Tip:
Highlight text to annotate it
X
BOOK TOLVTE II
"Å, du er rett, du er all right," han nesten utålmodig erklært; hans
utålmodighet blir dessuten ikke for press henne, men for skrupler henne.
Flere og flere distinkte til ham var melodi som hun ville hatt saken ute
med Chad: mer og mer levende for ham ideen om at hun hadde vært nervøs for hva
han kan være i stand til å "stå".
Ja, hadde det vært et spørsmål om han hadde "stått" hva scenen på elven hadde
gitt ham, og selv om den unge mannen hadde utvilsomt mente i favør av hans
rekreasjon, må hennes egen siste ordet har
vært at hun skal føle seg lettere i å se for seg selv.
Det var det, umiskjennelig, hun ser for seg selv.
Hva han kunne stå var således, i disse øyeblikkene, i balansen for Strether, som
reflektert, så han ble klar over det, at han må ordentlig brace selv.
Han ville helt å fremstå stå alt han kunne, og det var en viss kommando av
situasjonen for ham i denne svært ønsker ikke å se for mye på sjøen.
Hun var klar med alt, men så, tilstrekkelig, ble han, som han var på en
peke mer forberedt av de to, ettersom, for all sin dyktighet, hun
kunne ikke produsere på stedet - og det var
overraskende - en beretning om motiv av notatet henne.
Han hadde den fordelen at han uttaler seg "all right" ga ham for en henvendelse.
"Kan jeg spørre, glad som jeg har vært å komme, hvis du har ønsket å si noe spesielt?"
Han snakket som om hun kan ha sett at han hadde ventet på det - ikke faktisk med
ubehag, men med naturlig interesse.
Da han så at hun var litt overrasket, var selv overrasket seg selv ved
detalj hun hadde forsømt - den eneste gang ennå; ha en eller annen måte antok han ville vite,
ville anerkjenne, ville la noen ting ikke å bli sagt.
Hun så på ham, men et øyeblikk som om å formidle at hvis han ville ha dem alle -!
"Selfish og vulgær - det er det jeg må virke til deg.
Du har gjort alt for meg, og her er jeg som om jeg skulle be om mer.
Men det er ikke, "svarte hun," fordi jeg er redd - selv om jeg er selvsagt redd, som en
kvinne i min stilling er alltid.
Jeg mener det er ikke fordi man lever i terror - det er ikke på grunn av at man er
egoistisk, for jeg er klar til å gi dere mitt ord i natt at jeg ikke bryr meg, bryr meg ikke hva
fremdeles kan skje og hva jeg kan miste.
Jeg kan ikke be deg om å heve din lille finger for meg igjen, heller ikke jeg ønsker så mye som å
nevne til deg hva vi har snakket om før, enten min fare eller min sikkerhet, eller hans
mor, eller hans søster, eller jenta han kan
gifte seg, eller formue han kan gjøre eller savner, eller rett eller galt, av noe slag, han
kan gjøre.
Hvis du etter hjelp man har hatt fra deg man ikke kan enten ta vare på seg selv eller
bare hold ens tungen, må man gi avkall på alle hevder å være et objekt av interesse.
Det er i navnet hva jeg bryr meg om at jeg har prøvd fortsatt å holde tak i deg.
Hvordan kan jeg være likegyldig, »spurte hun," til hvordan jeg ser ut til deg? "
Og som han fant seg ikke umiddelbart til å si: "Hvorfor, hvis du skal, trenger du,
likevel? Er det umulig at du bør holde deg på - så
at en mayn't miste deg? "
"Umulig jeg skulle leve med deg her istedenfor å gå hjem?"
"Ikke" med "oss, hvis du innvendinger mot det, men nær nok til oss, et sted, å for oss å se
deg - vel, "hun vakkert brakt ut" når vi føler vi MÅ.
Hvordan skal vi ikke noen ganger føler det?
Jeg har lyst til å se deg ofte når jeg ikke kunne, "hun forfulgt," alle disse siste
uker. Hvordan skal jeg da savner deg nå, med
følelse av å være borte for alltid? "
Så som om retthet av denne appellen, tok ham uforberedt, hadde synlig forlot ham
undres: "Hvor er din" hjem "dessuten nå - det er blitt av den?
Jeg har gjort en endring i livet ditt, jeg vet jeg har, jeg har opprørt alt i tankene dine som
vel, i din følelse av - hva skal jeg kalle det - alle decencies og muligheter?.
Det gir meg en form for avsky - "Hun trakk opp kort.
Oh men han ønsket å høre. "Avsky for hva?"
"Av alt - av livet."
"Ah det er for mye," han lo - "eller for lite!"
"For lite, nettopp" - hun var ivrig.
"Det jeg hater er meg selv - når jeg tenker at man må ta så mye, å være lykkelig, ut
av andres liv, og at man ikke er fornøyd selv da.
Man gjør det for å jukse seg selv og å stoppe ens munn - men det er bare på den beste
for litt. Den elendige selvet er alltid der, alltid
lage en eller annen måte en frisk angst.
Hva det gjelder er at det ikke er det, at det er aldri, en lykke, alle lykke til
alle, til TA. Det eneste trygge tingen er å gi.
Det er hva spiller du minst falske. "
Interessant, rørende, påfallende oppriktig da hun la disse ting kommer fra henne, hun
likevel forundret og bekymret ham - så fin var den vibrere av ro henne.
Han følte det han hadde følt før med henne, at det var alltid mer bak det hun
viste, og mer og mer igjen bak det.
"Du vet så, minst," la hun til, "hvor du er!"
"DU burde vite det faktisk da, for er ikke hva du har vært å gi nøyaktig hva
har brakt oss sammen på denne måten?
Du har gjort, som jeg har så fullt utleid du vet har jeg følt, "Strether sa," den
mest dyrebare stede jeg har sett laget, og hvis du ikke kan sitte rolig på
at ytelsen du er, uten tvil, født til å pine deg selv.
Men du burde, "han avviklet," å være lett. "
"Og ikke trøbbel deg noe mer, ingen tvil - ikke kastet på deg selv de lurer på og
skjønnheten av hva jeg har gjort, bare at du ser vår virksomhet som over, og godt over,
og du ser bort i en fred som passer min egen?
Ingen tvil, ingen tvil, ingen tvil, "hun nervøst gjentatt -" alle de mer som jeg
egentlig ikke late som jeg tror du kan ikke, for selv ikke har gjort det
du har.
Jeg kan ikke late som du føler deg utsatt, for dette er tydeligvis veien
du bor, og det er hva - we're avtalt - er den beste måten.
Ja, som du sier, "fortsatte hun etter en stund," jeg burde være lett og hvile på mine
arbeidet. Vel så her jeg gjør det.
JEG ER enkelt.
Du får det for din siste visning. Når er det du sier du går? "Spurte hun med
en rask endring.
Han tok litt tid til å svare - hans siste inntrykket ble mer og mer så blandet en
ett.
Det produseres i ham en *** skuffelse, en nedgang som var dypere enn selv de faller
av hans elation foregående natt.
Den gode av hva han hadde gjort, hvis han hadde gjort så mye, var ikke der for å live opp ham
helt til det punktet som ville vært ideelt for en grand Gay finale.
Kvinner ble dermed uendelig absorberende, og å håndtere dem var å gå på vannet.
Hva var nederst i saken med henne, brodere som hun kunne, og fraskriver seg som hun
kan - hva var nederst i saken med henne var rett og slett Chad selv.
Det var av Chad hun var tross alt renewedly redd, den merkelige styrke lidenskap hennes
var veldig styrken av frykt henne, hun klamret seg til HIM, Lambert Strether, som til en
kilde til trygghet hun hadde testet, og
sjenerøse grasiøs sannferdig som hun kan prøve å være, utsøkt som hun var, fryktede hun
uttrykket hans å være innen rekkevidde.
Med denne skarpeste oppfatning ennå, var det som en chill i luften til ham, var det
nesten skremmende, at en skapning så fin kunne bli, av mystiske krefter, en skapning
så utnyttet.
For på slutten av alle ting var de mystiske: hun hadde, men laget Chad hva han
var - så hvorfor kunne hun tror hun hadde gjort ham uendelig?
Hun hadde gjort ham bedre, hun hadde gjort ham best, hun hadde gjort ham noe man ville;
men det kom til vår venn med suveren queerness at han var likevel bare
Chad.
Strether hadde den forstand at han, en liten, hadde gjort ham også, hans høye takknemlighet hadde
som det var, innviet hennes arbeid Arbeidet imidlertid beundringsverdig, var imidlertid av den
strenge menneskelig orden, og i kort var det
fantastisk at følgesvenn av rene jordiske gleder, av komfort, avvik
(Men en klassifisert dem) innenfor den felles erfaring bør være så
transcendently verdsatt.
Det kan ha gjort Strether varmt eller sjenert, slik hemmeligheter andres hentet hjem
noen ganger gjør oss, men han ble holdt der av noe så hardt at det var ganske
Grim.
Dette var ikke den discomposure av siste natt, det var ganske gått - slik
discomposures var en detalj, den virkelige tvangen var å se en mann ineffably beundret.
Der var det igjen - det tok kvinnene, tok det kvinner, hvis man skal håndtere dem var å gå på
vann det rart at vannet steg? Og det aldri hadde sikkert steget høyere enn
rundt denne kvinnen.
Han tiden fant seg å ta en lang *** fra henne, og det neste han visste
han hadde sagt alt han trodde. "Du er redd for livet ditt!"
Det trakk ut sine lange blikk, og han fort nok så hvorfor.
En trekning kom inn i ansiktet hennes, tårene hun hadde allerede vært ute av stand til å skjule flommet over
først i stillhet, og deretter, som lyden kommer plutselig fra et barn, stimulert til
gisp, til gråten.
Hun satt og dekket ansiktet med hendene, gi opp all forsøk på en måte.
"Det er hvordan du ser meg, det er hvordan du ser meg" --hun tok pusten med det - "og det er
som jeg er, og som jeg må ta meg selv, og selvfølgelig er det uansett. "
Hennes følelser var først så usammenhengende at han kunne bare stå der på et tap, stå
med hans følelse av å ha henne urolig, men for å ha gjort det ved sannheten.
Han måtte høre på henne i en stillhet som han gjorde ingen umiddelbare anstrengelser for å dempe,
følelsen hennes dobbelt sørgelig blant alle hennes dim diffust eleganse, samtykke til det som han
hadde samtykket til resten, og selv
bevisst av noen vage innover ironi i nærvær av en slik fin frittgående av lykke
og ballen.
Han kunne ikke si det var ikke uansett, for han tjente henne til slutt, han nå visste
likevel - fullt så om hva han tenkte på henne hadde ingenting å gjøre med det.
Det var faktisk dessuten som om han ikke tenke på henne i det hele, som om han kunne tenke
av ingenting, men lidenskap, moden, abysmal, ynkelig, representerte hun, og
muligheter hun forrådt.
Hun var eldre for ham i natt, synlig mindre unntatt fra berøring av gangen, men hun
var like mye som før de fineste og minste skapning, den lykkeligste åpenbaringen, hadde det
blitt gitt ham i alle hans år, for å møte;
og likevel han kunne se henne der som vulgarly urolig, i svært sannhet, som en tjenestepike
gråte for henne ung mann.
Det eneste var at hun dømt seg selv som tjenestepike ville ikke; svakheten
som visdom også, den vanære som dom, virket men å synke hennes lavere.
Hennes kollaps imidlertid ingen tvil om, var kortere og hun hadde på en måte gjenvunnet
selv før han grep inn. "Selvfølgelig er jeg redd for livet mitt.
Men det er ingenting.
Det er ikke det. "Han var taus litt lenger, som om
tenke hva det kan være. "Det er noe jeg har i tankene at jeg
kan fortsatt gjøre. "
Men hun kastet av på sist, med en skarp trist headshake, tørker øynene, hva han kunne
fortsatt gjøre. "Jeg bryr meg ikke for det.
Of course, som jeg har sagt, du handler i din fantastiske måte, for deg selv, og
hva som passer for deg selv er ikke mer min business--men jeg kan nå ut vanhellige hender så
klønete å ta på den - enn hvis det var noe i Timbuctoo.
Det er bare at du ikke tilbakelagt meg, som du har hatt femti sjanser til å gjøre - det er bare din
vakker tålmodighet som gjør at man glemmer ens oppførsel.
Til tross for tålmodigheten, alle de samme, "svarte hun," du vil gjøre noe i stedet
være med oss her, selv om det var mulig.
Du vil gjøre alt for oss, men forveksles med oss - som er en uttalelse som du kan
enkelt svare til fordel for din egen oppførsel.
Du kan si "Hva er vitsen å snakke om ting som på den beste er umulig?"
Hva er selvfølgelig bruken? Det er bare min lille galskap.
Du ville snakke hvis du var plaget.
Og jeg mener ikke nå om HIM. Oh for ham -! "
Positivt, merkelig, bittert, da det syntes å Strether, ga hun "ham" for
øyeblikket, borte.
"Du bryr meg ikke hva jeg tenker på deg, men jeg tilfeldigvis bryr hva du synes om meg.
Og hva du kan, "la hun til. "Det du kanskje selv gjorde."
Han fikk tiden.
"Hva jeg gjorde -?" "Trodde før.
Før dette. DIDn't du tenke -? "
Men han hadde allerede stoppet henne.
"Jeg trodde ikke noe. Jeg tenker aldri et skritt videre enn det jeg
forpliktet til. "
"Det er helt falske, tror jeg," hun tilbake - "bortsett fra at du kan, uten tvil,
ofte trekke opp når ting blir for stygg, eller enda, jeg sier, for å spare deg for en protest,
også vakkert.
I alle fall, selv så langt det er sant, vi har kastet på deg kamper som du har
måtte ta i og som har derfor gjort din plikt.
Stygg eller vakker - det spiller ingen rolle hva vi kaller dem - du skulle komme på uten
dem, og det er der vi er avskyelig. Vi kjede deg - det er der vi er.
Og vi kan godt - for det vi har kostet deg.
Alt du kan gjøre nå er å ikke tenke i det hele tatt. Og jeg som skulle ha likt å virke til deg-
-Vel, sublime! "Han kunne bare etter en stund re-ekko Miss
Barrace.
"Du er fantastisk!" "Jeg er gammel og ussel og avskyelige» - hun gikk
på som uten å høre ham. "Ytterste fremfor alt.
Eller gamle fremfor alt.
Det er når ens gammel at den verste. Jeg bryr meg ikke hva som blir av det - la det
VIL, det det er. Det er et doom - Jeg vet det, du kan ikke se det
mer enn jeg gjør selv.
Ting må skje som de vil. "Med som hun kom tilbake igjen til hva,
ansikt til ansikt med ham, hadde så helt brutt ned.
"Selvfølgelig ville du ikke, selv om det er mulig, og uansett hva som kan skje med deg, være
nær oss. Men tenk på meg, tenker på meg -! "
Hun pustet det inn luft.
Han tok tilflukt i å gjenta noe han allerede hadde sagt og at hun hadde gjort
ingenting av. "Det er noe jeg tror jeg fortsatt kan
gjør. "
Og han stakk sin hånd ut for good-bye. Hun igjen gjorde ingenting av det, hun gikk på
med insistering henne. "Det vil ikke hjelpe deg.
Det er ingenting å hjelpe deg. "
"Vel, kan det hjelpe deg," sa han. Hun ristet på hodet.
"Det er ikke et korn av sikkerhet i fremtiden min - for det eneste sikre er at jeg
skal være taperen til slutt. "
Hun hadde ikke tatt hånden, men hun flyttet med ham til døren.
"Det er munter," lo han, "for velgjører din!"
"Hva er glad for ME," svarte hun, "er at vi kan, du og jeg, har vært
venner. Det var det - det er det.
Du ser hvordan, som jeg sier, jeg vil ha alt.
Jeg har ønsket deg også. "" Ah, men du har hatt meg! "Erklærte han, på
dør, med en vekt som gjorde en slutt.