Tip:
Highlight text to annotate it
X
Fathers and Sons av Ivan Turgenev KAPITTEL 11
En halv time senere NIKOLAI Petrovitsj gikk inn i hagen til sin favoritt Arbor.
Han var fylt med melankolske tanker.
For første gang så han tydelig avstand som skiller ham fra hans sønn og han
forutså at det ville vokse seg bredere hver dag.
Så de ble brukt forgjeves, de vintrene i Petersburg, da han noen ganger hadde studert
for hele dager i strekk over de nyeste bøkene, i forgjeves hadde han lyttet til talen
av de unge mennene, og frydet seg når han
lyktes i å skli et par av hans egne ord i opphetede diskusjoner.
"Min bror sier at vi har rett,» tenkte han, "og legger til side all forfengelighet, virker det enda
til meg at de er lengre fra sannheten enn vi er, men likevel føler jeg meg
har de noe bak dem som vi
mangel, noen overlegenhet over oss ... er det ungdom?
Nei, det kan ikke bare være det, deres overlegenhet kan være at de viser færre
spor av slaveowner enn vi gjør. "
Nikolai Petrovitsj hode sank mistrøstig, og han strøk seg over ansiktet hans.
"Men for å gi avkall poesi, å ha noen følelse for kunst, for naturen ..."
Og han så rundt, som om prøver å forstå hvordan det var mulig å ha noen
følelse for naturen.
Det var allerede kveld, solen var skjult bak en liten klump av osp som vokste
omtrent en fjerdedel av en kilometer fra hagen; dens skygge strukket på ubestemt tid på tvers
de ubevegelige feltene.
En liten bonde på en hvit ponni kjørte langs den mørke smale sti nær skogen;
hele hans skikkelse var godt synlig selv til plasteret på skulderen hans, selv om han
var i skyggen, den ponni i klovene steg og falt med grasiøs distinctness.
Solens stråler på den andre siden falt fullstendig på skogholtet, og piercing
gjennom dem kastet et slikt varmt lys på osp stammene at de så ut som pines,
og bladene virket nesten mørkeblå,
mens over dem reiste en blek blå himmel, skjær av den røde solnedgangen glød.
Svalene fløy høyt, vinden var ganske stilnet, nynnet noen sene bier dovent
blant lilla blomster, hang en sverm av knott som en sky over en enslig gren
som skilte seg ut mot himmelen.
"Hvor vakkert, min Gud!" Tenkte Nikolai Petrovitsj, og hans favoritt vers nesten
steg til leppene, så han husket Arkadijs Stoff und Kraft - og forble
taus, men han fortsatt satt der, forlate
seg til den triste trøst ensom tanke.
Han var glad i å drømme, og hans land liv hadde utviklet som tendens i ham.
Hvordan kort tid siden han hadde drømt slik, venter på sønnen på
skysstasjon, og hvor mye hadde forandret seg siden den dagen; deres relasjoner, deretter
ubestemmelig, ble nå definert - og hvordan definert!
Hans døde kone kom tilbake til fantasien hans, men ikke som han hadde kjent henne i så mange
år, ikke som en god domestisert husmor, men som en ung jente med en slank
midje, en uskyldig spørrende blikk og en
tett vridd pigtail på henne barnslig halsen.
Han husket hvordan han hadde sett henne for første gang.
Han var fortsatt student da.
Han hadde møtt henne på trappen hans hybel, og kjører inn i henne ved et uhell
han forsøkte å be om unnskyldning, men kunne bare mumle "Pardon, Monsieur," mens hun bøyde,
smilte, så plutselig virket skremt og
løp bort, kikket fort tilbake på ham, så alvorlig og rødmet.
Etterpå de første engstelige besøk, hint, den halve smil og forlegenhet;
det usikre tristhet, oppturer og nedturer og ved siste som overveldende glede ... hvor
hadde alt forsvunnet bort?
Hun hadde vært hans kone, hadde han vært lykkelig som få på jorden er lykkelig ... "Men," tenkte han,
"De søte flyktige øyeblikk, hvorfor kunne man ikke leve evig udødelig liv i
dem? "
Han gjorde ingen forsøk på å avklare sine tanker, men han følte at han lengtet etter å holde det
salig tid med noe sterkere enn hukommelse, han lengtet etter å kjenne hans Marya nærheten
ham, for å føle hennes varme og puste;
allerede kunne han lyst på henne faktisk tilstedeværelse ...
"Nikolai Petrovitsj,» lød lyden av Fenichka stemme like ved.
"Hvor er du?"
Han startet. Han følte ingen anger, ingen skam.
Han har aldri innrømmet selv muligheten for sammenligning mellom hans kone og Fenichka,
men han var lei for at hun hadde tenkt å komme å lete etter ham.
Stemmen hennes hadde brakt tilbake til ham med en gang hans grå hår, hans alder, hans daglige
eksistens ...
Den fortryllende verden som følge av det svake tåke fra fortiden, der hadde han nettopp
trådte, sitret - og forsvant. "Jeg er her,» svarte han, «jeg kommer.
Du kjører langs. "
"Det de er, spor etter slaveowner," blinket gjennom hodet hans.
Fenichka kikket inn i arbor uten å snakke med ham og gikk bort igjen, og han
lagt merke til med overraskelse at natten hadde falt mens han drømte.
Alt rundt var mørkt og lavmælt, og Fenichka ansikt hadde skimret foran
ham, så blek og svak.
Han reiste seg og skulle til å dra hjem, men de følelsene gripende hans hjerte kunne ikke være
roet så snart, og han begynte å gå sakte om hagen, noen ganger meditatively
oppmåling bakken, og deretter heve blikket
til himmelen hvor mengder av stjerner ble tindrer.
Han fortsatte å gå til han var nesten sliten ut, men den uro i ham, en
lengsel *** melankoli spenning, var fremdeles ikke beroliget.
Å, hvor Bazarov ville ha ledd av ham hvis han hadde visst hva som skjedde med ham
da! Selv Arkady ville ha fordømt ham.
Han ble en mann på førti-fire, en agriculturist og en grunneier, Shedding tårer, tårer
uten grunn, det var hundre ganger verre enn å spille cello.
Nikolai Petrovitsj likevel gikk opp og ned og kunne ikke gjøre seg for å gå inn
huset, i den koselige fredelige reiret, som så på ham så gjestfritt fra sin
opplyste vinduene, han hadde ikke krefter til å
rive seg løs fra mørket, hagen, følelsen av frisk luft på hans
ansikt, og fra den triste urolig spenning.
Ved en sving i veien møtte han Pavel Petrovitsj.
"Hva er det med deg?" Spurte han Nikolai Petrovitsj.
"Du er så hvit som et spøkelse, du må være uvel.
Hvorfor ikke gå til sengs? "Nikolai sa noen ord til sin bror
om hans sinnstilstand og flyttet bort.
Pavel Petrovitsj gikk videre til enden av hagen, også i dype tanker, og også han
løftet blikket mot himmelen - men hans vakre mørke øyne gjenspeiles bare
lys av stjernene.
Han ble ikke født en romantisk idealist, og hans fastidiously tørre skjønt ildfull sjel,
med sitt snev av fransk skepsis, ikke var avhengige av drømmer ...
"Vet du hva?"
Bazarov sa til Arkady at svært natten.
"Jeg har hatt en strålende idé.
Din far sa i dag at han hadde mottatt en invitasjon fra den
strålende slektning av deg. Din far vil ikke gå, men hvorfor
bør ikke vi være av til X?
Du vet mannen inviterer deg også. Du ser hva fint vær det er, vi vil
rusle rundt og se på byen. La oss ta en kort tur for fem eller seks dager, nei
mer.
"Og du kommer tilbake hit etterpå?" "Nei, jeg må gå til min fars.
Du vet han bor ca tjue miles fra X.
Jeg har ikke sett ham eller min mor i lang tid, jeg må heie de gamle opp.
De har vært god mot meg, min far særlig, han er veldig morsom.
Jeg er deres eneste.
"Vil du bo lenge med dem?" "Jeg tror ikke det.
Det blir kjedelig, selvfølgelig. "Og du kommer til oss igjen på din vei
tilbake. "
"Jeg vet ikke ... vi får se. Vel, hva sier du?
Skal vi gå? "" Hvis du vil, "svarte Arkady tregt.
I sitt hjerte han ble overlykkelig av sin venns forslag, men tenkte det en plikt
å skjule sine følelser. Han var ikke en nihilist for ingenting!
Den neste dagen han avsted med Bazarov til X.
De yngre medlemmer av husstanden på Maryino var lei avreise;
Dunyasha selv gråt ... men de eldre pustet friere.