Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITTEL 8
Det var langt over middagstid når han våknet. Hans kammertjener hadde krøpet flere ganger på tærne
inn i rommet for å se om han var i gjære, og hadde lurt på hva som gjorde sin unge mester
sove så sent.
Endelig sin bjelle hørtes, og Victor kom i mykt med en kopp te, og en haug av
brev, på et lite brett med gamle Sevres Kina, og trakk tilbake oliven-satin
gardiner, med sine glitrende blå
fôr, som hang foran de tre høye vinduer.
"Monsieur har vel sovet i morges", sa han smilende.
"Hva klokken er det, Victor?" Spurte Dorian Gray drowsily.
"En time og et kvarter, monsieur." Hvor sent det var!
Han satte seg opp, og etter å ha nippet litt te, snudde over sine brev.
En av dem var fra Lord Henry, og hadde blitt ført for hånd den morgenen.
Han nølte et øyeblikk, og deretter sette det til side.
De andre han åpnet tregt.
De inneholdt den vanlige samlingen av kort, invitasjoner til middag, billetter til
private visninger, programmer av veldedighet konserter og lignende som blir dusjet på
fasjonable unge menn hver morgen i sesongen.
Det var en ganske tung regningen for en jaget sølv Louis-Quinze toalett-sett at han hadde
ennå ikke hadde mot til å sende videre til sine foresatte, som var ekstremt gammeldags
mennesker og ikke innse at vi lever i
en alder da unødvendige ting er vår eneste nødvendigheter, og det var flere meget
høflig formulert kommunikasjon fra Jermyn Street pengeutlånernes tilbud til
forhånd noen sum penger på et øyeblikks
varsel og på det mest fornuftige priser av interesse.
Etter ca ti minutter kom han opp, og kaster på en forseggjort slåbrok av
silke-brodert kashmir ull, gått inn i onyx-asfalterte bad.
Det kjølige vannet uthvilt ham etter hans lange søvn.
Han syntes å ha glemt alt det han hadde gått gjennom.
En svak følelse av å ha deltatt i noen merkelige tragedien kom til ham en gang eller to,
men det var uvirkelighet av en drøm om det.
Så snart han var kledd, gikk han inn i biblioteket og satte seg til en lett fransk
frokost som var lagt ut for ham på et lite rundt bord nær den åpne
vindu.
Det var en utsøkt dag. Den varme luften virket ladet med krydder.
En bie fløy inn og summet rundt blå dragen skål som er fylt med svovel-
gule roser, stod foran ham.
Han følte seg helt fornøyd. Plutselig fikk han øie på skjermen som han
hadde plassert foran portrettet, og han startet.
"Altfor kaldt for monsieur?" Spurte han betjent, sette en omelett på bordet.
"Jeg lukket vinduet?" Dorian ristet på hodet.
"Jeg er ikke kald,» mumlet han.
Var det sant? Hadde portrettet egentlig forandret seg?
Eller hadde det vært bare hans egen fantasi som hadde gjort ham se en *** på det onde, der
det hadde vært en *** av glede?
Sikkert et malt lerret ikke kunne endre? Saken var absurd.
Det ville tjene som en historie å fortelle Basil en dag.
Det ville gjøre ham smile.
Og ennå, hvor klar var hans erindring av hele greia!
Først i det dunkle skumring, og deretter i den lyse morgen, hadde han sett snev av
grusomhet rundt forskrudde lepper.
Han nesten fryktede hans betjent forlater rommet.
Han visste at når han var alene han måtte undersøke portrettet.
Han var redd for sikkerhet.
Når kaffe og sigaretter hadde blitt brakt og mannen vendte å gå, følte han en
ville ønske å fortelle ham til å forbli. Da døren ble lukket bak ham, han
kalte ham tilbake.
Mannen sto venter på hans ordre. Dorian så på ham et øyeblikk.
"Jeg er ikke hjemme for noen, Victor," sa han med et sukk.
Mannen bukket og pensjonert.
Da han reiste seg fra bordet, tente en sigarett, og slengte seg ned på en
luksuriøst cushioned sofa som sto vendt mot skjermen.
Skjermen var en gammel en, av forgylte spansk lær, stemplet og virket sammen med en ganske
blomstrende Louis-Quatorze mønster.
Han skannet det merkelig, lurer på om noen gang før det hadde skjult hemmeligheten av en
manns liv. Skal han flytte den til side, tross alt?
Hvorfor ikke la det bli der?
Hva var bruken av å vite? Hvis det var sant, var det forferdelig.
Hvis det ikke var sant, hvorfor problemer med det?
Men hva hvis, av noen skjebnen eller dødeligere sjanse, spionerte øyne annet enn hans bak
og så forferdelige endring? Hva skulle han gjøre hvis Basil Hallward kom
og bedt om å se på hans eget bilde?
Basil ville være sikker på å gjøre det. Nei, tingen måtte bli undersøkt, og på
gang. Alt ville være bedre enn dette fryktelige
tilstand av tvil.
Han reiste seg og låste begge dørene. Minst han ville være alene når han så
på maske av skam hans. Da han trakk skjermen til side og så
selv ansikt til ansikt.
Det var helt sant. Portrettet hadde forandret.
Som han ofte husket etterpå, og alltid med ingen liten rart, fant han
seg først og stirrer på portrettet med en følelse av nærmest vitenskapelig
interesse.
At en slik endring skulle ha funnet sted var utrolig for ham.
Og likevel var det et faktum.
Var det noen subtile slektskap mellom de kjemiske atomene som formet seg inn
form og farge på lerretet, og den sjel som var i ham?
Kan det være at det at sjelen trodde, innså de - som hva det drømte, de
laget sant? Eller var det noen andre, mer forferdelig
grunn?
Han grøsset, og følte seg redd, og går tilbake til sofaen, lå der og stirrer på
Bildet i syk horror. En ting, men følte han at det hadde
gjort for ham.
Det hadde gjort ham bevisst hvordan urettferdig, hvor grusom, hadde han vært til Sibyl Vane.
Det var ikke for sent å få oppreisning for det.
Hun kunne fremdeles bli hans kone.
Hans uvirkelig og egoistisk kjærlighet ville gi til noen større innflytelse, ville bli forvandlet
inn i noen edlere lidenskap, og portrettet som Basil Hallward hadde malt av ham
ville være en guide til ham gjennom livet, ville
være ham hva hellighet er for noen, og samvittigheten til andre, og frykten for Gud
for oss alle. Det var opiater for anger, legemidler som
kunne lull den moralske sans å sove.
Men her var et synlig symbol på nedbrytning av synd.
Her var en alltid tilstedeværende tegnet av ruin menn ble brakt inn på deres sjeler.
Tre klokken slo, og fire og en halv time ringte sin doble klokkespill, men Dorian
Gray har ikke røre.
Han prøvde å samle opp scarlet trådene i livet og å veve dem inn i en
mønster, for å finne sin vei gjennom sanguine labyrint av lidenskap gjennom hvilke
han var vandrende.
Han visste ikke hva jeg skal gjøre, eller hva du tror.
Til slutt gikk han bort til bordet og skrev et lidenskapelig brev til jenta han
hadde elsket, bønnfalt henne om tilgivelse, og anklager seg selv for galskap.
Han dekket side etter side med vill ord av sorg og villere ord av smerte.
Det er en luksus i selvbebreidelser. Når vi skylde oss selv, føler vi at ingen
man har andre en rett til å klandre oss.
Det er den bekjennelsen, ikke presten, som gir oss absolusjon.
Da Dorian var ferdig brevet, følte han at han hadde blitt tilgitt.
Plutselig kom det en banke på døren, og han hørte Lord Henry stemme utenfor.
«Min kjære gutt, må jeg se deg. La meg i gang.
Jeg kan ikke bære din slå deg opp som dette. "
Han svarte ikke først, men var fortsatt ganske stille.
Bankingen fortsatte og vokste høyere.
Ja, det var bedre å la Lord Henry i, og å forklare ham det nye livet han var
kommer til å lede, å krangle med ham om det ble nødvendig å krangle, til del hvis
avskjed var uunngåelig.
Han spratt opp, trakk skjermen all hast over bildet, og låste opp.
"Jeg er så lei for det hele, Dorian," sa Lord Henry da han gikk.
"Men du må ikke tenke for mye om det."
"Mener du om Sibyl Vane?" Spurte gutten.
"Ja, selvfølgelig," svarte Lord Henry, synke ned i en stol og langsomt trekke seg
hans gule hansker.
"Det er forferdelig, fra ett synspunkt, men det var ikke din feil.
Si meg, gjorde du gå bak og se henne, etter at stykket var over? "
"Ja."
"Jeg følte meg sikker på at du hadde. Har du lage en scene med henne? "
"Jeg var brutal, Harry - helt brutal. Men det er greit nå.
Jeg er ikke lei meg for alt som har skjedd.
Det har lært meg å kjenne meg selv bedre. "" Ah, Dorian, jeg er så glad du tar det i
på den måten!
Jeg var redd jeg ville finne deg styrtet i anger og rive det fint krøllete hår
din. "" Jeg har fått gjennom alt dette, "sier Dorian,
rister på hodet og smiler.
"Jeg er helt lykkelig nå. Jeg vet hva samvittighet er, til å begynne med.
Det er ikke hva du fortalte meg det var. Det er det divinest ting i oss.
Ikke flir på det, Harry, lenger - i hvert fall ikke før meg.
Jeg ønsker å bli god. Jeg orker ikke tanken på min sjel å være
heslig. "
"En veldig sjarmerende, kunstnerisk grunnlag for etikk, Dorian!
Jeg gratulerer deg på det. Men hvordan skal du begynne? "
"Ved å gifte Sibyl Vane."
"Marrying Sibyl Vane!" Ropte Lord Henry, stå opp og ser på ham forvirret
forbauselse. "Men, kjære Dorian -"
"Ja, Harry, jeg vet hva du skal si.
Noe forferdelig om ekteskap. Ikke si det.
Aldri si ting som snill mot meg igjen.
To dager siden jeg ba Sibyl å gifte meg. Jeg har ikke tenkt til å bryte mitt ord til henne.
Hun skal bli min kone. "
"Din kone! Dorian! ...
Fikk du ikke brevet mitt? Jeg skrev til dere i morgen, og sendte
notere ned av min egen mann. "
"Ditt brev? Å ja, husker jeg.
Jeg har ikke lest den ennå, Harry. Jeg var redd det kunne være noe i det
at jeg ikke ønsker.
Du kutter liv i stykker med epigrammer. "" Du vet ingenting da? "
"Hva mener du?"
Lord Henry gikk tvers over rommet, og sitte ned av Dorian Gray, tok både hans
hender i hans egen og holdt dem fast.
"Dorian," sa han, "mitt brev - gjør ikke bli skremt - var å fortelle deg at Sibyl Vane
er død. "
Et rop av smerte brøt fra gutten lepper, og han sprang til føttene, rev seg
hendene vekk fra Lord Henry grep. "Dead!
Sibyl døde!
Det er ikke sant! Det er en forferdelig løgn!
Hvordan våger du å si det? "" Det er helt sant, Dorian, "sier Herren
Henry, alvorlig.
"Det er i alle morgenavisene. Jeg skrev ned til deg å be deg om ikke å se
ett før jeg kom. Det må være et likskue, av
Selvfølgelig, og du må ikke blandes opp i det.
Ting som som gjør en mann fasjonable i Paris.
Men i London folk er så fordomsfulle. Her bør man aldri gjøre sin debut
med en skandale.
Man bør reserve som å gi en interesse til ens alderdom.
Jeg antar de ikke kjenner navnet ditt på teater?
Hvis de ikke gjør det, er det all right.
Har noen se deg gå rundt til rommet hennes?
Det er et viktig punkt. "Dorian svarte ikke for en liten stund.
Han var omtåket med horror.
Endelig han stammet, i en kvalt stemme, "Harry, sa du en likskue?
Hva mente du med det? Visste Sibyl -?
Oh, Harry, jeg kan ikke bære det!
Men vær rask. Fortell meg alt på en gang. "
"Jeg har ingen tvil om det ikke var en ulykke, Dorian, men det må settes på den måten
til publikum.
Det virker som hun forlot teateret med moren, ca halv
tolv eller så, sa hun at hun hadde glemt noe ovenpå.
De ventet litt tid for henne, men hun kom ikke ned igjen.
De til slutt fant henne liggende død på gulvet av hennes garderoben.
Hun hadde svelget noe ved en feil, noen forferdelige ting de bruker på teatrene.
Jeg vet ikke hva det var, men det hadde heller blåsyre eller hvitt bly i den.
Jeg burde fancy det var blåsyre, som hun synes å ha dødd momentant. "
"Harry, Harry, det er forferdelig!" Ropte gutten.
"Ja, det er veldig tragisk, selvfølgelig, men du må ikke få deg blandet opp i det.
Jeg ser av The Standard at hun var sytten.
Jeg skulle ha trodd at hun var nesten yngre enn det.
Hun så et slikt barn, og syntes å vite så lite om skuespill.
Dorian, må du ikke la denne saken gå deg på nervene.
Du må komme og spise middag med meg, og etterpå skal vi se på på opera.
Det er en Patti natt, og alle vil være der.
Du kan komme til min søsters boksen. Hun har fått noen smarte kvinner med henne. "
"Så jeg har myrdet Sibyl Vane," sier Dorian Gray, halvt til seg selv: "myrdet hennes
like sikkert som om jeg hadde skåret hennes lille halsen med en kniv.
Likevel rosene er ikke mindre deilig for alle det.
Fuglene synger like lykkelig i hagen min.
Og i natt jeg skal spise middag med deg, og deretter gå videre til opera, og støtte et sted,
Jeg antar, etterpå. Hvordan usedvanlig dramatiske livet er!
Hvis jeg hadde lest alt dette i en bok, Harry, jeg tror jeg ville ha grått over det.
Somehow, nå som det har skjedd faktisk, og for meg virker det altfor flott for
tårer.
Her er den første lidenskapelig kjærlighet-brev jeg noensinne har skrevet i mitt liv.
Merkelig at min første lidenskapelig kjærlighet-brevet burde ha vært adressert til en død
jente.
Kan de føler, jeg lurer på, de hvite tause menneskene vi kaller de døde?
Sibyl! Kan hun føler, eller vet, eller høre?
Oh, Harry, hvor jeg elsket henne en gang!
Det virker år siden for meg nå. Hun var alt for meg.
Så kom den forferdelige natten - det var egentlig bare i går kveld - da hun spilte så
dårlig, og mitt hjerte nærmest blakk.
Hun forklarte det hele for meg. Det var fryktelig patetisk.
Men jeg ble flyttet litt. Jeg trodde hun grunne.
Plutselig skjedde noe som gjorde meg redd.
Jeg kan ikke fortelle deg hva det var, men det var forferdelig.
Jeg sa at jeg ville gå tilbake til henne.
Jeg følte jeg hadde gjort galt. Og nå er hun død.
Min Gud! Min Gud!
Harry, hva skal jeg gjøre?
Du kjenner ikke faren jeg er i, og det er ingenting å holde meg rett.
Hun ville ha gjort det for meg. Hun hadde ingen rett til å drepe seg selv.
Det var egoistisk av henne. "
«Min kjære Dorian," svarte Lord Henry, ta en sigarett fra hans tilfelle og
produsere en gull-latten fyrstikkeske, "den eneste måten en kvinne noensinne kan reformere en mann ved
kjedelig ham så fullstendig at han mister all mulig interesse i livet.
Hvis du hadde giftet seg med denne jenta, ville du ha vært elendig.
Selvfølgelig ville du ha behandlet henne vennlig.
Man kan alltid være snill med folk om hvem bryr seg ingenting.
Men hun ville ha fant fort ut at du var helt likegyldig til henne.
Og når en kvinne finner det ut om sin mann, blir hun enten fryktelig
dowdy eller slites veldig smart bonnets at noen andre kvinnens ektemann må betale for.
Jeg sier ingenting om den sosiale feil, som ville ha vært ussel - som av
Selvfølgelig ville jeg ikke ha lov til - men jeg kan forsikre dere om at i alle fall hele greia
ville ha vært en absolutt fiasko. "
"Jeg antar det ville," mumlet gutten, gå opp og ned i rommet og ser
forferdelig blek. "Men jeg trodde det var min plikt.
Det er ikke min skyld at denne forferdelige tragedien har hindret meg å gjøre det som var
høyre.
Jeg husker du sa en gang at det er en dødsulykke om gode vedtak - at de
er alltid laget for sent. Mine sikkert var. "
"God resolusjoner er ubrukelige forsøk på å forstyrre vitenskapelige lover.
Deres opprinnelse er ren forfengelighet. Deres resultat er absolutt null.
De gir oss, nå og da, noen av de luksuriøse steril følelser som har en
viss sjarm for de svake. Det er alt som kan sies om dem.
De er rett og slett sjekker at menn tegne på en bank der de har ingen konto. "
"Harry", ropte Dorian Gray, kommer over og sitte ned ved siden av ham, "hvorfor er det slik at jeg
kan ikke føle denne tragedien så mye som jeg vil?
Jeg tror ikke jeg er hjerteløs.
Har du? "" Har du gjort for mange dumme ting
løpet av de siste to ukene for å være berettiget å gi deg selv det navnet, Dorian, "svarte
Lord Henry sammen med sin søte melankolsk smil.
Gutten rynket pannen. "Jeg liker ikke denne forklaringen, Harry," han
sluttet, "men jeg er glad du tror ikke jeg er hjerteløs.
Jeg er ingenting av den typen.
Jeg vet jeg ikke. Og likevel må jeg innrømme at denne tingen som
har skjedd påvirker meg ikke som det skulle.
Det synes meg å være ganske enkelt som en fantastisk avslutning på en fantastisk spiller.
Den har alle de forferdelige skjønnheten av en gresk tragedie, en tragedie der jeg tok en stor
del, men som ikke jeg har blitt såret. "
"Det er et interessant spørsmål", sier Lord Henry, som fant en utsøkt glede i
spille på gutten ubevisste egoisme, "en ekstremt interessant spørsmål.
Jeg liker at den sanne forklaringen er dette: Det som ofte skjer at den virkelige tragedier
liv oppstå i en slik inartistic måte at de skade oss ved sin rå vold,
deres absolutte mangel på sammenheng, deres absurd
mangel på mening, hele sin mangel på stil.
De påvirker oss like vulgaritet påvirker oss.
De gir oss et inntrykk av ren brute force, og vi opprør mot det.
Men noen ganger, en tragedie som besitter kunstneriske elementer av skjønnhet
krysser livene våre.
Hvis disse elementene av skjønnhet er reelle, appellerer det hele ganske enkelt til vår følelse av
dramatisk effekt. Plutselig finner vi at vi er ikke lenger
skuespillere, men tilskuere av stykket.
Eller rettere sagt er vi begge. Vi ser oss selv, og bare lurer på
opptog enthralls oss. I den foreliggende sak, hva er det som har
egentlig skjedd?
Noe man har drept seg selv for kjærlighet til deg.
Jeg skulle ønske at jeg hadde hatt en slik opplevelse.
Det ville ha gjort meg i kjærlighet med kjærlighet for resten av livet mitt.
Menneskene som har beundret meg - har det ikke vært veldig mange, men det har vært
noen - har alltid insistert på å leve på, lenge etter at jeg hadde sluttet å ta vare på dem,
eller de å ta vare på meg.
De har blitt traust og kjedelig, og når jeg møter dem, går de i gang for
erindringer. Det forferdelig minne kvinne!
For en forferdelig det er!
Og hva en ren intellektuell stagnasjon den avslører!
Man bør absorbere fargen på livet, men man skal aldri huske detaljene.
Detaljer er alltid vulgært. "
"Jeg må purke valmuer i hagen min," sukket Dorian.
"Det er ingen nødvendighet," sluttet hans følgesvenn.
"Livet har alltid valmuer i hendene.
Selvfølgelig, nå og da ting somle. Jeg en gang hadde ingenting, men fioler gjennom hele
én sesong, som en form for kunstnerisk sorg for en romanse som ikke ville dø.
Til syvende og sist, men gjorde det dø.
Jeg glemmer det som drepte det. Jeg tror det var hennes foreslår å ofre
hele verden for meg. Det er alltid et forferdelig øyeblikk.
Det fyller ett med terror av evigheten.
Vel - ville du tro det? - En uke siden, klokka Lady Hampshire, fant jeg meg selv sittende på
middag neste damen i spørsmålet, og hun insisterte på å gå over hele greia
igjen, og grave opp fortiden, og raking opp fremtiden.
Jeg hadde begravet min romantikk i en seng av rome.
Hun dro den ut igjen og forsikret meg om at jeg hadde ødelagt livet hennes.
Jeg er nødt til å fastslå at hun spiste en enorm middag, så jeg ikke føler noen
angst.
Men hva mangel på smak hun viste! Den ene sjarm fra fortiden er at det er
fortid. Men kvinner vet aldri når teppet har
falt.
De ønsker alltid en sjettedel handling, og så snart interessen for stykket er helt
over, foreslår de å fortsette med det.
Hvis de fikk sin egen måte, ville hver komedie har en tragisk slutt, og
hver tragedie ville kulminere i en farse. De er sjarmerende kunstig, men de
har ingen følelse av kunst.
Du er heldigere enn jeg er. Jeg forsikrer deg, Dorian, at ikke en av de
kvinner jeg har kjent ville ha gjort for meg hva Sibyl Vane gjorde for deg.
Ordinære kvinner alltid konsollen selv.
Noen av dem gjør det ved å gå inn for sentimental farger.
Stol aldri på en kvinne som bærer blålilla, uansett hennes alder kan være, eller en kvinne over
trettifem som er glad i rosa bånd.
Det betyr alltid at de har en historie. Andre finner en stor trøst i plutselig
oppdage gode kvaliteter av sine ektemenn.
De flaunt sin ekteskapelige lykke i ens ansikt, som om det var mest
fascinerende forlatelse. Religion konsoller noen.
Dens mysterier har all sjarmen til en flørt, en kvinne fortalte meg en gang, og jeg kan
helt forstår det. Dessuten gjør ingenting en så forfengelig som
fortalt at man er en synder.
Samvittigheten gjør egotists av oss alle. Ja, det er egentlig ingen ende på
trøst at kvinner finner i moderne liv.
Faktisk har jeg ikke nevnt de viktigste. "
"Hva er det, Harry?" Sa gutten tregt.
"Å, det åpenbare trøst.
Tar noen en annens beundrer når en mister ens egne.
I gode samfunn som alltid whitewashes en kvinne.
Men egentlig, Dorian, hvordan ulike Sibyl Vane må ha vært fra alle kvinner en
møter! Det er noe for meg ganske vakker
om hennes død.
Jeg er glad jeg lever i et århundre da slike undere skje.
De gjør tror en i realiteten av de tingene vi alle leke med, for eksempel romantikk,
lidenskap og kjærlighet. "
"Jeg var fryktelig grusom mot henne. Du glemmer det. "
"Jeg er redd for at kvinner setter pris grusomhet, downright grusomhet, mer enn noe annet.
De har fantastisk primitive instinkter.
Vi har frigjort dem, men de forblir slaver på jakt etter sine herrer, alle
samme. De elsker å bli dominert.
Jeg er sikker på at du var fantastisk.
Jeg har aldri sett deg virkelig og absolutt sint, men jeg kan fancy hvor deilig du
så ut.
Og, tross alt, du sa noe til meg i forgårs som virket for meg
på det tidspunktet bare å være fantasifull, men det ser jeg nå var helt sant, og det holder
nøkkelen til alt. "
"Hva var det, Harry?"
"Du sa til meg at Sibyl Vane representert deg alle heltinner av romantikk - som
hun var Desdemona en natt, og Ophelia den andre, at hvis hun døde som Julie, hun
kom til liv som Imogen. "
"Hun vil aldri komme til liv igjen nå," mumlet gutten, begrave ansiktet i hans
hender. "Nei, hun vil aldri komme til liv.
Hun har spilt sin siste del.
Men du må tenke på at ensomme død i prangende garderoben bare som en
merkelig glorete fragment fra noen jakobinske tragedie, som en fantastisk scene fra Webster,
eller Ford, eller Cyril Tourneur.
Jenta aldri virkelig levde, og så hun aldri har virkelig døde.
Til deg minst var hun alltid en drøm, et fantom som flagret gjennom Shakespeares
spiller og forlot dem deiligere for sitt nærvær, et rør der
Shakespeare musikk hørtes rikere og mer full av glede.
I det øyeblikket hun rørte faktiske liv, preget hun det, og det preget henne, så hun
gått bort.
Sørger for Ophelia, hvis du vil. Strødde aske på hodet fordi Cordelia var
kvalt. Rop ut mot himmelen fordi datteren
av Brabantio døde.
Men ikke kast bort tårer over Sibyl Vane. Hun var mindre ekte enn de er. "
Det var en stillhet. Kvelden mørke i rommet.
Lydløst, og med sølv føtter, krøp skyggene i fra hagen.
Fargene falmet trett ut av ting. Etter en tid Dorian Gray så opp.
"Du har forklart meg for meg selv, Harry,» mumlet han med noe av et sukk
lettelse.
"Jeg følte alle at du har sagt, men en måte jeg var redd for det, og jeg kunne ikke uttrykke
det for meg selv. Hvor godt du kjenner meg!
Men vi vil ikke snakke igjen av det som har skjedd.
Det har vært en fantastisk opplevelse. Det er alt.
Jeg lurer på om livet har fortsatt i butikken for meg noe så fantastisk. "
"Livet har alt i butikken for deg, Dorian.
Det er ingenting som du, med din ekstraordinære gode utseende, ikke vil kunne
å gjøre. "" Men anta, Harry, ble jeg Haggard, og
gammel og rynkete?
Hva da? "" Ah, da, "sa Lord Henry, økende til å gå,
"Så, min kjære Dorian, ville du må kjempe for dine seire.
Som det er, de er brakt til deg.
Nei, du må holde godt utseende. Vi lever i en tid som leser for mye til å være
klok, og som tenker for mye å være vakker.
Vi kan ikke spare deg.
Og nå du hadde bedre kjole og kjøre ned til klubben.
Vi er ganske sent, som det er. "" Jeg tror jeg skal bli med deg på operaen,
Harry.
Jeg føler meg for trøtt til å spise noe. Hva er nummeret til søsteren esken? "
"Twenty-seven, tror jeg. Det er på den store tier.
Du vil se navnet hennes på døren.
Men jeg beklager at du ikke skal komme og spise. "" Jeg føler meg ikke opp til det, "sa Dorian
tregt. "Men jeg er fryktelig nødt til deg for alle
at du har sagt til meg.
Du er absolutt min beste venn. Ingen har noensinne forstått meg som du har. "
"Vi er bare i begynnelsen av vårt vennskap, Dorian," svarte Lord Henry,
rister ham i hånden.
"Good-bye. Jeg skal se deg før 9-30, håper jeg.
Husk, er Patti synge. "
Da han lukket døren bak ham, rørte Dorian Gray klokken, og i noen få minutter
Victor dukket opp med lamper og trakk blindene ned.
Han ventet utålmodig på ham å gå.
Mannen syntes å ta en endeløs tid over alt.
Så snart han hadde forlatt, sprang han til skjermen og trakk den tilbake.
Nei, det var ingen ytterligere endring i bildet.
Den hadde fått nyheten om Sibyl Vane død før han hadde kjent til det selv.
Det var bevisst hendelsene i livet som de oppsto.
Den onde grusomheter som preget de fine linjene i munnen hadde ingen tvil om, dukket
i det øyeblikket at jenta hadde drukket giften, uansett hva det var.
Eller var det likegyldig til resultater?
Hadde det bare ta til etterretning hva passerte i sjelen?
Undret han, og håpet at en dag han ville se forandringen finner sted før
hans øyne, skjelve som han håpet det.
Dårlig Sibyl! Hva en romanse det hadde alle vært!
Hun hadde ofte etterlignet døden på scenen. Og døden selv hadde rørt henne og
tatt henne med ham.
Hvordan hadde hun spilte den fryktelige siste scene?
Hadde hun forbannet ham, som hun døde? Nei, hun hadde dødd av kjærlighet til ham, og kjærlighet
vil alltid være et sakrament for ham nå.
Hun hadde sonet for alt ved det offer hun hadde laget av hennes liv.
Han ville ikke tenke noe mer av hva hun hadde gjort ham gå gjennom, på den forferdelige natten
ved teateret.
Når han tenkte på henne, ville det være som en fantastisk tragisk figur som sendes videre til
verdens scene å vise høyeste virkelighet av kjærlighet.
En herlig tragisk skikkelse?
Tårer kom til hans øyne som han husket hennes barnslig utseende, og yndig fantasifulle måter,
og sjenert skjelver nåde. Han børstet dem bort i all hast og så
igjen på bildet.
Han følte at tiden var virkelig kommet for å gjøre sine valg.
Eller hadde hans valg allerede blitt gjort? Ja, hadde livet bestemt at for ham - livet,
og hans egen uendelig nysgjerrighet om livet.
Evig ungdom, uendelig lidenskap, gleder subtile og hemmelige, vill gleder og villere
synder - han var å ha alle disse tingene. Portrettet var å bære byrden av hans
skam: det var alt.
En følelse av smerte krøp over ham da han tenkte på skjending som var i
lager for rettferdig ansiktet på lerretet.
En gang i gutteaktig narr av Narcissus, hadde han kysset, eller tilgjort å kysse, de
malte lepper som nå smilte så grusomt mot ham.
Morgen etter morgen at han hadde sittet foran portrettet lurer på sin skjønnhet, nesten
begeistret for det, som det syntes han til tider.
Var det å endre nå med hvert humør som han ga?
Var det å bli en kjempestor og avskyelig ting, å bli gjemt bort i et låst rom,
å bli stengt ute fra sollyset som hadde så ofte rørt til lysere gull på
waving lurer på håret sitt?
Den medlidenhet av det! den medlidenhet av det! For et øyeblikk tenkte han på å be om at
de forferdelige sympati som eksisterte mellom ham og bildet kan opphøre.
Det hadde endret som svar på en bønn, kanskje som svar på en bønn kan det
forblir uendret.
Og likevel, hvem som visste noe om livet, ville overgi sjansen for
gjenstående alltid ung, men fantastisk at sjansen kan være, eller med hva skjebnesvangre
konsekvenser kan det være nervøs?
Dessuten var det virkelig under hans kontroll? Hadde det virkelig vært bønn som hadde produsert
erstatningen? Kunne det ikke være noen nysgjerrige vitenskapelig
Grunnen til det hele?
Hvis trodde kunne utøve sin innflytelse på en levende organisme, kanskje ikke trodde
utøve en innflytelse på død og uorganiske ting?
Nei, uten tanke eller bevisst ønske, kanskje ikke ting utenfor oss selv
vibrere i samklang med vår stemninger og lidenskaper, atom ringer til atom i hemmelighet
kjærlighet eller merkelig tilhørighet?
Men grunnen var uten betydning. Han ville aldri igjen friste med en bønn noen
forferdelig makt. Hvis bildet skulle endre, var det å
alter.
Det var alt. Hvorfor spørre altfor tett inn i det?
For det ville være en nytelse i å se det.
Han ville være i stand til å følge hans sinn i sine hemmelige steder.
Dette portrettet ville være med ham den mest magiske av speil.
Som det hadde åpenbart for ham sin egen kropp, så det ville avsløre ham sin egen sjel.
Og når vinteren kom over det, ville han fortsatt stå der våren skjelver på
randen av sommeren.
Når blodet krøp fra ansiktet sitt, og etterlot seg en blek maske av kritt med
blytung øyne, ville han holde glamour fra guttedagene.
Ikke en blomst av skjønnhet hans noen gang ville visne.
Ikke én puls av sitt liv noen gang ville svekke.
I likhet med guder grekerne, ville han være sterk, og flåten, og gledelig.
Hva gjorde det uansett hva som skjedde med de fargede bildet på lerretet?
Han ville være trygg.
Det var alt.
Han trakk skjermen tilbake til sin tidligere plass i fronten av bildet, smilende som
han gjorde det, og gikk inn i soverommet hans, der hans betjent var allerede ventet på
ham.
En time senere var han ved operaen, og Lord Henry var lener seg over stolen.