Tip:
Highlight text to annotate it
X
Siddhartha av Hermann Hesse KAPITTEL 7.
SANSARA
I lang tid hadde Siddhartha levde livet av verden og av begjær, men
uten å være en del av det.
Sansene sine, som han hadde drept seg i varme år som Samana, hadde vekket igjen, hadde han
smakt rikdom, hadde smakt begjær, hadde smakt makt, likevel hadde han forble
i hans hjerte i lang tid en Samana;
Kamala, være smart, hadde innsett dette helt riktig.
Det var fortsatt kunsten å tenke, av å vente, faste, som ledet sitt liv;
fortsatt folk i verden, de barnlige mennesker, hadde vært fremmed for ham
som han var fremmed for dem.
Årene gikk av, omgitt av det gode liv, Siddhartha neppe følt dem falmer
unna.
Han var blitt rik, for en stund han hadde en sitt eget hus og sin egen
tjenere og hage før byen ved elva.
Folket likte ham, kom de til ham, når de trengte penger eller råd, men
Det var ingen i nærheten av ham, bortsett fra Kamala.
At høy, lys tilstand av å være våken, som han hadde opplevd at en gang på
høyden av sin ungdom, i de dager etter Gotama sin preken, etter separasjonen
fra Govinda, som spent forventning, at
stolt tilstand av å stå alene, uten læren og uten lærere, som smidig
vilje til å lytte til den guddommelige stemmen i sitt eget hjerte, hadde langsomt blitt en
minne, hadde vært flyktig, fjernt og
rolig, mumlet den hellige kilden, som pleide å være i nærheten, som brukes til å knurre innenfor
selv.
Likevel, mange ting han hadde lært fra Samanas, hadde han lært av
Gotama, han hadde lært av sin far i Brahman, hadde forblitt i ham for en lang
tid etterpå: moderat levende, glede
tenkning, timer med meditasjon, hemmelig kunnskap om seg selv, av sin evige
enhet, som verken kroppen eller bevissthet.
Mang en del av dette han hadde fremdeles, men en del etter den andre hadde vært senket og
hadde samlet støv.
Akkurat som en pottemakerens hjulet, når det har blitt satt i bevegelse, vil holde på å snu for en
lang tid og bare langsomt mister sin kraft og komme til en stopp, og dermed Siddhartha sjel
hadde holdt på å vri på rattet
askese, hjulet av tenkning, rattet på differensiering i lang tid,
fortsatt snu, men det snudde seg langsomt og nølende, og var nær å komme til en
stillstand.
Sakte, som fuktighet inn i døende stammen av et tre, fylle det sakte og
gjør det råte, verden og dovendyret var kommet Siddhartha sjel, sakte det fylt
hans sjel, gjorde det tungt, gjorde det sliten, sette den i dvale.
På den annen side, hadde hans sanser bli levende, det var mye de hadde lært,
mye de hadde opplevd.
Siddhartha hadde lært å handle, å bruke sin makt over mennesker, å kose seg med en
kvinne, hadde han lært å bære vakre klær, for å gi ordrer til tjenere,
bade i parfymerte farvann.
Han hadde lært å spise ømt og forsiktig tilberedt mat, selv fisk, selv
kjøtt og fjærkre, krydder og søtsaker, og å drikke vin, noe som fører til dovenskap og
glemsel.
Han hadde lært å spille med terninger og på en sjakk-bord, for å se dansende jenter, til
har selv båret rundt i en sedan-stol, å sove på en myk seng.
Men likevel hadde han følt forskjellig fra og overlegen de andre, alltid han hadde
så dem med litt hån, noen spottende forakt, med den samme forakt
som en Samana føles stadig for folket i verden.
Når Kamaswami var skrantende, da han ble irritert, da han følte fornærmet, da han var
ergret av hans bekymringer som en kjøpmann, hadde Siddhartha alltid sett det med
spott.
Bare langsomt og umerkelig, som høsten årstidene og regntider passert
av, var hans hån blitt mer sliten, hadde hans overlegenhet blitt mer stille.
Bare langsomt, blant hans voksende rikdom, hadde Siddhartha antatt noe av
barnlige folks måter for seg selv, noe av det barnlige deres og av
sin fryktsomhet.
Og likevel, han misunte dem, misunte dem bare mer, jo mer lik han ble til
dem.
Han misunte dem for det eneste som manglet fra ham og at de hadde, det
betydning de var i stand til å feste til livet, mengden av lidenskap i sin
gleder og frykt, det skremmende, men søt lykke av å være konstant forelsket.
Disse menneskene var hele tiden forelsket i seg selv, med kvinner, med deres
barn, med laud eller penger, med planer eller forhåpninger.
Men han ikke lærte dette fra dem, dette ut av alle ting, denne gleden av et barn og
denne dårskap av et barn, han lært av dem ut av alle ting, de ubehagelige
enere, som han selv foraktet.
Det skjedde oftere og oftere at i morgen etter å ha hatt selskap
Kvelden før, bodde han i seng for lenge, følte ikke tenke og sliten.
Det hendte at han ble sint og utålmodig, da Kamaswami lei ham med
sine bekymringer. Det hendte at han lo litt for høyt,
da han tapte et slag terninger.
Ansiktet var fortsatt smartere og mer åndelig enn andre, men det sjelden
lo, og antok, en etter en, de funksjonene som er så ofte finnes i
ansiktene på rike mennesker, de kjennetegn ved
misnøye, av sykelighet, av dårlig humor, for lathet, av mangel på kjærlighet.
Sakte sykdommen av sjelen, som rike mennesker har, grep tak i ham.
Som et slør, som en tynn tåke, kom tretthet enn Siddhartha, sakte, få litt
tettere hver dag, litt mørkere hver måned, litt tyngre hvert år.
Som en ny kjole blir gammel i tid, mister sin vakre farge i tid, får flekker,
får rynker, blir slitt av i sømmene, og begynner å vise slitte flekker her
og der, og dermed Siddhartha nye liv,
som han hadde startet etter sin separasjon fra Govinda, hadde blitt gammel, mistet farge
og prakt som årene gikk, ble samle rynker og flekker, og skjult
nederst, allerede viser sin stygghet
her og der, ble skuffelse og avsky venter.
Siddhartha la ikke merke til det.
Han bare la merke til at dette lyse og pålitelig stemme inni ham, som hadde
vekket i ham på den tiden og hadde ledet ham i hans beste tider, var blitt
stille.
Han hadde blitt fanget av verden, med begjær, begjær, dovenskap, og til slutt også av
at nestleder som han hadde brukt til å forakte og håne de fleste som den mest tåpelig en av
alle lastene: grådighet.
Eiendom, eiendeler og rikdom også endelig hadde fanget ham, de var ikke lenger en
spill og småting til ham, var blitt en sjakkel og en byrde.
På en merkelig og underfundig måte hadde Siddhartha kommet inn på denne siste og mest base av
alle avhengigheter, ved hjelp av spillet terninger.
Det var siden den gang, da han hadde sluttet å være en Samaná i sitt hjerte, at
Siddhartha begynte å spille spillet for penger og kostbare ting, som han på andre
ganger bare sluttet med et smil og tilfeldig
som en skikk de barnlige mennesker, med en økende raseri og lidenskap.
Han var en fryktet spiller, våget noen å ta ham på, så høyt og dristig var hans
stakes.
Han spilte spillet på grunn av en smerte i sitt hjerte, å miste og sløse hans elendige
penger i spillet brakte ham en sint glede, på noen annen måte han kunne demonstrere sin
forakt for rikdom, kjøpmenn 'false gud, mer tydelig og mer spottende.
Dermed han gamblet med høye innsatser og nådeløst, hate seg selv, tentamen
selv, vant tusenvis, kastet bort tusenvis, tapte penger, mistet smykker, mistet en
hus på landet, vant igjen, tapte igjen.
At frykt, som forferdelig og petrifying frykt, som han følte mens han rullet
terningen, mens han var bekymret for å miste høye innsatser, som frykter han elsket og ønsket
å alltid fornye det, alltid øke den,
alltid få det til en litt høyere nivå, for i denne følelsen alene han fortsatt følte
noe sånt lykke, noe som en rus, noe som en forhøyet
livsform midt i hans mettet, lunken, kjedelig liv.
Og etter hvert stort tap, ble hans sinn satt på nye rikdommer, forfulgte handelen mer
ivrig, tvang sine skyldnere mer strengt å betale, fordi han ønsket å fortsette
gambling, ønsket han å fortsette
sløsing, fortsette å demonstrere sin forakt for rikdom.
Siddhartha mistet ro når tapene skjedde, mistet tålmodigheten da han ikke var
betalt i tide, mistet sin vennlighet mot tiggere, mistet disposisjon for å gi
unna og låne penger til dem som begjærte ham.
Han, som gamblet bort titusener på en terningkast og lo på det,
ble mer strenge og mer smålig i sin virksomhet, og til å drømme om natten
om penger!
Og når han våknet opp fra denne stygge spell, når han fant ansiktet i
speilet på soverommet sin vegg å ha eldre og blitt mer stygg, når
forlegenhet og vemmelse kom over ham, han
fortsatte å flykte, flykte inn i et nytt spill, flykter inn i en lammende i sinnet hans brakte
på av sex, med vin, og derfra han flyktet tilbake til trangen til å hope seg opp og få
eiendeler.
I denne meningsløst syklusen løp han, vokser trett, bli gammel, vokser syk.
Så kom tiden da en drøm advarte ham. Han hadde tilbringer timer av kvelden med
Kamala, i hennes vakre glede-hagen.
De hadde sittet under trærne, snakke, og Kamala hadde sagt tankefull
ord, ord bak som en tristhet og tretthet lå skjult.
Hun hadde bedt ham om å fortelle henne om Gotama, og kunne ikke høre nok av ham, hvordan klare
øynene, hvor stille og vakker munnen, hvor snill smilet hans, hvordan fredelig hans
tur hadde vært.
For lenge, måtte han fortelle henne om det opphøyde Buddha, og Kamala hadde sukket
og hadde sagt: "En dag, kanskje snart, vil jeg også følge at Buddha.
Jeg skal gi ham min glede-hagen for en gave, og ta min tilflukt i hans lære. "
Men etter dette hadde hun vekket ham, og hadde bundet ham til henne på fersk gjerning i å lage
elsker med smertefull glød, biting og i tårer, som om, enda en gang, ville hun
klem den siste søte dråpe ut av dette forgjeves, flyktig nytelse.
Aldri før hadde det blitt så merkelig klar til Siddhartha, hvor nært begjær var
beslektet med døden.
Da han hadde ligget ved siden av henne, og Kamala ansikt hadde vært nær ham, og under hennes
øynene og ved siden av munnvikene hennes han hadde, så tydelig som aldri før, lese en
engstelig inskripsjonen, en inskripsjon av
små linjer, av små grooves, en inskripsjon som minner om høst og gamle
alder, akkurat som Siddhartha selv, som bare var i førtiårene, hadde allerede lagt merke til,
her og der, grå hår blant hans sorte.
Tretthet ble skrevet på Kamala vakre ansikt, tretthet fra går en lang vei,
som ikke har noen lykkelige destinasjon, tretthet og i begynnelsen av visne, og
skjult, fortsatt usagt, kanskje ikke engang
bevisst angst: frykt for alderdommen, frykt for høsten, frykt for å måtte dø.
Med et sukk, hadde han bud sitt farvel til henne, sjelen full av motvilje, og full
av skjult angst.
Deretter hadde Siddhartha overnattet i huset sitt med dansende jenter og vin, hadde
handlet som om han var overlegen dem mot karen-medlemmer av kastesystemet hans, men
dette var ikke lenger sant, hadde drukket mye
vin og gått til sengs lenge etter midnatt, var sliten og likevel spent,
nær gråt og fortvilelse, og hadde i lang tid søkt å sove forgjeves, hans
hjerte fullt av elendighet som han trodde han
orket ikke lenger, full av en avsky som han følte trenge hans
hele kroppen som lunken, frastøtende smak av vin, litt for søt, kjedelig
musikk, litt for myke smil av
dans jenter, det bare altfor søte duften av håret og brystene.
Men mer enn av noe annet, ble han kvalm av seg selv, av sin parfymerte håret,
av lukten av vin fra munnen, ved slapp tretthet og slapphet av hans
hud.
Som når noen, som har spist og drukket altfor mye, kaster det opp igjen med
pinefull smerte og er likevel glad om lindring, og dermed denne søvnløs mann
ønsket å frigjøre seg av disse gledene,
disse vanene og all denne meningsløse liv og seg selv, i en enorm eksplosjon av
avsky.
Først i lys av morgenen og begynnelsen av de første aktivitetene i
gaten før sin by-huset, hadde han litt sovnet, hadde funnet noen
øyeblikk en halv bevisstløshet, et snev av søvn.
I de øyeblikkene, hadde han en drøm: Kamala eide en liten, sjelden sang fugl i
en gylden bur.
Av denne fuglen, drømte han.
Han drømte: denne fuglen var blitt stum, som andre ganger alltid pleide å synge i
morgen, og siden dette oppstod hans oppmerksomhet, gikk han foran buret
og så inne, der den lille fuglen var død og lå stiv på bakken.
Han tok den ut, veide det for et øyeblikk i hånden, og deretter kastet det bort, ut i
gaten, og i samme øyeblikk, følte han fryktelig sjokkert, og hans hjerte vondt, som om
han hadde kastet vekk fra seg selv all verdi
og alt godt ved å kaste ut denne døde fuglen.
Starte opp fra denne drømmen, følte han rammes av en dyp sorg.
Verdiløs, så det virket for ham, verdiløs og meningsløs var måten han hadde gått
gjennom livet, ingenting som var i live, noe som var på noen måte deilig eller
verdt å holde hadde han forlatt i hendene.
Alene stod han der og tom som en skipbrudden på land.
Med en dyster sinn, gikk Siddhartha til glede-hagen han eide, låste porten,
satte seg under et mango-tre, følte død i sitt hjerte og gru i brystet hans, satt og
ante hvordan alt døde i ham, visnet i ham, kom til en slutt i ham.
Etter hvert samlet han sine tanker, og i hans sinn, han igjen gikk hele
sti av hans liv, og starter med de første dagene han kunne huske.
Da var det noen gang en tid da han hadde opplevd lykke, følte en sann lykke?
Å ja, flere ganger hadde han opplevd noe slikt.
I sine år som en gutt, har han hatt en smak av det, da han hadde fått ros fra
Brahmans, hadde han følt det i sitt hjerte: "Det er en sti foran den som
har utmerket seg i resitasjon
av de hellige versene, i tvisten med den lærde seg, som assistent i
tilbud. "
Deretter hadde han følt det i sitt hjerte: "Det er en sti foran deg, er du dømt
for, gudene venter på deg. "
Og igjen, som en ung mann, når det stadig stigende, oppover flukt, målet for alle
tenkning hadde dratt ham ut av og opp fra mangfoldet av de som søker den samme
mål, da han kjempet i smerte for
Formålet med Brahman, da hvert innhentet kunnskap bare tente ny tørst i ham,
da han igjen hadde midt i den tørst, midt i smerten følte dette
akkurat det samme: «Gå på!
Kjør på! Du blir tilkalt! "
Han hadde hørt denne stemmen da han hadde forlatt sitt hjem og hadde valgt livet til en
Samana, og igjen da han hadde gått bort fra de Samanas til at perfeksjonert en, og
også når han hadde gått bort fra ham til den usikre.
Hvor lenge hadde han ikke hørt denne stemmen lenger, for hvor lenge hadde han nådde ikke
høyde lenger, hvordan selv og kjedelig var det måten hans vei hadde gått gjennom
liv, for mange lange år, uten en høy
mål, uten tørste, uten høyde, innhold med små vellystige gleder og
likevel aldri fornøyd!
For alle disse mange år, uten å vite det selv, hadde han prøvd hardt og
lengtet etter å bli en mann som de mange, som disse barna, og i alt dette, hans
liv hadde vært mye mer elendig og
dårligere enn deres, og deres mål var ikke hans, eller deres bekymringer, tross alt, at
Hele verden på Kamaswami-folket hadde bare vært et spill for ham, en dans han ville
se, en komedie.
Bare Kamala hadde vært kjære, hadde vært verdifullt for ham - men var hun fortsatt slik?
Hadde han fortsatt trenger henne, eller hun ham? Har de ikke spille et spill uten en ending?
Var det nødvendig å leve for dette?
Nei, det var ikke nødvendig! Navnet på dette spillet var Sansara, et spill
for barn, et spill som kanskje var morsomt å spille en, to, ti ganger -
men for evig og alltid om igjen?
Deretter visste Siddhartha at spillet var over, at han ikke kunne spille det lenger.
Shivers kjørte over kroppen hans, på innsiden av ham, så han følte, noe hadde dødd.
At hele dagen, satte han under mango-treet, tenker på sin far, tenker på
Govinda, tenker på Gotama. Hadde han nødt til å forlate dem til å bli en
Kamaswami?
Han fortsatt satt der, når natten hadde falt.
Da ser opp, fikk han øye på stjernene, tenkte han: «Her jeg sitter i henhold
min mango-tre, i min glede-hagen. "
Han smilte litt - var det virkelig nødvendig, ble det rett, var det ikke så
tåpelig spill, at han eide en mango-tre, som han eide en hage?
Han også sette en stopper for dette, dette også døde i ham.
Han reiste seg, byr hans farvel til den mango-treet, hans farvel til glede-hagen.
Siden han hadde vært uten mat denne dagen, følte han sterk sult, og tenkte på sin
hus i byen, av hans kammer og seng, av tabellen med måltidene på den.
Han smilte trett, ristet seg, og byr hans farvel til disse tingene.
I samme time på natten, forlot Siddhartha hans hage, forlot byen, og aldri
kom tilbake.
I lang tid hadde Kamaswami folk lete etter ham, og tenkte at han hadde falt inn
hendene på røvere. Kamala hadde ingen se etter ham.
Da hun ble fortalt at Siddhartha hadde forsvunnet, ble hun ikke forbauset.
Har hun ikke alltid forvente det? Var han ikke en Samana, en mann som var hjemme
ingensteds, en pilegrim?
Og mest av alt, hadde hun følt dette er siste gang de hadde vært sammen, og hun var
lykkelig, til tross for all smerten av tapet, at hun hadde trukket ham så
kjærlig til henne hjerte for denne siste
tid, at hun hadde følt en mer tid til å være så fullstendig besatt og gjennomsyret av
ham.
Da hun fikk den første nyheten om Siddhartha forsvinning, gikk hun til
vindu, hvor hun holdt et sjeldent syngende fugl fanget i en gylden bur.
Hun åpnet døren til buret, tok fuglen ut og la den fly.
For lenge, stirret hun etter den, den flyvende fuglen.
Fra denne dagen, fikk hun ikke flere besøkende og holdt henne huset låst.
Men etter en tid, ble hun klar over at hun var gravid fra forrige gang hun var
sammen med Siddhartha.