Tip:
Highlight text to annotate it
X
Kap XV forlatt
CLARA gikk med mannen sin til Sheffield, og Paul knapt så henne igjen.
Walter Morel syntes å ha la alle problemer gå over ham, og der var han,
krypende rundt på gjørma av det, akkurat det samme.
Det var neppe noen bånd mellom far og sønn, bortsett fra at hvert følte han må ikke
la de andre gå i noen faktiske ønsker.
Da det var ingen å holde på hjemme, og som de kunne ingen av dem bærer
tomhet av huset, tok Paul losji i Nottingham, og Morel gikk å leve med
en vennlig familie i Bestwood.
Alt syntes å ha gått knuse for den unge mannen.
Han kunne ikke male.
Bildet han ferdig på dagen for morens død - en som tilfreds ham - var
det siste han gjorde. På jobb var det ingen Clara.
Da han kom hjem kunne han ikke ta opp hans pensler igjen.
Det var ingenting igjen.
Så han var alltid i byen på ett eller annet sted, drikking, knocking rundt med
mennene han kjente. Det virkelig trettet ham.
Han snakket med barmaids, til nesten enhver kvinne, men det var det mørkt, anstrengt se i
øynene, som om han var på jakt noe. Alt virket så annerledes, så uvirkelig.
Det virket ingen grunn til at folk bør gå langs gaten, og husene hoper seg opp i
dagslys.
Det virket ingen grunn til at disse tingene skulle okkupere plass, i stedet for å forlate
det tomt. Hans venner snakket med ham: han hørte
lyder, og han svarte.
Men hvorfor bør det være lyden av talen kunne han ikke forstå.
Han var mest seg selv når han var alene, eller jobbe hardt og mekanisk på
fabrikken.
I sistnevnte tilfelle var det ren glemsel, da han falt fra
bevissthet. Men det måtte komme til en ende.
Det var vondt ham slik, hadde at ting mistet sin virkelighet.
Den første snowdrops kom. Han så den lille drop-perler blant de grå.
De ville ha gitt ham den livligste følelser på en gang.
Nå var de der, men de så ikke ut til å bety noe.
I en liten stund ville de slutte å okkupere dette stedet, og bare plassen ville bli,
hvor de hadde vært. Tall, strålende trikk-bil løp langs
gaten om natten.
Det virket nesten rart de bør bryet med å raslingen bakover og forover.
"Hvorfor bryet med å gå å vippe ned til Trent Bridges?" Spurte han om de store trikker.
Det virket de like vel kanskje ikke være så være.
Det realest ting var den tykke mørke natten.
Det syntes han hel og forståelig og avslappende.
Han kunne la seg til det. Plutselig et stykke papir startet nær sitt
føtter og blåste langs nedover fortauet.
Han sto stille, stive, med knyttede never, en flamme av dødskamp gå over ham.
Og han så igjen de syke-rommet, hans mor, hennes øyne.
Ubevisst han hadde vært med henne, i hennes selskap.
Den raske hop av papiret minnet ham om at hun var borte.
Men han hadde vært hos henne.
Han ville at alt skulle stå stille, slik at han kunne være med henne igjen.
Dagene gikk, ukene. Men alt syntes å ha smeltet, gått
inn i en conglomerated masse.
Han kunne ikke fortelle en dag fra en annen, en uke fra en annen, knapt ett sted fra
en annen. Ingenting var tydelig eller skjelnes.
Ofte mistet han seg selv for en time av gangen, kunne ikke huske hva han hadde gjort.
En kveld han kom sent hjem til innlosjering hans.
Brannen brant lav, alle var i seng.
Han kastet på noen flere kull, kikket på bordet, og besluttet han ønsket ikke kveldsmat.
Så satte han seg i lenestolen.
Det var helt stille. Han visste ikke noe, men han så
dim røyk vaklende opp pipa. Tiden to mus kom ut, forsiktig,
nibbling de falne smuler.
Han så på dem som det var fra langt borte.
Kirkeuret slo to. Langt borte kunne han høre skarpe klingende
av lastebilene på jernbanen.
Nei, det var ikke de som var langt borte. De var der i sine plasser.
Men hvor var han selv? Tiden gikk.
De to mus, careering vilt, fór frekt over sine tøfler.
Han hadde ikke rørt seg. Han ville ikke flytte.
Han var ikke tenker på noe.
Det var lettere slik. Det var ingen skiftenøkkel vite noe.
Så, fra tid til annen, noen andre bevissthet, jobber mekanisk,
blinket inn i skarpe setninger.
"Hva gjør jeg?" Og ut av den halvt beruset trance kom
svaret: "Å ødelegge meg selv."
Deretter en kjedelig, live følelse, borte på et øyeblikk, fortalte ham at det var galt.
Etter en stund, plutselig kom spørsmålet: "Hvorfor galt?"
Igjen var det ingen svar, men ett slag av varm stahet inni brystet hans motstand
sin egen utslettelse. Det var lyden av en tung vogn clanking
nedover veien.
Plutselig elektrisk lys gikk ut, det var en blåmerker dunk i penny-in-the-
slot meter. Han ville ikke røre, men satt og stirret foran
ham.
Bare mus hadde senket, og brannen glødet rødt i mørke rom.
Så, ganske mekanisk og mer tydelig, begynte samtalen igjen
inni ham.
"Hun er død. Hva var det alt for - hennes kamp "?
Det var hans fortvilelse som ønsker å gå etter henne.
"Du er i live."
"Hun er ikke." "Hun er -. I deg"
Plutselig følte han sliten med byrden av det.
"Du er nødt til å holde i live for hennes skyld,» sa hans vilje i ham.
Noe følte sulky, som om det ikke ville vekke.
"Du er nødt til å bære fram sitt levebrød, og hva hun hadde gjort, gå videre med det."
Men han ville ikke. Han ønsket å gi opp.
"Men du kan gå på med maling," sa vil i ham.
"Eller annet du kan får barn. Begge bærer på innsats henne. "
"Maleri ikke er levende."
"Da leve." "Gift deg hvem?" Kom sulky spørsmålet.
"Som beste du kan." "Miriam?"
Men han ikke stoler på det.
Han reiste seg brått, gikk rett til sengs. Da han kom inn soverommet og lukket
døren, sto han med knyttneve. "Mater, min kjære -" han begynte, med hele
kraft av sin sjel.
Da han stoppet. Han ville ikke si det.
Han ville ikke innrømme at han ønsket å dø, å ha gjort.
Han ville ikke eie at livet hadde slått ham, eller at døden hadde slått ham.
Går rett til sengs, sov han på en gang, forlate seg til søvn.
Så ukene gikk.
Alltid alene, hans sjel svingte, først på siden av døden, så på siden av
livet, innbitt.
Den virkelige dødskamp var at han hadde ingen steder å gå, ingenting å gjøre, ingenting å si, og WS
ingenting selv.
Noen ganger han løp nedover gatene som om han var gal: noen ganger han var gal; ting
ikke var der, var ting der. Det gjorde ham til bukse.
Noen ganger sto han foran baren på offentlig huset der han kalte for en drink.
Alt plutselig sto tilbake fra ham.
Han så ansiktet til Bartenderen, det buldre drinkers, hans eget glass på
slopped, mahogny bord, i det fjerne. Det var noe mellom ham og dem.
Han kunne ikke komme i berøring.
Han ville ikke ha dem, han ville ikke hans drikke.
Turning brått, gikk han ut. På terskelen sto han og så på
opplyst gate.
Men han var ikke av det eller i det. Noe skilt ham.
Alt gikk på det under disse lamper, slår vekk fra ham.
Han kunne ikke tak i dem.
Han følte han ikke kunne røre lampe-innlegg, ikke hvis han nådd.
Der kunne han dra? Det var ingen steder å gå, verken tilbake til
vertshuset eller videresende hvor som helst.
Han følte seg kvalt. Det var noe sted for ham.
Stresset vokste inni ham, han følte at han skulle knuse.
"Jeg må ikke," sa han, og slå blindt, gikk han inn og drakk.
Noen ganger drikker gjorde ham godt, noen ganger det gjorde ham verre.
Han løp nedover veien.
For alltid rastløs, gikk han her, der, overalt.
Han bestemte seg for å jobbe.
Men da han hadde gjort seks slag, hatet han blyanten voldsomt, reiste seg, og
gikk bort, skyndte seg bort til en klubb hvor han kunne spille kort eller biljard, til et sted
hvor han kunne flørte med en Bartenderen som var
ikke mer til ham enn messing pumpe håndterer hun trakk.
Han var veldig tynn og lanterne-Jawed. Han våget ikke å møte sine egne øyne i
speil, han aldri så på seg selv.
Han ønsket å komme bort fra seg selv, men det var ingenting å få tak i.
I fortvilelsen tenkte han på Miriam. Kanskje - kanskje -?
Deretter happening til å gå inn i den unitariske kirken en søndag kveld, da de sto
opp for å synge den andre salmen han så henne før ham.
Lyset glinset på hennes underleppen mens hun sang.
Hun så ut som om hun hadde fått noe, i alle fall: noe håp i himmelen, om ikke i
jorden.
Hennes trøst og hennes liv var i etter-verden.
En varm, sterk følelse for henne kom opp. Hun virket å lengte, som hun sang, for
mystikk og komfort.
Han la håp i henne. Han lengtet etter prekenen til å være over, til
snakke til henne. Flokken bar henne ut like før ham.
Han kunne nesten berøre henne.
Hun visste ikke han var der. Han så den brune, ydmyke nakken hennes
under sitt sorte krøller. Han ville la seg til henne.
Hun ble bedre og større enn han.
Han ville avhenge av henne. Hun gikk vandrende, i hennes blinde måte,
gjennom den lille mylderet av folk utenfor kirken.
Hun alltid så så fortapt og malplassert blant folk.
Han gikk fram og legge hånden på armen hennes.
Hun startet voldsomt.
Hennes store brune øyne dilated i frykt, så gikk spørrende ved synet av ham.
Han krympet noe fra henne. "Jeg visste ikke -" hun vaklet.
"Heller ikke jeg," sa han.
Han så bort. Hans plutselige, fakling håper sank igjen.
"Hva gjør du i byen?" Spurte han. "Jeg bor på kusine Anne-tallet."
"Ha! For lenge? "
"Nei,. Bare til i morgen" "Må du gå rett hjem"?
Hun så på ham, så gjemte ansiktet under hennes hat-randen.
"Nei," sa hun - "nei, det er ikke nødvendig."
Han vendte bort, og hun gikk med ham. De tres gjennom flokken av kirken
mennesker. Orgelet var fortsatt høres i St. Marys.
Mørke tall kom gjennom tent dørene, folk var på vei ned trappen.
Den store fargede vinduene lyste opp i natten.
Kirken var som en stor lykt suspendert.
De gikk ned Hollow Stone, og han tok bilen for Bridges.
"Du vil bare ha middag med meg," sa han: "så skal jeg ta deg tilbake."
"Veldig bra," svarte hun, lav og husky. De knapt snakket mens de var på
bil.
Trent løp mørk og full under brua.
Borte mot Colwicks alt var svart natt.
Han levde seg Holme Road, på nakne utkanten av byen, vendt over elva
enger mot Sneinton Hermitage og bratte skrap av Colwicks Wood.
Flommen var ute.
Den stille vann og mørket spre bort på deres venstre side.
Nesten redd, skyndte de langs av husene.
Supper ble lagt.
Han svingte teppet over vinduet. Det var en skål med fresia og skarlagen
anemoner på bordet. Hun bøyde seg til dem.
Fremdeles røre dem med sin finger-tips, så hun opp på ham og sa:
"Er de ikke vakre?" "Ja," sa han.
"Hva vil du drikke - kaffe?"
"Jeg skulle gjerne det," sa hun. "Så Unnskyld meg et øyeblikk."
Han gikk ut på kjøkkenet. Miriam tok av seg ting og så
runde.
Det var en naken, alvorlig rom. Hennes foto, Claras, Annie-tallet, var på
veggen. Hun så på tegningen bord for å se hva
han gjorde.
Det var bare noen få meningsløse linjer. Hun så for å se hvilke bøker han var
lesing. Tydeligvis bare en vanlig roman.
Bokstavene i racket hun fikk var fra Annie, Arthur, og fra noen mann eller annen
hun visste ikke.
Alt han hadde rørt, alt som var i det minste personlige til ham, hun
undersøkt med dvelende absorpsjon.
Han hadde vært borte fra henne så lenge, ønsket hun å gjenoppdage ham, hans posisjon,
det han var nå. Men det var ikke mye i rommet for å hjelpe
henne.
Det bare gjorde henne føle seg ganske trist, det var så hardt og farløse.
Hun var merkelig å undersøke en skisse-boken da han kom tilbake med kaffen.
"Det er ingenting nytt i det," sa han, "og ikke noe veldig interessant."
Han la ned i skuffen, og gikk for å se over sin skulder.
Hun bladde sakte, oppsatt på å undersøke alt.
«Hm," sa han, da hun stanset ved en skisse. "Jeg hadde glemt det.
Det er ikke dårlig, er det? "
"Nei," sa hun. "Jeg ikke helt forstår det."
Han tok boka fra henne og gikk gjennom den.
Igjen gjorde han en merkelig lyd av overraskelse og glede.
"Det finnes noen ikke dårlige ting der inne," sa han.
"Ikke i det hele tatt dårlig," svarte hun alvorlig.
Han følte igjen sin interesse for hans arbeid. Eller var det for seg selv?
Hvorfor var hun alltid mest interessert i ham da han dukket opp i sitt arbeid?
De satte ned til kveldsmat.
"Forresten," sa han, "ikke jeg hører noe om din tjener din egen
levende? "" Ja, "svarte hun, bøyde det mørke hodet
enn koppen hennes.
"Og hva med det?" "Jeg bare går til oppdrett college på
Broughton i tre måneder, og jeg skal sannsynligvis holdes på som en lærer der. "
"Jeg sier - det høres greit for deg!
Du har alltid ønsket å være uavhengig. "" Ja.
"Hvorfor har ikke du fortelle meg?" "Jeg visste bare i forrige uke."
"Men jeg hørte en måned siden," sa han.
"Ja, men ingenting ble avgjort da." "Jeg skulle ha tenkt," sa han, "du vil
har fortalt meg at du prøvde. "
Hun spiste maten hennes i overlagt, begrenset måte, nesten som om hun rygget tilbake
litt fra å gjøre noe så offentlig at han kjente så godt.
"Jeg antar du er glad," sa han.
"Veldig glad." "Ja - det vil bli noe".
Han ble ganske skuffet. "Jeg tror det vil være en stor del," hun
sa, nesten hovmodig, resentfully.
Han lo kort tid. "Hvorfor tror du det vil ikke?" Spurte hun.
"Å, jeg tror ikke det vil ikke være en stor avtale.
Bare du finner tjene din egen stue er ikke alt. "
"Nei," sa hun svelger med vanskeligheter, "jeg ikke tror det er."
"Jeg antar arbeidet kan nesten alt for en mann,» sa han, "men det er ikke til meg.
Men en kvinne fungerer bare med en del av seg selv.
Den virkelige og vital del er dekket opp. "
"Men en mann kan gi ALLE seg å jobbe?" Spurte hun.
"Ja, praktisk talt." "Og en kvinne bare uviktig del av
selv? "
"Det var det." Hun så opp på ham, og øynene hennes dilated
med sinne. "Så," sa hun, "hvis det er sant, det er en
stor skam. "
"Det er det. Men jeg vet ikke alt, "svarte han.
Etter middagen dro de opp til bålet. Han svingte henne en stol vendt mot ham, og de
satte seg.
Hun var iført en kjole av mørk Claret farge, passet på at hennes mørke hudfarge og
hennes store funksjoner.
Likevel var krøllene fine og frie, men ansiktet hennes var mye eldre, den brune halsen
mye tynnere. Hun virket gamle for ham, eldre enn Clara.
Hennes oppblomstring av ungdom var raskt borte.
En slags stivhet, nesten av woodenness, hadde kommet over henne.
Hun mediterte en liten stund, så på ham.
"Og hvordan går det med deg?" Spurte hun.
"Om all right,» svarte han. Hun så på ham og venter.
"Nei," sa hun, svært lav. Hennes brune, nervøse hender var clasped løpet
kneet.
De hadde fortsatt mangel på tillit eller hvile, den nesten hysteriske utseende.
Han krympet seg da han så dem. Så han lo mirthlessly.
Hun legger fingrene mellom leppene.
Hans slank, sort, torturert kropp lå helt stille i stolen.
Hun plutselig tok henne fingeren fra munnen hennes og så på ham.
"Og du har brutt med Clara?"
"Ja." Hans kropp lå som en forlatt ting,
strødd i stolen. "Du vet," sa hun, "jeg synes vi burde
være gift. "
Han åpnet øynene for første gang siden mange måneder, og gikk til henne med
respekt. "Hvorfor?" Sa han.
"Se," sa hun, "hvordan du avfallet selv!
Du kan bli syk, kan du dø, og jeg vet aldri - ikke være mer da enn om jeg hadde
aldri kjent dere. "" Og hvis vi gift? "spurte han.
"I alle fall, jeg kunne hindre deg i å sløse selv og bli et bytte for andre kvinner -
som -. like Clara ""? A byttedyr "gjentok han, smilende.
Hun bøyde hodet i stillhet.
Han lå følelsen hans fortvilelse komme opp igjen. "Jeg er ikke sikker,» sa han sakte, "at
ekteskap ville være mye bra. "" Jeg bare tenker på deg, "svarte hun.
"Jeg vet du.
Men - du elsker meg så mye, du vil sette meg i lommen.
Og jeg skulle dø der kvalt. "
Hun bøyde hodet, legger fingrene mellom leppene, mens bitterheten steg opp i
hennes hjerte. "Og hva vil dere gjøre ellers?" Hun
spurte.
"Jeg vet ikke - gå på, antar jeg. Kanskje jeg skal snart dra utenlands. "
Den fortvilte doggedness i tonen hans gjorde henne gå på kne på teppet før
brann, svært nær ham.
Der hun sammenkrøpet som om hun var knust av noe, og kunne ikke løfte hodet.
Hendene hans lå ganske inert på armene stolen.
Hun var klar over dem.
Hun følte at nå er han lå på nåde henne. Hvis hun kunne stige, ta ham, la armene
rundt ham og si: "Du er min", da han ville forlate seg til henne.
Men tør hun?
Hun kunne lett ofre seg. Men tør hun hevde seg selv?
Hun var klar over hans mørke-kledd, slank kropp, som virket ett slag av livet,
sprawled i stolen nær henne.
Men nei, hun torde ikke legge armene rundt den, ta den opp, og si: "Det er mitt, dette
kroppen. Overlat det til meg. "
Og hun ville.
Det ringte til alle hennes kvinnes instinkt. Men hun krøp sammen, og våget ikke.
Hun var redd han ville ikke slippe henne. Hun var redd det ble for mye.
Den lå der, kroppen hans, forlatt.
Hun visste at hun burde ta det opp og hevder det, og hevder all rett til det.
Men - kunne hun gjøre det?
Hennes impotens foran ham, før den sterke etterspørselen av noen ukjente ting i ham, var
hennes ekstremiteten. Hendene hennes flagret, hun halv-løftet
hodet.
Hennes øyne, grøsser, tiltalende, borte, nesten distrahert, ba ham plutselig.
Hans hjerte fanget med medlidenhet. Han tok hendene hennes, trakk henne til seg, og
trøstet henne.
"Vil du ha meg til å gifte meg?" Sa han svært lav.
Å, hvorfor han ikke ta henne? Hennes svært sjel tilhørte ham.
Hvorfor ville han ikke ta det som var hans?
Hun hadde båret så lenge den grusomhet som tilhører ham, og ikke blir hevdet av
ham. Nå var han straining henne igjen.
Det ble for mye for henne.
Hun trakk hodet tilbake, holdt ansiktet hans mellom hendene, og så ham i
øyne. Nei, han var hard.
Han ønsket noe annet.
Hun ba til ham med all sin kjærlighet til ikke å gjøre det hennes valg.
Hun kunne ikke takle det, med ham, visste hun ikke med hva.
Men det anstrengte henne før hun følte at hun ville bryte.
"Vil du det?" Spurte hun, veldig alvorlig. "Ikke mye,» svarte han, med smerter.
Hun vendte ansiktet bort, deretter kan heve seg med verdighet, tok hun sitt hode til
hennes barm, og rugget ham mykt. Hun var ikke å ha ham, da!
Så hun kunne trøste ham.
Hun satte fingrene gjennom håret hans. For henne er forpint sødme av selv-
offer. For ham, hat og elendighet av en annen
svikt.
Han kunne ikke bære det - det bryst som var varm, og som cradled ham uten å ta
byrden av ham. Så mye han ville hvile på henne at
finte av resten bare torturerte ham.
Han trakk vekk. "Og uten ekteskap kan vi ikke gjøre noe?"
spurte han. Hans munn var løftet fra tennene med
smerte.
Hun satte sin lille finger mellom leppene hennes. "Nei," sa hun lavt og som toll av en
bell. "Nei, jeg tror ikke det."
Det var slutten da mellom dem.
Hun kunne ikke ta ham og avlaste ham av ansvaret for selv.
Hun kunne bare ofre seg for ham - ofre seg hver dag, gjerne.
Og at han ikke ønsket.
Han ville ha henne til å holde ham og sier med glede og autoritet: "Stopp all denne uro
og slo mot døden. Dere er mine etter en make. "
Hun hadde ikke styrken.
Eller var det en kompis hun ville? eller ville hun en Kristus i ham?
Han følte seg, i å forlate henne, var han defrauding henne for livet.
Men han visste at i bor, stilling det indre, desperat mann, var han fornekte sin
eget liv. Og han ikke håper å gi liv til henne ved
fornekte sin egen.
Hun satte veldig stille. Han tente en sigarett.
Røyken gikk opp fra det, vaklende. Han tenkte på sin mor, og hadde
glemt Miriam.
Hun plutselig så på ham. Hennes bitterhet kom bølgende opp.
Hennes offer, da var ubrukelig. Han lå der og reservert, uforsiktig om henne.
Plutselig så hun igjen sin mangel på religion, hans rastløse ustabilitet.
Han ville ødelegge seg selv som en pervers barn.
Vel, da ville han!
"Jeg tror jeg må gå," sa hun mykt. Ved å tone hennes visste han at hun foraktet ham.
Han reiste seg rolig. "Jeg kommer sammen med deg," svarte han.
Hun sto foran speilet låsing på hatten.
Hvor bitter, hvor usigelig bitter, gjorde det henne at han avviste hennes ofre!
Livet foran så dødt, som om gløden var gått ut.
Hun bøyde ansiktet over blomstene - det fresia så søt og vårlig, det
scarlet anemoner flaunting over bordet.
Det var som ham å ha disse blomstene. Han flyttet rundt i rommet med en viss
sureness av berøring, rask og nådeløs og stille.
Hun visste at hun ikke kunne takle ham.
Han ville flykte som en røyskatt ut av hendene hennes.
Likevel uten ham livet hennes ville sti livløs.
Grubling, rørte hun blomstene.
"! La dem" sa han, og han tok dem ut av glasset, dryppende som de var, og gikk
raskt inn på kjøkkenet.
Hun ventet på ham, tok blomstene, og de gikk ut sammen, han snakker, hun
følelsen døde. Hun gikk fra ham nå.
I elendighet hennes lente hun seg mot ham da de satt på bilen.
Han ble ikke svarer. Hvor ville han gå?
Hva ville være slutten av ham?
Hun kunne ikke bære den, ledige følelsen der han skal være.
Han var så tåpelig, så wasteful, aldri fred med seg selv.
Og nå, hvor ville han gå?
Og hva gjorde han seg at han bortkastet henne? Han hadde ingen religion, det var alt for
øyeblikks attraksjon som han brydde seg, ikke noe annet, noe dypere.
Vel, hun ville vente og se hvordan det viste seg med ham.
Da han hadde fått nok han ville gi etter og komme til henne.
Han håndhilste og forlot henne i døren til hennes fetter hus.
Da han vendte bort han følte den siste hold for ham hadde gått.
Byen, som han satt på bilen, strakte seg over bukten i jernbanen, et nivå fume
av lys.
Utover byen i landet, litt ulmende spots for flere byer - havet -
natten - og fortsetter! Og han hadde ingen plass i det!
Uansett flekken han sto på, der han sto alene.
Fra sitt bryst, fra hans munn, sprang den endeløse plass, og det var der bak ham,
overalt.
Folket skyndte langs gatene tilbys ingen hindring for ugyldig som
han fant seg selv.
De var små skygger som fottrinn og stemmer kan bli hørt, men i hver av dem
samme kveld, samme stillheten. Han gikk av bilen.
I landet alle var død likevel.
Lille stjerner skinte høyt oppe; litt stjerner spre seg langt unna i flommen-farvann, en
himmelhvelvingen nedenfor.
Overalt enorme og terror av den enorme natten som er vekket og rørte
for en kort stund av dagen, men som avkastning, og vil forbli endelig evig,
holder alt i sin taushet og dens levende tungsinn.
Det var ingen tid, kun Space. Hvem kunne si at hans mor hadde levd og gjorde
ikke leve?
Hun hadde vært på ett sted, og var i en annen, det var alt.
Og hans sjel kunne ikke forlate henne, hvor hun var.
Nå var hun borte i utlandet inn i natten, og han var med henne ennå.
De var sammen.
Men men det var hans kropp, brystet, som lente seg mot den stil, hendene på
tre bar. De virket noe.
Hvor var han? - En liten oppreist prikk av kjøtt, mindre enn ett øre av hvete tapt i
feltet. Han kunne ikke bære den.
På hver side den enorme mørke stillheten virket trykke ham, så liten en gnist, inn
utryddelse, og likevel, nesten ingenting, kunne han ikke bli utryddet.
Night, der alt var tapt, gikk nå ut, utover stjerner og sol.
Stjerner og sol, et par lyse korn, gikk spinne rundt for terror, og holde hver
andre i omfavnelse, der i et mørke som outpassed dem alle, og forlot dem små og
daunted.
Så mye, og seg selv, uendelig, i kjernen en ubetydelighet, og likevel ikke ingenting.
"! Mother» hvisket han - "mor!" Hun var den eneste som holdt ham opp,
selv, midt i alt dette.
Og hun var borte, blandet selv. Han ville ha henne til å berøre ham, har han
sammen med henne. Men nei, ville han ikke gi i.
Turning kraftig, gikk han mot byens gull fosforescens.
Hans never ble stengt, sett munnen fort. Han ville ikke ta den retningen, til
mørket, for å følge henne.
Han gikk mot svakt humming, glødende byen, raskt.
THE END