sir, men grov-aktig.
En slags sjømann vi tror. "
Dorian begynte å føttene. En forferdelig håper flagret forbi ham.
Han grep på det vanvittig. "Hvor er kroppen?" Utbrøt han.
"Quick!
Jeg må se det med en gang. "" Det er i et tomt stabilt i Home Farm,
sir. Det folk ikke liker å ha den slags
ting i husene sine.
De sier et lik bringer uflaks. "" The Home Farm!
Gå dit med en gang og møte meg. Fortell en av brudgom å bringe hesten min
runde.
Nei Never mind.
Jeg går til stallen selv. Det vil spare tid. "
På mindre enn en fjerdedel av en time, var Dorian Gray galopp nedover den lange avenyen som
hardt som han kunne gå.
Trærne så ut til å feie forbi ham i spektral prosesjon, og ville skygger til
kaster seg over hans vei. Når hoppen skrenset på en hvit gate-post
og nesten kastet ham.
Han pisket henne over halsen med avlingen hans.
Hun kløften den mørke luften som en pil. Steinene fløy fra hennes klauver.
Til slutt nådde han Home Farm.
To menn ble loitering i gården. Han hoppet fra salen og kastet
tømmene til en av dem. I den ytterste stabile lys ble
glitrende.
Noe syntes å fortelle ham at kroppen var der, og han skyndte seg til døren og
lagt sin hånd på låsen.
Der ble han stoppet et øyeblikk, følelsen av at han var på randen av et funn som
ville enten lage eller mar hans liv. Da han skjøv døren åpen og inn.
På en haug av plyndring på langt hjørnet lå liket av en mann kledd i en
grov skjorte og et par blå bukser. En spotted lommetørkle hadde vært plassert over
ansiktet.
En grov stearinlys, fast i en flaske, freste ved siden av.
Dorian Gray skalv.
Han følte at han ikke kunne hånden til å ta lommetørkle bort, og ropte
til en av farm-tjenerne til å komme til ham. "Ta den tingen av ansiktet.
Jeg ønsker å se det, "sa han, tviholder på døren-post for støtte.
Når landbruks-tjeneren hadde gjort det, gikk han fram.
Et rop av glede brøt fra hans lepper.
Mannen som hadde blitt skutt i kjerr var James Vane.
Han sto der i noen minutter å se på den døde kroppen.
Som han red hjem, var øynene hans fulle av tårer, for han visste han var trygg.
>
Kapittel 19
"Det er ingen bruker din forteller meg at du kommer til å bli gode," ropte Lord Henry,
dyppe sin hvite fingre inn i en rød kobber bolle fylt med rose-vann.
"Du er ganske perfekt.
Be, endres ikke. "Dorian Gray ristet på hodet.
"Nei, Harry, har jeg gjort for mange fryktelige ting i livet mitt.
Jeg har ikke tenkt å gjøre noe mer.
Jeg begynte min gode handlinger i går. "" Hvor var du i går? "
"På landet, Harry. Jeg bor på et lite vertshus ved meg selv. "
«Min kjære gutt," sier Lord Henry, smilende, "hvem som helst kan være bra i landet.
Det finnes ingen fristelser der. Det er grunnen til at folk som bor ute
av byen er så absolutt usiviliserte.
Civilization er på ingen måte en enkel ting å oppnå.
Det er bare to måter som man kan nå den.
Den ene er ved å være kultivert, den andre ved å være korrupte.
Country mennesker har ingen mulighet til å bli heller, så de stagnere. "
"Kultur og korrupsjon," gjentok Dorian.
"Jeg har kjent noe av begge deler. Det virker forferdelig for meg nå som de
bør alltid være funnet sammen. For jeg har et nytt ideal, Harry.
Jeg kommer til å endre.
Jeg tror jeg har endret. "" Du har ennå ikke fortalt meg hva din gode
handling var.
Eller sa du at du hadde gjort mer enn én? "Spurte sin følgesvenn som han sølt inn i hans
plate litt skarlagen pyramide av seeded jordbær, og gjennom en perforert,
skjellformede skje, snødde hvitt sukker over dem.
"Jeg kan fortelle deg, Harry. Det er ikke en historie jeg kunne fortelle til noen
annet.
Jeg sparte noen. Det høres forfengelig, men du forstår hva jeg
betyr. Hun var ganske vakker og fantastisk
liker Sibyl Vane.
Jeg tror det var det som først tiltrakk meg til henne.
Du husker Sibyl, ikke sant? Hvor lenge siden som virker!
Vel, var Hetty ikke en av vår egen klasse, selvsagt.
Hun var bare en jente i en landsby. Men jeg virkelig elsket henne.
Jeg er ganske sikker på at jeg elsket henne.
Alt i løpet av denne fantastiske mai at vi har hatt, pleide jeg å løpe ned og se henne
to eller tre ganger i uken. I går møtte hun meg i en liten frukthage.
Apple-blossoms holdt siger ned på håret hennes, og hun lo.
Vi skulle ha gått bort sammen i morges ved daggry.
Plutselig jeg fast bestemt på å forlate henne så flowerlike som jeg hadde funnet henne. "
"Jeg skal tenke på nyheten av følelser må ha gitt deg en spenningen i ekte
nytelse, Dorian, »avbrøt Lord Henry.
"Men jeg kan fullføre din idyll for deg. Du ga henne gode råd og brakk
hjertet. Det var begynnelsen av
reformasjon. "
"Harry, du er horrible! Du må ikke si disse forferdelige tingene.
Hetty hjerte er ikke brutt. Of course, gråt hun og alt det.
Men det er ingen skam over henne.
Hun kan leve som Perdita, i hennes hage av mynte og ringblomst. "
"Og gråte over en troløs Florizel," sier Lord Henry, ler, mens han lente seg tilbake i
stolen.
«Min kjære Dorian, har du mest nysgjerrig gutteaktig stemninger.
Tror du denne jenta noen gang vil bli virkelig innhold nå med en av hennes egen rang?
Jeg antar at hun vil være gift med en dag til en grov Carter eller en flirer Plowman.
Vel, møtte det faktum av å ha deg, og elsket deg, vil lære henne å forakte sin mann,
og hun vil bli elendig.
Fra et moralsk ståsted, kan jeg ikke si at jeg tror mye av din store
forsakelse. Selv som en begynnelse, er det dårlig.
Dessuten, hvordan kan du vite at Hetty ikke flyter på det nåværende tidspunkt i noen
stjerneklare mølle-dam, med nydelige vannliljene rundt henne, som Ophelia? "
"Jeg kan ikke bære dette, Harry!
Du spotte på alt, og deretter foreslå de mest alvorlige tragedier.
Jeg beklager jeg fortalt deg nå. Jeg bryr meg ikke hva du sier til meg.
Jeg vet jeg hadde rett i skuespill som jeg gjorde.
Dårlig Hetty! Som jeg red forbi gården i morges, så jeg
hennes hvite ansikt i vinduet, som en spray av sjasmin.
Ikke la oss snakke om det lenger, og ikke prøve å overbevise meg om at de første
god handling jeg har gjort i mange år, den første lille bit av selvoppofrelse jeg har
noensinne kjent, er egentlig en slags synd.
Jeg ønsker å bli bedre. Jeg kommer til å bli bedre.
Fortell meg noe om deg selv. Hva som skjer i byen?
Jeg har ikke vært i klubben i flere dager. "
"Folket er fortsatt diskuterer stakkars Basil forsvinning."
"Jeg skulle ha trodd de hadde fått lei av at innen denne tiden," sier Dorian, pouring
seg ut noen vin og frowning litt.
«Min kjære gutt, har de bare snakket om det i seks uker, og den britiske
offentlige er egentlig ikke lik den mentale belastningen ved å ha mer enn ett emne hvert
tre måneder.
De har vært veldig heldig i det siste, imidlertid.
De har hatt min egen skilsmisse-saken og Alan Campbell selvmord.
Nå har de fått den mystiske forsvinningen av en artist.
Scotland Yard insisterer fortsatt på at mannen i den grå Ulster som dro til Paris av den
midnatt toget på den niende november var fattig Basil, og den franske politi erklærer
som Basil aldri kom til Paris i det hele tatt.
Jeg antar at i om lag to uker skal vi bli fortalt at han har blitt sett i San
Francisco.
Det er en merkelig ting, men hver en som forsvinner sies å være sett ved San
Francisco. Det må være en herlig by, og besitter
alle attraksjonene i den neste verden. "
"Hva tror du har skjedd med Basil?" Spurte Dorian, holder opp sin Burgund
mot lyset og lurer på hvordan det var at han kunne diskutere saken så rolig.
"Jeg har ikke den ringeste anelse.
Hvis Basil velger å gjemme seg, er det ingen virksomhet av meg.
Hvis han er død, jeg ønsker ikke å tenke på ham.
Døden er det eneste som noensinne terrifies meg.
Jeg hater det. "" Hvorfor? "Sa den yngste mannen trett.
"Fordi," sa Lord Henry, passerer under hans nese forgylte espalier av en åpen
vinaigrette boksen "man kan overleve alt i dag bortsett fra det.
Død og vulgaritet er de eneste to fakta i det nittende århundre at man ikke kan
bortforklare. La oss ha vår kaffe på musikk-rommet,
Dorian.
Du må spille Chopin til meg. Mannen med som min kone rømte spilt
Chopin utsøkt. Stakkars Victoria!
Jeg var veldig glad i henne.
Huset er ganske ensomt uten henne. Selvfølgelig er gift livet bare en vane,
en dårlig vane. Men så en beklager tapet selv av ens
verste vaner.
Kanskje angrer dem mest. De er en så viktig del av ens
personlighet. "
Dorian sa ingenting, men reiste seg fra bordet, og går inn i neste rom, satt
ned til pianoet og lar fingrene streif over de hvite og sorte elfenben av
nøkler.
Etter at kaffen var blitt brakt inn, stoppet han, og ser over på Lord Henry,
sa: "Harry, gjorde det aldri skje deg at Basil ble myrdet?"
Lord Henry gjespet.
"Basil var veldig populært, og alltid hadde et Waterbury watch.
Hvorfor skulle han ha blitt myrdet? Han var ikke flink nok til å ha fiender.
Selvfølgelig hadde han en fantastisk geni for maling.
Men en mann kan male som Velasquez og likevel være så kjedelig som mulig.
Basil var egentlig ganske kjedelig.
Han bare interessert meg en gang, og det var da han fortalte meg, år siden, at han hadde en
vill tilbedelse for deg og at du var den dominerende motiv for sin kunst. "
"Jeg var veldig glad i Basil," sa Dorian med et notat av tristhet i stemmen hans.
"Men ikke folk si at han ble myrdet?"
"Å, noen av avisene gjør.
Det ser ikke for meg å være på alle sannsynlig.
Jeg vet det er forferdelige steder i Paris, men Basil var ikke den slags mann å ha
gått til dem.
Han hadde ingen nysgjerrighet. Det var hans sjef defekt. "
"Hva ville du si, Harry, hvis jeg fortalte deg at jeg hadde myrdet Basil?" Sa
yngre mann.
Han så ham intenst etter at han hadde talt.
"Jeg vil si, min kjære, at du var poserer for et tegn som ikke passer
deg.
All kriminalitet er vulgært, akkurat som alle vulgaritet er kriminalitet.
Det er ikke i deg, Dorian, å begå et drap.
Jeg beklager hvis jeg såret dine forfengelighet ved å si det, men jeg forsikrer deg det er sant.
Crime tilhører utelukkende til lavere bestillinger.
Jeg kan ikke klandre dem i den minste grad.
Jeg burde fancy som forbrytelse var å dem hva kunst er for oss, bare en metode for å fremskaffe
ekstraordinære opplevelser. "" En metode for å skaffe sensasjoner?
Tror du, da, at en mann som en gang har begått et drap kunne gjøre
samme forbrytelse igjen? Ikke fortell meg det. "
"Oh! alt blir en glede hvis man gjør det for ofte, "ropte Lord Henry,
ler. "Det er en av de viktigste hemmelighetene
av livet.
Jeg burde fancy, er imidlertid at mord alltid en feil.
Man skal aldri gjøre noe som man ikke kan snakke om etter middagen.
Men la oss gå fra dårlig Basil.
Jeg skulle ønske jeg kunne tro at han hadde kommet til en slik virkelig romantisk slutt som du foreslår,
men jeg kan ikke.
Jeg tør si at han falt i Seinen av en omnibus, og at dirigenten forties
skandalen. Ja: Jeg burde fancy som var hans ende.
Jeg ser ham ligge nå på ryggen under disse kjedelig-grønne vannet, med de tunge lektere
flytende over ham og lange ugras fange i håret hans.
Vet du, jeg tror ikke han ville gjort mye godt arbeid.
I løpet av de siste ti årene har hans maleri hadde gått av veldig mye. "
Dorian sukket, og Lord Henry ruslet tvers over rommet og begynte å
slag i hodet på en nysgjerrig Java papegøye, en stor, grå-plumaged fugl med rosa kam
og hale, som ble balansere seg selv på en bambus abbor.
Som hans pekte fingre rørte den, droppet den hvite scurf av plissert lids
over sort, glasslike øynene og begynte å svaie frem og tilbake.
"Ja," fortsatte han, snu rundt og tar hans lommetørkle ut av lommen sin;
"Hans maleri hadde helt gått av. Det virket for meg å ha mistet noe.
Det hadde mistet et ideal.
Når du og han sluttet å være gode venner, sluttet han å være en stor artist.
Hva var det skilt deg? Jeg antar han lei deg.
I så fall han aldri tilga deg.
Det er en vane kjeder har. Forresten, hva har blitt av at
herlig portrett han gjorde for deg? Jeg tror ikke jeg noensinne har sett det siden han
ferdig med det.
Oh! Jeg husker din forteller meg år siden at
du hadde sendt den ned til Selby, og at det hadde fått forlagt eller stjålet på veien.
Du aldri fikk den tilbake?
Synd! det var virkelig et mesterverk. Jeg husker jeg ønsket å kjøpe den.
Jeg skulle ønske jeg hadde nå. Det tilhørte Basil beste periode.
Siden da, var hans arbeid som merkelig blanding av dårlige maleri og gode intensjoner
det gir alltid en mann å bli kalt en representant britisk artist.
Visste du reklamere for det?
Du burde. "" Jeg glemmer, "sier Dorian.
"Jeg tror jeg gjorde. Men jeg egentlig aldri likt det.
Jeg beklager satt jeg for det.
Minnet om ting er hatefullt for meg. Hvorfor snakker du om det?
Det pleide å minne meg om de nysgjerrige linjene i noen lek - Hamlet, tror jeg - hvordan gjør de
kjøre? -
"Som maleri av en sorg, et ansikt uten et hjerte."
Ja:. Det er hva det var som "Lord Henry lo.
"Hvis en mann behandler livet kunstnerisk, er hans hjerne sitt hjerte," svarte han, synker
inn i en lenestol. Dorian Gray ristet på hodet og slo noen
soft akkorder på piano.
«I likhet med maleri av en sorg," gjentok han, «et ansikt uten hjerte."
Den eldre mannen lene deg tilbake og så på ham med halvt lukkede øyne.
"By the way, Dorian," sa han etter en pause "," hva gagner det et menneske om han
vinner hele verden, men taper - hvordan kjøre sitatet? - sin egen sjel "?
Musikken jarred, og Dorian Gray startet og stirret på sin venn.
"Hvorfor spør du meg det, Harry?"
«Min kjære vene," sa Lord Henry, og hever øyenbrynene i overraskelse, "jeg
spurte deg fordi jeg tenkte at du kanskje kunne gi meg et svar.
Det er alt.
Jeg gikk gjennom parken sist søndag, og like ved Marble Arch der sto en
liten flokk av shabby utseende folk lytte til noen vulgær street-predikant.
Da jeg gikk forbi, hørte jeg mannen ropte ut at spørsmålet til sitt publikum.
Det slo meg som ganske dramatisk. London er svært rik på merkelige effekter av
den slags.
En våt søndag, en klossete kristen i et Mackintosh, en ring av sykelig hvite ansikter
under et ødelagt tak av dryppende paraplyer, og en fantastisk frase slengt opp i luften
av skingrende hysterisk lepper - det var veldig bra på sin måte, ganske forslag.
Jeg tenkte på å fortelle profeten at kunsten hadde en sjel, men at mannen ikke hadde.
Jeg er redd, derimot, ville han ikke har forstått meg. "
"Ikke, Harry. Sjelen er en forferdelig realitet.
Det kan bli kjøpt og solgt, og byttet bort.
Det kan være forgiftet, eller gjort perfekt. Det er en sjel i hver enkelt av oss.
Jeg vet det. "
"Føler du deg ganske sikker på at Dorian?" "Quite sikker."
"Ah! så det må være en illusjon. De tingene man føler seg helt sikker
om er aldri sant.
Det er dødsfall av tro, og lærdommen fra romantikk.
Hvordan graven du er! Ikke vær så alvorlig.
Hva har du eller jeg gjøre med overtro i vår tid?
No: Vi har gitt opp vår tro på sjelen.
Play meg noe.
Spille meg en Nocturne, Dorian, og som du spiller, fortell meg, med lav stemme, hvordan du har
holdt din ungdom. Du må ha noen hemmelighet.
Jeg er bare ti år eldre enn du er, og jeg er rynkete og slitt, og gul.
Du er virkelig fantastisk, Dorian. Du har aldri sett mer sjarmerende enn
du gjøre i natt.
Du minner meg om den dagen jeg så deg først. Du var ganske frekk, veldig sjenert, og
helt ekstraordinære. Du har forandret seg, selvfølgelig, men ikke i
utseende.
Jeg skulle ønske du ville fortelle meg din hemmelighet. For å få tilbake min ungdom jeg ville gjøre noe i
verden, bortsett ta øvelse, stå opp tidlig, eller bli respektabel.
Ungdom!
Det er ingenting som det. Det er absurd å snakke om uvitenhet
ungdom.
Den eneste folk til hvis meninger jeg lytter nå med respekt er folk mye
yngre enn meg selv. De synes foran meg.
Livet har åpenbart for dem sin siste undring.
Som for alderen, jeg har alltid motsi den alderen.
Jeg gjør det av prinsipp.
Hvis du spør dem sin mening om noe som skjedde i går, de høytidelig gi
du meninger aktuell i 1820, da folk gikk høyt varelager, trodde på
alt, og visste absolutt ingenting.
Hvor deilig at ting du spiller er! Jeg lurer på, gjorde Chopin skrive det på Mallorca,
med havet gråtende rundt villaen og saltsprut styrtende mot rutene?
Det er vidunderlig romantisk.
For en velsignelse det er at det er en kunst overlatt til oss som ikke imiterende!
Ikke stopp. Jeg vil at musikken til natten.
Det virker for meg at du er den unge Apollo og at jeg Marsyas lytte til
deg. Jeg har sorger, Dorian, av min egen, at
selv du vet ingenting om.
Tragedien på alderdom er ikke at man er gammel, men at man er ung.
Jeg er overrasket noen ganger på min egen oppriktighet. Ah, Dorian, hvor lykkelig du er!
Hva en utsøkt liv du har hatt!
Du har drukket dypt av alt. Du har knust druene mot dine
gane. Ingenting har vært skjult fra deg.
Og det har alle vært til deg ikke mer enn lyden av musikk.
Det har ikke skjemmet deg. Du er fortsatt den samme. "
"Jeg er ikke den samme, Harry."
"Ja, du er den samme. Jeg lurer på hva resten av livet ditt vil
være. Ikke ødelegge det ved renunciations.
I dag er du en perfekt type.
Ikke gjør deg selv ufullstendig. Du er helt feilfri nå.
Du trenger ikke riste på hodet: vet at du er deg.
Dessuten, Dorian, ikke lure deg selv.
Livet er ikke styrt av vilje eller intensjon. Livet er et spørsmål om nerver og fibre,
og sakte bygget opp cellene der tanken skjuler seg selv og lidenskap har sine drømmer.
Du kan fancy deg trygg og tenke selv sterk.
Men en sjanse tone av farger i et rom eller en morgenhimmelen, en spesiell parfyme som du
gang hadde elsket og som bringer subtile minner med den, en linje fra en glemt
dikt som du hadde kommet over igjen, en
tråkkfrekvens fra et stykke musikk som du hadde sluttet å spille - jeg fortelle deg, Dorian, at det
er på ting som dette at våre liv er avhengige av.
Browning skriver om at et sted, men våre egne sanser vil forestille seg for oss.
Det er stunder da lukten av lilas blanc passerer plutselig over meg, og jeg har
å leve rareste måneden av livet mitt om igjen.
Jeg skulle ønske jeg kunne bytte plass med deg, Dorian.
Verden har ropte mot oss begge, men det har alltid dyrket deg.
Det alltid vil tilbe deg.
Du er den typen av hva alder søker etter, og hva det er redd det har
funnet.
Jeg er så glad for at du aldri har gjort noe, aldri gravd ut en statue, eller malt
et bilde, eller produsert noe utenfor deg selv!
Livet har vært din kunst.
Du har satt deg til musikk. Dine dager er din sonetter. "
Dorian steg opp fra pianoet og passerte hånden gjennom håret hans.
"Ja, livet har vært utsøkt,» mumlet han, "men jeg ikke kommer til å ha den
samme liv, Harry. Og du må ikke si disse ekstravagante
ting til meg.
Du vet ikke alt om meg. Jeg tror at hvis du gjorde, selv om du ville
slå fra meg. Du ler.
Ikke le. "
"Hvorfor har du sluttet å spille, Dorian? Gå tilbake og gi meg nocturne løpet
igjen. Se på det store, honning-farget moon
som henger i den dystre luften.
Hun venter på deg til å sjarmere henne, og hvis du spiller hun vil komme nærmere jorden.
Du vil ikke? La oss gå til klubben, da.
Det har vært en sjarmerende kveld, og vi må avslutte den sjarmerende.
Det er noe en på Whites som ønsker utrolig å vite at du - ung Herre Poole,
Bournemouth eldste sønn.
Han har allerede kopiert slips, og har tryglet meg om å introdusere ham til deg.
Han er ganske herlig og heller minner meg om deg. "
"Jeg håper ikke det," sa Dorian med et trist blikk i øynene.
"Men jeg er trøtt i natt, Harry. Jeg skal ikke gå til klubben.
Det er nesten elleve, og jeg ønsker å gå tidlig til sengs. "
"Do opphold. Du har aldri spilt så godt som i natt.
Det var noe i kontakten din som var fantastisk.
Den hadde flere uttrykk enn jeg noensinne hadde hørt fra det før. "
"Det er fordi jeg kommer til å bli gode," svarte han smilende.
"Jeg er litt forandret allerede." "Du kan ikke endre meg, Dorian," sier
Lord Henry.
"Du og jeg vil alltid være venner." "Men du forgiftet meg med en bok en gang.
Jeg burde ikke tilgi det. Harry, love meg at du aldri vil låne
at boken til noen.
Det gjør vondt. "" Min kjære gutt, er du virkelig begynner å
moralisere.
Du vil snart være å gå rundt som den konverterte, og revivalist, advarsel
mennesker mot alle de synder som du har vokst sliten.
Du er altfor herlig å gjøre det.
Dessuten er det ingen bruk. Du og jeg er det vi er, og vil være hva
vi vil være. Som for å bli forgiftet av en bok, er det
noe slikt som det.
Art har ingen innflytelse på handling. Det annihilates ønsket om å handle.
Det er flott sterile. Bøkene som verden kaller umoralske er
bøker som viser verden sin egen skam.
Det er alt. Men vi vil ikke diskutere litteratur.
Kom runde i morgen. Jeg skal sykle på elleve.
Vi kan gå sammen, og jeg vil ta deg til lunsj etterpå med Lady Branksome.
Hun er en sjarmerende kvinne, og ønsker å rådføre deg om noen gobeliner hun er
tenker på å kjøpe.
Mind du kommer. Eller skal vi lunsj med vår lille hertuginne?
Hun sier hun aldri ser deg nå. Kanskje du er lei av Gladys?
Jeg trodde du ville bli.
Hennes smarte tungen kommer på ens nerver. Vel, i alle fall være her klokken elleve. "
"Må jeg virkelig kommet, Harry?" "Sikkert.
Parken er ganske deilig nå.
Jeg tror ikke det har vært slik syriner siden år jeg møtte deg. "
"Veldig bra. Jeg skal være her på elleve, "sier Dorian.
"God natt, Harry."
Da han nådde døren, nølte han for et øyeblikk, som om han hadde noe mer å si.
Så sukket han og gikk ut.
>
Kapittel 20
Det var en nydelig kveld, så varmt at han kastet frakken over armen og ikke
selv satte silkeskjerf rundt halsen. Mens han spaserte hjem, røyking hans sigarett,
to unge menn i kjole passerte ham.
Han hørte en av dem hviske til den andre, "Det er Dorian Gray."
Han husket hvor glad han pleide å være når han ble pekt ut, eller stirret på, eller
snakket om.
Han var lei av å høre sitt eget navn nå. Halvparten sjarmen til den lille landsbyen der
han hadde vært så ofte i det siste var at ingen visste hvem han var.
Han hadde ofte fortalt jenta som han hadde lokket til å elske ham at han var fattig, og hun
hadde trodd ham.
Han hadde fortalt henne en gang at han var ond, og hun hadde lo av ham og svarte
at onde mennesker var alltid veldig gamle og veldig stygg.
Hva ler hun - akkurat som en trost synge.
Og hvor pen hun hadde vært i hennes bomull kjoler og hennes store hatter!
Hun visste ingenting, men hun hadde alt han hadde mistet.
Da han kom hjem, fant han sin tjener ventet opp for ham.
Han sendte ham til sengs, og kastet seg ned på sofaen i biblioteket, og begynte å
tenke over noen av de tingene som Lord Henry hadde sagt til ham.
Var det virkelig sant at man aldri kan forandre?
Han følte en vill lengsel for unstained renheten av barndommen hans - hans rose-hvit
barndom, som Lord Henry hadde en gang kalte det.
Han visste at han hadde flekket selv, fylte hans sinn med korrupsjon og gitt
horror til hans fancy, at han hadde vært en ond innflytelse til andre, og hadde
opplevde en forferdelig glede i å være slik, og
at av de livene som hadde krysset hans eget, hadde det vært den vakreste og mest fullstendige
av lover at han hadde brakt til skamme. Men var det hele uopprettelig?
Var det noe håp for ham?
Ah! i hva en kjempestor øyeblikk av stolthet og lidenskap hadde han ba om at portrettet
bør bære byrden av sine dager, og han holde unsullied prakt evig
ungdom!
Alle hans svikt hadde vært grunn til det. Bedre for ham at hver synd i sitt liv
hadde sin sikre rask straff sammen med det.
Det var renselse i straff.
Ikke "Tilgi oss våre synder", men "slå oss for våre misgjerninger" skal være bønn menneskets
til en mest rettferdig Gud.
Den merkelig skåret speilet at Lord Henry hadde gitt ham, så mange år siden nå,
stod på bordet, og den hvite hengslete Cupids lo rundt det som gamle.
Han tok det opp, slik han hadde gjort den kvelden av skrekk da han først hadde noterte
endring i den fatale bildet, og med vill, rive-nedtonet øyne kikket inn i sin polerte
skjold.
En gang hadde noen som hadde fryktelig elsket ham skrevet til ham en gal bokstav, slutter
med disse avgudsdyrkende ord: "Verden er forandret fordi du er laget av elfenben og
gull.
Kurvene dine lepper omskrive historien. "The setninger kom tilbake til hukommelsen hans, og han
gjentatt dem om og om seg selv.
Så han hatet sin egen skjønnhet, og kastet speilet på gulvet, knust
den i sølv fliser under hælen hans.
Det var hans skjønnhet som hadde ødelagt ham, hans skjønnhet og ungdommen at han hadde bedt
for. Men for de to tingene, livet hans kunne
har vært fri for flekker.
Hans skjønnhet hadde vært på ham, men en maske, sin ungdom men en hån.
Hva var ungdommen på best? En grønn, en unripe tid, en tid av grunne
stemninger, og sykelig tanker.
Hvorfor hadde han båret sin livery? Youth hadde bortskjemt ham.
Det var bedre å ikke tenke på fortiden. Ingenting kan forandre det.
Det var av seg selv, og av sin egen fremtid, at han måtte tenke.
James Vane var gjemt i en navnløs grav i Selby kirkegård.
Alan Campbell hadde skutt seg selv en natt i laboratoriet hans, men hadde ikke avdekket
hemmelighet at han hadde blitt tvunget til å vite.
Spenningen, som det var, ville mer enn Basil Hallward forsvinning snart passere
unna. Det var allerede avtagende.
Han var helt trygt der.
Heller, ja, det var død Basil Hallward som veide mest på hans sinn.
Det var levende død av sin egen sjel som plaget ham.
Basil hadde malt portrettet som hadde preget livet hans.
Han kunne ikke tilgi ham det. Det var portrettet som hadde gjort
alt.
Basil hadde sagt ting til ham som var uutholdelig, og at han hadde ennå ikke båret med
tålmodighet. Mordet hadde vært rett og slett galskap av en
øyeblikk.
Som for Alan Campbell hadde hans selvmord vært hans egen handling.
Han hadde valgt å gjøre det. Det var ingenting for ham.
Et nytt liv!
Det var det han ville. Det var hva han ventet på.
Sikkert han hadde begynt det allerede. Han hadde spart en uskyldig ting, når som helst
rate.
Han ville aldri friste uskyld. Han ville være bra.
Som han tenkte på Hetty Merton, begynte han å lure på om portrettet i låst rom
hadde forandret seg.
Sikkert var det ikke fortsatt så fryktelig som den hadde vært?
Kanskje om hans liv ble ren, ville han være i stand til å utvise alle tegn på ondskap lidenskap
fra ansiktet.
Kanskje tegn på ondskap hadde allerede gått bort.
Han ville gå og se. Han tok lampen fra bordet og krøp
ovenpå.
Da han unbarred døren, et smil av glede gikk over hans merkelig unge utseende
ansikt og nølte et øyeblikk om hans lepper.
Ja, det ville han være god, og det heslige ting som han hadde gjemt unna ville ingen
lenger være en redsel for ham. Han følte som om lasten var blitt løftet fra
ham allerede.
Han gikk i stillhet, låste døren bak ham, som han pleide, og dro
lilla hengende fra portrettet. Et rop av smerte og harme brøt fra
ham.
Han kunne ikke se noen forandring, bortsett fra at i øynene var det en *** på utspekulert og i
munn den buede rynke på hykler.
Saken var fortsatt fæle - mer avskyelig, om mulig, enn før - og
The Scarlet duggen som oppdaget hånden virket lysere, og mer som blod nylig
sølt.
Så han skalv. Hadde det vært bare forfengelighet som hadde gjort ham
gjøre sitt en god gjerning? Eller ønsket om en ny følelse, som Lord
Henry hadde antydet, med sin spottet le?
Eller at lidenskap for å handle en del som noen ganger gjør oss gjøre ting finere enn vi
er oss selv? Eller, kanskje, alle disse?
Og hvorfor ble den røde flekken større enn det hadde vært?
Det syntes å ha krøpet ut som en fryktelig sykdom over den skrukkete fingre.
Det var blod på den malte føtter, som om det hadde dryppet - blod selv på
den hånden som ikke hadde holdt kniven. Bekjenn?
Betydde det at han skulle tilstå?
Å gi seg opp og bli drept? Han lo.
Han følte at ideen var uhyrlige. Dessuten, selv om han gjorde bekjenner, som ville
tro på ham?
Det var ingen spor av den drepte mannen overalt.
Alt som tilhører ham hadde blitt ødelagt.
Han selv hadde brent hva som hadde vært under-trapper.
Verden ville bare si at han var gal. De ville stenge ham opp hvis han fortsatte i
hans historie ....
Men det var hans plikt å tilstå, å lide offentlig skam, og å gjøre offentlig soning.
Det var en Gud som oppfordret menn til å fortelle sine synder på jorden samt til himmelen.
Ingenting at han kunne gjøre ville rense ham før han hadde fortalt sin egen synd.
Hans synd? Han trakk på skuldrene.
Død Basil Hallward virket svært lite til ham.
Han tenkte på Hetty Merton. For det var en urettferdig speil, dette speilet av
hans sjel om at han så på.
Vanity? Nysgjerrighet?
Hykleri? Hadde det vært noe mer i hans
forsakelse enn det?
Det hadde vært noe mer. Minst han trodde det.
Men hvem kan fortelle? ... Nei.
Det hadde vært noe mer.
Gjennom forfengelighet hadde han spart henne. I hykleri hadde han slitt masken av
godhet. For nysgjerrigheten skyld hadde han prøvd
fornektelse av selvtillit.
Han erkjente at nå. Men dette drapet - var det til hunden ham alle hans
liv? Var han alltid til å være tynget av sin fortid?
Var han virkelig å tilstå?
Aldri. Det var bare en bit av bevis venstre
mot ham. Bildet i seg selv - det var bevis.
Han ville ødelegge det.
Hvorfor hadde han holdt det så lang tid? Etter det hadde gitt ham gleden av å se det
skiftende og voksende gammel. I det siste hadde han følte ingen slik glede.
Det hadde holdt ham våken om natten.
Da han hadde vært borte, hadde han vært fylt med terror forat andre øyne skal se
på det. Det hadde brakt melankoli over hans
lidenskaper.
Dens bare minne hadde skjemmet mange øyeblikk av glede.
Det hadde vært som samvittighet for ham. Ja, hadde det vært samvittighet.
Han ville ødelegge det.
Han så seg rundt og så kniven som hadde stukket Basil Hallward.
Han hadde renset den mange ganger, før var det ingen flekk igjen på det.
Det var lyse, og glitret.
Som det hadde drept maleren, så det ville drepe malerens arbeid, og alt det som
mente. Det ville drepe det siste, og når det var
døde, ville han være fri.
Det ville drepe denne uhyrlige sjeleliv, og uten sin grusomme advarsler, ville han være
i fred. Han grep ting, og stakk av
bilde med det.
Det var et rop hørt, og en krasj. Ropet var så forferdelig i sin dødskamp som
det skremte tjenere våknet og krøp ut av sine rom.
To herrer, som gikk forbi på plassen nedenfor, stoppet og så opp på
store huset. De gikk på før de møtte en politimann
og førte ham tilbake.
Mannen ringte flere ganger, men det var ingen svar.
Bortsett fra et lys i en av de øverste vinduene, var huset alt mørkt.
Etter en tid, gikk han bort og stilte seg i et tilstøtende forhallen og så på.
"Hvem huset er at Constable?" Spurte den eldste av de to herrene.
"Mr. Dorian Gray, sir, "svarte politimannen.
De så på hverandre, mens de gikk bort, og flirte.
En av dem var Sir Henry Ashton onkel.
Inne i tjenere "delen av huset var halvt kledd domestics snakker i lav
hvisker til hverandre. Gamle fru Leaf gråt og vred henne
hender.
Francis var like blek som døden. Etter omtrent en fjerdedel av en time, fikk han
kusken og en av fotfolk og krøp opp trappen.
De slo, men det var ingen svar.
De ropte ut. Alt var stille.
Endelig, etter forgjeves prøver å tvinge døren, fikk de på taket og falt ned
på balkongen.
Vinduene ga lett - deres bolter var gamle.
Da de kom, fant de hengende på veggen en flott portrett av deres
mester som de hadde sist sett ham, i alle lurer hans utsøkte ungdom og
skjønnhet.
Liggende på gulvet ble en død mann, i kveld kjole, med en kniv i sitt hjerte.
Han var vissen, rynket, og frastøtende av visage.
Det var ikke før de hadde undersøkt ringene som de gjenkjente hvem det var.
>