Tip:
Highlight text to annotate it
X
Kapittel 19
"Det er ingen bruker din forteller meg at du kommer til å bli gode," ropte Lord Henry,
dyppe sin hvite fingre inn i en rød kobber bolle fylt med rose-vann.
"Du er ganske perfekt.
Be, endres ikke. "Dorian Gray ristet på hodet.
"Nei, Harry, har jeg gjort for mange fryktelige ting i livet mitt.
Jeg har ikke tenkt å gjøre noe mer.
Jeg begynte min gode handlinger i går. "" Hvor var du i går? "
"På landet, Harry. Jeg bor på et lite vertshus ved meg selv. "
«Min kjære gutt," sier Lord Henry, smilende, "hvem som helst kan være bra i landet.
Det finnes ingen fristelser der. Det er grunnen til at folk som bor ute
av byen er så absolutt usiviliserte.
Civilization er på ingen måte en enkel ting å oppnå.
Det er bare to måter som man kan nå den.
Den ene er ved å være kultivert, den andre ved å være korrupte.
Country mennesker har ingen mulighet til å bli heller, så de stagnere. "
"Kultur og korrupsjon," gjentok Dorian.
"Jeg har kjent noe av begge deler. Det virker forferdelig for meg nå som de
bør alltid være funnet sammen. For jeg har et nytt ideal, Harry.
Jeg kommer til å endre.
Jeg tror jeg har endret. "" Du har ennå ikke fortalt meg hva din gode
handling var.
Eller sa du at du hadde gjort mer enn én? "Spurte sin følgesvenn som han sølt inn i hans
plate litt skarlagen pyramide av seeded jordbær, og gjennom en perforert,
skjellformede skje, snødde hvitt sukker over dem.
"Jeg kan fortelle deg, Harry. Det er ikke en historie jeg kunne fortelle til noen
annet.
Jeg sparte noen. Det høres forfengelig, men du forstår hva jeg
betyr. Hun var ganske vakker og fantastisk
liker Sibyl Vane.
Jeg tror det var det som først tiltrakk meg til henne.
Du husker Sibyl, ikke sant? Hvor lenge siden som virker!
Vel, var Hetty ikke en av vår egen klasse, selvsagt.
Hun var bare en jente i en landsby. Men jeg virkelig elsket henne.
Jeg er ganske sikker på at jeg elsket henne.
Alt i løpet av denne fantastiske mai at vi har hatt, pleide jeg å løpe ned og se henne
to eller tre ganger i uken. I går møtte hun meg i en liten frukthage.
Apple-blossoms holdt siger ned på håret hennes, og hun lo.
Vi skulle ha gått bort sammen i morges ved daggry.
Plutselig jeg fast bestemt på å forlate henne så flowerlike som jeg hadde funnet henne. "
"Jeg skal tenke på nyheten av følelser må ha gitt deg en spenningen i ekte
nytelse, Dorian, »avbrøt Lord Henry.
"Men jeg kan fullføre din idyll for deg. Du ga henne gode råd og brakk
hjertet. Det var begynnelsen av
reformasjon. "
"Harry, du er horrible! Du må ikke si disse forferdelige tingene.
Hetty hjerte er ikke brutt. Of course, gråt hun og alt det.
Men det er ingen skam over henne.
Hun kan leve som Perdita, i hennes hage av mynte og ringblomst. "
"Og gråte over en troløs Florizel," sier Lord Henry, ler, mens han lente seg tilbake i
stolen.
«Min kjære Dorian, har du mest nysgjerrig gutteaktig stemninger.
Tror du denne jenta noen gang vil bli virkelig innhold nå med en av hennes egen rang?
Jeg antar at hun vil være gift med en dag til en grov Carter eller en flirer Plowman.
Vel, møtte det faktum av å ha deg, og elsket deg, vil lære henne å forakte sin mann,
og hun vil bli elendig.
Fra et moralsk ståsted, kan jeg ikke si at jeg tror mye av din store
forsakelse. Selv som en begynnelse, er det dårlig.
Dessuten, hvordan kan du vite at Hetty ikke flyter på det nåværende tidspunkt i noen
stjerneklare mølle-dam, med nydelige vannliljene rundt henne, som Ophelia? "
"Jeg kan ikke bære dette, Harry!
Du spotte på alt, og deretter foreslå de mest alvorlige tragedier.
Jeg beklager jeg fortalt deg nå. Jeg bryr meg ikke hva du sier til meg.
Jeg vet jeg hadde rett i skuespill som jeg gjorde.
Dårlig Hetty! Som jeg red forbi gården i morges, så jeg
hennes hvite ansikt i vinduet, som en spray av sjasmin.
Ikke la oss snakke om det lenger, og ikke prøve å overbevise meg om at de første
god handling jeg har gjort i mange år, den første lille bit av selvoppofrelse jeg har
noensinne kjent, er egentlig en slags synd.
Jeg ønsker å bli bedre. Jeg kommer til å bli bedre.
Fortell meg noe om deg selv. Hva som skjer i byen?
Jeg har ikke vært i klubben i flere dager. "
"Folket er fortsatt diskuterer stakkars Basil forsvinning."
"Jeg skulle ha trodd de hadde fått lei av at innen denne tiden," sier Dorian, pouring
seg ut noen vin og frowning litt.
«Min kjære gutt, har de bare snakket om det i seks uker, og den britiske
offentlige er egentlig ikke lik den mentale belastningen ved å ha mer enn ett emne hvert
tre måneder.
De har vært veldig heldig i det siste, imidlertid.
De har hatt min egen skilsmisse-saken og Alan Campbell selvmord.
Nå har de fått den mystiske forsvinningen av en artist.
Scotland Yard insisterer fortsatt på at mannen i den grå Ulster som dro til Paris av den
midnatt toget på den niende november var fattig Basil, og den franske politi erklærer
som Basil aldri kom til Paris i det hele tatt.
Jeg antar at i om lag to uker skal vi bli fortalt at han har blitt sett i San
Francisco.
Det er en merkelig ting, men hver en som forsvinner sies å være sett ved San
Francisco. Det må være en herlig by, og besitter
alle attraksjonene i den neste verden. "
"Hva tror du har skjedd med Basil?" Spurte Dorian, holder opp sin Burgund
mot lyset og lurer på hvordan det var at han kunne diskutere saken så rolig.
"Jeg har ikke den ringeste anelse.
Hvis Basil velger å gjemme seg, er det ingen virksomhet av meg.
Hvis han er død, jeg ønsker ikke å tenke på ham.
Døden er det eneste som noensinne terrifies meg.
Jeg hater det. "" Hvorfor? "Sa den yngste mannen trett.
"Fordi," sa Lord Henry, passerer under hans nese forgylte espalier av en åpen
vinaigrette boksen "man kan overleve alt i dag bortsett fra det.
Død og vulgaritet er de eneste to fakta i det nittende århundre at man ikke kan
bortforklare. La oss ha vår kaffe på musikk-rommet,
Dorian.
Du må spille Chopin til meg. Mannen med som min kone rømte spilt
Chopin utsøkt. Stakkars Victoria!
Jeg var veldig glad i henne.
Huset er ganske ensomt uten henne. Selvfølgelig er gift livet bare en vane,
en dårlig vane. Men så en beklager tapet selv av ens
verste vaner.
Kanskje angrer dem mest. De er en så viktig del av ens
personlighet. "
Dorian sa ingenting, men reiste seg fra bordet, og går inn i neste rom, satt
ned til pianoet og lar fingrene streif over de hvite og sorte elfenben av
nøkler.
Etter at kaffen var blitt brakt inn, stoppet han, og ser over på Lord Henry,
sa: "Harry, gjorde det aldri skje deg at Basil ble myrdet?"
Lord Henry gjespet.
"Basil var veldig populært, og alltid hadde et Waterbury watch.
Hvorfor skulle han ha blitt myrdet? Han var ikke flink nok til å ha fiender.
Selvfølgelig hadde han en fantastisk geni for maling.
Men en mann kan male som Velasquez og likevel være så kjedelig som mulig.
Basil var egentlig ganske kjedelig.
Han bare interessert meg en gang, og det var da han fortalte meg, år siden, at han hadde en
vill tilbedelse for deg og at du var den dominerende motiv for sin kunst. "
"Jeg var veldig glad i Basil," sa Dorian med et notat av tristhet i stemmen hans.
"Men ikke folk si at han ble myrdet?"
"Å, noen av avisene gjør.
Det ser ikke for meg å være på alle sannsynlig.
Jeg vet det er forferdelige steder i Paris, men Basil var ikke den slags mann å ha
gått til dem.
Han hadde ingen nysgjerrighet. Det var hans sjef defekt. "
"Hva ville du si, Harry, hvis jeg fortalte deg at jeg hadde myrdet Basil?" Sa
yngre mann.
Han så ham intenst etter at han hadde talt.
"Jeg vil si, min kjære, at du var poserer for et tegn som ikke passer
deg.
All kriminalitet er vulgært, akkurat som alle vulgaritet er kriminalitet.
Det er ikke i deg, Dorian, å begå et drap.
Jeg beklager hvis jeg såret dine forfengelighet ved å si det, men jeg forsikrer deg det er sant.
Crime tilhører utelukkende til lavere bestillinger.
Jeg kan ikke klandre dem i den minste grad.
Jeg burde fancy som forbrytelse var å dem hva kunst er for oss, bare en metode for å fremskaffe
ekstraordinære opplevelser. "" En metode for å skaffe sensasjoner?
Tror du, da, at en mann som en gang har begått et drap kunne gjøre
samme forbrytelse igjen? Ikke fortell meg det. "
"Oh! alt blir en glede hvis man gjør det for ofte, "ropte Lord Henry,
ler. "Det er en av de viktigste hemmelighetene
av livet.
Jeg burde fancy, er imidlertid at mord alltid en feil.
Man skal aldri gjøre noe som man ikke kan snakke om etter middagen.
Men la oss gå fra dårlig Basil.
Jeg skulle ønske jeg kunne tro at han hadde kommet til en slik virkelig romantisk slutt som du foreslår,
men jeg kan ikke.
Jeg tør si at han falt i Seinen av en omnibus, og at dirigenten forties
skandalen. Ja: Jeg burde fancy som var hans ende.
Jeg ser ham ligge nå på ryggen under disse kjedelig-grønne vannet, med de tunge lektere
flytende over ham og lange ugras fange i håret hans.
Vet du, jeg tror ikke han ville gjort mye godt arbeid.
I løpet av de siste ti årene har hans maleri hadde gått av veldig mye. "
Dorian sukket, og Lord Henry ruslet tvers over rommet og begynte å
slag i hodet på en nysgjerrig Java papegøye, en stor, grå-plumaged fugl med rosa kam
og hale, som ble balansere seg selv på en bambus abbor.
Som hans pekte fingre rørte den, droppet den hvite scurf av plissert lids
over sort, glasslike øynene og begynte å svaie frem og tilbake.
"Ja," fortsatte han, snu rundt og tar hans lommetørkle ut av lommen sin;
"Hans maleri hadde helt gått av. Det virket for meg å ha mistet noe.
Det hadde mistet et ideal.
Når du og han sluttet å være gode venner, sluttet han å være en stor artist.
Hva var det skilt deg? Jeg antar han lei deg.
I så fall han aldri tilga deg.
Det er en vane kjeder har. Forresten, hva har blitt av at
herlig portrett han gjorde for deg? Jeg tror ikke jeg noensinne har sett det siden han
ferdig med det.
Oh! Jeg husker din forteller meg år siden at
du hadde sendt den ned til Selby, og at det hadde fått forlagt eller stjålet på veien.
Du aldri fikk den tilbake?
Synd! det var virkelig et mesterverk. Jeg husker jeg ønsket å kjøpe den.
Jeg skulle ønske jeg hadde nå. Det tilhørte Basil beste periode.
Siden da, var hans arbeid som merkelig blanding av dårlige maleri og gode intensjoner
det gir alltid en mann å bli kalt en representant britisk artist.
Visste du reklamere for det?
Du burde. "" Jeg glemmer, "sier Dorian.
"Jeg tror jeg gjorde. Men jeg egentlig aldri likt det.
Jeg beklager satt jeg for det.
Minnet om ting er hatefullt for meg. Hvorfor snakker du om det?
Det pleide å minne meg om de nysgjerrige linjene i noen lek - Hamlet, tror jeg - hvordan gjør de
kjøre? -
"Som maleri av en sorg, et ansikt uten et hjerte."
Ja:. Det er hva det var som "Lord Henry lo.
"Hvis en mann behandler livet kunstnerisk, er hans hjerne sitt hjerte," svarte han, synker
inn i en lenestol. Dorian Gray ristet på hodet og slo noen
soft akkorder på piano.
«I likhet med maleri av en sorg," gjentok han, «et ansikt uten hjerte."
Den eldre mannen lene deg tilbake og så på ham med halvt lukkede øyne.
"By the way, Dorian," sa han etter en pause "," hva gagner det et menneske om han
vinner hele verden, men taper - hvordan kjøre sitatet? - sin egen sjel "?
Musikken jarred, og Dorian Gray startet og stirret på sin venn.
"Hvorfor spør du meg det, Harry?"
«Min kjære vene," sa Lord Henry, og hever øyenbrynene i overraskelse, "jeg
spurte deg fordi jeg tenkte at du kanskje kunne gi meg et svar.
Det er alt.
Jeg gikk gjennom parken sist søndag, og like ved Marble Arch der sto en
liten flokk av shabby utseende folk lytte til noen vulgær street-predikant.
Da jeg gikk forbi, hørte jeg mannen ropte ut at spørsmålet til sitt publikum.
Det slo meg som ganske dramatisk. London er svært rik på merkelige effekter av
den slags.
En våt søndag, en klossete kristen i et Mackintosh, en ring av sykelig hvite ansikter
under et ødelagt tak av dryppende paraplyer, og en fantastisk frase slengt opp i luften
av skingrende hysterisk lepper - det var veldig bra på sin måte, ganske forslag.
Jeg tenkte på å fortelle profeten at kunsten hadde en sjel, men at mannen ikke hadde.
Jeg er redd, derimot, ville han ikke har forstått meg. "
"Ikke, Harry. Sjelen er en forferdelig realitet.
Det kan bli kjøpt og solgt, og byttet bort.
Det kan være forgiftet, eller gjort perfekt. Det er en sjel i hver enkelt av oss.
Jeg vet det. "
"Føler du deg ganske sikker på at Dorian?" "Quite sikker."
"Ah! så det må være en illusjon. De tingene man føler seg helt sikker
om er aldri sant.
Det er dødsfall av tro, og lærdommen fra romantikk.
Hvordan graven du er! Ikke vær så alvorlig.
Hva har du eller jeg gjøre med overtro i vår tid?
No: Vi har gitt opp vår tro på sjelen.
Play meg noe.
Spille meg en Nocturne, Dorian, og som du spiller, fortell meg, med lav stemme, hvordan du har
holdt din ungdom. Du må ha noen hemmelighet.
Jeg er bare ti år eldre enn du er, og jeg er rynkete og slitt, og gul.
Du er virkelig fantastisk, Dorian. Du har aldri sett mer sjarmerende enn
du gjøre i natt.
Du minner meg om den dagen jeg så deg først. Du var ganske frekk, veldig sjenert, og
helt ekstraordinære. Du har forandret seg, selvfølgelig, men ikke i
utseende.
Jeg skulle ønske du ville fortelle meg din hemmelighet. For å få tilbake min ungdom jeg ville gjøre noe i
verden, bortsett ta øvelse, stå opp tidlig, eller bli respektabel.
Ungdom!
Det er ingenting som det. Det er absurd å snakke om uvitenhet
ungdom.
Den eneste folk til hvis meninger jeg lytter nå med respekt er folk mye
yngre enn meg selv. De synes foran meg.
Livet har åpenbart for dem sin siste undring.
Som for alderen, jeg har alltid motsi den alderen.
Jeg gjør det av prinsipp.
Hvis du spør dem sin mening om noe som skjedde i går, de høytidelig gi
du meninger aktuell i 1820, da folk gikk høyt varelager, trodde på
alt, og visste absolutt ingenting.
Hvor deilig at ting du spiller er! Jeg lurer på, gjorde Chopin skrive det på Mallorca,
med havet gråtende rundt villaen og saltsprut styrtende mot rutene?
Det er vidunderlig romantisk.
For en velsignelse det er at det er en kunst overlatt til oss som ikke imiterende!
Ikke stopp. Jeg vil at musikken til natten.
Det virker for meg at du er den unge Apollo og at jeg Marsyas lytte til
deg. Jeg har sorger, Dorian, av min egen, at
selv du vet ingenting om.
Tragedien på alderdom er ikke at man er gammel, men at man er ung.
Jeg er overrasket noen ganger på min egen oppriktighet. Ah, Dorian, hvor lykkelig du er!
Hva en utsøkt liv du har hatt!
Du har drukket dypt av alt. Du har knust druene mot dine
gane. Ingenting har vært skjult fra deg.
Og det har alle vært til deg ikke mer enn lyden av musikk.
Det har ikke skjemmet deg. Du er fortsatt den samme. "
"Jeg er ikke den samme, Harry."
"Ja, du er den samme. Jeg lurer på hva resten av livet ditt vil
være. Ikke ødelegge det ved renunciations.
I dag er du en perfekt type.
Ikke gjør deg selv ufullstendig. Du er helt feilfri nå.
Du trenger ikke riste på hodet: vet at du er deg.
Dessuten, Dorian, ikke lure deg selv.
Livet er ikke styrt av vilje eller intensjon. Livet er et spørsmål om nerver og fibre,
og sakte bygget opp cellene der tanken skjuler seg selv og lidenskap har sine drømmer.
Du kan fancy deg trygg og tenke selv sterk.
Men en sjanse tone av farger i et rom eller en morgenhimmelen, en spesiell parfyme som du
gang hadde elsket og som bringer subtile minner med den, en linje fra en glemt
dikt som du hadde kommet over igjen, en
tråkkfrekvens fra et stykke musikk som du hadde sluttet å spille - jeg fortelle deg, Dorian, at det
er på ting som dette at våre liv er avhengige av.
Browning skriver om at et sted, men våre egne sanser vil forestille seg for oss.
Det er stunder da lukten av lilas blanc passerer plutselig over meg, og jeg har
å leve rareste måneden av livet mitt om igjen.
Jeg skulle ønske jeg kunne bytte plass med deg, Dorian.
Verden har ropte mot oss begge, men det har alltid dyrket deg.
Det alltid vil tilbe deg.
Du er den typen av hva alder søker etter, og hva det er redd det har
funnet.
Jeg er så glad for at du aldri har gjort noe, aldri gravd ut en statue, eller malt
et bilde, eller produsert noe utenfor deg selv!
Livet har vært din kunst.
Du har satt deg til musikk. Dine dager er din sonetter. "
Dorian steg opp fra pianoet og passerte hånden gjennom håret hans.
"Ja, livet har vært utsøkt,» mumlet han, "men jeg ikke kommer til å ha den
samme liv, Harry. Og du må ikke si disse ekstravagante
ting til meg.
Du vet ikke alt om meg. Jeg tror at hvis du gjorde, selv om du ville
slå fra meg. Du ler.
Ikke le. "
"Hvorfor har du sluttet å spille, Dorian? Gå tilbake og gi meg nocturne løpet
igjen. Se på det store, honning-farget moon
som henger i den dystre luften.
Hun venter på deg til å sjarmere henne, og hvis du spiller hun vil komme nærmere jorden.
Du vil ikke? La oss gå til klubben, da.
Det har vært en sjarmerende kveld, og vi må avslutte den sjarmerende.
Det er noe en på Whites som ønsker utrolig å vite at du - ung Herre Poole,
Bournemouth eldste sønn.
Han har allerede kopiert slips, og har tryglet meg om å introdusere ham til deg.
Han er ganske herlig og heller minner meg om deg. "
"Jeg håper ikke det," sa Dorian med et trist blikk i øynene.
"Men jeg er trøtt i natt, Harry. Jeg skal ikke gå til klubben.
Det er nesten elleve, og jeg ønsker å gå tidlig til sengs. "
"Do opphold. Du har aldri spilt så godt som i natt.
Det var noe i kontakten din som var fantastisk.
Den hadde flere uttrykk enn jeg noensinne hadde hørt fra det før. "
"Det er fordi jeg kommer til å bli gode," svarte han smilende.
"Jeg er litt forandret allerede." "Du kan ikke endre meg, Dorian," sier
Lord Henry.
"Du og jeg vil alltid være venner." "Men du forgiftet meg med en bok en gang.
Jeg burde ikke tilgi det. Harry, love meg at du aldri vil låne
at boken til noen.
Det gjør vondt. "" Min kjære gutt, er du virkelig begynner å
moralisere.
Du vil snart være å gå rundt som den konverterte, og revivalist, advarsel
mennesker mot alle de synder som du har vokst sliten.
Du er altfor herlig å gjøre det.
Dessuten er det ingen bruk. Du og jeg er det vi er, og vil være hva
vi vil være. Som for å bli forgiftet av en bok, er det
noe slikt som det.
Art har ingen innflytelse på handling. Det annihilates ønsket om å handle.
Det er flott sterile. Bøkene som verden kaller umoralske er
bøker som viser verden sin egen skam.
Det er alt. Men vi vil ikke diskutere litteratur.
Kom runde i morgen. Jeg skal sykle på elleve.
Vi kan gå sammen, og jeg vil ta deg til lunsj etterpå med Lady Branksome.
Hun er en sjarmerende kvinne, og ønsker å rådføre deg om noen gobeliner hun er
tenker på å kjøpe.
Mind du kommer. Eller skal vi lunsj med vår lille hertuginne?
Hun sier hun aldri ser deg nå. Kanskje du er lei av Gladys?
Jeg trodde du ville bli.
Hennes smarte tungen kommer på ens nerver. Vel, i alle fall være her klokken elleve. "
"Må jeg virkelig kommet, Harry?" "Sikkert.
Parken er ganske deilig nå.
Jeg tror ikke det har vært slik syriner siden år jeg møtte deg. "
"Veldig bra. Jeg skal være her på elleve, "sier Dorian.
"God natt, Harry."
Da han nådde døren, nølte han for et øyeblikk, som om han hadde noe mer å si.
Så sukket han og gikk ut.