Tip:
Highlight text to annotate it
X
Siddhartha av Hermann Hesse Kapittel 6.
MED den barnslige folk
Siddhartha gikk til Kamaswami kjøpmann, ble han ledet inn en rik hus, tjenere
ledet ham mellom dyre tepper inn i et kammer, der han ventet på den herre
huset.
Kamaswami inn, en raskt og beveger mann med veldig grått hår, med svært
intelligente, forsiktige øyne, med en grådig munn.
Høflig, hilste verten og gjesten hverandre.
"Jeg har blitt fortalt," kjøpmannen begynte, "at du var en Brahman, en lærd mann,
men at du ønsker å være i tjeneste for en kjøpmann.
Kanskje du har blitt fattige, Brahman, slik at du søker å tjene? "
"Nei," sa Siddhartha, "Jeg har ikke blitt nødlidende og har aldri vært nødlidende.
Du bør vite at jeg kommer fra Samanas, med hvem jeg har levd i lang
tid. "" Hvis du kommer fra Samanas, hvordan
kan du være alt annet enn nødlidende?
Er ikke de Samanas helt uten eiendeler? "
"Jeg er uten eiendeler," sa Siddhartha, "hvis dette er hva du mener.
Sikkert, jeg er uten eiendeler.
Men jeg er så frivillig, og derfor er jeg ikke nødlidende. "
"Men hva har du tenkt å leve av, å være uten eiendeler?"
«Jeg har ikke tenkt på dette ennå, sir.
For mer enn tre år har jeg vært uten eiendeler, og har aldri tenkt
om hva jeg skulle leve. "" Så du har levd av eiendelene til
andre. "
"Presumable dette er hvordan det er. Tross alt, bor en kjøpmann også av hva
andre mennesker selv. "" Vel sa.
Men han ville ikke ta noe fra en annen person for noe, han ville gi sin
varer i retur. "" Så det synes å være virkelig.
Alle tar, alle gir, slik er livet. "
"Men hvis du ikke tankene meg spørre: å være uten eiendeler, hva ville du lyst til å
gi? "
"Alle gir hva han har. Den kriger gir styrke, handelsflåten
gir merchandise, læreren lære, bonden ris, Fisher fisk. "
"Ja ja.
Og hva er det nå hva du har å gi? Hva er det du har lært, hva du er
stand til å gjøre? "" Jeg kan tenke.
Jeg kan vente.
Jeg kan raskt. "" Det er alt? "
"Jeg tror, det er alt!" "Og hva er vitsen med det?
For eksempel, fastende - hva er det godt for "?
"Det er veldig bra, sir. Når en person har ingenting å spise, faste
er det smarteste han kunne gjøre.
Når for eksempel, hadde Siddhartha ikke lært å faste, ville han måtte godta
noen form for service før denne dagen er opp, om det kan være med deg eller dit,
fordi sult ville tvinge ham til å gjøre det.
Men som dette, kan Siddhartha vente rolig, kjenner han ingen utålmodighet, vet han ikke
nødstilfelle, for en lang tid kan han tillate sult å beleire ham og kan le av
det.
Dette, sir, er det faste er god for. "" Du har rett, Samana.
Vent et øyeblikk. "
Kamaswami forlot rommet og kom tilbake med en rull, som han ga til sin gjest mens
spør: "Kan du lese dette?"
Siddhartha så på bla, som en salgs-kontrakten var blitt skrevet ned, og
begynte å lese ut innholdet. "Excellent", sa Kamaswami.
«Og vil du skrive noe for meg på denne stykke papir?"
Han rakte ham et stykke papir og en penn, og Siddhartha skrev og returnerte
papir.
Kamaswami lese: "Skriving er god, er å tenke bedre.
Å være smart er bra, er å være tålmodig bedre. "
"Det er utmerket hvordan du klarer å skrive," kjøpmannen roste ham.
"Mang en ting vi vil fortsatt ha å diskutere med hverandre.
For i dag, jeg ber deg om å være min gjest og å leve i dette huset. "
Siddhartha takket og akseptert, og bodde i huset forhandlere fra nå av.
Klær ble brakt til ham, og sko, og hver dag, en tjener utarbeidet et badekar for
ham.
To ganger om dagen, ble det en rikelig måltid servert, men Siddhartha bare spiste en gang om dagen, og spiste
verken kjøtt heller ikke han drikker vin.
Kamaswami fortalte ham om sitt ***, viste ham varene og lagerrom,
viste ham beregninger. Siddhartha ble kjent med mange nye ting, han
hørt mye og snakket lite.
Og tenker på Kamala ord, var han aldri underlagt den kjøpmannen, tvang
ham til å behandle ham som en likeverdig, ja enda mer enn ett lik.
Kamaswami gjennomførte sin virksomhet med omsorg og ofte med lidenskap, men Siddhartha
så på alt dette som om det var et spill, reglene som prøvde han hardt for å
lære presist, men innholdet som rørte ikke hans hjerte.
Han var ikke i Kamaswami hus for lenge, da han allerede deltok i hans utleiere
virksomhet.
Men daglig, på timen oppnevnt av henne, besøkte han vakre Kamala, iført pen
klær, fine sko, og snart han førte henne gaver i tillegg.
Mye han lærte av henne røde, smart munn.
Mye han lærte av henne ømt, smidig hånd.
Ham, som var, om kjærlighet, fortsatt en gutt og hadde en tendens til å stupe blindt og
insatiably inn begjær som i en bunnløs avgrunn, han hun underviste, grundig start
med det grunnleggende, om at skolen av
tanke som lærer at gleden ikke kan tas uten å gi nytelse, og
at hver gest, hvert kjærtegn, hver berøring, hvert blikk, hver flekk av kroppen,
uansett hvor liten den var, hadde sin hemmelighet, som
ville bringe lykke til de som vet om det og slippe løs den.
Hun lærte ham at elskere må ikke skilles fra hverandre etter feire kjærlighet,
uten en beundrer den andre, uten å være like beseiret som de har vært
seirende, slik at med ingen av dem
bør starte følelsen lei eller kjeder seg og få den onde følelsen av å ha mishandlet eller
å ha blitt misbrukt.
Fantastiske timer han tilbrakte med den vakre og smarte artist, ble hennes elev, hennes
elsker, hennes venn.
Her med Kamala var verdt og hensikten hans nåværende liv, nit med næringslivet
av Kamaswami.
Kjøpmannen gikk til oppgaver skrive viktige brev og kontrakter på ham
og fikk til en vane å diskutere alle viktige saker med ham.
Han snart så at Siddhartha visste lite om ris og ull, shipping og handel,
men at han handlet på en heldig måte, og at Siddhartha overgikk ham, den
kjøpmann, i ro og sinnsro, og
i kunsten å lytte og dypt forstå tidligere ukjente mennesker.
"Dette Brahman," sa han til en venn, "er ikke riktig kjøpmann og vil aldri være ett,
det er aldri noen lidenskap i sin sjel da han driver vår virksomhet.
Men han har den mystiske kvaliteten på disse menneskene som suksess kommer av seg selv,
om dette kan være en god stjerne for hans fødsel, magi, eller noe han har lært
blant Samanas.
Han synes alltid å være bare spille med ut business-saker, men aldri helt
blitt en del av ham, de aldri herske over ham, er han aldri redd for å mislykkes, er han
aldri opprørt av et tap. "
Vennen rådet kjøpmannen: "Gi ham fra virksomheten han driver for deg en
tredjedel av overskuddet, men la ham også være ansvarlig for den samme mengden av tapene,
når det er et tap.
Deretter vil han bli mer nidkjære. "Kamaswami fulgte råd.
Men Siddhartha brydde seg lite om dette.
Da han gikk med overskudd, aksepterte han det med sinnsro, da han gjorde tap, lo han
og sa: "Vel, se på dette, så dette viste seg dårlig!"
Det virket faktisk som om han ikke brydde seg om virksomheten.
På et tidspunkt reiste han til en landsby for å kjøpe en stor innhøsting av ris der.
Men da han kom dit, hadde ris allerede blitt solgt til en annen kjøpmann.
Likevel, Siddhartha bodde for flere dager i den landsbyen, behandlet bøndene
for en drink, ga kobber-mynter til sine barn, sluttet i feiringen av en
bryllup, og returnerte svært fornøyd fra turen hans.
Kamaswami holdt mot ham at han ikke hadde snudd ryggen med en gang, at han hadde kastet bort
tid og penger.
Siddhartha svarte: "Stopp kjefte, kjære venn!
Ingenting ble noensinne oppnådd av skjenn. Dersom tap har oppstått, la meg bære det
tap.
Jeg er veldig fornøyd med denne turen.
Jeg har blitt kjent med mange typer mennesker, har en Brahman blitt min venn, barn
har sittet på mine knær, har bøndene vist meg sine felt, visste ingen at jeg var en
kjøpmann. "
"Det er alt veldig fint," utbrøt Kamaswami indignert, "men i virkeligheten er du en
kjøpmann tross alt, bør man tror! Eller kanskje du bare har reist for din
underholdning? "
"Sannelig," Siddhartha lo, "sikkert jeg har reist for underholdning min.
For hva ellers?
Jeg har blitt kjent med folk og steder, jeg har fått vennlighet og tillit, har jeg
funnet vennskap.
Se, mine kjære, hvis jeg hadde vært Kamaswami, ville jeg ha reist tilbake, bli irritert
og i en hast, så snart jeg hadde sett at min kjøpet hadde blitt gjengitt umulig,
og tid og penger ville faktisk ha gått tapt.
Men slik har jeg hatt noen gode dager, jeg har lært, hadde glede, har jeg verken skadet
meg selv eller andre ved irritasjon og hastiness.
Og hvis jeg noen gang kommer tilbake der igjen, for å kanskje kjøpe en kommende innhøstingen, eller for
uansett formål det kan være, vil vennlige folk få meg i en vennlig og
lykkelig måte, og jeg vil prise meg selv for
ikke viser noen hast og misnøye med det tidspunktet.
Så, la den være som den er, min venn, og ikke skade deg selv ved skjenn!
Hvis den dagen kommer, når du vil se: dette Siddhartha er å skade meg, så snakker
ord og Siddhartha vil gå på sin egen sti.
Men inntil da, la oss være fornøyd med hverandre. "
Forgjeves var også kjøpmann forsøk, for å overbevise Siddhartha at han bør spise
sitt brød.
Siddhartha spiste sitt eget brød, eller rettere sagt de begge spiste andres brød, alt
folks brød. Siddhartha aldri lyttet til Kamaswami s
bekymringer og Kamaswami hadde mange bekymringer.
Hvorvidt det var en business-avtale kommer på som var i fare for å mislykkes, eller om
en forsendelse av varer syntes å ha gått tapt, eller en debitor syntes å være ute av stand
å betale, kan Kamaswami aldri overbevise sin
partner at det ville være nyttig å ytre noen få ord av bekymring eller sinne, å ha
rynker i pannen, å sove dårlig.
Når en dag, holdt Kamaswami mot ham at han hadde lært alt han visste fra
ham, svarte han: «Kan du ikke lure meg med slike vitser!
Hva jeg har lært fra deg er hvor mye en kurv med fisk koster og hvor mye interesser
kan belastes på lånt penger. Dette er dine kompetanseområder.
Jeg har ikke lært å tenke fra deg, min kjære Kamaswami, bør du være en
søker å lære fra meg. "Indeed hans sjel var ikke med handelen.
Virksomheten var god nok til å gi ham penger for Kamala, og det tjente
ham mye mer enn han trengte.
Bortsett fra dette, var Siddhartha interesse og nysgjerrighet bare opptatt av
mennesker, hvis bedrifter, håndverk, bekymringer, gleder og handlinger av dårskap brukes til
være så fremmed og fjernt for ham som månen.
Men lett han lyktes i å snakke med dem alle, i å leve med dem alle, i
lære av dem alle, var han fortsatt klar over at det var noe som
skilte ham fra dem, og dette skiller faktoren var at han var en Samana.
Han så menneskeheten går gjennom livet i en barnlig eller animallike måte, som han
elsket og foraktet også samtidig.
Han så dem sliter, så dem lidelse, og blir grå på grunn av ting
som syntes ham til helt uverdig av denne prisen, for penger, for lite
gleder, for å bli litt beæret, han
så dem kjefte og krenkende hverandre, så han dem klager over smerter der
en Samana ville bare smile, og lider på grunn av savn som en Samana
ville ikke føle.
Han var åpen for alt, brakte disse menneskene sin vei.
Velkommen var kjøpmannen som tilbød ham lin for salg, velkommen var debitor som
søkt et annet lån, velkommen var den tiggeren som fortalte ham i en time historien om hans
fattigdom og som ikke var halvparten så dårlig som enhver Samana.
Han behandlet ikke de rike utenlandske kjøpmannen annerledes enn den tjener som barbert
ham og gaten-leverandøren som han lot lure ham ut av noen småpenger når de kjøper
bananer.
Da Kamaswami kom til ham, for å klage om sine bekymringer eller å bebreide ham
om sin virksomhet, lyttet han nysgjerrig og lykkelig, ble forvirret av ham,
prøvde å forstå ham, samtykket han
var litt rett, bare så mye som han betraktet uunnværlig, og vendte seg bort
fra ham, mot den neste personen som ville be for ham.
Og det var mange som kom til ham, mange til å gjøre forretninger med ham, mange å jukse ham,
mange til å trekke noen hemmelighet ut av ham, mange til å appellere til sympati hans, mange å få sin
råd.
Han ga råd, han synd, han gjorde gaver, la han dem jukse seg litt, og dette
Hele spillet og lidenskapen som alle mennesker spilt dette spillet okkupert hans
tanker like mye som guder og Brahmans brukes til å okkupere dem.
Til tider følte han, dypt i brystet, en døende, rolig stemme, som formante ham
stille, beklaget rolig, han neppe oppfattet det.
Og så, for en time, ble han oppmerksom på det merkelige livet han ledet, av ham
gjør mange ting som var bare et spill, til, men å være lykkelig og føle
glede til tider, virkelige liv likevel forbi ham og ikke berøre ham.
Som en ball-spiller med ballene hans, spilte han med sine forretnings-avtaler med
folk rundt ham, så dem, fant fornøyelse i dem, med hjertet hans, med den
kilde av sitt vesen, var han ikke med dem.
Kilden løp et sted, langt borte fra ham, løp og løp usynlig, hadde ingenting å
gjøre med livet sitt lenger.
Og på flere ganger han plutselig ble redd på grunn av slike tanker og
ønsket at han skulle også være begavet med evnen til å delta i alt dette
barnlig-naive okkupasjoner på dagtid
med lidenskap og med hjertet hans, virkelig å leve, virkelig til å handle, virkelig til å nyte og å
leve i stedet for bare stående ved som en tilskuer.
Men igjen og igjen, kom han tilbake til vakre Kamala, lærte kunsten av kjærlighet,
praktisert kulten av begjær, der mer enn i noe annet å gi og ta
blir ett, chattet med henne, lærte av henne, ga henne råd, fikk råd.
Hun forsto ham bedre enn Govinda brukes til å forstå ham, var hun mer lik
ham.
En gang sa han til henne: "Du er som meg, du er forskjellig fra folk flest.
Du er Kamala, ingenting annet, og innsiden av deg, det er en fred og tilflukt, som
du kan gå på hver time på dagen og være hjemme hos deg selv, så jeg kan også gjøre.
Få mennesker har dette, og likevel alle kunne ha det. "
"Ikke alle mennesker er smart," sa Kamala. "Nei," sa Siddhartha, "det er ikke
Grunnen.
Kamaswami er like smart som jeg, og fortsatt har ingen tilflukt i seg selv.
Andre har det, er som små barn med hensyn til deres sinn.
De fleste, Kamala, er som en fallende blad, som er blåst og snur rundt
gjennom luften, og vakler, og ramler mot bakken.
Men andre, noen få, er som stjerner, de går på en fast kurs, når ingen vind dem, i
selv de har sin rett og sine kurs.
Blant alle de lærde menn og Samanas, hvorav jeg visste mange, var det én av denne
slag, en perfeksjonert en, vil jeg aldri kunne glemme ham.
Det er at Gotama, det opphøyde en, som sprer seg som lærer.
Tusenvis av tilhengere lytter til hans lære hver dag, følge hans
instruksjoner hver time, men de er alle fallende løv, ikke i seg selv de har
læresetninger og en lov. "
Kamala så på ham med et smil. "Igjen, du snakker om ham," hun
sa, "igjen, du har en Samaná tanker."
Siddhartha sa ingenting, og de spilte spillet av kjærlighet, en av de tretti eller
førti forskjellige spill Kamala visste.
Kroppen hennes var fleksibel som det av en jaguar og som baugen av en jeger, han som hadde
lærte av henne hvordan å lage kjærlighet, var kunnskapsrik av mange former for begjær, mange
hemmeligheter.
For lenge, spilte hun med Siddhartha, lokket ham, avviste ham,
tvang ham, omfavnet ham: likte hans mesterlige ferdigheter, inntil han ble beseiret og
hvilte utmattet ved hennes side.
Den kurtisane bøyde seg over ham, tok en lang *** på ansiktet hans, på øynene hans, som hadde
vokst sliten. «Du er den beste elskeren," sa hun
ettertenksomt, "jeg har sett.
Du er sterkere enn andre, mer smidig, mer villig.
Du har lært meg kunsten godt, Siddhartha. På et tidspunkt, da jeg skal være eldre, ville jeg
å bære barnet ditt.
Og likevel, min kjære, du har fortsatt en Samana, men du ikke elsker meg, elsker deg
ingen. Er det ikke slik? "
"Det kan godt være slik," Siddhartha sa trett.
"Jeg er som deg. Du kan heller ikke love - Hvordan ellers kunne du
praktisere kjærlighet som håndverk?
Kanskje kan folk slag vår ikke elske. Den barnslige mennesker kan, det er deres
hemmelig. "
>
Siddhartha av Hermann Hesse KAPITTEL 7.
SANSARA
I lang tid hadde Siddhartha levde livet av verden og av begjær, men
uten å være en del av det.
Sansene sine, som han hadde drept seg i varme år som Samana, hadde vekket igjen, hadde han
smakt rikdom, hadde smakt begjær, hadde smakt makt, likevel hadde han forble
i hans hjerte i lang tid en Samana;
Kamala, være smart, hadde innsett dette helt riktig.
Det var fortsatt kunsten å tenke, av å vente, faste, som ledet sitt liv;
fortsatt folk i verden, de barnlige mennesker, hadde vært fremmed for ham
som han var fremmed for dem.
Årene gikk av, omgitt av det gode liv, Siddhartha neppe følt dem falmer
unna.
Han var blitt rik, for en stund han hadde en sitt eget hus og sin egen
tjenere og hage før byen ved elva.
Folket likte ham, kom de til ham, når de trengte penger eller råd, men
Det var ingen i nærheten av ham, bortsett fra Kamala.
At høy, lys tilstand av å være våken, som han hadde opplevd at en gang på
høyden av sin ungdom, i de dager etter Gotama sin preken, etter separasjonen
fra Govinda, som spent forventning, at
stolt tilstand av å stå alene, uten læren og uten lærere, som smidig
vilje til å lytte til den guddommelige stemmen i sitt eget hjerte, hadde langsomt blitt en
minne, hadde vært flyktig, fjernt og
rolig, mumlet den hellige kilden, som pleide å være i nærheten, som brukes til å knurre innenfor
selv.
Likevel, mange ting han hadde lært fra Samanas, hadde han lært av
Gotama, han hadde lært av sin far i Brahman, hadde forblitt i ham for en lang
tid etterpå: moderat levende, glede
tenkning, timer med meditasjon, hemmelig kunnskap om seg selv, av sin evige
enhet, som verken kroppen eller bevissthet.
Mang en del av dette han hadde fremdeles, men en del etter den andre hadde vært senket og
hadde samlet støv.
Akkurat som en pottemakerens hjulet, når det har blitt satt i bevegelse, vil holde på å snu for en
lang tid og bare langsomt mister sin kraft og komme til en stopp, og dermed Siddhartha sjel
hadde holdt på å vri på rattet
askese, hjulet av tenkning, rattet på differensiering i lang tid,
fortsatt snu, men det snudde seg langsomt og nølende, og var nær å komme til en
stillstand.
Sakte, som fuktighet inn i døende stammen av et tre, fylle det sakte og
gjør det råte, verden og dovendyret var kommet Siddhartha sjel, sakte det fylt
hans sjel, gjorde det tungt, gjorde det sliten, sette den i dvale.
På den annen side, hadde hans sanser bli levende, det var mye de hadde lært,
mye de hadde opplevd.
Siddhartha hadde lært å handle, å bruke sin makt over mennesker, å kose seg med en
kvinne, hadde han lært å bære vakre klær, for å gi ordrer til tjenere,
bade i parfymerte farvann.
Han hadde lært å spise ømt og forsiktig tilberedt mat, selv fisk, selv
kjøtt og fjærkre, krydder og søtsaker, og å drikke vin, noe som fører til dovenskap og
glemsel.
Han hadde lært å spille med terninger og på en sjakk-bord, for å se dansende jenter, til
har selv båret rundt i en sedan-stol, å sove på en myk seng.
Men likevel hadde han følt forskjellig fra og overlegen de andre, alltid han hadde
så dem med litt hån, noen spottende forakt, med den samme forakt
som en Samana føles stadig for folket i verden.
Når Kamaswami var skrantende, da han ble irritert, da han følte fornærmet, da han var
ergret av hans bekymringer som en kjøpmann, hadde Siddhartha alltid sett det med
spott.
Bare langsomt og umerkelig, som høsten årstidene og regntider passert
av, var hans hån blitt mer sliten, hadde hans overlegenhet blitt mer stille.
Bare langsomt, blant hans voksende rikdom, hadde Siddhartha antatt noe av
barnlige folks måter for seg selv, noe av det barnlige deres og av
sin fryktsomhet.
Og likevel, han misunte dem, misunte dem bare mer, jo mer lik han ble til
dem.
Han misunte dem for det eneste som manglet fra ham og at de hadde, det
betydning de var i stand til å feste til livet, mengden av lidenskap i sin
gleder og frykt, det skremmende, men søt lykke av å være konstant forelsket.
Disse menneskene var hele tiden forelsket i seg selv, med kvinner, med deres
barn, med laud eller penger, med planer eller forhåpninger.
Men han ikke lærte dette fra dem, dette ut av alle ting, denne gleden av et barn og
denne dårskap av et barn, han lært av dem ut av alle ting, de ubehagelige
enere, som han selv foraktet.
Det skjedde oftere og oftere at i morgen etter å ha hatt selskap
Kvelden før, bodde han i seng for lenge, følte ikke tenke og sliten.
Det hendte at han ble sint og utålmodig, da Kamaswami lei ham med
sine bekymringer. Det hendte at han lo litt for høyt,
da han tapte et slag terninger.
Ansiktet var fortsatt smartere og mer åndelig enn andre, men det sjelden
lo, og antok, en etter en, de funksjonene som er så ofte finnes i
ansiktene på rike mennesker, de kjennetegn ved
misnøye, av sykelighet, av dårlig humor, for lathet, av mangel på kjærlighet.
Sakte sykdommen av sjelen, som rike mennesker har, grep tak i ham.
Som et slør, som en tynn tåke, kom tretthet enn Siddhartha, sakte, få litt
tettere hver dag, litt mørkere hver måned, litt tyngre hvert år.
Som en ny kjole blir gammel i tid, mister sin vakre farge i tid, får flekker,
får rynker, blir slitt av i sømmene, og begynner å vise slitte flekker her
og der, og dermed Siddhartha nye liv,
som han hadde startet etter sin separasjon fra Govinda, hadde blitt gammel, mistet farge
og prakt som årene gikk, ble samle rynker og flekker, og skjult
nederst, allerede viser sin stygghet
her og der, ble skuffelse og avsky venter.
Siddhartha la ikke merke til det.
Han bare la merke til at dette lyse og pålitelig stemme inni ham, som hadde
vekket i ham på den tiden og hadde ledet ham i hans beste tider, var blitt
stille.
Han hadde blitt fanget av verden, med begjær, begjær, dovenskap, og til slutt også av
at nestleder som han hadde brukt til å forakte og håne de fleste som den mest tåpelig en av
alle lastene: grådighet.
Eiendom, eiendeler og rikdom også endelig hadde fanget ham, de var ikke lenger en
spill og småting til ham, var blitt en sjakkel og en byrde.
På en merkelig og underfundig måte hadde Siddhartha kommet inn på denne siste og mest base av
alle avhengigheter, ved hjelp av spillet terninger.
Det var siden den gang, da han hadde sluttet å være en Samaná i sitt hjerte, at
Siddhartha begynte å spille spillet for penger og kostbare ting, som han på andre
ganger bare sluttet med et smil og tilfeldig
som en skikk de barnlige mennesker, med en økende raseri og lidenskap.
Han var en fryktet spiller, våget noen å ta ham på, så høyt og dristig var hans
stakes.
Han spilte spillet på grunn av en smerte i sitt hjerte, å miste og sløse hans elendige
penger i spillet brakte ham en sint glede, på noen annen måte han kunne demonstrere sin
forakt for rikdom, kjøpmenn 'false gud, mer tydelig og mer spottende.
Dermed han gamblet med høye innsatser og nådeløst, hate seg selv, tentamen
selv, vant tusenvis, kastet bort tusenvis, tapte penger, mistet smykker, mistet en
hus på landet, vant igjen, tapte igjen.
At frykt, som forferdelig og petrifying frykt, som han følte mens han rullet
terningen, mens han var bekymret for å miste høye innsatser, som frykter han elsket og ønsket
å alltid fornye det, alltid øke den,
alltid få det til en litt høyere nivå, for i denne følelsen alene han fortsatt følte
noe sånt lykke, noe som en rus, noe som en forhøyet
livsform midt i hans mettet, lunken, kjedelig liv.
Og etter hvert stort tap, ble hans sinn satt på nye rikdommer, forfulgte handelen mer
ivrig, tvang sine skyldnere mer strengt å betale, fordi han ønsket å fortsette
gambling, ønsket han å fortsette
sløsing, fortsette å demonstrere sin forakt for rikdom.
Siddhartha mistet ro når tapene skjedde, mistet tålmodigheten da han ikke var
betalt i tide, mistet sin vennlighet mot tiggere, mistet disposisjon for å gi
unna og låne penger til dem som begjærte ham.
Han, som gamblet bort titusener på en terningkast og lo på det,
ble mer strenge og mer smålig i sin virksomhet, og til å drømme om natten
om penger!
Og når han våknet opp fra denne stygge spell, når han fant ansiktet i
speilet på soverommet sin vegg å ha eldre og blitt mer stygg, når
forlegenhet og vemmelse kom over ham, han
fortsatte å flykte, flykte inn i et nytt spill, flykter inn i en lammende i sinnet hans brakte
på av sex, med vin, og derfra han flyktet tilbake til trangen til å hope seg opp og få
eiendeler.
I denne meningsløst syklusen løp han, vokser trett, bli gammel, vokser syk.
Så kom tiden da en drøm advarte ham. Han hadde tilbringer timer av kvelden med
Kamala, i hennes vakre glede-hagen.
De hadde sittet under trærne, snakke, og Kamala hadde sagt tankefull
ord, ord bak som en tristhet og tretthet lå skjult.
Hun hadde bedt ham om å fortelle henne om Gotama, og kunne ikke høre nok av ham, hvordan klare
øynene, hvor stille og vakker munnen, hvor snill smilet hans, hvordan fredelig hans
tur hadde vært.
For lenge, måtte han fortelle henne om det opphøyde Buddha, og Kamala hadde sukket
og hadde sagt: "En dag, kanskje snart, vil jeg også følge at Buddha.
Jeg skal gi ham min glede-hagen for en gave, og ta min tilflukt i hans lære. "
Men etter dette hadde hun vekket ham, og hadde bundet ham til henne på fersk gjerning i å lage
elsker med smertefull glød, biting og i tårer, som om, enda en gang, ville hun
klem den siste søte dråpe ut av dette forgjeves, flyktig nytelse.
Aldri før hadde det blitt så merkelig klar til Siddhartha, hvor nært begjær var
beslektet med døden.
Da han hadde ligget ved siden av henne, og Kamala ansikt hadde vært nær ham, og under hennes
øynene og ved siden av munnvikene hennes han hadde, så tydelig som aldri før, lese en
engstelig inskripsjonen, en inskripsjon av
små linjer, av små grooves, en inskripsjon som minner om høst og gamle
alder, akkurat som Siddhartha selv, som bare var i førtiårene, hadde allerede lagt merke til,
her og der, grå hår blant hans sorte.
Tretthet ble skrevet på Kamala vakre ansikt, tretthet fra går en lang vei,
som ikke har noen lykkelige destinasjon, tretthet og i begynnelsen av visne, og
skjult, fortsatt usagt, kanskje ikke engang
bevisst angst: frykt for alderdommen, frykt for høsten, frykt for å måtte dø.
Med et sukk, hadde han bud sitt farvel til henne, sjelen full av motvilje, og full
av skjult angst.
Deretter hadde Siddhartha overnattet i huset sitt med dansende jenter og vin, hadde
handlet som om han var overlegen dem mot karen-medlemmer av kastesystemet hans, men
dette var ikke lenger sant, hadde drukket mye
vin og gått til sengs lenge etter midnatt, var sliten og likevel spent,
nær gråt og fortvilelse, og hadde i lang tid søkt å sove forgjeves, hans
hjerte fullt av elendighet som han trodde han
orket ikke lenger, full av en avsky som han følte trenge hans
hele kroppen som lunken, frastøtende smak av vin, litt for søt, kjedelig
musikk, litt for myke smil av
dans jenter, det bare altfor søte duften av håret og brystene.
Men mer enn av noe annet, ble han kvalm av seg selv, av sin parfymerte håret,
av lukten av vin fra munnen, ved slapp tretthet og slapphet av hans
hud.
Som når noen, som har spist og drukket altfor mye, kaster det opp igjen med
pinefull smerte og er likevel glad om lindring, og dermed denne søvnløs mann
ønsket å frigjøre seg av disse gledene,
disse vanene og all denne meningsløse liv og seg selv, i en enorm eksplosjon av
avsky.
Først i lys av morgenen og begynnelsen av de første aktivitetene i
gaten før sin by-huset, hadde han litt sovnet, hadde funnet noen
øyeblikk en halv bevisstløshet, et snev av søvn.
I de øyeblikkene, hadde han en drøm: Kamala eide en liten, sjelden sang fugl i
en gylden bur.
Av denne fuglen, drømte han.
Han drømte: denne fuglen var blitt stum, som andre ganger alltid pleide å synge i
morgen, og siden dette oppstod hans oppmerksomhet, gikk han foran buret
og så inne, der den lille fuglen var død og lå stiv på bakken.
Han tok den ut, veide det for et øyeblikk i hånden, og deretter kastet det bort, ut i
gaten, og i samme øyeblikk, følte han fryktelig sjokkert, og hans hjerte vondt, som om
han hadde kastet vekk fra seg selv all verdi
og alt godt ved å kaste ut denne døde fuglen.
Starte opp fra denne drømmen, følte han rammes av en dyp sorg.
Verdiløs, så det virket for ham, verdiløs og meningsløs var måten han hadde gått
gjennom livet, ingenting som var i live, noe som var på noen måte deilig eller
verdt å holde hadde han forlatt i hendene.
Alene stod han der og tom som en skipbrudden på land.
Med en dyster sinn, gikk Siddhartha til glede-hagen han eide, låste porten,
satte seg under et mango-tre, følte død i sitt hjerte og gru i brystet hans, satt og
ante hvordan alt døde i ham, visnet i ham, kom til en slutt i ham.
Etter hvert samlet han sine tanker, og i hans sinn, han igjen gikk hele
sti av hans liv, og starter med de første dagene han kunne huske.
Da var det noen gang en tid da han hadde opplevd lykke, følte en sann lykke?
Å ja, flere ganger hadde han opplevd noe slikt.
I sine år som en gutt, har han hatt en smak av det, da han hadde fått ros fra
Brahmans, hadde han følt det i sitt hjerte: "Det er en sti foran den som
har utmerket seg i resitasjon
av de hellige versene, i tvisten med den lærde seg, som assistent i
tilbud. "
Deretter hadde han følt det i sitt hjerte: "Det er en sti foran deg, er du dømt
for, gudene venter på deg. "
Og igjen, som en ung mann, når det stadig stigende, oppover flukt, målet for alle
tenkning hadde dratt ham ut av og opp fra mangfoldet av de som søker den samme
mål, da han kjempet i smerte for
Formålet med Brahman, da hvert innhentet kunnskap bare tente ny tørst i ham,
da han igjen hadde midt i den tørst, midt i smerten følte dette
akkurat det samme: «Gå på!
Kjør på! Du blir tilkalt! "
Han hadde hørt denne stemmen da han hadde forlatt sitt hjem og hadde valgt livet til en
Samana, og igjen da han hadde gått bort fra de Samanas til at perfeksjonert en, og
også når han hadde gått bort fra ham til den usikre.
Hvor lenge hadde han ikke hørt denne stemmen lenger, for hvor lenge hadde han nådde ikke
høyde lenger, hvordan selv og kjedelig var det måten hans vei hadde gått gjennom
liv, for mange lange år, uten en høy
mål, uten tørste, uten høyde, innhold med små vellystige gleder og
likevel aldri fornøyd!
For alle disse mange år, uten å vite det selv, hadde han prøvd hardt og
lengtet etter å bli en mann som de mange, som disse barna, og i alt dette, hans
liv hadde vært mye mer elendig og
dårligere enn deres, og deres mål var ikke hans, eller deres bekymringer, tross alt, at
Hele verden på Kamaswami-folket hadde bare vært et spill for ham, en dans han ville
se, en komedie.
Bare Kamala hadde vært kjære, hadde vært verdifullt for ham - men var hun fortsatt slik?
Hadde han fortsatt trenger henne, eller hun ham? Har de ikke spille et spill uten en ending?
Var det nødvendig å leve for dette?
Nei, det var ikke nødvendig! Navnet på dette spillet var Sansara, et spill
for barn, et spill som kanskje var morsomt å spille en, to, ti ganger -
men for evig og alltid om igjen?
Deretter visste Siddhartha at spillet var over, at han ikke kunne spille det lenger.
Shivers kjørte over kroppen hans, på innsiden av ham, så han følte, noe hadde dødd.
At hele dagen, satte han under mango-treet, tenker på sin far, tenker på
Govinda, tenker på Gotama. Hadde han nødt til å forlate dem til å bli en
Kamaswami?
Han fortsatt satt der, når natten hadde falt.
Da ser opp, fikk han øye på stjernene, tenkte han: «Her jeg sitter i henhold
min mango-tre, i min glede-hagen. "
Han smilte litt - var det virkelig nødvendig, ble det rett, var det ikke så
tåpelig spill, at han eide en mango-tre, som han eide en hage?
Han også sette en stopper for dette, dette også døde i ham.
Han reiste seg, byr hans farvel til den mango-treet, hans farvel til glede-hagen.
Siden han hadde vært uten mat denne dagen, følte han sterk sult, og tenkte på sin
hus i byen, av hans kammer og seng, av tabellen med måltidene på den.
Han smilte trett, ristet seg, og byr hans farvel til disse tingene.
I samme time på natten, forlot Siddhartha hans hage, forlot byen, og aldri
kom tilbake.
I lang tid hadde Kamaswami folk lete etter ham, og tenkte at han hadde falt inn
hendene på røvere. Kamala hadde ingen se etter ham.
Da hun ble fortalt at Siddhartha hadde forsvunnet, ble hun ikke forbauset.
Har hun ikke alltid forvente det? Var han ikke en Samana, en mann som var hjemme
ingensteds, en pilegrim?
Og mest av alt, hadde hun følt dette er siste gang de hadde vært sammen, og hun var
lykkelig, til tross for all smerten av tapet, at hun hadde trukket ham så
kjærlig til henne hjerte for denne siste
tid, at hun hadde følt en mer tid til å være så fullstendig besatt og gjennomsyret av
ham.
Da hun fikk den første nyheten om Siddhartha forsvinning, gikk hun til
vindu, hvor hun holdt et sjeldent syngende fugl fanget i en gylden bur.
Hun åpnet døren til buret, tok fuglen ut og la den fly.
For lenge, stirret hun etter den, den flyvende fuglen.
Fra denne dagen, fikk hun ikke flere besøkende og holdt henne huset låst.
Men etter en tid, ble hun klar over at hun var gravid fra forrige gang hun var
sammen med Siddhartha.
>
Siddhartha av Hermann Hesse KAPITTEL 8.
By The River
Siddhartha gikk gjennom skogen, var allerede langt fra byen, og visste ingenting
men at en ting, at det var ingen vei tilbake for ham, at dette livet, som han hadde
bodde det i mange år til nå, var over
og avskaffet, og at han hadde smakt alle av det, sugde alt ut av det
inntil han ble kvalm med det. Døde var sang fuglen, hadde han drømt
av.
Døde var fuglen i sitt hjerte. Dypt, hadde han vært viklet inn i Sansara,
han hadde sugd opp avsky og død fra alle kanter inn i kroppen hans, som en svamp suger opp
vann til den er full.
Og fullt var han, full av følelsen av å blitt syk av det, full av elendighet, full av
døden, var det ingenting igjen i denne verden som kunne ha tiltrukket ham, gitt ham
glede, gitt ham trøst.
Lidenskapelig han ønsket å vite noe om seg selv lenger, for å ha hvile, for å være
døde. Hvis det bare var en lyn-bolt til
slå ham død!
Hvis det bare var en tiger en sluke ham! Hvis det bare var en vin, en gift som
ville nummen sine sanser, bringe ham glemsomhet og søvn, og ingen oppvåkning
fra det!
Var det fortsatt noen form for skitt, hadde han ikke er tilsølt seg med, en synd eller tåpelig
handle han ikke hadde begått, en dreariness av sjelen han ikke hadde bragt over seg selv?
Var det fortsatt er mulig å være i live?
Var det mulig å puste inn igjen og igjen, å puste ut, å føle sult, til
spise igjen, for å sove igjen, å sove med en kvinne igjen?
Var denne syklusen ikke utmattet og brakt til en konklusjon for ham?
Siddhartha nådde den store elva i skogen, den samme elva over hvilke en lang
tid siden, da han hadde likevel vært en ung mann og kom fra byen Gotama, en
Fergemannen hadde gjennomført ham.
Ved denne elva stoppet han, nølende han stod i banken.
Tretthet og sult hadde svekket ham, og hva for skulle han gå på, uansett hvor
til, som mål?
Nei, det var ingen flere mål, var det ingenting igjen, men den dype, smertefulle lengsel
å riste av hele denne øde drøm, å spytte ut denne bedervet vin, å sette en stopper for
denne elendige og skammelig liv.
En henger bøyd over elvebredden, en kokosnøtt-tre; Siddhartha lente seg mot sitt
bagasjerommet med skulderen, omfavnet stammen med en arm, og så ned i
grønt vann, som løp og løp etter ham,
så ned og fant seg selv å bli helt fylt med ønsket om å slippe taket og
å drukne i disse farvannene.
En skremmende tomhet ble reflektert tilbake på ham ved vannet, svarer til
forferdelig tomhet i sjelen hans. Ja, hadde han nådd slutten.
Det var ingenting igjen for ham, bortsett fra å utslette seg selv, bortsett fra å knuse
svikt som han hadde formet hans liv, for å kaste det bort, før føtter
spotsk ler guder.
Dette var den store oppkast han hadde lengtet etter: døden, The Smashing til biter av
skjema han hatet!
La ham være mat for fisk, denne hunden Siddhartha, denne galning, denne forvorpne og
råtten kropp, denne svake og misbrukte sjel! La ham være mat for fisker og krokodiller,
la ham være hakket i biter av programmene virkelig!
Med et skjevt ansikt, stirret han i vannet, så refleksjon av ansiktet hans og
spytte på den.
I dyp tretthet, tok han armen vekk fra stammen og slått en
bit, for å la seg falle rett ned, for å endelig drukne.
Med øynene lukket, smatt han mot døden.
Så, ut av fjerntliggende områder av sin sjel, av tidligere tider av hans nå trett liv, en
Lyden rørt opp.
Det var et ord, en stavelse, som han, uten å tenke, med en sløret stemme,
snakket til seg selv, er det gamle ordet som begynnelsen og slutten av alle bønner
Brahmans, det hellige "Om", som grovt
betyr "at det er perfekt" eller "gjennomføring".
Og i det øyeblikk da lyden av "Om" rørte Siddhartha øre, hans sovende
Spirit plutselig våknet opp og innså dårskap sine handlinger.
Siddhartha var dypt sjokkert.
Så dette var hvordan det gikk med ham, så dømt var han, så han hadde mistet sin vei
og ble forlatt av all kunnskap, at han hadde vært i stand til å søke døden, at dette
ønske, dette ønsket om et barn, hadde kunnet
å vokse i ham: å finne hvile ved å utslette hans kropp!
Hva alle pine disse siste tider, alle tankevekkende erkjennelser, hadde alle desperasjon
ikke ført til, ble dette brakt videre av dette øyeblikket, da Om trådte hans
bevissthet: han ble klar over seg selv i hans elendighet, og i hans feil.
Om! han snakket til seg selv: Om! og igjen at han visste om Brahman, visste om
indestructibility av livet, visste om alt som er guddommelig, som han hadde glemt.
Men dette var bare et øyeblikk, blits.
Ved foten av kokos-treet, Siddhartha kollapset, slått ned av tretthet,
mumler Om, plasserte hodet på roten av treet, og falt i en dyp søvn.
Dyp var hans søvn og uten drømmer, i lang tid han ikke hadde kjent en slik søvn
lenger.
Da han våknet opp etter mange timer, følte han det som om ti år var gått, hørte han
vann rolig strømmende, visste ikke hvor han var og som hadde brakt ham hit, åpnet
øynene, så med forundring på at det
var trær og himmelen over ham, og han husket hvor han var og hvordan han fikk
her.
Men det tok ham en lang stund for dette, og det siste syntes ham som om det hadde vært
dekket av et slør, uendelig fjernt, uendelig langt borte, uendelig
meningsløst.
Han visste bare at hans tidligere liv (i første øyeblikk da han tenkte på det, dette
tidligere liv virket på ham som en meget gammel, tidligere inkarnasjon, som en tidlig pre-
fødselen av hans nåværende selv) - at hans
tidligere liv hadde blitt forlatt av ham, det, full av avsky og elendighet, han
hadde selv tenkt å kaste livet bort, men at ved en elv, under en kokosnøtt-tre,
han har kommet til seg selv, den hellige ord Om
på leppene, at da han hadde sovnet og hadde nå våknet og så på den
verden som et nytt menneske.
Stille, talte han ordet Om seg selv, snakke som han hadde sovnet, og det
syntes han som om hele hans lange søvn hadde vært noe annet enn en lang meditativ
resitasjon av Om, en tenker på Om, en
drukningsdatoen og komplett inngåelse Om, i navnløse, den fullkomne.
Hva en fantastisk søvn hadde dette vært! Aldri før av søvn, hadde han vært slik
uthvilt, og dermed fornyet, og dermed rejuvenated!
Kanskje, han hadde virkelig døde, hadde druknet og ble gjenfødt i en ny kropp?
Men nei, det visste han selv, visste han hånden og føttene, visste det sted hvor han lå,
visste dette selv i brystet, dette Siddhartha, den eksentriske, den rare ett,
men dette Siddhartha var likevel
forvandlet, ble fornyet, var merkelig uthvilt, merkelig våken, glad og
nysgjerrig.
Siddhartha rettet seg opp, da han så en person sitter overfor ham, en ukjent
Mannen, en munk i en gul kappe med en barbert hode, som sitter i posisjon grublet.
Han observerte mannen, som hverken hadde hår på hodet eller skjegg, og han hadde ikke
observert ham for lenge da han oppdaget dette munk som Govinda, vennen hans
ungdom, Govinda som hadde tatt sin tilflukt med opphøyde Buddha.
Govinda var blitt gammel, han også, men likevel ansiktet bar de samme funksjonene, uttrykt
iver, trofasthet, søking, timidness.
Men når Govinda nå, sensing blikket, åpnet øynene og så på ham,
Siddhartha skjønte at Govinda ikke kjente ham.
Govinda var glad for å finne ham våken, tilsynelatende, hadde han sittet her for en
lang tid og ventet på ham til å våkne, selv om han ikke kjenner ham.
"Jeg har sovet," sa Siddhartha.
"Men kom du hit?" "Du har sovet," svarte Govinda.
"Det er ikke bra å sove på slike steder, hvor slangene ofte er, og
dyr i skogen har sine baner.
Jeg, oh sir, er en tilhenger av den opphøyde Gotama, Buddha, det Sakyamuni, og har
vært på pilegrimsreise sammen med flere av oss på denne veien, da jeg så deg ligge
og sove på et sted hvor det er farlig å sove.
Derfor forsøkte jeg å vekke deg opp, oh sir, og siden jeg så at søvn var veldig
dyp, ble jeg igjen fra min gruppe, og satt med deg.
Og så, så virker det, jeg har sovnet meg selv, jeg som ønsket å beskytte din søvn.
Dårlig, har jeg tjent deg, har tretthet overveldet meg.
Men nå som du er våken, la meg gå å ta opp med mine brødre. "
"Jeg takker deg, Samana, for å se ut over søvnen min," sa Siddhartha.
"Du er vennlige, tilhengere deg om opphøyde en.
Nå kan du gå da. "" Jeg skal, sir.
Kan du, sir, alltid være i god helse. "
"Jeg takker deg, Samana." Govinda gjorde gest en hilsen
og sa: ". Farewell" "Farvel, Govinda," sa Siddhartha.
Munken stoppet.
"Tillat meg å spørre, sir, hvor kjenner du navnet mitt?"
Nå smilte Siddhartha.
"Jeg vet du, oh Govinda, fra din fars hytte, og fra skolen av Brahmans,
og fra tilbud, og fra vår tur til Samanas, og fra den stund når du
tok din tilflukt med den opphøyde en i lunden Jetavana. "
«Du er Siddhartha," Govinda utbrøt høylytt.
"Nå, jeg gjenkjenne deg, og ikke forstår noe mer hvordan jeg kunne ikke
gjenkjenne deg med en gang. Vær velkommen, Siddhartha, er min glede stor, til
se deg igjen. "
"Det gir meg også glede, å se deg igjen. Du har vært vakt i søvne, igjen jeg
takk for denne, selv om jeg ikke ville ha krevd en vakt.
Hvor skal du, oh venn? "
"Jeg går ingen steder.
Vi munker er alltid på reise, når det ikke er regntid, vi alltid beveger
fra ett sted til et annet, leve etter reglene om læren gitt videre til
oss, godta almisser, gå videre.
Det er alltid slik. Men du, Siddhartha, er hvor du skal
til "kvad Siddhartha:« Med meg også, vennen, det
er som det er med deg.
Jeg går ingen steder. Jeg bare reise.
Jeg er på en pilegrimsreise "Govinda talte:". Du sier: du er på en
pilegrimsferd, og jeg tror på deg.
Men tilgi meg, oh Siddhartha, trenger du ikke ser ut som en pilegrim.
Du er kledd i en rik manns klær, du iført skoene til en fornem
gentleman, og håret, med duften av parfyme, er ikke en pilegrim er
hår, ikke hår av en Samana. "
"Høyre så, min kjære, du har observert godt, dine ivrige øyne ser alt.
Men jeg har ikke sagt til deg at jeg var en Samana.
Jeg sa: Jeg er på en pilegrimsreise.
Og slik er det:. Jeg er på en pilegrimsreise "" Du er på en pilegrimsferd, »sa Govinda.
"Men få ville gå på en pilegrimsreise i slike klær, få i slike sko, få med en slik
hår.
Aldri har jeg møtt en slik en pilegrim, som en pilegrim meg selv i mange år. "
"Jeg tror deg, min kjære Govinda.
Men nå, i dag, har du møtt en pilegrim akkurat som denne, iført slike sko, slik
plagg.
Husk, min kjære: er ikke evig verden av kamper, ikke evig, alt annet enn
evig er våre plagg og stilen på håret vårt, og vårt hår og organer
selv.
Jeg iført en rik manns klær, har du sett dette helt riktig.
Jeg bruker dem, fordi jeg har vært en rik mann, og jeg iført håret mitt som
verdslige og vellystig folk, for jeg har vært en av dem. "
«Og nå, Siddhartha, hva er du nå?"
"Jeg vet ikke det, jeg vet ikke det akkurat som deg.
Jeg reiser.
Jeg var en rik mann og jeg er ingen rik mann lenger, og hva jeg skal være i morgen, gjør jeg ikke
vet. "" Du har mistet din rikdommer? "
"Jeg har mistet dem eller de meg.
De liksom skjedd å slippe vekk fra meg. Hjulet av fysiske manifestasjoner er
snu fort, Govinda. Hvor er Siddhartha den Brahman?
Hvor er Siddhartha den Samana?
Hvor er Siddhartha den rike mannen? Ikke-evige ting endre seg raskt, Govinda,
du vet det. "Govinda så på vennen sin ungdom
for en lang tid, med tvil i øynene.
Etter det, ga han ham den hilsenen som en ville bruke på en gentleman og gikk
på vei.
Med et smilende ansikt, så Siddhartha ham gå, han elsket ham fortsatt, denne trofaste
mann, denne fryktelige mannen.
Og hvordan kunne han ikke har elsket alt og alle i dette øyeblikk, i det
strålende time etter hans fantastiske søvn, fylt med OM!
Den fortryllelse, som hadde hendt inne i ham i søvne, og ved hjelp av Om,
var nettopp dette at han elsket alt, at han var full av glede kjærlighet
for alt han så.
Og det var nettopp dette, så det virket til ham nå, som hadde vært hans sykdom
før, at han ikke var i stand til å elske noen eller noe.
Med et smilende ansikt, så Siddhartha den forlater munken.
Det søvn hadde styrket ham mye, men sult ga ham mye smerte, for nå han
hadde ikke spist på to dager, og de gangene var for lengst forbi da han hadde vært tøft
mot sult.
Med tristhet, og likevel også med et smil, tenkte han på den tiden.
I disse dager, så han husket, han hadde skrytt av tre tre ting til Kamala,
hadde vært i stand til å gjøre tre edle og undefeatable bragder: fastende - venter -
tenker.
Disse hadde vært hans besittelse, hans kraft og styrke, sin solide stab, i den travle,
arbeidskrevende år med sin ungdom, hadde han lært disse tre elementene, ingenting annet.
Og nå hadde de forlatt ham, var ingen av dem hans lenger, verken faste eller
venter, eller tenker.
For de mest elendige tingene, hadde han gitt dem opp, for det forsvinner raskest, for
sanselig begjær, for det gode liv, for rikdom!
Hans liv hadde faktisk vært rart.
Og nå, så det virket, nå hadde han virkelig blitt en barnslig person.
Siddhartha tenkte om situasjonen hans. Tenkning var hardt på ham, gjorde han egentlig ikke
føler for det, men han tvang seg selv.
Nå tenkte han, siden alle disse lettest fortapt ting har glidd fra
meg igjen, no står eg her under solen igjen akkurat som jeg har stått her
et lite barn, ingenting er min, jeg har ingen
evner, er det ingenting jeg kunne få, har jeg lært noe.
Hvor vidunderlig er dette!
Nå som jeg er ikke ung lenger, at håret mitt er allerede halvt grått, at min styrke er
falming, nå jeg begynner igjen i begynnelsen, og som et barn!
Igjen måtte han smile.
Ja, hadde hans skjebne vært rart! Ting gikk nedover med ham, og
nå var han igjen vender verden ugyldig og naken og dum.
Men han kunne ikke fø trist om dette, nei, han selv følte en stor trang til å le, til
ler om seg selv, å le av denne merkelige, tåpelig verden.
"Det går nedover med deg!" Sa han til seg selv, og lo om det, og
som han sa det, skjedde han å se på elva, og han så også elva
går nedover, alltid går videre nedover, og sang og være lykkelig gjennom det hele.
Han likte dette godt, vennlig han smilte til elva.
Var ikke dette elva som han hadde tenkt å drukne seg i tidligere tider, en
hundre år siden, hadde eller han drømt dette? Underfulle sannhet var livet mitt, så tenkte han,
underfulle avstikkere det har tatt.
Som jeg gutt, måtte jeg bare å gjøre med guder og offergaver.
Som ungdom hadde jeg bare å gjøre med askese, med tenkning og meditasjon,
var på leting etter Brahman, tilbedt det evige i Atman.
Men som en ung mann, fulgte jeg de botferdige, bodde i skogen, led av
varme og frost, lærte å sult, lærte kroppen min å bli dødt.
Herlig, rett etterpå kom innsikt mot meg i form av den store
Buddhas lære, følte jeg kunnskapen om enhet av verden sirkler i meg
liker mitt eget blod.
Men jeg måtte også forlate Buddha og stor kunnskap.
Jeg gikk og lærte kunsten av kjærlighet med Kamala lærte handel med Kamaswami,
stablet opp penger, bortkastet penger, lærte å elske min mage, lærte å behage min
sanser.
Jeg måtte tilbringe mange år å miste min ånd, for å unlearn tenkning igjen, å glemme
enhet.
Er det ikke akkurat som om jeg hadde slått sakte og på en lang omvei fra en mann inn i et barn,
fra en tenker i et barnlig person? Og likevel, har denne veien vært veldig god, og
ennå, har fuglen i brystet mitt ikke døde.
Men hva en bane har dette vært!
Jeg måtte gjennom så mye dumhet, gjennom så mye laster, gjennom så mange
feil, gjennom så mye avsky og skuffelser og ve, bare for å bli en
barn igjen og for å kunne starte på nytt.
Men det var rett så sier hjertet mitt "Ja" til det, øynene mine smiler til den.
Jeg har måttet oppleve fortvilelse, har jeg måttet synke ned til det mest tåpelige en av alle
tanker, til tanken på selvmord, for å kunne oppleve guddommelig
nåde, for å høre Om igjen, for å kunne sove ordentlig og våkne ordentlig igjen.
Jeg måtte bli en dåre, for å finne Atman i meg igjen.
Jeg måtte synde, for å kunne leve igjen.
Hvor ellers kan min sti føre meg til? Det er tåpelig, denne veien, går det i
løkker, kanskje det går rundt i en sirkel.
La det gå som det vil, vil jeg ta den.
Fantastisk, følte han glede ruller som bølger i brystet hans.
Uansett hvor fra, spurte han sitt hjerte, hvor fra har du fått dette lykke?
Kan det komme fra at lange, god søvn, noe som har gjort meg så god?
Eller fra ordet Om, som jeg sa?
Eller fra det faktum at jeg har flyktet, at jeg har helt flyktet, at jeg er endelig
fri igjen og nå står jeg som et barn under himmelen?
Å hvor godt er det å ha flyktet, å ha blitt gratis!
Hvor rent og vakkert er lufta her, hvordan gode puste!
Der hvor jeg løp bort fra, der alt luktet salver, av krydder,
vin, overflødig, for lathet.
Hvordan kom jeg hater denne verden av den rike, de som fråtse i god mat, av
gamblere! Hvordan kom jeg hater meg selv for å bo i denne
forferdelig verden så lenge!
Hvordan kom jeg hater meg selv, har berøve, forgiftet, torturert meg selv, har gjort meg
gammel og ondt!
Nei, aldri igjen vil jeg, som jeg pleide å like å gjøre så mye, narre meg selv til å tro
at Siddhartha var klok!
Men denne ene tingen jeg har gjort det bra, dette liker jeg, dette må jeg berømme, at det er nå
en slutt på at hat mot meg selv, til at tåpelig og kjedelig liv!
Ros jeg deg, Siddhartha, etter så mange år med uforstand, har du nok en gang
hadde en ide, har gjort noe, har hørt fuglen i brystet sang og
har fulgt det!
Dermed han roste seg selv, fant glede i seg selv, hørte merkelig til magen hans,
som ble rumling med sult.
Han hadde nå, så han følte, i disse siste tider og dager, helt smakte og spytte
ut, slukte opp til det punktet av desperasjon og død, et stykke
lidelse, et stykke av elendighet.
Som dette, det var bra.
For mye lenger, kunne han ha oppholdt med Kamaswami, gjort penger, bortkastet penger, fylt
magen, og la hans sjel dø av tørst, for mye lenger kunne han ha levd
i denne myke, godt polstret helvete, hvis
dette hadde ikke skjedd: det øyeblikk av komplett håpløshet og fortvilelse, at
mest ekstreme øyeblikk, da han henge over brusende vannet og var klar til å ødelegge
selv.
At han hadde følt denne fortvilelsen, dette dyp avsky, og at han ikke hadde bukket under for
det, at fuglen var den gledelige kilde og stemme i ham fortsatt i live etter alt
dette var grunnen til at han følte glede, var dette grunnen til at han
lo, var dette grunnen til at ansiktet hans smilte lyst under hans hår som hadde slått
grå.
"Det er bra," tenkte han, "for å få en smak av alt for seg selv, som man har behov for
å vite.
At begjær for verden og rikdom ikke tilhører de gode tingene, har jeg allerede
lærte som barn. Jeg har kjent det i lang tid, men jeg har
opplevde bare nå.
Og nå vet jeg det, ikke bare vet det i minnet mitt, men i mine øyne, i mitt hjerte, i mitt
magen. Bra for meg, å vite dette! "
For lenge, grublet han transformasjon, lyttet til fuglen, som det
sang for glede. Hadde ikke denne fuglen døde i ham, hadde han ikke
følte sin død?
Nei, hadde noe annet fra ham døde, noe som allerede i lang
Da hadde lengtet etter å dø. Var det ikke dette hva han pleide å tenkt å
drepe i hans glødende år som angrer?
Var ikke dette hans selv, hans lille, redd, og stolt selv, hadde han kjempet
med i så mange år, som hadde beseiret ham igjen og igjen, som var tilbake igjen
etter hvert drap, forbudt glede, følte frykt?
Var det ikke dette, som i dag hadde endelig kommet til sin død, her i skogen, ved
denne flotte elven?
Var det ikke på grunn av dette dødsfallet, at han nå var som et barn, så full av tillit, så
uten frykt, så full av glede?
Nå Siddhartha også fikk noen ide om hvorfor han hadde kjempet denne selv forgjeves som Brahman,
som angrer.
For mye kunnskap hadde holdt ham tilbake, for mange hellige vers, for mange oppofrende
regler, for mye selv castigation, så mye å gjøre og streve for det målet!
Full av arroganse, hadde han vært, alltid det smarteste, alltid jobber mest, alltid
ett skritt foran alle andre, alltid kjenne og åndelig, alltid
prest eller klok.
Til å være en prest, inn i denne arroganse, inn i denne åndelighet, hadde sitt selv
trakk seg tilbake, der er det satt fast og vokste, mens han trodde han skulle drepe den ved
faste og bot.
Nå er han så det og så at den hemmelige stemmen hadde vært riktig, at ingen lærer ville noensinne
har vært i stand til å bringe om hans frelse.
Derfor måtte han gå ut i verden, mister seg selv til begjær og makt, til kvinne
og penger, måtte bli en kjøpmann, en terning-gambler, en som drikker, og en grådig
person, inntil presten og Samana i ham var død.
Derfor måtte han fortsette å bære disse stygge årene, bærer avsky, den
læresetninger, det pointlessness av en grå og bortkastet liv frem til slutten, opp til bitter
fortvilelse, til Siddhartha den vellystige, Siddhartha den grådige kan også dø.
Han hadde dødd, en ny Siddhartha hadde våknet opp fra søvnen.
Han ville også bli gammel, ville han også til slutt må dø, var dødelig
Siddhartha var dødelig enhver fysisk form. Men i dag han var ung, var barn, den
ny Siddhartha, og var full av glede.
Han tenkte disse tankene, lyttet med et smil til magen, lyttet takknemlig
til en summende bie.
Muntert, så han inn i det fossende elv, aldri før hadde han som et vann så
samt en dette, aldri før han hadde oppfattet stemmen og lignelsen om den
flytting vann dermed sterkt og vakkert.
Det virket for ham, som om elva hadde noe spesielt å fortelle ham, noe han
visste ikke ennå, som fremdeles venter på ham.
I denne elva, hadde Siddhartha skulle drukne seg selv, i den gamle, slitne,
desperat Siddhartha hadde druknet i dag.
Men den nye Siddhartha følte en dyp kjærlighet for denne brusende vann, og bestemte seg for
selv, ikke å forlate det veldig snart.
>
Siddhartha av Hermann Hesse KAPITTEL 9.
The Ferryman
Ved denne elva jeg ønsker å bo, tenkte Siddhartha, er det det samme som jeg har
krysset for lenge siden på min vei til den barnlige mennesker, hadde en vennlig ferjemannen
veiledet meg da, er han den jeg ønsker å gå
til, starter ut fra hytta hans, hadde min vei ført meg på den tiden inn i et nytt liv, som
hadde nå blitt gammel og er død - min nåværende sti, mitt nåværende nytt liv, skal også ta
sin start der!
Ømt, så han inn i det fossende vannet, inn i gjennomsiktig grønn, inn i
krystall linjer av tegningen sin, så rik på hemmeligheter.
Bright perler han så opp fra de dype, rolige bobler av luft flyter på
reflekterende overflate, blir den blå himmelen avbildet i den.
Med tusen øyne, så elva på ham, med grønne, med hvite, med
krystall enere, med himmel-blå. Hvordan fikk han elsker dette vannet, hvordan det
glede ham, hvor takknemlig han var for det!
I sitt hjerte hørte han stemmen snakker, som ble nylig våkner, og det fortalte ham:
Elsker dette vannet! Bo i nærheten av det!
Lær av det!
Å ja, ville han lære av den, ville han høre på den.
Han som ville forstå dette vannet og dets hemmeligheter, så det virket for ham, ville også
forstå mange andre ting, mange hemmeligheter, alle hemmeligheter.
Men ut av alle hemmeligheter av elva, han i dag bare så én, rørte denne hans
sjel.
Han så: dette vannet løp og løp, ustanselig den løp, og var likevel alltid der,
var alltid til enhver tid den samme og likevel nye i hvert øyeblikk!
Flott være han som skulle gripe dette, forstå dette!
Han forsto og grep den ikke, bare følte et visst bilde av det røring, et fjernt minne,
guddommelige stemmer.
Siddhartha rose, arbeid av sult i kroppen hans ble uutholdelig.
I en døs gikk han videre, opp stien av banken, oppover, lyttet til dagens,
lyttet til buldrende sult i kroppen hans.
Da han nådde ferjen, var båten bare klar, og det samme ferjemannen som hadde
gang fraktet den unge Samana over elva, stod i båten, Siddhartha
gjenkjente ham, hadde han også alderen veldig mye.
"Vil du frakte meg over?" Spurte han.
Ferjemannen, som blir overrasket over å se en slik en elegant mann som gikk langs og til fots,
tok ham inn i båten hans og dyttet den av banken.
"Det er et vakkert liv du har valgt for deg selv," passasjeren talte.
"Det må være flott å leve av dette vannet hver dag og å cruise på den."
Med et smil, flyttet mannen ved åren fra side til side: «Det er vakkert, sir, er det
som du sier. Men er ikke alle liv, er ikke hver arbeidsdag
vakkert? "
"Dette kan være sant. Men jeg misunner deg for deg. "
"Ah, du ville snart slutte å nyte det. Dette er ikke noe for folk på seg fint
klær. "
Siddhartha lo. "En gang før har jeg blitt sett på i dag
på grunn av klærne mine, har jeg blitt sett på med mistro.
Ville ikke du, ferjemannen, liker å godta disse klærne, som er en plage for meg,
fra meg? For du må vite, jeg har ingen penger å betale
din mat. "
"Du tuller, sir," ferjemannen lo. "Jeg er ikke spøk, vennen.
Se, en gang før du har fraktet meg over dette vannet i båten din for
uvesentlige belønning av en god gjerning.
Dermed gjør det i dag også, og akseptere klærne mine for det. "
"Og du gjør, sir, forsett å fortsette reiser uten klær?"
"Ah, mest av alt ville jeg ikke ønsker å fortsette å reise i det hele tatt.
Mest av alt jeg ønsker deg, ferjemannen, å gi meg en gammel loincloth og holdt meg med
du som assistent, eller snarere som trainee, for jeg må først lære hvordan
å håndtere båten. "
I lang tid, så ferjemannen på den fremmede, søke.
"Nå jeg kjenner deg," han endelig sa.
"På et tidspunkt, har du sovet i hytta min, dette var lenge siden, muligens mer enn
tjue år siden, og du har blitt fraktet over elven av meg, og vi skiltes som
gode venner.
Har ikke du har vært en Samana? Jeg kan ikke tenke på navnet ditt noe mer. "
"Mitt navn er Siddhartha, og jeg var en Samana, når du har sist sett meg."
"Så vær velkommen, Siddhartha.
Mitt navn er Vadsudevas.
Du vil, så jeg håper, være min gjest i dag som godt og sove i hytta min, og fortell meg,
hvor du kommer fra og hvorfor disse vakre klær er en slik sjenanse for
deg. "
De hadde nådd midten av elva, og Vadsudevas skjøv åren med mer
styrke, for å overvinne den gjeldende. Han arbeidet rolig, øynene festet i på
foran i båten, med brawny armer.
Siddhartha satt og så på ham, og husket, hvordan en gang før, på den siste
dag av sin tid som en Samana, kjærlighet til denne mannen hadde rørt i sitt hjerte.
Takknemlig, aksepterte han Vadsudevas innbydelse.
Da de hadde kommet banken, hjalp han ham til å binde båten til innsatsen; etter
dette, fergemannen ba ham gå inn i hytta, tilbød ham brød og vann, og
Siddhartha spiste med ivrig glede, og
også spiste med ivrige glede av mango frukt, tilbød Vadsudevas ham.
Etterpå var det nesten tid for solnedgang, satt de på en logg av banken, og
Siddhartha fortalte ferjemannen om hvor han opprinnelig kom fra og om hans liv, som
han hadde sett den før øynene i dag, i den timen av fortvilelse.
Inntil sent på kvelden, varte hans fortelling. Vadsudevas lyttet med stor oppmerksomhet.
Lytte nøye, la han alt inn i hans sinn, fødested og barndom,
alt som læring, alle som søker, all glede, all nød.
Dette var blant de ferjemannen om dyder en av de største: som bare noen få, visste han
hvordan å lytte.
Uten ham hadde sagt et ord, senset høyttaleren hvordan Vadsudevas la hans ord
inn i hans sinn, stille, åpen, venter, hvordan han ikke miste en eneste en, ventet ikke en
eneste en med utålmodighet, ikke legg hans ros eller irettesettelse, ble bare lytte.
Siddhartha følte, hva en lykkelig formue det er, til å tilstå en slik lytteren, for å begrave
i sitt hjerte sitt eget liv, sitt eget søk, sin egen lidelse.
Men i slutten av Siddhartha fortelling, da han talte av treet ved elva, og av
hans dype fall, i den hellige Om, og hvordan han hadde følt en slik kjærlighet til elva etter
hans slummer, lyttet ferjemannen med
dobbelt oppmerksomhet, helt og fullstendig oppslukt av det, med hans øyne
stengt.
Men da Siddhartha tiet, og en lang stillhet hadde skjedd, så Vadsudevas sa:
"Det er som jeg trodde. Elva har talt til dere.
Det er din venn også, taler det for deg også.
Det er bra, er det veldig bra. Bli hos meg, Siddhartha, min venn.
Jeg pleide å ha en kone, var hennes seng ved siden av meg, men hun er død for lenge siden, for
lang tid, har jeg bodd alene. Nå skal dere leve med meg, det er plass
og mat for begge. "
"Jeg takker deg," sa Siddhartha, "Jeg takker deg og godta.
Og jeg vil også takke dere for dette, Vadsudevas, for å høre på meg så godt!
Disse menneskene er sjeldne som vet å lytte.
Og jeg møtte en eneste som visste det så bra som du gjorde.
Jeg vil også lære i så måte fra deg. "
"Du vil lære det," sa Vadsudevas ", men ikke fra meg.
Elva har lært meg å lytte, fra det du vil lære det også.
Det vet alt, elva, alt kan læres fra den.
Se, har du allerede lært dette fra vannet også, at det er godt å strebe
nedover, å synke, for å søke dybde.
Den rike og elegante Siddhartha blir en roer tjener, den lærde Brahman
Siddhartha blir en ferjemann: dette har også blitt fortalt til deg ved elva.
Du vil lære at andre ting fra den også. "
Kvad Siddhartha etter en lang pause: "Hva andre ting, Vadsudevas?"
Vadsudevas steg.
"Det er sent,» sa han, "la oss gå i dvale. Jeg kan ikke fortelle deg at andre ting, oh
venn. Du vil lære det, eller kanskje du vet det
allerede.
Se, jeg er ingen lærd mann, jeg har ingen spesielle ferdigheter i å snakke, jeg har heller ingen spesiell
ferdighet i tenkning. Alt jeg kan gjøre er å lytte og å være
gudfryktige, har jeg lært noe annet.
Hvis jeg var i stand til å si og lære det, kan jeg være en klok mann, men som dette er jeg bare en
ferjemannen, og det er min oppgave å frakte folk over elva.
Jeg har fraktet mange, tusen, og til alle dem, har min elv vært noe, men
en hindring på sine reiser.
De reiste til å søke penger og business, og for bryllup, og på pilegrimsferd, og
elva ble hindre deres vei, og ferjemannen jobb var å få dem raskt
tvers som hinder.
Men for noen blant tusener, noen, fire eller fem, har elven sluttet å være en
hindring, de har hørt sin stemme, har de lyttet til det, og elva har
blitt hellig for dem, som det har blitt hellig for meg.
La oss hvile nå, Siddhartha. "
Siddhartha ble værende sammen med ferjemannen og lært å operere båt, og når det
var ingenting å gjøre på fergen, jobbet han med Vadsudevas i ris-feltet, samlet
tre, plukket frukten av de banan-trær.
Han lærte å bygge en åre, og lærte å reparere båten, og å veve kurver, og
var glad fordi alt han lærte, og dagene og månedene gikk
raskt.
Men mer enn Vadsudevas kunne lære ham, ble han undervist ved elva.
Ustanselig, lærte han fra det.
Mest av alt lærte han fra det å lytte, å følge nøye med en rolig hjerte,
med en ventetid, åpnet sjel, uten lidenskap, uten et ønske, uten dom,
uten en mening.
I en vennlig måte, levde han side om side med Vadsudevas, og innimellom de
vekslet noen ord, få og omsider tenkte ord.
Vadsudevas var ingen venn av ord, sjelden, Siddhartha lyktes i å overtale ham til å
snakke.
"Har du," så han spurte ham en gang, gjorde "du også vite at hemmeligheten fra
River:? at det ikke er tid "Vadsudevas ansikt var fylt med en lys
smile.
"Ja, Siddhartha," han talte.
"Det er dette hva du mener, er ikke det: at elva er overalt på en gang, ved
kilde og ved munningen, ved fossen, på fergen, ved stryk, i havet, i
fjellene, overalt på en gang, og at
det er bare det nåværende tidspunkt for det, ikke skyggen av fortiden, ikke skyggen av
fremtiden? "" Dette er det, "sa Siddhartha.
"Og da jeg hadde lært det, så jeg på livet mitt, og det var også en elv, og gutten
Siddhartha ble bare skilt fra mannen Siddhartha og fra den gamle mannen Siddhartha
av en skygge, ikke av noe ekte.
Også var Siddhartha tidligere fødsler ingen fortid, og hans død og hans retur til
Brahma var ingen fremtid.
Ingenting var, ingenting vil være, alt er, har alt eksistens og er
presentere "Siddhartha snakket med ecstasy,. dypt, dette
opplysning hadde henrykt ham.
Å, det var ikke all lidelse tid, ble ikke alle former for pine seg selv og være
redd tid, var ikke alt vanskelig, alt fiendtlig i verden borte og
overvinne så snart man hadde overvunnet tid,
så snart tid ville ha blitt satt ut av eksistens ved ens tanker?
I ekstatisk fryd, hadde han snakket, men Vadsudevas smilte til ham lyst og nikket
i bekreftelsen, og stille han nikket, børstet hånden over Siddhartha s
skulder, vendte tilbake til sitt arbeid.
Og nok en gang, da elva hadde nettopp økt flyt i regntiden og
laget en kraftig lyd, så sa Siddhartha: "Er det ikke slik, oh venn,
Elva har mange stemmer, veldig mange stemmer?
Har ikke det stemmen til en konge, og av en kriger, og av en okse, og av en fugl av
natten, og av en fødende kvinne, og av en sukk mann, og tusen andre
stemmer mer? "
"Så det er," Vadsudevas nikket, "alle stemmene til dyrene er i stemmen sin."
"Og vet du," Siddhartha fortsatte, "hva ord den taler, når du lykkes i
høre alle sine ti tusen stemmer på en gang? "
Heldigvis ble Vadsudevas ansikt smilende, bøyde han over til Siddhartha og talte den hellige
Om inn i øret hans. Og dette hadde vært meget ting som
Siddhartha hadde også blitt hørt.
Og gang etter gang, ble hans smil mer lik fergemannen tallet ble nesten
like lyse, nesten like throughly glødende med glede, akkurat som skinner ut av
tusen små rynker, akkurat som både for et barns, akkurat som både en gammel manns.
Mange reisende, ser de to ferrymen, trodde de var brødre.
Ofte satt de i kveld sammen med banken på stokken, sa ingenting og både
lyttet til vannet, som ikke var vann til dem, men stemmen til livet, stemmen
av hva som finnes, av hva som er evig tar form.
Og det skjedde fra tid til annen at både når du lytter til elva, tenkte
av de samme tingene, av en samtale fra dagen før i går, av en av deres
reisende, ansiktet og skjebne av disse hadde
okkupert deres tanker, av død, av barndommen sin, og at de begge i samme
øyeblikk, da elva hadde sagt noe godt til dem, så på hver
andre, både tenkning nøyaktig det samme
ting, både glade omtrent det samme svaret på det samme spørsmålet.
Det var noe om dette ferge og de to ferrymen som ble overført til
andre, som mange av de reisende filt.
Det skjedde noen ganger at en reisende, etter å ha sett på ansiktet til en av
de ferrymen, begynte å fortelle historien om livet hans, fortalte om smerter, bekjente onde
ting, ba for komfort og råd.
Det skjedde noen ganger at noen ba om tillatelse til å bo for en natt med
dem til å lytte til elva.
Det hendte også at nysgjerrige folk kom, som hadde blitt fortalt at det var to kloke
mann, eller trollmenn eller hellige menn som lever av at ferje.
De nysgjerrige folk spurte mange spørsmål, men de fikk ingen svar, og de fant
verken trollmenn eller vismenn, de bare fant to vennlige, små gamle menn, som
syntes å være stum og å ha blitt litt rart og gaga.
Og nysgjerrige mennesker lo og diskuterte hvordan tåpelig og gullibly den
vanlige folk spredte seg slike tomme rykter.
Årene gikk forbi, og ingen regnet dem.
Så, på en gang, kom munker forbi på en pilegrimsferd, tilhengere av Gotama, de
Buddha, som var ber om å bli fraktet over elven, og ved dem ferrymen
ble fortalt at de var mest hast
gå tilbake til sin store læremester, ble for nyhetene hadde spredt den opphøyde en
dødelig syk og snart ville dø hans siste menneskelig død, for å bli ett med
frelse.
Det var ikke lenge, før en ny flokk munker kom på pilegrimsferd deres, og en annen
en, og munkene samt de fleste av de andre reisende og folk som går gjennom
landet snakket ikke om annet enn av Gotama og hans forestående død.
Og som folk flokker fra overalt og fra alle kanter, når de skal
krig eller til kroningen av en konge, og samles som maur i hopetall, og dermed de
flokket, som å bli trukket av en magisk
stave, hvor den store Buddha ble avventer hans død, hvor den store hendelsen
skulle skje og den store perfeksjonert en av en æra var å bli ett med den
herlighet.
Ofte tenkte Siddhartha i disse dager av døende klok mann, den store læreren,
hvis stemmen hadde formant nasjoner og hadde vekket hundretusener, hvis stemme
han hadde også en gang hørt, hvis hellig ansikt han hadde også en gang sett med respekt.
Vennlige, tenkte han på ham, så hans vei til perfeksjon foran øynene hans, og husket
med et smil disse ordene som han en gang hadde, som en ung mann, sa til ham, det opphøyde
en.
De hadde vært, så det virket for ham, stolte og veslevoksen ord, med et smil, han
husket dem.
I lang tid visste han at det var ingenting står mellom Gotama og ham
mer, men han var fortsatt ikke å godta hans lære.
Nei, det var ingen undervisning en virkelig søker person, en som virkelig ønsket å finne,
kunne godta.
Men han som hadde funnet, kunne han godkjenne eventuelle lære, hver sti, hver mål,
Det var ingenting står mellom ham og alle de andre tusen lenger som levde
i at det er evig, hvem pustet hva er guddommelig.
På en av disse dagene, når så mange gikk på en pilegrimsreise til den døende Buddha, Kamala
gikk også til ham, som pleide å være den vakreste av de kurtisaner.
For lenge siden, hadde hun pensjonert fra hennes tidligere liv, hadde gitt henne hagen til
Munkene på Gotama som en gave, hadde tatt henne tilflukt i læren, var blant de
venner og velgjørere av pilegrimer.
Sammen med Siddhartha gutten, sønnen hennes, hadde hun gått på vei på grunn av nyheten om
nær døden av Gotama, i enkle klær, til fots.
Med sin lille sønn, ble hun reiser med elven, men gutten hadde snart vokst
sliten, ønsket å dra hjem, ønsket å hvile, ønsket å spise, ble ulydig
og startet klynking.
Kamala ofte måtte ta en pause med ham, ble han vant til å ha sin vei mot
henne, hun måtte mate ham, måtte trøste ham, måtte skjelle ham.
Han kom ikke fatte hvorfor han måtte gå på denne utmattende og trist pilegrimsferd med
hans mor, til et ukjent sted, til en fremmed, som var hellig og i ferd med å dø.
Så hva om han døde, hvordan gjorde denne bekymringen gutten?
Pilegrimene ble nærmer Vadsudevas s ferje, da lille Siddhartha
igjen tvunget moren til hvile.
Hun, Kamala selv, hadde også blitt sliten, og mens gutten ble tygget en banan, hun
huket seg ned på bakken, lukket øynene litt, og hvilte.
Men plutselig, ytret hun et jamrende skrik, så gutten på henne i frykt og så henne
Ansiktet har blitt blek fra horror, og under kjolen hennes, en liten, svart slange
flyktet, der Kamala hadde blitt bitt.
Hast, de nå begge løp langs stien, for å nå folk, og fikk
nær til fergen, der Kamala kollapset, og var ikke i stand til å gå videre.
Men gutten begynte å gråte sørgelig, bare forstyrrer det å kysse og klemme sin mor,
og hun ble også med sine høylytte skrik om hjelp, inntil lyden nådde Vadsudevas s
Ørene, som sto på fergen.
Raskt kom han gikk, tok kvinnen på armene, bar henne inn i båten,
Gutten løp langs, og snart er de alle nådde hytta, ble Siddhartha stod ved ovnen
og ble bare opptenning.
Han så opp og først så guttens ansikt, noe som vidunderlig minnet ham om noe,
som en advarsel å huske noe hadde han glemt.
Da han så Kamala, som han umiddelbart gjenkjent, selv om hun lå bevisstløs i
ferjemannen armer, og nå visste han at det var hans egen sønn, hvis ansikt hadde vært
slik advarsel påminnelse til ham, og hjertet rørte i brystet hans.
Kamala er såret ble vasket, men hadde allerede slått svart og kroppen hennes var oppsvulmet, hun
ble laget for å drikke en healing potion.
Hennes bevissthet tilbake, lå hun på Siddhartha seng i hytta og bøyde seg over
henne sto Siddhartha, som pleide å elske henne så mye.
Det virket som en drøm for henne, med et smil, så hun på venninnens ansikt;
bare langsomt hun innså hennes situasjon, husket bittet, kalles engstelig for
gutt.
"Han er med deg, ikke bekymre deg," sa Siddhartha.
Kamala så inn i øynene hans. Hun snakket med en tung tunge, lammet av
giften.
"Du har blitt gammel, min kjære," sa hun, "du har blitt grå.
Men du er som den unge Samana, som i sin tid kom uten klær, med støvete
føtter, til meg i hagen.
Du er mye mer som ham, enn du var som ham på den tiden da du hadde forlatt meg
og Kamaswami. I øynene, er du som ham, Siddhartha.
Akk, har jeg også blitt gammel, gammel - kan du likevel kjenne meg "?
Siddhartha smilte: "kjapt, kjente jeg deg, Kamala, min kjære."
Kamala pekte på gutten henne og sa: "Visste du gjenkjenne ham også?
Han er din sønn. "Øynene hennes ble forvirret og falt igjen.
Gutten gråt, tok Siddhartha ham på sine knær, la ham gråte, klappet håret, og
ved synet av barnets ansikt, kom en Brahman bønn til hans sinn, som han hadde
lærte for lenge siden, da han hadde vært en liten gutt selv.
Sakte, med en sangstemme, begynte han å snakke; fra sin fortid og barndom,
Ordene kom strømmende til ham.
Og med det syngende, ble gutten rolig, var bare nå og da å ytre et hulk
og sovnet. Siddhartha plasserte ham på Vadsudevas seng.
Vadsudevas sto ved ovnen og kokt ris.
Siddhartha ga ham en ***, som han kom tilbake med et smil.
"Hun vil dø," Siddhartha sa rolig.
Vadsudevas nikket; over hans vennlige ansiktet løp lys av peisovnens brannen.
Igjen, tilbake Kamala til bevissthet.
Smerter forvrengt ansiktet, Siddhartha øyne lese lidelsene på munnen hennes, på henne
bleke kinn. Stille, leste han det, oppmerksomt, venter,
hans sinn bli ett med lidelse henne.
Kamala følte det, blikket søkte øynene. Ser på ham, sa hun: "Nå ser jeg at
øynene dine har forandret seg også. De har blitt helt annerledes.
Av hva gjør jeg fortsatt kjenne at du er Siddhartha?
Det er deg, og det er ikke deg. "Siddhartha sa ingenting, stille øynene
så på hennes.
"Du har oppnådd det?" Spurte hun. "Du har funnet fred?"
Han smilte og la hånden sin på hennes. "Jeg ser det," sa hun, "jeg ser det.
Jeg vil også finne fred. "
"Du har funnet den," Siddhartha snakket i en hvisken.
Kamala aldri sluttet å se inn i øynene.
Hun tenkte på pilegrimsferd henne til Gotama, som ønsket å ta, for å se
ansiktet av den fullkomne, å puste hans fred, og hun trodde at hun hadde nå
fant ham i hans sted, og at det var
god, like god, som om hun hadde sett den andre.
Hun ønsket å fortelle dette til ham, men tungen ikke lenger lystret henne vilje.
Uten å snakke, så hun på ham, og han så livet falming fra øynene hennes.
Når den endelige smerten fylte øynene og gjorde dem vokse svakt, når den endelige skjelve
løp gjennom lemmene, lukket fingeren øyelokkene.
For lenge, satt han og så på henne fredelig døde ansikt.
For lenge, observerte han munnen, hennes gamle, slitne munnen, med de leppene, noe som
var blitt tynn, og han husket at han vant til, våren sine år,
sammenligne dette munnen med en fersk sprakk fig.
For lenge, satt han, les i det bleke ansiktet, i slitne rynker, fylt selv
med dette synet, så hans eget ansikt liggende på samme måte, like hvit, akkurat som
slukket ut, og så samtidig hans
ansikt og hennes være ung, med røde lepper, med flammende øyne, og følelsen av dette
både være tilstede og samtidig ekte, følelsen av evigheten, helt
fylt alle aspekter av sin tilværelse.
Dypt han følte, dypere enn noen gang før, i denne time, indestructibility
av hver livet, evigheten av hvert øyeblikk.
Da han reiste, hadde Vadsudevas forberedt ris for ham.
Men Siddhartha ikke spise.
I stallen, der deres geit sto, utarbeidet de to gamle mennene senger av halm for
seg selv, og Vadsudevas legge seg ned for å sove.
Men Siddhartha gikk ut og satte denne natten før hytta, lytter til
elv, omgitt av fortiden, rørt og omkranset av alle tider av sitt liv på
samtidig.
Men av og til, han reiste, gikk til døren i hytta og lyttet, om
Gutten sov.
Tidlig om morgenen, selv før sola kunne sees, kom Vadsudevas ut av
stabil og gikk bort til vennen sin. "Du har ikke sovet," sa han.
"Nei, Vadsudevas.
Jeg satt her, jeg hørte på elva. Mye har fortalt meg, dypt det har fylt
meg med healing tenkte, med tanken på enhet. "
"Du har opplevd lidelse, Siddhartha, men jeg ser: ingen tristhet har tastet
hjerte. "" Nei, min kjære, hvordan skal jeg være trist?
Jeg, som har vært rike og lykkelige, har blitt enda rikere og lykkeligere nå.
Min sønn har blitt gitt til meg. "" Din sønn skal være velkommen til meg også.
Men nå, Siddhartha, la oss komme til å fungere, er det mye som må gjøres.
Kamala har dødd på samme seng, som min kone hadde dødd for lenge siden.
La oss også bygge Kamala begravelse haug på samme høyde som jeg hadde da bygd min
kones begravelse haug. "Mens gutten sov fortsatt, bygde de
begravelsen haugen.
>