Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITTEL X Del 1 CLARA
Da han var tjuetre år gammel, sendte Paul i et landskap til vinteren
Utstillingen ved Nottingham Castle.
Miss Jordan hadde tatt en god del interesse for ham, og inviterte ham til henne
hus, hvor han møtte andre artister. Han begynte å vokse ambisiøs.
En morgen postmannen kom akkurat som han ble vasket i scullery.
Plutselig hørte han en vill støy fra sin mor.
Farende inn på kjøkkenet, fant han henne stående på hearthrug vilt viftet med en
brev og gråt "hurra!" som om hun hadde blitt gal.
Han var sjokkert og redd.
"Hvorfor, mor!" Utbrøt han. Hun fløy til ham, kastet armene rundt ham
for et øyeblikk, så vinket brevet, gråtende:
"Hurra, gutten min!
Jeg visste vi skulle gjøre det "Han var redd for henne - den lille, alvorlig
kvinne med graying hår plutselig brister ut i slikt vanvidd.
Postmannen kom løpende tilbake, var redd noe skjedde.
De så hans tippet cap over korte gardiner.
Mrs. Morel løp til døren.
"Hans bildets fikk førstepremien, Fred," skrek hun, "og er solgt for tjue guineas."
«Mitt ord, det er noe sånt!" Sa den unge postmannen, som de hadde kjent alle sine
livet.
"Og Major Moreton har kjøpt det!" Ropte hun.
"Det ser ut som meanin" noe, som gjør det, Mrs. Morel, »sa postmannen, hans
blå øyne lyse.
Han var glad for å ha brakt en så heldig brev.
Mrs. Morel gikk innendørs og satte seg, skjelvende.
Paulus var redd hun kunne ha misread brevet, og kan være skuffet etter
alle. Han gransket det en gang, to ganger.
Ja, ble han overbevist om at det var sant.
Så satte han seg, hans hjerte slo med glede.
"Mor!" Utbrøt han. "Sa jeg ikke vi skal gjøre det!" Sa hun,
late som hun gråt ikke.
Han tok kjelen av varmen og mashed te.
"Du tenkte ikke, mor -" han begynte forsøksvis.
"Nei, min sønn - forventet, men jeg har en god del - ikke så mye."
"Men ikke så mye," sa han. "Nei - nei - men jeg visste vi skulle gjøre det."
Og da hun gjenvunnet sin fatning, tilsynelatende minst.
Han satt med skjorten hans vendte tilbake, viser hans unge halsen nesten som en jente, og
håndkleet i hånden, håret stikker opp vått.
"Tjue guineas, mor!
Det er akkurat det du ønsket å kjøpe Arthur ut.
Nå trenger du ikke låne noe. Det vil bare gjøre. "
"Ja, skal jeg ikke ta det alt," sa hun.
"Men hvorfor?" "Fordi jeg skal ikke."
"Vel - du har tolv pounds, jeg har ni."
De cavilled om deling av de tjue guineas.
Hun ville ta bare de fem pounds hun trengte.
Han ville ikke høre av det.
Så de kom over stresset av følelser av krangel.
Morel kom hjem om natten fra gropen, og sa:
"De forteller meg Paulus fikk førsteprisen for bildet sitt, og solgte den til Lord Henry
Bentley for £ 50. "" Å, hvilke historier folk forteller! "Hun
gråt.
"Ha!" Svarte han. "Jeg sa jeg wor sikker på at det wor en løgn.
Men de sa tha'd fortalte Fred Hodgkisson. "" Som om jeg ville fortelle ham slike ting! "
"Ha!" Godtatt gruvearbeideren.
Men han var skuffet likevel. "Det er sant at han har fått den første prisen,"
sa fru Morel. Gruvearbeideren Lør tungt i stolen.
"Har han, beguy!" Utbrøt han.
Han stirret på tvers av rommet stivt. "Men som for femti pounds - slikt tull"
Hun var stille en stund. "Major Moreton kjøpte den for tjue
guineas, det er sant. "
"Tjue guineas! Tha niver sier! "Utbrøt Morel.
"Ja, og det var verdt det." "Ja!" Sa han.
"Jeg ikke misdoubt det.
Men tjue guineas for litt av en paintin "som han slo ut i en time eller to!"
Han var taus med innbilskhet sin sønn. Mrs. Morel snuste, som om det var ingenting.
"Og da ikke håndterer han th penger?" Spurte collier.
"At jeg kunne ikke fortelle deg. Når bildet er sendt hjem, antar jeg. "
Det ble stille.
Morel stirret på sukker-bassenget stedet for å spise sin middag.
Hans svart arm, med hånden alle knudrete med arbeid lå på bordet.
Hans kone lot ikke til å se ham gni baksiden av hånden over øynene, eller
smøre i kull-støv på hans sorte ansiktet.
"Ja, en 'at andre gutten" ud "en gjort så mye hvis de hadna ha" drept "im", sa han
stille. Tanken på William gikk gjennom mrs
Morel som en kald blad.
Den forlot henne følelsen hun var sliten og ville hvile.
Paul ble invitert til middag på Mr. Jordans. Etterpå sa han:
"Mor, jeg vil ha en kveld drakt."
"Ja, jeg var redd du ville," sa hun. Hun var glad.
Det var et øyeblikk eller to av stillhet.
"Det er at en av Williams," fortsatte hun, "at jeg vet koster four pounds
ti og som han hadde bare brukt tre ganger. "" Hvis du som meg å bære det, mor? "han
spurte.
"Ja. Jeg tror det ville passe deg - i alle fall pelsen.
Buksen ønsker forkorting. "Han gikk opp og sette på pelsen og
vest.
Kommer ned, så han rart på en flanell krage og en flanellskjorte-front, med en
kveld pels og vest. Det var ganske stor.
"The skreddersy kan gjøre det riktig," sa hun, glatte hånden over skulderen hans.
"Det er vakre ting.
Jeg kunne aldri finne i mitt hjerte til å la din far bruke buksen, og veldig glad jeg
er nå. "Og som hun glattet hånden over silke
krage hun tenkte på sin eldste sønn.
Men denne sønnen bodde nok på innsiden av klærne.
Hun passerte hånden nedover ryggen hans å føle ham.
Han var i live og hennes.
Den andre var død. Han gikk ut til middag flere ganger i hans
kveld drakt som hadde vært William tallet. Hver gang moren hans hjerte var fast med
stolthet og glede.
Han ble startet nå. Piggene hun og barna hadde kjøpt
for William var i sin skjorte-front, han hadde en av William kjole skjorter.
Men han hadde en elegant skikkelse.
Ansiktet hans var grov, men varm utseende og ganske tiltalende.
Han så ikke spesielt en gentleman, men hun syntes han så litt av en mann.
Han fortalte henne alt som skjedde, alt som ble sagt.
Det var som om hun hadde vært der.
Og han var døende å introdusere henne til disse nye venner som hadde middag på 7-30
på kvelden. "Go sammen med deg!" Sa hun.
"Hva vil de gjøre for å kjenne meg for?"
"De gjør!" Ropte han indignert. "Hvis de ønsker å kjenne meg - og de sier de
do - så de ønsker å kjenne deg, fordi du er ganske så flink som jeg er ".
"Go sammen med deg, barn!" Hun lo.
Men hun begynte å spare hendene. De også, ble det work-knudrete nå.
Huden var skinnende med så mye varmt vann, knokene ganske hoven.
Men hun begynte å være nøye med å holde dem ute av brus.
Hun angret det de hadde vært - så liten og utsøkt.
Og når Annie insisterte på at hun har mer stilig bluser som passer til alderen hennes, hun
innlevert. Hun selv gikk så langt som å tillate en svart
fløyel bue skal plasseres på håret hennes.
Da hun snuste i hennes sarkastisk måte, og var sikker på at hun så et syn.
Men hun så en dame, erklærte Paul, så mye som fru Major Moreton, og langt, langt
hyggeligere.
Familien kom på. Kun Morel forble uendret, eller rettere sagt,
bortfalt sakte. Paul og hans mor nå hadde lange
diskusjoner om livet.
Religion var falming i bakgrunnen.
Han hadde måket bort en den tro som ville hemme ham, hadde ryddet bakken,
og kommer mer eller mindre til grunnfjellet i troen på at man skal føle inni seg
for rett og galt, og bør ha tålmodighet til å gradvis innse ens Gud.
Nå er livet interesserte ham mer.
"Du vet," sa han til sin mor: "Jeg ønsker ikke å tilhøre den godt to-do midten
klassen. Jeg liker min vanlige folk best.
Jeg hører til vanlige folk. "
"Men om noen andre har sagt det, min sønn, ville ikke du være i en tåre.
Du vet du anser deg selv lik noen gentleman ".
"I meg selv," svarte han, "ikke i min klasse eller utdanningen min eller min oppførsel.
Men selv er jeg. "" Veldig bra, da.
Så hvorfor snakke om vanlige folk? "
"Fordi - forskjellen mellom folk er ikke i sin klasse, men i seg selv.
Kun fra middelklassen får en ideer, og fra vanlige folk - liv
selv, varme.
Du føler deres hater og elsker. "" Det er vel og bra, gutten min.
Men, så, hvorfor ikke du gå og snakke med din fars kamerater? "
"Men de er ganske annerledes."
"Ikke i det hele tatt. De er vanlige folk.
Tross alt, gjør som du blander med nå - blant vanlige folk?
De som utveksler ideer, som middelklassen.
Resten ikke interesserer deg "" Men - det er livet - ".
"Jeg tror ikke finnes det en døyt mer liv fra Miriam enn du kunne få fra noen
utdannet jente - si Miss Moreton. Det er DU som er snobbete om klasse. "
Hun ærlig ville ha ham til å klatre inn i middelklassen, en ting ikke veldig vanskelig,
hun visste. Og hun ville ha ham til slutt til å gifte seg med en
dame.
Nå har hun begynte å bekjempe ham i hans rastløse friksjon.
Han fremdeles beholdt sin forbindelse med Miriam, kunne hverken bryte fri eller gå
hele lengden av engasjement.
Og dette ubesluttsomhet syntes å blø ham av hans energi.
Dessuten mistenkte moren ham for et ukjent tenderer mot Clara, og
siden sistnevnte var en gift kvinne, ønsket hun at han skulle forelske seg i en av
jentene i en bedre stasjon i livet.
Men han var dum, og ville nekte å elske eller selv å beundre en jente mye, bare fordi
hun var hans sosiale overlegen.
"Gutten min," sa moren til ham: «all kløkt, din bryte vekk fra gamle
ting, og tar livet i egne hender, ser ikke ut til gi deg mye glede. "
"Hva er lykke!" Ropte han.
"Det er ingenting for meg! Hvordan skal jeg være lykkelig? "
Den lubben Spørsmålet forstyrret henne. "Det er til deg å dømme, gutten min.
Men hvis du kunne møte noen god kvinne som vil gjøre deg lykkelig - og du begynte å
tenker på å bosette livet ditt - når du har midlene - slik at du kan jobbe uten
alt dette friksjon - det ville være mye bedre for deg ".
Han rynket pannen. Hans mor tok ham på rå hans
Såret av Miriam.
Han dyttet den ristet håret av pannen, øynene fulle av smerte og ild.
"Du mener lett, mor," ropte han. "That'sa kvinnes hele doktrine for livet -
enkel sjel og fysisk komfort.
Og jeg forakter det. "" Å, du! "Svarte moren.
"Og kaller du deg en guddommelig misnøye?"
"Ja. Jeg bryr meg ikke om guddommelighet sin.
Men pokker din lykke! Så lenge livets full, spiller det ingen rolle
enten det er lykkelig eller ikke. Jeg er redd for din lykke skulle bore meg. "
"Du vil aldri gi det en sjanse," sa hun.
Så plutselig alle hennes lidenskap av sorg over ham brøt ut.
"Men det spiller ingen rolle!" Ropte hun. "Og du burde være glad, bør du
prøver å være glad, å leve for å være lykkelig.
Hvordan kunne jeg orker å tenke livet ditt ville ikke være en lykkelig! "
"Din egen har vært ille nok, mater, men det har ikke forlatt deg så mye verre stilt enn
folk som har vært lykkeligere.
Jeg regner med du har gjort det bra. Og jeg er den samme.
Er jeg ikke godt nok av? "" Du er ikke, min sønn.
Battle - kampen - og lider.
Det handler om alt du gjør, så vidt jeg kan se. "
"Men hvorfor ikke, min kjære? Jeg fortelle deg det er den beste - "
"Det er ikke.
Og man skal være lykkelig, bør man. "På denne tiden Mrs. Morel skalv
voldsomt.
Kamper av denne typen ofte fant sted mellom henne og hennes sønn, da hun syntes å
kjempe for sitt eget liv mot hans egen vilje til å dø.
Han tok henne i armene.
Hun var syk og ynkelig. "Aldri tankene, Little," mumlet han.
"Så lenge du ikke føler livets ussel og en elendig bedrift, ikke resten ikke
Uansett, lykke eller ulykkelighet. "
Hun presset ham til henne. "Men jeg vil du skal være glad," sa hun
patetisk. "Eh, min kjære - si heller du vil at jeg skal
leve. "
Mrs. Morel følte det som om hennes hjerte ville bryte for ham.
I dette tempoet visste hun at han ikke ville leve.
Han hadde den gripende uforsiktighet om seg selv, sin egen lidelse, hans eget liv,
som er en form for sakte selvmord. Det nesten knuste hjertet hennes.
Med all den lidenskapen hennes sterke natur hatet hun Miriam for å ha i denne subtile
måten undergravd hans glede. Det spilte ingen rolle for henne at Miriam kunne
ikke hjelpe det.
Miriam gjorde det, og hun hatet henne. Hun ønsket så mye han ville falle i kjærlighet
med en jente lik være hans kompis - utdannet og sterk.
Men han ville ikke se på noen over ham på stasjonen.
Han syntes å like fru Dawes. I alle fall den følelsen var sunn.
Hans mor ba og ba for ham, at han ikke kan være bortkastet.
Det var alle hennes bønn - ikke for sin sjel eller hans rettferdighet, men at han kanskje ikke
være bortkastet.
Og mens han sov, for timer og timer trodde hun og ba for ham.
Han drev bort fra Miriam umerkelig, uten å kjenne han skulle.
Arthur bare forlot hæren for å være gift.
Babyen ble født seks måneder etter bryllupet hans.
Mrs. Morel fikk ham en jobb under firmaet igjen, ved tjueen shilling i uken.
Hun møblert for ham, med hjelp av Beatrice mor, en liten hytte av to
rom. Han ble tatt nå.
Det spilte ingen rolle hvordan han sparket og slet, var han raskt.
For en gang han gnaget, var irritabel med sin unge kone, som elsket ham, han gikk
nesten distrahert når babyen, som var delikat, gråt eller ga trøbbel.
Han knurret for timer til sin mor.
Hun sa bare: "Vel, gutten min, gjorde du det selv, nå må du gjøre det beste ut av
det. "Og så grus kom ut i ham.
Han spent å jobbe, foretok sitt ansvar, erkjente at han
tilhørte hans kone og barn, og gjorde en god beste ut av det.
Han hadde aldri vært veldig tett inngående inn i familien.
Nå var han borte helt. Månedene gikk sakte langs.
Paulus hadde mer eller mindre fikk i forbindelse med den sosialistiske, Suffragette, unitar
mennesker i Nottingham, på grunn av hans bekjentskap med Clara.
En dag kom en venn av ham og av Claras, i Bestwood, ba ham om å ta en beskjed til
Mrs. Dawes. Han gikk på kvelden tvers Sneinton
Market for å Bluebell Hill.
Han fant huset i en gjennomsnittlig liten gate brolagt med granitt brosteinene og ha
veien åpen for mørk blå, sporete murstein.
Døra gikk opp et trinn fra av denne grove fortau, der føtter
forbipasserende rasped og klirret. Den brune malingen på døren var så gammel at
det nakne treet viste mellom leier.
Han sto på gaten nedenfor og banket på. Det kom en tung skritt, en stor, kraftig
kvinne på om lag seksti raget over ham. Han så opp på henne fra fortauet.
Hun hadde en ganske alvorlig ansikt.
Hun innrømmet ham inn i stua, som åpnet på gaten.
Det var en liten, tett, nedlagt room, av mahogni, og dødelig forstørrelser av
fotografier av avdøde mennesker gjøres i karbon.
Mrs. Radford forlot ham.
Hun var storslagne, nesten martial. I et øyeblikk Clara dukket opp.
Hun rødmet dypt, og han var dekket av forvirring.
Det virket som om hun likte ikke å bli oppdaget i hennes hjem omstendigheter.
"Jeg trodde det kunne ikke stemmen din," sa hun.
Men hun kan like godt være hengt for en sau som for et lam.
Hun inviterte ham ut av mausoleet til en stue i kjøkkenet.
Det var et lite, darkish rommet også, men den ble kvalt i hvite blonder.
Moren hadde satt seg igjen ved skapet, og nærmet tråd fra en
store nett av blonder.
En klump av fluff og ravelled bomull var hennes høyre hånd, en haug av tre-kvart-
inch blonder lå på venstre henne, mens foran henne var fjellet av blonder web, piling
den hearthrug.
Tråder av krøllete bomull, trukket ut fra mellom lengder av blonder, strødde løpet
FENDER og peis. Paul våget ikke gå fremover, av frykt for
trår på hauger av hvite ting.
På bordet var et jenny for karding av blonder.
Det var en pakke med brun papp plasser, en kortstokk av blonder, en liten
boks av pins, og på sofaen lå en haug av tegnede blonder.
Rommet var blonder, og det var så mørkt og varm at den hvite, snødekte ting virket
de mer distinkte. "Hvis du kommer på at du ikke vil ha tankene
arbeidet, "sier fru Radford.
"Jeg vet vi om blokkerte opp. Men setter deg ned. "
Clara, mye flau, ga ham en stol mot veggen på motsatt side av hvite hauger.
Da hun selv tok hennes plass på sofaen, shamedly.
"Vil du drikker en flaske stout?" Mrs. Radford spurt.
"Clara, får han en flaske stout."
Han protesterte, men fru Radford insisterte. "Du ser ut som om du kunne gjøre med det," hun
sa. "Har du aldri noe mer farge enn
det? "
"Det er bare en tykk hud jeg har som ikke viser blodet gjennom," han
besvart. Clara, skamfull og ergret, brakte ham en
flaske stout og et glass.
Helte han ut noen av sorte ting. "Vel," sa han, løfte glass, "her er
helse! "" Og takk, "sa fru Radford.
Han tok en slurk av stout.
"Og lyset selv en sigarett, så lenge du ikke sette huset i brann," sa fru
Radford. "Takk," svarte han.
"Nei, du trenger ikke takke meg,» svarte hun.
"Jeg s'll være glad for å lukte litt røyk i th '' Ouse igjen.
Et hus o 'kvinner er like død som et hus wi "nei ild, til min framtidsrettet".
Jeg er ikke en edderkopp som liker et hjørne for meg selv.
Jeg liker en mann om, hvis han er bare noe å knipse på. "
Clara begynte å arbeide.
Hennes jenny spunnet med en dempet buzz, den hvite blonder hoppet fra mellom fingrene
på kortet. Det var full, hun klippet av lengde,
og låste til slutt ned til banded blonder.
Så satte hun et nytt kort i hennes jenny. Paul så henne.
Hun satte firkantet og storslått. Halsen og armene var nakne.
Blodet fortsatt mantel under ørene, hun bøyde hodet i skam ydmykhet henne.
Ansiktet hennes ble satt på hennes arbeid.
Hennes armer var kremet og full av liv ved siden av hvite blonder, hennes store, velholdte
hender jobbet med en balansert bevegelse, som om ingenting skulle skynde dem.
Han, ikke å vite, så henne hele tiden.
Han så buen på halsen fra skulderen, da hun bøyde hodet, han så
spiral av dun hår, han så henne flytting, skinnende armer.
"Jeg har hørt litt om deg fra Clara," fortsatte moren.
"Du er i Jordan, ikke sant?" Hun trakk blonder uopphørlig.
"Ja."
"Ja, vel, og jeg kan huske da Thomas Jordan pleide å spørre meg om en av mine
toffies. "" Har han? "lo Paul.
"Og gjorde han få det?"
"Noen ganger gjorde han noen ganger han didn't - som var senest.
For han er den typen som tar alt og gir ingenting annet, er han - eller pleide å være. "
"Jeg tror han er veldig bra," sa Paul.
"Ja, vel, jeg er glad for å høre den." Mrs. Radford kikket bort på ham stadig.
Det var noe bestemt om henne at han likte.
Ansiktet var falt løs, men øynene var rolig, og det var noe sterkt
i hennes som gjorde det synes hun var ikke gammel, bare hennes rynker og løs kinnene var
en anakronisme.
Hun hadde styrken og sang-froid av en kvinne i sin beste alder.
Hun fortsatte å tegne blonder med langsomme, verdige bevegelser.
Den store web kom opp uunngåelig løpet forkleet, lengden av blonder falt bort på henne
side. Armene hennes var fint vanskapte, men glossy og
gul som gamle elfenben.
De hadde ikke den særegne kjedelig glimt som gjorde Clara er så fascinerende med ham.
"Og du har gått med Miriam Leivers?" Mor spurte ham.
"Vel -" svarte han.
"Ja, she'sa hyggelig jente,» fortsatte hun. "Hun er veldig hyggelig, men she'sa litt for mye
over denne verden for å passe min fancy. "" Hun er litt sånn, "han er avtalt.
"Hun vil aldri være fornøyd før hun har vinger og kan fly over alles hode,
hun vil ikke, "sa hun. Clara brøt i, og han fortalte henne sin
melding.
Hun snakket ydmykt til ham. Han hadde overrasket henne i slit henne.
Å ha hennes ydmyke gjort ham til å føle som om han var å løfte hodet i forventning.
"Liker du jennying?" Spurte han.
"Hva kan en kvinne gjøre!" Svarte hun bittert.
"Er det svettet?" "Mer eller mindre.
Er ikke ALLE kvinnes arbeid?
Det er et annet triks mennene har spilt, siden vi tvinge oss inn på arbeidsmarkedet
markedet. "" Nå Deretter slår du opp om menn, "sa
hennes mor.
"Hvis kvinnene ikke var dårer, ville menn ikke være dårlig uns, det er hva jeg sier.
Ingen mann var aldri så ille wi 'meg, men hva han fikk den tilbake igjen.
Ikke, men hva de er en elendig mye, det er ikke benektes det. "
"Men de er all right egentlig, ikke sant?" Spurte han.
"Vel, de er litt forskjellig fra kvinner,» svarte hun.
"Ville du bryr deg å være tilbake på Jordans?" Spurte han Clara.
"Jeg tror ikke det," svarte hun.
"Ja, så ville hun" ropte moren, "takke henne stjerner om hun kunne komme tilbake.
Har du ikke høre på henne.
Hun er for alltid om at "igh hesten hennes, en 'er det tilbake er det tynn en' utsultet det vil
skar henne i to en av disse dagene. "Clara led dårlig fra sin mor.
Paul føltes som om øynene hans kom veldig vidåpne.
Var ikke han ta Claras fulminations så alvorlig, tross alt?
Hun snurret jevnt på jobben hennes.
Han opplevde en spennende av glede, tenker at hun kanskje trenger hans hjelp.
Hun virket nektet og fratatt så mye.
Og hennes arm flyttet mekanisk, som aldri burde vært dempet til en mekanisme, og
hennes hode var bøyd til blonder, som aldri skulle ha vært kastet.
Hun syntes å være strandet der blant nekte at livet har kastet bort, gjør sitt
jennying. Det var en bitter sak for henne å bli satt
side av livet, som om hadde det ikke bruk for henne.
Ikke rart hun protesterte. Hun kom sammen med ham til døren.
Han sto under i mellomtiden gate, så opp på henne.
Så fin hun var i sin vekst og hennes peiling, minnet hun ham av Juno
dethroned. Da hun sto i døråpningen, klynket hun
fra gaten, fra sine omgivelser.
"Og du vil gå med Mrs. Hodgkisson til Hucknall?"
Han snakket ganske meningsløst, bare å se henne.
Hennes grå øyne endelig møtte hans.
De så dumme med ydmykelse, bønnfalt med en slags fange elendighet.
Han var rystet og på et tap. Han hadde trodd hun høyt og mektig.
Da han forlot henne, ønsket han å løpe.
Han gikk til stasjonen i en slags drøm, og var hjemme uten å innse at han hadde
flyttet ut av gata hennes. Han hadde en idé om at Susan, en tilsynsmann for
den Spiral jentene var i ferd med å bli gift.
Han spurte henne neste dag. "Jeg sier Susan, hørte jeg en hvisken av dine
å gifte seg. Hva om det? "
Susan skylles rødt.
"Hvem har vært å snakke med deg?" Svarte hun. "Nobody.
Jeg bare hørte en hviske at du tenkte - "
"Vel, jeg er, men du trenger ikke si det til noen.
Hva mer er, jeg skulle ønske jeg ikke var "" Nei, Susan, vil du ikke få meg til å tro
det. "
"Skal jeg ikke? Du kan tro det, though.
Jeg vil heller stoppe her tusen ganger. "Paulus ble opprørt.
"Hvorfor, Susan?"
Jentas fargen var høy, og øynene hennes flashed.
"Derfor!" "Og skal du?"
For svaret, så hun på ham.
Det var om ham en åpenhet og vennlighet som gjorde kvinnene stole på ham.
Han forsto. "Ah, jeg beklager," sa han.
Tårene kom til øynene hennes.
"Men vil du se det vil slå ut all right. Du får gjøre det beste ut av det, "fortsatte han
snarere forventningsfullt. "Det er ingenting annet for det."
"Ja, er der gjør det verste.
Prøv og gjør det bra. "Han snart gjort anledning til å ringe igjen på
Clara. "Vil du," sa han, "omsorg for å komme tilbake til
Jordans? "
Hun legger ned arbeidet sitt, la hennes vakre armene på bordet, og så på ham for
noen øyeblikk uten å svare. Gradvis innfelt hennes kinn.
"Hvorfor?" Spurte hun.
Paul følte ganske vanskelig. "Vel, fordi Susan tenker på
forlate, "sa han. Clara gikk med jennying henne.
Den hvite blonder hoppet i små hopp og grenser til kortet.
Han ventet på henne. Uten å heve hodet, sa hun til sist,
i en særegen lav stemme:
"Har du sagt noe om det?" "Med unntak for deg, ikke et ord."
Det var igjen en lang stillhet. "Jeg vil gjelde når annonsen
ut, "sa hun.
"Du vil gjelde før det. Jeg vil fortelle deg nøyaktig når. "
Hun fortsatte å spinne sin lille maskin, og ikke motsi ham.
Clara kom til Jordan-tallet.
Noen av de eldre hender, *** blant dem, husket hennes tidligere regelen, og hjertelig
mislikte minnet. Clara hadde alltid vært "ikey", reservert, og
overlegen.
Hun hadde aldri blandet med jentene som ett av seg selv.
Hvis hun hadde anledning til å finne feil, hun gjorde det kjølig og med perfekt høflighet,
som defaulter følte for å være en større fornærmelse enn grovheten som ligger.
Mot ***, de fattige, overstrung pukkelrygg, var Clara usvikelig
medfølende og milde, som et resultat av hvor *** felle mer bitre tårer enn
gang den grove tunger av de andre tilsynsmenn hadde forårsaket henne.
Det var noe i Clara at Paulus mislikt, og mye som støtt ham.
Hvis hun var rundt han alltid så hennes sterke halsen eller nakken, hvorpå
blonde håret vokste lav og fluffy.
Det var en fin nede, nesten usynlig, på huden i ansiktet og armene, og
da når han hadde oppfattet det, så han det alltid.
Da han var på jobb hans maleri i ettermiddag, ville hun komme og stå i nærheten av å
ham, helt urørlig. Da han følte henne, enda hun verken snakket
eller rørte ham.
Selv om hun sto en meter han følte det som om han var i kontakt med henne.
Da kunne han male mer. Han kastet ned børster, og vendte seg til
snakke med henne.
Noen ganger hun rost hans arbeid, noen ganger var hun kritisk og kald.
"Du er berørt i det stykke," hun ville si, og som det var et element av sannhet
i fordømmelse henne, kokt hans blod med sinne.
Igjen: "Hva med denne" han ville spørre entusiastisk.
«Hm!" Hun gjorde et lite tvilsomt lyd.
"Det ikke interesserer meg mye."
"Fordi du ikke forstår det," han svarte.
"Så hvorfor spør meg om det?" "Fordi jeg trodde du ville forstå."
Hun ville trekke skuldrene i forakt for sitt arbeid.
Hun rasende ham. Han var rasende.
Så han mishandlet henne, og gikk inn lidenskapelig utstilling av ting hans.
Dette moret og stimulert henne. Men hun aldri eid at hun hadde vært
galt.
I løpet av de ti årene som hun hadde tilhørt kvinnebevegelsen hadde hun fått et
god del av utdanning, og etter å ha hatt noen av Miriam sin lidenskap for å bli instruert,
hadde lært seg fransk, og kunne lese på dette språket med en kamp.
Hun betraktet seg selv som en kvinne fra hverandre, og spesielt bortsett fra klassen hennes.
Jentene i Spiral avdelingen ble alle gode hjem.
Det var en liten, spesiell industri, og hadde en viss forskjell.
Det var en aura av raffinement i begge rom.
Men Clara var reservert også fra hennes andre-arbeidere.
Ingen av disse tingene, men hun avslører til Paul.
Hun var ikke den som gir seg selv bort. Det var en følelse av mystikk om henne.
Hun var så reservert, følte han at hun hadde mye å reserve.
Hennes historie var åpent på overflaten, men dens indre mening var skjult
alle.
Det var spennende. Og så noen ganger han fanget hennes å se på
ham fra under hennes brynene med en nesten fordekt, mutt gransking, gjorde som ham
beveger seg raskt.
Ofte hun møtte øynene hans. Men da hennes egen var, som det var, dekket
over, avslører ingenting. Hun ga ham litt, overbærende smil.
Hun var til ham usedvanlig provoserende, på grunn av den kunnskapen hun syntes å
besitter, og samlet frukt erfaring han ikke kunne oppnå.
En dag han plukket opp et eksemplar av Lettres de man Moulin fra hennes høvelbenken.
"Du leser fransk, gjør du?" Ropte han. Clara kikket rundt uaktsomt.
Hun gjorde en elastisk strømpe av heliotrope silke, snu Spiral maskin
med langsom, balansert regularitet, tidvis bøye ned for å se hennes arbeid
eller for å justere nålene, så hennes
praktfulle nakken, med sin ned og fine blyanter av hår, lyste hvitt mot
lavendel, skinnende silke. Hun snudde seg noen flere runder, og stoppet.
"Hva sa du?" Spurte hun, smiler søtt.
Pauls øyne glitret mot henne uforskammet likegyldighet overfor ham.
"Jeg visste ikke at du leser fransk," sa han, veldig høflige.
"Har du ikke?" Svarte hun, med en svak, sarkastisk smil.
"Rotten Swank!" Sa han, men neppe høyt nok til å bli hørt.
Han lukket munnen sint som han så på henne.
Hun syntes å forakte det arbeidet hun mekanisk produsert, men slangen hun
laget var så nær perfekt som mulig. "Du liker ikke Spiral arbeid," sa han.
"Å, vel, er alt arbeid arbeid," svarte hun, som om hun visste alt om det.
Han undret seg over kulde henne. Han måtte gjøre alt hissig.
Hun må være noe spesielt.
"Hva ville du foretrekke å gjøre?" Spurte han. Hun lo av ham overbærende, som hun
sa:
"Det er så liten sannsynlighet for mitt noensinne blir gitt et valg, at jeg ikke har kastet bort
Nå vurderer. "" Pah! "sa han, foraktelig på sin side
nå.
"Du bare si at fordi du er for stolt til å eie inntil hva du ønsker og ikke kan få."
"Du kjenner meg veldig godt,» svarte hun koldt.
"Jeg vet at du tror du fantastisk flotte shakes, og at du lever under evig
fornærmelse å jobbe i en fabrikk. "Han var veldig sint og veldig uhøflig.
Hun bare snudde seg bort fra ham i forakt.
Han gikk piping ned i rommet, flørtet og lo med Hilda.
Senere sa han til seg selv: "Hva var jeg så frekke å Clara for?"
Han var ganske irritert på seg selv, samtidig glad.
"Serve hennes høyre, hun stinker med stille stolthet," sa han til seg selv sint.
>
KAPITTEL X Part 2 CLARA
På ettermiddagen kom han ned. Det var en viss vekt på hans hjerte
som han ønsket å fjerne. Han tenkte å gjøre det ved å tilby hennes
sjokolade.
"Har en?" Sa han. "Jeg kjøpte en håndfull å blidgjøre meg opp."
Til sin store lettelse aksepterte hun.
Han satt på work-benken ved siden hennes maskin, vridning et stykke silke rundt hans
finger. Hun elsket ham for hans raske, uventede
bevegelser, som en ung dyr.
Føttene hans svingte som han tenkte. Den søtsaker lå strødd utover på benken.
Hun bøyde seg over hennes maskin, sliping rytmisk, deretter bøyde å se
strømpe som hang under, trukket ned av vekten.
Han så den kjekke huk av ryggen hennes, og forkle-strenger curling på
gulvet. "Det er alltid om deg," sa han, "en
slags ventetid.
Uansett hva jeg ser du gjør, du er egentlig ikke det: du venter - som Penelope når
hun gjorde sine veving. "Han kunne ikke hjelpe en spurt av ondskap.
"Jeg ringer deg Penelope," sa han.
"Ville det gjøre noen forskjell?" Sa hun, forsiktig fjerne en av hennes nåler.
"Det spiller ingen rolle, så lenge det behager meg.
Her, sier jeg, du synes å glemme er jeg sjefen.
Det bare skjer meg. "" Og hva betyr det? "Spurte hun
kjølig.
"Det betyr at jeg har en rett til sjefen deg." "Er det noe du ønsker å klage
om? "" Å, sier jeg, du trenger ikke være ekkel ", sa han
sint.
"Jeg vet ikke hva du vil," sa hun, fortsetter hennes oppgave.
"Jeg vil du skal behandle meg pent og respektfullt."
"Ring deg« sir », kanskje?" Spurte hun stille.
"Ja, kall meg« sir ». Jeg skal elske det. "
"Da jeg ønske du ville gå ovenpå, sir."
Munnen lukket, og en rynke kom på ansiktet hans.
Han hoppet plutselig ned. "Du er for velsignet overlegen for noe,"
sa han.
Og han gikk bort til de andre jentene. Han følte han ble sintere enn han hadde
noen trenger å være. Faktisk, tvilte han litt på at han var
vise frem.
Men hvis han var, så han ville. Clara hørt ham le, på en måte hun
hatet, med jentene ned det neste rommet.
Når på kvelden gikk han gjennom avdelingen etter at jentene hadde gått, så han
hans sjokolade liggende urørt foran Clara maskin.
Han forlot dem.
I formiddag var de der fortsatt, og Clara var på jobb.
Senere Minnie, som kalles en liten brunette de kalte ***, til ham:
"Hei, har du ikke fått en sjokolade for noen?"
"Beklager, fitte,» svarte han. "Jeg mente å ha tilbudt dem, så gikk jeg
og glemte 'em. "
"Jeg tror du gjorde det," svarte hun. "Jeg skal gi deg noen i ettermiddag.
Du trenger ikke ha dem etter at de har vært å lyve om, gjør du? "
"Å, jeg er ikke bestemt," smilte ***.
"Å nei," sa han. "De vil være støvete."
Han gikk opp til Clara sin benk. "Beklager at jeg forlot disse tingene forsøpling
om, "sa han.
Hun rødmet skarlagen. Han samlet dem sammen i neven.
"De vil være skitten nå," sa han. "Du skulle ha tatt dem.
Jeg lurer på hvorfor du ikke gjorde det.
Jeg mente å ha fortalt at jeg ville at du skulle. "Han kastet dem ut av vinduet inn i
yard nedenfor. Han bare kikket på henne.
Hun klynket fra hans øyne.
På ettermiddagen tok han en annen pakke. "Vil du ta noen?" Sa han, og tilbyr
dem først til Clara. "Disse er friske."
Hun aksepterte en, og satte den på benken.
"Å ta flere - for flaks," sa han. Hun tok et par mer, og sette dem på
benk også.
Så snudde hun seg i forvirring til hennes arbeid. Han gikk opp på rommet.
"Her er ***", sa han. "Ikke vær grådig!"
"Er de alle for henne?" Ropte de andre, rushing opp.
"Selvfølgelig er de ikke," sa han. Jentene fikk mye rundt.
*** trakk tilbake fra hennes kompiser.
"Kom ut!" Ropte hun. "Jeg kan ha først plukke, kan jeg ikke, Paul?"
"Vær snill med dem," sa han, og gikk bort. "Du er en kjær," jentene gråt.
"Tenpence," svarte han.
Han gikk forbi Clara uten å snakke. Hun følte de tre sjokolade kremer ville
brenne henne hvis hun rørte ved dem. Det trengte alt sitt mot å skli dem inn
lommen på forkleet.
Jentene elsket ham og var redd for ham. Han var så hyggelig mens han var hyggelig, men hvis han
var krenket, så fjernt, behandle dem som om de knapt eksisterte, eller ikke mer enn
den spoler av tråden.
Og så, hvis de var frekke, sa han rolig: "Vet du tankene skjer med dine
arbeid ", og sto og så på. Da han feiret sin tjuetredje
bursdag, var huset i trøbbel.
Arthur var bare kommer til å bli gift. Hans mor var ikke godt.
Hans far, får en gammel mann, og lam fra hans ulykker, fikk en ussel,
dårlig jobb.
Miriam var en evig vanære. Han følte han skyldte seg til henne, men kunne
ikke gi seg. Huset, dessuten trengte hans støtte.
Han ble dratt i alle retninger.
Han var ikke glad det var hans bursdag. Det gjorde ham bitter.
Han fikk å arbeide klokka åtte. De fleste av funksjonærer hadde ikke dukket opp.
Jentene var ikke grunn til 8,30.
Da han var skifte frakk, hørte han en stemme bak seg si:
"Paul, Paul, ønsker jeg deg."
Det var ***, Hunchbacks, stående på toppen av hennes trapper, ansiktet hennes strålende
med en hemmelighet. Paul så på henne i forbauselse.
"Jeg vil ha deg," sa hun.
Han sto, på et tap. "Kom," hun lokket.
"Kom før du begynner på bokstavene." Han gikk ned en halv dusin skritt inn i hennes
tørr, smal, "etterbehandling-off" rom.
*** gikk før ham: hennes sorte bodice var kort - livet var under hennes armhulene-
-Og hennes grønn-svart kasjmir skjørt virket veldig lange, som hun strøk med store fremskritt
før den unge mannen, selv så grasiøs.
Hun gikk til plassen sin ved den smale enden av rommet, der vinduet ble åpnet på
skorstein-potter.
Paul så henne tynne hender og hennes flat røde håndledd da hun opprømt rykket hennes
hvitt forkle, som ble spredt på benken foran henne.
Hun nølte.
"Du trodde ikke at vi hadde glemt deg?" Spurte hun og bebreidende.
"Hvorfor?" Spurte han. Han hadde glemt sin bursdag selv.
«Hvorfor,» sier han!
'Hvorfor! Hvorfor, se her! "
Hun pekte på kalenderen, og han så, rundt store svarte tallet "21",
hundrevis av små kors i sort-lead.
"Oh, kyss på bursdagen min," han lo. "Hvordan visste du det?"
"Ja, du vil vite, ikke sant?" *** spottet, enormt glad.
"Det er en fra alle - bortsett fra Lady Clara - og to fra noen.
Men jeg skal ikke fortelle deg hvor mange jeg satt. "" Å, jeg vet, du er spooney, "sa han.
"Det du tar feil!" Ropte hun, indignert.
"Jeg kunne aldri være så myk." Stemmen var sterk og kontraalt.
"Du har alltid later til å være en så hard-hearted tøs", han lo.
"Og du vet at du som sentimental -" "Jeg vil heller bli kalt sentimental enn
frosset kjøtt, "*** blurted.
Paulus visste hun henvist til Clara, og han smilte.
"Vil du sier slike stygge ting om meg?" Han lo.
"Nei, min dukke," Hunchbacks kvinnen svarte, overdådig anbud.
Hun var tretti-ni.
"Nei, min duck, fordi du ikke tenke deg en fin figur i marmor og oss
ingenting, men skitt. Jeg er så god som du, ikke jeg, Paul? "Og
spørsmålet frydet henne.
"Hvorfor er vi ikke bedre enn en annen, er vi?" Svarte han.
"Men jeg er så god som du, ikke jeg, Paulus?" Hun fortsatte dristig.
"Selvfølgelig er du.
Dersom det kommer til godhet, du er bedre. "Hun var ganske redd for situasjonen.
Hun kan bli hysterisk. "Jeg trodde jeg skulle komme hit før de andre -
vil de ikke si jeg er dypt!
Nå lukker øynene - "sa hun. "Og åpne munnen, og se hva Gud
sender deg, »fortsatte han, suiting handling til ord, og forventer en sjokoladebit.
Han hørte raslingen av forkle, og en svak Clink av metall.
"Jeg skal se ut," sa han. Han åpnet øynene.
***, hennes lange kinnene blussende, hennes blå øyne skinner, stirrer på ham.
Det var en liten bunt av maling-rør på benken foran ham.
Han ble blek.
"Nei, ***,» sa han fort. "Fra oss alle," svarte hun fort.
"Nei, men -"? "Er de rett sort" spurte hun,
rocking seg med glede.
"Jove! de er de beste i katalogen. "" Men de er rett slags? "ropte hun.
"De er av den lille listen jeg hadde gjort å få når mitt skip kom i."
Han bet seg i leppen.
*** ble overveldet av følelser. Hun må snu samtalen.
"De var alle på torner til å gjøre det, de alle har betalt sine aksjer, alle unntatt dronningen av
Sheba. "
Dronningen av Saba var Clara. "Og ikke ville hun bli med?"
Paul spurt.
"Hun fikk ikke sjansen; vi aldri fortalte henne, vi skulle ikke ha henne bossing
Dette showet. Vi ville ikke henne til å delta. "
Paul lo på kvinnen.
Han var mye flyttet. Til sist må han gå.
Hun var svært nær ham. Plutselig hun kastet armene rundt nakken hans
og kysset ham kraftig.
"Jeg kan gi deg et kyss i dag," sa hun unnskyldende.
"Du har så så hvit, det er laget mitt hjerte verke."
Paul kysset henne og forlot henne.
Armene hennes var så ynkelig tynne at hans hjerte verket også.
Den dagen han møtte Clara da han løp ned for å vaske hendene på middag-time.
«Dere har oppholdt til middag!" Utbrøt han.
Det var uvanlig for henne. "Ja, og jeg synes å ha spist på gamle
kirurgisk-apparatet lager. Jeg MÅ gå ut nå, eller skal jeg føler bedervet
india-gummi rett gjennom. "
Hun nølte. Han umiddelbart fanget på henne ønske.
"Du er noe sted?" Spurte han. De gikk sammen opp til slottet.
Outdoors hun kledd veldig tydelig, ned til stygghet, innendørs hun alltid så hyggelig.
Hun gikk med nølende skritt sammen med Paul, bøye og vende seg bort fra ham.
Dowdy i kjole, og hengende, viste hun til stor ulempe.
Han kunne knapt kjenne henne sterk form, som syntes å slumre med makt.
Hun dukket opp nesten ubetydelig, drukning hennes vekst i bøye henne, som hun krympet
fra det offentlige blikket. The Castle begrunnelse var veldig grønt og
fersk.
Klatre i stupbratte oppstigningen, lo han og snakket, men hun var stille, tilsynelatende
å gruble over noe.
Det var knapt tid til å gå inne i knebøy, firkantet bygning som kronene de
bløffe av rock. De lente seg på veggen der stupet
går stupbratte ned til Park.
Under dem, i deres hull i sandstein, krodde duer selv og
kurret lavt.
Borte ned på bulevarden ved foten av fjellet, sto små trær i sine egne
bassenger av skygge, og bitte små mennesker gikk scurrying om i nesten latterlig
betydning.
"Du føler deg som om du kunne øse opp folk som rumpetroll, og har en håndfull av dem,"
sa han. Hun lo, svarer:
"Ja, det er ikke nødvendig å komme langt ut for å se oss forholdsmessig.
Trærne er mye mer betydningsfulle. "" Bulk bare, "sa han.
Hun lo kynisk.
Borte utover boulevard de tynne striper av metallene viste på jernbane-
spor, hvis marginen var overfylt med lite stabler av tømmer, ved siden av som røyking leketøy
motorer maste.
Da sølvet strengen av kanalen lå tilfeldig blant den svarte hauger.
Beyond, så boligene, veldig tett på elva flat, som svart, giftig
herbage, i tykke rader og overfylte sengene, stretching gang, brutt nå og da
av høyere planter, retten til der elva
glinset i en hieroglyfen over hele landet.
Den bratte Forsenkning klipper over elva så ynkelig.
Store deler av landet formørket med trær og svakt lysere med mais-
land, spredt mot dis, hvor åsene rose blå bortenfor grå.
"Det er betryggende," sa fru Dawes, "å tenke byen går ikke lenger.
Det er bare litt sår på landet ennå. "
"A little skorpe," Paul sa.
Hun skalv. Hun hatet byen.
Ser drearily over mot det landet som var forbudt henne, hennes uttrykksløse
ansiktet, blek og fiendtlig, minnet hun Paul en av den bitre, angrer engler.
"Men byens all right,» sa han, "det er bare midlertidig.
Dette er rå, klønete make-shift vi har øvd på, før vi finner ut hva
Ideen er.
Byen kommer all right. "Duene i lommene på rock, blant
den perched busker, kurret komfortabelt.
Til venstre den store kirken St. Mary rose i rommet, for å holde tett selskap med
slottet, over toppet ruinene av byen.
Mrs. Dawes smilte sterkt som hun så over hele landet.
"Jeg føler meg bedre," sa hun. "Takk," svarte han.
"Great kompliment!"
"Å, min bror!" Hun lo. «Hm! som snapper tilbake med venstre
hånd hva du ga med den rette, og ingen feil, "sa han.
Hun lo i fornøyelsesparken på ham.
"Men hva var i veien med deg?" Spurte han.
"Jeg vet du var ruger noe spesielt.
Jeg kan se preg av det på ansiktet ditt ennå. "
"Jeg tror jeg vil ikke fortelle deg," sa hun. "All right, klem den," svarte han.
Hun rødmet og bet seg i leppen.
"Nei," sa hun, "det var jentene." "Hva med dem?"
Paul spurt.
"De har vært plotting noe for en uke nå, og i dag de synes spesielt
full av det. Alle like, de fornærme meg med sine
hemmelighold. "
"Har de?" Spurte han i bekymring. "Jeg burde ikke tankene," hun gikk på, i
metallic, sint tone, "hvis de ikke kastet den i ansiktet mitt - det faktum at de
har en hemmelighet. "
"Akkurat som kvinner," sa han. "Det er hatsk, deres mener gloating," hun
sa intenst. Paul var taus.
Han visste hva jentene gloated over.
Han var lei for å være årsaken til denne nye uenighet.
"De kan ha alle hemmelighetene i verden," hun gikk på, grublende bittert;
"Men de kan avstå fra å fryde i dem, og gjør meg til å føle mer ut av det
enn noensinne.
Det er - det er nesten uutholdelig "Paul trodde for noen få minutter..
Han var mye opprørt. "Jeg vil fortelle deg hva det handler om," han
sa, blek og nervøs.
"Det er min bursdag, og de har kjøpt meg en fin masse maling, alle jentene.
De er sjalu på deg "- han følte at hun stivnet kaldt på ordet 'jealous' -
"Bare fordi jeg noen ganger ta deg en bok," la han til sakte.
"Men, du skjønner, det er bare en bagatell.
Ikke bry deg om det, vil du - fordi "- han lo fort -" vel, hva ville de
si hvis de så oss her nå, til tross for seieren deres? "
Hun var sint på ham for hans klønete referanse til deres nåværende intimitet.
Det var nesten uforskammet av ham. Men han var så stille, tilga hun ham,
selv om det kostet henne en innsats.
Deres to hender lå på grov stein brystvernet av slottet veggen.
Han hadde arvet fra sin mor en finhet av mugg, slik at hendene var små og
energisk.
Hennes var store, for å matche hennes store lemmer, men hvit og kraftig ute.
Som Paulus så på dem han kjente henne.
"Hun er som ønsker noen å ta henne med hands--for alt hun er så foraktelig av oss," han
sa til seg selv.
Og hun så ingenting, men hans to hender, så varm og levende, som syntes å leve for
henne. Han var grubling nå, stirrer ut over
land fra under mutt brynene.
Den lille, interessant mangfold av former hadde forsvunnet fra åstedet, alle som
forble var et stort, mørkt matrise av sorg og tragedie, det samme i alle hus og
elva, leiligheter og folket og fuglene, de var bare vanskapte annerledes.
Og nå at skjemaene syntes å ha smeltet bort, der forble masse fra
som alle landskapet ble komponert, en mørk masse av kamp og smerte.
Fabrikken, jentene, hans mor, den store, løftede kirken, kratt av de
byen, slått sammen til en atmosfære - mørk, grublende, og sørgmodig, hver bit.
"Er det to slående?"
Fru Dawes sa i overraskelse. Paul startet, og alt sprang inn
form, gjenvant sin individualitet, sin glemsomhet, og munterhet.
De skyndte seg tilbake til arbeid.
Da han var i rush av forberedelsene til nattens innlegg, undersøke arbeidet opp
fra *** rom, som luktet av stryking, kom kvelden postmannen i.
«Mr. Paul Morel, "sa han, smilende, overlate Paul en pakke.
"En dame håndskrift! Ikke la jentene ser det. "
Postmannen, selv en favoritt, var glad for å gjøre narr av jentene 'hengivenhet
for Paul.
Det var et volum på vers med et kort notat: "Du vil tillate meg å sende deg dette, og så
spare meg isolasjon. Jeg sympatiserer og ønsker deg vel .-- CD "
Paul spyles varmt.
«Jøss! Mrs. Dawes.
Hun kan ikke råd til det. God Herren, som ever'd trodd det! "
Han ble plutselig intenst flyttet.
Han var fylt med varmen av henne. I gløden kunne han nesten føle henne som om
hun var til stede - armene, skuldrene, hennes barm, se dem, føle dem, nesten
inneholder dem.
Dette trekket på den delen av Clara brakte dem inn nærmere intimitet.
De andre jentene merke til at når Paulus møtte fru Dawes øynene løftes og ga som
særegne lyse hilsen som de kunne tolke.
Å vite at han var uvitende, gjort Clara ingen tegn, bortsett fra at noen ganger hun vendte bort sin
ansiktet fra ham når han kom over henne.
De gikk ut sammen veldig ofte på middag-time, det var helt åpent, ganske
frank.
Alle syntes å føle at han var ganske uvitende om tilstanden til sin egen følelse,
og at ingenting var galt.
Han snakket til henne nå med noen av de gamle glød som han hadde snakket med Miriam,
men han brydde seg mindre om diskusjon, han brydde seg ikke om hans konklusjoner.
En dag i oktober gikk de ut til Lambley for te.
Plutselig kom de til en stans på toppen av bakken.
Han klatret opp og satt på en gate, satt hun på stil.
Ettermiddagen ble helt stille, med et svakt tåke, og gule skiver glødende
gjennom.
De var stille. "Hvor gammel var du da du gift?" Han
spurte stille. "Twenty-two."
Hennes stemme var dempet, nesten underdanig.
Hun ville fortelle ham nå. "Det er åtte år siden?"
"Ja." "Og når forlot du ham?"
"For tre år siden."
"Fem år! Visste du elsker ham da du giftet ham? "
Hun var stille en stund, så sa hun sakte:
"Jeg trodde jeg gjorde - mer eller mindre.
Jeg tenkte ikke mye om det. Og han ville ha meg.
Jeg var veldig prippen da. "" Og du liksom gikk inn i den uten
tenker? "
"Ja. Jeg syntes å ha sovet nesten alle mine
liv. "" Somnambule?
Men - når ble du våkner opp "?
"Jeg vet ikke at jeg noensinne gjorde, eller noen gang har - siden jeg var barn."
"Du sovnet som du vokste til en kvinne?
Hvordan ***!
Og han ikke vekke deg "?" Nei, han aldri kom dit, »svarte hun, i en
monotone.
Den brune fugler stiplede over hekkene der rose-hofter sto naken og
Scarlet. "Got der?" Spurte han.
"På meg.
Han aldri virkelig betydde noe for meg. "Ettermiddagen var så forsiktig varm og dim.
Røde takene av hyttene brant blant de blå dis.
Han elsket dagen.
Han kunne kjenne, men han kunne ikke forstå, hva Clara sa.
"Men hvorfor gjorde du forlater ham? Var han stygt til deg? "
Hun skalv lett.
"Han - han slags degradert meg. Han ønsket å mobbe meg fordi han ikke hadde fått
meg. Og så følte jeg som om jeg ville kjøre, så
hvis jeg var festet og bundet opp.
Og han virket skittent. "" Jeg ser ".
Han hadde ikke i det hele tatt se. "Og han var alltid skitten?" Spurte han.
"En bit,» svarte hun sakte.
"Og da han virket som om han ikke kunne få på meg, egentlig.
Og så fikk han brutal - han var brutal "" Og hvorfor forlot du ham til slutt? "!
"Fordi - fordi han var utro mot meg -"
De var begge stille en stund. Hennes hånd lå på gate-post som hun
balansert.
Han satte sitt eget over det. Hans hjerte banket fort.
"Men visste du - var du noen gang - har du noen gang gi ham en sjanse?"
"Chance?
Hvordan? "" For å komme nær til dere. "
"Jeg giftet ham - og jeg var villig -" De har begge kjempet for å beholde sine stemmer
stødig.
"Jeg tror han elsker deg," sa han. "Det ser ut som det," svarte hun.
Han ville ta hånden bort, og kunne ikke.
Hun reddet ham ved å fjerne hennes egen.
Etter en stillhet, begynte han igjen: "Visste du utelate ham fra telle alle sammen?"
"Han forlot meg," sa hun. "Og jeg antar at han ikke kunne gjøre seg
betyr alt for deg? "
"Han prøvde å mobbe meg inn i det." Men samtalen hadde fått dem begge ut
av deres dybde. Plutselig Paul hoppet ned.
"Kom," sa han.
"La oss gå og få litt te." De fant en hytte, der de satt i
kalde stua. Hun øste ut sin te.
Hun var veldig stille.
Han følte at hun hadde trukket seg tilbake igjen fra ham. Etter te, stirret hun broodingly inn i hennes
te-kopp, kronglete gifteringen hennes hele tiden.
I abstraksjon hennes tok hun ringen av fingeren hennes, reiste det opp, og spant det på
bordet. Gullet ble gjennomsiktige, glitrende
kloden.
Det falt, og ringen var dirrende på bordet.
Hun spant det igjen og igjen. Paul så, fascinert.
Men hun var en gift kvinne, og han mente i enkle vennskap.
Og han mente at han var helt ærlig med hensyn til henne.
Det var bare et vennskap mellom mann og kvinne, slik som noen siviliserte mennesker kunne
har. Han var som så mange unge menn av hans egen
alder.
Sex var blitt så komplisert i ham at han ville ha benektet at han noensinne kunne
ønsker Clara eller Miriam eller enhver kvinne som han kjente.
Sex ønske var en slags frittstående ting, som ikke tilhører en kvinne.
Han elsket Miriam med sin sjel.
Han vokste varm ved tanken på Clara, han kjempet med henne, visste han at kurvene hennes
bryst og skuldre som om de hadde vært støpt inni ham, og enda han ikke
positivt ønske henne.
Han ville ha benektet det for alltid. Han trodde han virkelig bundet til Miriam.
Hvis noen gang han skulle gifte seg, en gang i fjern fremtid, ville det være hans plikt å gifte seg
Miriam.
At han ga Clara å forstå, og hun sa ingenting, men forlot ham til hans kurs.
Han kom til henne, fru Dawes, når han kunne.
Så skrev han ofte til Miriam, og besøkte jenta innimellom.
Så gikk han på gjennom vinteren, men han virket ikke så ergre seg.
Hans mor var lettere om ham.
Hun trodde han var å komme bort fra Miriam.
Miriam visste nå hvor sterk var tiltrekningen av Clara for ham, men hun
var sikker på at det beste i ham ville triumf.
Hans følelse for fru Dawes - som dessuten var en gift kvinne - var grunt og
timelige, sammenlignet med hans kjærlighet til seg selv.
Han ville komme tilbake til henne, var hun sikker på at, med noen av hans unge friskhet borte,
kanskje, men helbredet av hans ønske om mindre ting som andre kvinner enn
selv kunne gi ham.
Hun kunne bære alle om han var inderlig tro mot henne og må komme tilbake.
Han så ingen av anomali av sin stilling.
Miriam var hans gamle venn, kjæreste, og hun tilhørte Bestwood og hjem og sin
ungdom. Clara var en nyere venn, og hun tilhørte
til Nottingham, til livet, til verden.
Det virket for ham ganske vanlig. Mrs. Dawes og han hadde mange perioder med
kulde, når de så litt av hverandre, men de alltid kom sammen igjen.
"Var du vemmelig med Baxter Dawes?" Spurte han henne.
Det var en ting som syntes å plage ham. "På hvilken måte?"
"Å, jeg vet ikke.
Men var du ikke vemmelig med ham? Hadde ikke du gjør noe som slo ham til
stykker? "" Hva, be? "
"Making ham til å føle som om han var noe - jeg vet," Paul erklært.
"Du er så flink, min venn," sa hun kjølig.
Samtalen brøt ut der.
Men det gjorde henne kult med ham for noen tid.
Hun veldig sjelden så Miriam nå. Vennskapet mellom de to kvinnene ble
ikke brutt av, men betydelig svekket.
"Vil du komme inn på konserten på søndag ettermiddag?"
Clara spurte ham rett etter jul. "Jeg lovet å gå opp til Willey Farm," han
svarte.
"Å, veldig bra." "Du har ikke noe imot, gjør du?" Spurte han.
"Hvorfor skulle jeg?" Svarte hun. Som nesten irritert ham.
"Du vet," sa han, "Miriam og jeg har vært mye til hverandre helt siden jeg var
seksten -. det er sju år nå "" Det er en lang tid, "Clara svarte.
"Ja, men en måte hun - det ikke går høyre -"
"Hvordan?" Spurte Clara.
"Hun synes å trekke meg og trekke meg, og hun ville ikke forlate et eneste hår av meg fri til å
faller ut og blåse bort -. she'd holde det "" Men du liker å holdes. "
"Nei," sa han, "jeg ikke.
Jeg skulle ønske det kunne være normalt, gi og ta - som meg og deg.
Jeg ønsker en kvinne til å holde meg, men ikke i lommen hennes. "
"Men hvis du elsker henne, kunne det ikke være normal, som meg og deg."
"Ja, jeg skal elske henne bedre da. Hun slags ønsker meg så mye at jeg ikke kan
gi meg selv. "
"Vil du hvordan?" "Vil sjelen ut av kroppen min.
Jeg kan ikke hjelpe krymper tilbake fra henne. "" Men du elsker henne! "
"Nei, jeg elsker henne.
Jeg har aldri engang kysse henne. "" Hvorfor ikke? "
Clara spurt. "Jeg vet ikke."
"Jeg antar du er redd," sa hun.
"Jeg er ikke. Noe i meg krymper fra henne som helvete-
-Hun er så bra, når jeg ikke er bra. "" Hvordan vet du hva hun er? "
"Jeg gjør!
Jeg vet at hun ønsker en slags sjel union. "" Men hvordan vet du hva hun vil? "
"Jeg har vært med henne i syv år." "Og du har ikke funnet ut den aller første
ting om henne. "
"Hva er det?" "At hun ikke vil ha noen av din sjel
fellesskap. Det er din egen fantasi.
Hun vil ha deg. "
Han grublet over dette. Kanskje han tok feil.
"Men hun virker -" han begynte. "Du har aldri prøvd," svarte hun.
>
KAPITTEL XI Del 1 testen på MIRIAM
MED våren kom igjen den gamle galskap og kamp.
Nå er han visste at han måtte gå til Miriam. Men hva var hans motvilje?
Han sa selv det bare var en slags overstrong jomfrudommen i henne og ham som
Heller ikke kunne bryte gjennom.
Han kan ha giftet seg med henne, men hans forhold hjemme gjorde det vanskelig,
og dessuten hadde han ikke ønsker å gifte seg.
Ekteskapet var for livet, og fordi de hadde blitt nære følgesvenner, han og hun, gjorde han
ikke se at det skulle uunngåelig følge de bør være mann og kone.
Han følte ikke at han ønsket ekteskap med Miriam.
Han ønsket han gjorde. Han ville ha gitt sitt hode for å ha følt en
joyous ønske om å gifte seg med henne og få henne.
Så hvorfor kunne ikke han ta den av? Det var noen hindring, og hva var
hindring? Den lå i den fysiske trelldom.
Han krympet fra den fysiske kontakten.
Men hvorfor? Med henne følte han bundet opp inni seg.
Han kunne ikke gå ut til henne. Noe slet i ham, men han kunne
ikke komme til henne.
Hvorfor? Hun elsket ham.
Clara sa hun selv ville ha ham, så hvorfor ikke kunne han gå til henne, elske henne,
kysse henne?
Hvorfor, når hun la armen i hans, engstelig, mens de gikk, gjorde han føler han ville sprekke
frem i brutalitet og rekyl? Han skyldte seg til henne, han ønsket å tilhøre
til henne.
Kanskje rekyl og krympende fra hennes var kjærlighet i sin første voldsomme beskjedenhet.
Han hadde ingen aversjon for henne.
Nei, det var det motsatte, det var et sterkt ønske kjemper mot en fortsatt sterkere
skyhet og jomfruelighet.
Det virket som om jomfruelighet var en positiv kraft, som kjempet og vant i begge
dem.
Og med henne følte han det så vanskelig å overvinne, men han var nærmest til henne, og
med henne alene, kunne han med overlegg bryte gjennom.
Og han skyldte seg til henne.
Så, hvis de kunne få ting riktig, kan de gifte seg, men han ville ikke gifte seg med mindre
han kunne føle sterk i gleden over det - aldri.
Han kunne ikke ha møtt sin mor.
Det virket for ham at å ofre seg i et ekteskap han ville ikke ville være
nedverdigende, og ville angre hele livet, gjør det et ugyldigheten.
Han ville prøve hva han kunne gjøre.
Og han hadde en stor ømhet for Miriam. Alltid var hun trist, drømmer hennes religion;
og han var nesten en religion for henne. Han kunne ikke tåle å svikte henne.
Det ville alle kommer rett hvis de prøvde.
Han så seg rundt. En god del av de hyggeligste menneskene han visste var
som seg selv, bundet av sin egen jomfrudom, noe de ikke kunne bryte ut
av.
De var så følsomme overfor sine kvinner at de ville gå uten dem til evig heller
enn gjøre dem en skade, en urettferdighet.
Å være sønner av mødre hvis ektemenn hadde blundered heller brutalt gjennom sine
feminine sanctities, ble de selv altfor usikre og sjenerte.
De kunne enklere å fornekte seg selv enn pådra seg noen bebreidelse fra en kvinne, for en
Kvinnen var som sin mor, og de var fulle av følelsen av sin mor.
De foretrakk selv å lide elendighet sølibat, snarere enn risikoen
andre personen. Han gikk tilbake til henne.
Noe i henne, da han så på henne, brakte tårene nesten til øynene.
En dag stod han bak henne mens hun sang. Annie spilte en sang på piano.
Som Miriam sang munnen virket håpløs.
Hun sang som en nonne sang til himmelen. Det minnet ham så mye i munnen og
øynene til en som synger ved en Botticelli Madonna, så åndelig.
Igjen, varmt som stål, kom opp smerten i ham.
Hvorfor må han be henne for andre ting? Hvorfor var det hans blod kjemper med henne?
Hvis han bare kunne ha vært alltid milde, ømme med henne, puste med henne
atmosfære av dagdrøm og religiøse drømmer, ville han gi sin høyre hånd.
Det var ikke rettferdig å såre henne.
Det virket en evig maidenhood om henne, og når han tenkte på sin mor, han
så de store brune øynene til en jomfru som var nesten redd og sjokkert ut av henne
jomfru maidenhood, men ikke helt, på tross av hennes sju barn.
De hadde vært født nesten forlate henne ut av telling, ikke av henne, men på henne.
Så hun aldri kunne la dem gå, fordi hun aldri hadde hatt dem.
Mrs. Morel så ham i gang igjen ofte til Miriam, og ble forbauset.
Han sa ingenting til sin mor.
Han gjorde ikke forklare eller unnskylde seg. Hvis han kom sent hjem, og hun bebreidet
ham, rynket pannen han og slått på henne på en overbærende måte:
"Jeg skal komme hjem når jeg vil," sa han, "jeg er gammel nok."
"Må hun holde deg til denne tiden?" "Det er jeg som bo," svarte han.
"Og hun lar deg?
Men veldig bra, "sa hun. Og hun gikk til sengs, forlater døren
ulåst for ham, men hun lå å lytte til han kom, ofte lenge etter.
Det var en stor bitterhet til henne at han hadde gått tilbake til Miriam.
Hun anerkjente imidlertid ubrukelighet av eventuelle ytterligere forstyrrelser.
Han gikk til Willey Farm som en mann nå, ikke som en ungdom.
Hun hadde ingen rett over ham. Det var en kulde mellom ham og henne.
Han knapt fortalte henne noe.
Kasserte, ventet hun på ham, kokte for ham enda, og elsket å slave for ham, men
ansiktet hennes lukket igjen som en maske.
Det var ingenting for henne å gjøre nå, men husarbeidet, for alle de andre hadde han gått til
Miriam. Hun kunne ikke tilgi ham.
Miriam drepte gleden og varmen i ham.
Han hadde vært så lystig gutt, og full av de varmeste hengivenhet, nå han vokste kaldere,
mer og mer irritable og dyster.
Det minnet henne om William, men Paulus var verre.
Han gjorde ting med mer intensitet og mer realisering av hva han var ca.
Hans mor visste hvordan han led av mangel på en kvinne, og hun så ham gå til
Miriam. Hvis han hadde bestemt seg, ingenting på
jorden ville forandre ham.
Fru Morel var sliten. Hun begynte å gi opp til slutt, hun hadde
ferdig. Hun var i veien.
Han gikk målbevisst.
Han skjønte mer eller mindre hva moren følte.
Det eneste forherdet hans sjel. Han gjorde seg ufølsom mot henne, men det
var som å være ufølsom for sin egen helse.
Det underminert ham fort, men han fortsatte.
Han lå tilbake i gyngestolen ved Willey Farm en kveld.
Han hadde snakket med Miriam for noen uker, men hadde ikke kommet til det punktet.
Nå sa han plutselig: "Jeg er tjuefire, nesten."
Hun hadde vært grubling.
Hun så opp på ham plutselig i overraskelse. "Ja. Hva gjør du sier det? "
Det var noe i ladet atmosfære som hun fryktet.
"Sir Thomas More sier at man kan gifte seg på tjuefire."
Hun lo quaintly og sa: «Betyr det trenger Sir Thomas More sin sanksjon"
«Nei, men man burde gifte seg om da."
"Ja," svarte hun broodingly, og hun ventet.
"Jeg kan ikke gifte deg," fortsatte han sakte, "ikke nå, fordi vi har ingen penger, og de
avhenge meg hjemme. "
Hun satte halv gjette hva som kom. "Men jeg vil gifte meg nå -"
"Du ønsker å gifte seg?" Gjentok hun. "En kvinne -. Vet du hva jeg mener"
Hun ble stille.
"Nå, endelig, må jeg," sa han. "Ja," svarte hun.
"Og du elsker meg?" Hun lo bittert.
"Hvorfor er du skammer seg over det," svarte han.
"Du ville ikke bli til skamme for din Gud, hvorfor er dere før folk?"
"Nei," svarte hun dypt, "Jeg skammer meg ikke."
"Du er," svarte han bittert, "og det er min feil.
Men du vet jeg kan ikke hjelpe vesen - som jeg - ikke deg "
"Jeg vet du kan ikke hjelpe for det," svarte hun.
"Jeg elsker deg forferdelig mye -. Da det er noe short"
"Hvor?" Hun svarte, ser på ham. "Å, i meg!
Det er jeg som burde skamme seg - som en åndelig krøpling.
Og jeg skammer. Det er elendighet.
Hvorfor er det? "
"Jeg vet ikke," svarte Miriam. "Og jeg vet ikke,» gjentok han.
"Tror du ikke vi har vært for hard i våre det de kaller renhet?
Tror du ikke at å være så mye redd og uvillig er en slags skitten? "
Hun så på ham med forskrekket mørke øyne.
"Du rygget unna noe slikt, og jeg tok bevegelse fra deg, og
rygget tilbake også, kanskje verre. "Det ble stille i rommet for noen
tiden.
"Ja," sa hun, "det er slik." "Det er mellom oss," sa han, "alle disse
år med intimitet. Jeg føler meg naken nok før deg.
Forstår du? "
"Jeg tror det," svarte hun. "Og du elsker meg?"
Hun lo. "Ikke vær bitter," bad han.
Hun så på ham og var synd på ham, øynene hans var mørke med tortur.
Hun var synd på ham, det var verre for ham å ha denne deflatert kjærlighet enn for
selv, som kunne aldri bli ordentlig parret.
Han var rastløs, for alltid oppfordret fremover og prøver å finne en vei ut.
Han kunne gjøre som han likte, og hva har han likte henne.
"Nei," sa hun mykt, "Jeg er ikke bitter."
Hun følte hun kunne bære noe for ham, hun ville lide for ham.
Hun la hånden på kneet hans mens han lente seg framover i stolen.
Han tok den og kysset den, men det vondt å gjøre det.
Han følte at han skulle sette seg selv til side. Han satt der ofret til renhet henne,
som føltes mer som ugyldigheten.
Hvordan kunne han kysse hennes hånd lidenskapelig, da det ville drive henne bort, og la
ingenting annet enn smerte? Likevel sakte han trakk henne til seg og kysset
henne.
De kjente hverandre for godt å late som noe.
Mens hun kysset ham, så hun øynene, de stirret på tvers av rommet, med en
merkelig mørk bliss i dem som fascinerte henne.
Han var helt stille.
Hun kunne kjenne hans hjerte bankende tungt i brystet.
"Hva er det du tenker?" Spurte hun. Brannen i øynene hans skalv, ble
usikkert.
"Jeg tenkte, all den stund, jeg elsker deg. Jeg har vært sta. "
Hun sank hodet på brystet hans. "Ja," svarte hun.
"Det er alt," sa han, og stemmen hans virket usikker, og munnen var kysset hennes hals.
Så løftet hun hodet og så inn i øynene med hennes fulle blikk av kjærlighet.
Brannen slet, syntes å prøve å komme vekk fra henne, og da var slukket.
Han snudde hodet raskt til side. Det var et øyeblikk av angst.
"Kyss meg," hvisket hun.
Han lukket øynene og kysset henne, og armene foldet henne nærmere og nærmere.
Da hun gikk hjem med ham over jordene, sa han:
"Jeg er glad jeg kom tilbake til deg.
Jeg føler så enkelt med deg - som om det var ingenting å skjule.
Vi vil være lykkelig? "" Ja, "mumlet hun og tårene kom til
øynene.
"Noen slags perversitet i våre sjeler,» sa han, "gjør oss ikke ønsker, komme bort fra,
det aller ting vi ønsker. Vi må kjempe mot det. "
"Ja," sa hun, og hun følte lamslått.
Mens hun sto under hengende-Thorn Tree, i mørket ved veikanten, kysset han
henne, og fingrene vandret over ansiktet hennes.
I mørket, der han ikke kunne se henne, men bare føle henne, oversvømmet hans lidenskap ham.
Han tok henne veldig nær. "Noen ganger vil du ha meg?" Han mumlet
skjule ansiktet hans på skulderen hennes.
Det var så vanskelig. «Ikke nå," sa hun.
Hans håp og hans hjerte senket. En dreariness kom over ham.
"Nei," sa han.
Hans hekte av hennes slakkes. "Jeg elsker å føle armen der!" Sa hun,
trykke armen mot ryggen hennes, der den gikk rundt hennes midje.
"Det hviler meg så."
Han strammet trykket av armen på korsryggen hennes til å hvile henne.
"Vi hører til hverandre," sa han. "Ja."
"Så hvorfor skulle vi tilhører hverandre helt?"
"Men -" hun vaklet.
"Jeg vet det er en mye å spørre," sa han, "men det er ikke mye risiko for at du virkelig - ikke
i Gretchen måte. Du kan stole på meg der? "
"Å, jeg kan stole på deg."
Svaret kom raskt og sterk. "Det er ikke det - det er ikke i det hele tatt - men -
"" Hva? "
Hun gjemte ansiktet i nakken med et lite skrik av elendighet.
"Jeg vet ikke!" Ropte hun. Hun virket litt hysterisk, men med en
slags redsel.
Hans hjerte døde i ham. "Du tror ikke det stygt?" Spurte han.
"Nei, ikke nå. Du har lært meg er det ikke. "
"Du er redd?"
Hun roet seg fort. "Ja, jeg er bare redd," sa hun.
Han kysset henne ømt. "Never mind," sa han.
"Du burde ta deg selv."
Plutselig hun klamrer armene rundt henne og bet kroppen stiv.
"Du SKAL ha meg," sa hun, gjennom sin stengt tenner.
Hans hjerte banket opp igjen som ild.
Han foldet tett, og munnen var på halsen hennes.
Hun kunne ikke bære den. Hun trakk vekk.
Han løsnet henne.
"Vil du ikke være for sent?" Spurte hun forsiktig. Han sukket, knapt hørte hva hun sa.
Hun ventet, ønsker han ville gå. Til slutt kysset han henne raskt og klatret
gjerdet.
Ser rundt han så blek flekk i ansiktet hennes ned i mørket under hengende
treet. Det var ikke mer av henne, men denne bleke
blotch.
"Good-bye!" Kalte hun mykt. Hun hadde ingen kropp, kun en stemme og et svakt
ansikt.
Han vendte vekk og løp nedover veien, hans never knyttede, og da han kom til
veggen over innsjøen han lente seg der, nesten lamslått, så opp det svarte vannet.
Miriam stupte hjem over engene.
Hun var ikke redd for mennesker, hva de kan si, men hun fryktede problemet med
ham.
Ja, hun lot ham få henne hvis han insisterte, og så, når hun tenkte på det
Etterpå gikk hjertet hennes ned. Han ville bli skuffet, ville han finne noe
tilfredshet, og da han skulle gå bort.
Men han var så insisterende, og over dette, gjorde noe som ikke synes så all-viktig for henne,
var deres kjærlighet å bryte ned. Tross alt var han bare som andre menn,
søker hans tilfredshet.
Å, men det var noe mer i ham, noe dypere!
Hun kunne stole på det, på tross av alle ønsker.
Han sa at besittelse var et stort øyeblikk i livet.
Alle sterke følelser konsentrert der. Kanskje var det slik.
Det var noe guddommelig i det, så hun ville sende, religiøst, til
offer. Han skulle ha henne.
Og ved tanken på hele kroppen hennes bet seg ufrivillig, hard, som om mot
noe, men livet tvang henne gjennom denne porten av lidelse også, og hun ville
send.
I alle fall ville det gi ham hva han ønsket, som var hennes dypeste ønske.
Hun ruget og ruget og ruget selv i å akseptere ham.
Han fridde til henne nå som en elsker.
Ofte når han vokste varmt, satte hun ansiktet hans fra henne, holdt den mellom hendene, og
så i øynene hans. Han kunne ikke møte blikket.
Hennes mørke øyne, full av kjærlighet, alvor og søke, gjorde ham snu seg bort.
Ikke for et øyeblikk ville hun la ham glemme.
Tilbake igjen måtte han torturere seg inn en følelse av hans ansvar og hennes.
Aldri noen avslappende, aldri forlate seg til den store sult og
upersonlighet av lidenskap, han må bringes tilbake til en bevisst, reflekterende
skapning.
Som om fra en besvimer av lidenskap hun caged ham tilbake til litenhet, den personlige
forhold. Han kunne ikke bære den.
«La meg være i fred - la meg være alene" han ville gråte, men hun ville at han skulle se på henne
med øynene fulle av kjærlighet. Hans øyne, full av mørke, upersonlige brann
av begjær, ikke tilhørte henne.
Det var en stor avling av kirsebær på gården.
Trærne på baksiden av huset, veldig stor og høy, hang tykt med skarlagen og
Crimson dråper, under de mørke bladene.
Paul og Edgar var samlet frukten en kveld.
Det hadde vært en varm dag, og nå skyene rullet på himmelen, mørk og varm.
Paul kjemmet høyt i treet, over Scarlet takene av bygningene.
Vinden, stønn jevnt, gjorde hele treet rock med en subtil, spennende bevegelse
som rørte blodet.
Den unge mannen, perched usikker på den slanke grener, rocka til han følte seg
litt full, nådde ned grenene, hvor scarlet Beady kirsebær hang tykt
under, og rev av en håndfull etter håndfull av den slanke, kjølige-fleshed frukt.
Cherries rørt ørene og nakken mens han strakte fram, deres slapp finger-
tips sende en flash ned sitt blod.
Alle nyanser av rødt, fra en gylden sinoberrøde til en rik skarlagen, glødet og møtte øynene hans
under et mørke blader. Solen, gå ned, plutselig fanget
brutte skyer.
Enorme hauger av gull blusset opp i sør-øst, toppet i myk, glødende gult
rett opp i himmelen. Verden, til nå skumring og grå,
reflekterte gull glød, forbauset.
Overalt trærne og gresset, og fjerne vann, virket vekket fra de
skumring og skinnende. Miriam kom ut lurer.
"Oh!"
Paul hørte hennes mellow samtale, "er det ikke herlig?"
Han så ned. Det var en svak gull glimt i ansiktet,
som så veldig myk, snudde opp til ham.
"Hvor høyt du er!" Sa hun. Ved siden av henne, på rabarbra bladene, var
fire døde fugler, tyver som hadde blitt skutt.
Paul så noen kirsebær stein som henger ganske bleket, som skjeletter, plukket klar av
kjøtt. Han så ned igjen til Miriam.
"Skyer er i brann," sa han.
"Beautiful!" Ropte hun. Hun virket så liten, så myk, så øm,
der nede. Han kastet en håndfull kirsebær på henne.
Hun ble forskrekket og redd.
Han lo med en lav, klukkende lyd og pelted henne.
Hun løp for husly, plukke opp noen moreller.
To fine røde parene hun hang over ørene, så hun så opp igjen.
"Har ikke du fått nok?" Spurte hun. "Nesten.
Det er som å være på en båt her oppe. "
"Og hvor lenge vil du bo?" "Mens solnedgangen varer."
Hun gikk til gjerdet, og satt der, se på gullet skyene faller i stykker,
og går i enorme, rose-farget ruin mot mørket.
Gold flammet til purpur, som smerter i sin intense lysstyrke.
Da scarlet sank til rose, og steg til skarlagen, og raskt lidenskapen gikk ut
mot himmelen.
Hele verden var mørk grå. Paul eggerøre raskt nedover med hans
kurv, rive skjorten hans-sleeve som han gjorde det.
"De er deilig", sier Miriam, fingre på kirsebær.
"Jeg har revet mitt sleeve," svarte han. Hun tok tre cornered rip, og sa:
"Jeg skal ha å reparere det."
Det var nær skulderen. Hun satte fingrene gjennom tåre.
"Hvordan varme!" Sa hun. Han lo.
Det var en ny, merkelig i stemmen hans, en som gjorde henne bukse.
"Skal vi holde ut?" Sa han. "Vil ikke det regn?" Spurte hun.
"Nei, la oss gå et stykke."
De gikk nedover jordene og inn i den tykke plantasjen av trær og furutrær.
"Skal vi gå inn blant trærne?" Spurte han. "Vil du?"
"Ja."
Det var veldig mørkt blant granene, og den skarpe spines stukket ansiktet hennes.
Hun var redd. Paul var stille og rart.
"Jeg liker mørket," sa han.
"Jeg skulle ønske det var tykkere -. Gode, tykke mørke"
Han syntes å være nesten uvitende om henne som person: Hun var bare til ham da en kvinne.
Hun var redd.
Han sto mot et furu-trestamme og tok henne i armene.
Hun tilbakelevert seg til ham, men det var et offer der hun følte noe av
horror.
Dette tykke-stemt, uvitende mannen var en fremmed for henne.
Senere begynte det å regne. Furu-trær luktet veldig sterkt.
Paul lå med hodet på bakken, på de døde barnåler, lytte til
skarpe suset av regnet - en jevn, skarp lyd.
Hans hjerte var nede, veldig tung.
Nå er han innså at hun ikke hadde vært med ham hele tiden, at hennes sjel hadde stått
hverandre, i en slags horror. Han var fysisk i ro, men ikke mer.
Veldig kjedelig på hjertet, veldig trist, og veldig øm, vandret fingrene over hennes ansikt
ynkelig. Nå igjen, hun elsket ham dypt.
Han var øm og vakker.
"Regnet!" Sa han. "Ja - det er kommer på deg?"
Hun la hendene over ham, på håret, på skuldrene, for å føle hvis regndråpene
falt på ham.
Hun elsket ham dyrt. Han, som han lå med ansiktet på de døde
furu-blader, følte usedvanlig stille.
Han gjorde ikke tankene om regndråpene kom på ham: han ville ha ligget og ble våt
gjennom: Han følte det som om ingenting betydde noe, som om hans levende var smurt bort i
utover, nær og ganske elskelig.
Denne merkelige, milde nådde ut til død var nytt for ham.
"Vi må gå", sier Miriam. "Ja," svarte han, men rørte seg ikke.
Til ham nå, virket livet en skygge, dag en hvit skygge, natt og død, og
stillhet og passivitet, virket dette som å være.
Å være i live, for å være påtrengende og insisterende - det var IKKE-TO-BE.
Den høyeste av alle var å smelte ut i mørket og svaie der, identifisert med
den store Vesen.
"Regnet kommer inn på oss," sa Miriam. Han reiste seg, og assistert henne.
"Det er synd," sa han. "Hva?"
"Å må gå.
Jeg føler meg så stille. "" Still "gjentok hun.
"Stiller enn jeg noensinne har vært i mitt liv." Han gikk med hånden på hennes.
Hun presset fingrene, føler en svak frykt.
Nå er han virket utover henne, hun hadde en frykt for at hun skulle miste ham.
"The furu-trær er som tilstedeværelse på mørket: hver og en bare en tilstedeværelse."
Hun var redd, og sa ingenting.
"En slags hysj: hele natten lurer, og sovnet: Jeg antar det er det vi gjør i
død -. sove i undring "Hun hadde vært redd før av brute i
ham: nå av mystiker.
Hun tråkket ved siden av ham i stillhet. Regnet falt med en tung "Hysj!" På
trær. Endelig fikk de cartshed.
"La oss bli her en stund," sa han.
Det var lyden av regn overalt, smothering alt.
"Jeg føler meg så rar og stille," sa han, "sammen med alt."
"Ja," svarte hun tålmodig.
Han virket igjen, uvitende om henne, men han holdt henne i hånden tett.
"For å bli kvitt vår individualitet, som er vår vilje, som er vår innsats - å leve
uanstrengt, et slags merkelig søvn - det er veldig vakkert, synes jeg, det er vår
liv etter døden -. vår udødelighet "
"Ja" "Ja - og veldig vakkert å ha".
"Du trenger ikke pleier å si det." "Nei."
I en stund gikk de innendørs.
Alle så på dem nysgjerrig. Han fremdeles beholdt den rolige, tunge blikk i hans
øyne, stillheten i stemmen hans. Instinktivt de alle forlot ham alene.
Omtrent på denne tiden Miriams bestemor, som bodde i en liten hytte i Woodlinton, falt
syk, og jenta ble sendt for å holde huset. Det var et vakkert lite sted.
Hytta hadde en stor hage i front, med rød murstein vegger, mot som plomme
trærne var spikret. På baksiden annen hagen ble skilt
fra feltene ved en høy gammel hekk.
Det var veldig pen. Miriam hadde ikke mye å gjøre, så hun fant
tid for hennes elskede lesing, og for å skrive litt introspektiv brikker som
interesserte henne.
På ferie-tiden hennes bestemor, blir bedre, ble kjørt til Derby å bo hos
datteren for en dag eller to.
Hun var en crotchety gammel dame, og kan returnere den andre dagen eller den tredje, så
Miriam bodde alene i hytta, som også fornøyd henne.
Paulus brukte ofte å sykle over, og de hadde som regel fredelig og lykkelig tid.
Han var ikke flau henne mye, men da på mandagen i ferien skulle han tilbringe en
hele dagen med henne.
Det var perfekt vær. Han forlot sin mor, fortelle henne hvor han
gikk. Hun ville være alene hele dagen.
Det kastet en skygge over ham, men han hadde tre dager som alle var hans egne, da han ble
kommer til å gjøre som han likte. Det var søtt å haste gjennom morgenen
kjørefelt på sykkelen hans.
Han kom til hytta på ca elleve.
Miriam var opptatt med å forberede middag. Hun så så perfekt i tråd med
lite kjøkken, rødmusset og travle.
Han kysset henne og satte seg ned å se på. Rommet var lite og koselig.
Sofaen var dekket over med en slags lin i firkanter av rødt og lyseblå,
gammel, mye vasket, men pen.
Det var en utstoppet ugle i en sak over et hjørne skap.
Sollyset kom gjennom bladene av duftende geranier i vinduet.
Hun var matlaging en kylling i hans ære.
Det var deres hytte for dagen, og de ble mann og kone.
Han slo eggene for henne og skrelte potetene.
Han syntes hun ga en følelse av hjemme nesten som sin mor, og ingen kunne
ser vakrere, med hennes ristet krøller, da hun ble spylt fra brannen.
Middagen var en stor suksess.
Som en ung mann, skåret han. De snakket hele tiden med usvikelig
Zest. Da han tørket rettene hun hadde vasket,
og de gikk ut nedover jordene.
Det var en lys liten bekk som rant inn i en myr ved foten av en veldig bratt
bank.
Her de vandret, plukke fortsatt noen myr-marigolds og mange store blå glem-
ME-nots. Da hun satt på banken med hendene
full av blomster, for det meste gylne vann-blobs.
Da hun la ansiktet ned i marigolds, var det alt overskyet med en
gule glans. "Ansiktet ditt er lyst," sa han, "som en
transfigurasjon. "
Hun så på ham, spørrende. Han lo bønnfallende til henne, legging hans
hender på hennes. Da han kysset fingrene, så ansiktet hennes.
Verden var alle gjennomsyret i solskinn, og ganske stille, men likevel ikke sover, men dirrende
med en slags forventning. "Jeg har aldri sett noe vakrere
enn dette, "sa han.
Han holdt hånden hennes fast hele tiden. "Og vannet sang til seg selv som det
går -? elsker du det "Hun så på ham full av kjærlighet.
Øynene hans var veldig mørkt, veldig lyse.
"Tror du ikke det er en fin dag?" Spurte han.
Hun knurret hennes samtykke. Hun var glad, og han så det.
"Og vår dag - bare mellom oss," sa han.
De hvilte en liten stund. Så sto de opp på søte timian,
og han så ned på henne rett og slett. "Vil du komme?" Spurte han.
De gikk tilbake til huset, hånd i hånd, i stillhet.
Kyllingene kom scampering nedover stien til henne.
Han låste døra, og de hadde det lille huset til seg selv.
Han glemte aldri se henne mens hun lå på senga, da han var løsne hans
krage.
Først så han bare hennes skjønnhet, og ble blind med det.
Hun hadde den vakreste kroppen han noensinne hadde forestilt seg.
Han sto ikke i stand til å bevege seg eller snakke, ser på henne, ansiktet halvt smilende med undring.
Og så ville han henne, men da han gikk frem til henne, hendene løftet i en
lite bedende bevegelse, og han så på ansiktet hennes, og stoppet.
Hennes store brune øyne var å se ham, stille og resignert og kjærlig, hun lå som om hun
hadde gitt seg opp til å ofre: Det var kroppen hennes for ham, men de ser på
baksiden av øynene, som en skapning som venter
immolation, arresterte ham og alle hans blod falt tilbake.
"Du er sikker på at du vil ha meg?" Spurte han, som om en kald skygge hadde kommet over ham.
"Ja, helt sikker."
>
KAPITTEL XI Del 2 testen på MIRIAM
Hun var veldig rolig, veldig rolig. Hun bare skjønte at hun gjorde
noe for ham. Han kunne knapt bære det.
Hun lå å bli ofret for ham fordi hun elsket ham så mye.
Og han måtte ofre henne. For et sekund, ønsket han at han var kjønnsløs eller
døde.
Så lukket han øynene igjen til henne, og hans blod slo tilbake igjen.
Og etterpå han elsket henne - elsket henne til det siste fiber i sin tilværelse.
Han elsket henne.
Men han ville, eller annen måte, å gråte. Det var noe han ikke kunne bære for
hennes skyld. Han ble hos henne før ganske sent på
natt.
Da han red hjem han følte at han endelig ble igangsatt.
Han var en ungdom lenger. Men hvorfor hadde han den murrende smerte i sin sjel?
Hvorfor gjorde tanken på døden, etter-liv, virker så søt og trøstende?
Han tilbrakte uken med Miriam, og bar henne ut med sin lidenskap før den ble borte.
Han hadde alltid, nesten med vilje, for å sette henne ut av telling, og handle fra brute
styrke sine egne følelser.
Og han kunne ikke gjøre det ofte, og der forble etterpå alltid følelsen av
svikt og død. Hvis han virkelig var med henne, måtte han sette
side selv og hans ønske.
Hvis han ville ha henne, måtte han sette henne til side.
"Når jeg kommer til dere,» spurte han henne, øynene mørke med smerte og skam, "du ikke
virkelig ønsker meg, gjør du? "
"Ah, ja!" Svarte hun fort. Han så på henne.
"Nei," sa han. Hun begynte å skjelve.
"Du skjønner," sa hun, tok ansiktet hans og slå den ut mot skulderen hennes - "du
ser - som vi er - hvordan kan jeg bli vant til deg? Det ville komme greit hvis vi hadde
gift. "
Han løftet hodet og så på henne. "Du mener, nå, er det alltid for mye
sjokk "?" Ja - og - "
"Du er alltid sammenbitte mot meg."
Hun dirret av opphisselse. "Du skjønner," sa hun, "jeg er ikke vant til
trodde - "" Du er i det siste, "sa han.
"Men hele mitt liv.
Mor sa til meg: 'Det er en ting i ekteskapet som alltid er fryktelig, men du
nødt til å bære den. 'Og jeg trodde det. "
"Og likevel tror det," sa han.
"Nei!" Ropte hun fort. "Jeg tror, som du gjør, at kjærlig, selv i
Den måten, er den høy-vann merket av å leve. "
"Det endrer ikke det faktum at du aldri vil ha det."
"Nei," sa hun og tok hodet i armene og rocking i fortvilelse.
"Ikke si det!
Du forstår ikke. "Hun rocka med smerte.
"Ikke vil jeg dine barn?" "Men ikke meg."
«Hvordan kan du si det?
Men vi må være gift å ha barn - "" Skal vi være gift, da?
Jeg vil at du skal ha barna mine. "Han kysset henne på hånden ærbødig.
Hun tenkte dessverre, se på ham.
"Vi er for unge,» sa hun i lengde. "Twenty-four og tjuetre -"
"Ikke ennå," hun ba, som hun gynget seg selv i nød.
"Når du vil," sa han.
Hun bøyde hodet alvorlig. Tonen i håpløshet og han sa
disse tingene sørget henne dypt. Det hadde alltid vært en fiasko mellom dem.
Stilltiende, akvisisjon hun i det han følte.
Og etter en uke med kjærlighet sa han til moren plutselig en søndag kveld, akkurat som
de skulle til sengs: "Jeg skal ikke gå så mye å Miriams, mor."
Hun ble overrasket, men hun ville ikke spørre ham om noe.
"Du ber deg," sa hun. Så han gikk til sengs.
Men det var en ny ro om ham som hun hadde lurt på.
Hun nesten gjettet. Hun ville forlate ham alene, imidlertid.
Nedbør kan ødelegge ting.
Hun så ham i hans ensomhet, lurer på hvor han ville ende.
Han var syk, og altfor stille for ham.
Det var en evig litt strikking av hans brynene, som hun hadde sett da han ble
en liten baby, og som hadde vært borte i mange år.
Nå var det samme igjen.
Og hun kunne gjøre noe for ham. Han måtte gå videre alene, gjør hans egen måte.
Han fortsatte trofast til Miriam. For en dag hadde han elsket henne helt.
Men det kom aldri igjen.
Følelsen av svikt vokste sterkere. Først var det bare en tristhet.
Så begynte han å føle at han ikke kunne fortsette. Han ville løpe, å gå utenlands, noe.
Gradvis han sluttet å be henne om å ha ham.
Stedet for å trekke dem sammen, legg den dem fra hverandre.
Og så skjønte han, bevisst, at det var ikke bra.
Det var nytteløst å prøve: Det ville aldri bli en suksess mellom dem.
For noen måneder hadde han sett svært lite av Clara.
De hadde tidvis gikk ut for en halvtime på middag-time.
Men han alltid reservert seg for Miriam. Med Clara imidlertid ryddet hans panne, og
han var homofil igjen.
Hun behandlet ham overbærende, som om han var et barn.
Han trodde han ikke tankene. Men dypt under overflaten pirret det ham.
Noen ganger Miriam sier:
"Hva med Clara? Jeg hører ingenting av hennes siste. "
"Jeg gikk med henne om tjue minutter i går,» svarte han.
"Og hva gjorde hun snakker om?"
"Jeg vet ikke. Jeg antar at jeg gjorde alt jawing - jeg vanligvis
gjør. Jeg tror jeg fortalte henne om streiken,
og hvordan kvinnene tok det. "
"Ja." Så han ga beretning om seg selv.
Men snikende, uten at han visste om det, trakk den varmen han følte for Clara ham bort
fra Miriam, for hvem følte han ansvar, og som følte han at han tilhørte.
Han trodde han ble ganske trofast mot henne.
Det var ikke lett å anslå eksakt styrken og varmen av ens følelser for en
kvinne til de har rømt med en.
Han begynte å gi mer tid til mennene sine venner.
Det var Jessop, på kunst skolen, Swain, som var kjemi demonstrator på
universitet, Newton, som var lærer, foruten Edgar og Miriams yngre
brødre.
Bedende arbeid, skisserte han og studerte med Jessop.
Han kalte på universitetet for Swain, og de to gikk "down town" sammen.
Etter å ha kommet hjem i toget med Newton, ringte han og fikk et slag biljard med
ham i månen og stjernene. Hvis han ga til Miriam unnskyldning av sine menn
venner, følte han seg ganske berettiget.
Moren hans begynte å bli lettet. Han alltid fortalte henne hvor han hadde vært.
I løpet av sommeren Clara hadde noen ganger en kjole av myk bomull ting med løs
ermene.
Da hun løftet hendene, falt hennes ermene tilbake, og hennes vakre, sterke armer skinte
out. "Et halvt minutt,» ropte han.
"Hold armen i ro."
Han laget skisser av hennes hånd og arm, og tegningene inneholdt noen av de
Fascinasjonen the real thing hadde for ham.
Miriam, som alltid gikk samvittighetsfullt gjennom hans bøker og papirer, så
tegninger. "Jeg tror Clara har slike vakre armer," han
sa.
"Ja! Når fikk du tegner dem? "" På tirsdag, i arbeidsrommet.
Du vet, jeg har et hjørne hvor jeg kan jobbe.
Ofte jeg kan gjøre hver enkelt ting de trenger i avdelingen, før middag.
Så jeg jobber for meg selv på ettermiddagen, og bare se på ting om natten. "
"Ja," sa hun, snu bladene av hans skisse-bok.
Ofte han hatet Miriam. Han hatet henne så bøyde hun seg frem og studert
over sine ting.
Han hatet hennes måte tålmodig kaste ham opp, som om han var en endeløs psykologisk
konto.
Da han var hos henne, hatet han henne for å ha fått ham, og likevel ikke fikk ham, og han
torturerte henne. Hun tok alt og gav ingenting, sa han.
Minst, ga hun ingen levende varme.
Hun var aldri i live, og gi av livet. Leter du etter henne var som å lete etter
noe som ikke eksisterte. Hun var bare hans samvittighet, ikke hans make.
Han hatet henne voldsomt, og var mer grusom for henne.
De dro ut til neste sommer. Han så mer og mer av Clara.
Til slutt snakket han.
Han hadde sittet arbeider hjemme en kveld.
Det var mellom ham og hans mor en merkelig tilstand av mennesker ærlig
finne feil med hverandre.
Fru Morel var sterk på bena igjen. Han var ikke til å holde seg til Miriam.
Veldig godt, da hun ville stå reservert til han sa noe.
Det hadde kommet en lang tid, dette sprengning av stormen i ham, ville når han
komme tilbake til henne. Denne kvelden var det mellom dem en
merkelig tilstand av spenning.
Han jobbet febrilsk og mekanisk, slik at han kunne flykte fra seg selv.
Det ble sent.
Gjennom den åpne døren, smug, kom duft av Madonna liljer, nesten som om det
var prowling utlandet. Plutselig reiste han seg opp og gikk ut av dørene.
Skjønnheten av natten gjorde ham ønsker å rope.
En halv-moon, dusky gull, var synker bak den svarte sycamore på slutten av
hage, noe som gjør himmelen kjedelig lilla med glød sin.
Nærmere, gikk et svakt hvitt gjerde av liljer over hagen, og luften all round
syntes å røre med lukt, som om den var levende.
Han gikk over seng av rosa, hvis ivrige parfyme kom kraftig over rocking,
tung duft av liljer, og sto sammen med de hvite barriere av blomster.
De flagget alt løst, som om de var panting.
Duften gjorde ham beruset. Han gikk ned til feltet for å se på månen
synke under.
En Corncrake i høyet-close kalt påståelig.
Månen gled ganske fort nedover, vokser mer skylles.
Bak ham de store blomstene lente seg som om de skulle ringe.
Og så, som et sjokk, fanget han en annen parfyme, noe rå og grov.
Jakt runde, han fant den lilla iris, rørte deres kjøttfull hals og deres
mørkt, gripe hender. I alle fall hadde han funnet noe.
De sto stive i mørket.
Deres duft var brutal. Månen ble smeltet ned på toppen av
bakken. Det var borte, alt var mørkt.
Den Corncrake heter fortsatt.
Bryte ut en rosa, han plutselig gikk innendørs.
"Kom, gutten min," sa mor hans. "Jeg er sikker på at det er på tide at du gikk til sengs."
Han sto med rosa mot leppene hans.
"Jeg skal bryte av med Miriam, mor," svarte han rolig.
Hun så opp på ham over brillene. Han stirret tilbake på henne, usvikelig.
Hun møtte øynene et øyeblikk, tok av seg brillene.
Han var hvit. Hannen var oppe i ham, dominant.
Hun ville ikke se ham altfor tydelig.
"Men jeg tenkte -" hun begynte. "Vel," svarte han, "jeg ikke elsker henne.
Jeg ønsker ikke å gifte seg med henne - så jeg skal ha gjort ".
"Men," utbrøt hans mor, overrasket, "Jeg trodde det siste du hadde gjort opp hjernen din til å
har henne, og så jeg sa ingenting "" jeg hadde. - Jeg ønsket å - men nå har jeg ikke ønsker.
Det er ikke bra.
Jeg skal bryte av på søndag. Jeg burde, burde ikke jeg? "
"Du vet best. Du vet jeg sa så lenge siden. "
"Jeg kan ikke hjelpe nå.
Jeg skal bryte av på søndag. "" Vel, "sa moren," Jeg tror det vil
være best.
Men det siste jeg bestemte meg for du hadde gjort opp hjernen din til å ha henne, så jeg sa ingenting, og
burde ha sagt noe. Men jeg sier som jeg alltid har sagt, vet jeg ikke
tror hun passer til deg. "
"På søndag break jeg av," sa han, lukte den rosa.
Han satte blomsten i munnen.
Tankeløst, han blottet tennene, lukket dem på blomstre sakte, og hadde en munnfull
av kronbladene. Disse spyttet han inn i ilden, kysset hans
mor, og gikk til sengs.
På søndag gikk han opp til gården tidlig på ettermiddagen.
Han hadde skrevet Miriam at de ville gå over jordene til Hucknall.
Hans mor var veldig øm med ham.
Han sa ingenting. Men hun så innsatsen var det koster.
Den særegne satt ser på ansiktet hans stilnet hennes.
"Never mind, min sønn,» sa hun.
"Du vil bli så mye bedre når det hele er over."
Paul kikket raskt på sin mor i overraskelse og harme.
Han ville ikke ha sympati.
Miriam møtte ham på kjørefelt-end. Hun hadde på seg en ny kjole av regnet
musselin som hadde korte ermer.
De korte ermer, og Miriams brun-skinned armer under dem - slik ynkelig,
trakk våpen - ga ham så mye smerte at de bidro til å gjøre ham grusom.
Hun hadde gjort seg ser så vakker og frisk for ham.
Hun syntes å blomstre for ham alene.
Hver gang han så på henne - en moden ung kvinne nå, og vakker i sin nye kjole -
Det gjorde så mye at hjertet hans virket nærmest å bli fylt med den tilbakeholdenhet han
satt på den.
Men han hadde bestemt, og det var ugjenkallelig. På åsene satt de ned, og han lå med
hodet i fanget hennes, mens hun fingret håret.
Hun visste at «han ikke var der," som hun uttrykte det.
Ofte, når hun hadde ham med henne, så hun for ham, og kunne ikke finne ham.
Men i ettermiddag at hun ikke var forberedt.
Det var nesten fem da han fortalte henne.
De satt ved bredden av en bekk, der leppe av torv hang over en hul
bank av gul jord, og han var hacking unna med en kjepp, som han gjorde da han var
opprørt og grusom.
"Jeg har tenkt," sa han, "vi burde bryte av."
"Hvorfor?" Ropte hun overrasket. "Fordi det er ikke bra å gå på."
"Hvorfor er det ikke bra?"
"Det er ikke. Jeg ønsker ikke å gifte seg.
Jeg ønsker ikke noensinne å gifte seg. Og hvis vi ikke kommer til å gifte seg, er det ingen
bra skjer. "
"Men hvorfor sier du dette nå?" "Fordi jeg har bestemt meg."
"Og hva om disse siste månedene, og de tingene du sa til meg da?"
"Jeg kan ikke hjelpe det!
Jeg ønsker ikke å gå på. "" Du vil ikke ha noe mer av meg? "
"Jeg vil at vi skal bryte ut - du være fri for meg, jeg uten deg."
"Og hva om disse siste månedene?"
"Jeg vet ikke. Jeg har ikke fortalt deg noe annet enn hva jeg
trodde var sant. "" Så hvorfor er du annerledes nå? "
"Jeg er ikke - jeg er den samme - bare jeg vet at det er ikke bra å gå på."
"Du har ikke fortalt meg hvorfor det er ikke bra." "Fordi jeg ikke ønsker å gå på - og jeg vet ikke
ønsker å gifte seg. "
"Hvor mange ganger har du tilbudt å gifte meg, og jeg ville ikke?"
"Jeg vet, men jeg vil at vi skal bryte av." Det ble stille et øyeblikk eller to,
mens han gravde viciously på jorden.
Hun bøyde hodet, grublet. Han var en urimelig barn.
Han var som et spedbarn som, når den har drukket sin fyll, kaster og knuser
cup.
Hun så på ham, følte hun kunne få tak i ham og vri litt konsistens ut
av ham. Men hun var hjelpeløs.
Så ropte hun:
"Jeg har sagt du var bare fjorten - du er bare fire!"
Han fortsatt gravd på jorden ondskapsfullt. Han hørte.
"Du er et barn på fire," gjentok hun i sinne henne.
Han svarte ikke, men sa i sitt hjerte: "All right, hvis jeg er barn av fire, hva gjør
du vil ha meg for?
Jeg vil ikke ha en annen mor. "Men han sa ingenting til henne, og det var
stillhet. "Og har du fortalt dine folk?" Spurte hun.
"Jeg har fortalt min mor."
Det var en lang intervall av stillhet. "Så hva vil du gjøre?" Spurte hun.
"Hvorfor ønsker jeg oss for å skille. Vi har levd på hverandre alle disse
år, nå la oss stoppe.
Jeg vil gå min egen vei uten deg, og du vil gå din vei uten meg.
Du vil ha et selvstendig liv av dine egne da. "
Det var i det litt sannhet som, på tross av bitterhet hennes, hun kunne ikke hjelpe
registrering.
Hun visste at hun følte seg i en slags trelldom til ham, som hun hatet fordi hun ikke kunne
kontrollere det. Hun hatet sin kjærlighet til ham fra det øyeblikk
det vokste for sterk for henne.
Og dypt nede, hadde hun hatet ham fordi hun elsket ham og han dominerte henne.
Hun hadde motstått hans dominans. Hun hadde kjempet for å holde seg fri for ham
i siste utgave.
Og hun var fri for ham, enda mer enn han av henne.
"Og," fortsatte han, "vi skal alltid være mer eller mindre hverandres arbeid.
Du har gjort mye for meg, jeg for deg.
Nå la oss starte og leve med oss selv. "" Hva vil du gjøre? "Spurte hun.
"Ingenting - bare for å bli fri," svarte han.
Hun, derimot, visste i sitt hjerte at Clara innflytelse var over ham å frigjøre
ham. Men hun sa ingenting.
"Og hva har jeg å fortelle min mor?" Spurte hun.
"Jeg fortalte min mor," svarte han, "at jeg var bryte off -. Rent og helt"
"Jeg skal ikke fortelle dem hjemme," sa hun.
Frowning, "Du må selv," sa han. Han visste at han hadde landet henne i en stygg hull,
og forlot henne i stikken. Det sint ham.
"Fortell dem at du ville ikke og vil ikke gifte meg, og har brukket av," sa han.
"Det er sant nok." Hun bet seg i fingeren mutt.
Hun tenkte over hele affære.
Hun hadde visst det ville komme til dette, hun hadde sett det hele tiden.
Det stemte med hennes bitter forventning. "Always - det har alltid vært så" ropte hun.
"Det har vært en lang kamp mellom oss. - Du slåss bort fra meg"
Det kom fra hennes uforvarende, som et lyn.
Mannens hjerte stått stille.
Var det slik hun så det? "Men vi har hatt noen perfekt timer, NOEN
perfekt ganger, når vi var sammen! "bad han.
! "Aldri" ropte hun, "aldri!
Det har alltid vært deg kjempe meg av "." Ikke alltid - ikke ved første "bad han.
"Alltid, helt fra starten - alltid det samme!"
Hun var ferdig, men hun hadde gjort nok.
Han satte forferdet. Han hadde ønsket å si: "Det har vært god,
men det er ved veis ende. "
Og hun - hun hvis kjærlighet han hadde trodd da han hadde foraktet seg selv - benektet at
sin kjærlighet hadde vært kjærlighet. "Han hadde alltid kjempet vekk fra henne?"
Så det hadde vært kjempestor.
Det hadde aldri vært noe som helst egentlig mellom dem, all den tid han hadde vært
forestille noe der det var ingenting.
Og hun hadde kjent.
Hun hadde visst så mye, og hadde fortalt ham så lite.
Hun hadde visst hele tiden. All den tid dette var på bunnen av henne!
Han satt stille i bitterhet.
Endelig hele affæren dukket opp i en kynisk aspekt til ham.
Hun hadde virkelig spilt med ham, ikke han med henne.
Hun hadde gjemt alle sine fordømmelse fra ham, hadde smigret ham, og foraktet ham.
Hun foraktet ham nå. Han vokste intellektuelle og grusom.
"Du burde gifte seg med en mann som tilber deg," sa han, "så kan du gjøre som du
likte med ham. Plenty av menn vil tilbe deg, hvis du får
på den private siden av deres natur.
Du burde gifte seg en slik. De ville aldri slåss deg av. "
"Takk!" Sa hun. "Men ikke råde meg til å gifte seg med noen andre
lenger.
. Du har gjort det før "" Veldig bra, "sa han," jeg vil si ikke mer. "
Han satt stille, føles som om han hadde hatt et slag, i stedet for å gi en.
Deres åtte år med vennskap og kjærlighet, de åtte årene av sitt liv, var
nullified. "Når synes du om dette?" Spurte hun.
"Jeg trodde definitivt på torsdag kveld."
"Jeg visste det kom," sa hun. Det behaget ham bittert.
"Å, veldig bra! Hvis hun visste da det ikke komme som en
overraskelse til henne, "tenkte han.
"Og har du sagt noe til Clara?" Spurte hun.
«Nei, men jeg skal fortelle henne nå." Det var en stillhet.
"Husker du de tingene du sa denne tiden i fjor, i min bestemors hus -
? nei forrige måned selv "" Ja, "sa han," jeg gjør!
Og jeg mente dem!
Jeg kan ikke hjelpe at det er mislyktes. "" Det har feilet fordi du vil ha noe
annet. "" Det ville ha feilet eller ikke.
DU har aldri trodd på meg. "
Hun lo merkelig. Han satt i stillhet.
Han var full av en følelse av at hun hadde lurt ham.
Hun hadde foraktet ham da han trodde hun tilba ham.
Hun hadde latt ham si gale ting, og hadde ikke motsagt ham.
Hun hadde latt ham kjempe alene.
Men det fast i halsen at hun hadde foraktet ham mens han trodde hun
tilba ham. Hun burde ha fortalt ham da hun fant
feil med ham.
Hun hadde ikke spilt rettferdig. Han hatet henne.
Alle disse årene hun hadde behandlet ham som om han var en helt, og tenkte på ham i hemmelighet
som et spedbarn, en tåpelig barn.
Så hvorfor hadde hun forlatt tåpelig barnet til dårskap hans?
Hans hjerte var hardt mot henne. Hun satte full av bitterhet.
Hun hadde kjent - ja, vel hun hadde kjent!
All den tiden han var borte fra henne at hun hadde oppsummert ham opp, sett hans litenhet, sin
ondskap, og hans dårskap. Selv hadde hun voktet sin sjel mot ham.
Hun var ikke styrtet, ikke bunns, ikke engang mye vondt.
Hun hadde kjent. Bare hvorfor, så han satt der, hadde han fortsatt
denne merkelige dominans over henne?
Hans aller bevegelser fascinert henne som om hun var hypnotisert av ham.
Men han var avskyelig, falsk, inkonsekvent, og mener.
Hvorfor denne trelldom for henne?
Hvorfor var det bevegelse av armen stirred henne som ingenting annet i verden kunne?
Hvorfor var hun festet til ham? Hvorfor, selv nå, om han så på henne og
kommanderte henne, ville hun ha å adlyde?
Hun ville adlyde ham i hans spøke kommandoer.
Men med en gang han var adlød, da hun hadde ham i kraft henne, hun visste, å lede ham hvor hun
ville.
Hun var sikker på seg selv. Bare denne nye innflytelse!
Ah, var han ikke en mann! Han var en baby som gråter for de nyeste
leketøy.
Og alle feste sjelen hans ikke ville beholde ham.
Veldig bra, ville han må gå. Men han ville komme tilbake når han var lei av
sin nye sensasjon.
Han hacket på jorden til hun var ergre seg til døden.
Hun reiste seg. Han sat flinging klumper av jord i
stream.
"Vi vil gå og ha te her?" Spurte han. "Ja," svarte hun.
De snakket mer enn irrelevant *** i te.
Han holdt fram den kjærlighet ornament - hytta stua flyttet ham til dette - og dets
forbindelse med estetikk. Hun var kald og rolig.
Da de gikk hjem, spurte hun:
"Og vi skal ikke se hverandre?" "Nei - eller sjelden," svarte han.
"Nor skrive?" Spurte hun, nesten spydig.
"Som du vil," svarte han.
"Vi er ikke fremmede - aldri burde være, uansett hva som skjedde.
Jeg vil skrive til deg nå og igjen. Du kan selv. "
"Jeg ser!" Svarte hun skjærende.
Men han var på det stadiet hvor ingenting annet vondt.
Han hadde laget en flott cleavage i livet hans. Han hadde hatt et stort sjokk da hun hadde fortalt
ham sin kjærlighet hadde alltid vært en konflikt.
Ingenting mer betydde noe. Hvis det aldri hadde vært mye, var det ingen
trenger for å lage en oppstyr at det var slutt. Han forlot henne på kjørefelt-end.
Mens hun gikk hjem, ensom i sin nye kjole, har hennes folk til å møte på
andre enden, sto han fortsatt med skam og smerter i landevei, tenker på det
lidelsene han forårsaket henne.
I reaksjon mot gjenopprette hans selvtillit, gikk han inn i Willow Tree for en
drikke. Det var fire jenter som hadde vært ute for
dagen, drikke et beskjedent glass portvin.
De hadde litt sjokolade på bordet. Paul Lør nær med whiskyen sin.
Han la merke til jentene hvisket og puffer.
I dag en, en Bonny mørk tøs, lente seg til ham og sa:
"Ha en sjokolade?" De andre lo høyt på uforskammethet henne.
"All right,» sa Paul.
"Gi meg en hard en - mutter. Jeg liker ikke kremer. "
"Her er du, da," sa jenta, "her er en mandel for deg."
Hun holdt den søte mellom fingrene.
Han åpnet munnen. Hun spratt det inn, og rødmet.
"Du er nice!" Sa han.
«Vel,» svarte hun, "vi trodde du sett overskyet, og de våget meg gi
. deg en sjokolade "" jeg ikke har noe imot om jeg har en annen - en annen
sortere, "sa han.
Og i dag var de alle å le sammen.
Det var ni da han kom hjem, fallende mørkt.
Han kom inn i huset i stillhet.
Hans mor, som hadde ventet, steg spent.
"Jeg fortalte henne," sa han. "Jeg er glad," svarte moren, med stor
lettelse.
Han hengte opp luen trett. "Jeg sa vi skulle ha gjort sammen," han
sa. "Det stemmer, min sønn," sa moren.
"Det er vanskelig for henne nå, men best i det lange løp.
Jeg vet. Du var ikke egnet for henne. "
Han lo shakily da han satte seg.
"Jeg har hatt en slik en lerke med noen jenter på en pub," sa han.
Hans mor så på ham. Han hadde glemt Miriam nå.
Han fortalte henne om jentene i Willow Tree.
Fru Morel så på ham. Det virket uvirkelig, hans munterhet.
På baksiden av det var for mye skrekk og elendighet.
"Nå har noen kveldsmat," sa hun svært forsiktig.
Etterpå sa han forventningsfullt:
"Hun trodde aldri hun ville ha meg, mor, ikke fra den første, og så hun er ikke
skuffet. "" Jeg er redd, "sa moren," hun ikke
gi opp håpet på deg ennå. "
"Nei," sa han, "kanskje ikke." "Du finner det er bedre å ha gjort," hun
sa. "Jeg vet ikke," sa han desperat.
"Vel, la henne være i fred," svarte moren.
Så han forlot henne, og hun var alene. Svært få mennesker brydde seg for henne, og hun for
svært få mennesker.
Hun forble alene med seg selv og venter.
>