Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITTEL 8. Naza! Naza! Naza!
Det var en ventende dag på Fort Chippewayan. The ensom, langt nord i Hudson-bukta
Trading Post sjelden sett slikt liv.
Tipi stiplet bredden av Slave River og linjer av dekket indianere paradert sin
bredder.
Nær båten landing en gruppe av høvdinger, groteske i semi-barbarisk, semicivilized
prakt, men svart-browed, strenge-eyed, sto i villmann verdighet med foldet armer
og høy-holdt hoder.
Lounging på gressbakken var hvite menn, handelsmenn, fangstmenn og tjenestemenn av
innlegg.
Alles øyne var på den fjerne kurven av elva der, som det tapte seg i en fin-
fringed bøye av mørkegrønne, danset hvite glinting bølger og flagret.
Et juni himmel la blå i majestetiske stream, fillete, spyd-toppet, tette, grønne trær
samlet seg ned til vannet, og bortenfor rose fet, skallet-knobbed åser, i avsidesliggende lilla
lettelse.
En lang indiske arm strukket sør. Den ventende øyne oppdaget en svart prikk på
det grønne, og sett den vokse. En pram, med en mann som stod til
årer, bar ned raskt.
Ikke en rød hånd, eller en hvit en, tilbød seg å hjelpe Voyager i den vanskelige landing.
De avlange, klønete, tungt lastet båt strømmet med strømmen og passerte kaien
til tross for båtføreren innsats.
Han svingte sitt håndverk i under på en bar og roped det fast til et tre.
Indianerne overfylt over ham på banken.
The Boatman hevet kraftig form oppreist, løftet en bronsefargede ansikt som virket satt i
forrevne hardhet, og kastet fra smale øyne en ivrig, kjølig blikk på de ovennevnte.
De sølvfargede glimt i det lyse håret fortalt av år.
Silence, imponerende som den var illevarslende, brøt bare å rasle med camping
brukerutstyr, som Voyager kastet til et nivå, grassy benk på banken.
Tydeligvis denne uvelkomne gjesten hadde reist langveisfra, og båten hans, senket
dypt i vannet med sin last av tønner, bokser og poser, indikerte at
Reisen hadde bare begynt.
Betydelige også var et par lange Winchester rifle skinner på en presenning.
Den kalde-faced publikum rørt og skiltes å tillate passasje av en høy, tynn, grå
persons offisielle bærende, i en falmet militær pels.
«Er du moskusens jeger?" Spurte han, i toner som inneholdt ingen velkommen.
The Boatman møtt denne peremptory samtalepartner med en kald latter - en merkelig
le, der musklene i ansiktet syntes ikke å spille.
"Ja, jeg er mannen," sa han.
"Høvdingene av Chippewayan og Great Slave stammer har blitt underrettet om din
som kommer. De har holdt kommunestyret og er her for å
snakke med deg. "
Ved en bevegelse fra kommandanten, stablet linjen av høvdingene ned til nivået benken
og dannet en halv sirkel før Voyager.
Til en mann som hadde stått foran dystre Sitting Bull og edle Black Thunder av Sioux,
og møtte falk-eyed Geronimo, og kikket over severdighetene i en rifle på
nydelige-feathered, vill, fri Comanches,
Dette halvsirkel av villmennene - herrer i nord - var en lei sammenligning.
Bedaubed og betrinketed, slouchy og slurvet, motbevist disse lav-statured sjefer
i utseende deres forakt-lyse øyne og høye Mien.
De gjorde en trist gruppe.
En som talte i uforståelig språk, rullet ut en hovmodig, klangfulle stemme over
lyttingen mangfold.
Da han var ferdig, en halv-breed tolk, i kjole av en hvit mann,
snakket på et signal fra kommandanten. "Han sier lytte til stor taler av
Chippewayan.
Han har innkalt alle lederne av de stammene sør for Slavesjøen.
Han har hatt råd. The list bleke ansikt, som kommer til
ta moskusen, er godt kjent.
La bleke ansikt jeger tilbake til sitt eget jakt-grunnlag; la ham slå ansiktet fra
nord. Aldri vil høvdingene tillate den hvite mann
å ta moskus i live fra sitt land.
Den Ageter, den Musk-oksen, er deres gud. Han gir dem mat og pels.
Han vil aldri komme tilbake hvis han blir tatt bort, og reinen vil følge ham.
Høvdingene og deres folk vil sulte.
De kommando bleke ansikt jeger å gå tilbake.
De gråter Naza! Naza!
Naza! "
"Si, for en tusen miles har jeg hørt det ordet Naza!" Ga jegeren, med
blandet nysgjerrighet og avsky.
"På Edmonton indiske løpere startet foran meg, og hver landsby jeg traff
Redskins ville folkemengden rundt meg og en gammel sjef ville harangue på meg, og bevegelse meg
tilbake, og peker nordover med Naza!
Naza! Naza!
Hva betyr det "" Ingen hvit mann kjenner, og ingen indiske vil fortelle, "?
svarte tolken.
"The tradere tror det betyr Great Slave, Nord Star, Nord Ånd,
nordenvinden, North Lights og moskusens gud. "
"Vel, si til høvdingene for å fortelle Ageter Jeg har vært fire måner på vei etter noen
av hans lille Ageters, og jeg kommer til å holde på etter dem. "
"Hunter, er du mest ukloke," brøt i kommandanten, i hans officious stemme.
"Indianerne vil aldri tillate deg å ta en moskusens live fra nord.
De tilber ham, be til ham.
Det er et rart du ikke har blitt stoppet. "" Hvem skal stoppe meg? "
"The Indians. De vil drepe deg hvis du ikke slår
tilbake. "
"Faugh! å fortelle en amerikansk Plainsman det! "
Jegeren stoppet en jevn øyeblikk, med øyelokkene hans smalere enn åpninger av blå brann.
"Det er ingen lov til å holde meg ute, ingenting men indisk overtro og Naza!
Og grådighet av Hudson-bukta folk. Jeg er en gammel rev, for ikke å bli lurt av pen
agn.
For år offiserene i denne pels-handelsselskap har forsøkt å holde ut oppdagelsesreisende.
Selv Sir John Franklin, en engelskmann, kunne ikke kjøpe mat av dem.
Politikken til selskapet er å side med indianerne, å holde ut handelsmenn og
fangstfolk.
Hvorfor? Så de kan holde på juks fattige villmenn ut av klær og mat ved handel
noen pyntegjenstander og tepper, litt tobakk og rom for millioner av dollar
verdt pelsverk.
Har jeg ikke klarte å ansette mann etter mann, indiske etter indisk, ikke å vite hvorfor jeg ikke kan få
en hjelper?
Har jeg en Plainsman, kommer en tusen miles alene å være redd av deg, eller mye
Craven indianere?
Har jeg drømt av moskus i førti år, til lusket sør nå, når jeg begynner å
føler nord? Ikke I. "
Bevisst hver høvding, med lyden av en hvesende slange, spyttet i jegerens ansikt.
Han sto ubevegelig mens de utførte den voldshandling, deretter rolig tørket kinnene,
og i hans merkelige, kul stemme, adressert til tolken.
"Fortell dem dermed de vise sine sanne kvaliteter, å fornærme i statsråd.
Fortell dem at de ikke er høvdinger, men hunder. Fortell dem at de er ikke engang squaws, bare
fattig, elendig sultet hunder.
Fortell dem jeg vender ryggen til dem. Fortell dem at paleface har kjempet reell
høvdinger, hard, fet, som ørner, og han snur ryggen til hunder.
Fortell dem at han er den som kunne lære dem å heve moskusen og
reinsdyr, og for å holde ut kulden og ulven.
Men de er blindet.
Fortell dem jegeren går nordover. "Gjennom rådet av høvdingene drev en lav
Mutter, som å samle torden. Tro mot sitt ord, vendte jegeren hans
tilbake på dem.
Som han børstet av, fanget oppmerksomheten hans en mager villmann slipping fra båten.
På jegerens akter ringe, hoppet den indiske land, og begynte å løpe.
Han hadde stjålet en pakke, og ville ha lyktes i glidd utenfor sin eier, men for en
uforutsett hindring, så slående som det var uventet.
En hvit mann kolossal vekst hadde steppet inn tyven passasje, og la to store
hendene på ham.
Øyeblikkelig pakken fløy fra den indiske, og han snurret i luften for å falle i
elv med en klingende plask. Roper signaliserte overraskelse og alarm
forårsaket av denne uventede hendelsen.
Den indiske febrilsk svømte til land.
Hvorpå mesteren av den fremmede i et fremmed land løftet en bag, som ga ut
en musikalsk Clink av stål, og kaste den med leiren artikler om de grønne benken,
han utvidet en enorm, vennlig hånd.
"Mitt navn er Rea," sa han, i dype, kavernøse toner.
"Min er Jones," svarte jegeren, og høyre raskt gjorde han grep den bød
hånd.
Han så i Rea en gigantisk, hvorav han var bare en stunted skygge.
Seks og en halv meter Rea sto, med verksted-brede skuldre, en Hulk av bein og muskler.
Hans tunge, raggete hode hvilte på en okse halsen.
Hans bredt ansikt, med sin lave pannen, dens close-stengt mastiff under kjeven, den store,
ugjennomsiktig øyne, bleke og grusomme som de av en jaguar, merket han en mann med fryktelig brute
kraft.
"Free-trader!" Kalt kommandanten "Bedre tenke to ganger før du blir med
formuer med moskusens jeger. "" Til helvete med deg en "rantin din", dog-
eared Redskins! "ropte Rea.
"Jeg har kjørt agin en mann av mine egne slag, en mann av mitt eget land, et 'jeg Goin' med ham."
Med dette kastet han bort noen gripe inn, gapende indianere så uanfektet og
ungently at de sprawled på gresset.
Sakte mengden montert og enda en gang foret banken.
Jones innså at av noen sene snu slag av formue, hadde han falt i med
en av de få frie handelsfolk i provinsen.
Disse gratis-tradere, fra selve innholdet av sitt kall, som var å trosse pelsen
selskapet, og å fange og handel for egen regning - var en hardfør og uredde klasse
menn.
Rea er verdt å Jones overgår effekten av et dusin vanlige menn.
Han visste veier i nord, språket av stammene, vaner av dyr,
håndtering av hunder, bruken av mat og drivstoff.
Dessuten det snart viste seg at han var en snekker og smed.
"Det er mitt kit", sa han, dumping innholdet av vesken sin.
Det besto av en haug med stål feller, noen verktøy, en brukket øks, en boks med
diverse ting som fangstmenn brukt, og noen få varer av flanell.
"Thievin 'Redskins," la han til, i forklaring av sin fattigdom.
"Ikke mye av et antrekk. Men jeg er mannen for deg.
Dessuten hadde jeg en kompis onct som kjente deg på slettene, kalte deg "Buff" Jones.
Gamle Jim Bent han var. "" Jeg husker Jim, "sa Jones.
"Han gikk ned i Custer siste kostnader.
Så du var Jim PAL. Det ville være en anbefaling hvis du trengte
ett. Men måten du kastet den indiske
overbord fikk meg. "
Rea snart manifestert seg som en mann av få ord og mye action.
Med plankene Jones hadde om bord høynet han hekken og baugen av båten til
holde ut det bankende bølger i stryket, han fashioned en styringsgruppe-gear og en mindre
klosset sett av årer, og flyttet lasten slik som å gjøre mer plass i håndverket.
"Buff, vi er i en storm. Sett opp en presenning en "gjør en brann.
Vi later til leiren i natt.
Disse indianerne vil ikke drømme vi skulle prøve å kjøre i elva etter mørkets frembrudd, og vi slip av
under tak. "
Solen glasert over; skyer flyttet opp fra nord, en kald vind feide tips av
granene, og regnet begynte å kjøre i vindkast.
På den tiden var det mørkt ikke en indisk viste seg.
De ble plassert fra stormen. Lysene blinket i teepees og de store
tømmerhytter av handelsselskap.
Jones speidet rund til pitchy svart natt, når en fryser, helle blast sendt
ham tilbake til beskyttelse av presenning.
Da han kom dit, fant han at Rea hadde tatt det ned og ventet på ham.
"! Off" sa free-trader, og med ikke mer støy enn en drivende fjær båten
svingte inn i nåværende og gled ned till den blinkende brannene ikke lenger accentuated
mørket.
Ved natt elva, i likhet med alle raske elver, hadde en mutt stemme, og
knurret sin travelt, dens beherskelse, sin trussel, dens mening.
De to båt-menn, en på styremaskin, en ved årene, møtte pelting regn og
så den tåkete, mørk linje av trær. Håndverket gled lydløst videre inn i
tungsinn.
Og inn Jones ørene, over stormen, helte en annen lyd, en jevn, dempet
rumble, som rullen av gigantiske vognhjul.
Det måtte komme til å bli et kjent brøl til ham, og det eneste som i sitt lange liv
fare, hadde aldri sendt den kalde, prikkende, stramme grøsser over hans varme
hud.
Mange ganger på Athabasca at rumble var fem år foran de farlige og fryktede stryk.
"Hell Bend Rapids!" Ropte Rea. "Bad vann, men ingen steiner."
Rumble utvidet til et brøl, brølet til en boom som ladet luften med tyngde,
med et drømmende Burr.
Hele utydelig verden syntes å være å flytte til snert av vind, til lyden av
regn, til brøl av elva.
Båten skutt ned og seilte aloft møtte sjokk på sjokk, breasted hoppende dim hvit
bølger, og i en hule, utenomjordisk blanding av vannaktig lyder, red videre og videre, slo,
kastet, slo inn i en svart kaos som ennå skinte med obskure omhyller av lys.
Da krampaktige stream skrek ut et siste trass, endret sin kurs brått
å bremse ned og drukne lyden av strykene i dempning avstand.
Enda en gang håndverket feid på jevnt, til stasjonen på vind og rush av
regn. Ved midnatt stormen klarert.
Skummel sky split vise skinnende, blå-hvite stjerner og et urolig månen, som
forsølvet the toppene av gran og noen ganger gjemte som en skinnende, svart-
gjenget peak bak de mørke grenene.
Jones, en Plainsman alle sine dager, undrende så på månen, forvellet
vann.
Han så det skygge og mørkere i henhold lyssky murer av granitt, der det svulmet med
hule sang og gurgle. Han hørte igjen langt-off rumble, besvime på
natten.
Høy klippe bankene dukket opp, vegger ut mellow, lys, og elva plutselig
innsnevret.
Gjesping hull, boblebad av et sekund, åpnet med en gurgling suge og kjørte med
båten. På håndverket fløy.
Langt foran, spilte en lang, fallende plan hopping frostet bølger mørk og hvit
med moonbeams.
The Slave stupte til hans frihet, ned hans revet, stein-piggete seng, vet ingen pasient
Eddy, og hvit-snodde hans mørke skinnende steiner i spume og spray.