Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITTEL X Del 1 CLARA
Da han var tjuetre år gammel, sendte Paul i et landskap til vinteren
Utstillingen ved Nottingham Castle.
Miss Jordan hadde tatt en god del interesse for ham, og inviterte ham til henne
hus, hvor han møtte andre artister. Han begynte å vokse ambisiøs.
En morgen postmannen kom akkurat som han ble vasket i scullery.
Plutselig hørte han en vill støy fra sin mor.
Farende inn på kjøkkenet, fant han henne stående på hearthrug vilt viftet med en
brev og gråt "hurra!" som om hun hadde blitt gal.
Han var sjokkert og redd.
"Hvorfor, mor!" Utbrøt han. Hun fløy til ham, kastet armene rundt ham
for et øyeblikk, så vinket brevet, gråtende:
"Hurra, gutten min!
Jeg visste vi skulle gjøre det "Han var redd for henne - den lille, alvorlig
kvinne med graying hår plutselig brister ut i slikt vanvidd.
Postmannen kom løpende tilbake, var redd noe skjedde.
De så hans tippet cap over korte gardiner.
Mrs. Morel løp til døren.
"Hans bildets fikk førstepremien, Fred," skrek hun, "og er solgt for tjue guineas."
«Mitt ord, det er noe sånt!" Sa den unge postmannen, som de hadde kjent alle sine
livet.
"Og Major Moreton har kjøpt det!" Ropte hun.
"Det ser ut som meanin" noe, som gjør det, Mrs. Morel, »sa postmannen, hans
blå øyne lyse.
Han var glad for å ha brakt en så heldig brev.
Mrs. Morel gikk innendørs og satte seg, skjelvende.
Paulus var redd hun kunne ha misread brevet, og kan være skuffet etter
alle. Han gransket det en gang, to ganger.
Ja, ble han overbevist om at det var sant.
Så satte han seg, hans hjerte slo med glede.
"Mor!" Utbrøt han. "Sa jeg ikke vi skal gjøre det!" Sa hun,
late som hun gråt ikke.
Han tok kjelen av varmen og mashed te.
"Du tenkte ikke, mor -" han begynte forsøksvis.
"Nei, min sønn - forventet, men jeg har en god del - ikke så mye."
"Men ikke så mye," sa han. "Nei - nei - men jeg visste vi skulle gjøre det."
Og da hun gjenvunnet sin fatning, tilsynelatende minst.
Han satt med skjorten hans vendte tilbake, viser hans unge halsen nesten som en jente, og
håndkleet i hånden, håret stikker opp vått.
"Tjue guineas, mor!
Det er akkurat det du ønsket å kjøpe Arthur ut.
Nå trenger du ikke låne noe. Det vil bare gjøre. "
"Ja, skal jeg ikke ta det alt," sa hun.
"Men hvorfor?" "Fordi jeg skal ikke."
"Vel - du har tolv pounds, jeg har ni."
De cavilled om deling av de tjue guineas.
Hun ville ta bare de fem pounds hun trengte.
Han ville ikke høre av det.
Så de kom over stresset av følelser av krangel.
Morel kom hjem om natten fra gropen, og sa:
"De forteller meg Paulus fikk førsteprisen for bildet sitt, og solgte den til Lord Henry
Bentley for £ 50. "" Å, hvilke historier folk forteller! "Hun
gråt.
"Ha!" Svarte han. "Jeg sa jeg wor sikker på at det wor en løgn.
Men de sa tha'd fortalte Fred Hodgkisson. "" Som om jeg ville fortelle ham slike ting! "
"Ha!" Godtatt gruvearbeideren.
Men han var skuffet likevel. "Det er sant at han har fått den første prisen,"
sa fru Morel. Gruvearbeideren Lør tungt i stolen.
"Har han, beguy!" Utbrøt han.
Han stirret på tvers av rommet stivt. "Men som for femti pounds - slikt tull"
Hun var stille en stund. "Major Moreton kjøpte den for tjue
guineas, det er sant. "
"Tjue guineas! Tha niver sier! "Utbrøt Morel.
"Ja, og det var verdt det." "Ja!" Sa han.
"Jeg ikke misdoubt det.
Men tjue guineas for litt av en paintin "som han slo ut i en time eller to!"
Han var taus med innbilskhet sin sønn. Mrs. Morel snuste, som om det var ingenting.
"Og da ikke håndterer han th penger?" Spurte collier.
"At jeg kunne ikke fortelle deg. Når bildet er sendt hjem, antar jeg. "
Det ble stille.
Morel stirret på sukker-bassenget stedet for å spise sin middag.
Hans svart arm, med hånden alle knudrete med arbeid lå på bordet.
Hans kone lot ikke til å se ham gni baksiden av hånden over øynene, eller
smøre i kull-støv på hans sorte ansiktet.
"Ja, en 'at andre gutten" ud "en gjort så mye hvis de hadna ha" drept "im", sa han
stille. Tanken på William gikk gjennom mrs
Morel som en kald blad.
Den forlot henne følelsen hun var sliten og ville hvile.
Paul ble invitert til middag på Mr. Jordans. Etterpå sa han:
"Mor, jeg vil ha en kveld drakt."
"Ja, jeg var redd du ville," sa hun. Hun var glad.
Det var et øyeblikk eller to av stillhet.
"Det er at en av Williams," fortsatte hun, "at jeg vet koster four pounds
ti og som han hadde bare brukt tre ganger. "" Hvis du som meg å bære det, mor? "han
spurte.
"Ja. Jeg tror det ville passe deg - i alle fall pelsen.
Buksen ønsker forkorting. "Han gikk opp og sette på pelsen og
vest.
Kommer ned, så han rart på en flanell krage og en flanellskjorte-front, med en
kveld pels og vest. Det var ganske stor.
"The skreddersy kan gjøre det riktig," sa hun, glatte hånden over skulderen hans.
"Det er vakre ting.
Jeg kunne aldri finne i mitt hjerte til å la din far bruke buksen, og veldig glad jeg
er nå. "Og som hun glattet hånden over silke
krage hun tenkte på sin eldste sønn.
Men denne sønnen bodde nok på innsiden av klærne.
Hun passerte hånden nedover ryggen hans å føle ham.
Han var i live og hennes.
Den andre var død. Han gikk ut til middag flere ganger i hans
kveld drakt som hadde vært William tallet. Hver gang moren hans hjerte var fast med
stolthet og glede.
Han ble startet nå. Piggene hun og barna hadde kjøpt
for William var i sin skjorte-front, han hadde en av William kjole skjorter.
Men han hadde en elegant skikkelse.
Ansiktet hans var grov, men varm utseende og ganske tiltalende.
Han så ikke spesielt en gentleman, men hun syntes han så litt av en mann.
Han fortalte henne alt som skjedde, alt som ble sagt.
Det var som om hun hadde vært der.
Og han var døende å introdusere henne til disse nye venner som hadde middag på 7-30
på kvelden. "Go sammen med deg!" Sa hun.
"Hva vil de gjøre for å kjenne meg for?"
"De gjør!" Ropte han indignert. "Hvis de ønsker å kjenne meg - og de sier de
do - så de ønsker å kjenne deg, fordi du er ganske så flink som jeg er ".
"Go sammen med deg, barn!" Hun lo.
Men hun begynte å spare hendene. De også, ble det work-knudrete nå.
Huden var skinnende med så mye varmt vann, knokene ganske hoven.
Men hun begynte å være nøye med å holde dem ute av brus.
Hun angret det de hadde vært - så liten og utsøkt.
Og når Annie insisterte på at hun har mer stilig bluser som passer til alderen hennes, hun
innlevert. Hun selv gikk så langt som å tillate en svart
fløyel bue skal plasseres på håret hennes.
Da hun snuste i hennes sarkastisk måte, og var sikker på at hun så et syn.
Men hun så en dame, erklærte Paul, så mye som fru Major Moreton, og langt, langt
hyggeligere.
Familien kom på. Kun Morel forble uendret, eller rettere sagt,
bortfalt sakte. Paul og hans mor nå hadde lange
diskusjoner om livet.
Religion var falming i bakgrunnen.
Han hadde måket bort en den tro som ville hemme ham, hadde ryddet bakken,
og kommer mer eller mindre til grunnfjellet i troen på at man skal føle inni seg
for rett og galt, og bør ha tålmodighet til å gradvis innse ens Gud.
Nå er livet interesserte ham mer.
"Du vet," sa han til sin mor: "Jeg ønsker ikke å tilhøre den godt to-do midten
klassen. Jeg liker min vanlige folk best.
Jeg hører til vanlige folk. "
"Men om noen andre har sagt det, min sønn, ville ikke du være i en tåre.
Du vet du anser deg selv lik noen gentleman ".
"I meg selv," svarte han, "ikke i min klasse eller utdanningen min eller min oppførsel.
Men selv er jeg. "" Veldig bra, da.
Så hvorfor snakke om vanlige folk? "
"Fordi - forskjellen mellom folk er ikke i sin klasse, men i seg selv.
Kun fra middelklassen får en ideer, og fra vanlige folk - liv
selv, varme.
Du føler deres hater og elsker. "" Det er vel og bra, gutten min.
Men, så, hvorfor ikke du gå og snakke med din fars kamerater? "
"Men de er ganske annerledes."
"Ikke i det hele tatt. De er vanlige folk.
Tross alt, gjør som du blander med nå - blant vanlige folk?
De som utveksler ideer, som middelklassen.
Resten ikke interesserer deg "" Men - det er livet - ".
"Jeg tror ikke finnes det en døyt mer liv fra Miriam enn du kunne få fra noen
utdannet jente - si Miss Moreton. Det er DU som er snobbete om klasse. "
Hun ærlig ville ha ham til å klatre inn i middelklassen, en ting ikke veldig vanskelig,
hun visste. Og hun ville ha ham til slutt til å gifte seg med en
dame.
Nå har hun begynte å bekjempe ham i hans rastløse friksjon.
Han fremdeles beholdt sin forbindelse med Miriam, kunne hverken bryte fri eller gå
hele lengden av engasjement.
Og dette ubesluttsomhet syntes å blø ham av hans energi.
Dessuten mistenkte moren ham for et ukjent tenderer mot Clara, og
siden sistnevnte var en gift kvinne, ønsket hun at han skulle forelske seg i en av
jentene i en bedre stasjon i livet.
Men han var dum, og ville nekte å elske eller selv å beundre en jente mye, bare fordi
hun var hans sosiale overlegen.
"Gutten min," sa moren til ham: «all kløkt, din bryte vekk fra gamle
ting, og tar livet i egne hender, ser ikke ut til gi deg mye glede. "
"Hva er lykke!" Ropte han.
"Det er ingenting for meg! Hvordan skal jeg være lykkelig? "
Den lubben Spørsmålet forstyrret henne. "Det er til deg å dømme, gutten min.
Men hvis du kunne møte noen god kvinne som vil gjøre deg lykkelig - og du begynte å
tenker på å bosette livet ditt - når du har midlene - slik at du kan jobbe uten
alt dette friksjon - det ville være mye bedre for deg ".
Han rynket pannen. Hans mor tok ham på rå hans
Såret av Miriam.
Han dyttet den ristet håret av pannen, øynene fulle av smerte og ild.
"Du mener lett, mor," ropte han. "That'sa kvinnes hele doktrine for livet -
enkel sjel og fysisk komfort.
Og jeg forakter det. "" Å, du! "Svarte moren.
"Og kaller du deg en guddommelig misnøye?"
"Ja. Jeg bryr meg ikke om guddommelighet sin.
Men pokker din lykke! Så lenge livets full, spiller det ingen rolle
enten det er lykkelig eller ikke. Jeg er redd for din lykke skulle bore meg. "
"Du vil aldri gi det en sjanse," sa hun.
Så plutselig alle hennes lidenskap av sorg over ham brøt ut.
"Men det spiller ingen rolle!" Ropte hun. "Og du burde være glad, bør du
prøver å være glad, å leve for å være lykkelig.
Hvordan kunne jeg orker å tenke livet ditt ville ikke være en lykkelig! "
"Din egen har vært ille nok, mater, men det har ikke forlatt deg så mye verre stilt enn
folk som har vært lykkeligere.
Jeg regner med du har gjort det bra. Og jeg er den samme.
Er jeg ikke godt nok av? "" Du er ikke, min sønn.
Battle - kampen - og lider.
Det handler om alt du gjør, så vidt jeg kan se. "
"Men hvorfor ikke, min kjære? Jeg fortelle deg det er den beste - "
"Det er ikke.
Og man skal være lykkelig, bør man. "På denne tiden Mrs. Morel skalv
voldsomt.
Kamper av denne typen ofte fant sted mellom henne og hennes sønn, da hun syntes å
kjempe for sitt eget liv mot hans egen vilje til å dø.
Han tok henne i armene.
Hun var syk og ynkelig. "Aldri tankene, Little," mumlet han.
"Så lenge du ikke føler livets ussel og en elendig bedrift, ikke resten ikke
Uansett, lykke eller ulykkelighet. "
Hun presset ham til henne. "Men jeg vil du skal være glad," sa hun
patetisk. "Eh, min kjære - si heller du vil at jeg skal
leve. "
Mrs. Morel følte det som om hennes hjerte ville bryte for ham.
I dette tempoet visste hun at han ikke ville leve.
Han hadde den gripende uforsiktighet om seg selv, sin egen lidelse, hans eget liv,
som er en form for sakte selvmord. Det nesten knuste hjertet hennes.
Med all den lidenskapen hennes sterke natur hatet hun Miriam for å ha i denne subtile
måten undergravd hans glede. Det spilte ingen rolle for henne at Miriam kunne
ikke hjelpe det.
Miriam gjorde det, og hun hatet henne. Hun ønsket så mye han ville falle i kjærlighet
med en jente lik være hans kompis - utdannet og sterk.
Men han ville ikke se på noen over ham på stasjonen.
Han syntes å like fru Dawes. I alle fall den følelsen var sunn.
Hans mor ba og ba for ham, at han ikke kan være bortkastet.
Det var alle hennes bønn - ikke for sin sjel eller hans rettferdighet, men at han kanskje ikke
være bortkastet.
Og mens han sov, for timer og timer trodde hun og ba for ham.
Han drev bort fra Miriam umerkelig, uten å kjenne han skulle.
Arthur bare forlot hæren for å være gift.
Babyen ble født seks måneder etter bryllupet hans.
Mrs. Morel fikk ham en jobb under firmaet igjen, ved tjueen shilling i uken.
Hun møblert for ham, med hjelp av Beatrice mor, en liten hytte av to
rom. Han ble tatt nå.
Det spilte ingen rolle hvordan han sparket og slet, var han raskt.
For en gang han gnaget, var irritabel med sin unge kone, som elsket ham, han gikk
nesten distrahert når babyen, som var delikat, gråt eller ga trøbbel.
Han knurret for timer til sin mor.
Hun sa bare: "Vel, gutten min, gjorde du det selv, nå må du gjøre det beste ut av
det. "Og så grus kom ut i ham.
Han spent å jobbe, foretok sitt ansvar, erkjente at han
tilhørte hans kone og barn, og gjorde en god beste ut av det.
Han hadde aldri vært veldig tett inngående inn i familien.
Nå var han borte helt. Månedene gikk sakte langs.
Paulus hadde mer eller mindre fikk i forbindelse med den sosialistiske, Suffragette, unitar
mennesker i Nottingham, på grunn av hans bekjentskap med Clara.
En dag kom en venn av ham og av Claras, i Bestwood, ba ham om å ta en beskjed til
Mrs. Dawes. Han gikk på kvelden tvers Sneinton
Market for å Bluebell Hill.
Han fant huset i en gjennomsnittlig liten gate brolagt med granitt brosteinene og ha
veien åpen for mørk blå, sporete murstein.
Døra gikk opp et trinn fra av denne grove fortau, der føtter
forbipasserende rasped og klirret. Den brune malingen på døren var så gammel at
det nakne treet viste mellom leier.
Han sto på gaten nedenfor og banket på. Det kom en tung skritt, en stor, kraftig
kvinne på om lag seksti raget over ham. Han så opp på henne fra fortauet.
Hun hadde en ganske alvorlig ansikt.
Hun innrømmet ham inn i stua, som åpnet på gaten.
Det var en liten, tett, nedlagt room, av mahogni, og dødelig forstørrelser av
fotografier av avdøde mennesker gjøres i karbon.
Mrs. Radford forlot ham.
Hun var storslagne, nesten martial. I et øyeblikk Clara dukket opp.
Hun rødmet dypt, og han var dekket av forvirring.
Det virket som om hun likte ikke å bli oppdaget i hennes hjem omstendigheter.
"Jeg trodde det kunne ikke stemmen din," sa hun.
Men hun kan like godt være hengt for en sau som for et lam.
Hun inviterte ham ut av mausoleet til en stue i kjøkkenet.
Det var et lite, darkish rommet også, men den ble kvalt i hvite blonder.
Moren hadde satt seg igjen ved skapet, og nærmet tråd fra en
store nett av blonder.
En klump av fluff og ravelled bomull var hennes høyre hånd, en haug av tre-kvart-
inch blonder lå på venstre henne, mens foran henne var fjellet av blonder web, piling
den hearthrug.
Tråder av krøllete bomull, trukket ut fra mellom lengder av blonder, strødde løpet
FENDER og peis. Paul våget ikke gå fremover, av frykt for
trår på hauger av hvite ting.
På bordet var et jenny for karding av blonder.
Det var en pakke med brun papp plasser, en kortstokk av blonder, en liten
boks av pins, og på sofaen lå en haug av tegnede blonder.
Rommet var blonder, og det var så mørkt og varm at den hvite, snødekte ting virket
de mer distinkte. "Hvis du kommer på at du ikke vil ha tankene
arbeidet, "sier fru Radford.
"Jeg vet vi om blokkerte opp. Men setter deg ned. "
Clara, mye flau, ga ham en stol mot veggen på motsatt side av hvite hauger.
Da hun selv tok hennes plass på sofaen, shamedly.
"Vil du drikker en flaske stout?" Mrs. Radford spurt.
"Clara, får han en flaske stout."
Han protesterte, men fru Radford insisterte. "Du ser ut som om du kunne gjøre med det," hun
sa. "Har du aldri noe mer farge enn
det? "
"Det er bare en tykk hud jeg har som ikke viser blodet gjennom," han
besvart. Clara, skamfull og ergret, brakte ham en
flaske stout og et glass.
Helte han ut noen av sorte ting. "Vel," sa han, løfte glass, "her er
helse! "" Og takk, "sa fru Radford.
Han tok en slurk av stout.
"Og lyset selv en sigarett, så lenge du ikke sette huset i brann," sa fru
Radford. "Takk," svarte han.
"Nei, du trenger ikke takke meg,» svarte hun.
"Jeg s'll være glad for å lukte litt røyk i th '' Ouse igjen.
Et hus o 'kvinner er like død som et hus wi "nei ild, til min framtidsrettet".
Jeg er ikke en edderkopp som liker et hjørne for meg selv.
Jeg liker en mann om, hvis han er bare noe å knipse på. "
Clara begynte å arbeide.
Hennes jenny spunnet med en dempet buzz, den hvite blonder hoppet fra mellom fingrene
på kortet. Det var full, hun klippet av lengde,
og låste til slutt ned til banded blonder.
Så satte hun et nytt kort i hennes jenny. Paul så henne.
Hun satte firkantet og storslått. Halsen og armene var nakne.
Blodet fortsatt mantel under ørene, hun bøyde hodet i skam ydmykhet henne.
Ansiktet hennes ble satt på hennes arbeid.
Hennes armer var kremet og full av liv ved siden av hvite blonder, hennes store, velholdte
hender jobbet med en balansert bevegelse, som om ingenting skulle skynde dem.
Han, ikke å vite, så henne hele tiden.
Han så buen på halsen fra skulderen, da hun bøyde hodet, han så
spiral av dun hår, han så henne flytting, skinnende armer.
"Jeg har hørt litt om deg fra Clara," fortsatte moren.
"Du er i Jordan, ikke sant?" Hun trakk blonder uopphørlig.
"Ja."
"Ja, vel, og jeg kan huske da Thomas Jordan pleide å spørre meg om en av mine
toffies. "" Har han? "lo Paul.
"Og gjorde han få det?"
"Noen ganger gjorde han noen ganger han didn't - som var senest.
For han er den typen som tar alt og gir ingenting annet, er han - eller pleide å være. "
"Jeg tror han er veldig bra," sa Paul.
"Ja, vel, jeg er glad for å høre den." Mrs. Radford kikket bort på ham stadig.
Det var noe bestemt om henne at han likte.
Ansiktet var falt løs, men øynene var rolig, og det var noe sterkt
i hennes som gjorde det synes hun var ikke gammel, bare hennes rynker og løs kinnene var
en anakronisme.
Hun hadde styrken og sang-froid av en kvinne i sin beste alder.
Hun fortsatte å tegne blonder med langsomme, verdige bevegelser.
Den store web kom opp uunngåelig løpet forkleet, lengden av blonder falt bort på henne
side. Armene hennes var fint vanskapte, men glossy og
gul som gamle elfenben.
De hadde ikke den særegne kjedelig glimt som gjorde Clara er så fascinerende med ham.
"Og du har gått med Miriam Leivers?" Mor spurte ham.
"Vel -" svarte han.
"Ja, she'sa hyggelig jente,» fortsatte hun. "Hun er veldig hyggelig, men she'sa litt for mye
over denne verden for å passe min fancy. "" Hun er litt sånn, "han er avtalt.
"Hun vil aldri være fornøyd før hun har vinger og kan fly over alles hode,
hun vil ikke, "sa hun. Clara brøt i, og han fortalte henne sin
melding.
Hun snakket ydmykt til ham. Han hadde overrasket henne i slit henne.
Å ha hennes ydmyke gjort ham til å føle som om han var å løfte hodet i forventning.
"Liker du jennying?" Spurte han.
"Hva kan en kvinne gjøre!" Svarte hun bittert.
"Er det svettet?" "Mer eller mindre.
Er ikke ALLE kvinnes arbeid?
Det er et annet triks mennene har spilt, siden vi tvinge oss inn på arbeidsmarkedet
markedet. "" Nå Deretter slår du opp om menn, "sa
hennes mor.
"Hvis kvinnene ikke var dårer, ville menn ikke være dårlig uns, det er hva jeg sier.
Ingen mann var aldri så ille wi 'meg, men hva han fikk den tilbake igjen.
Ikke, men hva de er en elendig mye, det er ikke benektes det. "
"Men de er all right egentlig, ikke sant?" Spurte han.
"Vel, de er litt forskjellig fra kvinner,» svarte hun.
"Ville du bryr deg å være tilbake på Jordans?" Spurte han Clara.
"Jeg tror ikke det," svarte hun.
"Ja, så ville hun" ropte moren, "takke henne stjerner om hun kunne komme tilbake.
Har du ikke høre på henne.
Hun er for alltid om at "igh hesten hennes, en 'er det tilbake er det tynn en' utsultet det vil
skar henne i to en av disse dagene. "Clara led dårlig fra sin mor.
Paul føltes som om øynene hans kom veldig vidåpne.
Var ikke han ta Claras fulminations så alvorlig, tross alt?
Hun snurret jevnt på jobben hennes.
Han opplevde en spennende av glede, tenker at hun kanskje trenger hans hjelp.
Hun virket nektet og fratatt så mye.
Og hennes arm flyttet mekanisk, som aldri burde vært dempet til en mekanisme, og
hennes hode var bøyd til blonder, som aldri skulle ha vært kastet.
Hun syntes å være strandet der blant nekte at livet har kastet bort, gjør sitt
jennying. Det var en bitter sak for henne å bli satt
side av livet, som om hadde det ikke bruk for henne.
Ikke rart hun protesterte. Hun kom sammen med ham til døren.
Han sto under i mellomtiden gate, så opp på henne.
Så fin hun var i sin vekst og hennes peiling, minnet hun ham av Juno
dethroned. Da hun sto i døråpningen, klynket hun
fra gaten, fra sine omgivelser.
"Og du vil gå med Mrs. Hodgkisson til Hucknall?"
Han snakket ganske meningsløst, bare å se henne.
Hennes grå øyne endelig møtte hans.
De så dumme med ydmykelse, bønnfalt med en slags fange elendighet.
Han var rystet og på et tap. Han hadde trodd hun høyt og mektig.
Da han forlot henne, ønsket han å løpe.
Han gikk til stasjonen i en slags drøm, og var hjemme uten å innse at han hadde
flyttet ut av gata hennes. Han hadde en idé om at Susan, en tilsynsmann for
den Spiral jentene var i ferd med å bli gift.
Han spurte henne neste dag. "Jeg sier Susan, hørte jeg en hvisken av dine
å gifte seg. Hva om det? "
Susan skylles rødt.
"Hvem har vært å snakke med deg?" Svarte hun. "Nobody.
Jeg bare hørte en hviske at du tenkte - "
"Vel, jeg er, men du trenger ikke si det til noen.
Hva mer er, jeg skulle ønske jeg ikke var "" Nei, Susan, vil du ikke få meg til å tro
det. "
"Skal jeg ikke? Du kan tro det, though.
Jeg vil heller stoppe her tusen ganger. "Paulus ble opprørt.
"Hvorfor, Susan?"
Jentas fargen var høy, og øynene hennes flashed.
"Derfor!" "Og skal du?"
For svaret, så hun på ham.
Det var om ham en åpenhet og vennlighet som gjorde kvinnene stole på ham.
Han forsto. "Ah, jeg beklager," sa han.
Tårene kom til øynene hennes.
"Men vil du se det vil slå ut all right. Du får gjøre det beste ut av det, "fortsatte han
snarere forventningsfullt. "Det er ingenting annet for det."
"Ja, er der gjør det verste.
Prøv og gjør det bra. "Han snart gjort anledning til å ringe igjen på
Clara. "Vil du," sa han, "omsorg for å komme tilbake til
Jordans? "
Hun legger ned arbeidet sitt, la hennes vakre armene på bordet, og så på ham for
noen øyeblikk uten å svare. Gradvis innfelt hennes kinn.
"Hvorfor?" Spurte hun.
Paul følte ganske vanskelig. "Vel, fordi Susan tenker på
forlate, "sa han. Clara gikk med jennying henne.
Den hvite blonder hoppet i små hopp og grenser til kortet.
Han ventet på henne. Uten å heve hodet, sa hun til sist,
i en særegen lav stemme:
"Har du sagt noe om det?" "Med unntak for deg, ikke et ord."
Det var igjen en lang stillhet. "Jeg vil gjelde når annonsen
ut, "sa hun.
"Du vil gjelde før det. Jeg vil fortelle deg nøyaktig når. "
Hun fortsatte å spinne sin lille maskin, og ikke motsi ham.
Clara kom til Jordan-tallet.
Noen av de eldre hender, *** blant dem, husket hennes tidligere regelen, og hjertelig
mislikte minnet. Clara hadde alltid vært "ikey", reservert, og
overlegen.
Hun hadde aldri blandet med jentene som ett av seg selv.
Hvis hun hadde anledning til å finne feil, hun gjorde det kjølig og med perfekt høflighet,
som defaulter følte for å være en større fornærmelse enn grovheten som ligger.
Mot ***, de fattige, overstrung pukkelrygg, var Clara usvikelig
medfølende og milde, som et resultat av hvor *** felle mer bitre tårer enn
gang den grove tunger av de andre tilsynsmenn hadde forårsaket henne.
Det var noe i Clara at Paulus mislikt, og mye som støtt ham.
Hvis hun var rundt han alltid så hennes sterke halsen eller nakken, hvorpå
blonde håret vokste lav og fluffy.
Det var en fin nede, nesten usynlig, på huden i ansiktet og armene, og
da når han hadde oppfattet det, så han det alltid.
Da han var på jobb hans maleri i ettermiddag, ville hun komme og stå i nærheten av å
ham, helt urørlig. Da han følte henne, enda hun verken snakket
eller rørte ham.
Selv om hun sto en meter han følte det som om han var i kontakt med henne.
Da kunne han male mer. Han kastet ned børster, og vendte seg til
snakke med henne.
Noen ganger hun rost hans arbeid, noen ganger var hun kritisk og kald.
"Du er berørt i det stykke," hun ville si, og som det var et element av sannhet
i fordømmelse henne, kokt hans blod med sinne.
Igjen: "Hva med denne" han ville spørre entusiastisk.
«Hm!" Hun gjorde et lite tvilsomt lyd.
"Det ikke interesserer meg mye."
"Fordi du ikke forstår det," han svarte.
"Så hvorfor spør meg om det?" "Fordi jeg trodde du ville forstå."
Hun ville trekke skuldrene i forakt for sitt arbeid.
Hun rasende ham. Han var rasende.
Så han mishandlet henne, og gikk inn lidenskapelig utstilling av ting hans.
Dette moret og stimulert henne. Men hun aldri eid at hun hadde vært
galt.
I løpet av de ti årene som hun hadde tilhørt kvinnebevegelsen hadde hun fått et
god del av utdanning, og etter å ha hatt noen av Miriam sin lidenskap for å bli instruert,
hadde lært seg fransk, og kunne lese på dette språket med en kamp.
Hun betraktet seg selv som en kvinne fra hverandre, og spesielt bortsett fra klassen hennes.
Jentene i Spiral avdelingen ble alle gode hjem.
Det var en liten, spesiell industri, og hadde en viss forskjell.
Det var en aura av raffinement i begge rom.
Men Clara var reservert også fra hennes andre-arbeidere.
Ingen av disse tingene, men hun avslører til Paul.
Hun var ikke den som gir seg selv bort. Det var en følelse av mystikk om henne.
Hun var så reservert, følte han at hun hadde mye å reserve.
Hennes historie var åpent på overflaten, men dens indre mening var skjult
alle.
Det var spennende. Og så noen ganger han fanget hennes å se på
ham fra under hennes brynene med en nesten fordekt, mutt gransking, gjorde som ham
beveger seg raskt.
Ofte hun møtte øynene hans. Men da hennes egen var, som det var, dekket
over, avslører ingenting. Hun ga ham litt, overbærende smil.
Hun var til ham usedvanlig provoserende, på grunn av den kunnskapen hun syntes å
besitter, og samlet frukt erfaring han ikke kunne oppnå.
En dag han plukket opp et eksemplar av Lettres de man Moulin fra hennes høvelbenken.
"Du leser fransk, gjør du?" Ropte han. Clara kikket rundt uaktsomt.
Hun gjorde en elastisk strømpe av heliotrope silke, snu Spiral maskin
med langsom, balansert regularitet, tidvis bøye ned for å se hennes arbeid
eller for å justere nålene, så hennes
praktfulle nakken, med sin ned og fine blyanter av hår, lyste hvitt mot
lavendel, skinnende silke. Hun snudde seg noen flere runder, og stoppet.
"Hva sa du?" Spurte hun, smiler søtt.
Pauls øyne glitret mot henne uforskammet likegyldighet overfor ham.
"Jeg visste ikke at du leser fransk," sa han, veldig høflige.
"Har du ikke?" Svarte hun, med en svak, sarkastisk smil.
"Rotten Swank!" Sa han, men neppe høyt nok til å bli hørt.
Han lukket munnen sint som han så på henne.
Hun syntes å forakte det arbeidet hun mekanisk produsert, men slangen hun
laget var så nær perfekt som mulig. "Du liker ikke Spiral arbeid," sa han.
"Å, vel, er alt arbeid arbeid," svarte hun, som om hun visste alt om det.
Han undret seg over kulde henne. Han måtte gjøre alt hissig.
Hun må være noe spesielt.
"Hva ville du foretrekke å gjøre?" Spurte han. Hun lo av ham overbærende, som hun
sa:
"Det er så liten sannsynlighet for mitt noensinne blir gitt et valg, at jeg ikke har kastet bort
Nå vurderer. "" Pah! "sa han, foraktelig på sin side
nå.
"Du bare si at fordi du er for stolt til å eie inntil hva du ønsker og ikke kan få."
"Du kjenner meg veldig godt,» svarte hun koldt.
"Jeg vet at du tror du fantastisk flotte shakes, og at du lever under evig
fornærmelse å jobbe i en fabrikk. "Han var veldig sint og veldig uhøflig.
Hun bare snudde seg bort fra ham i forakt.
Han gikk piping ned i rommet, flørtet og lo med Hilda.
Senere sa han til seg selv: "Hva var jeg så frekke å Clara for?"
Han var ganske irritert på seg selv, samtidig glad.
"Serve hennes høyre, hun stinker med stille stolthet," sa han til seg selv sint.