Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITTEL LVIII. The Angel of Death.
Athos var på denne delen av hans fantastiske visjon, da sjarmen ble plutselig brutt
av en stor støy stiger fra den ytre portene.
En hest ble hørt galoppere over hardpakket grus av den store smug, og lyden av
støyende og animerte samtaler steg opp til kammeret der Comte ble
drømmer.
Athos ikke røre fra stedet han okkuperte, han knapt snudde hodet
mot døren for å fastslå før hva disse lydene kan være.
En tung skritt besteg trappa, hesten, som nylig hadde galopperte,
avdød sakte mot stallen. Stor nøling dukket opp i trinnene,
som etter grader nærmet kammeret.
En dør ble åpnet, og Athos, snu litt mot den delen av rommet til
støyen kom fra, gråt, i en svak stemme: "Det er et bud fra Afrika, er det ikke"
"Nei, Monsieur le Comte," svarte en stemme som gjorde far Raoul start
oppreist i sengen hans. "Grimaud!" Mumlet han.
Og svetten begynte å helle nedover ansiktet hans.
Grimaud dukket opp i døråpningen.
Det var ikke lenger den Grimaud vi har sett, fortsatt ung med mot og hengivenhet, når
han hoppet den første i båten skjebnebestemt til å formidle Raoul de Bragelonne til
fartøyer av den kongelige flåten.
Det var nå en streng og blek gammel mann, klærne hans dekket med støv og hår
whitened av alderdommen.
Han skalv mens lene seg mot dørkarmen, og var nær å falle på å se,
av lyset fra lampene, den åsyn av sin herre.
Disse to menn som hadde levd så lenge sammen i et fellesskap av intelligens,
og hvis øyne, vant til å økonomisere uttrykk, visste hvordan jeg skal si så mange ting
stillhet - disse to gamle venner, en som
edle som de andre i hjertet, hvis de var skjeve i formue og fødsel, forble
stum mens du ser på hverandre.
Ved utveksling av et enkelt blikk hadde de bare lest til bunnen av hverandres
hjerter.
Den gamle servitor bar på åsyn hans inntrykk av en sorg som allerede er gamle,
ytre tegn på en grim kjennskap til ve.
Han syntes å ha ikke lenger i bruk mer enn en enkelt versjon av hans tanker.
Som tidligere var han vant til ikke å snakke mye, var han nå vant til ikke å smile på
alle.
Athos leses fra alle disse nyanser på visage av hans trofaste tjener,
og i samme tone ville han ha ansatt for å snakke med Raoul i drømmen sin:
"Grimaud," sa han, "Raoul er død.
Er det ikke slik? "Behind Grimaud de andre tjenerne lyttet
åndeløst, med øynene festet på sengen av sin syke master.
De hørte det forferdelige spørsmålet, og et hjerte-breaking stillhet fulgte.
"Ja," svarte den gamle mannen, heaving den monosyllable fra brystet med en hes,
brutt sukk.
Da oppsto stemmer av klage, som stønnet uten mål, og fylt med
beklager og bønner kammeret hvor forpint far forsøkte med sine øyne
portrett av sin sønn.
Dette var for Athos som overgangen som førte til drømmen.
Uten å ytre et skrik, uten Shedding en tåre, tålmodig, mild, gikk av som en martyr,
Han løftet blikket mot himmelen, for der for å se igjen, stiger over
fjell Gigelli, den elskede skyggen som
forlot ham i det øyeblikk Grimaud ankomst.
Uten tvil, mens du ser mot himmelen, gjenopptar sin fantastiske drøm, han
repassed av den samme veien der visjonen, samtidig så forferdelig og søt, hadde
førte ham før, for etter å ha forsiktig
lukket øynene, åpnet han dem og begynte å smile: han nettopp hadde sett Raoul, som hadde
smilte på ham.
Med hendene sluttet på brystet, vendte ansiktet mot vinduet, badet ved
den friske luften av natten, noe som påførte vingene duften av blomstene og
skog, Athos inn, aldri igjen for å komme
ut av det, til kontemplasjon over at paradis som levende aldri se.
Gud villet, uten tvil, å åpne for dette velge skatter evige salighet, på dette
time når andre menn skjelver med tanken på å være alvorlig mottatt av Herren, og
klamre seg til dette livet de kjenner, i dreadlock
av de andre liv som de får, men enkleste glimt av den dystre mørke fakkel
av døden.
Athos var ånd, ledet av den rene rolige sjelen til sin sønn, som håpet på å bli som
den faderlige sjelen.
Alt for dette bare mannen var melodi og parfyme i den tøffe veien sjeler ta til
tilbake til den himmelske landet.
Etter en time av denne ecstasy, Athos mykt løftet hendene så hvit som voks; smilet
ikke slutte leppene, og han mumlet lavt, så lavt som knapt å være hørbar, disse
tre ord adressert til Gud eller til Raoul:
«Her er jeg!" Og hans hender falt sakte, som om han
selv hadde lagt dem på sengen. Døden hadde vært snill og mild til denne edle
skapning.
Det hadde spart ham tortur av angst, kramper på siste avgang;
hadde åpnet med en overbærende finger portene til evighet til det edle sjel.
Gud hadde ingen tvil bestilt det dermed at den fromme minne om dette dødsfallet bør
forblir i hjertene til dem som var tilstede, og i minnet om andre menn - en død som
forårsaket å bli elsket passasjen fra dette
livet til den andre av dem hvis eksistens på denne jord fører dem til ikke å grue den
siste dom.
Athos bevart, selv i den evige søvn, som rolig og oppriktig smil - et ornament
som skulle følge ham til graven.
I stillhet og ro i hans flotte funksjoner som sine tjenere for lenge tvil
om han virkelig hadde forlatt livet.
Den Comte folk ønsket å fjerne Grimaud, som fra en avstand, slukte
ansikt nå raskt voksende marmor-blek, og ikke tilnærming, fra fromme frykt for
bringe ham pusten fra døden.
Men Grimaud, trøtt som han var, nektet å forlate rommet.
Han satte seg ned på terskelen, ser på sin master med årvåkenhet for en
sentinel, sjalu til å motta enten sin første våkne utseende eller sin siste døende sukk.
Lydene alle ble stille i huset - alle respekterte blunder av deres
lord.
Men Grimaud, ved bekymret lytte, oppfattet at Comte ikke lenger
pustet.
Han reiste seg med hendene lener seg på bakken, så å se om det ikke
er noen bevegelse i kroppen av sin herre.
Ingenting!
Frykt grep ham, han reiste helt opp, og i samme øyeblikk, hørte noen en
komme opp trappen.
En støy av spurs knocking mot et sverd - en krigslignende høres kjent ut for ørene -
stoppet ham da han gikk mot seng av Athos.
En stemme mer klangfulle enn messing eller stål gjenlød innen tre skritt av ham.
"Athos! Athos! min venn! "ropte denne røsten,
agitated selv til tårene.
"Monsieur le Chevalier d'Artagnan," snublet ut Grimaud.
"Hvor er han? Hvor er han? "Fortsatte musketér.
Grimaud grep armen i sin benete fingre, og pekte på sengen, på ark
hvor rasende nyanser av død allerede viste.
En kvalte åndedrett, det motsatte av en kraftig gråte, svulmet strupen av
D'Artagnan.
Han avanserte på tærne, skjelvende, redd på støyen hans føtter gjort på
gulvet, hans hjerte leie av en navnløs pine.
Han plasserte øret til brystet av Athos, ansiktet mot Comte munn.
Verken støy eller pust! D'Artagnan trakk tilbake.
Grimaud, som hadde fulgt ham med øynene, og for hvem hver av hans bevegelser
hadde vært en åpenbaring, kom forsagt, satte seg ved foten av sengen, og limt
leppene til arket som ble oppdratt av stivnet føttene til sin herre.
Så store dråper begynte å strømme fra hans røde øyne.
Denne gamle mannen i uovervinnelig fortvilelse, som gråt, bøyde doblet uten å ytre et ord,
presenterte den mest rørende opptog at D'Artagnan, i et liv så fylt med
følelser, noensinne hadde møtt.
Kapteinen gjenopptatt står i kontemplasjon før det smilende død mann,
som syntes å ha polert hans siste tanke, å gi sin beste venn, mannen
han hadde elsket siden Raoul, en nådig velkommen også utover liv.
Og for svar som opphøyde smiger av gjestfrihet, gikk D'Artagnan og kysset
Athos inderlig på pannen, og med sine skjelvende fingre lukket øynene.
Så han satte seg ved puten uten frykt for den døde mannen, som hadde
vært så snill og kjærlig mot ham i fem og tretti år.
Han var fôring sin sjel med minnedager edle visage av Comte
brakt til hans sinn i folkemengder - noen blomstrende og sjarmerende som det smil - noen
mørk, trist, og isete som det visage med sine øynene nå stengt for all evighet.
Alle på en gang den bitre flommen som monteres fra minutt til minutt invadert hans hjerte,
og svulmet hans bryst nesten til bristepunktet.
Ute av stand til å mestre sine følelser, reiste han seg, og rive seg voldsomt fra
kammeret hvor han hadde nettopp funnet død ham som kom han til å rapportere nyheter
død Porthos, uttalte han gråten så
hjerteskjærende at tjenerne, som syntes bare å vente på en eksplosjon av sorg,
svarte til den ved sin lugubrious clamors, og hundene til den avdøde Comte av sine
lamentable howlings.
Grimaud var den eneste som ikke løfte sin røst.
Selv i de nådd sitt høydepunkt i sorgen han ikke ville ha våget å vanhellige døde, eller for
første gang forstyrre søvn av sin herre.
Hadde Athos ikke alltid innbudt ham være dum?
Ved daggry D'Artagnan, som hadde vandret rundt nedre hall, bitende fingrene til
kvele hans sukker - D'Artagnan gikk opp igjen, og se de øyeblikkene når Grimaud
vendte hodet mot ham, gjorde han ham en
tegn å komme til ham, som den trofaste tjener adlød uten å gjøre mer støy
enn en skygge.
D'Artagnan gikk ned igjen, etterfulgt av Grimaud, og da han hadde fått
vestibylen, tar den gamle mannens hender, "Grimaud," sa han, "Jeg har sett hvordan
far døde, nå la meg vite om sønnen ".
Grimaud trakk fra brystet en stor bokstav, på konvolutten som var
spores adressen til Athos.
Han erkjente skrivingen av M. de Beaufort, brøt forseglingen, og begynte å
lese, mens du går rundt i den første stål-avkjøle stråler av daggry, i mørke smug
av gamle lime, preget av fortsatt synlige fotsporene til Comte som nettopp hadde dødd.