Tip:
Highlight text to annotate it
X
-BOOK SEKUND. KAPITTEL VII.
En brude NATT.
Noen øyeblikk senere vår dikter befant seg i en liten buet kammer, veldig koselig, veldig
varm, sitter ved et bord som så ut til å spørre ingenting bedre enn å gjøre noen lån
fra et spiskammer hengende i nærheten, ha en
god seng i prospektet, og alene med en pen jente.
Eventyret luktet fortryllelse.
Han begynte seriøst å ta seg selv for en mann i et eventyr, han kastet sine øyne
om ham fra tid til tid til annen, som om å se om ildvogn,
utnyttes til to-winged hjernespinn, som
alene kunne ha så raskt transportert ham fra Tartaros til Paradise, var fortsatt
der.
Til tider også, fast han øynene hårdnakket på hullene i doublet hans,
for å klamre seg til virkeligheten, og ikke miste grunnen vekk under føttene helt.
Hans begrunnelse, kastet omkring i imaginære rom, nå hang bare av denne tråden.
Den unge jenta syntes ikke å betale noen oppmerksomhet til ham, hun gikk og kom,
fordrevet en krakk, snakket med geit henne, og henga i en trute nå og da.
Endelig kom hun og satte sig nær bordet, og Gringoire kunne
granske hennes rolig hans.
Du har fått et barn, leser, og du ville kanskje være veldig glad for å være en
fortsatt.
Det er ganske sikkert at du ikke har, mer enn en gang (og for min del har jeg passert
hele dager, den beste sysselsatt i mitt liv, på det) fulgt fra kratt til kratt, med
siden av rennende vann, på en solskinnsdag,
en vakker, grønn eller blå drage-fly, bryte sin flytur i brå vinkler, og
kysse tuppen av alle grenene.
Du minnes med hva amorøs nysgjerrighet din tanke og blikket var klinket
på denne lille virvelvind, hvesende og nynner med vinger av lilla og asurblått, i
midt i som fløt en umerkelig
kroppen, tilslørt ved selve hurtigheten i bevegelsen.
Antennen vesen som var svakt skissert midt i denne dirrende vinger, viste seg
du chimerical, imaginære, umulig å ta på, umulig å se.
Men når, på lengde, drage-fly steg på tuppen av et rør, og holder
pusten mens, var du i stand til å undersøke den lange, gasbind vinger, den lange
emalje kappe, to globuser av krystall,
hva forbauselse du følte, og hva frykter at du skal igjen se skjemaet
forsvinne inn i en skygge, og skapningen i en Chimera!
Recall disse inntrykkene, og du vil gjerne sette pris på hva Gringoire følte på
vurderer, under henne synlig og håndgripelig form, at Esmeralda av dem, opp
den tid, hadde han bare fått et glimt,
midt i en virvelvind av dans, sang, og opptøyer.
Synker dypere og dypere inn i revery hans: "Så dette," sa han til seg selv, etter
hennes vagt med øynene, "er La Esmeralda! en himmelsk skapning! en gate
danser! så mye, og så lite!
Det var hun som deles døden-slag mot mysteriet min i morges, 'tis hun som sparer mine
livet denne kvelden! Min onde geni!
Min gode engel!
En vakker kvinne, på mitt ord! og hvem må nødvendigvis elsker meg vanvittig til å ha tatt meg i
at mote.
Forresten, "sa han, stiger brått, med at følelser av den sanne som dannet
grunnlaget for hans karakter og hans filosofi, "Jeg vet ikke veldig godt hvordan det
skjer, men jeg er hennes mann! "
Med denne ideen i hodet og i øynene hans, gikk han opp til den unge jenta på en måte
så militære og så galant at hun trakk tilbake.
"Hva vil du gjøre av meg?" Sa hun.
"Kan du spør meg, adorable Esmeralda?" Svarte Gringoire, med så lidenskapelig en
aksent at han selv var overrasket over den på høring selv snakke.
The Gypsy åpnet hennes store øyne.
"Jeg vet ikke hva du mener."
"What!" Gjenopptatt Gringoire, vokser varmere og varmere, og tenkte at, tross alt,
han måtte håndtere bare med en dyd av Cour des mirakler, "Jeg er ikke din, søt
venn, er du ikke min? "
Og, ganske ingenuously, grep han henne midjen.
The Gypsy er corsage gled gjennom hans hender som huden på en ål.
Hun avgrenset fra den ene enden av den lille rommet til den andre, bøyde seg ned, og hevet
seg selv igjen, med litt poniard i hånden, hadde før Gringoire selv hadde tid til å
se hvorfra den poniard kom, stolt og
sint, med hevelse lepper og oppblåste nesebor, hennes kinn så rød som en api
eple, og hennes øyne darting lyn.
Samtidig, plasserte hvit geit seg foran henne, og presentert for
Gringoire en fiendtlig front, strittende med to vakre horn, forgylte og veldig skarp.
Alt dette skjedde i et øyeblikk.
Dragen-fly hadde forvandlet til en veps, og spurte ingenting bedre enn å svi.
Våre filosofen var målløs, og vendte forbauset øynene fra geit til
ung jente.
"Holy ***" sa han til sist, da overraskelse tillatt ham å si "her er
to hjertelig Dames! "The Gypsy brøt stillheten på hennes side.
"Du må være en veldig modig knekt!"
"Unnskyld, mademoiselle," sa Gringoire, med et smil.
"Men hvorfor tok du meg for mannen din?" "Skal jeg har tillatt deg å bli hengt?"
"Så," sa poeten, litt skuffet over hans amorøse håp.
"Du hadde ingen annen idé i å gifte meg enn å redde meg fra galge?"
"Og hva andre idé gjorde du antar at jeg hadde?"
Gringoire bit leppene. "Kom," sa han, "jeg er ennå ikke så
triumferende i Cupido, som jeg trodde.
Men så, hva var godt å bryte den dårlige jug? "
I mellomtiden Esmeraldas dolk og bukkehorn var fortsatt på defensiven.
"Mademoiselle Esmeralda," sa poeten, "la oss komme til enighet.
Jeg er ikke en kontorist av domstolen, og jeg skal ikke gå til sak mot deg for dermed bærer en
dolk i Paris, i tennene av forordninger og forbud av m.
Provost.
Likevel, du er ikke uvitende om det faktum at Noel Lescrivain ble fordømt, en
uke siden, til å betale ti Paris sous, for å ha båret en Cutlass.
Men dette er ingen affære av meg, og jeg vil komme til poenget.
Jeg sverger til deg, etter min andel av Paradise, ikke å nærme deg uten forlater og
tillatelse, gjøre, men gi meg litt kveldsmat. "
Sannheten er Gringoire var, som M. Despreaux ", ikke veldig sensuell."
Han tilhørte ikke at Chevalier og musketér arter, som tar unge jenter med
overfall.
I løpet av kjærlighet, som i alle andre saker, han frivillig samtykket til
temporizing og justere betingelsene, og en god kveldsmat, og en elskverdig tete-a-tete dukket
til ham, spesielt når han var sulten, en
utmerket mellomspill mellom prologen og katastrofen av en kjærlighet eventyr.
The Gypsy svarte ikke.
Hun gjorde sin foraktende liten grimase, trakk opp hodet som en fugl, da sprakk
ut i latter, og den lille poniard forsvant som den hadde kommet, uten
Gringoire å kunne se hvor vepsen skjult sin brodd.
Et øyeblikk senere sto på bordet et brød av rug brød, en skive bacon, noen
rynkete epler og en mugge øl.
Gringoire begynte å spise ivrig. En ville ha sagt, for å høre rasende
clashing av hans jern gaffel og hans steingods plate, at alle hans kjærlighet hadde
slått til appetitt.
Den unge jenta sittende rett overfor ham, så ham i stillhet, synlig opptatt med
en annen tanke, og da smilte hun fra tid til annen, mens hennes myke hånden kjærtegnet
den intelligente bukkens hode, forsiktig presset mellom knærne.
Et lys av gul voks belyst denne scenen av grådighet og revery.
I mellomtiden hadde den første sug i magen hans blitt stillet, følte Gringoire
noen falske skam ved å oppfatte at ingenting forble men ett eple.
"Du må ikke spises, Mademoiselle Esmeralda?"
Hun svarte med et negativt fortegn av hodet, og hennes tankefull blikk festet seg på
hvelvet av taket.
"Hva toer er hun tenker på?" Tenkte Gringoire, stirrer på hva hun
stirrer på; "'tis umulig at det kan være at steinen dverg skåret i sluttsten
at buen, som dermed absorberer hennes oppmerksomhet.
Hva toer! Jeg tåler sammenligning! "
Han hevet stemmen, "Mademoiselle!"
Hun virket ikke å høre ham. Han gjentok, enda mer høylydt,
"Mademoiselle Esmeralda!" Trouble bortkastet.
Den unge jentas sinn var andre steder, og Gringoire stemmen ikke hadde makt til å
husker det. Heldigvis blandet geita.
Hun begynte å trekke sin frue forsiktig av ermet.
"Hva dost du vil, Djali?" Sa sigøyner, i all hast, som om det plutselig
vekket.
"Hun er sulten," sa Gringoire, sjarmerte å gå inn i samtalen.
Esmeralda begynte å smuldre litt brød, som Djali spiste grasiøst fra hule
av hånden hennes.
Dessuten gjorde Gringoire ikke gi henne tid til å gjenoppta sine revery.
Han hazarded et delikat spørsmål. "Så du ikke ønsker meg for mannen din?"
Den unge jenta så på ham intenst, og sa: "Nei."
"For elskeren din?" Gikk på Gringoire. Hun pouted, og svarte: "Nei."
"For din venn?" Forfulgt Gringoire.
Hun stirret stivt på ham igjen, og sa, etter en kortvarig refleksjon, "Kanskje".
Denne "kanskje", så kjære for filosofer, modigere Gringoire.
"Vet du hva vennskap er?" Spurte han.
"Ja," svarte sigøyner, «det er å være bror og søster, to sjeler som berører
uten mingling, to fingre på en hånd. "" Og kjærligheten? "forfulgt Gringoire.
"Oh! kjærlighet! "sa hun, og stemmen hennes skalv, og hennes øyne strålte.
"Det er å være to og være, men ett. En mann og en kvinne blandet seg inn i en engel.
Det er himmelen. "
Gaten danseren hadde en skjønnhet som hun snakket slik, som slo Gringoire enkeltvis, og
syntes han i perfekt tråd med nesten orientalske opphøyelse av hennes ord.
Hennes rene, røde lepper halv smilte, hennes rolige og oppriktige brow ble urolige, ved
intervaller, under hennes tanker, som et speil under pust, og fra under
hennes lange, hengende, svarte øyevipper, der
unnslapp en slags uutsigelige lys, som ga profilen henne at ideelle serenity
som Raphael funnet på den mystiske skjæringspunktet på jomfrudom, fødselspermisjon, og
guddommelighet.
Likevel fortsatte Gringoire, - "Hva må man være da, for å glede
du? "" En mann ".
"Og jeg -" sa han, "hva da, er jeg?"
"En mann har en hemlet på hodet, et sverd i hånden, og gylne spurs på hælene."
"Bra," sa Gringoire, "uten en hest, ingen mann.
Elsker du noen? "
"Som en kjæreste -?" "Ja".
Hun ble tankefull en stund, så sa han med et merkelig uttrykk: "At jeg
skal vite snart. "
"Hvorfor ikke i kveld?" Gjenopptok poet ømt.
"Hvorfor ikke meg" Hun kastet en grav blikk på ham og sa, -
-
"Jeg kan aldri elske en mann som ikke kan beskytte meg."
Gringoire farget, og tok hintet.
Det var tydelig at den unge jenta ble henviser til liten hjelp som han
hadde gjort henne i den kritiske situasjonen der hun hadde funnet seg to timer
tidligere.
Dette minnet, avskrapt av hans egne opplevelser av kvelden, nå dukket opp til ham.
Han slo sin panne. "By the way, mademoiselle, burde jeg ha
begynt der.
Unnskyld meg tåpelig fravær av sinn. Hvordan fikk du pønsker å flykte fra
klørne på Quasimodo? "Dette spørsmålet gjorde sigøyner grøsse.
"Oh! den grusomme Ringeren, "sa hun, gjemmer ansiktet i hendene.
Og hun skalv som om med voldsomme kulde.
"Horrible, i sannhet," sier Gringoire, som klamret seg til sin idé, "men hvordan klarte du
å unnslippe ham? "La Esmeralda smilte, sukket, og forble
stille.
"Vet du hvorfor han fulgte deg?" Begynte Gringoire igjen, ønsker å returnere til sitt
spørsmålet ved ei rundløype.
"Jeg vet ikke,» sa den unge jenta, og hun la all hast, "men du var følgende
meg også, hvorfor ble du etter meg? "" I god tro, "svarte Gringoire," jeg
vet ikke heller. "
Silence fulgte. Gringoire kuttet bordet med kniven.
Den unge jenta smilte og syntes å være stirrer gjennom veggen på noe.
Alt på en gang hun begynte å synge i et knapt artikulere stemme, -
Quando las pintadas aves, Mudas estan, y la Tierra - *
* Når de homofiles plumaged fugler utmattet, og jorden -
Hun brøt brått, og begynte å kjærtegne Djali.
"That'sa ganske dyr av deg," sa Gringoire.
"Hun er min søster," svarte hun.
"Hvorfor blir du kalt" La Esmeralda? "Spurte poet.
"Jeg vet ikke." "Men hvorfor?"
Hun trakk fra hennes fang en slags liten avlang pose, hengende fra halsen av en
string av adrezarach perler. Denne vesken utåndet en sterk lukt av kamfer.
Den var dekket med grønn silke, og fødte i midten et stort stykke av grønt glass, i
imitasjon av en smaragd. "Kanskje det er på grunn av dette,» sa hun.
Gringoire var på nippet til å ta posen i hånden.
Hun trakk tilbake. "Ikke rør den!
Det er en amulett.
Du ville skade sjarmen eller sjarmen ville skade deg. "
Poetens nysgjerrighet ble mer og mer opphisset.
"Hvem gav det til deg?"
Hun la en finger på munnen hennes og skjult amuletten i barmen.
Han prøvde noen flere spørsmål, men hun knapt svarte.
"Hva er betydningen av ordene," La Esmeralda? "
"Jeg vet ikke,» sa hun. "I hvilken språk tilhører de gjør?"
"De er egyptiske, tror jeg."
"Jeg mistenkte så mye," sa Gringoire, "du er ikke en innfødt av Frankrike?"
"Jeg vet ikke." "Er dine foreldre i live?"
Hun begynte å synge, til en gammel luft, -
Man Pere est Oiseau, Ma bare est oiselle.
Je passe l'eau sans nacelle, Je passe l'eau sans bateau,
Ma bare est oiselle, man pere est Oiseau .*
* Min far er en fugl, er min mor en fugl.
Krysser jeg vannet uten bark, krysser jeg vannet uten en båt.
Min mor er en fugl, er min far en fugl.
"Bra," sa Gringoire. "I hvilken alder kom du til Frankrike?"
"Da jeg var veldig ung." "Og når til Paris?"
"I fjor.
I det øyeblikket da vi gikk inn den pavelige porten så jeg en siv sangfugl smette
gjennom luften, var at i slutten av august, jeg sa det vil bli en hard vinter ".
"Så var det", sa Gringoire, glad i denne begynnelsen av en samtale.
"Jeg passerte det i blåse fingrene. Så du har profetiens gave? "
Hun pensjonerte seg inn i hennes laconics igjen.
"Er det mannen som dere kaller hertugen av Egypt, sjefen for stammen din?"
"Ja." "Men det var han som giftet oss," bemerket
poeten forsagt.
Hun gjorde sin sedvanlige ganske grimase. "Jeg vet ikke engang navnet ditt."
"Mitt navn? Hvis du ønsker det, her er det, - Pierre
Gringoire. "
"Jeg vet en penere en," sa hun. "Naughty girl!" Sa dikteren.
"Never mind, skal du ikke provosere meg.
Vent, kanskje du vil elske meg mer når du kjenner meg bedre, og da har du fortalt
meg din historie med så mye tillit at jeg skylder dere litt av meg.
Du må vite, da, at mitt navn er Pierre Gringoire, og at jeg er en sønn av
bonde av notarius kontor i Gonesse.
Min far ble hengt av burgundere, og min mor disembowelled av Picards, på
beleiringen av Paris, tjue år siden.
Ved seks års alder, derfor var jeg en foreldreløs, uten en eneste til foten min, bortsett
fortauene i Paris. Jeg vet ikke hvordan jeg passerte intervallet
6-16.
En frukt forhandler ga meg en plomme her, kastet en baker meg en skorpe der, på kvelden jeg
fikk meg tatt opp av klokken, som kastet meg i fengsel, og der fant jeg en bunt
av halm.
Alt dette hindret ikke mine vokser opp og voksende tynn, som du ser.
Om vinteren varmet jeg meg i solen, under verandaen på Hotel de Sens, og jeg
syntes det veldig latterlig at brannen på Saint John dag var reservert for hunden
dager.
Ved seksten, ønsket jeg å velge et kall. Jeg prøvde alt i rekkefølge.
Jeg ble en soldat, men jeg var ikke modig nok.
Jeg ble en munk, men jeg var ikke tilstrekkelig hengiven, og så er jeg dårlig hånd på
drikking.
I fortvilelse ble jeg en lærling av vedhoggere, men jeg var ikke sterk nok;
Jeg hadde mer av en tilbøyelighet til å bli en skolemester; det er sant at jeg ikke visste
hvordan å lese, men det er ingen grunn til.
Jeg opplevde på slutten av en viss tid, at jeg manglet noe i alle retninger;
og se at jeg var god for ingenting, av min egen fri vilje jeg ble en poet og
rhymester.
Det er en handel som man alltid kan ta i bruk når man er en vagabond, og det er bedre
enn å stjele, som noen unge overfallsmenn av bekjentskapet min rådet meg til å gjøre.
En dag møtte jeg av flaks, Dom Claude Frollo, pastor erkediakon av Notre-Dame.
Han tok en interesse i meg, og det er til ham at jeg til-dag skylder det at jeg er en veritabel
mann av bokstaver, hvem vet latin fra de Officiis av Cicero til mortuology av
Celestine Fedre, og en barbar verken
i scholastics, heller ikke i politikken, heller ikke i rytmikkfaget at sophism av sofismer.
Jeg er forfatter av Mystery, som ble presentert i dag med stor triumf og en
stor forsamling av befolkningen, i den store salen i Palais de Justice.
Jeg har også laget en bok som vil inneholde seks hundre sider, på den flotte kometen
av 1465, sendte som en mann gal. Jeg har hatt fortsatt andre suksesser.
Å være litt av en artilleri snekker, lånte jeg en hånd til Jean Mangue store bombard,
som sprakk, som du vet, den dagen da den ble testet på Pont de Charenton,
og drepte fire og tyve nysgjerrige tilskuere.
Du ser at jeg ikke er en dårlig match i ekteskapet.
Jeg kjenner veldig mange slags svært engasjerende triks, som jeg vil lære din geit, for
eksempel å etterligne biskopen av Paris, som forbannet fariseer hvis mill hjul splash
forbipasserende hele lengden av Pont aux Meuniers.
Og da min mysteriet vil bringe meg i en stor skapt penger, hvis de vil
betaler bare meg.
Og til slutt, jeg er på din ordre, jeg og min kløkt, og min naturfag og mine brev, klar
å leve med deg, jomfruen som det skal behage deg, chastely eller glede; mann
og kona, hvis du ser passer;. bror og søster, hvis du tror at bedre "
Gringoire opphørt, venter effekten av harangue hans på den unge jenta.
Øynene hennes var festet på bakken.
«Phoebus," sa hun med lav stemme. Deretter snu mot poet,
«Phoebus ', - hva betyr det?"
Gringoire, uten nøyaktig å forstå hva sammenhengen kunne være mellom hans
adresse og dette spørsmålet, var ikke lei å vise sin lærdom.
Forutsatt en luft av betydning, svarte han: - -
"Det er et latinsk ord som betyr" søn "" Sun "gjentok hun.
"Det er navnet på en kjekk Archer, som var en gud," lagt Gringoire.
"En gud!" Gjentok sigøyner, og det var noe tankefull og lidenskapelig i hennes
tone.
I det øyeblikket ble en av hennes armbånd hektet og falt.
Gringoire bøyde seg raskt for å plukke den opp, når han rettet seg opp, den unge jenta og
geita hadde forsvunnet.
Han hørte lyden av en bolt. Det var en liten dør, kommunisere, ingen
tvil, med en nabo celle, som ble festet på utsiden.
"Har hun forlot meg en seng, minst?" Sa vår filosof.
Han gjorde turen til sin celle.
Det var ingen møbel tilpasset sove, unntatt en noenlunde lang
tre skrinet, og lokket ble hugget, å starte opp, som gis Gringoire, når han
strakte seg ut over det, en sensasjon
relativt lik det som Micromegas ville føle hvis han skulle legge seg ned på
Alpene. "Kom!" Sa han, justerer seg selv så vel
som mulig, "Jeg må trekke meg.
Men Her ser merkelig bryllups natten. «Det er synd.
Det var noe uskyldig og antediluvian om at ødelagte crock, som
ganske fornøyd meg. "