Tip:
Highlight text to annotate it
X
-BOOK åttende. KAPITTEL IV.
LASCIATE Ogni Speranza - la alle HOPE BAK, YE WHO ENTER HER.
I middelalderen, da en byggverket var fullført, var det nesten like mye av det i
jorden som over den.
Med mindre bygget på påler, som Notre-Dame, et palass, en festning, en kirke, hadde alltid
en dobbel bunn.
I katedraler, var det i noen form, en annen underjordiske katedralen, lav, mørk,
mystiske, blind og stum, under den øvre skipet som var overfylte med lys
og gjenklang med organer og bjeller dag og natt.
Noen ganger var det en grav.
I palasser, i festninger, det var et fengsel, noen ganger en grav også, noen ganger begge
sammen.
Disse mektige bygninger, hvis modusen for dannelse og vegetasjon vi har andre steder
forklarte, hadde ikke bare grunnmuren, men så å si, røtter som gikk branching
gjennom jordsmonnet i kamre, gallerier,
og trapper, som bygging ovenfor.
Dermed kirker, palasser, festninger, hadde jorden halvveis opp kroppene deres.
Kjelleren av et byggverk dannet et annet byggverk, der en kom ned i stedet
av stigende, og som utvidet sitt underjordiske begrunnelse under eksterne
hauger av monumentet, som de skoger
og fjell som er reversert i speilblanke vannet i en innsjø, under
skog og fjell av bankene.
På festningen Saint-Antoine, ved Palais de Justice i Paris, ved Louvre,
disse underjordiske byggverk var fengsler.
Historiene om disse fengslene, som de sank ned i jorden, vokste stadig smalere og
mer dyster. De var så mange soner, der nyanser
av skrekk var uteksaminert.
Dante kunne aldri tenke meg noe bedre for helvete hans.
Disse tunnelene av celler vanligvis avsluttet i en sekk med en laveste fangehull, med en vat-
som bunn, hvor Dante plasserte Satan, hvor samfunnet plassert dem dømt til
døden.
En elendig menneskelige eksistens, når gravlagt der, farvel lys, luft, liv, Ogni
Speranza - hver håper, det bare kom frem til skafottet eller innsatsen.
Noen ganger er det råtnet der; menneskelig rettferdighet kalte dette "glemme".
Mellom menn og seg selv, følte den dømte mannen en haug av steiner og fangevokterne veiing
ned på hodet, og hele fengselet, var den massive Bastille noe mer enn
en enorm, komplisert lås, noe som hindret ham fra resten av verden.
Det var i et skrånende hulrom av denne beskrivelsen, i oubliettes utgravd av
Saint-Louis, i inpace av Tournelle, hadde som la Esmeralda vært
plassert på å bli dømt til døden, gjennom
frykt for hennes flykte, ingen tvil, med den kolossale domstol-huset over hodet hennes.
Dårlig fly, som ikke kunne ha løftet en eneste av sine blokker av stein!
Sannelig hadde Providence og samfunn vært like urettferdig, slik en overskridelse av
ulykkelighet og tortur ble ikke nødvendig å bryte så skrøpelig en skapning.
Der hun lå, tapt i skyggene, gravlagt, skjult, immured.
Noen som kunne ha skuet henne i denne tilstanden, etter å ha sett henne le og
dans i solen, ville ha skalv.
Kald som natt, kaldt som døden, ikke en pust i hennes lokker, ikke et menneske lyd i
hennes øre, ikke lenger en stråle av lys i øynene hennes, knakk i to, knust med
kjeder, huk ved siden av en mugge og et brød,
på et lite strå, i et basseng med vann, som ble dannet under hennes av svette
av fengselsmurene, uten bevegelse, nesten uten pust, hadde hun ikke lenger makt
å lide, Phoebus, sola, midt på dagen, den
friluft, gatene i Paris, dansene med applaus, den søte babblings av kjærlighet
med offiseren, så presten, gammel kjerring, den poignard, blodet,
tortur, galge, alt dette gjorde faktisk
gå før hennes sinn, noen ganger som en sjarmerende og gyllen visjon, noen ganger som et
heslig mareritt, men det var ikke lenger annet enn en *** og fryktelig kamp,
tapt i mørket, eller fjerne musikk som spilles
opp over bakken, og som ikke lenger var hørbar på den dybden hvor ulykkelig jente
hadde falt. Siden hun hadde vært der, hadde hun hverken
våknet og heller ikke sov.
I den ulykke, i cellen, kunne hun ikke lenger skjelne hennes våkne timer fra
søvn, drømmer fra virkeligheten, noe mer enn dag fra natt.
Alt dette ble blandet, ødelagt, flytende, spres forvirret i tankene hennes.
Hun ikke lenger følte hun ikke lenger visste, hun ikke lenger trodde, på det meste, bare hun
drømt.
Aldri hadde et levende vesen blitt skjøvet dypere inn i intetheten.
Dermed nummen, frosset, forstenet, hadde hun knapt lagt merke til på to eller tre anledninger,
lyden av en felle døråpning sted over henne, uten engang tillater
passasje av et lite lys, og gjennom
som en hånd hadde kastet henne litt av svart brød.
Likevel var dette periodiske besøk av fangevokteren den eneste kommunikasjonen som var
forlot henne med menneskeheten.
En enkel ting fortsatt mekanisk okkupert hennes øre; over hodet hennes, fuktighet var
filtrering gjennom mugne steiner av hvelvet, og en dråpe vann falt fra
dem med jevne mellomrom.
Hun lyttet dumt til støy gjort av denne dråpe vann som det falt i bassenget
ved siden av henne.
Denne dråpe vann faller fra tid til annen inn i det bassenget, var den eneste movement
som fortsatt gikk rundt henne, den eneste klokken som markerte den tiden, den eneste støyen
som nådde henne av all støyen gjorde på overflaten av jorden.
Å fortelle hele, men hun følte også, fra tid til annen, ved at kloakk av myr
og mørke, noe kaldt passerer over henne foten eller armen hennes, og hun skalv.
Hvor lenge hadde hun vært der?
Hun visste ikke.
Hun hadde en erindring av en dødsdom uttalt sted, mot noen
ene, så for å ha vært seg rive med, og å våkne opp i mørke og
stillhet, kjølt til hjertet.
Hun hadde trukket seg sammen på hendene. Da jernringer som skjærer anklene, og
kjedene hadde raslet.
Hun hadde anerkjent det faktum at alle rundt henne var veggen, at under henne var det en
fortau dekket med fukt og en truss av halm, men verken lampe eller air-hullet.
Da hadde hun satt seg på det halm og noen ganger på grunn av skiftende
hennes holdning, på den siste steinen trinnet i fangehullet sitt.
For en stund hun hadde forsøkt å telle de svarte minutter målte off for henne ved
dråpe vann, men det melankolske arbeid av en skrantende hjerne hadde brutt ut av seg selv i
hodet, hadde og forlot henne i stupor.
Til slutt ble en dag, eller en natt, (for midnatt og midt på dagen i samme farge
i den grav), hørte hun over henne en høyere støy enn var som regel laget av
nøkkelferdige da han førte henne brød og mugge med vann.
Hun hevet hodet, og fikk se en stråle av rødlig lys som passerer gjennom sprekkene
i den slags lemmen contrived i taket av inpace.
Samtidig, knaket det tunge låsen, fellen revet på sin rustne hengsler,
snudde, og hun fikk se en lanterne, en hånd, og den nedre delene av likene av to
menn, døren er for lav til å innrømme for henne å se sine hoder.
Lyset pinte henne så akutt at hun lukket øynene.
Da hun åpnet dem igjen døren var lukket, var lykten avsatt på en av
trinnene i trappen, en mann som alene stod foran henne.
En munk er svart kappe falt ned til føttene, skjulte en kutte av samme farge i ansiktet.
Ingenting var synlig i hans person, hverken ansikt eller hender.
Det var en lang, svart liksvøpet stå oppreist, og under som noe kunne merkes
flytting. Hun stirret stivt i flere minutter
denne typen spekter.
Men verken han eller hun snakket. En ville ha uttalt dem to statuer
konfrontere hverandre.
To ting bare virket i live i den hulen, veken av lykten, som
freste på grunn av fuktighet i atmosfæren, og slipp av vann fra
taket, som kuttet denne uregelmessig sputtering
med sin monotone plask, og gjorde lyset fra lykten skjelve i konsentriske
bølger på oljeholdig vann av bassenget. Endelig fangen brøt stillheten.
"Hvem er du?"
"En prest." Ordene, aksenten, lyden av hans
stemme gjorde henne skjelve. Presten fortsatte, i en hul stemme, -
"Er du forberedt?"
"For hva?" "To die."
"Å!" Sa hun, "vil det bli snart?" "I morgen".
Hodet hennes, som hadde reist med glede, falt tilbake på brystet.
"! 'Tis veldig langt unna ennå» mumlet hun, "hvorfor kunne de ikke ha gjort det i dag?"
"Da er du veldig ulykkelig?" Spurte presten, etter en stillhet.
"Jeg er veldig kaldt,» svarte hun.
Hun tok føttene i hendene, en gest vanlig med ulykkelig stakkarene som er
kald, som vi allerede har sett i tilfellet med eneboer av Tour-Roland, og hennes
hakket tenner.
Presten så ut til å kaste sine øyne rundt dungeon fra under hans kutte.
"Uten lys! uten ild! i vannet! det er fryktelig! "
"Ja," svarte hun, med den forvirrede luften som ulykkelighet hadde gitt henne.
"Den dagen tilhører hver og en, hvorfor gir de meg bare natt?"
"Vet du,» fortsatte presten, etter en frisk stillhet, "hvorfor du er her?"
"Jeg trodde jeg kjente en gang," sa hun, passerer hennes tynne fingrene over henne øyelokkene, som
om å hjelpe hennes minne, "men jeg vet ikke lenger."
Alt på en gang hun begynte å gråte som et barn.
"Jeg skulle gjerne komme bort herfra, sir. Jeg er kald, er jeg redd, og det er
skapninger som kryper på kroppen min. "" Vel, følg meg. "
Så sa presten tok armen.
De ulykkelige jenta var frosset til hennes svært sjel.
Likevel som hånd produserte et inntrykk av kulde over henne.
"Å!" Hun mumlet "'tis det iskalde hånd død.
Hvem er du "Presten kastet ryggen munkekutte, hun så ut.
Det var skumle visage som så lenge hadde forfulgt henne, at demon hode som
hadde dukket opp på La Falourdel tallet, over hodet hennes elsket Phoebus, det øyet som
hun sist hadde sett glitrende ved siden av en dolk.
Denne åpenbaringen, alltid så fatalt for henne, og som hadde dermed kjørt henne på fra
ulykke til ulykke, selv til tortur, vekket henne fra stupor henne.
Det syntes hun at den slags slør som hadde ligget tykt når minnet henne var
leie bort.
Alle detaljene i hennes melankolske eventyr, fra nattlige scenen på La
Falourdel er til hennes fordømmelse til Tournelle, dukket opp igjen i minnet henne, nei
lengre *** og forvirret som hittil,
men tydelig, harde, klare, palpitating, forferdelig.
Disse suvenirer, halv avskrapt og nesten utslettet av overskytende av lidelse, ble
gjenopplivet av den mørke figuren som sto foran henne, som tilnærming av brannen forårsaker
bokstaver spores på hvitt papir med
usynlig blekk, å starte helt frisk.
Det syntes hun at alle sår hjertet hennes åpnet og blødde samtidig.
"Hah!" Ropte hun, med hendene på øynene, og en krampaktige skjelvende, "'tis the
prest! "
Da hun slapp armene i motløshet, og ble sittende med
senket hode, øynene festet på bakken, mute og fortsatt skjelvende.
Presten stirret på henne med øynene av en hauk som lenge har vært stigende i en
sirkel fra høyder av himmelen over en dårlig lerke sammenkrøpet i hvete, og har
lenge vært stille kontraktørselskaper
formidable sirkler av flukten, og har plutselig slo ned på byttet sitt som en
lyn, og holder den pesende i hans klør.
Hun begynte å knurre i en lav stemme, -
"Finish! ferdig! den siste blås! "og hun trakk hodet ned i terror mellom henne
skuldre, som lammet venter slaget av slakter øks.
"Så jeg inspirere deg med skrekk?" Sa han på lengden.
Hun svarte ikke. "Inspirere jeg dere med skrekk?" Han
gjentas.
Leppene kontrakt, som om med et smil.
"Ja," sa hun, "bøddelen fnyser på den dømte.
Her har han vært forfølge meg, truer meg, skremmende meg i månedsvis!
Hadde det ikke vært for ham, min Gud, hvor glad det burde ha vært!
Det var han som kastet meg inn i denne avgrunnen!
Å gud! det var han som drepte ham! min Phoebus! "
Her sprengning i hulken, og heve øynene til presten, -
"Oh! stakkar, hvem er du?
Hva har jeg gjort deg? Har du da, jeg hater det?
Alas! hva har du mot meg? "" Jeg elsker deg! "ropte presten.
Hennes tårer plutselig opphørte, stirret hun på ham med utseendet av en idiot.
Han hadde falt på kne og var sluke henne med øynene av ild.
"Dost du forstå?
Jeg elsker deg! "Ropte han igjen. "Hva kjærlighet!" Sa ulykkelig jente med en
grøsse. Han gjenopptok, -
"Den kjærlighet til en forbannet sjel."
Begge forble taus i flere minutter, knust under vekten av sine
følelser, han rasende, lamslått hun.
"Hør her,» sa presten til slutt, og en enestående ro var kommet over ham, "du skal
vet alt jeg skal fortelle deg det som jeg hittil har nesten ikke turt å si til
meg selv, da smug interogering min
samvittighet på de dype timer av natten når det er så mørkt at det virker som om
Gud ikke lenger så oss. Hør.
Før jeg kjente deg, ung jente, jeg var lykkelig. "
"Så var jeg!" Hun sukket svakt. "Ikke avbryt meg.
Ja, jeg var lykkelig, i alle fall jeg trodde meg selv å være slik.
Jeg var ren, min sjel ble fylt med krystallklare lys.
Ingen hode ble reist mer stolt og mer strålende enn mine.
Prester konsultert meg på kyskhet, leger, på doktriner.
Ja, det var vitenskapen alt i alt til meg, det var en søster for meg, og en søster nok.
Ikke, men at med alderen andre ideer kom til meg.
Mer enn en gang min kropp hadde blitt flyttet til en kvinnes skjema forbi.
At kraft sex og blod som i galskap av ungdom, hadde jeg trodd at jeg hadde
kvalt alltid hadde mer enn én gang, krampaktig hevet kjeden av jern løfter
som binder meg, et elendig stakkar, til de kalde steinene av alteret.
Men faste, bønn, studere, de oppofrelser av klosteret, gjengitt min
sjel elskerinne av kroppen min en gang, og da jeg unngått kvinner.
Dessuten hadde jeg men å åpne en bok, og alle uren tåker av hjernen min forsvant
før splendors av vitenskap.
I noen få øyeblikk, følte jeg brutto ting på jorden flykte langt bort, og jeg fant meg selv
gang mer rolig, roet, og rolig, i nærvær av den rolige utstråling av
evig sannhet.
Så lenge demon sendt for å angripe meg bare vage skygger av kvinner som passerte
noen ganger foran øynene mine i kirken, i gatene, i felt, og som knapt
dukket opp igjen til mine drømmer, jeg lett beseiret ham.
Alas! om seieren ikke har vært med meg, er det feil av Gud, som ikke har
skapte mennesket og demon av like stor kraft.
Hør. En dag - "
Her presten pause, og fangen hørt sukk av pine pause fra hans
bryst med lyden av dødsralling.
Han gjenopptok, - "En dag var jeg lener på vinduet mitt
celle. Hvilken bok leste jeg da?
Oh! alt som er en virvelvind i hodet mitt.
Jeg leste. Vinduet åpnet på en Square.
Jeg hørte en lyd av tamburin og musikk. Irritert over å dermed forstyrret i mitt
revery, kikket jeg inn på plassen.
Det jeg så, så andre siden av meg selv, og men det var ikke et skuespill laget for
menneskelige øyne.
Der, midt på fortauet, - det var midt på dagen, sola skinte brightly, -
en skapning var dans.
En skapning så vakker at Gud ville ha foretrukket henne til *** og har valgt
henne for sin mor og har ønsket å bli født av henne hvis hun hadde vært i eksistens
da han ble gjort mann!
Øynene var svarte og strålende, midt i hennes sorte låser, noen hår
der solen skinte glinset som tråder av gull.
Hennes føtter forsvant i sine bevegelser som eiker i et raskt snu rattet.
Rundt hodet, i hennes sorte lokker, var det disker av metall, som glitret
i solen, og dannet en Coronet av stjerner på pannen hennes.
Kjolen tykk sett med paljetter, blå og stiplet med tusen gnister, skinte
som en sommerkveld. Hennes brune, smidig armer tvunnet og untwined
rundt midjen hennes, som to skjerf.
Formen på kroppen hennes var overraskende vakker.
Oh! hva en strålende skikkelse sto ut som noe lysende selv i
sollys!
Akk, ung jente, var det du! Overrasket, beruset, sjarmerte, tillot jeg
meg til å stirre på deg.
Jeg så så lenge at jeg plutselig skalv av skrekk, jeg følte at skjebnen var å gripe
tak i meg. "Presten stoppet et øyeblikk, overvinne
med følelser.
Så fortsatte han, - "allerede halvt fascinert, prøvde jeg å klamre
raskt til noe og holde meg tilbake fra å falle.
Jeg mintes snarer som Satan allerede hadde sett for meg.
Skapningen foran øynene mine eide som overmenneskelige skjønnhet som kan bare komme fra
himmelen eller helvete.
Det var ingen enkel jente laget med litt av vår jord, og dempet belyst innenfor ved
vaklende ray av en kvinnes sjel. Det var en engel! men av skygger og flamme,
og ikke av lys.
I det øyeblikket da jeg mediterte altså, så jeg ved siden av deg en geit, et beist av
hekser, som smilte som stirret på meg. Middagssolen ga ham gylne horn.
Så jeg oppfattet snare av demon, og jeg ikke lenger tvil om at du hadde kommet
fra helvete og at du hadde kommet derfra for fortapelse min.
Jeg trodde det. "
Her presten så fangen fullt i ansiktet, og lagt, kaldt, -
"Jeg tror det fortsatt.
Likevel opererte sjarmen litt etter litt, din dans virvlet gjennom mine
hjerne, jeg følte den mystiske spell arbeider inne i meg.
Alt som skal ha vekket ble lullet i søvn, og som de som dør i snøen,
Jeg følte glede i å la denne sove å trekke på.
Alt på en gang, begynte du å synge.
Hva kunne jeg gjøre, ulykkelig stakkar? Sangen var enda mer sjarmerende enn din
dans. Jeg prøvde å flykte.
Umulig.
Jeg var spikret, rotfestet til stedet. Det virket for meg at marmor av
fortau hadde steget til knærne. Jeg ble tvunget til å forbli helt til slutten.
Mine føtter var som is, var hodet mitt i brann.
Endelig tok du synd på meg, sluttet å synge, forsvant du.
Refleksjon av den blendende syn, etterklangstiden av den fortryllende musikk
forsvant med grader fra mine øyne og mine ører.
Da falt jeg tilbake i embrasure av vinduet, mer rigid, mer svake enn en
statue revet fra sin base. The Vesper bell vekket meg.
Jeg trakk meg opp, og jeg flyktet, men alas! noe i meg hadde falt aldri å
stige igjen, hadde noe kommet over meg som jeg ikke kunne flykte. "
Han gjorde en pause og gikk videre, -
"Ja, som stammer fra den dagen, var det i meg en mann som jeg ikke kjente.
Jeg prøvde å gjøre bruk av alle mine remedier. Klosteret, alteret, arbeid, bøker, -
tåpeligheter!
Å, hvor hul ikke vitenskapen høres når man i fortvilelse streker mot det et hode fullt av
lidenskaper! Vet du, ung jente, hva jeg så
tid av mellom boken min og meg?
Du, din skygge, krysset bildet av den lysende skikkelsen som hadde en dag
plass foran meg.
Men dette bildet var ikke lenger den samme fargen, den var dyster, funereal, dyster som
den svarte sirkelen som lang forfølger visjon av uklok mann som har stirret
oppmerksomt mot solen.
"Kan ikke kvitte meg med det, siden jeg hørte sangen nynner stadig i hodet mitt, skuet
føttene danser alltid på breviaret min, følte selv om natten, i drømmene mine, dine skjema
i kontakt med min egen, ønsket jeg å se
deg igjen, å røre deg, å vite hvem du var, for å se om jeg burde virkelig finne
du liker det ideelle bildet som jeg hadde beholdt av dere, til å knuse drømmen min,
muligens, med virkeligheten.
Ved alle hendelser, håpet jeg at et nytt inntrykk ville utslette den første, og
første var blitt uutholdelig. Jeg søkte deg.
Jeg så deg en gang til.
Calamity! Da jeg hadde sett deg to ganger, ønsket jeg å se
du tusen ganger, ville jeg se deg alltid.
Så - hvordan stoppe meg selv på at skråningen av helvete - da jeg ikke lenger tilhørte meg.
Den andre enden av tråden som demon hadde festet til mine vinger han hadde festet til
foten.
Jeg ble landstryker og vandrende som deg selv.
Jeg ventet på deg under verandaer, sto jeg på utkikk etter deg på gatehjørner,
Jeg så for deg fra toppen av tårnet mitt.
Hver kveld jeg kom tilbake til meg selv mer sjarmert, mer fortvilet, mer forhekset,
mer tapt! "Jeg hadde lært hvem du var, en egypter,
Bohemian, Gypsy, zingara.
Hvordan kunne jeg tvile på magi? Hør.
Jeg håpet at en rettssak ville fri meg fra sjarm.
En heks forhekset Bruno d'Ast, han hadde henne brent, og ble kurert.
Jeg visste det. Jeg ville prøve den rette.
Først prøvde jeg å ha deg forbudt plassen foran Notre-Dame, i håp om å
glemme deg hvis du returnerte ikke mer. Du brydde seg ikke det.
Du returnert.
Da ideen om bortført du streifet meg.
En natt jeg gjort forsøk. Det var to av oss.
Vi allerede hadde du i vår makt, når den miserable offiser kom opp.
Han leverte deg. Dermed gjorde han begynne ulykkelighet, gruve,
og hans egne.
Slutt ikke lenger vet hva de skal gjøre, og det som skulle bli av meg, fordømte jeg deg
til den offisielle. "Jeg trodde at jeg skulle bli kurert som
Bruno d'Ast.
Jeg hadde også en forvirret idé om at en rettssak ville gi deg i mine hender, som, som en
fange jeg bør holde deg, bør jeg ha deg, at det man ikke kunne flykte fra
meg, at du hadde allerede besatt meg en
tilstrekkelig lang tid å gi meg rett til å eie deg igjen min.
Når man gjør galt, må man gjøre det grundig.
'Tis galskap å stanse midt i den uhyrlige!
Den ekstreme kriminalitet har sitt deliriums av glede.
En prest og en heks kan omgås i glede på truss av halm i et fangehull!
"Følgelig fordømte jeg deg. Det var da jeg livredd når vi
oppfylt.
Tomten som jeg var veving mot deg, stormen som jeg var heaping opp over ditt
hode, burst fra meg i trusler og lyn blikk.
Likevel nølte jeg.
Mitt prosjekt hadde sin forferdelige sidene som gjorde meg krympe tilbake.
"Kanskje jeg kunne ha gitt avkall på det, kanskje min grusomme mente ville ha visnet i
hjernen min, uten å bære frukt.
Jeg trodde at det ville alltid avhenge meg til å følge opp eller avbryte denne
rettsforfølgelse.
Men hver ond tanke er ubønnhørlige, og insisterer på å bli en gjerning, men hvor jeg
mente selv å være allmektig, skjebnen var sterkere enn I.
Alas!
'Tis skjebne som har grepet deg og levert deg til den fryktelige hjulene på
maskin som jeg hadde laget dobbelt. Hør.
Jeg nærmer seg slutten.
"En dag - igjen sola skinte briljant - Jeg skue mann forbi meg å ytre
ditt navn og lo, som bærer sensualitet i øynene hans.
Fordømmelse!
Jeg fulgte ham;. Du vet resten "Han opphørt.
Den unge jenta kunne finne, men ett ord: "Å, min Phoebus"
"Not that name," sa presten, grep armen voldsomt.
"Utter ikke det navnet!
Oh! elendige stakkarene som vi er, 'tis det navnet som har ødelagt oss! eller, snarere
vi har ødelagt hverandre ved uforklarlige spill av skjebnen! du er
lidelse, er du ikke? du er kald, det
natt gjør deg blind, fangehullet omslutter deg, men kanskje du fortsatt har noen lys
i bunnen av din sjel, var det bare barnslig glad for at tomme mann som
spilles med hjertet, mens jeg bærer
dungeon i meg, i meg det er vinter, is, fortvilelse, jeg har natten i mitt
sjel. "Vet du hva jeg har lidd?
Jeg var til stede i rettssaken din.
Jeg ble sittende på tjenestemannens benken. Ja, under en av prestene 'cowls, der
var contortions of the Damned.
Når du var brakt inn, jeg var der, da du ble avhørt, jeg var der .-- Den av
ulver - Det var mitt kriminalitet, var det min galgen at jeg så å bli sakte steilet over
hodet.
Jeg var der for hver vitne, hver bevis, hver påstand, jeg kunne telle hver av dine
trinnene i den smertefulle veien, jeg var fortsatt der da det blodtørstige beistet - oh!
Jeg hadde ikke forutsett tortur!
Hør. Jeg fulgte deg til at kammeret i kval.
Jeg så dere strippet og håndteres, halvnaken, med den beryktede hendene på
plageånd.
Jeg så din fot, det foten som jeg ville ha gitt et imperium å kysse og dø, at
fot, under som å ha hatt hodet knust jeg burde ha følt en slik ekstase, - jeg
skuet det innkapslet i den forferdelige støvel,
som konverterer lemmer av et levende vesen i en blodig Clod.
Oh, stakkar! mens jeg så på på det, holdt jeg under mitt liksvøpet en dolk, som
Jeg flenget mitt bryst.
Når du ytret at gråte, kastet jeg den i mitt kjød, på et sekund gråte, ville det
har skrevet mitt hjerte. Look!
Jeg tror at det fortsatt blør. "
Han åpnet prestekjolen. Hans bryst var faktisk mangled som ved
klo av en tiger, og på sin side hadde han en stor og dårlig helbredet såret.
Fangen rygget med skrekk.
"Å" sa presten, "ung jente, har synd på meg!
Du tror selv ulykkelig; alas! alas! du vet ikke hva ulykkelighet er.
Oh! å elske en kvinne! å være en prest! å bli hatet! å elske med alle raseri av ens
sjel, å føle at man ville gi for det minste av hennes smiler, ens blod, er en
vitals, ens berømmelse, ens frelse, er en
udødelighet og evigheten, dette livet og den andre, til å angre på at man ikke er en konge,
keiser, Arkhangelsk, Gud, for at man kan plassere en større slave under hennes
føtter, for å hekte seg natt og dag i ens
drømmer og ens tanker, til og se henne i kjærlighet med pynt av en soldat
og har ingenting å tilby henne, men en prest skitten prestekjolen, som vil inspirere
henne med frykt og avsky!
Å være tilstede med sin sjalusi og ens raseri, mens hun lavishes på en elendig,
brautende imbesile, skatter av kjærlighet og skjønnhet!
Å se at kroppen hvis form brenner deg, at bryst som besitter så mye
sødme, at kjøtt palpitate og rødmer under kysser en annen!
Oh heaven! å elske henne foten, armen, skulderen, å tenke på hennes blå årer, av
hennes brune hud, inntil man vrir seg for hele netter sammen på fortauet av ens
celle, og å se alle de kjærtegner som man har drømt om, ender i tortur!
Å ha lyktes bare i å strekke seg på de skinn senga!
Oh! dette er veritabel knipetenger, røde i helvetes ild.
Oh! velsignet er han som er saget mellom to planker, eller revet i stykker av fire hester!
Vet du hva som tortur, som er pålagt deg for lange netter av
brenning arterier, ditt sprengning hjerte, din bryte hodet, tennene-knawed hender; gal
plageånder som slår deg ustanselig, som
på en rødglødende fotballarenaen, til en tanke om kjærlighet, om sjalusi, og av fortvilelse!
Ung jente, nåde! en våpenhvile for et øyeblikk! noen aske på disse glør!
Tørk bort, ber jeg deg, svetten som renner i store dråper fra pannen min!
Child! torturere meg med en hånd, men kjærtegne meg med den andre!
Ha medlidenhet, ung jente!
Ha medlidenhet med meg! "Presten buktet seg på den våte asfalten,
slo hodet mot hjørnene av steintrappene.
Den unge jenta stirret på ham og lyttet til ham.
Da han sluttet, utmattet og pesende, gjentok hun med lav stemme, -
"Oh my Phoebus!"
Presten drog seg mot henne på kne.
"Jeg bønnfaller dere,» ropte han, "hvis du har hjerteproblemer, ikke repulse meg!
Oh! Jeg elsker deg!
Jeg er en stakkar! Når du uttaler det navnet, ulykkelig jente, det
er som om du knuste alle fibrene i mitt hjerte mellom tennene.
Mercy!
Hvis du kommer fra helvete jeg vil gå dit med deg.
Jeg har gjort alt for å nå dette målet.
Faen hvor du er, skal han paradis, synet av deg er mer sjarmerende enn det
av Gud! Oh! snakke! du vil ikke vite av meg?
Jeg burde ha tenkt på fjellet ville bli rystet i sine grunnvoller på dagen
når en kvinne ville slå tilbake en slik kjærlighet. Oh! hvis du bare vil!
Oh! hvor glade vi kan være.
Vi ville flykte - Jeg vil hjelpe deg å flykte, - ville vi gå et sted, ville vi søker at
flekk på jorden, hvor solen er lyssterke, himmelen den blåeste, hvor trærne er
mest frodige.
Vi skulle elske hverandre, ville vi helle våre to sjeler inn i hverandre, og vi ville
har en tørst for oss selv som vi skulle slukke felles og ustanselig på den
fontene av uuttømmelig kjærlighet. "
Hun avbrutt med en forferdelig og spennende le.
"Se, far, du har blod på fingrene!"
Presten holdt i flere øyeblikk som om forstenet, med øynene festet på
hånden.
"Vel, ja!" Han igjen til sist, med merkelige mildhet, "fornærmer meg, spotter
meg overvelde meg med forakt! men kom, kom.
La oss gjøre hastverk.
Det er å være i morgen, sier jeg deg. The galge på Greve, vet du det? den
står alltid klar. Det er fryktelig! å se deg sykle i at
tumbrel!
Å nåde! Inntil nå har jeg aldri følt kraften av min
kjærlighet for deg .-- Oh! følg meg. Du skal ta deg tid til å elske meg etter at jeg
har lagret deg.
Du skal hate meg så lenge du vil. Men kommer.
I morgen! i morgen! galgen! din utførelse!
Oh! frels deg selv! spar meg! "
Han grep armen hennes, var han ute av seg, forsøkte han å dra henne bort.
Hun festet sine øyne intenst på ham. "Hva har blitt av mine Phoebus?"
"Å," sa presten, slippe armen hennes, "du er nådeløse."
"Hva har blitt av Phoebus?" Gjentok hun koldt.
"Han er død!" Ropte presten.
"Dead" sa hun, fremdeles er isete og ubevegelig "så hvorfor snakker du til meg å leve?"
Han var ikke lyttet til henne. "Oh! ja, "sa han, som om å snakke med
selv, "han absolutt må være død.
Bladet gjennomboret dypt. Jeg tror jeg rørte hans hjerte med
punktet. Oh! min sjel var på slutten av
dolk! "
Den unge jenta kastet seg over ham som en rasende Tigress, og dyttet ham på
trinnene i trappen med overnaturlig kraft.
"Forsvinn, monster!
Forsvinn, leiemorder! La meg dø!
Måtte blodet av oss begge gjør en evig flekk på pannen din!
Være din, prest!
Aldri! aldri! Ingenting skal forene oss! Ikke helvete selv!
Go, forbannet mann! Aldri! "
Presten hadde snublet i trappa.
Han stille disentangled føttene fra foldene på kappen hans, plukket opp sin lanterne
igjen, og sakte begynte oppstigningen av trinnene som førte til døren, han åpnet den
døren og gikk gjennom den.
Alt på en gang, skuet den unge jenta på hodet igjen, det hadde en fryktelig uttrykk,
og han ropte, hes av raseri og fortvilelse, -
«Jeg sier deg at han er død!"
Hun falt ansiktet ned på gulvet, og det var ikke lenger noen lyd hørbar i
cellen enn gråte av den dråpe vann som gjorde bassenget palpitate blant de
mørke.