Tip:
Highlight text to annotate it
X
Fedre og sønner Ivan Turgenev KAPITTEL 4
INGEN folkemengde på HOUSE TJENERE løp ut for å møte sin MASTER, og det kom bare litt
tolv år gammel jente, og bak henne en ung gutt, veldig lik Pjotr kom ut av
huset, han var kledd i en grå drakt med
hvite armorial knapper og var tjener Pavel Petrovitsj Kirsanov.
Han lydløst åpnet vogn døren og knappet den forkle av tarantass.
Nikolai Petrovitsj med sin sønn og Bazarov gikk gjennom en mørk og nesten tom
hall, gjennom døren som de fikk et glimt av en ung kvinnes ansikt, og inn
en tegning rom innredet i den mest moderne stil.
"Vel, her er vi hjemme," sa Nikolai Petrovitsj, fjerne luen og risting
ryggen håret.
"Nå det viktigste er å ha kveldsmat og deretter å hvile."
"Det ville ikke være en dårlig ting å ha et måltid, sikkert," sa Bazarov, stretching
seg, og han sank på en sofa.
"Ja, ja, la oss få kveldsmat på en gang," utbrøt Nikolai Petrovitsj, og for ingen
åpenbar grunn stampet foten sin. "Ah, her kommer Prokovich, like ved
rett øyeblikk. "
En mann av seksti inn, hvithåret, tynn og mørk, kledd i en brun frakk med
messing knapper og en rosa halstørkleet.
Han gliste, drog opp for å kysse Arkady hånd, og etter bøying til gjesten, trakk seg tilbake til
døren og la hendene bak ryggen.
"Her er han, Prokovich," begynte Nikolai Petrovitsj, «endelig har han kommet tilbake til
oss ... Vel? Hvordan finner du ham? "
"I tillegg kunne være," sa den gamle mannen, og gliste igjen.
Da han raskt strikket sine buskete øyenbryn. "Vil du ha kveldsmat servert?" Spurte han
høytidelig.
"Ja, ja, takk. Men ikke du vil gå til rommet ditt
første, Evgeny Vassilich? "" Nei, takk.
Det er ikke nødvendig.
Bare fortell dem til å bære mitt lille bagasjerommet i der, og dette plagget også, "la han til,
ta av seg løs frakk. "Sikkert.
Prokovich, ta gentlemans pelsen. "
(Prokovich, med et forvirret blikk, plukket opp Bazarov s "plagg" med begge hender, og
holder den høyt over hodet gikk ut på tærne.)
"Og du, Arkady, du kommer til rommet ditt et øyeblikk?"
"Ja, jeg må vaske," svarte Arkady, og ble bare beveger seg mot døren når du er ved
det øyeblikket det kom inn i salongen en mann av middels høyde, kledd i en mørk
Engelsk dress, et fasjonabelt lav Cravat og
lakksko, Pavel Petrovitsj Kirsanov.
Han så omtrent førtifem, hans tett beskåret grå hår skinte med en mørk glans
Som upolert sølv, hans elfenben-farget ansikt, uten rynker, hadde usedvanlig
regelmessige og klare funksjoner, som om
skåret av en skarp og delikat meisel, og viste spor av enestående skjønnhet;
Særlig fint var hans lysende, mørk mandelformede øyne.
Hele figuren av Arkady onkel, grasiøs og aristokratisk, hadde bevart
fleksibiliteten av ungdom og at luft av strever oppover, vekk fra jorden,
som forsvinner vanligvis når folk er over tretti.
Pavel Petrovitsj trakk fra bukselommen hans vakre hånd med sin lange
rosa negler, en hånd som så enda vakrere mot snødekte hvite mansjetten
knappet med én stor opal, og strakk den ut til nevøen hans.
Etter en foreløpig europeisk hånd riste, kysset han ham tre ganger i den russiske
stil, faktisk rørte han kinnet tre ganger med sin parfymerte bart, og sa:
"Velkommen!"
Nikolai Petrovitsj introduserte ham til Bazarov; Pavel Petrovitsj svarte med en
svak helling av hans smidig kropp og et lite smil, men han ville ikke gi ham hans
hånd og selv sette den tilbake i lommen.
"Jeg begynte å tenke at du ikke kom i dag," begynte han på en hyggelig stemme, med
en elskverdig swing og skuldertrekk, og hans smil viste sin flotte
hvite tenner.
"Har noe gå galt på veien?" "Ingenting gikk galt," svarte Arkady.
"Bare vi somlet litt. Så nå er vi så sultne som ulver.
Gjør Prokovich skynd deg, pappa, jeg vil være tilbake om et øyeblikk ".
"Vent, jeg kommer med deg," utbrøt Bazarov, plutselig trekke seg av
sofa.
Begge de unge mennene gikk ut. «Hvem er han?" Spurte Pavel Petrovitsj.
"En venn av Arkasha tallet; ifølge ham en veldig smart ung mann."
"Skal han bo hos oss?"
"Ja." "Det uflidd skapning!"
"Vel, ja." Pavel Petrovitsj trommet på bordet med
fingertuppene.
"Jeg har lyst Arkady s'est d gourdi," han observerte.
"Jeg er glad han har kommet tilbake." På kvelds var det liten samtale.
Bazarov ytret knapt et ord, men spiste mye.
Nikolai Petrovitsj fortalte ulike historier om hva han kalte sin jordbruk karriere,
snakket om den forestående statlige tiltak, om utvalg, deputations og
behovet for å innføre nye maskiner, etc.
Pavel Petrovitsj gikk sakte opp og ned i spisesalen (han aldri spiste kveldsmat),
innimellom nipper fra et glass rødvin og sjeldnere å ytre noen bemerkning eller
snarere utrop som "Ah! Aha! hm! "
Arkady snakket om de siste nyhetene fra Petersburg, men han var bevisst av å være en
litt vanskelig, med det forlegenhet som vanligvis overvinner en ungdom da han har nettopp
sluttet å være et barn og har kommet tilbake til
et sted hvor de er vant til å betrakte og behandle ham som et barn.
Han gjorde sine setninger ganske unødvendig lang, unngikk å bruke ordet "pappa", og selv
noen ganger erstattet det med ordet "Far," mumlet mellom tennene, med overdrevet
uforsiktighet han helte i glasset hans langt
mer vin enn han egentlig ville, og drakk det hele.
Prokovich ikke ta øynene bort fra ham og holdt på å tygge leppene.
Etter kveldsmaten alt de separert på en gang.
"Din uncle'sa *** fyr," Bazarov sa til Arkady, mens han satt i sin slåbrok
ved sengen, røyking en kort pipe. "Alt som smart dandyism i landet.
Bare tenk på det!
Og hans negler, neglene - De burde bli sendt til en utstilling "!
"Hvorfor, selvfølgelig ikke du vet," svarte Arkady, «han var en stor skikkelse i hans tid.
Jeg skal fortelle deg historien sin gang.
Han var svært vakker, og brukes til å slå alle kvinnenes hoder. "
"Å, det er det! Så han holder den opp på grunn av gamle
ganger.
Synd det ikke er en for ham å fascinere her!
Jeg holdt på å se på hans forbløffende krage, akkurat som marmor - og haken, så
omhyggelig barberte.
Kom, kom, Arkady, er det ikke latterlig? "" Kanskje det er, men he'sa god mann
virkelig. "" An arkaiske overlevelse!
Men din far er en flott kar.
Han skusler bort sin tid på å lese dikt og vet fint lite om gårdsdrift, men han er
godhjertet. "" Min far har et hjerte av gull. "
"La du merke til hvor sjenert han var?"
Arkady ristet på hodet, som om han ikke var sjenert selv.
"Det er noe utrolig," fortsatte Bazarov, "disse gamle romantiske idealister!
De går på å utvikle deres nervesystem til de kommer svært stressede og irritabel,
så de mister balansen helt. Vel, god natt.
I rommet mitt er det en engelsk servant, men døren vil ikke feste.
Uansett, det burde bli oppmuntret - engelsk servanter - de står for
videre! "
Bazarov gikk ut, og en følelse av fredelig lykke stjal løpet Arkady.
Det var søtt å sovne i ens eget hjem, i det velkjente sengen, under dynen
som hadde vært jobbet med kjærlige hender, kanskje hendene hans gamle sykepleier, de
milde, gode og utrettelige hender.
Arkady husket Yegorovna, og sukket og ønsket, "Gud hviler hennes sjel" ... for seg selv
Han sa ingen bønn.
Både han og Bazarov snart sovnet, men andre i huset var våken mye
lenger. Nikolai Petrovitsj ble opphisset av sin sønns
tilbake.
Han lå i sengen, men ikke slukket lysene, og propping hodet i hendene
gikk han på tenkning.
Hans bror ble sittende til langt etter midnatt i hans studie, i en bred lenestol
foran peisen, der noen glør glødet svakt.
Pavel Petrovitsj hadde ikke avkledd, men noen røde kinesiske tøfler hadde erstattet hans
lakksko.
Han holdt i hånden det siste nummeret av Galignani, men han var ikke å lese den, han
stirret stivt inn i peisen, hvor en blålig flamme flakker, døende ned og
blusser opp igjen med jevne mellomrom ... Gud vet
der hans tanker ble vandrende, men de ble ikke vandrende bare i fortiden, hans
Ansiktet hadde en streng og konsentrert uttrykk, i motsetning til det av en mann som er
utelukkende absorbert i sine minner.
Og i et lite bakrommet, på en stor kiste, satt en ung kvinne i en blå jakke
med en hvit tørkle kastet over det mørke håret, dette var Fenichka, hun var nå
lytting, nå døste, nå ser over
mot den åpne døren, der en barneseng var synlig og regelmessig
innånding av en sovende spedbarn kan bli hørt.