Tip:
Highlight text to annotate it
X
BOK TO jorden under Martians KAPITTEL NINE Vrakgods
Og nå kommer den rareste i min historie.
Likevel, kanskje, er det ikke helt rart.
Jeg husker klart og kaldt, og levende, alt som jeg gjorde den dagen før den tid som
Jeg sto gråtende og priste Gud på toppen av Primrose Hill.
Og så jeg glemmer.
Av de neste tre dagene vet jeg ingenting.
Jeg har lært siden det, så langt fra min være den første oppdageren av Mars
styrte, flere slike vandrere som meg selv allerede hadde oppdaget dette på den forrige
natt.
En mann - den første - hadde gått til St. Martin's-le-Grand, og mens jeg skjermet
i cabmen hytte, måtte klart å telegrafere til Paris.
Derfra den gledelige nyheten hadde blinket over hele verden, tusen byer, kjølt av
fæle forståelsen, plutselig blinket inn vanvittige Illuminations, de visste om det
i Dublin, Edinburgh, Manchester,
Birmingham, på den tiden da jeg sto på randen av gropen.
Allerede menn, gråt av glede, som jeg har hørt, ropte og bor sitt arbeid til
riste hender og rope, gjorde opp togene, selv så nær som Crewe, å stige
ved London.
Kirkeklokkene som hadde avbrutt en to uker siden plutselig fanget nyheter,
til alle England var bell-ringer.
Men på sykluser, magert-faced og uflidd, svidd langs alle landevei rope
av unhoped utfrielse, ropte til magre, stirre figurer av fortvilelse.
Og for maten!
Across the Channel, over Irskesjøen, over Atlanterhavet, mais, brød og kjøtt
ble rive til vår lettelse. All skipsfart i verden syntes å gå
Londonward i disse dager.
Men alt dette har jeg ingen hukommelse. Jeg drev - en gal mann.
Jeg fant meg selv i et hus av snille mennesker, som hadde funnet meg på den tredje dag
vandrende, gråt, og fantaserer gjennom gatene i St. Johns Wood.
De har fortalt meg siden at jeg sang litt gal doggerel om "The Last Man
Venstre Alive! Hurra!
The Last Man Venstre Alive! "
Plaget som de var med sine egne saker, disse menneskene, hvis navn, mye som
Jeg ønsker å uttrykke min takknemlighet til dem, kan jeg ikke engang gi her,
likevel cumbered seg med meg, skjermet meg, og beskyttet meg fra meg selv.
Angivelig de hadde lært noe av historien min fra meg i løpet av de dagene lapse min.
Veldig forsiktig, da mitt sinn var sikker igjen, gjorde de bryte meg hva de hadde
lært av skjebnen til Leatherhead.
To dager etter at jeg ble fengslet den var blitt ødelagt, med hver sjel i det, ved en
Martian.
Han hadde feid ut av tilværelsen, som det virket, uten noen provokasjon, som en gutt
kan knuse en maurtue, i bare skamløshet av makt.
Jeg var en ensom mann, og de var veldig snille mot meg.
Jeg var en ensom mann og en trist en, og de bar med meg.
Jeg holdt med dem i fire dager etter min tilfriskning.
All den tid jeg følte en ***, en voksende lengsel etter å se igjen på hva
igjen av den lille livet som virket så lykkelige og lyse i min fortid.
Det var bare håpløst ønske om å fryde elendighet min.
De frarådet meg. De gjorde alt de kunne for å avlede meg fra
dette sykelighet.
Men til sist kunne jeg motstå impulsen ikke lenger, og lover trofast tilbake
til dem, og skill, som jeg vil bekjenne, fra disse fire-dagers venner med tårer, jeg
gikk ut igjen i gatene som hadde det siste vært så mørk og tom og rar.
Allerede de var opptatt med retur mennesker, på steder selv var det butikker
åpne, og jeg så en drikkefontene rennende vann.
Jeg husker hvordan hånlig lyse dagen virket som jeg gikk tilbake på melankoli min
pilegrimsreise til det lille huset på Woking, hvor travelt gatene og levende bevegelse
liv om meg.
Så mange mennesker var ute overalt, travelt i tusen aktiviteter, at det
virket utrolig at enhver stor andel av befolkningen kunne ha blitt drept.
Men da jeg la merke til hvordan gul var skinn av de menneskene jeg møtte, hvordan raggete den
hår av mennene, hvor store og lyse øynene, og at annenhver mann fortsatt hadde
hans skitne filler.
Ansiktene deres virket alt med ett av to uttrykk - en hoppende jubel og
energi eller en grim oppløsning. Lagre for uttrykket av ansiktene,
London virket byen tramper.
De vestries ble ukritisk fordele brød sendt oss av den franske
regjeringen. Ribbeina av de få hestene viste dismally.
Haggard spesielle konstabler med hvite skilt sto i hjørnene av hver
gate.
Jeg så lite av ugagn smidd av marsboere før jeg nådde Wellington Street,
og der jeg så den røde luke klatrende over buttresses av Waterloo Bridge.
På hjørnet av brua også, så jeg en av de vanligste kontraster som grotesk
tid - et ark flaunting mot et kratt av den røde luke, transfixed ved en
feste som holdt den på plass.
Det var plakat av den første avisen til å gjenoppta publisering - til Daily Mail.
Jeg kjøpte en kopi for en svartmalt skilling jeg fant i lommen min.
Det meste var i blank, men den ensomme settekasse som gjorde tingen hadde moret
selv ved å lage en grotesk ordning med reklame stereo på baksiden.
Saken han trykte var følelsesmessig; nyheten organisasjonen hadde ennå ikke funnet sin
vei tilbake.
Jeg lærte ingenting frisk bortsett fra at allerede i en uke til eksamen på Mars
mekanismer hadde gitt forbløffende resultater.
Blant annet forsikret artikkelen meg hva jeg ikke trodde på den tiden, at
den "Secret of Flying", ble oppdaget. På Waterloo fant jeg gratis togene som
tok folk til sine hjem.
Den første rush var allerede over. Det var få mennesker i toget, og jeg
var ikke i humør for uformell samtale.
Jeg fikk et rom for meg selv, og satt med korslagte armer, ser greyly på sollyse
ødeleggelsene som fløt forbi vinduene.
Og rett utenfor endestasjonen toget brutalt enn midlertidige skinner, og på begge
side av jernbanen husene ble svertet ruiner.
Clapham Junction ansiktet av London var sotete med pulver av den svarte røyken, i
Til tross for to dager med tordenvær og regn, og ved Clapham Junction linjen hadde
forlist igjen, det var hundrevis av
ut-av-arbeid funksjonærer og shopmen arbeider side om side med de vanlige rallarene, og vi
ble brutalt over en forhastet videresending.
All down the line derfra aspekt av landet var øde og ukjent;
Wimbledon spesielt hadde lidd.
Walton, i kraft av sine uforbrente furuskog, virket det minste vondt av noe sted
langs linjen.
Den Wandle, Mole, hver liten bekk, var en toppet masse rødt ugress, i
utseende mellom slakter kjøtt og surkål.
The Surrey furuskog var for tørr, men for de festoons av den røde
klatrer.
Utover Wimbledon, innen synsvidde av linjen, i visse oppvekstområder, var toppet
masser av jord rundt den sjette sylinder.
En rekke personer sto om det, og noen sappers var opptatt av midt i
det. Over det flaunted en Union Jack, flagrende
muntert i morgen bris.
De oppvekstområder var overalt Crimson med luke, et bredt expanse av bleik
farge kuttet med lilla skygger, og svært smertefullt for øyet.
Ett blikk gikk med uendelig lettelse fra de avsvidde grått og mutte rødt av
forgrunnen til den blå-grønne mykhet østover åsene.
Linjen på London siden av Woking Stasjonen ble fortsatt under reparasjon, så jeg
steg på Byfleet stasjon og tok veien til Maybury, forbi stedet der jeg og
den artilleryman hadde snakket med husarer,
og på ved stedet der Mars hadde vist seg for meg i tordenvær.
Her beveget av nysgjerrighet, snudde jeg bort for å finne, blant et virvar av røde Fronds, den
forvridd og ødelagt hund vogn med hvitnet bein hesten spredt og
gnagde.
For en tid sto jeg om disse restene ....
Da jeg kom tilbake gjennom furuskogen, hals-høy med rød ugress her og der, til
finne utleier av Spotted Dog hadde allerede funnet begravelse, og så kom hjem forbi
de College Arms.
En mann står ved en åpen stuedøren møtt meg ved navn som jeg passerte.
Jeg så på huset mitt med en rask glimt av håp som falmet umiddelbart.
Døren var blitt tvunget, det var unfast og ble åpnet langsomt da jeg nærmet meg.
Det smalt igjen.
Gardinene i studien min flagret ut av det åpne vinduet der jeg og
artilleryman hadde sett daggry. Ingen hadde lukket den siden.
Den knuste busker var akkurat som jeg hadde forlatt dem nesten fire uker siden.
Jeg snublet inn i hallen, og huset følte tom.
Trappen Teppet ble rusket og misfarget der jeg hadde huket, gjennomvåt til
huden fra tordenværet natten av katastrofen.
Våre gjørmete fotspor så jeg fortsatt gikk opp trappen.
Jeg fulgte dem til min studie, og funnet liggende på min skrive-bordet fremdeles med
selenitt papir vekt på det, arket arbeid jeg hadde igjen på ettermiddagen den
åpning av sylinderen.
For en plass sto jeg leser over mine forlatte argumenter.
Det var en artikkel om den sannsynlige utviklingen av moralske ideer med utviklingen av
siviliserende prosess, og den siste setningen var åpningen av en profeti: "I ca
to hundre år, "jeg hadde skrevet," vi kan forvente ---- "Setningen endte brått.
Jeg husket min manglende evne til å fikse meg den morgenen, knapt en måned gått, og
hvordan jeg hadde brukket av for å få min Daily Chronicle fra newsboy.
Jeg husket hvordan jeg gikk ned til hageporten som han kom, og hvordan jeg hadde
lyttet til hans merkelig historie om "Menn fra Mars."
Jeg kom ned og gikk inn i spisestuen.
Det var sau og brødet, både langt borte nå i forfall, og en ølflaske
veltet, akkurat som jeg og artilleryman hadde forlatt dem.
Mitt hjem var øde.
Jeg oppfattet det dårskap for svakt håp jeg hadde elsket så lenge.
Og så en merkelig ting skjedde. "Det nytter ikke," sa en stemme.
"Huset er forlatt.
Ingen har vært her disse ti dagene. Ikke bo her for å plage deg selv.
Ingen slapp unna, men dere. "Jeg ble forskrekket.
Hadde jeg talt min tanke høyt?
Jeg snudde meg, og den franske vinduet var åpent bak meg.
Jeg gjorde et skritt til det, og stod og så ut.
Og der, forundret og redd, selv om jeg sto forundret og redd, var min fetter og
min kone - kona hvite og tåreløs. Hun ga en svak rop.
"Jeg kom," sa hun.
"Jeg visste - visste ----" Hun la hånden til halsen hennes - svaiet.
Jeg gjorde et skritt fremover, og fanget henne i armene mine.