Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITTEL 10
Da hans tjener inn, så han på ham standhaftig og lurte på om han hadde tenkt
av kikket bak skjermen. Mannen var ganske passiv og ventet på
hans ordre.
Dorian tente en sigarett og gikk bort til glasset og kikket inn i den.
Han kunne se refleksjonen av Victor ansikt perfekt.
Det var som en rolig maske av underdanighet.
Det var ingenting å være redd for det. Men han trodde det best å være på vakt hans.
Snakker svært sakte, fortalte han ham til å fortelle huset-keeper at han ønsket å se henne,
og deretter å gå til rammen-maker og be ham om å sende to av hans menn runde på gang.
Det virket for ham at så mannen forlot rommet hans øyne vandret i retning av
skjermen. Eller var det bare hans egen fancy?
Etter en liten stund, i hennes sorte silkekjole, med gammeldags tråd votter på
hennes rynkete hender, vimser Mrs. Leaf inn i biblioteket.
Han spurte henne nøkkelen til skolestua.
"Den gamle skolestua, Mr. Dorian?" Utbrøt hun.
"Hvorfor er det fullt av støv. Jeg må få det arrangert og satt rett
før du går inn i den.
Det er passer ikke for deg å se, sir. Det er ikke, faktisk. "
"Jeg vil ikke det sette rett, Leaf. Jeg vil bare ha nøkkelen. "
"Vel, sir, vil du være dekket med spindelvev hvis du går inn i den.
Hvorfor har det ikke vært åpnet for nesten fem år - ikke siden hans herredømme døde ".
Han krympet seg ved omtale av sin bestefar.
Han hadde hatefulle minner om ham. "Det gjør ikke noe,» svarte han.
"Jeg ønsker bare å se stedet - det er alt.
Gi meg nøkkelen. "
"Og her er nøkkelen, sir," sa den gamle damen, gå over innholdet i gjengen hennes
med tremulously usikker hender. "Her er nøkkelen.
Jeg skal ha den av gjengen i et øyeblikk.
Men du trenger ikke tenke på å leve der oppe, sir, og du så behagelig her? "
"Nei, nei," ropte han petulantly. "Takk, Leaf.
Det vil gjøre. "
Hun nølte en liten stund, og var pratsom over noen detaljer av
husholdning. Han sukket og fortalte henne å håndtere ting som
tenkte hun best.
Hun forlot rommet, omkranset av smiler. Da døren lukket, satte Dorian nøkkelen i
hans lomme og kikket rundt i rommet.
Hans øye falt på en stor, lilla sateng teppe tungt brodert med gull, en
strålende stykke sene syttende århundret Venetian arbeid som hans bestefar hadde
funnet i et kloster nær Bologna.
Ja, ville det tjene til å vikle den fryktelige ting i.
Det hadde kanskje tjent ofte som et likklede for de døde.
Nå var det for å skjule noe som hadde en forvanskning av sine egne, verre enn de
korrupsjon av døden selv - noe som ville rasen redsler og likevel ville aldri
dø.
Hva ormen ble til liket, ville hans synder være til malt bildet på
lerret. De ville mar sin skjønnhet og spise vekk sin
nåde.
De ville besudle det og gjøre det skammelige. Og likevel tingen ville fortsatt leve videre.
Det ville alltid være i live.
Han grøsset, og for et øyeblikk angret han at han ikke hadde fortalt Basil den egentlige årsaken
hvorfor han hadde ønsket å gjemme bildet borte.
Basil ville ha hjulpet ham til å motstå Lord Henry innflytelse, og enda mer
giftige påvirkninger som kom fra hans eget temperament.
Den kjærlighet som han bar ham - for det var virkelig kjærlighet - hadde ingenting i det som ikke var
edel og intellektuelle.
Det var ikke at bare fysiske beundring av skjønnhet som er født av sansene og at
dør når sansene dekk.
Det var slik kjærlighet som Michelangelo hadde kjent, og Montaigne og Winckelmann, og
Shakespeare selv. Ja, kunne Basil ha reddet ham.
Men det var for sent nå.
Fortiden kan alltid bli tilintetgjort. Anger, fornektelse, eller glemsomhet kan gjøre
det. Men fremtiden var uunngåelig.
Det var lidenskaper i ham som ville finne sin forferdelige stikkontakt, drømmer som ville
gjøre skyggen av sine onde ekte.
Han tok opp fra sofaen den store lilla-og-gull tekstur som dekket det, og
holde den i hendene, gikk bak skjermen.
Var ansiktet på lerretet viler enn før?
Det virket for ham at det var uendret, og likevel hans forakt for det ble intensivert.
Gull hår, blå øyne, og rose-røde lepper - de alle var der.
Det var bare et uttrykk som hadde forandret.
Det var fryktelig i grusomhet sin.
Sammenlignet med det han så i det av censure eller irettesettelse, hvordan grunne Basil er håner
om Sibyl Vane hadde vært - hvordan grunne, og av det lille konto!
Hans egen sjel var å se ute på ham fra lerretet og kalte ham til dom.
En *** av smerte kom over ham, og han kastet den rike likklede over bildet.
Som han gjorde det, kom en banke på døren.
Han gikk ut som hans tjener inn. "De som er her, monsieur."
Han følte at mannen må ha kvittet seg samtidig.
Han må ikke få lov til å vite hvor bildet ble tatt med til.
Det var noe lur om ham, og han var omtenksom, forræderske øyne.
Sitte ned ved å skrive-bordet han skriblet et notat til Lord Henry, spør ham
til å sende ham rundt noe å lese, og minner ham om at de skulle møtes på
8-15 den kvelden.
"Vent på svar," sa han, overlate det til ham, "og vise menn i her."
I to eller tre minutter var det en annen bank, og Mr. Hubbard selv,
feiret ramme-maker of South Audley Street, kom inn med en noe grov-
ser ung assistent.
Mr. Hubbard var en blomstrende, rød-whiskered liten mann, hvis beundring for kunst var
betydelig dempet av den uforbederlige impecuniosity av de fleste kunstnere som
behandlet ham.
Som regel han aldri forlot butikken. Han ventet for folk å komme til ham.
Men han alltid gjorde et unntak i favør av Dorian Gray.
Det var noe om Dorian som sjarmerte alle.
Det var en fornøyelse selv å se ham. "Hva kan jeg gjøre for deg, Mr. Gray?" Sa han,
gnir fett fregnete hender.
"Jeg trodde jeg ville gjøre meg den ære av å komme rundt i egen person.
Jeg har nettopp fått en skjønnhet av en ramme, sir. Plukket den opp på et salg.
Gamle florentinsk.
Kom fra Fonthill, tror jeg. Beundringsverdig egnet for et religiøst emne,
Mr. Gray. "" Jeg er så lei meg har du gitt deg selv
bryet med å komme rundt, Mr. Hubbard.
Jeg skal absolutt slippe inn og se på rammen - selv om jeg ikke går i mye i dag
for religiøs kunst - men i dag jeg bare vil ha et bilde fraktet til toppen av huset for
meg.
Det er ganske tung, så jeg tenkte jeg skulle be deg om å låne meg et par av dine menn. "
"Ingen problemer i det hele tatt, Mr. Gray. Jeg er glad for å være av en tjeneste til deg.
Som er kunstverk, sir? "
"Dette," svarte Dorian, flytte skjermen tilbake.
"Kan du flytte den, dekker og alt, akkurat som det er?
Jeg ønsker ikke det å få riper går ovenpå. "
"Det blir ingen problemer, sir," sa genial ramme-maker, som begynner med
hjelp av sin assistent, for å løsne bildet fra den lange messing kjedene der det ble
suspendert.
"Og nå skal vi bære det til, Mr. Gray?"
"Jeg vil vise deg veien, Mr. Hubbard, hvis du vil ber følge meg.
Eller kanskje du hadde bedre gå i front.
Jeg er redd det er rett på toppen av huset.
Vi vil gå opp foran trappen, som det er bredere. "
Han holdt døren åpen for dem, og de gikk ut i hallen og begynte
oppstigning.
Den forseggjorte karakter rammen hadde gjort bildet svært omfangsrik, og nå
og deretter, på tross av obsequious protestene fra Mr. Hubbard, som hadde den sanne
handelsmann er spirited misliker å se en
gentleman gjør noe nyttig, legger Dorian hånden til det, slik som å hjelpe dem.
"Noe av en belastning å bære, sir," gispet den lille mannen da de nådde toppen
landing.
Og han tørket hans skinnende pannen.
"Jeg er redd det er ganske tungt,» mumlet Dorian som han låst opp døra som åpnet
inn i rommet som skulle holde for ham nysgjerrige hemmeligheten av hans liv og skjule sin
sjel fra øynene av menn.
Han hadde ikke kommet inn i stedet for mer enn fire år - ikke, ja, siden han hadde brukt
det først som en play-rom da han var barn, og deretter som en studie da han vokste
noe eldre.
Det var en stor, velproporsjonert rom, som hadde blitt spesialbygd av den siste
Herre Kelso for bruk av den lille barnebarn hvem, for hans merkelige likhet med
hans mor, og også av andre grunner, han
hadde alltid hatet og ønsket å holde på avstand.
Det så ut til Dorian å ha, men lite endret.
Det var den store italienske Cassone, med sin utrolig malte paneler og dets
tarnished forgylte lister, hvor han så ofte hadde gjemt seg som en gutt.
Der satinwood bok-tilfellet fylt med hans hund-eared skolebøker.
På veggen bak det hang den samme fillete flamske billedvev der en falmet konge
og dronningen spilte sjakk i en hage, mens et selskap av hawkers red forbi,
bærer hette fugler på deres gauntleted håndledd.
Hvor godt han husket alt! Hvert øyeblikk av hans ensomme barndommen kom
tilbake til ham som han så seg rundt.
Han mintes rustfritt renhet av hans gutteaktige liv, og det virket fryktelig for ham
at det var her den fatale portrettet skulle bli gjemt bort.
Hvor lite han hadde tenkt, i de døde dager, av alle som var i vente for ham!
Men det var ikke noe annet sted i huset så sikkert fra nysgjerrige øyne som dette.
Han hadde nøkkelen, og ingen andre kunne skrive det.
Under sin lilla likklede, kunne ansiktet malt på lerret vokse dyriske, vassen,
og urent.
Hva gjorde det noe? Ingen kunne se den.
Han selv ville ikke se det. Hvorfor skulle han se på grusomme korrupsjon
av sin sjel?
Han holdt sin ungdom - det var nok. Og dessuten, kanskje ikke hans natur å vokse
finere, tross alt? Det var ingen grunn til at fremtiden bør
være så full av skam.
Noen kjærlighet kan komme over hans liv, og rense ham og skjerme ham fra de syndene
som syntes å allerede være røring i ånd og kjøtt - de nysgjerrige
unpictured synder hvor svært mysterium lånte dem sin spissfindighet og deres sjarm.
Kanskje en dag, ville de grusomme se har gått bort fra scarlet sensitive
munn, og han kunne vise verden Basil Hallward mesterverk.
Nei, det var umulig.
Time for time, og uke etter uke, var tingen på lerretet voksende gamle.
Det kan unnslippe avskyelighet av synd, men avskyelighet av alder var i butikken for det.
Kinnene ville bli hult eller slapp.
Gul kråke føtter ville krype rundt fading øynene og gjøre dem horrible.
Håret ville miste sin lysstyrke, ville munn gape eller droop, ville være tåpelig
eller grov, som munnen på gamle menn er.
Det ville være skrukkete hals, den kalde, blå-veined hender, vridd kroppen,
at han husket i bestefar som hadde vært så streng mot ham i guttedagene.
Bildet måtte være skjult.
Det var ingen råd for det. "Kom igjen i, Mr. Hubbard, please," han
sa, trett, snu rundt. "Jeg beklager jeg holdt deg så lenge.
Jeg tenkte på noe annet. "
"Alltid glad for å ha en pause, Mr. Gray," svarte rammen-maker, som fortsatt var
gisper etter luft. "Hvor skal vi si det, sir?"
"Å, hvor som helst.
Her: Dette vil gjøre. Jeg ønsker ikke å ha det hengt opp.
Bare lene den mot veggen. Thanks. "
"Kan man se på kunstverk, sir?"
Dorian startet. "Det ville ikke interesserer deg, Mr. Hubbard"
sa han, holder han øye på mannen.
Han følte seg klar for å hoppe på ham og kaste ham i bakken hvis han våget å løfte
nydelig hengende som skjulte hemmeligheten av hans liv.
"Jeg skal ikke problemer med deg noe mer nå.
Jeg er takknemlig for din godhet i de kommende runden. "
"Ikke i det hele tatt, ikke i det hele tatt, Mr. Gray. Helt klar til å gjøre noe for deg, sir. "
Og Mr. Hubbard tramper ned trappen, etterfulgt av assistent, som kikket tilbake
på Dorian med et blikk sjenert rart i hans grove uncomely ansiktet.
Han hadde aldri sett noen så fantastisk.
Når lyden av deres fotspor hadde dødd bort, låste Dorian døren og sette
nøkkelen i lommen. Han følte seg trygg nå.
Ingen ville se på det forferdelige ting.
Ingen øyet, men han noensinne ville se hans skam.
Vel framme på biblioteket, fant han at det var like etter fem og at
te hadde allerede brakt opp.
På et lite bord i mørkt parfymert trevirke tykt inngrodd med Nacre, en presang
fra Lady Radley, hans verge kone, en ganske profesjonell ugyldig som hadde tilbrakt
foregående vinter i Kairo, lå en
notat fra Lord Henry, og siden det var en bok innbundet i gult papir, dekselet
litt revet og kantene skitten.
En kopi av den tredje utgaven av The St. James 'Gazette hadde blitt plassert på te-
skuffen. Det var tydelig at Victor var kommet tilbake.
Han lurte på om han hadde møtt mennene i salen da de forlot huset og hadde
ormekur ut av dem hva de hadde gjort.
Han ville være sikker på å gå glipp av bildet - hadde ingen tvil savnet det allerede, mens han hadde
vært å legge te-ting. Skjermen hadde ikke vært satt tilbake, og en
mellomrom var synlig på veggen.
Kanskje noen natt han kunne finne ham snikende oppe og prøver å tvinge
Døren til rommet. Det var en forferdelig ting å ha en spion i
ens hus.
Han hadde hørt av rike menn som hadde blitt utpresset hele sitt liv av noen tjener
som hadde lest et brev, eller overhørte en samtale, eller plukket opp et kort med en
adresse, eller funnet under en pute en
vissen blomst eller et fnugg av crumpled blonder.
Han sukket, og ha lagt seg ut litt te, åpnet Herren Henrys notat.
Det var bare å si at han sendte ham rundt kvelden papir, og en bok som kan
interesse for ham, og at han ville bli i klubben på 8-15.
Han åpnet St. James 'tregt, og så gjennom den.
En rød blyant-merke på den femte siden fanget oppmerksomheten hans.
Det trakk oppmerksomheten til følgende avsnitt:
Likskue PÅ skuespiller .-- Et likskue ble holdt i morges ved Bell Tavern, Hoxton
Road, av Mr. Danby, Distriktet rettsmedisineren, på kroppen av Sibyl Vane, en ung skuespiller
nylig engasjert ved Det Kongelige Teater, Holborn.
En dom av død ved uhell ble returnert.
Betydelig sympati ble uttrykt for moren til den avdøde, som var sterkt
berørt under avgivelse av hennes egne bevis, og at av Dr. Birrell, som hadde
gjorde post-mortem undersøkelse av avdøde.
Han rynket pannen, og rive papiret i to, gikk tvers over rommet og kastet bitene
unna.
Hvor stygt det var! Og hvordan forferdelig ekte stygghet gjort ting!
Han følte seg litt irritert med Lord Henry for å ha sendte ham rapporten.
Og det var sikkert dumt av ham å ha merket det med rød blyant.
Victor har kanskje lest den. Mannen visste mer enn nok engelsk til
det.
Kanskje han hadde lest det, og hadde begynt å mistenke noe.
Og ennå, hva gjorde det noe? Hva hadde Dorian Gray å gjøre med Sibyl
Vane død?
Det var ingenting å frykte. Dorian Gray hadde ikke drept henne.
Hans øyne falt på den gule boken som Lord Henry hadde sendt ham.
Hva var det, undret han.
Han gikk mot den lille, pearl-farget åttekantede stå som alltid hadde sett til
ham som arbeidet med noen merkelige egyptiske biene som smidd i sølv, og tar opp
volumet, kastet seg inn i en lenestol og begynte å snu bladene.
Etter noen minutter ble han absorbert. Det var den rareste boken at han noensinne hadde
lese.
Det virket for ham at i utsøkte klær, og til den skjøre lyden av fløyter, den
verdens synder ble passert i dumme show før ham.
Ting som han hadde svakt drømt om var plutselig blitt virkeliggjort for ham.
Ting som han aldri hadde drømt ble gradvis avslørt.
Det var en roman uten en tomt, og med bare ett tegn, som, ja, rett og slett en
psykologisk studie av en viss ung Parisian som tilbrakte sitt liv prøver å
realisere i det nittende århundre alle
lidenskaper og tenkemåter som tilhørte hvert århundre unntatt sin egen, og for å oppsummere
opp, som det var, i seg de ulike stemninger gjennom som verdens-ånd hadde
noensinne passerte, kjærlig for sin pure
kunstighet de renunciations at menn har uklokt kalt dyd, så mye som
de naturlige opprør som kloke menn fremdeles kaller synd.
Stilen der det ble skrevet var at nysgjerrig jeweled stil, levende og obskure
på en gang, full av argot og archaisms, av tekniske uttrykk og forseggjorte
parafraser, som karakteriserer arbeidet med
noen av de fineste kunstnerne på den franske skolen i Symbolistes.
Det var i det metaforer som monstrøse som orkideer og som subtile i farger.
Levetiden av sansene ble beskrevet i form av mystiske filosofi.
Man knapt visste til tider enten man leste den åndelige ekstasen av noen
middelalderens helgen eller morbid tilståelser av en moderne synder.
Det var en giftig bok.
Den tunge lukten av røkelse så ut til å klamre seg om sin sider og til problemer hjernen.
Bare tråkkfrekvens av setninger, den subtile monotonien av musikken deres, så full som
det var av komplekse refrenger og bevegelser kunstferdig gjentatt, produsert i sinnet
av gutten, da han gikk fra kapittel til
kapittel, en form for drømmer, en sykdom av drømmer, som gjorde ham bevisstløs av
faller dagen og snikende skygger.
Skyfri, og gjennomboret av en enslig stjerne, skinte en kobber-grønn himmel gjennom
vinduene. Han leste på av sin WAN lyset til han kunne
ikke lese mer.
Så, etter at hans betjent hadde minnet ham flere ganger av lateness av timen,
han reiste seg, og går inn i neste rom, plassert boken på den lille florentinske
tabell som alltid sto ved sengekanten hans og begynte å kle for middag.
Det var nesten ni før han kom til klubben, der han fant Lord Henry
sitter alene, i morgen-rommet, ser veldig mye lei.
"Jeg er så lei, Harry,» ropte han, "men egentlig er det helt og holdent din feil.
Den boken du sendte meg så fascinert meg at jeg glemte hvordan tiden gikk. "
"Ja, jeg trodde du ville like det," svarte hans hær, stiger opp fra stolen.
"Jeg ikke si at jeg likte det, Harry. Jeg sa det fascinert meg.
Det er en stor forskjell. "
"Ah, du har oppdaget det?" Knurret Lord Henry.
Og de gikk inn til spisestuen.