Tip:
Highlight text to annotate it
X
-Kapittel 35
Men neste morgen, på den første svingen av elva stenge av husene i Patusan,
alt dette droppet ut av syne min kroppslige, med sin farge, design, og dens
mening, som et bilde skapt av fancy på
et lerret, hvorpå, etter lange kontemplasjon, snur du ryggen til
siste gang.
Det gjenstår i minnet urørlig, unfaded, med sine liv arrestert, i en
uforanderlig lys.
Det er ambisjoner, frykt, hat, håp, og de forblir i mitt sinn
akkurat som jeg hadde sett dem - intense og som om til evig tid opphengt i uttrykket sitt.
Jeg hadde vendt seg bort fra bildet og skulle tilbake til den verden der hendelsene flytte,
menn endre, lyset flimrer, livet strømmer i en klar bekk, uansett om enn gjørme eller
over stener.
Jeg hadde ikke tenkt å dykke inn i det, jeg ville ha nok å gjøre for å holde hodet over
overflaten. Men til hva jeg var forlate bak, jeg
kan ikke forestille seg noen endring.
Den enorme og storsinnet Doramin og hans lille moderlig heks av en kone, stirrer
sammen over landet og sykepleie hemmelighet sine drømmer av foreldrenes ambisjoner; Tunku
Allang, innskrumpet og sterkt forvirret; Dain
Waris, intelligent og modig, med sin tro på Jim, med sin faste blikk og sin
ironiske vennlighet, den jenta, absorbert i hennes skremt, mistenksom tilbedelse; Tamb '
Itam, sur og trofast, Cornelius,
lener pannen mot gjerdet under måneskinn - Jeg er sikker på dem.
De eksisterer som om under en åndemaner sin tryllestav.
Men figuren runde der alle disse er gruppert - at man lever, og jeg er ikke
visse av ham. Ingen magikerens wand kan immobilize han under
mine øyne.
Han er en av oss.
"Jim, som jeg har fortalt deg, ledsaget meg på den første etappen av min reise tilbake til
verden han hadde gitt avkall på, og måten til tider syntes å lede gjennom hjertet
av urørt villmark.
Den tomme når glitret under den høye solen, mellom høye vegger av vegetasjon
varmen drowsed på vannet, og båten, drevet kraftig, skar henne veien
gjennom luften som syntes å ha avgjort
tett og varmt under ly av høye trær.
"Skyggen av den forestående separasjon allerede hadde lagt et enormt mellomrom mellom oss,
og når vi snakket var det med et forsøk, som for å tvinge våre lave stemmene utover en enorm
og økende avstand.
Båten ganske fløy, vi sweltered side ved side i stillestående overopphetet luften,
Lukten av gjørme, med grøt, syntes den opprinnelige lukten av fruktbar jord, for å svi våre ansikter;
till plutselig i en sving var det som om en
stor hand langt unna hadde løftet en tung gardin, hadde slengt åpne un enorm portal.
Lyset i seg selv syntes å røre, himmelen over våre hoder utvidet, en langt-off bilyd
nådd våre ører, en friskhet omsluttet oss, fylte lungene våre, fortere våre tanker,
vårt blod, vår anger - og rett
fremover, sank skogen ned mot den mørke blå rygg av havet.
Jeg pustet dypt, fråtset jeg i enorme åpnet horisonten, i
annerledes atmosfære som virket til å vibrere med slit i livet, med energien til
en plettfri verden.
Denne sky og dette havet var åpne for meg. Jenta hadde rett - det var et tegn, en
kaller i dem - noe som jeg reagerte med hver fiber av min eksistens.
Jeg la mine øyne streifer gjennom rommet, som en mann løslatt fra obligasjoner som strekker seg
trangt lemmer, svarer løper, hopper, til inspirerende elation av frihet.
"Dette er herlig!"
Jeg gråt, og da jeg så på synderen ved min side.
Han satt med hodet senket på brystet og sa: "Ja," uten å heve blikket, som om
redd for å se stevningen store på den klare himmelen av offing hån av hans romantiske
samvittighet.
"Jeg husker den minste detaljene i denne ettermiddagen.
Vi landet på en litt hvit strand. Det ble støttet av en lav klippe skogkledd på
brow, drapert i slyngplanter til selve foten.
Nedenfor oss sletten av havet, av en rolig og intens blå, strukket med en svak
oppover tilt til trådliknende horisonten trukket på høyden av våre øyne.
Store bølger av glitter blåste lett langs pitted mørke overflaten, så rask som
fjær jaget av vinden.
En kjede av øyer Lør brutt og massive vendt mot brede elvemunning, vises i en
ark med blek glassaktig vann reflekterer trofast konturen av kysten.
Høyt oppe i fargeløse solskinnet en ensom fugl, svevde alt svart, og slippe og
soaring over samme sted med en liten rocking bevegelse av vingene.
En fillete, sotete gjeng spinkel matte skur ble plassert over sitt eget inverterte bildet
på en skjev mangfold av høye hauger fargen på ibenholt.
En liten svart kano legge bort fra blant dem med to små menn, alle sort, som
strevde umåtelig, slående ned på den bleke vann, og kanoen syntes å gli
smertelig på et speil.
Denne gjengen av elendig skur var fiskeværet som skrøt av den hvite
herres especial beskyttelse, og de to mennene krysset over ble de gamle formann og hans
son-i-lov.
De landet og gikk opp til oss på den hvite sand, lean, mørk-brun som om tørket i
røyk, med Ashy flekker på huden av sine nakne skuldre og bryster.
Hodene var bundet i skitne men nøye foldet headkerchiefs, og den gamle
Mannen begynte straks å oppgi en klage, munnrapp, strekker en mager arm, skru opp
ved Jim hans gamle rennende øyne trygt.
The Rajah folk ikke ville la dem være alene, det hadde vært noen problemer om en
Mange skilpadder 'egg hans folk hadde samlet på holmene der - og lener
på armlengdes avstand på paddle hans, pekte han med en brun tynn hånd over havet.
Jim lyttet for en tid uten å se opp, og til sist fortalte ham forsiktig å vente.
Han ville høre ham by-og-by.
De trakk seg lydig til noen litt avstand, og satte seg på hælene, med
sine årer liggende foran seg på sanden, de sølvfargede skinner i deres øyne
fulgte våre bevegelser tålmodig, og den
immensity av sprikende havet, stillheten av kysten, passerer nord og
sør utover grensene for min visjon, gjorde opp en kolossal Presence ser oss fire
dverger isolert på en stripe av glitrende sand.
"Problemet er," bemerket Jim mutt, "som for generasjoner disse tiggere av
fiskere i at bygda hadde det vært ansett som Rajah personlige slaver -
og den gamle rippe ikke kan få det inn i hodet hans som ... "
Han stoppet. "At du har forandret alt,» sa jeg.
"Ja, jeg har forandret alt,» mumlet han i en dyster stemme.
"Du har hatt din mulighet:" Jeg forfulgt.
"Har jeg?" Sa han.
"Vel, ja. Jeg antar det.
Ja. Jeg har fått tilbake min tillit til meg selv - en
gode navn - men noen ganger ønsker jeg ... Nei!
Jeg skal holde hva jeg har. Kan ikke forvente noe mer. "
Han slengte armen ut mot havet. "Ikke ute hvertfall."
Han trampet på sand.
"Dette er min grense, fordi intet mindre vil gjøre."
Vi fortsatte pacing stranden.
"Ja, jeg har forandret alt,» sa han, med et skrått blikk på de to pasientgruppene
huk fiskere, "men bare prøve å tenke hvordan det ville være hvis jeg gikk bort.
Jove! Kan du ikke se det?
Helvete løs. Nei!
I morgen skal jeg gå og ta mitt sjanse for å drikke som dumme gamle Tunku Allang er
kaffe, og jeg skal ta noen ende av oppstyr over disse råtne skilpaddenes egg.
Nei.
Jeg kan ikke si - nok. Aldri.
Jeg må gå på, gå på for alltid å holde opp min slutt, å føle at ingenting kan røre
meg.
Jeg må holde seg til deres tro på meg til å føle seg trygge og til - å "...
Han kastet om for et ord, syntes å lete etter den på sjøen ...
"Å holde kontakt med" ... Stemmen hans sank plutselig til en murring ...
"Med dem, kanskje, skal jeg aldri se mer.
Med - med -. Deg, for eksempel "
Jeg var dypt ydmyket av hans ord. "For Guds skyld,» sa jeg, "ikke satt meg opp,
kjære, bare se til deg selv ".
Jeg følte en takknemlighet, en hengivenhet, for at etternøler hvis øyne hadde blinket meg ut,
holde min plass i rekkene av en ubetydelig mengde.
Hvor lite det var å skryte av, tross alt!
Jeg snudde min brennende ansiktet bort, under den lave solen, glødende, formørket og skarlagen,
som un ember snappet fra brannen, lå havet sprikende, og tilbyr alle sine enorme
stillhet til tilnærming av den brennende kule.
To ganger han skulle snakke, men sjekket selv, til slutt, som om han hadde funnet en
formel - "Jeg skal være trofast," sa han stille.
"Jeg skal være trofast," gjentok han, uten å se på meg, men for første gang
la øynene vandre på vannet, hvis blueness hadde endret til et dystert
lilla under ild solnedgang.
Ah! han var romantisk, romantisk. Jeg minnes noen ord av Stein ...." I
destruktive element dyppe! ...
Å følge drømmen, og igjen for å følge drømmen - og så - alltid - usque ad finem
... "Han var romantisk, men ikke desto mindre sant.
Hvem kunne fortelle hvilke former, hvilke visjoner, hva ansikter, hva tilgivelse han kunne se
i skinnet fra vest! ... En liten båt, forlater skuta, beveget seg langsomt, med en
jevnlig banket av to årer, mot sandbanken å ta meg av.
"Og så er det Jewel", sa han, ut av den store stillheten av jord, himmel og hav,
som hadde mestret min aller tanker, slik at stemmen hans fikk meg til start.
"Det er Jewel."
"Ja," Jeg knurret. "Jeg trenger ikke fortelle deg hva hun er til meg," han
forfulgt. "Du har sett.
Med tiden vil hun komme til å forstå ... "
"Jeg håper det," jeg avbrutt. "Hun stoler på meg også," han tenkte, og deretter
forandret hans tone. "Når skal vi møtes neste, mon tro?" Han
"Aldri - hvis du kommer ut,» svarte jeg, unngå hans blikk.
Han så ikke ut til å bli overrasket, han holdt svært stille en stund.
"Farvel da," sa han, etter en pause.
"Kanskje det er like bra." 'Vi håndhilste, og jeg gikk til båten,
som ventet med nesa på stranden.
Skonnerten, hennes storseil satt og jib-ark til lovart, curveted på lilla
sjø, det var en rosenrød skjær på hennes seilene.
"Vil du gå hjem igjen snart?" Spurte Jim, akkurat som jeg svingte beinet over
båtripa. "I et år eller så hvis jeg lever,» sa jeg.
Forfoten revet på sanden, båten fløt, blinket det våte årer og dyppet
gang, to ganger. Jim, ved vannkanten, hevet stemmen.
"Fortell dem ..." han begynte.
Jeg signerte for mennene å stanse roing, og ventet i undring.
Fortell hvem?
Den halve nedsenket Søn møtt ham, jeg kunne se sine røde glimt i øynene som så
dumbly på meg ...." Nei - ingenting, »sa han, og med en liten bølge av hånden hans nikket den
båt unna.
Jeg så ikke igjen på land før jeg hadde klatret om bord på skonnerten.
"Innen den tid solen hadde sett.
Skumringen lå over i øst og kysten, snudde svart, utvidet uendelig
sin dyster vegg som virket svært høyborg av natten, den vestlige
horisonten var en stor flamme av gull og
Crimson der en stor frittliggende sky fløt mørk og stille, kaster slaty
skygge på vannet under, og jeg så Jim på stranden se på skonnerten faller av
og samle fremgang.
'De to halvnakne fiskere hadde oppstått så snart jeg hadde gått, de var ikke i tvil
helle plaint av deres bagatellmessig, elendig, undertrykte liv inn i ørene på
den hvite herre, og ingen tvil om at han var
lytte til det, gjør det sitt eget, for det var ikke en del flaks hans - den lykken "fra
ordet Go "- den lykken som han hadde forsikret meg at han var så helt like?
De også, jeg skal tenke, var på hell, og jeg var sikker på at deres pertinacity ville være
lik den.
Deres mørkhudet organer forsvant på den mørke bakgrunnen lenge før jeg hadde mistet
Synet av Protector sine.
Han var hvit fra topp til tå, og forble vedvarende synlig med
høyborg av natten på ryggen, havet ved hans føtter, anledning av hans
side - fremdeles tilslørt.
Hva sier du? Var det fortsatt dekket?
Jeg vet ikke.
For meg som hvit skikkelse i stillheten av kyst og hav syntes å stå på
hjertet av en stor gåte.
Skumringen ebbet raskt fra himmelen over hodet hans, hadde stripe av sand sunket
allerede under hans føtter, viste han seg ikke større enn et barn - da bare en liten flekk,
en liten hvit prikk, som syntes å fange
alt lys igjen i et mørkt verden .... Og plutselig mistet jeg ham ....
KAPITTEL 36
Med disse ordene Marlow hadde endt sin fortelling, og sitt publikum hadde brutt opp
straks, under hans abstrakte, tankefull blikk.
Menn drev av verandaen i par eller alene uten tap av tid, uten
tilbyr en bemerkning, som om det siste bildet av at ufullstendige historien, dets ufullstendighet
selv, og selve tonen i høyttaleren,
hadde gjort diskusjon forgjeves og kommentere umulig.
Hver av dem syntes å bære bort sitt eget inntrykk, å bære det bort med ham som
en hemmelighet, men det var bare én mann av alle disse lyttere som noen gang var å høre
siste ordet i historien.
Det kom til ham hjemme, mer enn to år senere, og det kom i en tykk
pakke adressert i Marlow er oppreist og kantete håndskrift.
Den priviligerte Mannen åpnet pakken, så i da, å legge den ned, gikk til
vinduet.
Hans rom var i høyeste flat av en høyreist bygning, og hans blikk kunne reise
langt utover den klare glassruter, som om han ser ut av lykten
av en fyr.
Bakkene av takene glitret, lyktes de mørke ødelagte rygger hverandre uten
ende slik dyster, uncrested bølger, og fra dypet av byen under sine føtter
steg en forvirret og uopphørlig mumle.
Spirene på kirker, mange, spredt tilfeldig, uprose som beacons på en labyrint av
stimer uten en kanal, den slagregn blandet med de fallende skumring på en vinterdag
kveld, og den blomstrende av en stor klokke på
et tårn, slående time, rullet fortid i omfangsrike, strenge bursts av lyd, med en
skingrende vibrerende gråte i kjernen. Han trakk tunge gardiner.
Lyset av hans skyggelagt leselampen sov som en skjermet basseng, gjorde sin skrittene
ingen lyd på teppet, ble hans vandring dager over.
Ingen flere horisonter så grenseløs som håper, ikke mer twilights innenfor skog som høytidelige
som templer, i den varme søken etter den stadig uoppdagede land over bakken, over
strømmen, utover bølgen.
Timen var slående! Ikke mer!
Ikke mer - men den åpnede pakken under lampen brakt tilbake lydene, visjoner,
svært smake av fortiden - et mangfold av falming ansikter, ett tumult av lave stemmer, døende
bort ved kysten av fjerne hav under en lidenskapelig og unconsoling solskinn.
Han sukket og satte seg ned å lese. Først så han tre forskjellige innhegninger.
En god del sider tett svertet og festet sammen, en løs kvadrat ark
grålig papir med noen få ord spores i en håndskrift han aldri hadde sett før, og
en forklarende brev fra Marlow.
Fra dette siste falt en annen bokstav, gulnet av tid og frynsete på foldene.
Han plukket den opp og legge den til side, snudde til Marlow budskap, løp raskt
over åpningen linjer, og sjekke selv, deretter lese videre bevisst,
som en nærmer seg med sakte føtter og
varsle øyne glimt av en uoppdaget land.
'... Jeg vet ikke tror du har glemt, 'gikk
brevet.
'Du alene har vist interesse for ham som overlevde å fortelle hans historie,
om jeg husker godt du ikke ville innrømme at han hadde mestret sin skjebne.
Du profeterte for ham katastrofen av tretthet og avsky med ervervet
ære, med den selvutnevnte oppgave, med kjærlighet sprunget fra medlidenhet og ungdom.
Du hadde sagt du visste så godt "den slags ting," sin illusorisk tilfredshet, dets
uunngåelig bedrag.
Du sa også - jeg ringe til sinnet - at "gi ditt liv opp til dem" (dem som betyr alt
menneskeheten med skinn brun, gul eller sort i fargen) "var som å selge din sjel til en
brute ".
Du hevdet at "den slags ting" var bare endurable og varig da basert på en
overbevisning i sannheten av ideer rasistisk vår egen, i hvis navn er
etablerte orden, moral av etisk fremskritt.
"Vi vil ha sin styrke i ryggen," du hadde sagt.
"Vi vil ha en tro på dens nødvendighet og dets rettferdighet, for å gjøre en verdig og bevisst
ofringen av våre liv.
Uten det offer er bare glemsel, er veien å tilby noe
bedre enn veien til fortapelse. "
Med andre ord, hevdet at vi må kjempe i rekkene eller våre liv ikke
teller. Muligens!
Du burde vite - er det sagt uten ondskap - dere som har stormet inn i en eller to
steder enhånds og kom ut smart, uten singeing dine vinger.
Poenget er imidlertid at hele menneskehetens Jim hadde ikke omgang, men med seg selv, og
Spørsmålet er om på siste han ikke hadde tilstått en tro mektigere enn
lover orden og fremgang.
Jeg bekrefter ingenting. Kanskje du kan uttale - etter at du har
lese. Det er mye sannhet - tross alt - i
felles uttrykk "under en sky."
Det er umulig å se ham klart - spesielt fordi det er gjennom øynene til
andre at vi tar vårt siste *** på ham.
Jeg har ingen nøling i å formidle til dere alle jeg vet om den siste episoden at, som han
pleide å si, hadde "kommet til ham."
Man lurer på om dette var kanskje at høyeste muligheten, som varer og
tilfredsstillende test som jeg alltid hadde mistenkt ham for å vente, før han
kunne ramme en melding til plettfri verden.
Du husker at da jeg forlot ham for siste gang han hadde spurt om jeg
ville være å gå hjem snart, og plutselig ropte etter meg: «Si til dem ..."
Jeg hadde ventet - nysgjerrig jeg eier, og håper også - bare for å høre ham rope: "Nei -. Nothing"
Det var alt da - og det vil bli noe mer, det blir ingen melding,
med mindre slik som hver enkelt av oss kan tolke seg fra språket av fakta, som
er så ofte mer gåtefull enn craftiest ordning av ord.
Han gjorde, det er sant, ett forsøk på å levere seg selv, men også dette mislyktes, som
Du kan oppfatte hvis du ser på arket med gråaktig foolscap vedlagt her.
Han hadde prøvd å skrive, gjør du merke til vanlig hånd?
Det ledes "The Fort, Patusan."
Jeg antar at han hadde utført sin hensikt å gjøre ut av huset sitt et sted for
forsvar.
Det var en utmerket plan: en dyp grøft, en jordvoll toppet av en palisade, og på
vinkler våpen montert på plattformer for å feie hver side av plassen.
Doramin hadde avtalt å gi ham våpen, og så hver mann av sitt parti ville vite
det var et trygt sted, hvorpå alle trofaste partisan kunne rally i tilfelle
av noen plutselig fare.
Alt dette viste hans klok forutseenhet, hans tro på fremtiden.
Det han kalte "mitt eget folk" - den frigjorte fanger av Sherif - skulle
foreta en konkret fjerdedel av Patusan, med sine hytter og lite plott av grunn under
veggene i høyborg.
Innen han ville bli en uovervinnelig vert i seg selv "The Fort, Patusan."
Ingen dato, som du observerer. Hva er et tall og et navn til en dag med
dager?
Det er også umulig å si hvem han hadde i tankene da han grep pennen: Stein -
meg selv - den store verden - eller var dette bare formålsløs forskrekket skrik av en enslig
mannen konfrontert med sin skjebne?
"En forferdelig ting har skjedd," skrev han før han kastet pennen ned for første
tid, se på blekk klatt ligner hodet av en pil under disse ord.
Etter en stund hadde han prøvd igjen, scrawling tungt, som om med en hånd av bly, en annen
linje. "Jeg må nå med en gang ..."
Pennen hadde harket, og den tiden han ga det opp.
Det finnes ikke noe mer, han hadde sett en bred kløft som verken øyet eller stemme kunne spenn.
Jeg kan forstå dette.
Han ble overveldet av det uforklarlige, han ble overveldet av sin egen personlighet - den
gave at skjebnen som han hadde gjort sitt beste for å mestre.
Jeg sender deg også et gammelt brev - en svært gammelt brev.
Det ble funnet godt bevart i hans diktning-saken.
Det er fra hans far, og etter datoen kan du se han må ha fått det et par dager
før han sluttet seg til Patna. Dermed må det være det siste brevet han noensinne hadde
fra hjemmet.
Han hadde verdsatt det alle disse årene. Den gode gamle presten innbilte hans sjømann sønn.
Jeg har sett på på en setning her og der.
Det er ingenting i det enn bare kjærlighet.
Han forteller hans "kjære James" at den siste lange brevet fra ham var veldig "ærlig og
underholdende. "
Han ville ikke ha ham "dømme menn hardt og fort."
Det er fire sider av den, enkel moral og familien nyheter.
Tom hadde "tatt bestillinger."
Carrie ektemann hadde "penger tap." Den gamle karen går på equably tillitsfulle
Forsyn og den etablerte orden i universet, men i live til sine små farer
og den lille barmhjertighet.
Man kan nesten se ham, gråhåret og rolig i ukrenkelige ly av hans
bok-lined, falmet og komfortabel studien, der i førti år hadde han
samvittighetsfullt gått igjen og igjen
runde av hans lille tanker om tro og dyd, om livsførsel
og den eneste riktige måten å dø, hvor han hadde skrevet så mange prekener, hvor han
sitter å snakke med gutten, der borte, på den andre siden av jorden.
Men hva med avstanden?
Dyd er en over hele verden, og det er bare én tro, én tenkelige foreta
av livet, en måte å dø.
Han håper hans "kjære James" vil aldri glemme at "som en gang gir etter for fristelse, i
svært instant farer hans totale fordervelse og evig ruin.
Derfor løse stivt aldri, gjennom eventuelle motiver, å gjøre noe som
du mener er galt. "
Det er også noen nyheter om en favoritt hund, og en ponni, "som alle dere gutter vant til
ride, hadde «gått blind fra alderdom og måtte bli skutt.
Den gamle karen påkaller Himmelens velsignelse, moren og alle jentene så på hjemme send
deres kjærlighet .... Nei, det er ingenting i det gule frynsete brev flagrende ut av
hans cherishing gripe etter så mange år.
Det ble aldri besvart, men hvem kan si hva konversere han kan ha hatt med alle disse
Placid, fargeløs former for menn og kvinner befolke det rolig hjørne av verden som
uten fare eller ufred som en grav, og
puste equably luften av uforstyrret rettskaffenhet.
Det virker utrolig at han skulle tilhøre det, han som så mange ting "hadde kommet."
Ingenting noensinne kom til dem, de ville aldri bli tatt vanvare, og aldri bli oppfordret
å gripe med skjebnen.
Her er de alle er, fremkalt av den milde sladder av faren, alle disse brødrene
og søstre, ben av hans ben og kjøtt av hans kjøtt, stirrer med klare bevisstløs
øynene, mens jeg synes å se ham, returneres ved
siste, ikke lenger bare en hvit prikk midt i et enormt mysterium, men av full
vekst, stående regnes blant sine ubekymret former, med en streng og
romantiske aspektet, men alltid stum, mørkt - under en sky.
"Historien om de siste hendelsene du finner i de få sidene vedlagt her.
Du må innrømme at det er romantisk hinsides de villeste drømmer om barndommen, og likevel
Det er etter min mening en slags dyp og skremmende logikk i det, som om det var våre
fantasien alene som kunne sette løs på oss makt en overveldende skjebne.
The fåkunne av våre tanker viker på våre hoder, som leker med sverd skal
omkomme ved sverd.
Dette forbløffende eventyr, hvorav den mest forbløffende er at det er sant,
kommer på som en uunngåelig konsekvens. Noe slikt måtte skje.
Du gjentar dette til deg selv mens du beundrer at noe slikt kunne skje i
året av nåde før siste. Men det har skjedd - og det er ingen
uenige sin logikk.
Jeg setter det ned her for at du som om jeg hadde vært et øyenvitne.
Min informasjon var fragmentarisk, men jeg har montert bitene sammen, og det er
nok av dem til å lage en forståelig bilde.
Jeg lurer på hvordan han ville ha relatert det selv.
Han har betrodd så mye i meg som til tider virker det som om han må komme i
i dag og fortelle historien i hans egne ord, i sin uforsiktige ennå følelsen stemme,
med sin avfeiende måte, litt forvirret,
litt plaget, litt vondt, men nå og da ved et ord eller en setning som gir en
av disse glimt av sitt eget selv som aldri var noe bra med tanke på
orientering.
Det er vanskelig å tro at han vil aldri komme.
Jeg skal aldri høre stemmen hans igjen, skal eller jeg se sin glatte tan-og-rosa ansikt
med en hvit linje på pannen, og den ungdommelige øynene formørket av spenning til en
dyp, ufattelig blå. "