Tip:
Highlight text to annotate it
X
Bestill den andre: The Golden tråden
Kapittel XXI.
Ekko Footsteps
En herlig hjørne for ekko, har det vært
bemerket, det hjørnet der Doctor
levde.
Helt travelt svingete den gylne tråden som
bundet sin mann, og hennes far, og
selv, og hennes gamle directress og
følgesvenn, i et liv i stille lykksalighet, Lucie
satt i den stille huset i fredelig
rungende hjørnet, hører på ekko
fotspor år.
Ved første, det var tider, selv om hun var
en perfekt lykkelig ung kone, da hennes arbeid
ville langsomt falle ut av hendene hennes, og hennes
Øynene ville bli nedtonet.
For, det var noe som kommer i
ekko, noe lett, langt borte, og
knapt hørbar ennå, som rørte henne
hjerte for mye.
Flagrende håp og tvil - håp, av en
kjærlighet som ennå er ukjent for henne: tvil, av henne
gjenværende på jorden, for å nyte det nye
fryd - delt hennes bryst.
Blant ekkoene da, ville det oppstå
lyden av skritt på sin egen tidlig
grav, og tanker om mannen som
ville være igjen så øde, og som ville
sørge over henne så mye, svulmet til øynene,
og brøt som bølger.
Den tiden gikk, og hennes lille Lucie lå
på brystet.
Deretter blant de fremrykkende ekko, var det
slitebanen av hennes små føtter og lyden av
hennes pjattende ord.
La større ekko runge som de ville,
den unge moren på holderen siden kunne
alltid høre de som kommer.
De kom, og den skyggefulle huset var sol
med et barns latter, og den Guddommelige venn
av barn, til hvem i trøbbel henne hadde hun
betrodde hennes, syntes å ta barnet sitt i
armene, som han tok barnet av gamle, og
gjorde det en hellig glede for henne.
Helt travelt svingete den gylne tråden som
bandt dem alle sammen, ingenting å
service av henne glad innflytelse gjennom
vev av alt sitt liv, og gjør det
dominerer ingensteds, hørte Lucie i
ekko av år ingen, men vennlig og
beroligende lyder.
Hennes manns skritt var sterk og
velstående blant dem, hennes fars firma
og likestilte.
Lo, Miss Pross, i sele av strengen,
oppvåkning ekkoene, som en ustyrlig lader,
pisk-korrigert, sniffet og skraping av
jorden under flyet-treet i hagen!
Selv når det var lyder av sorg blant
resten, var de ikke hard eller grusom.
Selv når gylne hår, som henne selv, lå i
en glorie på en pute rundt det slitte ansiktet til en
liten gutt, og han sa, med et strålende
smil, "Kjære pappa og mamma, jeg er veldig
beklager å forlate dere begge, og å forlate min
pen søster, men jeg er ringte, og jeg må
gå! "de var ikke tårer alt av smerte som
fuktet sin unge mors kinnet, som
ånden forlot sin favn som hadde
er overlatt til det.
Suffer dem og hindre dem ikke.
De ser min fars ansikt.
O Fader, velsignet ord!
Dermed fikk rasling av Angel's vinger
blandet med de andre ekko, og de
var ikke helt av jord, men hadde i dem
at pusten of Heaven.
Sukk av vindene som blåste over litt
hage-graven ble blandet med dem også,
og begge var hørbar for Lucie, i en lavmælt
suset - som å puste i en sommer sjø
sov på en sandstrand - så den lille
Lucie, komisk ivrig på oppgaven
morgenen, eller kle en dukke på henne
mors fotskammel, snakket i
tunger av de to byene som ble blandet
i livet hennes.
Ekkoene sjelden svarte til de faktiske
løpebane av Sydney Carton.
Noen halvt dusin ganger i året, på det meste, han
hevdet hans privilegium å komme i
uoppfordret, og ville sitte blant dem gjennom
kvelden, som han en gang hadde gjort ofte.
Han kom aldri der oppvarmet med vin.
Og en annen ting angående ham var
hvisket i ekko, som har vært
hvisket av alle sanne ekko for aldre og
aldre.
Ingen mann har noen gang virkelig elsket en kvinne, mistet henne,
og kjente henne med en ulastelig selv en
uendret tankene, da hun var en kone og en
mor, men hennes barn hadde en merkelig
sympati med ham - en instinktiv delikatesse
for medlidenhet for ham.
Hva fine skjulte sensibilities er rørt
i et slikt tilfelle, ingen ekko fortelle, men det er
så, og det var så her.
Carton var den første fremmed for hvem
lille Lucie rakte lubne armer, og
han holdt sin plass med henne som hun vokste.
Den lille gutten hadde talt om ham, nesten på
det siste.
"Stakkars Carton!
Kyss ham for meg! "
Mr. Stryver shouldered sin vei gjennom
loven, som noen stor motor tvinge seg selv
gjennom grumset vann, og dro sin
nyttige venn i hans kjølvann, som en båt
slept akterover.
Som båten slik favorisert er vanligvis i en
grove vanskelige situasjon, og for det meste under vann, så,
Sydney hadde en oversvømt livet av det.
Men, enkel og sterk tilpassede, ulykkelig så
mye lettere og sterkere i ham enn noen
stimulerende følelse av ørkenen eller skam,
gjorde det livet han skulle lede, og han ingen
mer tenkte på vei ut av sin tilstand av
Løvens sjakal, enn noen reell sjakal kan være
skal tenke på stigende til å være en løve.
Stryver var rik, hadde giftet seg med en blomstrende
enke med eiendom og tre gutter, som hadde
ikke noe spesielt skinner om dem, men
den rette håret deres melbolle hodet.
Disse tre unge herrene, herr Stryver,
væskende beskyttelse av de offensive
kvalitet fra hver pore, hadde vandret før
ham som tre sauer til rolig hjørne i
Soho, hadde og tilbys som elever til Lucie's
Mannen: delikat si "Halloa! her
er tre klumper av brød-og-ost mot
din ekteskaps piknik, Darnay! "
Den høflige avvisningen av de tre klumper av
brød-og-ost hadde ganske oppblåst Mr.
Stryver med indignasjon, som han
etterpå snudde på kontoen i
opplæring av de unge herrer, etter
dirigere dem til pass av den stolthet
Tiggere, slik at kontaktlærer-karen.
Han var også for vane å declaiming to
Mrs. Stryver, over hans fyldig vin, på
kunst Fru Darnay gang hadde satt i
praksis å "fange" ham, og på
diamond-cut-diamant kunst i seg selv, madam,
som hadde gjort ham «ikke å bli fanget."
Noen av hans King's Bench Familiars, som
ble av og til partene i full-
bodied vin og løgnen, unnskyldt ham for
sistnevnte med å si at han hadde fortalt det så
ofte, at han trodde det selv - som
er sikkert en slik en uforbederlig forverring
av en opprinnelig dårlig straffbar handling, som å rettferdiggjøre
slike forbryterens blir gjennomført av til
noen passende pensjonerte spot, og det
hengt ut av veien.
Disse var blant de ekkoene som Lucie,
noen ganger tankefull, noen ganger moret og
ler, lyttet i ekko hjørnet,
inntil hennes lille datter var seks år
gamle.
Hvordan nær hennes hjerte ekko av hennes
barnets trå kom, og de av hennes egen
kjære far, alltid aktive og selv-
besatt, og de av hennes kjære mann,
trenger ikke bli fortalt.
Nor, hvor de letteste ekko av sin united
hjem, regissert av seg selv med en så klok
og elegant sparsommelighet at det var mer
rikelig enn noen avfall, var musikken til henne.
Nor, hvor det var ekko alt om henne,
søte i ørene, for mange ganger hun
Faren hadde fortalt henne at han fant henne mer
viet til ham giftet seg (hvis det kan være)
enn single, og av de mange ganger hun
Mannen hadde sagt til henne at ingen bryr seg og
plikter syntes å dele hennes kjærlighet for ham eller
hennes hjelp til ham, og spurte henne "Hva er
magiske hemmelighet, min elskede, av ditt vesen
alt til oss alle, som om det var
bare en av oss, men aldri tilsynelatende å bli
skyndte seg, eller som har for mye å gjøre? "
Men, det var andre ekko, fra en
distanse, som dundret truende i
hjørne gjennom hele denne tid.
Og det var nå, om lille Lucie sjette
bursdag, at de begynte å ha en fryktelig
lyd, som av en stor storm i Frankrike med en
forferdelig havet stiger.
På en natt i midten av juli, ett tusen, syv
hundre og åttini, Mr. Lorry kom i
sent, fra Tellson's, og satte seg ned
av Lucie og hennes mann i mørket
vinduet.
Det var en varm, vill natt, og de var alle
tre minnes den gamle søndag kveld da
de hadde så på lyn fra
samme sted.
"Jeg begynte å tenke, sier Mr. Lorry, presser
hans brune parykken tilbake, "at jeg skal måtte
pass natten på Tellson's.
Vi har vært så full av virksomheten hele dagen,
at vi ikke har visst hva de skal gjøre først, eller
hvilken vei å slå.
Det er en slik uro i Paris, som
vi har faktisk et opplag på tillit ved
oss!
Våre kunder over det, synes ikke å være
kunne betro deres eiendom til oss raskt
nok.
Det er positivt en mani blant noen av
dem for å sende den til England. "
"Det har en dårlig utseende, sier Darnay -
"En dårlig utseende, sier du, min kjære Darnay?
Ja, men vi vet ikke hva årsaken er det
i det.
Folk er så urimelige!
Noen av oss på Tellson's blir gamle,
og vi egentlig ikke kan bli plaget ut av
ordinær uten grunn anledning. "
"Likevel," sa Darnay, "du vet hvordan dystre
og truende himmelen er. "
"Jeg vet det, for å være sikker," samtykket Mr.
Lorry, prøver å overtale seg selv at hans
søte temperament var surnet, og at han
murret, "men jeg er fast bestemt på å bli
Gretten etter min lang dags botheration.
Hvor er Manette? "
"Her er han," sa Doctor, inn i
mørkt rom i øyeblikket.
"Jeg er ganske glad du er hjemme, for disse
skynder seg og anelser etter som jeg har
vært omgitt hele dagen, har gjort meg
nervøs uten grunn.
Du er ikke går ut, håper jeg? "
"Nei, jeg kommer til å spille backgammon med
deg, hvis du vil, "sa Doctor.
"Jeg tror ikke jeg liker, om jeg kan snakke min
sinn.
Jeg er ikke skikket til å bli satt opp mot deg-
natt.
Er teaboard fremdeles der, Lucie?
Jeg kan ikke se. "
"Selvfølgelig, har det vært holdt for deg."
"Takk dere, mine kjære.
Den dyrebare barnet er trygt i seng? "
«Og sover tungt."
"Det stemmer, alle trygt og godt!
Jeg vet ikke hvorfor noe skulle være
annet enn trygt og godt her, takk
Gud, men jeg har vært så satt ut hele dagen,
og jeg er ikke så ung som jeg var!
Min te, min kjære!
Takk dere.
Nå, kom og ta din plass i
sirkel, og la oss sitte stille, og hører
ekko om hvilke du har din teori. "
"Ikke en teori, det var en fancy."
"En fancy, da, min kloke pet, sier Mr.
Lorry, klappet henne på hånden.
"De er veldig mange og veldig høyt,
skjønt, er de ikke?
Bare høre dem! "
Hodestups, sint, og farlig fotspor
tvinge seg inn i alles liv,
fotspor ikke lett gjort rent igjen hvis
gang farget rødt, fotsporene raste i
Saint Antoine langt borte, som den lille
sirkel satt i mørket London vinduet.
Saint Antoine hadde vært, den morgenen, en
store mørke massen av fugleskremsler kasteline to
og tilbake, med hyppige glimter av lys
over billowy hodene, der stålkniver
og bajonetter skinte i solen.
En enorm brøl oppsto fra strupen på
Saint Antoine, og en skog av nakne armer
slet i luften som visne
grener av trær i en vinter vind: alle
fingre krampaktig clutching på hver
våpen eller skinn av et våpen som ble
kastet opp fra dypet under, uansett
hvor langt unna.
Hvem ga dem ut, hvorfra de sist kom,
der de begynte, gjennom hva byrå de
skjevt skalv og rykket, score på
tid, over hodene på publikum, som en
slags lyn, ingen øyne i flokken
kunne ha fortalt, men ble musketter som
fordeles - så var patroner, pulver,
og ball, barer av jern og tre, kniver,
økser, spyd, hvert våpen som distraherte
oppfinnsomhet kunne oppdage eller tenke.
Folk som kunne få tak i noe annet,
satt seg med blødende hender for å tvinge
stein og murstein fra sitt sted i
vegger.
Hver puls og hjerte i Saint Antoine var
på høy-feber belastning og ved høy feber
varme.
Hver levende skapning det holdt liv per
ingen konto, var og demente med en
lidenskapelig offervilje det.
Som et boblebad med kokende vann har en
midtpunktet, så, alt dette rasende sirklet
runde Defarge vin-butikk, og hvert menneske
dråpe i caldron hadde en tendens til å bli
suget mot vortex der Defarge
selv, allerede begrimed med krutt
og svette, utstedt pålegg, gitt armer,
stakk denne mannen tilbake, dro denne mannen
fremover, avvæpnet en til arm annen,
arbeidet og strevet i det tykkeste av
oppstyr.
"Hold nær til meg, Jacques Tre," ropte
Defarge, "og du, Jacques One og Two,
separate og sette dere på hodet av
så mange av disse patrioter som du kan.
Hvor er min kone? "
"Eh, vel!
Her ser du meg! "Sa madame, sammensatt som
noen gang, men ikke strikke i dag.
Madame's resolutte høyre hånd var okkupert
med en øks, i stedet for den vanlige mykere
redskaper, og i hennes hofteholder var en pistol
og en grusom kniv.
"Hvor går du, min kone?"
«Jeg går," sa madame, "med deg i dag.
Du skal se meg i hodet av kvinner, for-
og-bye. "
"Kom, da!" Ropte Defarge, i en
rungende stemme.
"Patriots og venner, er vi klare!
Bastillen! "
Med et brøl som hørtes som om alle
pust i Frankrike hadde blitt formet inn i
forhatte ordet, steg den levende havet, bølge på
wave, dybde på dybde, og fløt the
byen til det punktet.
Alarm-klokkene ringe, trommer slo, havet
raste og tordnet på sin nye stranden, den
angrepet begynte.
Dype grøfter, dobbelt Drawbridge, massive
steinmurer, åtte store tårn, kanoner,
musketter, brann og røyk.
Gjennom ild og gjennom røyken - i
brannen og i røyken, for sjøen kastet
ham opp mot en kanon, og på chat
Han ble en cannonier - Defarge av vin-
Butikken virket som en manful soldat, Two
voldsomme timer.
Dyp grøft, single Drawbridge, massive
steinmurer, åtte store tårn, kanoner,
musketter, brann og røyk.
En Drawbridge ned!
"Arbeid, kamerater alle, arbeid!
Arbeid, Jacques One, Jacques Two, Jacques One
Tusen, Jacques Two Thousand, Jacques
Fem-og-tjue tusen, i navnet til
alle Angels eller Devils - som du
foretrekker - arbeid "!
Dermed Defarge av vin-butikk, fortsatt på sin
pistol, som lenge hadde vokst varme.
"For meg, kvinner!" Ropte Madame hans kone.
"Hva!
Vi kan drepe så vel som menn når
stedet er tatt! "
Og til henne, med et skingrende skrik tørst,
trooping kvinner forskjellig bevæpnet, men alle
væpnede både i sult og hevn.
Cannon, musketter, brann og røyk, men fortsatt
den dype grøft, singelen Drawbridge, den
massive steinmurer, og de åtte store
tårn.
Svak forskyvninger av rasende havet,
laget av fallende sårede.
Blinkende våpen, brennende fakler, røyking
waggonloads av våt halm, hardt arbeid på
nabolandet barrikader i alle retninger,
skriker, salver, execrations, tapperhet
uten stint, bom knuse og rasle, og
den rasende lyden av den levende havet;
men, fortsatt dyp grøft, og singelen
Drawbridge, og den massive steinmurer,
og de åtte store tårn, og fortsatt
Defarge av vin-butikken på våpenet, vokst
dobbelt varmt ved tjenesten av fire harde
timer.
Et hvitt flagg fra festningen, og
en Parley - denne svakt merkbar gjennom
den rasende storm, noe hørbar i det -
plutselig havet steg umåtelig bredere
og høyere, og feide Defarge av vin-
Butikken over senket Drawbridge, forbi
massive stein ytre vegger, i blant
åtte store tårn overgitt seg!
Så resistless var kraften fra havet
peiling ham på, at selv å trekke sine
pusten eller snu hodet var som
upraktisk som om han hadde strevd
i surfe på South Sea, inntil han ble
landet i den ytre gårdsplassen til
Bastille.
Der mot en vinkel på en vegg, gjorde han
en kamp for å se om ham.
Jacques Tre var nesten ved sin side;
Madame Defarge, fortsatt overskriften noen av hennes
kvinner, var synlig i det indre avstand,
og hennes kniv ble i hånden hennes.
Overalt var tumult, jubel,
øredøvende og maniske forvirring,
forbløffende støy, men likevel rasende stum-show.
"The Prisoners!"
"The Records!"
"Den hemmelige celler!"
"The instrumenter for tortur!"
"The Prisoners!"
Av alle disse rop, og tusen ti
incoherences, "The Prisoners" var ropet
de fleste er tatt opp av havet som styrtet i, som
hvis det var en evighet av mennesker, som
vel som av tid og rom.
Når de fremste bølger rullet forbi,
bærer fengselsbetjenter med dem, og
truer dem alle med umiddelbar død om
noen hemmelige nook forble ukjent,
Defarge la sin sterke hånd på brystet
av en av disse mennene - en mann med et grått
hodet, som hadde en tent fakkel i hånden -
skilte ham fra resten, og fikk ham
mellom ham og veggen.
"Show me the North Tower!" Sa Defarge.
"Quick!"
"Jeg vil trofast," svarte mannen, "hvis
du kommer med meg.
Men det er ingen der. "
"Hva er meningen med One Hundred og
Fem, North Tower? "Spurte Defarge.
"Quick!"
"Betydningen, monsieur?"
"Betyr det en fange, eller et sted for
fangenskap?
Eller mener du at jeg skal slå dere
døde? "
«Drep ham!" Croaked Jacques Three, som hadde
kommer tett opp.
"Monsieur, er det en celle."
"Vis meg!"
"Pass på denne måten, da."
Jacques Tre, med sin vanlige craving på
ham, og tydeligvis skuffet over
dialogen tar en sving som ikke synes å
lover blodsutgytelse, holdt av Defarge arm som
Han holdt av nøkkelferdige's.
Deres tre hoder hadde vært tett sammen
i løpet av denne korte diskurs, og det hadde
vært så mye som de kunne gjøre for å høre en
en annen, selv da: så enorm var den
støy av de levende havet, i invasjon sin
inn i Fortress, og oversvømmelse av
domstolene og passasjer og trapper.
Alle rundt ute, også, slo den veggene
med en dyp, hes brøl, som,
av og til, roper noen delvis av tumult
brøt og sprang ut i luften som spray.
Gjennom dystre hvelv hvor lys
dagen hadde aldri skinte, forbi heslig dører
mørke huler og bur, ned kavernøse flyreiser
trinn, og igjen opp bratte ulendte stigninger
av stein og murstein, mer som tørre
fosser enn trapper, Defarge, den
nøkkelferdige, og Jacques Tre, knyttet hånd og
arm, gikk med all den fart de kunne
gjør.
Her og der, spesielt i begynnelsen, i
oversvømmelser startet på dem og feid av;
men når de hadde gjort synkende, og var
svingete og klatre opp et tårn, ble de
alene.
Hemmet her ved massive tykkelsen of
vegger og buer, stormen i
festning og uten var bare hørbar for
dem i en kjedelig, dempet måte, som om
støy ut som de hadde kommet hadde nesten
ødela hørselen.
De nøkkelferdige stoppet ved en lav dør, sette en
nøkkel i en lås kranglet, svingte døren
sakte åpne, og sa, som de alle bøyd
hodene og bestått i:
"Ett hundre og fem, North Tower!"
Det var et lite, tungt revet, uglasert
vindu høyt på veggen, med en stein
skjermen før det, slik at himmelen kunne
bare sett av bøyde seg lavt og ser opp.
Det var en liten pipe, tungt sperret
tvers, noen få meter innenfor.
Det var en haug av gamle fjærlett tre-aske
på peisen.
Det var en krakk, og bord, og et strå
seng.
Det var de fire svarte vegger, og en
rustne jern ring i en av dem.
"Pass på at fakkelen langsomt langs disse veggene,
at jeg kan se dem, "sa Defarge til
nøkkelferdige.
Mannen adlød, og Defarge fulgte
lys tett med øynene.
"Stopp -! Se her, Jacques"
"AM" croaked Jacques Three, som han leste
grådig.
"Alexandre Manette, sier Defarge i sin
øret, etter brev med Swart sine
pekefinger, dypt forankret med
krutt.
"Og her skrev han" en dårlig lege. "
Og det var han, uten tvil, som oppskrapet
en kalender på denne steinen.
Hva er det i hånden?
Et brekkjern?
Gi det meg! "
Han hadde fortsatt linstock av pistolen sin i hans
egen hånd.
Han gjorde en plutselig utveksling av de to
instrumenter, og slå på ormen spist
krakk og bord, slo dem i stykker i en
noen slag.
"Hold lyset høyere!" Sa han,
wrathfully, til nøkkelferdige.
"Look blant de fragmenter med omsorg,
Jacques.
Og se!
Her er min kniv, "kaste den til ham," rip
åpne den sengen, og søke i halm.
Hold lyset høyere, du! "
Med et truende *** på nøkkelferdige han
krabbet på åren, og, stirrer opp
skorsteinen, slo og verdsatte på sidene
med spett, og arbeidet ved jern
rist over den.
I noen få minutter, kom litt mørtel og støv
slippe ned, som han avverget ansiktet
unngå, og i den, og i den gamle ved-
aske, og i en sprekk i pipen inn
som sitt våpen hadde glidd eller smidd
seg selv, famlet han med et forsiktig preg.
"Ingenting i skogen, og ingenting i
halm, Jacques? "
"Ingenting."
"La oss samle dem sammen, i
midten av cellen.
Så! Light dem, du! "
De nøkkelferdige skjøt den lille haugen, som
blusset høyt og varmt.
Bøye seg framover igjen for å komme ut på lav-
buet dør, forlot de den brenner, og
retraced veien til gårdsplassen;
tilsynelatende å gjenopprette sin følelse av hørselen
da de kom ned, til de var i
rasende flom igjen.
De fant det bølgende og kaster, i søken
of Defarge selv.
Saint Antoine var skrikende å ha sitt
vin-shop keeper fremst i vakten ved
guvernøren som hadde forsvart Bastille
og skjøt folk.
Ellers guvernøren ville ikke være
marsjerte til Hotel de Ville for dommen.
Ellers ville guvernøren rømme, og
folkets blod (plutselig av noen verdi,
etter mange år med verdiløshet) skal
unavenged.
I ulende universet av lidenskap og
påstand som syntes å omfatte disse
grim gamle offiseren påfallende i grått hans
pels og rød dekor, var det bare en
ganske jevn figur, og det var en
kvinnens.
"Se, det er min mann!" Ropte hun,
peke ham ut.
"Se Defarge!"
Hun stod fast i nærheten av grim gamle
offiser, og forble urokkelige i nærheten
ham, forble urokkelige nær ham
gjennom gatene, som Defarge og
Resten fikk han sammen; holdt seg fast
i nærheten av ham da han var kommet i nærheten av hans
destinasjon, begynte og å bli slått på fra
bak, forble urokkelige nær ham
når lang samling regn av stabs-og
slagene falt tungt, var så nær ham når
Han falt død under det, det, plutselig
animert, la hun foten på sin nakke,
og med sin grusomme kniv - lange klar - hogg
av hodet.
Den time var kommet, da Saint Antoine var
med å oppfylle sin forferdelige ideen om heise opp
menn til lamper å vise hva han kunne være, og
do.
Saint Antoine blod var opp, og blodet
tyranni og dominans av jernhånd
var nede - ned på trappen til Hotel de
Ville hvor guvernøren kropp lå - ned
på skosålen av Madame Defarge
hvor hun hadde tråkket på kroppen til jevn
den for kjønnslemlestelse.
"Senk lampen der inne!" Ropte Saint
Antoine, etter skjærende runde for en ny
hjelp av døden, "her er en av hans
soldater for å stå på vakt! "
Den svingende sentinel ble lagt, og
sjø stormet på.
Havet av svart og truende farvann,
og av destruktiv upheaving av bølge
mot bølge, hvis dybder var ennå
unfathomed og hvis styrker var ennå
ukjent.
Den remorseless hav av turbulently svaier
figurer, stemmer av hevn, og ansikter
herdet i ovnene av lidelse inntil
touch av medlidenhet kunne ikke gjøre preg på
dem.
Men, i havet av ansikter der hver
voldsom og rasende uttrykk var i levende
livet, var det to grupper av ansikter - hver
syv i tall - så stivt kontrasterende
med resten, som aldri gjorde havet roll
som bar mer minneverdig vrak med det.
Syv ansikter av fanger, plutselig løslatt
av stormen som hadde brast sin grav,
Det ble gjennomført høy overhead: alle redde, alle
tapt, alle lurer og forundret, som om
Siste dag var kommet, og de som frydet seg
rundt dem gikk tapt ånder.
Andre syv ansikter var det, gjennomført
høyere, syv døde ansikter, som hengende
øyelokkene og halv-sett øynene ventet den siste
Dag.
Uttrykksløse ansikter, men likevel med en suspendert - ikke
en avskaffet - uttrykk på dem, ansikter,
heller, i en forferdelig pause, så har ennå
å heve falt lokkene på øynene, og
vitner med blodløse leppene, "Du
Kjente IT! "
Syv fanger løslatt, sju blodige hoder
på spyd, nøklene til den forbannede festningen
av de åtte sterke tårnene, noen oppdaget
brev og andre minnesmerker av krigsfanger
gammel tid, lange døde av knuste hjerter, -
slike, og slikt - som, på høyt ekko
fotsporene til Saint Antoine eskorte gjennom
Paris-gatene i midten av juli, tusen
789.
Nå, Heaven beseire fancy av Lucie
Darnay, og holde disse føttene langt ut av henne
livet!
For, de er hodestups, sint, og farlig;
og i årene så lenge etter at han brøt
av cask på Defarge vin-butikk dør,
de er ikke lett renset når når
farget rød.
cc prosa ccprose lydbok lydboka gratis hele full fullstendig lesing lese librivox klassisk litteratur teksting teksting film ESL undertekster engelsk fremmedspråk oversette oversettelse