Tip:
Highlight text to annotate it
X
Siddhartha av Hermann Hesse KAPITTEL 11.
OM
I lang tid, fortsatte såret å brenne.
Mang en reisende Siddhartha måtte fergen over elven som var ledsaget av en
sønn eller en datter, og han så ingen av dem uten misunte ham, uten å tenke: "Så
mange, så mange tusen har denne sø*** av gode formuer - hvorfor gjør jeg ikke?
Selv dårlige mennesker, selv tyver og røvere har barn og elsker dem, og blir
elsket av dem, alle bortsett fra meg. "
Dermed enkelt, og dermed uten grunn nå tenkte han, og dermed lik den barnlige
mennesker han hadde blitt.
Annerledes enn før, han nå så på folk, mindre smarte, mindre stolte, men i stedet
varmere, mer nysgjerrig, mer involvert.
Når han fraktet reisende av den ordinære typen, barnlige mennesker, forretningsmenn,
krigere, kvinner, var det disse menneskene ikke synes ham fremmed som de pleide å: han forsto
dem, forsto han og delte deres liv,
som ikke ble styrt av tanker og innsikt, men utelukkende av drifter og ønsker, han
føltes som dem.
Selv om han var nær perfeksjon og ble bærer hans siste såret, er det fremdeles syntes å
ham som om de barnlige mennesker var hans brødre, deres forfengelighet, begjær for
besittelse, og latterlig aspekter var ikke
lenger latterlig til ham, ble forståelig, ble elskelig, selv ble
verdig ærefrykt for ham.
Den blinde kjærlighet en mor for sitt barn, den dumme, blinde stolthet av en innbilsk
far for sin eneste sønn, den blinde, vill ønske om en ung, forgjeves kvinne for smykker
og beundrende blikk fra menn, alle disse
drifter, alt dette barnslige ting, alle disse enkle, tåpelig, men umåtelig
sterk, sterkt levende, sterkt rådende drifter og begjær var nå ingen
barnslige forestillinger for Siddhartha noe mer,
han så mennesker som lever for deres skyld, så dem oppnå uendelig mye for deres
skyld, reiser, drive krig, lidelse uendelig mye, peiling
uendelig mye, og han kunne elske dem for
det, så han livet, at det er levende, den uforgjengelige, det Brahman i hver av
sine lidenskaper, hver av sine handlinger.
Verdig av kjærlighet og beundring var disse menneskene i deres blinde lojalitet, deres blinde
styrke og fasthet.
De manglet ingenting, det var ingenting kunnskapsrik en, tenkeren, måtte sette
ham over dem bortsett fra en liten ting, en enkelt, liten, liten ting:
bevissthet, den bevisste tanken av enhet med alt liv.
Og Siddhartha selv tvilte på mange en time, enten denne kunnskapen, dette trodde
skulle verdsettes derfor svært, om det ikke kanskje også kanskje være en barnslig idé
av tenkende mennesker, av tenkning og barnlige mennesker.
I alle andre henseender var verdslige mennesker av samme rang til de kloke menn, var
ofte langt bedre enn dem, akkurat som dyr også kan, tross alt, i noen øyeblikk, synes
å være bedre mennesker i deres tøffe,
unrelenting ytelsen av hva som er nødvendig.
Langsomt blomstret, langsomt modnet i Siddhartha realiseringen, kunnskap,
hva visdom egentlig var, hva målet hans lange ditt var.
Det var ingenting annet enn en beredskap for sjelen, en evne, en hemmelig kunst, å tenke hver
øyeblikk, mens han levde sitt liv, tanken på enhet, for å kunne føle og puste
Enhet.
Sakte denne blomstret i ham, skinte tilbake på ham fra Vadsudevas gamle, barnlig
ansikt: harmoni, kunnskap om evige perfeksjon av verden, smilende, enhet.
Men såret fremdeles brant, lengselsfullt og bittert Siddhartha tenkte på sin sønn,
oppfostret sin kjærlighet og ømhet i hans hjerte, tillot smerte å gnage på ham,
begått alle tåpelige handlinger av kjærlighet.
Ikke av seg selv, ville denne flammen slukkes.
Og en dag, når såret brant voldsomt, fraktet Siddhartha over
elv, drevet av en lengsel, gikk av båten og var villig til å gå til byen og
å lete etter sønnen sin.
Elva rant sakte og rolig, var det den tørre sesongen, men stemmen hørtes
merkelig: det lo! Det lo klart.
Elva lo, lo det lyst og tydelig på den gamle ferjemannen.
Siddhartha stoppet, han bøyde seg over vannet, for å høre enda bedre, og han så
ansiktet reflektert i de stille bevegelige farvann, og i dette gjenspeiles ansiktet der
var noe som minnet ham,
noe han hadde glemt, og som han mente om det, fant han det: dette ansiktet
lignet et annet ansikt, som han pleide å kjenne og elske og også frykt.
Det lignet farens ansikt, den Brahman.
Og han husket hvordan han, lenge siden, som ung mann, hadde tvunget faren til
la ham gå til Penitents, hvordan han hadde sengen hans farvel til ham, hvordan han hadde gått og
hadde aldri kommet tilbake.
Hadde ikke faren også led samme smerten for ham, som han nå led for sitt
sønn? Hadde faren ikke lenge siden døde, alene,
uten å ha sett sønnen igjen?
Hadde han ikke å forvente samme skjebne for seg selv?
Var det ikke en komedie, en merkelig og dum sak, denne repetisjonen, denne kjører
rundt i en skjebnesvanger sirkel?
Elva lo. Ja, så det var, kom alt tilbake, noe som
hadde ikke blitt lidd og løst opp til slutten, ble den samme smerte lidd over og
om igjen.
Men Siddhartha vil tilbake i båten og fraktet tilbake til hytta, tenker på hans
far, tenker på sin sønn, lo ved elva, på kant med seg selv, tending
mot fortvilelse, og ikke mindre røkting
mot lo sammen på (? uber) seg selv og hele verden.
Akk, ble såret ikke blomstrende ennå, ble hans hjerte fremdeles kjemper hans skjebne,
munterhet og seier var ennå ikke skinner fra sin smerte.
Likevel følte han håp, og en gang han hadde kommet tilbake til hytta, følte han en
undefeatable ønske om å åpne opp for Vadsudevas, for å vise ham alt, mester
lytte, å si alt.
Vadsudevas satt i hytta og veving en kurv.
Han ikke lenger brukte fergen-båten, ble øynene hans begynner å bli svak, og ikke bare hans
øyne, armene og hendene også.
Uforandret og blomstrende var bare glede og muntre velvilje av ansiktet hans.
Siddhartha satte seg ved siden av den gamle mannen, han langsomt begynte å snakke.
Hva de aldri hadde snakket om, han nå fortalte ham, hans tur til byen, på
den tiden, av den brennende såret, hans misunnelse ved synet av lykkelige fedre, hans
kunnskap om dårskap slike ønsker, av hans forgjeves kamp mot dem.
Han rapporterte alt, var han i stand til å si alt, selv de mest pinlige
deler, alt kan sies, alt vist alt han kunne fortelle.
Han presenterte sitt sår, fortalte også hvordan han flyktet i dag, hvordan han fraktet over
vann, en barnslig løpe-away, villig til å gå til byen, hvor elva hadde lo.
Mens han snakket, snakket i lang tid, mens Vadsudevas hørte med en rolig
ansikt, ga Vadsudevas sin lytting Siddhartha en sterkere følelse enn noen gang før, han
ante hvordan hans smerte, fløt hans frykt over
til ham, hvordan hans hemmelige håp rant over, kom tilbake på ham fra motstykke hans.
For å vise sin såret til denne lytteren var den samme som bader den i elva, til det
hadde kjølnet og blitt ett med elva.
Mens han ennå talte, likevel innrømmer og bekjente, følte Siddhartha
mer og mer at dette ikke lenger var Vadsudevas, ikke lenger et menneske, som var
lytte til ham, at denne ubevegelig
Lytteren ble absorberende hans tilståelse i seg selv som et tre regnet, at dette
ubevegelig mannen var elva selv, at han var Gud selv, at han var evig
selv.
Og mens Siddhartha sluttet å tenke på seg selv og sitt sår, dette realisering av
Vadsudevas har endret karakter inntok ham, og jo mer han følte det
og trådte inn i det, jo mindre wondrous det
ble, jo mer han innså at alt var i orden og naturlig, at
Vadsudevas hadde allerede vært slik i lang tid, nesten alltid, at bare han hadde
ikke helt anerkjent det, ja, at han selv hadde nesten nådd den samme staten.
Han følte at han nå ser gammel Vadsudevas som folk ser gudene, og
at dette ikke kunne vare, i sitt hjerte, begynte han budgivning sin avskjedstale til Vadsudevas.
Grundig alt dette, snakket han ustanselig.
Da han var ferdig å snakke, snudde Vadsudevas hans vennlige øyne, som hadde vokst
litt svak, på ham, sa ingenting, la han stille kjærlighet og munterhet,
forståelse og kunnskap, skinne på ham.
Han tok Siddhartha hånd, førte ham til setet ved banken, satte seg ned med ham, smilte
ved elva. "Du har hørt det le," sa han.
"Men du har ikke hørt alt.
La oss lytte, vil du høre mer. "De lyttet.
Softly hørtes elva, synger i mange stemmer.
Siddhartha så inn i vannet, og bildene dukket opp for ham i den bevegelige vann:
faren dukket opp, ensom, sorg for sin sønn, han selv dukket opp, ensom, han
også blir bundet med trelldom
lengsel til sin fjerne sønn, hans sønn dukket opp, ensom også, gutten, grådig
rushing langs den brennende løpet av hans unge ønsker, hver en overskrift for hans
mål, hver og en besatt av målet, hver en lidelse.
Elva sang med en stemme av lidelse, lengselsfullt det sang, lengselsfullt, strømmet det
mot målet sitt, lamentingly sin stemme sang.
"Hører du?"
Vadsudevas sin stumme blikk spurt. Siddhartha nikket.
"Hør bedre!" Vadsudevas hvisket.
Siddhartha gjort en innsats for å høre bedre.
Bildet av faren, hans eget bilde, bildet av sin sønn slått sammen, Kamala image
også dukket opp og ble spredt, og bildet av Govinda, og andre bilder, og
de fusjonerte med hverandre, snudde alt
i elva, ledet alt, er elva, for målet, lengsel, ønsker,
lidelse, og elva stemme lød full av lengsel, full av brennende sorg, full
av unsatisfiable ønske.
For målet, elva var på vei, så Siddhartha det travelt, elva,
som besto av ham og hans kjære og av alle mennesker, hadde han sett, alle
disse bølgene og vann hastet,
lidelse, mot mål, mange mål, fossen, innsjøen, stryk, havet,
og alle målene ble nådd, og hvert mål ble etterfulgt av en ny, og vannet
omgjort til damp og steg til himmelen,
omgjort til regn og helte ned fra himmelen, omgjort til en kilde, en bekk, en
elv, ledet frem igjen, strømmet på igjen.
Men lengselen stemme hadde forandret.
Det fortsatt gjenklang, full av lidelse, søking, men andre røster sluttet det,
stemmer av glede og av lidelse, gode og dårlige stemmer, latter og trist seg, en
hundre stemmer, tusen stemmer.
Siddhartha lyttet. Han var nå bare en lytter,
helt konsentrert på å lytte, helt tom, følte han, at han hadde nå
ferdig lære å lytte.
Ofte før, hadde han hørt alt dette, disse mange stemmer i elva, i dag det hørtes
ny.
Allerede, kunne han ikke lenger fortelle de mange stemmene fra hverandre, ikke de glade fra
gråter de, ikke de av barna fra de av menn, de alle hørte sammen,
den klagesang av lengsel og
latter av den kunnskapsrike en, skrik av raseri og stønn av døende
enere, alt var ett, alt var sammenvevd og tilkoblet, viklet en
tusen ganger.
Og alt sammen, alle stemmene, alle mål, all lengsel, all lidelse, all
glede, alt som var godt og ondt, alt dette sammen var verden.
Alt sammen var flyten av hendelser, var musikken av livet.
Og da Siddhartha var å lytte oppmerksomt til denne elva, denne sangen av en
tusen stemmer, da han verken lyttet til lidelse eller den latter, da han
ikke binde sjelen sin til noe bestemt
stemme og nedsenket hans selvtillit inn i det, men da han hørte dem alle, oppfattet
Hele den enhet, så flott sang de tusen stemmene besto av en enkelt
Ordet, som var Om: perfeksjon.
"Hører du," Vadsudevas blikket spurte igjen. Sterkt, ble Vadsudevas smil skinner,
flyter strålende over alle rynkene hans gamle ansikt, da Om fløt i
luft over alle tonene i elva.
Sterkt smilet hans skinte, da han så på sin venn, og lyst den samme
smil var nå begynt å skinne på Siddhartha ansikt også.
Hans sår blomstret, hans lidelse skinte, hadde hans selv fløyet inn i
enhet. I denne timen, stoppet Siddhartha slåss
hans skjebne, stoppet lidelse.
På ansiktet blomstret munterhet av en kunnskap som ikke lenger motarbeidet av
enhver vilje, som vet fullkommenhet, som er i enighet med flyten av hendelser, med
den nåværende liv, full av sympati for
andres smerte, full av sympati for gleden av andre, viet til
flyt, som tilhører enhet.
Når Vadsudevas økte fra setet ved banken, da han så inn i Siddhartha øyne
og så munterhet av kunnskapen skinner i dem, han sakte rørte seg
skulder med hånden, i dette forsiktig og
øm måte, og sa: "Jeg har ventet på denne timen, min kjære.
Nå som det har kommet, la meg gå.
For lenge, har jeg gått og ventet på denne timen, for lenge, har jeg vært Vadsudevas
ferjemannen. Nå er det nok.
Farvel, hytte, farvel, elv, farvel, Siddhartha! "
Siddhartha gjorde et dypt bukk foran ham som byr hans farvel.
"Jeg har visst det,» sa han rolig.
"Du vil gå inn i skogene?" "Jeg kommer inn i skogene, jeg går inn i
den enhet, "snakket Vadsudevas med en lysende smil.
Med en lysende smil, forlot han, Siddhartha fulgte ham forlate.
Med dyp glede, med dyp høytidelighet han så ham dra, så hans skritt fulle av
fred, så hodet fullt av glans, så kroppen hans full av lys.