Tip:
Highlight text to annotate it
X
-BOOK åttende. KAPITTEL V.
Moren.
Jeg tror ikke at det er noe søtere i verden enn de ideer som
våken i en mors hjerte ved synet av hennes barns små sko, spesielt hvis det er
en sko for festivaler, for søndag, for
dåp, skoen brodert til selve sålen, en sko der barnet ikke har
likevel tatt et skritt.
At skoen har så mye nåde og daintiness, er det så umulig for den å gå, at det
ser ut til moren som om hun så henne barnet.
Hun smiler på det, hun kysser det, hun snakker til det, hun spør seg selv om det
kan faktisk være en fot så små, og hvis barnet blir fraværende, den pene sko er nok
å plassere den søte og skjør skapning foran øynene hennes.
Hun tror hun ser det, ser hun det, komplett, levende, glad, med sine delikate
hender, sin runde hode, sin rene lepper, dens rolige øyne som hvit er blå.
Hvis det er om vinteren, er det hinsides, krypende på teppet, det er møysommelig klatring
på en ottomansk, og moren skjelver lest det bør nærme seg brannen.
Hvis det er sommer tid, kryper det om verftet, i hagen, plukker opp gresset
mellom asfaltering-steinene, blikkene uskyldig på store hunder, de store hestene, uten
frykt, leker med skjell, med
blomster, og gjør den gartner beklage fordi han finner sand i blomst-senger
og jord i stiene.
Alt ler, og skinner og spiller rundt det, liker det, selv pust
og glimt av solen som kappes med hverandre i disporting blant de silkeaktige
lokker av håret sitt.
Skoen viser alt dette til mor, og gjør hennes hjerte smelte som brann smelter voks.
Men når barnet er tapt, disse tusen bilder av glede, av sjarm, med ømhet,
som trengsel rundt den lille skoen, blitt så mange forferdelige ting.
Den vakre utsydd Skoen er ikke lenger noe annet enn et instrument for tortur som
evig knuser hjertet av moren.
Det er alltid det samme fiber som vibrerer, den ømmeste og mest sensitive, men
i stedet for en engel kjærtegnet det, det er en demon som er wrenching på det.
Ett mai morgen, når solen steg på en av de mørke blå himmel mot der
Garofolo elsker å plassere hans nedstigning fra Kors, eneboer av Tour-Roland
hørte en lyd av hjul, av hester og jern i Place de Greve.
Hun ble litt opphisset av det, knyttede håret over ørene for å deafen
selv, og gjenopptok sin kontemplasjon, på kne, av livløse gjenstander som
hun hadde elsket i femten år.
Denne lille skoen var universet til henne, som vi allerede har sagt.
Hennes trodde var innestengt i den, og var skjebnebestemt aldri mer å slutte den unntatt på
døden.
Den dystre hulen på Tour-Roland alene visste hvor mange bitre skjellsord, rørende
klager, bønner og gråten hun hadde wafted til himmelen i forbindelse med den sjarmerende
bauble av rose-farget sateng.
Aldri var mer fortvilelse skjenket en penere og mer grasiøse ting.
Det virket som om hennes sorg var å bryte ut mer voldsomt enn vanlig, og hun
kunne høres utenfor sutring i en høy og monoton stemme som leier hjertet.
"Å, min datter!" Sa hun, "min datter, min stakkars, kjære lille barn, så jeg skal
aldri se deg mer! Det er over!
Det virker alltid for meg at det skjedde i går!
Min Gud! min Gud! det ville vært bedre å ikke gi henne til meg enn å ta henne bort
så snart.
Visste dere ikke at våre barn er en del av oss selv, og at en mor som har
mistet barnet ikke lenger tror på Gud? Ah! stakkar at jeg skal ha gått ut som
dag!
Herre!
Herre! å ha tatt henne fra meg altså, du kunne aldri ha sett på meg med henne,
da jeg var glede oppvarming henne på bålet mitt, da hun lo da hun foret, da jeg
gjorde henne små føtter krype opp brystet mitt til mine lepper?
Oh! hvis du hadde sett på det, min Gud, ville du ha tatt synd på min glede, du ville
ikke har tatt fra meg den eneste kjærlighet som nølte, i mitt hjerte!
Var jeg da, Herre, så elendig en skapning, at du ikke kunne se på meg før
fordømme meg -? Alas! Alas! her er sko, hvor er foten?
hvor er resten?
Hvor er barnet? Min datter! min datter! hva gjorde de
med deg? Herre, gi henne tilbake til meg.
Knærne er blitt slitt i femten år i bønn til deg, min Gud!
Er ikke det nok?
Gi henne tilbake til meg en dag, en time, ett minutt, ett minutt, Herre! og deretter kastet meg
til demon for all evighet!
Oh! hvis jeg bare visste hvor skjørt av plaggene stier, ville jeg klamre seg til den med
begge hender, og du ville være forpliktet til å gi meg tilbake mine barn!
Har du ikke synd på sin lille, vakre sko?
Kunne du fordømme en dårlig mor til denne torturen i femten år?
God ***! god *** of heaven! min spedbarn Jesus har blitt tatt fra meg, har
blitt stjålet fra meg, de slukte henne på en heia, drakk de henne blod, sprakk de
hennes ben!
God ***, har medynk over meg. Min datter, jeg vil ha min datter!
Hva er det for meg at hun er i paradis? Jeg vil ikke ha din engel, jeg ønsker mitt barn!
Jeg er en løvinne, ønsker jeg whelp.
Oh! Jeg vrir meg på jorden, vil jeg bryte steiner med pannen min, og jeg
vil pokker meg selv, og jeg vil forbanne deg, Herre, hvis du holder barnet mitt fra meg! du ser
tydelig at armene mine er alle bitt, Herre!
Har den gode Gud ingen nåde - Oh! gi meg bare salt og svart brød, bare la meg få
min datter å varme meg som en sol! Alas!
Herren min Gud.
Alas! Herre min Gud, jeg er bare en sjofel synder, men
datteren min gjorde meg fromme.
Jeg var full av religion av kjærlighet til henne, og jeg så deg gjennom hennes smil som
gjennom en åpning inn i himmelen.
Oh! hvis jeg kunne bare en gang, bare en gang, en eneste gang, sette denne skoen på hennes vakre
litt rosa fot, ville jeg dø velsigner dere, god ***.
Ah! femten år! hun vil være vokst opp nå - Ulykkelig barn! hva! det er virkelig
sant da jeg aldri skal se henne mer, ikke engang i himmelen, for jeg skal ikke gå dit
meg selv.
Oh! hva elendighet å tenke at her er hennes sko, og at det er alt! "
Den ulykkelige kvinnen kastet seg over at skoen, hennes trøst og hennes fortvilelse for
så mange år, og hennes vitals revnet med hulking som på den første dagen, fordi, for
en mor som har mistet sitt barn, er det alltid den første dagen.
At sorg blir aldri gammel. Den sørgeklær kan vokse hvit og
tynnslitt, forblir hjertet mørket.
I det øyeblikket passerte frisk og glad skrik av barn i front av cellen.
Hver gang at barn krysset hennes syn eller slo hennes øre, kastet de fattige mor
seg inn i det mørkeste hjørnet av graven hennes, og en ville ha sagt, at
hun forsøkte å kaste hodet inn i stein for ikke å høre dem.
Denne gangen, tvert imot, trakk hun seg oppreist med en start, og lyttet
ivrig.
En av småguttene hadde nettopp sa, - "De kommer til å henge en sigøyner i dag."
Med den brå sprang fra det edderkopp som vi har sett slenge seg på et fly på
skjelvende av nettet sitt, løp hun til sin luft-hull, som åpnet som leseren vet,
på Place de Greve.
En stige hadde faktisk blitt reist opp mot permanente galge, og
hangman assistent var busying seg med å justere kjedene som hadde blitt
rustne av regnet.
Det var noen mennesker står om. Den leende gruppe barn var allerede
langt unna. Den sparken nonne søkt med øynene litt
forbipasserende hvem hun kanskje spørsmålet.
Alt på en gang, ved siden av cellen sin, opplevde hun en prest gjør et påskudd av å lese
offentlige breviaret, men som var mye mindre opptatt med "Talerstol av smårutete
jern, "enn med galgen, mot noe som
Han kastet en voldsom og dystert blikk fra tid til annen.
Hun anerkjent Monsieur de erkediakon av Josas, en hellig mann.
«Far,» spurte hun, "hvem de er i ferd med å henge der inne?"
Presten så på henne og svarte ikke, hun gjentok sitt spørsmål.
Så sa han, -
"Jeg vet ikke." "Noen barn sa at det var en sigøyner,"
gikk på eneboer. "Jeg tror det,» sa presten.
Så Paquette la Chantefleurie brast i hyene-aktig latter.
"Søster," sa erkediakon, "gjør du da hater sigøynerne hjertelig?"
"Gjør jeg hater dem!" Utbrøt den eneboer, "de er vampyrer, stealers for barn!
De fortærte min lille datter, mitt barn, mitt eneste barn!
Jeg har ikke lenger noen hjerte, slukte de den! "
Hun var fryktelige. Presten så på henne kaldt.
"Det er ett spesielt som jeg hater, og som jeg har forbannet," hun gjenopptok, "det
er en ung en, i en alder som min datter ville vært hvis moren ikke hadde
spist min datter.
Hver gang det at unge hoggorm passerer foran cella, setter hun mitt blod i en
gjære. "
"Vel, søster, glede,» sa presten, isete som sepulchral statue, "som er den
en som du er i ferd med å se dø. "Hans hode falt på hans bryst, og han flyttet
sakte bort.
Den eneboer vred armene med glede. "Jeg spådde det for henne, at hun ville
stige opp dit! Takk, prest! "Ropte hun.
Og hun begynte å tempo opp og ned med lange skritt før risten av vinduet hennes,
håret bustete, øynene blinker, med sin skulder slående mot
vegg, med den ville luften av en kvinnelig ulv i
et bur, som lenge har vært skrubbsulten, og som føler en time for henne måltid tegning nær.