Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITTEL XII Del 1 PASSION
Han ble gradvis gjør det mulig å tjene et levebrød av sin kunst.
Liberty har hatt tatt flere av hans malte mønstre på ulike materialer, og han kunne
selge design for broderier, for alter-duker, og lignende ting, i ett eller to
steder.
Det var ikke så veldig mye han gjorde i dag, men han kunne forlenge den.
Han hadde også blitt venner med designer for en keramikk firma, og var å få noen
kjennskap til sin nye bekjentskap kunst.
Den Applied Arts interesserte ham veldig mye. Samtidig arbeidet han sakte på hans
bilder.
Han elsket å male store tall, full av lys, men ikke bare består av lys og
skygger, som impresjonistene, snarere bestemt tall som hadde en viss
lysende kvalitet, som noen av Michael Angelo folk.
Og disse han montert inn i et landskap, i det han trodde sant andel.
Han jobbet mye fra minnet, bruker alle han kjente.
Han trodde fast i sitt arbeid, at det var godt og verdifullt.
På tross av anfall av depresjon, krymping, alt, trodde han i sitt arbeid.
Han var tjuefire da han sa sitt første sikre ting til sin mor.
"Mor," sa han, "Jeg s'll lage en maler som de vil ivareta."
Hun snuste på sin sjarmerende måte. Det var som en halv-fornøyd skuldertrekning av
skuldre.
"Veldig bra, gutten min, vi får se," sa hun. "Du skal se, min due!
Du ser om du ikke swanky en av disse dagene! "
"Jeg er ganske fornøyd, gutten min," smilte hun.
"Men du må endre. Ser på deg med Minnie! "
Minnie var den lille tjener, en jente på fjorten.
"Og hva med Minnie?" Spurte fru Morel, med verdighet.
"Jeg hørte henne i morges:" Eh, Mrs. Morel! Jeg skulle gjøre det, når du gikk ut
i regnet for noen kull, "sa han.
"Det ser mye som dine være i stand til å håndtere tjenere!"
"Vel, det var bare barnets niceness," sa fru Morel.
"Og du beklaget til henne:« Du kan ikke gjøre to ting på en gang, kan du? "
"Hun var opptatt med å vaske opp," sa fru Morel.
"Og hva sa hun?
«Det kunne lett ha ventet litt. Nå ser hvordan føttene paddle! "
"Ja - frekk unge bagasje" sa fru Morel, smilende.
Han så på sin mor og ler.
Hun var ganske varm og rosa igjen med kjærlighet til ham.
Det virket som om alle solskinnet var på henne et øyeblikk.
Han fortsatte sitt arbeid med glede.
Hun virket så bra da hun var glad for at han glemte hennes grå hår.
Og det året hun gikk med ham til Isle of Wight for en ferie.
Det var for spennende for dem begge, og for vakker.
Fru Morel var full av glede og undring. Men han ville ha henne gå sammen med ham mer
enn hun var i stand til.
Hun hadde en dårlig besvimelse bout. Så grå ansiktet hennes var, så blå munnen!
Det var pine for ham. Han følte som om noen skulle skyve en kniv
i brystet hans.
Da hun ble bedre igjen, og han glemte. Men angsten forble inni ham, som en
sår som ikke nær. Etter å ha forlatt Miriam gikk han nesten
rett til Clara.
På mandag etter dag til bruddet gikk han ned til arbeidsrommet.
Hun så opp på ham og smilte. De hadde vokst veldig intimt uforvarende.
Hun så en ny klarhet om ham.
"Vel, Queen of Sheba" sa han og ler. "Men hvorfor?" Spurte hun.
"Jeg tror det passer deg. Du har fått en ny kjole på. "
Hun blussende, spør:
»? Og hva med det" "passer for deg - veldig!
Jeg kan designe deg en kjole. "" Hvordan ville det være? "
Han sto foran henne, øynene glitrer når han forklart.
Han holdt øynene festet med hans. Så plutselig tok han tak i henne.
Hun halv startet tilbake.
Han trakk ting av hennes bluse strammere, glattet den over brystet.
"Mer SO!" Forklarte han. Men de var begge flammende med
rødmer, og straks han løp vekk.
Han hadde rørt henne. Hele kroppen var dirrende med
sensasjon. Det var allerede en slags hemmelig
forståelse mellom dem.
Den neste kvelden gikk han til kinematografiske med henne i noen minutter
før tog-time. Som de satt, så han henne hånden liggende nær
ham.
For noen øyeblikk han ikke våget å røre det. Bildene danset og utjamna.
Så tok han hennes hånd i sin. Den var stor og fast, den fylte hans forståelse.
Han holdt den fast.
Hun verken flytte eller gjort noen tegn. Da de kom ut sin toget var pga.
Han nølte. "God natt," sa hun.
Han fór bortover veien.
Dagen etter kom han igjen, å snakke med henne. Hun var ganske overlegen med ham.
"Skal vi gå en tur på mandag?" Spurte han. Hun vendte ansiktet bort.
"Skal du fortelle Miriam?" Svarte hun spydig.
"Jeg har brutt med henne," sa han. "Når?"
"Sist søndag."
"Du kranglet?" "Nei! Jeg hadde bestemt meg.
Jeg fortalte henne ganske definitivt jeg bør tenke meg fri. "
Clara svarte ikke, og han returnerte til sitt arbeid.
Hun var så stille og så superb!
På lørdag kveld ba han henne til å komme og drikke kaffe med ham i en
restaurant, møte ham etter at arbeidet var over.
Hun kom, ser veldig reservert og veldig fjernt.
Han hadde tre fjerdedeler av en time til tog-tiden.
"Vi vil gå en liten stund," sa han.
Hun er avtalt, og de gikk forbi slottet i Park.
Han var redd for henne. Hun gikk mutt ved sin side, med en slags
av ergerlig, motvillig, sint gange.
Han var redd for å ta henne i hånden. "Hvilken vei skal vi gå?" Spurte han som de
vandret i mørket. "Jeg ikke sinn."
"Da vi gå opp trappen."
Han plutselig snudde seg. De hadde passert parken trinn.
Hun sto fortsatt i harme på hans plutselig forlot henne.
Han så for henne.
Hun sto reservert. Han fanget hennes plutselig i armene, holdt
hennes anstrengt for et øyeblikk, kysset henne. Så han la henne gå.
"Kom," sa han, angrer.
Hun fulgte ham. Han tok hånden hennes og kysset henne finger-
tips. De gikk i stillhet.
Da de kom til lyset, la han gå hånden hennes.
Verken snakket til de nådde stasjonen.
Da de så hverandre i øynene.
"God natt," sa hun. Og han gikk for toget hans.
Kroppen hans handlet mekanisk. Folk snakket til ham.
Han hørte svake ekko svare på dem.
Han var i en delirium. Han følte at han ville gå gale hvis Mandag gjorde
ikke komme på en gang. På mandag ville han se henne igjen.
All selv var pitched der, fremover.
Søndag grep. Han kunne ikke bære den.
Han kunne ikke se henne før mandag. Og søndag grep - time etter time
spenning.
Han ønsket å slå hodet mot døra av vognen.
Men han satt stille. Han drakk litt whisky på vei hjem, men
det bare gjort det verre.
Hans mor må ikke bli opprørt, det var alt. Han dissembled, og kom raskt til sengs.
Der satt han, kledd, med haken på knærne, stirrer ut av vinduet på langt
åsen, med sine få lys.
Han verken tenkt eller sov, men satt helt stille og stirrer.
Og når til sist var han så kald at han kom til seg selv, fant han sin vakt hadde
stoppet ved halv to.
Det var etter tre. Han var utslitt, men likevel var det
pine å vite det bare var søndag morgen.
Han gikk til sengs og sov.
Da han syklet hele dagen, til han ble *** ut.
Og han knapt visste hvor han hadde vært. Men dagen etter var mandag.
Han sov til fire.
Da lå han og tenkte. Han kom nærmere til seg selv - han kunne
se seg selv, real, et sted i front. Hun ville gå en tur med ham i
ettermiddag.
Ettermiddag! Det virket årene fremover.
Sakte timene gjennomsøkt. Faren reiste seg, han hørte ham pusle
om.
Så miner satt av til pit, hans tunge støvler skraping verftet.
Kuker var fortsatt gol. En cart gikk nedover veien.
Moren reiste seg.
Hun banket brannen. Tiden hun kalte ham mykt.
Han svarte som om han sov. Dette skall av seg selv gjorde det bra.
Han gikk til stasjonen - en annen kilometer!
Toget var nær Nottingham. Ville det stoppe før tunnelene?
Men det gjorde ikke noe, det ville komme dit før middag-time.
Han var på Jordan-tallet. Hun ville komme i en halv time.
I alle fall ville hun være nær.
Han hadde gjort bokstavene. Hun ville være der.
Kanskje hun ikke hadde kommet. Han løp ned trappen.
Ah! han så henne gjennom glassdøren.
Skuldrene bøyer seg litt å jobbe hennes gjorde ham føler han kunne ikke gå videre, han
kunne ikke stå. Han gikk inn
Han var blek, nervøs, keitete, og ganske kaldt.
Ville hun misforstår ham? Han kunne ikke skrive sitt virkelige selv med dette
skall.
"Og i ettermiddag," han kjempet for å si. "Du vil komme?"
"Jeg tror det," svarte hun, mumlet. Han sto foran henne, ute av stand til å si et ord.
Hun gjemte ansiktet fra ham.
Igjen kom over ham følelsen av at han ville miste bevisstheten.
Han satte tennene og gikk ovenpå. Han hadde gjort alt riktig ennå, og
han ville gjøre det.
Alle morgenen tingene virket langt borte, som de gjør til en mann under kloroform.
Han selv var under et stramt bånd av tvang.
Så var det hans andre selv, i det fjerne, gjøre ting, inn ting i en
hovedbok, og han så at langt-off ham nøye for å se at han gjorde ingen feil.
Men verke og belastning av det ikke kunne gå mye lenger.
Han arbeidet ustanselig. Likevel var det bare tolv.
Som om han hadde spikret klærne hans mot skrivebord, sto han der og jobbet,
tvinge alle slag ut av seg selv. Det var kvart på ett, han kunne klare
unna.
Da han løp ned trappen. "Du vil møte meg ved fontenen på to
o'clock, "sa han. "Jeg kan ikke være der før halv fire."
"Ja!" Sa han.
Hun så hans mørke, gale øyne. "Jeg vil prøve på en kvart over."
Og han måtte nøye. Han gikk og fikk litt middag.
Hele tiden var han fortsatt under kloroform, og hvert minutt var strukket ut
på ubestemt tid. Han gikk miles av gater.
Så han trodde han ville bli sent til møtestedet.
Han var ved fontenen klokka fem over to. Den tortur av neste kvartal av en time
ble raffinert utover uttrykk.
Det var angst av å kombinere levende selv med skallet.
Da han så henne. Hun kom!
Og han var der.
"Du er sen," sa han. "Bare fem minutter," svarte hun.
"Jeg hadde aldri gjort det til deg," han lo.
Hun var i en mørk blå drakt.
Han så på henne vakker figur. "Du vil ha litt blomster," sa han, kommer til å
nærmeste blomsterhandler tallet. Hun fulgte ham i stillhet.
Han kjøpte henne en haug med purpur, mursteinsrød nelliker.
Hun satte dem i pelsen hennes, rødme. "That'sa fin farge!" Sa han.
"Jeg vil heller ha hatt noe mykere," sa hun.
Han lo. "Føler du deg som en klatt av vermiliongrensen
walking down the street? "sa han.
Hun hang hodet, redd for mennesker de møtte.
Han så sidelengs på henne mens de gikk. Det var en herlig tett ned på henne
ansiktet nær øret at han ønsket å berøre.
Og en viss tyngde, den tyngde av en veldig full aks som dips litt i
vinden, at det var om henne, gjorde hjernen hans spinn.
Han syntes å være spinne nedover gaten, alt går rundt.
Mens de satt i vognen, lente hun tung skulder mot ham, og han tok henne
hånd.
Han følte seg som kommer rundt fra narkosen, begynner å puste.
Hennes øre, halvt gjemt blant hennes blonde hår, var nær til ham.
Fristelsen til å kysse det var nesten for stor.
Men det var andre folk på toppen av bilen.
Det forble for ham å kysse den.
Tross alt var han ikke seg selv, var han noen egenskap av hennes, som solskinnet som
falt på henne. Han så fort unna.
Det hadde vært regnvær.
Den store bløffen av Castle Rock var smykket med regn, ettersom det reared over
flate av byen.
De krysset den brede, svarte plass av Midland Railway, og passerte storfe
kabinett som skilte seg ut hvite. Da de løp nedover gemene Wilford Road.
Hun rocked litt til trikk i bevegelse, og da hun lente seg mot ham, rocka på
ham. Han var en sprek, slank mann, med
exhaustless energi.
Ansiktet hans var grov, med grov-hugget funksjoner, som vanlige folk har, men hans
øynene under den dype brynene var så fulle av liv at de fascinerte henne.
De syntes å danse, og likevel var de fortsatt skjelvende på de fineste balansen av
latter. Hans munn samme var bare kommer til våren
inn i en latter av triumf, gjorde likevel ikke.
Det var en skarp uvisshet om ham. Hun bet seg i leppen mutt.
Hånden hans var hardt knyttede over hennes. De betalte sine to halfpennies på
telleapparat og krysset broen.
Trent var veldig full. Den feide stille og snikende under
bridge, reiser i en myk kropp. Det hadde vært mye regn.
På river nivåene var flat skinner av flomvannet.
Himmelen var grå, med glinser av sølv her og der.
I Wilford kirkegården på georginer var våt med regn - våt svart-røde baller.
Ingen var på veien som gikk langs den grønne elva eng, langs alm-treet
kolonnaden.
Det var den svakeste dis over silvery-mørke vannet og det grønne eng-
bank, og alm-trær som var Spangled med gull.
Elva gled forbi i en kropp, helt stille og rask, sammenflettede blant seg selv som
noen subtile, komplekse vesen. Clara gikk mutt ved siden av ham.
"Hvorfor," spurte hun i lengde, i stedet for en jarring tone, "forlot du Miriam?"
Han rynket pannen. "Fordi jeg ønsket å forlate henne," sa han.
"Hvorfor?"
"Fordi jeg ikke ønsker å gå videre med henne. Og jeg ville ikke gifte seg. "
Hun ble stille et øyeblikk. De plukket vei nedover gjørmete stien.
Dråper av vann falt fra alm-trær.
"Du ville ikke gifte seg Miriam, eller du ikke ønsker å gifte seg i det hele tatt?" Spurte hun.
"Begge", svarte han - "begge deler!" De måtte manøvrere for å komme til stil,
på grunn av bassengene med vann.
"Og hva sa hun?" Clara spurte.
"Miriam? Hun sa jeg var en baby på fire, og at jeg
alltid hadde kjempet henne. "
Clara pondered over denne for en tid. "Men du har egentlig gått med henne
for en stund? "spurte hun. "Ja."
"Og nå er du ikke ønsker noe mer av henne?"
"Nei. Jeg vet det er ikke bra. "Hun tenkte igjen.
"Tror du ikke du har behandlet henne heller dårlig?" Spurte hun.
"Ja, jeg burde ha droppet det år tilbake.
Men det ville ha vært noen bra skjer. To urett gjør ikke en rettighet. "
"Hvor gammel er du?"
Clara spurt. "Twenty-fem."
"Og jeg er tretti," sa hun. "Jeg vet du."
"Jeg skal være tretti-one - eller er jeg trettien?"
"Jeg verken vet eller omsorg. Hvilken rolle spiller det! "
De var ved inngangen til Grove.
Den våte, røde spor, allerede klissete med vissent løv, gikk opp den bratte bank
mellom gresset.
På hver side sto den alm-trær som søyler langs en stor midtgangen, overordnede i løpet
og gjør høyt opp et tak der de døde bladene falt.
Alt var tomt og stille og våt.
Hun sto på toppen av stil, og han holdt begge hendene.
Ler, så hun ned i øynene hans. Da hun hoppet.
Hennes bryst kom mot ham, han holdt henne, og dekket ansiktet hennes med kyss.
De gikk videre opp den glatte, bratte rød sti.
I dag slapp hun hånden og legger den rundt hennes midje.
"Du trykker blodåre i armen min, holdt den så hardt," sa hun.
De gikk langs.
Hans finger-tips følte gynger brystet.
Alt var stille og øde.
På venstre den røde våte plog-land viste gjennom døråpninger mellom alm-Boles
og deres grener.
På høyre, ser ned, kunne de se tretoppene av alm vokser langt under
dem, hører av og til gurgle av elva.
Noen ganger er det under fanget de glimt av full, soft-glidende Trent, og av
vann-enger oversådd med små kyr. "Det har knapt endret siden litt Kirke
Hvit pleide å komme, "sa han.
Men han så på halsen under øret, hvor flush ble fusing inn
honning-hvit, og hennes munn som pouted utrøstelige.
Hun rørte seg mot ham mens hun gikk, og kroppen hans var som en stram streng.
Halvveis opp store colonnade av alm, der Grove steg høyest over elva,
sine frem bevegelsen feilet mot slutten.
Han førte henne over til gresset, under trærne på kanten av banen.
Den klippe av rød jord hellende raskt ned, gjennom trær og busker, til elva som
skimret og var mørkt mellom bladverket.
Det langt under vann-enger var veldig grønn.
Han og hun sto lent mot hverandre, stille, redd, deres organer
berøre hele tiden.
Det kom en rask gurgle fra elva nedenfor.
"Hvorfor," spurte han på lengden, "gjorde du hater Baxter Dawes?"
Hun snudde seg mot ham med en fantastisk bevegelse.
Munnen ble tilbudt ham, og hennes hals, hennes øyne var halvt lukket, hennes bryst var
vippes som om det blir spurt etter ham. Han blinket med en liten latter, slår han
øyne, og møtte henne i en lang, hele kyss.
Munnen hennes smeltet sammen med hans; deres kropper ble forseglet og glødet.
Det var noen minutter før de trakk seg tilbake. De sto ved offentlig vei.
"Vil du gå ned til elva?" Spurte han.
Hun så på ham og etterlot seg i hendene.
Han gikk over randen av declivity og begynte å klatre ned.
"Det er glatt," sa han.
"Never mind," svarte hun. Den røde leire gikk ned nesten ren.
Han gled, gikk fra en tue til den neste, hengende på buskene, slik at for
en liten plattform ved foten av et tre.
Der han ventet på henne, le med spenning.
Skoene var tilstoppet med rød jord. Det var vanskelig for henne.
Han rynket pannen.
Til sist fikk han hånden hennes, og hun sto ved siden av ham.
Klippen steg over dem og falt bort nedenfor.
Hennes farge var opp, flashet øynene.
Han så på de store slippe under dem. "Det er risikabelt," sa han, "eller rotete, når som helst
rate. Skal vi dra tilbake? "
"Ikke for min skyld," sa hun fort.
"All right. Du skjønner, jeg kan ikke hjelpe deg, jeg skal bare
hinder. Gi meg det lille pakken og hansker.
Din dårlige sko! "
De sto plassert på forsiden av declivity, under trærne.
"Vel, jeg skal gå igjen," sa han.
Borte han gikk, slipping, svimlende, skyvedører til neste treet, der han falt med en
slam som nesten rystet pusten ut av ham.
Hun kom etter forsiktig, henger på til kvister og gress.
Så de skylte ned scenen av scenen, til elva randen.
Der, til avsky, hadde flommen spist bort stien, og den røde nedgangen løp
rett ut i vannet. Han gravde i hælene og tok seg opp
voldsomt.
Rekken av pakken brøt med et blunk, den brune pakken sprang ned, hoppet inn i
vannet, og seilte jevnt unna. Han hang på treet hans.
"Vel, jeg skal være forbannet!" Ropte han tvert.
Så han lo. Hun kom farlig ned.
"Mind!" Advarte han henne. Han sto med ryggen til treet,
venter.
"Kom nå," kalte han og åpnet armene. Hun lot seg kjøre.
Han fanget hennes, og sammen sto og så på det mørke vannet scoop på rå
kanten av banken.
Pakken hadde seilt ute av syne. "Det spiller ingen rolle,» sa hun.
Han holdt henne tett og kysset henne. Det var bare plass til sine fire føtter.
"Det er en svindle!" Sa han.
"Men finnes det en brunst der en mann har vært, så hvis vi går om jeg tror vi skal finne veien
igjen. "Elva gled og tvunnet sin store volum.
På den andre banken storfe var fôring på øde leiligheter.
Klippen steg høyt over Paul og Clara på sin høyre hånd.
De sto mot treet i vannaktig stillhet.
"La oss prøve å gå fremover," sa han, og de kjempet i den røde leiren langs
groove en manns spikret støvler hadde gjort.
De var het og rød. Deres barkled sko hang tungt på sine
trinn. Til slutt fant de den ødelagte banen.
Det var strødd med grus fra vannet, men i alle fall var det lettere.
De renset sine støvler med kvister. Hans hjerte slo tykk og rask.
Plutselig, som kommer til den lille nivå, så han to figurer av menn stående stille på
vannkanten. Hans hjerte hoppet.
De var fiske.
Han snudde seg og stakk hånden opp advarende til Clara.
Hun nølte, kneppet hennes pels. De to gikk sammen.
Fiskerne vendte merkelig å se de to inntrengere på deres personvern og
ensomhet. De hadde hatt en brann, men det var nesten ute.
Alle holdes helt stille.
Mennene ble igjen for å fiske sine, stod over den grå glinting elva som
statuer. Clara gikk med bøyd hode, rødme, han
lo for seg selv.
Direkte de gikk ut av syne bak The Willows.
"Nå har de burde være druknet," sier Paul sakte.
Clara svarte ikke.
De strevde fremover langs en liten sti på elva leppe.
Plutselig forsvant den. Banken var ren rød solid leire i front
av dem som skråner rett ned i elva.
Han sto og forbannet under pusten hans, sette tennene.
"Det er umulig!" Sier Clara. Han sto oppreist, ser runde.
Bare forkant var to holmer i strømmen, dekket med vier.
Men de var uoppnåelig. Klippen kom ned som en skrånende vegg
fra langt over hodene deres.
Bak, ikke langt tilbake, var fiskere. Over elva fjern storfe matet
stille i øde ettermiddagen. Han forbannet igjen dypt i henhold pusten hans.
Han stirret opp den store bratte banken.
Var det noe håp, men å skalere tilbake til offentlig vei?
"Stopp et øyeblikk,» sa han, og grave hælene sidelengs inn i den bratte bredden av røde
leire, begynte han danser å montere.
Han så bort på hvert tre-foten. Til slutt fant han det han ville.
To bøk-trær side om side på bakken holdt et lite nivå på øvre ansiktet
mellom sine røtter.
Det var strødd med fuktig løv, men det ville gjøre.
Fiskerne var kanskje tilstrekkelig ute av syne.
Han kastet seg regntett og vinket til henne å komme.
Hun strevde til hans side. Vel fremme der, så hun på ham sterkt,
dumbly, og la hodet på skulderen hans.
Han holdt henne fast mens han så seg rundt. De var trygge nok fra alle, men de
liten, ensom kyr over elva. Han senket sin munn på halsen, hvor han
følte seg tung puls slo under hans lepper.
Alt var helt stille. Det var ingenting i ettermiddag, men
selv.
Da hun reiste seg, han ser på bakken hele tiden, så plutselig sprengte på
svart våt bøk-røtter mange Scarlet nellik petals, som sprutet dråper
blod, og rød, liten sprut falt fra
hennes barm, streaming ned kjolen til hennes føtter.
"Dine blomster er knust," sa han. Hun så på ham tungt mens hun satt tilbake
håret.
Plutselig satte han sin finger-tips på kinnet.
"Hvorfor bryr se så tung?" Han bebreidet henne.
Hun smilte trist, som om hun følte seg alene i seg selv.
Han strøk henne over kinnet med fingrene, og kysset henne.
"Nei!" Sa han.
"Aldri deg gidder!" Hun grepet fingrene hans stramme, og lo
shakily. Da hun slapp hånden hennes.
Han la håret tilbake fra hennes brynene, stryke hennes templer, kysse dem lett.
"Men tha shouldna worrit" sa han lavt, bedende.
"Nei, jeg tror ikke fortvil!" Lo hun ømt og fratrådte.
"Ja, gjør tha! Dunna deg worrit, "han ba, kjærtegnet.
"Nei!" Hun trøstet ham, kysset ham.
De hadde en stiv klatre for å komme til toppen igjen.
Det tok dem en fjerdedel av en time.
Da han kom videre til nivå gress, kastet han av seg hetten, tørket svetten fra hans
panne, og sukket. "Nå er vi tilbake ved det vanlige nivå," han
sa.
Hun satte seg ned, pesende, på tussocky gresset.
Kinnene var blussende rosa. Han kysset henne, og hun banet vei for glede.
"Og nå skal jeg rydde din støvlene og gjøre deg skikket for respektable folk," sa han.
Han knelte ved hennes føtter, jobbet bort med en kjepp og gresstuster.
Hun puttet fingrene i håret hans, trakk hodet til henne, og kysset den.
"Hva jeg skal gjøre," sa han, ser på henne le, "rengjøring sko eller
dibbling med kjærlighet?
Svar meg det! "" Bare avhengig av hva jeg vil, "svarte hun.
"Jeg er din boot-gutt for tiden, og ingenting annet!"
Men de forble ser hverandre inn i øynene og ler.
Så kysset med lite nibbling kyss.
"Tttt!" Han gikk med tungen, som moren hans.
"Jeg sier deg, blir ingenting gjort da finnes det en kvinne om."
Og han returnerte til sin boot-rensing, sang sakte.
Hun rørte hans tykt hår, og han kysset henne fingrene.
Han arbeidet seg på henne sko.
Endelig var de ganske presentabel. "Det du er, ser du!" Sa han.
"Er ikke jeg en stor hånd på å gjenopprette deg til respektabilitet?
Stå opp!
Der ser du så upåklagelig som Britannia selv! "
Han renset sine egne støvler litt, vasket hendene i en dam, og sang.
De gikk videre inn Clifton landsbyen.
Han var forelsket i henne, hver bevegelse hun gjorde, hver crease i hennes
plagg, sendte en varm flash gjennom ham og syntes bedårende.
Den gamle damen ved hvis huset de hadde te ble vekket til munterhet av dem.
"Jeg kunne ønske du hadde hatt litt av en bedre dag," sa hun svever rundt.
"Nei!" Han lo.
"Vi har sagt hvor fint det er." Den gamle damen så på ham nysgjerrig.
Det var en særegen glød og sjarm om ham.
Øynene hans var mørke og lo.
Han gned seg bart med en glad bevegelse.
"Har du sagt det!" Utbrøt hun, et lys rousing i hennes gamle øyne.
"Truly!" Han lo.
"Da er jeg sikker på at dagens gode nok," sa den gamle damen.
Hun maste om, og ønsket ikke å forlate dem.
"Jeg vet ikke om du ønsker noen reddiker også," sa hun til Clara, "men
Jeg har noen i hagen -. AND en agurk "
Clara spyles.
Hun så veldig kjekk. "Jeg skulle gjerne noen reddiker," hun
besvart. Og den gamle damen ruslet off frydefullt.
"Hvis hun visste!" Sa Clara stille til ham.
"Vel, vet hun ikke, og det viser at vi er fine i oss selv, i alle fall.
Du ser ganske nok til å tilfredsstille en erkeengel, og jeg er sikker på at jeg føler ufarlig -
så - hvis det gjør at du ser fin, og gjør folk glade når de har oss, og gjør oss
fornøyd - hvorfor er vi ikke lurer dem ut av mye "!
De gikk på med måltid.
Da de gikk bort, kom den gamle damen forsagt med tre små georginer i
fullt slag, ryddig som bier, og flekkete skarlagen og hvitt.
Hun sto foran Clara, fornøyd med seg selv og sa:
"Jeg vet ikke om -" og holde blomstene frem i hennes gamle hånden.
"Å, hvor vakker!" Ropte Clara, akseptere blomster.
"Skal hun ha dem alle?" Spurte Paul bebreidende av den gamle kvinnen.
"Ja, skal hun ha dem alle,» svarte hun gledestrålende.
"Du har fått nok for din del." "Ah, men jeg skal be henne gi meg en!"
han ertet.
"Så hun gjør som hun vil," sa den gamle damen, smiler.
Og hun dukket en liten neie av glede. Clara var ganske stille og ubehagelig.
Mens de gikk langs, sa han:
"Du føler ikke kriminelle, gjør du?" Hun så på ham med forskrekket grå øyne.
"Criminal" sa hun. "Nei."
"Men du synes å føle at du har gjort galt?"
"Nei," sa hun. "Jeg bare tenker:" Hvis de visste! "
"Hvis de visste, ville de slutte å forstå.
Som det er, de forstår, og de liker det.
Hvilken rolle de? Her med bare trærne og meg, trenger du ikke
føler ikke det minste galt, gjør du? "
Han tok henne i armen, holdt henne vendt mot ham, holder øynene med hans.
Noe ergre ham. "Ikke syndere er vi?" Sa han, med en
urolig liten rynke.
"Nei," svarte hun. Han kysset henne og ler.
"Du liker litt guiltiness, tror jeg," sa han.
"Jeg tror Eva likte det, da hun gikk gjemme ut av Paradis."
Men det var en viss glød og ro om henne som gjorde ham glad.
Da han var alene i jernbane-vogn, fant han tumultuously glad, og
folket svært hyggelig, og natten nydelig, og alt godt.
Fru Morel satt leste da han kom hjem.
Hennes helse var ikke bra nå, og det hadde kommet som elfenben blekhet i ansiktet hennes som
han aldri lagt merke til, og som etterpå han aldri glemte.
Hun nevnte ikke sin egen dårlig helse til ham.
Tross alt, hun trodde, det var ikke mye. "Du er sent!" Sa hun og så på ham.
Øynene hans var skinnende; ansiktet virket å gløde.
Han smilte til henne. "Ja, jeg har vært nede Clifton Grove med
Clara. "
Hans mor så på ham igjen. "Men vil ikke folk snakke?" Sa hun.
"Hvorfor? De vet she'sa suffragette, og så videre.
Og hva hvis de snakker! "
"Selvfølgelig kan det være noe galt i det," sa moren.
"Men du vet hva folk er, og om en gang hun får snakket om -"
"Vel, jeg kan ikke hjelpe det.
Deres kjeve er ikke så allmektig viktig, tross alt. "
"Tror jeg du burde vurdere henne." "Så jeg gjør!
Hva kan folk si - at vi tar en tur sammen.
Jeg tror du er sjalu. "" Du vet jeg burde være glad hvis hun weren'ta
gift kvinne. "
"Vel, min kjære, hun bor atskilt fra sin mann, og snakker på plattformer, så hun er
allerede blinket ut fra sauene, og så vidt jeg kan se, har ikke mye å tape.
Nei, livet hennes er ingenting til henne, så hva er den verdt av ingenting?
Hun går med meg - det blir noe. Så hun må betale - vi både må betale!
Folk er så redd for å betale, de heller vil sulte og dø ".
"Veldig bra, min sønn. Vi får se hvordan det vil ende. "
"Veldig bra, min mor.
Jeg skal følge på slutten. "" Vi får se! "
"Og she's - hun er veldig snill, mor, hun er virkelig!
Du vet ikke! "
"Det er ikke det samme som å gifte seg med henne." "Det er kanskje bedre."
Det ble stille en stund. Han ville spørre moren noe, men
var redd.
"Skal du kjenner henne?" Han nølte.
"Ja," sa fru Morel kjølig. "Jeg skulle gjerne vite hva hun liker."
"Men hun er fin, mor, er hun!
Og ikke litt vanlig! "" Jeg har aldri antydet at hun var. "
"Men du synes å tro she's - ikke så god som - Hun er bedre enn nittini folk ut
av hundre, sier jeg deg!
Hun er bedre, er hun! Hun er rettferdig, hun er ærlig, hun er rett!
Det er ikke noe hemmelig eller overlegen om henne.
Ikke vær mener om henne! "
Mrs. Morel spyles. "Jeg er sikker på at jeg ikke mener om henne.
Hun kan være ganske som du sier, men - "" Du trenger ikke godkjenne, "han ferdig.
"Og forventer du at jeg skal?" Svarte hun koldt.
"Ja - ja - om du hadde noe om deg, vil du være glad!
Vil du se henne? "
"Jeg sa at jeg gjorde." "Da skal jeg hente henne - skal jeg bringe henne
her? "" Du ber selv. "
"Da vil jeg bringe henne her - en søndag - til te.
Hvis du tror en forferdelig ting om henne, skal jeg ikke tilgi deg. "
Hans mor lo.
"Som om det ville gjøre noen forskjell!" Sa hun.
Han visste at han hadde vunnet. "Å, men det føles så fint, når hun er
der!
Hun er en slik dronning i veien for henne. "
>
KAPITTEL XII del 2 PASSION
Noen ganger han fortsatt gikk et stykke fra kapellet med Miriam og Edgar.
Han ville ikke gå opp til gården.
Hun var imidlertid veldig mye det samme med ham, og han ikke føler seg flau på hennes
tilstedeværelse. En kveld hun var alene da han
fulgte henne.
De begynte med å snakke bøker: det var deres ufeilbarlig emne.
Mrs. Morel hadde sagt at hans og Miriams affære var som en brann matet på bøker - hvis
var det ikke flere bind det ville dø ut.
Miriam, for sin del, skrøt av at hun kunne lese ham som en bok, kunne plassere henne
finger noen minutt på kapitlet og linjen.
Han, lett tatt i, trodde at Miriam visste mer om ham enn noen andre.
Så det behaget ham å snakke med henne om seg selv, som den enkleste egoist.
Veldig snart samtalen drev til sine egne gjerninger.
Det smigret ham umåtelig at han var av en slik overordnet interesse.
"Og hva har du gjort i det siste?"
"Jeg - oh, ikke mye! Jeg laget en skisse av Bestwood fra
hage, som er nesten rett til slutt. Det er hundredel prøve. "
Så gikk de videre.
Da sa hun: "Du har ikke vært ute, da, i det siste?"
"Ja, jeg gikk opp Clifton Grove mandag ettermiddag med Clara."
"Det var ikke så veldig fint vær," sa Miriam, "var det?"
"Men jeg ønsket å gå ut, og det var all right.
Trent er full. "
"Og visste du gå til Barton?" Spurte hun. "Nei, vi hadde te i Clifton."
"Visste du! Det ville vært fint. "
"Det var!
Den jolliest gammel kvinne! Hun ga oss flere pongpong georginer, som
pen som du vil. "Miriam bøyde hodet og ruget.
Han var helt bevisstløs å skjule noe fra henne.
"Hva gjorde henne gi dem deg?" Spurte hun. Han lo.
"Fordi hun likte oss - fordi vi var blid, skulle jeg tro."
Miriam satte fingeren i munnen hennes. "Var du sent hjem?" Spurte hun.
Til slutt brydde han henne tone.
"Jeg fanget 7-30." "Ha!"
De gikk videre i stillhet, og han var sint.
"Og hvordan er Clara?" Spurte Miriam.
"Ganske bra, tror jeg." "Det er bra!" Sa hun, med et snev av
ironi. "Forresten, hva med mannen hennes?
Man hører aldri noe fra ham. "
"Han har en annen kvinne, og er også ganske all right,» svarte han.
"Minst, så jeg tror." "Jeg ser - du vet ikke for sikkert.
Tror du ikke en posisjon som det er vanskelig for en kvinne? "
"Rottenly hard!" "Det er så urettferdig!" Sa Miriam.
"Mannen gjør som han liker -"
"Så la kvinnen også," sa han. "Hvordan kan hun?
Og hvis hun gjør, se på hennes stilling! "" Hva med det? "
"Hvorfor er det umulig!
Du forstår ikke hva en kvinne forspiller-- "
"Nei, jeg gjør ikke det.
Men hvis en kvinne fikk ikke annet enn hennes virkelige berømmelse å mate på, hvorfor er det tynne tack, og en
esel ville dø av det! "
Så hun forsto hans moralske holdning, minst, og hun visste at han ville handle
deretter. Hun har aldri bedt ham noe direkte, men
hun fikk vite nok.
En annen dag, da han så Miriam, snudde samtalen til ekteskapet, deretter til
Claras ekteskap med Dawes. "Du skjønner," sa han, "hun aldri visste
engstelig viktigheten av ekteskap.
Hun trodde det var alt i dagsmarsj - det måtte komme - og Dawes - vel, en
god mange kvinner ville ha gitt sin sjel for å få ham, så hvorfor ikke ham?
Da hun utviklet seg til femme incomprise, og behandlet ham dårlig, vil jeg satse
mine støvler. "" Og hun forlot ham fordi han ikke
forstå henne? "
"Jeg antar det. Jeg antar at hun måtte.
Det er ikke helt et spørsmål om forståelse, det er et spørsmål om å leve.
Med ham, var hun bare halvveis i live, resten var sovende, deadened.
Og den sovende kvinnen var femme incomprise, og hun måtte bli vekket. "
"Og hva med ham."
"Jeg vet ikke. Jeg heller tror han elsker henne så mye han
kan, men he'sa fool. "" Det var noe som moren din og
far, "sa Miriam.
"Ja, men min mor, tror jeg, fikk ekte glede og tilfredsstillelse ut av min far på
først. Jeg tror hun hadde en lidenskap for ham, det er
hvorfor hun ble hos ham.
Tross alt, de var bundet til hverandre. "" Ja, "sa Miriam.
"Det er hva man må ha, tror jeg," fortsatte han - "den virkelige, ekte flamme av følelsen
gjennom en annen person - en gang, bare én gang, hvis det varer bare tre måneder.
Se, ser min mor som om hun hadde hatt alt som var nødvendig for henne
levende og utvikling. Det er ikke en liten bit av følelse av
sterilitet om henne. "
"Nei," sa Miriam. "Og med min far først, jeg er sikker på at hun
hadde the real thing. Hun vet, hun har vært der.
Du kan føle det om henne, og om ham, og om hundrevis av mennesker du møter hver
dag, og når det har hendt deg, kan du gå på med noe og modnes ".
"Hva skjedde, egentlig?" Spurte Miriam.
"Det er så vanskelig å si, men noe stort og intense at endringer deg når du
virkelig kommer sammen med noen andre. Det virker nesten å befrukte din sjel og
gjør det at du kan gå på og moden. "
"Og du tror din mor hadde det med din far?"
"Ja, og nederst føler at hun takknemlig til ham for å gi det henne, selv nå, selv om
de er miles fra hverandre. "
"Og du tror Clara aldri hatt det?" "Er jeg sikker på."
Miriam tenkte dette.
Hun så hva han ønsker - en slags dåp av ild i lidenskap, syntes
henne. Hun skjønte at han aldri ville bli
fornøyd til han hadde det.
Kanskje var det viktig for ham, som for noen menn, for å så vill havre, og etterpå, når
han var fornøyd, ville han ikke raseri med rastløshet lenger, men kunne bosette
ned og gi henne sitt liv i hennes hender.
Vel, da, hvis han må gå, la ham gå og ta seg mett - noe stort og intense,
han kalte det.
I alle fall, da han hadde fått den, ville han ikke ønsker det - som han selv sa, han ville
vil at den andre tingen som hun kunne gi ham.
Han ønsker å bli eid, slik at han kunne arbeide.
Det syntes hun en bitter ting som han må gå, men hun kunne la ham gå inn i en
inn for et glass whisky, så hun kunne la ham gå til Clara, så lenge det var
noe som ville tilfredsstille et behov i ham og la ham gratis for selv å eie.
"Har du fortalt din mor om Clara?" Spurte hun.
Hun visste at dette ville bli en test av alvoret i følelsen hans for de andre
kvinnen: Hun visste at han skulle Clara for noe viktig, ikke som en mann går for
glede til en prostituert, hvis han fortalte sin mor.
"Ja," sa han, "og hun kommer til te på søndag."
"For ditt hus?"
"Ja, jeg vil mater å se henne." "Ah"!
Det var en stillhet. Ting hadde gått raskere enn hun trodde.
Hun følte en plutselig bitterhet at han kunne forlate henne så fort og så fullstendig.
Og var Clara å bli akseptert av hans folk, som hadde vært så fiendtlig innstilt til seg selv?
"Jeg kan kalle inn så jeg går til kapellet," sa hun.
"Det er lenge siden jeg så Clara." "Veldig bra", sa han, forbauset, og
ubevisst sint.
På søndag ettermiddag dro han til Keston å møte Clara på stasjonen.
Da han sto på plattformen han forsøkte å undersøke i seg selv hvis han hadde en
forutanelse.
"Gjør jeg føler meg som om hun ville komme?" Sa han til seg selv, og han prøvde å finne ut.
Hans hjerte følte *** og innleide. Det virket som foreboding.
Så han hadde en anelse om at hun ikke ville komme!
Da hun ikke ville komme, og stedet for å ta henne over jordene hjem, som han hadde
forestilt seg, ville han måtte gå alene.
Toget var forsinket, på ettermiddagen ville være bortkastet, og om kvelden.
Han hatet henne for ikke å komme. Hvorfor hadde hun lovet, da, om hun kunne
ikke holde henne løftet?
Kanskje hun hadde savnet henne tog - han var alltid manglet tog - men det
var ingen grunn til at hun skulle gå glipp av denne spesielle én.
Han var sint på henne, han var rasende.
Plutselig så han toget krypende, snikende rundt hjørnet.
Her, da var toget, men selvfølgelig ikke hun hadde kommet.
Den grønne Motoren hveste langs plattformen, trakk raden med brune vogner opp, flere
dørene åpnet. Nei, hun hadde ikke kommet!
Nei! Ja, ah, der hun var!
Hun hadde en stor svart lue på! Han var ved hennes side i et øyeblikk.
"Jeg trodde du var ikke kommer", sa han. Hun lo ganske andpusten når hun
satt ut hånden til ham, øynene deres møttes.
Han tok henne fort langs plattformen, snakker med en stor sats å skjule sin
følelse. Hun så vakker.
I hatten var store silke roser, farget som anløpet gull.
Hennes drakt av mørke klut montert så vakkert over hennes bryst og skuldre.
Hans stolthet gikk opp mens han gikk med henne.
Han følte stasjonen folket, som kjente ham, eyed henne med ærefrykt og beundring.
"Jeg var sikker på at du ikke skulle komme," han lo shakily.
Hun lo i svaret, nesten med et lite skrik.
"Og jeg lurte på, da jeg var i toget, hva jeg bør gjøre hvis du ikke var der!"
sa hun.
Han tok hånden hennes impulsivt, og de gikk langs den smale twitchel.
De tok veien inn Nuttall og over Reckoning House Farm.
Det var en blå, mild dag.
Overalt den brune bladene lå strødd; mange skarlagen hofter sto på hekken
ved skogen. Han samlet noen for henne å bære.
"Skjønt, egentlig," sa han, mens han satt dem inn i brystet av pelsen hennes, "du
burde objekt til min å få dem, på grunn av fugler.
Men de ikke bryr seg mye for steg-hofter i denne delen, hvor de kan få nok av
stuff. Du ofte finne bærene skal råtne i
våren. "
Så han snakket, knapt klar over hva han sa, bare vite at han skulle sette bær
i skjød pelsen hennes, mens hun sto tålmodig på ham.
Og hun så på sin raske hender, så full av liv, og det syntes hun at hun aldri hadde
Sett noe før. Till nå, hadde alt vært utydelig.
De kom i nærheten av Colliery.
Det sto helt stille og svarte blant mais-feltene, dets enorme haug av slagg sett
stiger nesten fra havre. "Hva er synd det er en kull-pit her hvor
det er så pen! "sier Clara.
"Tror du det?" Svarte han. "Du skjønner, jeg er så vant til det jeg skulle gå glipp av
det. Nei, og jeg liker gropene her og der.
Jeg liker rader med lastebiler, og headstocks, og dampen på dagtid,
og lysene om natten.
Da jeg var gutt, jeg har alltid tenkt en skystøtte om dagen og en ildstøtte om
kveld var en grop, med sin damp, og dens lys, og den brennende bank, - og jeg
trodde Herren var alltid på pit-top ".
Da de nærmet seg hjemmet hun gikk i stillhet, og syntes å henge tilbake.
Han presset fingrene i hans egen.
Hun rødmet, men ga ingen respons. "Vil du ikke ønsker å komme hjem?" Spurte han.
"Ja, jeg ønsker å komme,» svarte hun.
Det tok ikke skje til ham at hennes posisjon i hjemmet hans ville bli heller en særegen og
vanskelig.
For ham virket det som om en av mennene hans venner skulle bli introdusert til hans
mor, bare penere. Den Morels bodde i et hus i en stygg
gate som kjørte ned en bratt bakke.
Gaten selv var heslig. Huset var ganske overlegen de fleste.
Den var gammel, sotete, med en stor bukt vindu, og det var tomannsbolig, men det så ut
dyster.
Da Paul åpnet døren til hagen, og alt var annerledes.
Den solrike ettermiddagen var der, som en annen land.
Ved stien vokste reinfann og lite trær.
Foran vinduet var en tomt på solrik gress, med gamle syriner rundt det.
Og avsted hagen, med hauger av bustete krysantemum i solskinnet,
ned til Sycamore-tre, og feltet, og utover ett sett over noen rød-tak
hytter til haugene med alle gløden av høsten ettermiddagen.
Fru Morel satt i hennes gyngestolen, iført sin svarte silkebluse.
Hennes grå-brunt hår ble tatt glatt tilbake fra pannen og hennes høye templer, hennes
Ansiktet var ganske blek. Clara, lidelse, fulgte etter Paulus i
kjøkken.
Mrs. Morel rose. Clara trodde henne en dame, selv om heller
stiv. Den unge kvinnen var veldig nervøs.
Hun hadde nesten vemodige utseende, nesten resignert.
"Mother - Clara," sa Paul. Mrs. Morel holdt ut hånden og smilte.
"Han har fortalt meg en god del om deg," sa hun.
Blodet flammet i Clara kinn. "Jeg håper du ikke tankene mine komme," hun
vaklet.
"Jeg var glad da han sa han ville bringe deg," svarte fru Morel.
Paul, ser på, følte hans hjerte kontrakt med smerte.
Hans mor så så liten og gusten, og gjort-for ved siden av frodige Clara.
"Det er en så vakker dag, mor!" Sa han. "Og vi så en nøtteskrike."
Hans mor så på ham, han hadde slått til henne.
Hun tenkte hva et menneske han virket i sin mørke, godt laget klær.
Han var blek og frittliggende utseende, det ville være vanskelig for enhver kvinne å beholde ham.
Hjertet hennes glødet, da hun var lei for Clara.
"Kanskje du vil forlate din ting i stua," sa fru Morel pent til
ung kvinne. "Å, takk," svarte hun.
"Kom," sier Paulus, og han ledet veien inn den lille stua, med sine gamle
piano, dets mahogny møbler, dens gulnende marmor peishyllen.
En brann brant, stedet var dekket med bøker og tegning-boards.
"Jeg lar min ting å lyve om," sa han. "Det er så mye lettere."
Hun elsket hans kunstnerens utstyr, og bøkene, og bildene av mennesker.
Snart var han fortelle henne: dette var William, var dette William unge damen i
aften kjole, dette var Annie og hennes ektemann var dette Arthur og hans kone og
babyen.
Hun følte som om hun ble tatt inn i familien.
Han viste henne bilder, bøker, skisser, og de snakket en liten stund.
Da vendte de tilbake til kjøkkenet.
Mrs. Morel legger til side sin bok. Clara hadde på seg en bluse av fine silke chiffon,
med smal svart-hvite striper, håret hennes var gjort rett og slett, kveilet oppå henne
hodet.
Hun så heller majestetiske og reservert. "Du har gått til å leve ned Sneinton
Boulevard? "Sa fru Morel.
"Da jeg var en jente - jente, sier jeg - da jeg var en ung kvinne vi bodde i Minerva
Terrasse. "" Å, du gjorde! "Sa Clara.
"Jeg har en venn i nummer seks."
Og samtalen hadde startet. De snakket Nottingham og Nottingham
folk, det interesserte dem begge. Clara var fortsatt ganske nervøs; Mrs. Morel
var fortsatt litt på verdighet henne.
Hun klippet sitt språk veldig klar og presis.
Men de skulle komme på godt sammen, så Paul.
Mrs. Morel målt seg mot den yngre kvinnen, og befant seg lett
sterkere. Clara var ærbødig.
Hun visste Paulus overraskende aktelse for sin mor, og hun hadde fryktet møtet,
forventer noen ganske harde og kalde.
Hun ble overrasket over å finne denne lille interessert kvinnen chatting med slike
beredskap, og da hun følte, da hun følte seg med Paul, at hun ikke ville vare å stå
i Mrs. Morel måte.
Det var noe så hardt og bestemt i sin mor, som om hun aldri hadde misgiving
i hennes liv. I dag Morel kom ned, ruffled og
gjesping, fra hans ettermiddag søvn.
Han klødde seg gråsprengt hodet, trasket han i strømpelesten, hang hans vest
åpne over hans skjorte. Han virket urimelig.
"Dette er fru Dawes, far," sa Paul.
Så Morel trakk seg sammen. Clara så Paulus 'måte å bøye og
håndhilser. "Å, ja!" Utbrøt Morel.
"Jeg er veldig glad for å se deg - jeg, forsikrer jeg deg.
Men ikke forstyrrer deg selv. Nei, ingen gjøre deg helt komfortabel, og
være svært velkommen. "
Clara var forbauset på denne flommen av gjestfrihet fra den gamle collier.
Han var så høflig, så galant! Hun trodde ham mest deilig.
"Og kanskje har du kommet langt?" Spurte han.
"Kun fra Nottingham," sa hun. "Fra Nottingham!
Da har du hatt en nydelig dag for reisen. "
Så han forvilla seg inn i scullery å vaske hendene og ansiktet, og fra kraft av vane
kom videre til ildstedet med håndkle for å tørke seg selv.
At te Clara følte raffinement og sang-froid av husholdningen.
Fru Morel var helt rolig henne.
Det helle ut te og ivaretar folket gikk ubevisst, uten
avbryte henne snakke henne.
Det var mye rom på det ovale bordet, den Kina av mørkeblå piletre-mønster
så pen på den blanke klut. Det var en liten skål med små, gule
krysantemum.
Clara følte hun fullført sirkelen, og det var en nytelse for henne.
Men hun var ganske redd for selv-besittelse av Morels, far og alle.
Hun tok sin tone, det var en følelse av balanse.
Det var en kjølig, klar atmosfære, hvor alle var seg selv, og i harmoni.
Clara likte det, men det var en frykt dyp på bunnen av henne.
Paul ryddet bordet, mens moren hans og Clara snakket.
Clara var bevisst sin rask, kraftig kropp som den kom og gikk, tilsynelatende blåst
raskt ved en vind på sitt arbeid. Det var nesten som den hit og dit
av et blad som kommer uventet.
De fleste av seg selv gikk med ham. Forresten lente hun fram, som om
lytting, kunne fru Morel se at hun var besatt andre steder mens hun snakket, og
igjen den eldste kvinnen var synd på henne.
Etter å ha ferdig, ruslet han ned i hagen, slik at de to kvinnene til å snakke.
Det var en disig, solfylt ettermiddag, mild og myk.
Clara kikket gjennom vinduet etter ham da han loitered blant krysantemum.
Hun følte det som om noe nesten håndgripelig festet henne til ham, men han virket så lett
i hans elegante, lat bevegelse, så frittliggende som han bandt opp altfor tung blomst
grener til sine innsatser, at hun ønsket å skrike i hjelpeløshet henne.
Mrs. Morel rose. "Du vil la meg hjelpe deg vaske opp," sa
Clara.
"Eh, det er så få, vil det bare ta et minutt,» sa den andre.
Clara, men tørket te-ting, og var glad for å være på så god fot med sine
mor, men det var tortur å ikke kunne følge ham ned i hagen.
Til slutt tillot hun seg å gå, hun følte som om et tau ble tatt av henne ankelen.
Ettermiddagen var gyllen over åsene i Derbyshire.
Han sto over i den andre hagen, ved siden av en busk av blek Mikkelsmesse daisies, se
den siste biene krype inn i strukturen. Høre henne komme, snudde han henne med
en enkel bevegelse og sa:
"Det er slutten av løp med disse karene." Clara sto nær ham.
Over den lave røde veggen i front var landet og fjerne åser, alle golden
dim.
I det øyeblikket Miriam var på vei inn gjennom hagen dør.
Hun så Clara gå opp til ham, så ham igjen, og så dem komme til ro sammen.
Noe i deres perfekte isolasjon sammen gjorde henne vite at det var
oppnådd mellom dem, at de var, som hun sa, gift.
Hun gikk veldig sakte nedover slagg-spor av den lange hagen.
Clara hadde trukket en knapp fra en Hollyhock spir, og var bryte det å få
frø.
Over henne bøyde hodet den rosa blomstene stirret, som om å forsvare henne.
De siste bier falt ned til strukturen.
"Tell penger," lo Paul, som hun brøt flat frø én etter én fra
rull med mynt. Hun så på ham.
"Jeg er vel av," sa hun smilende.
"Hvor mye? Pf! "
Han knipset med fingrene. "Kan jeg gjøre dem om til gull?"
"Jeg er redd ikke," lo hun.
De så hverandre inn i øynene og ler.
I det øyeblikket de ble kjent med Miriam. Det var et klikk, og alt hadde
endret.
"Hei, Miriam!" Utbrøt han. "Du sa du ville komme!"
"Ja. ? Hadde du glemt "Hun håndhilste med Clara, og sa:
"Det virker merkelig å se deg her."
"Ja," svarte den andre, "det virker rart å være her."
Det var en nøling. "Dette er pen, er det ikke?" Sa Miriam.
"Jeg liker det veldig mye," svarte Clara.
Da Miriam innså at Clara ble akseptert som hun aldri hadde vært.
"Har du kommet ned alene?" Spurte Paul. "Ja, jeg gikk til Agatha er til te.
Vi skal kapell.
Jeg bare ringte i et øyeblikk for å se Clara. "
"Du skulle ha kommet inn hit til te," sa han.
Miriam lo kort, og Clara ble utålmodig side.
"Liker du krysantemum?" Spurte han. "Ja, de er veldig fine," svarte Miriam.
"Hvilke sorter liker du best?" Spurte han.
"Jeg vet ikke. Bronse, tror jeg. "
"Jeg tror ikke du har sett alle slag. Kom og se.
Kom og se hvilke er dine favoritter, Clara. "
Han ledet de to kvinnene tilbake til sin egen hage, der towsled busker av blomster
av alle farger sto raggedly langs stien ned til feltet.
Situasjonen ble ikke flau ham, til hans kunnskap.
"Se, Miriam, og disse er de hvite som kom fra hagen din.
De er ikke så fint her, er de? "
"Nei," sa Miriam. "Men de er hardier.
Du er så skjermet, ting vokse seg stor og øm, og deretter dø.
Disse små gule som jeg liker.
Vil du ha noe? "Mens de var der ute klokkene begynte
å ringe i kirken, klingende høyt over byen og i felt.
Miriam så på tårnet, stolt blant clustering takene, og husket
skisser han hadde brakt henne. Det hadde vært annerledes da, men han hadde ikke
forlot henne selv ennå.
Hun ba ham om en bok å lese. Han løp innendørs.
"Hva! er at Miriam? "spurte moren kaldt.
"Ja, hun sa hun ville ringe og se Clara."
"Du fortalte henne da?" Kom det sarkastisk svaret.
"Ja;? Hvorfor skulle jeg ikke"
"Det er absolutt ingen grunn til hvorfor du ikke burde," sier fru Morel, og hun
returnert til hennes bok.
Han krympet seg fra sin mors ironi, frowned irritert, tenker: "Hvorfor kan ikke jeg gjøre som jeg
ut? "" Du har ikke sett fru Morel før? "
Miriam sa til Clara.
«Nei,! Men hun er så fin" "Ja," sa Miriam, slippe hodet; "i
noen måter hun er veldig fin. "" Jeg skulle tro det. "
"Hadde Paul fortalt deg mye om henne?"
"Han hadde snakket en god deal." "Ha!"
Det ble stille inntil han tilbake med boken.
"Når vil du ha den tilbake?"
Miriam spurt. "Når du vil," svarte han.
Clara vendte å gå innendørs, mens han ledsaget Miriam til porten.
"Når vil du komme opp til Willey Farm?" Sistnevnte spurt.
"Jeg kunne ikke si," svarte Clara. "Mor ba meg å si at hun ville bli glad for å
ser du helst hvis du brydde å komme. "
"Takk, jeg vil gjerne, men jeg kan ikke si når."
"Å, veldig bra!" Utbrøt Miriam ganske bittert, vender seg bort.
Hun gikk nedover stien med munnen til blomstene han hadde gitt henne.
"Du er sikker på at du vil ikke komme inn?" Sa han. "Nei takk".
"Vi kommer til kapell."
"Ah, skal jeg ser deg, da!" Miriam var veldig bitter.
"Ja." De skiltes.
Han følte seg skyldig mot henne.
Hun var bitter, og hun foraktet ham.
Han fremdeles tilhørte seg selv, mente hun, men han kunne ha Clara, ta henne hjem, sitte
med sin neste hans mor i kapellet, gi henne den samme salmen-boken han hadde gitt seg selv
år tidligere.
Hun hørte ham kjøre fort innendørs. Men han gikk rett inn
Stanse på handlingen i gresset, hørte han morens stemme, så Clara svar:
"Det jeg hater er Bloodhound kvalitet i Miriam."
"Ja," sa moren fort, "ja, gjør det ikke gjør hater du henne, nå!"
Hans hjerte gikk varm, og han var sint på dem for å snakke om jenta.
Hvilken rett hadde de å si det? Noe i talen selv stakk ham
inn i en flamme av hat mot Miriam.
Så sitt eget hjerte opprør rasende på Clara tar den frihet å snakke så
om Miriam.
Tross alt, jenta var bedre kvinnen av de to, han tenkte at hvis det kom til
godhet. Han gikk innendørs.
Hans mor så spent.
Hun slo med hånden rytmisk på sofa-arm, som kvinner gjør er hvem
seg ut. Han kunne aldri tåle å se bevegelsen.
Det var en stillhet, så han begynte å snakke.
I kapell Miriam så ham finne plass i salmeboka for Clara, i akkurat den
samme måte som han brukte for seg selv.
Og under prekenen kunne han se jenta over kapellet, hennes hat kaster en mørk
skygge over ansiktet hennes. Hva trodde hun, ser Clara med ham?
Han stoppet ikke for å vurdere.
Han følte seg grusom mot Miriam. Etter kapell gikk han over Pentrich med
Clara. Det var en mørk høstkveld.
De hadde sagt farvel til Miriam, og hans hjerte hadde slått ham da han forlot jenta
alene.
"Men det tjener hennes høyre," sa han inni seg, og det nesten ga ham gleden av å
gå av under øynene med denne andre vakre kvinnen.
Det var en duft av fuktig løv i mørket.
Clara hånd legge varm og inert i hans egne som de gikk.
Han var full av konflikt.
Slaget som raste i ham, gjorde ham til å føle desperat.
Opp Pentrich Hill Clara lente seg mot ham da han gikk.
Han gled armen rundt hennes midje.
Føler den sterke bevegelsen av kroppen hennes under armen mens hun gikk, tetthet i hans
bryst på grunn av Miriam avslappet, og det varme blodet badet ham.
Han holdt henne nærmere og nærmere.
Da: "Du fortsatt holde på med Miriam," sa hun stille.
"Bare snakke. Det har aldri vært en god del mer enn å snakke
mellom oss, "sa han bittert.
«Din mor bryr seg ikke om henne," sa Clara.
"Nei, eller jeg kunne ha giftet seg med henne. Men det er helt opp virkelig! "
Plutselig stemmen hans gikk lidenskapelige med hat.
"Hvis jeg var med henne nå, bør vi være jawing om 'Christian Mystery", eller noe slikt
tack.
Takk Gud, jeg er ikke! "De gikk videre i stillhet for en tid.
"Men du kan ikke virkelig gi henne opp," sier Clara.
"Jeg har ikke gi henne opp, fordi det er ingenting å gi,» sa han.
"Det er for henne." "Jeg vet ikke hvorfor hun og jeg ikke skulle være
venner så lenge vi lever, "sa han.
"Men det vil bare være venner." Clara trakk bort fra ham, lener unna
kontakt med ham. "Hva er det du trekker bort for?" Spurte han.
Hun svarte ikke, men trakk lenger fra ham.
"Hvorfor vil du gjøre for å gå alene?" Spurte han. Likevel var det ingen svar.
Hun gikk resentfully, hengende på hodet.
"Fordi jeg sa at jeg ville bli venner med Miriam!" Utbrøt han.
Hun ville ikke svare ham noe.
«Jeg sier deg det er bare ord som går mellom oss," han fortsatte, prøver å ta henne
igjen. Hun motsatte.
Plutselig han strøk på tvers foran henne, sperring hennes måte.
"Damn it!" Sa han. "Hva vil du nå?"
"Du må løpe etter Miriam," spottet Clara.
Blodet flammet opp i ham. Han sto som viser tennene.
Hun senket mutt.
Kjørefeltet var mørkt, ganske ensom. Han plutselig fanget henne i armene,
strukket fremover, og satte munnen på ansiktet hennes i et kyss av raseri.
Hun snudde seg febrilsk for å unngå ham.
Han holdt henne fast. Hard og nådeløse munnen kom for henne.
Brystene skade mot veggen i brystet hans.
Hjelpeløse, gikk hun løs i armene hans, og han kysset henne, og kysset henne.
Han hørte folk kommer ned bakken. "Stå opp! stå opp! "sa han tykt,
gripende armen så det gjorde vondt.
Hvis han hadde latt gå, ville hun ha sunket til bakken.
Hun sukket og gikk svimlende ved siden av ham. De gikk videre i stillhet.
"Vi vil gå over jordene," sa han, og da hun våknet.
>
Kap XII del 3 PASSION
Men hun lot seg bli hjulpet over stil, og hun gikk i stillhet med ham
over de første mørke feltet. Det var veien til Nottingham og til
stasjon, visste hun.
Han syntes å være ute om. De kom ut på en naken bakketopp der det sto
den mørke figuren av ødelagt vindmølle. Der ble han stanset.
De reiste sammen høyt opp i mørket, ser på lysene spredt
på kvelden før dem, håndfuller av glitrende poeng, landsbyer liggende høyt og
lavt på den mørke, her og der.
"Som treading blant stjernene,» sa han, med en quaky latter.
Så han tok henne i armene sine, og holdt henne fast.
Hun flyttet til side munnen for å spørre, seig og lavt:
"Hva er klokka?" "Det gjør ikke noe,» bad han tykt.
"Ja det gjør - ja!
Jeg må gå! "" Det er tidlig ennå, "sa han.
"Hva er klokka?" Hun insisterte. All round legge den svarte natten, flekkete og
Spangled med lys.
"Jeg vet ikke." Hun la hånden på brystet, følelse for
klokken sin. Han følte leddene blandes i brann.
Hun famlet i vestlommen, mens han sto panting.
I mørket kunne hun se den runde, bleke ansiktet til vakten, men ikke
tall.
Hun bøyde seg over det. Han var pesende til han kunne ta henne i
armene igjen. "Jeg kan ikke se," sa hun.
"Så ikke bry deg."
"Ja,! Jeg kommer" sa hun, vender seg bort. "Vent!
Jeg vil se! "Men han kunne ikke se.
"Jeg skal finne en match."
Han hemmelighet håpet det var for sent å ta toget.
Hun så den glødende lanterne hendene som han cradled lyset: så ansiktet hans lyser opp,
øynene festet på vakt.
Umiddelbart alt var mørkt igjen. Alt var svart foran øynene hennes, bare en
glødende kampen var rød nær hennes føtter. Hvor var han?
"Hva er det?" Spurte hun redd.
"Du kan ikke gjøre det," stemmen hans svarte ut av mørket.
Det var en pause. Hun følte seg i sin makt.
Hun hadde hørt ringen i stemmen hans.
Det skremte henne. "Hva er klokka?" Spurte hun rolig,
bestemt, håpløs. "To minutter på ni," svarte han, forteller
sannheten med en kamp.
"Og jeg kan komme herfra til stasjonen i fjorten minutter?"
"Nei. I alle fall - "Hun kunne skjelne hans mørke formen igjen
yard eller så bort.
Hun ville rømme. "Men kan jeg ikke gjøre det?" Hun ba.
"Hvis du hastverk," sa han bryskt. "Men du kan lett gå den, Clara, det er
bare syv miles til trikken.
Jeg kommer til deg "" Nei, jeg ønsker å ta toget. ".
"? Men hvorfor" "jeg gjør - jeg vil ta toget".
Plutselig stemmen hans endret.
"Veldig bra," sa han, tørr og hard. "Kom igjen, da."
Og han stupte frem i mørket. Hun løp etter ham, som ønsker å gråte.
Nå var han hard og grusom mot henne.
Hun løp over grove, mørke felt bak ham, andpusten, klar til å slippe.
Men den doble raden med lys på stasjonen trakk nærmere.
Plutselig:
"Det er hun!" Ropte han, bryte inn i et løp.
Det var en svak rasling støy.
Borte mot høyre toget, som en lysende caterpillar, var threading tvers
natten. Den rallende opphørt.
"Hun er over viadukten.
Du vil bare gjøre det. "Clara kjørte ganske andpusten, og falt på
sist i toget. Fløyta blåste.
Han var borte.
Gone - og hun var i en vogn full av folk.
Hun følte grusomhet av det. Han snudde og kjørte hjem.
Før han visste hvor han var at han var på kjøkkenet hjemme.
Han var svært blek. Øynene hans var mørk og farlig utseende,
som om han var beruset.
Hans mor så på ham. "Vel, jeg må si at støvlene er i en fin
state! "sa hun. Han så på føttene hans.
Så tok han av seg yttertøyet.
Hans mor lurte på om han var beruset. "Hun tok toget da?" Sa hun.
"Ja." "Jeg håper hennes føtter var ikke så skitne.
Hvor i all verden dro du henne vet jeg ikke! "
Han var taus og urørlig i noen tid. "Likte du henne?" Spurte han motvillig på
siste.
"Ja, jeg likte henne. Men vil du lei av henne, min sønn, du vet
du vil. "Han svarte ikke.
Hun merket hvordan han tung i pusten hans.
"Har du kjørt?" Spurte hun. "Vi måtte løpe til toget."
"Du vil gå og banke deg opp.
Du får heller drikke varm melk. "Det var en like god stimulant som han kunne
har, men han nektet og gikk til sengs. Der lå han med ansiktet ned på Counterpane,
og gråt av raseri og smerte.
Det var en fysisk smerte som gjorde ham bite leppene til blods, og kaos
inni ham forlot ham ute av stand til å tenke, nesten til å føle.
"Dette er hvordan hun serverer meg, er det?" Sa han i sitt hjerte, over og over, trykke hans
ansikt i quilt. Og han hatet henne.
Igjen gikk han over scenen, og igjen han hatet henne.
Den neste dagen var det en ny aloofness om ham.
Clara var svært mild, nesten kjærlig.
Men han behandlet henne fjernt, med et snev av forakt.
Hun sukket, fortsetter å være milde. Han kom rundt.
En kveld av den uken Sarah Bernhardt var på Theatre Royal i Nottingham,
gir "La Dame aux Camelias".
Paulus ønsket å se denne gamle og berømte skuespiller, og han ba Clara å ledsage
ham. Han fortalte sin mor om å forlate nøkkelen i
vindu for ham.
"Skal jeg bestille seter?" Spurte han om Clara. "Ja.
Og ta på en kveld dress, vil du? Jeg har aldri sett deg i det. "
"Men, herregud, Clara!
Tenk på ME i kveld passer i teateret! "Han remonstrated.
"Vil du heller ikke?" Spurte hun. "Jeg vil hvis du vil jeg skal, men jeg s'll føler
en idiot. "
Hun lo av ham. "Da føler en tosk for min skyld, gang, vil ikke
deg? "Forespørselen gjorde hans blod flush opp.
"Jeg antar jeg s'll må."
"Hva tar du en koffert for?" Moren spurt.
Han rødmet rasende. "Clara spurte meg," sa han.
"Og hva setene skal du i?"
"Circle - tre og seks hver"! "Vel, jeg er sikker på at" utbrøt hans mor
spydig. "Det er bare én gang i det blåeste blå
måner, "sa han.
Han kledde på Jordan-tallet, satt på en frakk og en lue, og møtte Clara på en kafé.
Hun var med en av sine suffragette venner.
Hun hadde en gammel lang pels, som ikke passer henne, og hadde en liten wrap over henne
hodet, som han hatet. De tre gikk til teater sammen.
Clara tok av seg kåpen på trappen, og han oppdaget at hun var i en slags semi-
aften kjole, som forlot armene og halsen og en del av brystet hennes nakne.
Håret ble gjort moteriktig.
Kjolen, en enkel ting med grønne crape, kledde henne.
Hun så ganske store, tenkte han. Han kunne se henne figuren inne i kjole,
som om det var pakket tett rundt henne.
Den fasthet og mykhet av hennes oppreist kropp kunne nesten bli følt som han
så på henne. Han knyttet hendene.
Og han var å sitte hele kvelden ved siden av hennes vakre nakne arm, se
sterk hals stige fra den sterke brystet, se brystene under den grønne ting,
kurven av hennes lemmer i den trange kjolen.
Noe i ham hatet henne igjen for å sende ham til dette tortur av nærhet.
Og han elsket henne mens hun balanserte på hodet og stirret rett foran henne,
Pouting, vemodige, urørlig, som om hun ga seg til hennes skjebne fordi det var
for sterk for henne.
Hun kunne ikke hjelpe seg selv, hun var grepet av noe større enn seg selv.
En slags evig ser om henne, som om hun var en vemodige sfinks, gjorde det nødvendig
for ham å kysse henne.
Han droppet sitt program, og krøp ned på gulvet for å få det, slik at han kunne
kysse hennes hånd og håndledd. Hennes skjønnhet var en tortur for ham.
Hun satte immobile.
Bare når lysene gikk ned, sank hun litt mot ham, og han kjærtegnet hennes
hånd og arm med fingrene. Han kunne lukte hennes svak parfyme.
Hele tiden blodet hans holdt feie opp i stor hvitglødende bølger som drepte hans
bevisstheten et øyeblikk. Dramaet fortsatte.
Han så det hele på avstand, skjer et sted, han visste ikke hvor, men det
virket langt inni ham. Han var Clara hvite tunge armer, hennes
hals, hennes beveger bryst.
Som syntes å være seg selv. Så vekk et sted stykket gikk på, og
han ble identifisert med det også. Det var ingen selv.
De grå og sorte øyne Clara, hennes barm kommer ned på ham, hennes arm at han holdt
grepet mellom hendene, var alt som eksisterte.
Så han følte seg liten og hjelpeløs, hennes ruvende i hennes makt over ham.
Bare intervaller, når lysene kom opp, såre ham expressibly.
Han ønsket å kjøre hvor som helst, så lenge det ville bli mørkt igjen.
I en labyrint, vandret han ut for en drink.
Da lysene var slukket, og den rare, vanvittige virkelighet Clara og dramatikken tok
tak i ham igjen. Stykket gikk videre.
Men han var besatt av ønsket om å kysse de små blå blodåre som ligger i svingen
av armen hennes. Han kunne føle det.
Hele hans ansikt var suspendert før han hadde satt leppene der.
Det må gjøres. Og andre folk!
Til slutt bøyde han raskt fram og rørte den med leppene.
Hans bart børstet den følsomme kjøtt. Clara skalv, trakk vekk armen.
Da alt var over, lysene opp, folk klappet, kom han til seg selv og
kikket på klokken. Hans toget var borte.
"Jeg s'll nødt til å gå hjem!" Sa han.
Clara så på ham. "Det er for sent?" Spurte hun.
Han nikket. Så han hjalp henne på med kåpen.
"Jeg elsker deg!
Du ser vakker i den kjolen, »mumlet han over henne skulder, blant
mylder av travle mennesker. Hun forble stille.
Sammen gikk de ut av teateret.
Han så drosjer venter, folk passerer.
Det virket han møtte et par brune øyne som hatet ham.
Men han visste ikke.
Han og Clara vendte bort, mekanisk ta retningen til stasjonen.
Toget hadde gått. Han måtte gå ti miles hjem.
"Det gjør ikke noe," sa han.
"Jeg skal nyte det." "Vil du ikke,» sa hun, flushing, "komme hjem
for natten? Jeg kan sove med mor. "
Han så på henne.
Øynene deres møttes. "Hva vil din mor si?" Spurte han.
"Hun vil ikke tankene." "Du er sikker?"
"Quite!"
"Skal jeg komme?" "Hvis dere vil."
"Very well." Og de vendte seg bort.
Ved første stopp-plasser tok de bilen.
Vinden blåste friskt i ansiktene deres. Byen var mørkt; trikken tippet i dets
hastverk.
Han satt med hånden fast i hans. "Vil mor være gått til sengs?" Han
spurte. "Hun kan være.
Jeg håper ikke det. "
De skyndte seg langs den stille, mørke litt street, det eneste folket ut av dørene.
Clara raskt inn i huset. Han nølte.
Han spratt opp trinnet og var i rommet.
Hennes mor dukket opp i den indre døren, store og fiendtlige.
"Hvem har du der?" Spurte hun. "Det er Mr. Morel, han har savnet hans tog.
Jeg trodde vi kunne sette ham opp for natten, og redde ham en ti kilometer lang spasertur. "
"Hm," utbrøt fru Radford. "Det er din utkikk!
Hvis du har invitert ham, er han hjertelig velkommen så langt som jeg er bekymret.
DU holde huset! "" Hvis du ikke liker meg, vil jeg gå bort igjen, "
sa han.
"Nei, nei, trenger du ikke! Kom inn!
Jeg vet ikke hva du synes om måltidet jeg hadde fått henne. "
Det var en liten tallerken chip poteter og et stykke bacon.
Bordet var omtrent lagt for en. "Du kan ha litt mer bacon," fortsetter
Mrs. Radford.
"Mer chips kan du ikke ha." "Det er en skam å bry deg," sa han.
"Å, ikke du være unnskyldende! Det gjør ikke wi 'meg!
Du behandlet henne til teateret, gjorde du ikke? "
Det var en sarkasme i det siste spørsmålet. "Vel?" Lo Paul ubehagelig.
"Vel, og hva er en tomme av bacon!
Ta pelsen av. "Den store, straight-stående kvinne prøvde
å anslå situasjonen. Hun flyttet om skapet.
Clara tok sin frakk.
Rommet var veldig varmt og koselig i lampelys.
"Min sirs" utbrøt fru Radford, "men du two'sa par lyse skjønnheter, må jeg
si!
Hva er alt som får deg for? "" Jeg tror vi vet ikke, "sa han, følelsen
et offer.
"Det er ikke plass i dette huset for to slike Bobby-dazzlers, hvis du flyr dine drager
At høyt! "Hun samlet dem. Det var en ekkel skyvekraft.
Han i sin smoking, og Clara i sin grønne kjole og nakne armer, ble forvirret.
De følte de må ly hverandre i det lille kjøkkenet.
"Og se på den blomstre!" Fortsatte fru Radford, og pekte på Clara.
"Hva regner hun at hun gjorde det for?" Paul så på Clara.
Hun var rosenrød; halsen hennes var varm med rødmer.
Det var et øyeblikks stillhet. "Du liker å se det, gjør ikke du?" Spurte han.
Moren hadde dem i hennes makt.
Hele tiden hans hjerte banket hardt, og han var tett med angst.
Men han ville kjempe henne. "Me liker å se det!" Utbrøt den gamle
kvinne.
"Hva skal jeg lyst til å se henne gjøre en tosk av seg selv for?"
"Jeg har sett folk ser større idioter," sa han.
Clara var under sin beskyttelse nå.
"Å, ja! og når var det? "kom det sarkastisk replikk.
"Når de gjorde skremsler av seg selv," svarte han.
Mrs. Radford, stort og truende, sto suspendert på hearthrug, holder hennes
gaffel. "De er idioter heller road," svarte hun
i lengde, snu den nederlandske ovnen.
"Nei," sa han, slåssing stoutly. "Folk burde se så bra som de kan."
"Og kaller du det ser nice!" Ropte moren, peker et hånlig gaffel på
Clara.
"That - som ser ut som om det ikke var ordentlig kledd!"
"Jeg tror du er sjalu for at du ikke kan Swank også," sa han leende.
"Me! Jeg kunne ha slitt kveld kjole med noen, hvis jeg hadde villet! "Kom
spotteres svar. "Og hvorfor gjorde du ikke vil?" Spurte han
pertinently.
"Eller DID du bruke den?" Det var en lang pause.
Mrs. Radford justeres bacon i jerngryte.
Hans hjerte banket fort, i frykt for at han hadde fornærmet henne.
"Me!" Utbrøt hun til slutt. "Nei, det gjorde jeg ikke!
Og da jeg var i tjeneste, visste jeg at så snart en av piker kom ut i bar
skuldrene hva slags hun var, skulle hun sixpenny hop! "
"Var du for gode til å gå til en sixpenny hop?" Sa han.
Clara satt med bøyd hode. Øynene hans var mørke og glitrende.
Mrs. Radford tok jerngryte fra brannen, og sto nær ham, setter biter av
bacon på tallerkenen hans. "Det er en fin crozzly litt!" Sa hun.
"Ikke gi meg den beste!" Sa han.
"Hun fikk det hun vil," var svaret. Det var en slags hånlig overbærenhet i
kvinnens tone som gjorde Paul vet hun ble formildet.
"Men har noen!" Sa han til Clara.
Hun så opp på ham med de grå øynene, ydmyket og ensom.
"Nei takk!" Sa hun. "Hvorfor vil du ikke?" Svarte han uforsiktig.
Blodet ble banket opp som ild i hans årer.
Fru Radford satte seg ned igjen, store og imponerende og reservert.
Han forlot Clara helt å ivareta mor.
"De sier Sarah Bernhardt er femti," sa han.
"Femti!
Hun snudde seksti! "Kom spotteres svaret.
"Vel," sa han, "du aldri skulle tro det! Hun gjorde meg lyst til å hyle selv nå. "
"Jeg skulle gjerne se meg selv hylende på så ille gammel bagasje!" Sa fru Radford.
"Det er på tide at hun begynte å tenke seg en bestemor, ikke et skrikende katamaran -"
Han lo.
"En Katamaranen er en båt malayer bruk," sa han.
"Og det er et ord som jeg bruker," hun svarte. "Min mor gjør noen ganger, og det er ikke bra
min fortalte henne, "sa han.
"Jeg s'd tror hun bokser ørene dine," sa fru Radford, good-humouredly.
"Hun vil gjerne, og hun sier hun vil, så jeg gir henne et lite krakk å stå på."
"Det er den verste moren min," sa Clara.
"Hun vil aldri en krakk for noe." "Men hun ofte ikke kan touch som dame med
lange prop, "sa fru Radford til Paul.
"Jeg s'd tror hun ikke vil røre med en propell," han lo.
"Jeg burde ikke."
"Det kan gjøre par av dere gode til å gi deg en sprekk i hodet med en," sa
mor, ler plutselig. "Hvorfor er du så hevngjerrig mot meg?" Han
sa.
"Jeg har ikke stjålet noe fra deg." "Nei, jeg vil se at" lo den eldre
kvinne. Snart måltidet var ferdig.
Fru Radford Lør vakt i stolen.
Paul tente en sigarett. Clara gikk ovenpå, tilbake med en
sove-dress, som hun spredt på fender til luft.
"Hvorfor, jeg glemte alt om dem," sa fru Radford.
"Hvor har de sprunget fra?" "Ut av skuffen min."
«Hm!
Du kjøpte dem for Baxter, en "han ikke ville ha dem, ville han" - latter.
"Sa han regnet med å gjøre wi'out bukser i seng."
Hun snudde konfidensielt til Paulus og sa: ". Han kunne ikke BEAR 'em, dem Pajama ting"
Den unge mannen Lør lage ringer av røyk. "Vel, det er alle å smake hans," han
lo.
Deretter fulgte en liten diskusjon om verdien av pyjamas.
"Min mor elsker meg i dem," sa han. "Hun sier jeg er Pierrot".
"Jeg kan forestille meg at de ville passe deg," sa fru Radford.
Etter en stund kikket han på den lille klokke som tikket på peishyllen.
Det var halv tolv.
"Det er morsomt," sa han, "men det tar timer å slå seg ned for å sove etter teateret."
"Det er på tide du gjorde,» sa fru Radford, rydde bordet.
"Er du trøtt?" Spurte han om Clara.
"Ikke det minste," svarte hun, unngå øynene.
"Skal vi ta en runde på Cribbage?" Sa han.
"Jeg har glemt det."
"Vel, jeg skal lære deg igjen. Kan vi spiller crib, fru Radford? "Spurte han.
"Du vil ta selv," sa hun, "men det er ganske sent."
"Et spill eller så gjør oss søvnig," svarte han.
Clara brakte kort, og satte spinnende hennes bryllup-ring mens han stokket dem.
Fru Radford ble vasket opp i scullery.
Som det vokste senere Paulus følte situasjonen blir mer og mer anspent.
"Femten to, 1504, seks, femten og to åtte -!"
Klokken slo ett. Likevel spillet fortsatte.
Mrs. Radford hadde gjort alle de små jobbene forberedende å gå til sengs, hadde låst
dør og fylte kjelen. Likevel Paul gikk på å håndtere og telling.
Han var besatt av Clara armer og hals.
Han trodde han kunne se hvor divisjonen var bare begynnelsen for brystene hennes.
Han kunne ikke forlate henne. Hun så på hendene hans, og kjente henne leddene
smelte som de beveget seg raskt.
Hun var så nær, det var nesten som om han rørte ved henne, og likevel ikke helt.
Hans mettle ble vekket. Han hatet Mrs. Radford.
Hun satt på, nesten slippe sover, men bestemt og sta i stolen.
Paul kikket på henne, så på Clara. Hun møtte øynene hans, som var sint, spottet,
og hard som stål.
Hennes egen svarte ham i skam. Han visste at hun i alle fall, var i sinnet hans.
Han spilte på. Endelig fru Radford vekket selv
stivt, og sa:
"Er ikke det nesten på tide du to tenkte o 'seng?"
Paul spilte på uten å svare. Han hatet henne tilstrekkelig å myrde henne.
"Et halvt minutt," sa han.
Den eldre kvinnen rose og seilte sta i scullery, tilbake med sin
stearinlys, som hun satt på peishyllen. Så satte hun seg igjen.
Hatet av hennes gikk så varm nedover hans årer, droppet han kort.
"Vi stopper, da," sa han, men stemmen hans var fortsatt en utfordring.
Clara så sin kjeft hardt.
Igjen han kikket på henne. Det virket som en avtale.
Hun bøyde seg over kortene, hoste, for å fjerne hennes hals.
"Vel, jeg er glad du er ferdig," sa fru Radford.
"Her, ta ting" - hun skjøv varm drakt i hånden - "og dette er din
stearinlys.
Rommet ditt er over dette, det er bare to, så du kan ikke gå helt galt.
Vel, god natt. Jeg håper du får hvile godt. "
"Jeg er sikker på at jeg skal, jeg alltid gjøre," sa han.
"Ja, og så du bør i din alder,» svarte hun.
Han ba godnatt til Clara, og gikk. Den kronglete trapper av hvite, skilt tre
knirket og clanged på hvert trinn.
Han gikk innbitt. De to dører overfor hverandre.
Han gikk på rommet hans, dyttet døren, uten å feste låsen.
Det var et lite rom med en stor seng.
Noen av Clara hår-pins var på dressing-table - hennes hår-børste.
Hennes klær og noen skjørt hang under en klut i et hjørne.
Det var faktisk et par strømper over en stol.
Han utforsket rommet. To bøker av hans egne var der på
sokkel.
Han kledde av seg, foldet hans dress, og satte seg på sengen, lytter.
Da han blåste ut lyset, la seg ned, og i to minutter var nesten sovnet.
Deretter klikker du - han var våken og vred seg i pine.
Det var som om, da han hadde nesten nødt til å sove, noe som hadde bitt ham plutselig
og sendte ham gal.
Han satte seg opp og så på rommet i mørket, doblet beina under ham,
helt urørlig, lytter.
Han hørte en katt sted vekk utenfor, så de tunge, klar løpebane mor, deretter
Claras distinkte stemme: "Vil du løsne kjolen min?"
Det ble stille en stund.
Til sist sa moren: "Nå da! er du ikke kommer opp? "
"Nei, ikke ennå," svarte datteren rolig. "Å, veldig bra da!
Hvis det ikke sent nok, stopp litt lenger.
Trenger du bare ikke komme å våkne meg opp når jeg har fått sove. "
"Jeg skal ikke være lang," sier Clara. Umiddelbart etterpå Paul hørt
Moren sakte opp trappa.
Den levende lys blinket gjennom sprekker i døren hans.
Kjolen børstet døren, og hans hjerte hoppet.
Da var det mørkt, og han hørte spetakkelet fra låsen henne.
Hun var veldig rolig faktisk i hennes forberedelser for søvn.
Etter en lang tid var det ganske stille.
Han satte hengt opp på sengen, skjelver litt.
Hans dør var en tomme åpen. Da Clara kom opp, ville han fange
henne.
Han ventet. Alle var død stillhet.
Klokken slo to. Så hørte han en liten skrape av fender
downstairs.
Nå kunne han ikke hjelpe seg selv. Hans skjelvinger var ukontrollerbar.
Han følte at han må gå eller dø. Han gikk ut av sengen, og sto et øyeblikk,
Modaliteter.
Så gikk han rett til døren. Han prøvde å gå lett.
Den første trapp sprakk som et skudd. Han lyttet.
Den gamle kvinnen rører i sengen hennes.
Trappen var mørk. Det var et slit av lys under trappelignende
fot døren, som åpnet i kjøkkenet. Han sto et øyeblikk.
Så gikk han videre, mekanisk.
Hvert trinn knirket, og ryggen var snikende, så den gamle kvinnens dør bør
åpent bak ham opp ovenfor. Han famlet med dør nederst.
Låsen åpnet med et kraftig klakk.
Han gikk igjennom inn på kjøkkenet, og lukket døren noisily bak ham.
Den gamle kvinnen tør komme nå. Så stod han, arrestert.
Clara var knelende på en haug av hvitt undertøy på hearthrug, henne tilbake
mot ham, oppvarming selv.
Hun så ikke rund, men satt på huk på hennes hæler, og hennes avrundet vakker
tilbake var mot ham, og ansiktet var skjult.
Hun var oppvarming kroppen hennes på bålet for trøst.
Den gløden var rosenrød på den ene siden, var skyggen mørk og varm på den andre.
Armene hennes hang slakk.
Han skalv voldsomt, sammenbitte tenner og never hardt for å holde kontroll.
Så gikk han fram til henne.
Han la en hånd på skulderen hennes, fingrene på den andre hånden under haken til
løfte ansiktet hennes. En slet skjelve løp gjennom henne, gang,
to ganger, ved berøring hans.
Hun holdt hodet bøyd. "Unnskyld!" Han mumlet innser at hans
hendene var veldig kaldt. Da hun så opp på ham, redd, som
en ting som er redd for døden.
"Mine hender er så kalde," mumlet han. "Jeg liker det,» hvisket hun, lukker hun
øyne. Pusten av hennes ord var på munnen.
Armene hennes grep knærne.
Ledningen av hans sovende-suit dingler mot henne og gjorde henne skjelve.
Som varmen gikk inn i ham, ble hans Modaliteter mindre.
Til slutt, i stand til å stå så noe mer, hevet han henne, og hun begravde hodet på hans
skulder. Hendene gikk over henne sakte med en
uendelig ømhet av kjærtegn.
Hun klynget seg nær ham, prøver å gjemme seg mot ham.
Han klemte veldig fort.
Så til slutt så hun på ham, mute, bønnfalt, ønsker å se om hun må
skamfull. Øynene hans var mørkt, veldig dyp, og veldig
stille.
Det var som om hennes skjønnhet og hans tar det såret ham, gjorde ham sørgmodig.
Han så på henne med litt smerte, og var redd.
Han var så ydmyk før henne.
Hun kysset ham inderlig på øynene, først en, så den andre, og hun brettet seg selv
til ham. Hun ga seg selv.
Han holdt henne fast.
Det var et øyeblikk intense nesten å pine. Hun sto å la ham tilber henne og skjelve
med glede av henne. Det helbredet henne såret stolthet.
Det helbredet henne, det gjorde henne glad.
Det gjorde henne føle seg oppreist og stolt igjen. Hennes stolthet hadde blitt såret inni henne.
Hun hadde vært cheapened. Nå er hun strålte av glede og stolthet igjen.
Det var hennes restaurering og hennes anerkjennelse.
Da han så på henne, ansiktet hans strålende. De lo til hverandre, og han anstrengt
henne til brystet hans.
Den sekunder krysset av, minuttene gikk, og fremdeles de to sto clasped rigid
sammen, munn til munn, som en statue i en blokk.
Men igjen fingrene gikk søker over henne, rastløs, vandrende, misfornøyd.
Den varme blodet kom bølge på bølge. Hun la hodet på skulderen hans.
"Kom deg til rommet mitt,» mumlet han.
Hun så på ham og ristet på hodet, munnen Pouting disconsolately, øynene
tung med lidenskap. Han så henne stivt.
"Ja!" Sa han.
Igjen ristet hun på hodet. "Hvorfor ikke?" Spurte han.
Hun så på ham fortsatt tungt, vemodig, og igjen ristet hun på hodet.
Hans øyne herdet, og han ga måte.
Når, senere var han tilbake i senga, lurte han hvorfor hun hadde nektet å komme til ham
åpent, slik at hennes mor ville vite. I alle fall, så det ville vært
bestemt.
Og hun kunne ha bodd hos ham om natten, uten å måtte gå, som hun var, til
morens seng. Det var rart, og han kunne ikke forstå
det.
Og så nesten umiddelbart at han sovnet. Han våknet om morgenen med noen
snakke til ham. Han åpnet øynene, så han fru Radford, big
og staselig, ser ned på ham.
Hun holdt en kopp te i hånden. "Tror du du kommer til å sove till
Doomsday? "Sa hun. Han lo samtidig.
"Det burde bare være om fem," sa han.
«Vel,» svarte hun, "det er halv syv, eller ikke.
Her har jeg tatt deg en kopp te. "
Han gned ansiktet, dyttet falt håret av pannen, og vekket ham selv.
"Hva er det så sent for!" Han knurret. Han likte å bli vekket.
Det moret henne.
Hun så nakken i flanell sove-jakke, så hvit og rund som en jente.
Han gned håret tvert. "Det er ingen god dine skrape hodet"
sa hun.
"Det vil ikke gjøre det noe tidligere. Her, en "hvor lenge tror du jeg kommer til å
står og venter wi 'dette her cupen? "" Å, dash koppen! "sa han.
"Du bør gå til sengs tidligere," sa kvinnen.
Han så opp på henne, ler med uforskammethet.
"Jeg gikk til sengs før du gjorde det," sa han.
"Ja, min Guyney, gjorde deg!" Utbrøt hun. "Fancy", sa han, røring hans te, "ha
te brakt til sengen til meg! Min mother'll tror jeg er ødelagt for livet. "
"Ikke hun aldri den gjøre?" Spurte fru Radford.
"Hun hadde som forlater tenker på å fly." "Ah, jeg har alltid bortskjemt min lodd!
Det er derfor de har slått ut slike dårlige uns ", sa den eldre damen.
"Du hadde bare Clara," sa han. "Og Mr. Radford er i himmelen.
Så jeg antar det er bare du igjen å være dårlige un. "
"Jeg er ikke dårlig, jeg bare myke," sa hun, da hun gikk ut av soverommet.
"Jeg er bare en tosk, jeg!"
Clara var veldig stille til frokost, men hun hadde en slags luft av enkeltpersonforetak i løpet
ham som behaget ham uendelig. Fru Radford var tydeligvis glad i ham.
Han begynte å snakke om hans maleri.
"Hva er det gode," utbrøt moren, "av spikke og bekymringsfullt og
twistin 'og for-in "ved at maleriet av deg?
Hva godt gjør den deg, vil jeg gjerne vite?
Du får heller være enjoyin 'selv. "" Å, men, "utbrøt Paul," jeg gjort over
tretti guineas fjor. "
"Visste du! Vel, that'sa betraktning, men det er
ingenting til den tiden du putter i. "" Og jeg har fire pounds grunn.
En mann sa at han ville gi meg fem pounds om jeg ville male ham og hans missis og hunden og
hytta.
Og jeg gikk og la fuglene i stedet for hunden, og han var voksaktig, så jeg måtte banke
ett pund av. Jeg var lei av det, og jeg likte ikke
hund.
Jeg laget et bilde av det. Hva skal jeg gjøre når han betaler meg de fire
pounds? "" Nei! du kjenner din egen bruker for din
penger, "sa fru Radford.
"Men jeg kommer til å bust dette fire pounds. Skal vi dra til kysten for en dag eller
to? "" Who? "
"Du og Clara og meg."
"Hva, på pengene dine!" Utbrøt hun, halvt wrathful.
"Hvorfor ikke?" "Du ville ikke være lenge i bryte nakken
på et hinder rase! "sa hun.
"Så lenge jeg får et godt løp for pengene mine! Vil du? "
? "Nei;. Du kan avgjøre at atween du" "Og du er villig» spurte han, forundret og
glede.
"Du skal gjøre som du vil," sa fru Radford, "om jeg er villig eller ikke."
>