Tip:
Highlight text to annotate it
X
Kapittel 20
Det var en nydelig kveld, så varmt at han kastet frakken over armen og ikke
selv satte silkeskjerf rundt halsen. Mens han spaserte hjem, røyking hans sigarett,
to unge menn i kjole passerte ham.
Han hørte en av dem hviske til den andre, "Det er Dorian Gray."
Han husket hvor glad han pleide å være når han ble pekt ut, eller stirret på, eller
snakket om.
Han var lei av å høre sitt eget navn nå. Halvparten sjarmen til den lille landsbyen der
han hadde vært så ofte i det siste var at ingen visste hvem han var.
Han hadde ofte fortalt jenta som han hadde lokket til å elske ham at han var fattig, og hun
hadde trodd ham.
Han hadde fortalt henne en gang at han var ond, og hun hadde lo av ham og svarte
at onde mennesker var alltid veldig gamle og veldig stygg.
Hva ler hun - akkurat som en trost synge.
Og hvor pen hun hadde vært i hennes bomull kjoler og hennes store hatter!
Hun visste ingenting, men hun hadde alt han hadde mistet.
Da han kom hjem, fant han sin tjener ventet opp for ham.
Han sendte ham til sengs, og kastet seg ned på sofaen i biblioteket, og begynte å
tenke over noen av de tingene som Lord Henry hadde sagt til ham.
Var det virkelig sant at man aldri kan forandre?
Han følte en vill lengsel for unstained renheten av barndommen hans - hans rose-hvit
barndom, som Lord Henry hadde en gang kalte det.
Han visste at han hadde flekket selv, fylte hans sinn med korrupsjon og gitt
horror til hans fancy, at han hadde vært en ond innflytelse til andre, og hadde
opplevde en forferdelig glede i å være slik, og
at av de livene som hadde krysset hans eget, hadde det vært den vakreste og mest fullstendige
av lover at han hadde brakt til skamme. Men var det hele uopprettelig?
Var det noe håp for ham?
Ah! i hva en kjempestor øyeblikk av stolthet og lidenskap hadde han ba om at portrettet
bør bære byrden av sine dager, og han holde unsullied prakt evig
ungdom!
Alle hans svikt hadde vært grunn til det. Bedre for ham at hver synd i sitt liv
hadde sin sikre rask straff sammen med det.
Det var renselse i straff.
Ikke "Tilgi oss våre synder", men "slå oss for våre misgjerninger" skal være bønn menneskets
til en mest rettferdig Gud.
Den merkelig skåret speilet at Lord Henry hadde gitt ham, så mange år siden nå,
stod på bordet, og den hvite hengslete Cupids lo rundt det som gamle.
Han tok det opp, slik han hadde gjort den kvelden av skrekk da han først hadde noterte
endring i den fatale bildet, og med vill, rive-nedtonet øyne kikket inn i sin polerte
skjold.
En gang hadde noen som hadde fryktelig elsket ham skrevet til ham en gal bokstav, slutter
med disse avgudsdyrkende ord: "Verden er forandret fordi du er laget av elfenben og
gull.
Kurvene dine lepper omskrive historien. "The setninger kom tilbake til hukommelsen hans, og han
gjentatt dem om og om seg selv.
Så han hatet sin egen skjønnhet, og kastet speilet på gulvet, knust
den i sølv fliser under hælen hans.
Det var hans skjønnhet som hadde ødelagt ham, hans skjønnhet og ungdommen at han hadde bedt
for. Men for de to tingene, livet hans kunne
har vært fri for flekker.
Hans skjønnhet hadde vært på ham, men en maske, sin ungdom men en hån.
Hva var ungdommen på best? En grønn, en unripe tid, en tid av grunne
stemninger, og sykelig tanker.
Hvorfor hadde han båret sin livery? Youth hadde bortskjemt ham.
Det var bedre å ikke tenke på fortiden. Ingenting kan forandre det.
Det var av seg selv, og av sin egen fremtid, at han måtte tenke.
James Vane var gjemt i en navnløs grav i Selby kirkegård.
Alan Campbell hadde skutt seg selv en natt i laboratoriet hans, men hadde ikke avdekket
hemmelighet at han hadde blitt tvunget til å vite.
Spenningen, som det var, ville mer enn Basil Hallward forsvinning snart passere
unna. Det var allerede avtagende.
Han var helt trygt der.
Heller, ja, det var død Basil Hallward som veide mest på hans sinn.
Det var levende død av sin egen sjel som plaget ham.
Basil hadde malt portrettet som hadde preget livet hans.
Han kunne ikke tilgi ham det. Det var portrettet som hadde gjort
alt.
Basil hadde sagt ting til ham som var uutholdelig, og at han hadde ennå ikke båret med
tålmodighet. Mordet hadde vært rett og slett galskap av en
øyeblikk.
Som for Alan Campbell hadde hans selvmord vært hans egen handling.
Han hadde valgt å gjøre det. Det var ingenting for ham.
Et nytt liv!
Det var det han ville. Det var hva han ventet på.
Sikkert han hadde begynt det allerede. Han hadde spart en uskyldig ting, når som helst
rate.
Han ville aldri friste uskyld. Han ville være bra.
Som han tenkte på Hetty Merton, begynte han å lure på om portrettet i låst rom
hadde forandret seg.
Sikkert var det ikke fortsatt så fryktelig som den hadde vært?
Kanskje om hans liv ble ren, ville han være i stand til å utvise alle tegn på ondskap lidenskap
fra ansiktet.
Kanskje tegn på ondskap hadde allerede gått bort.
Han ville gå og se. Han tok lampen fra bordet og krøp
ovenpå.
Da han unbarred døren, et smil av glede gikk over hans merkelig unge utseende
ansikt og nølte et øyeblikk om hans lepper.
Ja, det ville han være god, og det heslige ting som han hadde gjemt unna ville ingen
lenger være en redsel for ham. Han følte som om lasten var blitt løftet fra
ham allerede.
Han gikk i stillhet, låste døren bak ham, som han pleide, og dro
lilla hengende fra portrettet. Et rop av smerte og harme brøt fra
ham.
Han kunne ikke se noen forandring, bortsett fra at i øynene var det en *** på utspekulert og i
munn den buede rynke på hykler.
Saken var fortsatt fæle - mer avskyelig, om mulig, enn før - og
The Scarlet duggen som oppdaget hånden virket lysere, og mer som blod nylig
sølt.
Så han skalv. Hadde det vært bare forfengelighet som hadde gjort ham
gjøre sitt en god gjerning? Eller ønsket om en ny følelse, som Lord
Henry hadde antydet, med sin spottet le?
Eller at lidenskap for å handle en del som noen ganger gjør oss gjøre ting finere enn vi
er oss selv? Eller, kanskje, alle disse?
Og hvorfor ble den røde flekken større enn det hadde vært?
Det syntes å ha krøpet ut som en fryktelig sykdom over den skrukkete fingre.
Det var blod på den malte føtter, som om det hadde dryppet - blod selv på
den hånden som ikke hadde holdt kniven. Bekjenn?
Betydde det at han skulle tilstå?
Å gi seg opp og bli drept? Han lo.
Han følte at ideen var uhyrlige. Dessuten, selv om han gjorde bekjenner, som ville
tro på ham?
Det var ingen spor av den drepte mannen overalt.
Alt som tilhører ham hadde blitt ødelagt.
Han selv hadde brent hva som hadde vært under-trapper.
Verden ville bare si at han var gal. De ville stenge ham opp hvis han fortsatte i
hans historie ....
Men det var hans plikt å tilstå, å lide offentlig skam, og å gjøre offentlig soning.
Det var en Gud som oppfordret menn til å fortelle sine synder på jorden samt til himmelen.
Ingenting at han kunne gjøre ville rense ham før han hadde fortalt sin egen synd.
Hans synd? Han trakk på skuldrene.
Død Basil Hallward virket svært lite til ham.
Han tenkte på Hetty Merton. For det var en urettferdig speil, dette speilet av
hans sjel om at han så på.
Vanity? Nysgjerrighet?
Hykleri? Hadde det vært noe mer i hans
forsakelse enn det?
Det hadde vært noe mer. Minst han trodde det.
Men hvem kan fortelle? ... Nei.
Det hadde vært noe mer.
Gjennom forfengelighet hadde han spart henne. I hykleri hadde han slitt masken av
godhet. For nysgjerrigheten skyld hadde han prøvd
fornektelse av selvtillit.
Han erkjente at nå. Men dette drapet - var det til hunden ham alle hans
liv? Var han alltid til å være tynget av sin fortid?
Var han virkelig å tilstå?
Aldri. Det var bare en bit av bevis venstre
mot ham. Bildet i seg selv - det var bevis.
Han ville ødelegge det.
Hvorfor hadde han holdt det så lang tid? Etter det hadde gitt ham gleden av å se det
skiftende og voksende gammel. I det siste hadde han følte ingen slik glede.
Det hadde holdt ham våken om natten.
Da han hadde vært borte, hadde han vært fylt med terror forat andre øyne skal se
på det. Det hadde brakt melankoli over hans
lidenskaper.
Dens bare minne hadde skjemmet mange øyeblikk av glede.
Det hadde vært som samvittighet for ham. Ja, hadde det vært samvittighet.
Han ville ødelegge det.
Han så seg rundt og så kniven som hadde stukket Basil Hallward.
Han hadde renset den mange ganger, før var det ingen flekk igjen på det.
Det var lyse, og glitret.
Som det hadde drept maleren, så det ville drepe malerens arbeid, og alt det som
mente. Det ville drepe det siste, og når det var
døde, ville han være fri.
Det ville drepe denne uhyrlige sjeleliv, og uten sin grusomme advarsler, ville han være
i fred. Han grep ting, og stakk av
bilde med det.
Det var et rop hørt, og en krasj. Ropet var så forferdelig i sin dødskamp som
det skremte tjenere våknet og krøp ut av sine rom.
To herrer, som gikk forbi på plassen nedenfor, stoppet og så opp på
store huset. De gikk på før de møtte en politimann
og førte ham tilbake.
Mannen ringte flere ganger, men det var ingen svar.
Bortsett fra et lys i en av de øverste vinduene, var huset alt mørkt.
Etter en tid, gikk han bort og stilte seg i et tilstøtende forhallen og så på.
"Hvem huset er at Constable?" Spurte den eldste av de to herrene.
"Mr. Dorian Gray, sir, "svarte politimannen.
De så på hverandre, mens de gikk bort, og flirte.
En av dem var Sir Henry Ashton onkel.
Inne i tjenere "delen av huset var halvt kledd domestics snakker i lav
hvisker til hverandre. Gamle fru Leaf gråt og vred henne
hender.
Francis var like blek som døden. Etter omtrent en fjerdedel av en time, fikk han
kusken og en av fotfolk og krøp opp trappen.
De slo, men det var ingen svar.
De ropte ut. Alt var stille.
Endelig, etter forgjeves prøver å tvinge døren, fikk de på taket og falt ned
på balkongen.
Vinduene ga lett - deres bolter var gamle.
Da de kom, fant de hengende på veggen en flott portrett av deres
mester som de hadde sist sett ham, i alle lurer hans utsøkte ungdom og
skjønnhet.
Liggende på gulvet ble en død mann, i kveld kjole, med en kniv i sitt hjerte.
Han var vissen, rynket, og frastøtende av visage.
Det var ikke før de hadde undersøkt ringene som de gjenkjente hvem det var.