Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITTEL XIII: Hvordan Miss Bartlett er Boiler var så kjedelig
Hvor ofte hadde Lucy øvd denne baugen, dette intervjuet!
Men hun hadde alltid øvd dem innendørs, og med visse tilbehør, som sikkert
vi har en rett til å anta.
Hvem kunne forutsi at hun og George ville møte i vill flukt av en sivilisasjon,
midt i en hær av jakker og krager og støvler som lå såret over den solbelyste
jorden?
Hun hadde forestilt seg en ung Mr. Emerson, som kan være sjenert eller morbid eller likegyldige eller
smug frekke. Hun var forberedt på alle disse.
Men hun hadde aldri forestilt seg en som ville være lykkelig og hilse henne med rop av
Morning Star.
Innendørs selv, tar del te med gamle fru Butterworth, reflektert hun at det er
umulig å forutsi fremtiden med noen grad av nøyaktighet, at det er umulig
å øve livet.
En feil i landskapet, et ansikt i salen, en irruption av publikum på
til scenen, og alle våre nøye planlagt gester betyr ingenting, eller betyr for mye.
"Jeg vil bue," hun hadde trodd.
"Jeg vil ikke håndhilse på ham. Det vil være akkurat den riktige tingen. "
Hun hadde bukket - men til hvem? Til guder, til helter, til tull av
school-jenter!
Hun hadde bøyd over søppel som cumbers verden.
Så kjørte henne tanker, mens hennes fakulteter var opptatt med Cecil.
Det var en annen av de fryktelige engasjement samtalene.
Fru Butterworth hadde ønsket å se ham, og han ønsket ikke å bli sett.
Han ville ikke høre om hortensiabusker, hvorfor de endrer farge på
sjøsiden. Han ønsket ikke å delta i COS
Da krysser han var alltid forseggjort, og laget lange, smarte svar der "Ja" eller
"Ingen" ville ha gjort.
Lucy beroliget ham og tinkered på samtalen på en måte som lovet godt
for deres gift fred.
Ingen er perfekt, og sikkert det er klokere å oppdage feil før
ekteskap.
Miss Bartlett, ja, men ikke i ord, hadde lært jenta at dette våre liv
inneholder ingenting tilfredsstillende.
Lucy, selv om hun mislikte læreren, anså undervisning som dyptgående, og
brukt det til sin elsker. "Lucy", sa moren, da de fikk
hjem, "er det noko med Cecil?"
Spørsmålet var illevarslende; til nå Fru Honeychurch hadde opptrådt med veldedighet og
tilbakeholdenhet. "Nei, jeg tror ikke det, mor, er Cecil alle
rett. "
". Kanskje han er lei" Lucy kompromittert: kanskje Cecil var en
litt sliten.
"Fordi ellers» - hun trakk seg sin panser-pins med å samle misnøye -
"Fordi ellers jeg ikke kan gjøre rede for ham."
"Jeg tror fru Butterworth er ganske kjedelig, hvis du mener det."
"Cecil har fortalt deg til å tenke slik.
Du var viet til henne som en liten jente, og ingenting vil beskrive hennes godhet til
deg gjennom tyfoidfeber. Nei - det er akkurat det samme overalt ".
"La meg bare sette panser bort, kan jeg?"
"Sannelig han kunne svare henne høflig for en halv-time?"
"Cecil har en meget høy standard for folk," snublet Lucy, ser trøbbel
fremover.
"Det er en del av hans idealer - det er virkelig at det gjør ham noen ganger virke -"
"Å, søppel!
Hvis høye idealer gjør en ung mann uhøflig, jo før han blir kvitt dem bedre, "
sa Fru Honeychurch, overlate henne panseret.
"Nå, mor!
Jeg har sett deg krysse med Mrs. Butterworth deg selv! "
«Ikke på den måten. Til tider kunne jeg vri nakken hennes.
Men ikke på den måten.
Nei, det er det samme med Cecil alle over "" By-the-by. - Jeg har aldri fortalt deg.
Jeg fikk et brev fra Charlotte mens jeg var borte i London. "
Dette forsøket på å viderekoble samtalen var for puerile, og fru Honeychurch mislikte
det. "Siden Cecil kom tilbake fra London, ingenting
ser ut til å behage ham.
Når jeg snakker han winces, - jeg ser ham, Lucy, det er nytteløst å motsi meg.
Ingen tvil Jeg er verken kunstnerisk eller litterær eller intellektuell eller musikalsk, men jeg kan ikke
hjelpe tegningen rommet møbler, din far kjøpte den og vi må sette opp med
det, vil Cecil vennlig huske. "
"Jeg - jeg ser hva du mener, og sikkert Cecil ikke burde.
Men han betyr ikke å være uncivil - han en gang forklarte - det er de tingene som opprørte ham,
-Han er lett opprørt av stygge ting - han er ikke uncivil til folk ".
"Er det en ting eller en person når Freddy synger?"
"Du kan ikke forvente en virkelig musikalsk person å nyte komiske sanger som vi gjør."
"Så hvorfor ikke han forlate rommet?
Hvorfor sitte sprellende og flirte og spoiling alles glede? "
"Vi må ikke være urettferdig mot folk," snublet Lucy.
Noe hadde svekket henne, og saken for Cecil, som hun hadde mestret så
perfekt i London, ikke ville komme frem i en effektiv form.
De to sivilisasjonene hadde braket - Cecil antydet at de kan - og hun ble blendet
og forvirret, som om utstråling som ligger bak alle sivilisasjon hadde blindet
øynene.
God smak og dårlig smak var bare stikkord, klær av diverse kutt, og
musikken i seg selv oppløst til en hvisken gjennom furu-trær, der sangen er ikke
skiller seg fra tegneserien sang.
Hun forble i stor forlegenhet, mens fru Honeychurch forandret hennes kjole for
middag, og nå og da hun sa et ord, og gjort ting noe bedre.
Det var ingen skjule det faktum, hadde Cecil ment å være hovmodige, og han hadde
lyktes. Og Lucy - hun visste ikke hvorfor - ønsket at
problemer kunne ha kommet på andre tidspunkt.
«Gå og kjole, kjære, du blir sen." "All right, mor -"
"Ikke si" All right "og stoppe. Go. "
Hun adlød, men loitered disconsolately ved landing vinduet.
Det møtte nord, så det var liten visning, og ingen utsikt til himmelen.
Nå, som i vinter, hang det furu-trær nær øynene.
Ett koblet landing vinduet med depresjon.
Ingen bestemt problem truet henne, men hun sukket for seg selv, "Å, kjære, hva skal jeg
gjøre, hva skal jeg gjøre? "Det syntes hun at alle andre var
oppfører seg svært dårlig.
Og hun burde ikke ha nevnt Miss Bartlett brev.
Hun må være mer forsiktig, moren var ganske nysgjerrige, og kunne ha spurt
hva det handlet om.
Å, kjære, bør hun gjøre - og så Freddy kom springende opp trappen, og sluttet seg til
rekkene av dårlig opptrådt. "Jeg sier, er de topping mennesker."
«Min kjære baby, hvor slitsomt du har vært!
Du har ingen forretninger å ta dem bade i Sacred det er altfor offentlige.
Det var greit for deg, men de fleste vanskelig for alle andre.
Må være mer forsiktig.
Du glemmer stedet vokser halv forstads. "
"Jeg sier, er noe på i morgen uke?" "Ikke som jeg vet om."
"Da vil jeg be Emersons opp til søndag tennis."
"Å, jeg ville ikke gjøre det, Freddy, ville jeg ikke gjøre det med alt dette rotet."
"Hva er galt med banen?
De vil ikke tankene en smell eller to, og jeg har bestilt nye baller. "
"Jeg mente det er bedre ikke. Jeg virkelig mener det. "
Han grep henne i albuene og humoristisk danset henne opp og ned gangen.
Hun lot ikke til tankene, men hun kunne ha skrek med temperament.
Cecil kikket på dem mens han gikk videre til toalettet hans og de hindres Mary med henne
stamfisk av varmt vann bokser. Da Fru Honeychurch åpnet hun døren og
sa: "Lucy, hva en lyd du gjør!
Jeg har noe å si til deg. Sa du at du hadde fått brev fra
Charlotte? "Og Freddy løp bort. "Ja. Jeg kan ikke stoppe.
Jeg må kle også. "
"Hvordan er Charlotte?" "All right."
"Lucy" Den uheldige jenta tilbake.
"Du har en dårlig vane haster bort i midten av ens setninger.
Visste Charlotte nevner henne kjele? "" Henne hva? "
"Husker dere ikke at hennes kjele skulle hatt i oktober, og hennes bad cistern
renset ut, og alle slags forferdelige to-gjerninger? "
"Jeg kan ikke huske alle Charlottes bekymringer," sa Lucy bittert.
"Jeg skal ha nok av mine egne, nå som du ikke er fornøyd med Cecil."
Fru Honeychurch kunne ha flammet opp.
Hun gjorde ikke det. Hun sa: "Kom hit, gammel dame - takk
for å sette bort min panseret - kyss meg ".
Og om ingenting er perfekt, følte Lucy for øyeblikket at hennes mor og Windy
Corner og Weald i fallende Søn var perfekte.
Så grittiness gikk ut av livet.
Det generelt gjorde i Windy Corner. I siste minutt, da den sosiale maskin
var tilstoppet håpløst, helte ett medlem eller andre av familien i en dråpe olje.
Cecil foraktet sine metoder - kanskje med rette.
Ved alle hendelser, de var ikke hans egen. Middag var på halv åtte.
Freddy gabbled nåde, og de satte opp sine tunge stoler og falt til.
Heldigvis var mennene sultne. Ingenting untoward skjedde før
pudding.
Da Freddy sa: "Lucy, hva Emerson ut?"
"Jeg så ham i Firenze," sa Lucy, i håp om at dette ville gå for et svar.
"Er han den smarte typen, eller er han en skikkelig kar?"
"Spør Cecil, det er Cecil som brakte ham hit."
"Han er smart sortere, som meg selv," sa Cecil.
Freddy så på ham tvilende. "Hvor godt visste du dem ved
Bertolini? "Spurte fru Honeychurch.
"Å, veldig svakt. Jeg mener, visste Charlotte dem enda mindre enn
Jeg gjorde "" Oh, minner det meg -. Du aldri fortalt meg
hva Charlotte sa i brevet hennes. "
"En ting og en annen," sa Lucy, lurer på om hun ville komme gjennom
måltid uten en løgn.
«Blant annet at en fryktelig venn av henne hadde vært sykling gjennom Summer
Street, lurte på om hun ville komme opp og se oss, og heldigvis ikke gjorde det. "
"Lucy, jeg kaller den måten du snakker uvennlig."
"Hun var en romanforfatter," sa Lucy list. Bemerkningen var en lykkelig, for ingenting
vekket Fru Honeychurch så mye som litteratur i hendene på kvinner.
Hun ville forlate hvert emne for å inveigh mot de kvinnene som (i stedet for minding
deres hus og deres barn) søker beryktet ved utskrift.
Hennes holdning var: "Hvis bøkene må være skrevet, la dem være skrevet av menn", og
hun utviklet det på store lengde, mens Cecil gjespet og Freddy spilte på "Dette
år, neste år nå, aldri, "med sin
plomme-steiner, og Lucy kunstnerisk matet flammene av hennes mors vrede.
Men snart av brannen stilnet, og spøkelsene begynte å samle seg i mørket.
Det var altfor mange spøkelser om.
Det originale Ghost - at touch av lepper på kinnet - hadde sikkert vært lagt for lenge siden;
det kunne være noe for henne at en mann hadde kysset henne på et fjell en gang.
Men det hadde fått en spektral familie - Mr. Harris, Miss Bartlett brev, Mr. Beebe er
minner om fioler - og en eller annen av disse var bundet til å hjemsøke henne før Cecil er
øyne.
Det var Miss Bartlett som vendte tilbake nå, og med skremmende livaktighet.
"Jeg har tenkt, Lucy, av det brevet av Charlottes.
Hvordan er hun? "
"Jeg rev det opp." "Ikke sa hun hvordan hun var?
Hvordan høres hun? Cheerful? "
"Å, ja jeg tror det - nei - ikke så veldig glad, antar jeg."
"Så, avhengig av det, er det i kjelen. Jeg vet selv hvordan vannet jakter på ens
tankene.
Jeg vil heller noe annet -. Enda en ulykke med kjøttet "
Cecil la hånden over øynene.
"Så ville jeg," hevdet Freddy, backing hans mor opp - sikkerhetskopiering ånden av hennes
bemerkning snarere enn substans.
"Og jeg har tenkt," la hun til litt nervøst, "sikkert vi kunne presse
Charlotte her neste uke, og gi henne en fin ferie mens rørleggere i Tunbridge
Wells finish.
Jeg har ikke sett dårlig Charlotte så lenge. "
Det var mer enn henne nerver kunne stå. Og hun kunne ikke protestere voldsomt etter
morens godhet til ovenpå henne.
"Mor, nei!" Hun ba. "Det er umulig.
Vi kan ikke ha Charlotte på toppen av de andre tingene, vi presset til døden som det
er.
Freddy fikk en venn som kommer tirsdag, er det Cecil, og du har lovet å ta
i Minnie Beebe grunn av difteri skremme.
Det rett og slett ikke kan gjøres. "
«Tøv! Den kan. "
"Hvis Minnie sover i badekaret. Ikke noe annet. "
"Minnie kan sove med deg."
"Jeg vil ikke ha henne." "Så, hvis du er så egoistisk, Mr. Floyd må
dele rom med Freddy. "
"Miss Bartlett, Miss Bartlett, Frøken Bartlett," stønnet Cecil, igjen legger sin
hånden over øynene. "Det er umulig," gjentok Lucy.
"Jeg ønsker ikke å lage vanskeligheter, men det er virkelig ikke rettferdig på jomfruer å fylle opp
huset slik. "Akk!
"Sannheten er, kjære, at du ikke liker Charlotte."
"Nei, jeg gjør ikke det. Og ingen flere gjør Cecil.
Hun får på våre nerver.
Du har ikke sett henne i det siste, og innser ikke hvor slitsomt hun kan være, men så
god.
Så vær så snill, mor, ikke bekymre oss dette sist sommer, men ødelegge oss ved ikke å spørre henne om å
komme. "" Hør, hør! "sa Cecil.
Fru Honeychurch, med mer gravitasjon enn vanlig, og med mer følelse enn hun
vanligvis tillatt seg selv, svarte: "Dette er ikke veldig snilt av dere to.
Du har hverandre og alle disse skogene å gå i, så full av vakre ting, og
stakkars Charlotte har bare vannet slås av og rørleggere.
Du er ung, dears, og likevel flinke unge mennesker er, og uansett hvor mange bøker
de leser, de vil aldri gjette hvordan det føles å bli gammel. "
Cecil smuldret sitt brød.
"Jeg må si Cousin Charlotte var veldig snill mot meg det året jeg kalte på sykkelen min," sette
i Freddy.
"Hun takket meg for å komme til jeg følte meg som en tosk, og vimset rundt ingen ende å få
et egg kokt til te min akkurat. "" Jeg vet, kjære.
Hun er snill mot alle, og likevel Lucy gjør dette problemer når vi prøver å gi
henne noen liten avkastning. "Men Lucy forherdet sitt hjerte.
Det var ikke bra å være snill mot Miss Bartlett.
Hun hadde forsøkt seg altfor ofte og altfor nylig.
Man kan legge opp en skatt i himmelen av forsøket, men en beriket verken Miss
Bartlett eller noen andre på jorden.
Hun ble redusert til å si: "Jeg kan ikke hjelpe det, mor.
Jeg liker ikke Charlotte. Jeg innrømmer det er stygt av meg. "
"Fra din egen konto, fortalte du henne så mye."
"Vel, hun ville forlate Firenze så dumt.
Hun forfjamset - "
Spøkelsene var tilbake, de fylte Italia, ble de selv tilranet stedene
hun hadde kjent som et barn.
The Sacred Lake vil aldri bli den samme igjen, og på søndag uke, noe som ville
også skje til Windy Corner. Hvordan ville hun slåss mot spøkelser?
For et øyeblikk den synlige verden falmet bort, og minner og følelser alene virket
ekte.
"Jeg antar Miss Bartlett må komme, siden hun koker egg så godt," sa Cecil, som
var heller en lykkeligere sinnstilstand, takket være beundringsverdig matlagingen.
"Jeg mente ikke at egget var godt kokt," korrigert Freddy, "på grunn i punkt faktisk
hun glemte å ta den av, og som faktisk ikke jeg bryr for egg.
Jeg mente bare hvordan jolly snill hun virket. "
Cecil rynket pannen igjen. Oh, disse Honeychurches!
Egg, kjeler, hortensiabusker, tjenestepiker - av slike deres liv var kompakt.
"Måtte meg og Lucy komme ned fra stolene våre,» spurte han, med knapt tilslørt uforskammethet.
"Vi vil ikke ha noe dessert."