Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITTEL XI.
Han ble klar over at ovnen brølet av slaget vokste høyere.
Store brune skyene hadde fløtet til fortsatt høyder av luft før ham.
Støyen også nærmet seg.
Skogen filtrert menn og feltene ble prikkete.
Da han rundet en haug, oppfattet han at veien var nå en gråt masse
vogner, team og menn.
Fra heaving floke utstedt formaninger, kommandoer skjellsord.
Frykten var feiende det hele tiden. Den sprekker pisker bit og hester stupte
og rykket.
Den hvite toppet vogner anstrengt og snublet i sine anstrengelser som fett sauer.
De unge følte seg trøstet i et mål ved dette synet.
De var alle trakk seg tilbake.
Kanskje, da var han ikke så ille likevel. Han satte seg og så på terror-
rammet vogner. De flyktet som myk, hengslete dyr.
Alle roarers og lashers tjente til å hjelpe ham til å forstørre farer og redsler
oppdraget for at han skulle prøve å bevise for seg selv at ting som menn
kan belaste ham var i sannhet en symmetrisk handling.
Det var en mengde glede for ham i å se naturen mars i
oppreisning.
I dag den rolige hodet av en frem-går kolonnen infanteri dukket opp i veien.
Det kom raskt frem. Unngå hindringer gav det
slyngete bevegelse av en slange.
Mennene på hodet stanget muldyr med sine muskett aksjer.
De dultet Teamsters likegyldig til alle hyler.
Mennene tvang seg gjennom deler av den tette massen av styrke.
Den butte leder av kolonnen presset. The Raving Teamsters sverget mange merkelige
eder.
Kommandoene for å gjøre veien hadde ringen av en stor betydning i dem.
Mennene skulle fram til hjertet av DIN.
De var å konfrontere den ivrige rush av fienden.
De følte stolthet av sin videre bevegelse når resten av hæren
virket prøver å drible ned denne veien.
De ristet team rundt med en fin følelse av at det var uansett så lenge
deres kolonnen kom til fronten i tide. Denne betydningen gjort sine ansikter grav og
Stern.
Og ryggen av offiserene var veldig stiv.
Som ungdom så på dem den svarte vekten av ve hans tilbake til ham.
Han følte at han var om en prosesjon av valgt vesener.
Utskillelsen ble så stor for ham som om de hadde marsjert med våpen av flammer og
bannere av sollys.
Han kunne aldri bli som dem. Han kunne ha grått i hans lengsler.
Han søkte om i sitt sinn for en adekvat forbannelse for ubestemt
årsak, den tingen hvorpå menn slå ord endelige skylden.
It - uansett hva det var - var ansvarlig for ham, sa han.
Der lå feilen.
Den hastverk i kolonnen for å nå kampen så ut til forlatt ung mann å være
noe mye finere enn stout kampene. Heroes, tenkte han kunne finne unnskyldninger i
at lange sydende kjørefelt.
De kunne pensjonere med perfekt selvrespekt og gjøre unnskyldninger til stjernene.
Han lurte på hva disse mennene hadde spist at de kunne være i en slik hastverk med å tvinge sine
måte å Grim sjansene for døden.
Da han så på sin misunnelse vokste til han trodde at han ønsket å forandre liv med
en av dem.
Han ville gjerne ha brukt en enorm kraft, sa han, kaste seg
selv og bli bedre.
Swift bilder av seg selv, hverandre, men i seg selv, kom til ham - en blå desperat
Figur ledende uhyggelig kostnader med ett kne forover og en brukket blad høy - en blå,
bestemt figur står foran en Crimson
og stål overgrep, får rolig drept på et høyt sted foran øynene på alle.
Han tenkte på den storslåtte patos av hans døde kropp.
Disse tankene oppløftet ham.
Han følte kogger av krig ønske. I ørene, hørte han ringen av seier.
Han visste vanvidd av en hurtig vellykket kostnad.
Musikken på trampling føtter, skarpe stemmer, den clanking armene til kolonnen
i nærheten av ham gjorde ham svever på den røde vinger krig.
For en liten stund var han sublime.
Han trodde at han var i ferd med å starte for fronten.
Faktisk, så han et bilde av seg selv, støv-farget, Haggard, pesende, flyr til
front i riktig øyeblikk å gripe og gass mørket leering heks av
katastrofe.
Da vanskeligheter tingen begynte å dra på ham.
Han nølte, balansere klønete på en fot.
Han hadde ingen rifle, han kunne ikke kjempe med hendene, sa han resentfully å planlegge sin.
Vel, kunne rifler være hatt for plukking. De var usedvanlig rikelig.
Også fortsatte han, ville det være et mirakel hvis han fant sin regiment.
Vel, kunne han slåss med noen regiment. Han begynte framover sakte.
Han gikk som om han forventet å tråkke på noen eksplosive ting.
Tvil og han slet.
Han ville virkelig være en orm hvis noen av hans kamerater skulle se ham tilbake slik den
merker flukten over ham.
Det var et svar på at hensikten jagerfly ikke brydde seg om hva som skjedde bakover
redde for at ingen fiendtlig bajonetter dukket opp der.
I kampen-blur ansiktet hans ville bli på en måte skjult, som ansiktet til en cowled mann.
Men så sa han at hans utrettelige skjebnen ville frembringe, da striden lullet
for et øyeblikk, til en mann spørre ham en forklaring.
I fantasien følte han gransking av hans følgesvenner som han smertelig arbeidet gjennom
noen løgner. Til slutt, brukt hans mot seg selv
på disse innvendingene.
Debattene tappet ham for brann hans. Han var ikke kastet ned av dette nederlaget hans
plan, for, ved å studere saken nøye, kunne han ikke, men innrømmer at
innvendinger var veldig formidabel.
Videre hadde ulike plager begynt å gråte ut.
I deres nærvær ikke han kunne vedvare i flyr høyt med vinger av krig, de
gjorde det nesten umulig for ham å se seg selv i en heroisk lys.
Han falt hodestups.
Han oppdaget at han hadde en brennende tørst.
Ansiktet hans var så tørr og sotete at han trodde han kunne kjenne huden hans knitre.
Hvert ben i kroppen hans hadde en smerte i den, og tilsynelatende truet med å bryte med hver
bevegelse. Føttene hans var som to sår.
Dessuten var kroppen hans ringer for mat.
Det var mer kraftfull enn en direkte sult. Det var en kjedelig, vekt som følelse i
magen, og da han prøvde å gå, hodet svaiet og han sjanglet.
Han kunne ikke se med tydelighet.
Små flekker av grønt tåke svev for synet hans.
Mens han var blitt kastet av mange følelser, hadde han ikke vært klar over plager.
Nå har de beset ham og gjorde clamor.
Da han endelig tvunget til å ta hensyn til dem, hans evne til selv-
hate ble mangedoblet. I fortvilelse, erklærte han at han ikke var
som de andre.
Han nå innrømmet at det skal være umulig at han noen gang skulle bli en helt.
Han var en Craven Loon. De bilder av herligheten var Ynkelig
ting.
Han stønnet fra hans hjerte og gikk svimlende off.
En viss mothlike kvalitet i ham holdt ham i nærheten av kampen.
Han hadde et stort ønske om å se, og få nyheter.
Han ønsket å vite hvem som var å vinne.
Han fortalte selv at, til tross for hans enestående lidelse, hadde han aldri tapt
hans grådighet for en seier, men likevel, sa han i et halvt unnskyldende måte til samvittigheten,
han kunne ikke, men vet at et nederlag for
Hæren denne gangen kan bety mange gode ting for ham.
Slagene til fienden ville splint regimenter i fragmenter.
Dermed mange menn av mot, han betraktet, vil være forpliktet til ørkenen fargene og
Scurry som kyllinger. Han ville fremstå som en av dem.
De ville være mutt brødre i nød, og han kunne da lett å tro han ikke hadde
løpe lenger eller raskere enn de.
Og hvis han selv kunne tro på hans dydige perfeksjon, unnfanget han at
det ville være lite bråk i å overbevise alle andre.
Han sa, som om unnskyldning for dette håpet, som tidligere hæren hadde møtt
stort nederlag, og i et par måneder hadde ristet av alt blodet og tradisjon av dem,
fremstår som lyse og tapre som en ny
en, stakk ut av syne minnet om katastrofen, og vises med tapperhet og
tillit unconquered legioner.
The shrilling stemmene til folket hjemme ville pipe dismally for en tid, men ulike
generaler ble vanligvis tvunget til å lytte til disse ditties.
Han selvfølgelig følte ingen compunctions for å foreslå et generelt som et offer.
Han kunne ikke fortelle hvem som er valgt for mothaker kan bli, så han kunne senter no
direkte sympati med ham.
Folk var langt, og han visste ikke tenke opinionen å være nøyaktig på
lang rekkevidde.
Det var ganske sannsynlig at de ville treffe feil mann som, etter at han hadde kommet fra
hans forbauselse ville kanskje tilbringe resten av sine dager i skriftlig svar til sangene
av hans påståtte feil.
Det ville være svært uheldig, ingen tvil, men i dette tilfellet et generelt var ingen
betydning for ungdom. I et nederlag det ville være en rundkjøring
rettferdiggjøring av seg selv.
Han trodde det skulle vise seg, på en måte, at han hadde flyktet tidlig på grunn av hans
overlegne krefter persepsjon. En alvorlig profet ved å forutsi en flom
bør være det første mann til å klatre et tre.
Dette ville vise at han virkelig var en seer.
Et moralsk oppreisning ble betraktet av de unge som en svært viktig ting.
Uten Salve, kunne han ikke, han tenkte bære sår merke av skam hans gjennom
livet.
Med hans hjerte stadig forsikre ham om at han var avskyelig, kunne han ikke eksisterer
uten å gjøre det, gjennom sine handlinger, tilsynelatende til alle mennesker.
Hvis hæren hadde gått herlig om han ville være tapt.
Hvis din betydde at nå er hans hærens flagg ble vippet frem at han var en fordømt
stakkar.
Han ville bli tvunget til å dømme seg selv til isolasjon.
Hvis mennene var fremme, var deres likegyldige føttene tråkke på hans
sjansene for et vellykket liv.
Ettersom disse tankene gikk raskt gjennom hodet hans, snudde han på dem og forsøkte å
kastet dem bort. Han fordømte seg som en skurk.
Han sa at han var den mest usigelig egoistisk mann i eksistens.
Hans sinn avbildet soldatene som ville plassere sine trassig kroppene før spydet
av roping kampen Fiend, og da han så deres drypper likene på en forestilt
feltet, sa han at han var deres morder.
Igjen han trodde at han ønsket han var død.
Han trodde at han misunte et lik.
Tenker på de drepte, oppnådde han en stor forakt for noen av dem, som om de var
skyldig for dermed å bli livløs.
De kan ha blitt drept av heldige sjanser, sa han, før de hadde hatt
muligheter til å flykte eller før de hadde vært virkelig testet.
Men de ville motta laurbærene fra tradisjon.
Han ropte ut bittert at deres kronene ble stjålet og deres kapper av strålende
minnene var Shams.
Men han fortsatt sa at det var en stor synd han ikke var som dem.
Et nederlag av hæren hadde foreslått seg til ham som et middel til å flykte fra
konsekvensene av hans fall.
Han regnes nå imidlertid at det var nytteløst å tenke på en slik mulighet.
Hans utdanning hadde vært at suksess for den mektige blå maskin var sikker, at
det ville gjøre seiere som en innretning viser seg knapper.
Han dag kastes alle sine spekulasjoner i den andre retningen.
Han vendte tilbake til trosbekjennelsen av soldater.
Da han oppfattet igjen at det ikke var mulig for hæren å bli beseiret, han
prøvde å sanse ham for en fin historie som han kunne ta tilbake til regimentet hans, og
med det slå forventet sjakter av hån.
Men, som han dødelig fryktet disse sjakter, ble det umulig for ham å oppfinne en fortelling
han følte han kunne stole på.
Han eksperimenterte med mange ordninger, men kastet dem bort en etter en så spinkel.
Han var rask til å se utsatte steder i dem alle.
Dessuten var han mye redd for at noen pil av forakt kunne legge ham mentalt lav
før han kunne heve sin beskytter tale. Han forestilte hele regimentet sa:
"Hvor er Henry Fleming?
Han løp, gjorde ikke 'e? Oh, min! "
Han mintes diverse personer som ville være helt sikker på å forlate ham ingen fred om det.
De ville utvilsomt spørsmålet ham med fliren, og le av stamming hans
nøling.
I neste engasjementet ville de prøve å holde vakt av ham å oppdage når han ville
løpe.
Overalt hvor han gikk i leiren, ville han møte uforskammet og dvelende grusom
stirrer.
Som han forestilte seg som passerer nær en flokk kamerater, kunne han høre noen si,
"Det han går!"
Så, som om hodene ble flyttet av en muskel, var alle ansiktene vendte seg mot
ham med brede, hånlig gliser. Han syntes å høre noen man gjøre en humoristisk
bemerkning i en lav tone.
På den andre alt gol og kaklet. Han var en slang setning.