Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITTEL XIV Del 1 RELEASE
"Forresten," sier Dr. Ansell en kveld da Morel var i Sheffield, "vi har en
mannen i feber sykehuset her som kommer fra Nottingham - Dawes.
Han synes ikke å ha mange eiendeler i denne verden. "
"Baxter Dawes!" Paul utbrøt.
"Det er mannen - har vært en fin fyr, fysisk, skulle jeg tro.
Vært litt av et rot i det siste. Du kjenner ham? "
"Han pleide å jobbe på det sted hvor jeg er."
"Har han? Vet du noe om ham?
Han er bare sulking, eller han ville være mye bedre enn han er nå. "
"Jeg vet ikke noe om hans hjem omstendigheter, bortsett fra at han er skilt
fra kona og har vært litt nede, tror jeg.
Men fortelle ham om meg, vil du?
Fortell ham at jeg skal komme og se ham "Neste gang Morel så legen sa han.
"Og hva med Dawes?"
"Jeg sa til ham," svarte den andre: "Kjenner du en mann fra Nottingham oppkalt
Morel? Og han så på meg som om han skulle hoppe på halsen.
Så jeg sa: "Jeg ser du vet navnet, det er Paul Morel.
Da jeg fortalte ham om å si at du ville gå og se ham.
'Hva vil han? Sa han, som om du var en politimann. "
"Og sa han at han ville se meg?" Spurte Paul.
"Han ville ikke si noe - gode, dårlige eller likegyldige," svarte legen.
"Hvorfor ikke?" "Det er det jeg vil vite.
Der ligger han og sulks, dag inn og dag ut.
Kan ikke få et ord av informasjon ut av ham. "
"Tror du jeg kan gå?" Spurte Paul. "Du kan".
Det var en følelse av sammenheng mellom de rivaliserende menn, mer enn noensinne siden de
hadde kjempet. På en måte Morel følte seg skyldig mot
andre, og mer eller mindre ansvarlig.
Og å være i en slik tilstand av soul selv, følte han en nesten smertefull nærhet til
Dawes, som led og fortvilet også.
Dessuten hadde de møttes i en naken ytterpunkt av hat, og det var en obligasjon.
I alle fall hadde de elementære mann i hver oppfylt.
Han gikk ned til isolasjon sykehuset, med Dr. Ansells kort.
Dette søster, en sunn ung Irishwoman, førte ham ned på avdelingen.
"En besøkende å se deg, Jim Crow," sa hun.
Dawes snudd plutselig med et forskremt grynt.
"Eh?" "Caw!" Hun spottet.
"Han kan bare si" Caw!
Jeg har brakt deg en gentleman å se deg. Nå sier "Takk", og viser noen
manerer. "Dawes så raskt med mørk hans,
forskrekket blikk utover søster på Paul.
Blikket hans var full av frykt, mistillit, hat og elendighet.
Morel møtte rask, mørke øyne, og nølte.
De to mennene var redde for det blotte selv de hadde vært.
"Dr. Ansell fortalte meg at du var her, "sa Morel, holdt ut hånden.
Dawes mekanisk håndhilste.
"Så jeg tenkte jeg skulle komme inn," fortsatte Paul. Det var ingen svar.
Dawes lå og stirret på den motsatte veggen. "Si 'Caw!"' Spottet sykepleieren.
"Si 'Caw!
Jim Crow. "" Han blir i alle rett? "Sa Paul til
henne. "Oh yes!
Han ligger og forestiller han kommer til å dø, "sa sykepleieren," og det skremmer alle
ord ut av munnen hans. "" og du må ha noen å snakke med, "
lo Morel.
"Det er det!" Lo sykepleier. "Bare to gamle menn og en gutt som alltid
gråter. Det er harde linjer!
Her er jeg dør å høre Jim Crow stemme, og ingenting annet enn en merkelig 'Caw! "Vil han
gi! "" Så grovt på deg! "sa Morel.
"Er det ikke?" Sa sykepleieren.
"Jeg antar jeg er en godsend," han lo. "Å, falt rett fra himmelen!" Lo
sykepleieren. Tiden hun forlot de to mennene alene.
Dawes var tynnere, og kjekk igjen, men livet var lav i ham.
Som legen sa, ble han liggende sulking, og ville ikke bevege seg fremover mot
rekonvalesens.
Han syntes å grudge hver takt med hjertet hans.
"Har du hatt en dårlig tid?" Spurte Paul. Plutselig igjen Dawes så på ham.
"Hva gjør du i Sheffield?" Spurte han.
"Min mor var syk hos min søster i Thurston Street.
Hva gjør du her? "
Det var ingen svar. "Hvor lenge har du vært i?"
Morel spurt. "Jeg kunne ikke si sikkert," Dawes svarte
motvillig.
Han lå og stirret bort på veggen motsatt, som om du prøver å tro Morel var ikke
der. Paulus kjente hjertet gå hardt og sint.
"Dr. Ansell fortalte meg at du var her, »sa han kaldt.
Den andre mannen svarte ikke. "Tyfoidfeber er ganske dårlig, jeg vet," Morel
vedvarte.
Plutselig Dawes sa: "Hva kom du for?"
"Fordi Dr. Ansell sa du ikke kjenner noen her.
Gjør du? "
"Jeg vet ingen nowhere", sier Dawes. «Vel,» sa Paulus, "det er fordi du ikke
velger å, da. "Det var en annen stillhet.
"Vi s'll ta min mor hjem så snart vi kan," sa Paul.
"Hva er a-sak med henne?" Spurte Dawes, med en syk manns interesse for sykdom.
"Hun har en kreft."
Det var en annen stillhet. "Men vi ønsker å få henne hjem," sa Paul.
"Vi s'll nødt til å få en motor-bil." Dawes la tenkning.
"Hvorfor ikke spørre Thomas Jordan for å låne deg hans?" Sa Dawes.
"Det er ikke stor nok," Morel besvart. Dawes blunket hans mørke øyne som han lå
tenkning.
"Så spør Jack Pilkington, han ville låne den deg.
Du kjenner ham. "" Jeg tror jeg s'll ansette en, "sa Paul.
"Du er en idiot hvis du gjør", sier Dawes.
Den syke mannen var avmagret og vakker igjen. Paulus var synd på ham fordi øynene hans
så så sliten. "Fikk du en jobb her?" Spurte han.
"Jeg var bare her en dag eller to før jeg ble tatt ille," Dawes svarte.
"Du ønsker å komme i en rekonvalesenthjem," sa Paul.
Den andres ansikt formørket igjen.
"Jeg er Goin 'på ingen rekonvalesenthjem," sa han.
"Min far har vært i ett Seathorpe, en 'han likte det.
Dr. Ansell ville få deg en anbefaling. "
Dawes la tenkning. Det var tydelig at han våget ikke å møte verden
igjen. "The seaside ville bli bra akkurat nå,"
Morel sa.
"Sun på disse Sandhills, og bølgene ikke langt ut."
Den andre svarte ikke. "Ved Gad!"
Paul konkluderte også elendig til å bry seg mye, "det er greit når du vet at du
kommer til å gå igjen, og svømme! "Dawes kikket på ham raskt.
Mannens mørke øyne var redd for å møte noen andre øyne i verden.
Men den virkelige elendighet og hjelpeløshet i Paulus 'tone ga ham en følelse av lettelse.
"Er hun langt borte?" Spurte han.
"Hun kommer som voks," Paul svarte, "men hyggelig - livlig!"
Han bet seg i leppen. Etter et minutt rose han.
"Vel, jeg skal gå", sa han.
"Jeg vil forlate deg denne halv krone." "Jeg vil ikke ha det," Dawes mumlet.
Morel svarte ikke, men forlot mynten på bordet.
"Vel," sa han, "Jeg skal prøve og kjøre på når jeg er tilbake i Sheffield.
Skje du kanskje har lyst å se min svoger?
Han arbeider i Pyecrofts. "
"Jeg kjenner ham ikke," sier Dawes. "Han er all right.
Bør jeg fortelle ham til å komme? Han kan gi deg noen papirer å se på. "
Den andre mannen svarte ikke.
Paul gikk. Den sterke følelser som Dawes vekket i
ham, undertrykt, gjorde ham skjelve. Han gjorde ikke fortelle sin mor, men neste dag han
talte til Clara om dette intervjuet.
Det var i middag-time. De to var ikke ofte gå ut sammen nå,
men denne dagen spurte han henne om å gå med ham til slottet grunnlag.
Der de satt mens Scarlet geranier og den gule calceolarias flammet i
sollys. Hun var nå alltid ganske beskyttende, og
snarere ergerlig mot ham.
"Visste du at Baxter var i Sheffield Hospital med tyfus?" Spurte han.
Hun så på ham med forskrekket grå øyne, og ansiktet var blekt.
"Nei," sa hun redd.
"Han blir stadig bedre. Jeg gikk for å se ham i går - til legen
fortalte meg. "Clara virket rammet av nyhetene.
"Er han veldig dårlig?" Spurte hun skyldbevisst.
"Han har vært. Han er bøtte nå. "
"Hva gjorde han si til deg?" "Å, ingenting!
Han synes å være sulking. "
Det var en avstand mellom de to av dem.
Han ga henne mer informasjon. Hun gikk om hold kjeft og stille.
Neste gang de tok en tur sammen, løsnet hun seg fra armen, og
gikk på avstand fra ham. Han var ønsket hennes trøst dårlig.
"Vil du ikke være hyggelig med meg?" Spurte han.
Hun svarte ikke. "Hva er i veien?" Sa han, sette han
arm over skulderen hennes. "Ikke!" Sa hun, kople seg selv.
Han forlot henne alene, og vendte tilbake til sin egen grubling.
"Er det Baxter at uro deg?" Spurte han i lengden.
"Jeg har vært skammelige til ham!" Sa hun.
"Jeg har sagt mang en gang du ikke har behandlet ham godt,» svarte han.
Og det var en fiendtlighet mellom dem. Hver fulgt sin egen tankegang.
"Jeg har behandlet ham - nei, jeg har behandlet ham dårlig," sa hun.
"Og nå er du behandler meg dårlig. Den serverer meg rett. "
"Hvordan behandler jeg deg dårlig?" Sa han.
"Det tjener meg rett,» gjentok hun. "Jeg har aldri betraktet ham verdt å ha, og
Nå trenger du ikke tenke ME. Men det tjener meg rett.
Han elsket meg tusen ganger bedre enn du noen gang gjorde. "
"Han gjorde ikke!" Protesterte Paul. "Han gjorde!
I alle fall gjorde han respekterer meg, og det er hva du ikke gjør. "
"Det så ut som om han respekterte deg!" Sa han.
"Han gjorde!
Og jeg gjorde ham stygt - Jeg vet jeg gjorde! Du har lært meg det.
Og han elsket meg tusen ganger bedre enn noen gang du gjør. "
"All right,» sa Paul.
Han ville bare være alene nå. Han hadde sine egne problemer, noe som var nesten
for mye å bære. Clara bare plaget ham og gjorde ham
trøtt.
Han var ikke lei da han forlot henne. Hun gikk på den første muligheten til å
Sheffield for å se hennes ektemann. Møtet var ikke en suksess.
Men hun forlot ham, roser og frukt og penger.
Hun ville gi vederlag. Det var ikke at hun elsket ham.
Da hun så på ham ligge der hjertet hennes hadde ikke varm med kjærlighet.
Bare hun ønsket å ydmyke seg til ham, å knele foran ham.
Hun ønsket nå å være selv-oppofrende. Tross alt hadde hun ikke klarte å gjøre Morel
virkelig elsker henne.
Hun var moralsk redd. Hun ønsket å gjøre bot.
Så hun knelte til Dawes, og det ga ham en subtil nytelse.
Men avstanden mellom dem var fortsatt meget stor - for stor.
Det skremte mannen. Det nesten fornøyd kvinnen.
Hun likte å føle hun serverte ham over en uoverstigelig avstand.
Hun var stolt nå. Morel gikk for å se Dawes gang eller to.
Det var et slags vennskap mellom de to mennene, som var hele tiden dødelige
rivaler. Men de har aldri nevnt kvinnen som ble
mellom dem.
Mrs. Morel ble gradvis verre. Først brukte de til å bære henne ned trappen,
noen ganger også i hagen. Hun satte støttet i stolen, smilende, og
så pen.
Gullet bryllupet-ring skinte på hennes hvite hånden, håret var nøye børstet.
Og hun så på sammenfiltrede solsikker døende, den krysantemum kommer ut, og
georginene.
Paul og hun var redd for hverandre. Han visste, og hun visste at hun var døende.
Men de holdt opp et påskudd av munterhet.
Hver morgen, når han reiste seg, gikk han inn på rommet hennes i hans pyjamas.
"Visste du sover, min kjære?" Spurte han. "Ja," svarte hun.
"Ikke veldig bra?"
"Vel, ja!" Så han visste at hun hadde ligget våken.
Han så henne i hånden under dynen, trykke på plass på sin side hvor
smerte var.
"Har det vært dårlig?" Spurte han. "Nei. Det vondt litt, men ingenting å
nevner. "Og hun snuste i sin gamle foraktelig måte.
Da hun lå hun så ut som en jente.
Og alt mens hennes blå øyne så ham.
Men det var den mørke smerte-sirkler under som gjorde ham verke igjen.
"Det er en solfylt dag," sa han.
"Det er en vakker dag." "Tror du du vil bli båret ned?"
"Jeg skal se." Så gikk han bort for å få henne frokost.
Hele dagen var han bevisst ingenting annet enn henne.
Det var en lang verke som gjorde ham febrilsk.
Så, da han kom hjem tidlig på kvelden, kikket han gjennom kjøkkenet
vindu. Hun var ikke der, hun hadde ikke stått opp.
Han løp rett opp trappen og kysset henne.
Han var nesten redd for å spørre: "Har du ikke stå opp, due"
"Nei," sa hun, "det var at morfin, det gjorde meg sliten."
"Jeg tror han gir deg for mye," sa han.
"Jeg tror han gjør," svarte hun. Han satte seg ved sengen, miserably.
Hun hadde en måte å curling og ligger på siden hennes, som et barn.
Den grå og brunt hår var løs over øret hennes.
"Betyr ikke det kile deg?" Sa han forsiktig setter den tilbake.
"Det gjør det,» svarte hun.
Ansiktet hans var nær hennes. Hennes blå øynene smilte rett inn i hans,
som en girl's - varm, ler med øm kjærlighet.
Det gjorde ham til bukse med terror, smerte og kjærlighet.
"Vil du ha håret ditt gjør det i en flette," sa han.
"Ligg stille."
Og går bak henne, han forsiktig løsnet håret, børstet den ut.
Det var som fint lange silke av brunt og grått.
Hodet var snuggled mellom skuldrene.
Som han lett børstet og flettet håret, bet han seg i leppa og følte seg ør.
Det hele virket uvirkelig, kunne han ikke forstå det.
Om natten ofte han jobbet i rommet hennes, ser opp fra tid til annen.
Og så ofte han fant hennes blå øyne festet på ham.
Og når øynene deres møttes, smilte hun.
Han arbeidet bort igjen mekanisk, produsere gode ting uten å vite hva
han gjorde.
Noen ganger han kom inn, veldig blek og stille, med vaktsomme, plutselig øynene, som en mann som
er drukket nesten til døde. De var begge redd for slør som
var ripping mellom dem.
Så hun lot til å være bedre, snakket til ham lystig, gjorde en stor oppstyr over noen
utklipp av nyheter.
For de hadde begge kommet til den tilstand da de måtte gjøre mye av bagateller,
at de ikke skulle gi etter for de store ting, og deres menneskelige uavhengighet ville gå
smash.
De var redde, så de gjorde lys av ting og var homofil.
Noen ganger mens hun lå han visste at hun tenkte på fortiden.
Munnen gradvis stengt hardt i en linje.
Hun holdt seg stiv, slik at hun kunne dø uten noen gang å ytre den store
roper at rev fra henne.
Han glemte aldri at hard, helt ensom og sta knuger av munnen hennes, noe som
vedvarte i flere uker. Noen ganger, når det var lettere, snakket hun
om sin mann.
Nå er hun hatet ham. Hun ville ikke tilgi ham.
Hun kunne ikke bære ham å være i rommet.
Og et par ting, ting som hadde vært mest bitter på henne, kom opp igjen så
sterkt at de brøt fra henne, og hun fortalte sin sønn.
Han følte som om livet hans ble ødelagt, bit for bit, i ham.
Ofte kom tårene plutselig. Han løp bort til stasjonen, rive-dråper
faller på fortauet.
Ofte kunne han ikke gå videre med sitt arbeid. Pennen sluttet å skrive.
Han ble sittende og stirre, helt ubevisst. Og da han kom runde igjen følte han syk,
og skalv i hans lemmer.
Han har aldri stilt spørsmål ved hva det var. Hans sinn forsøkte ikke å analysere eller
forstå. Han bare sendt, og holdt øynene
stengt, la tingen går over ham.
Hans mor gjorde det samme. Hun tenkte på smerten, av morfin, av
den neste dagen, nesten aldri av dødsfallet. Det kom, visste hun.
Hun måtte underkaste seg den.
Men hun ville aldri bønnfaller den eller bli venner med den.
Blind, med ansiktet slå hardt og blind, ble hun dyttet mot døren.
Dagene gikk, ukene, månedene.
Noen ganger, i den solfylte ettermiddager, virket hun nesten lykkelig.
"Jeg prøver å tenke på fine tider - da vi dro til Mablethorpe, og Robin Hoods Bay,
og Shanklin, "sa hun.
"Tross alt, har ikke alle sett disse vakre steder.
Og var det ikke vakkert! Jeg prøver å tenke på det, ikke de andre
ting. "
Så, igjen, for en hel kveld snakket hun ikke et ord, heller ikke han.
De var sammen, rigid, sta, taus.
Han gikk inn på rommet hans til sist å gå til sengs, og lente seg mot døren som om
lammet, ute av stand til å gå lenger. Hans bevissthet gikk.
En rasende storm, visste han ikke hva, syntes å herje i ham.
Han sto lent der, sender, aldri avhør.
Om morgenen var de begge normal igjen, men ansiktet hennes var grå med morfin,
og kroppen hennes føltes som aske. Men de var klare igjen, likevel.
Ofte, spesielt hvis Annie eller Arthur var hjemme, forsømte han henne.
Han så ikke mye av Clara. Vanligvis var han med menn.
Han var rask og aktiv og livlig, men da vennene hans så ham gå hvit til
gjellene, øynene mørke og glitrende, de hadde en viss mistillit til ham.
Noen ganger gikk han til Clara, men hun var nesten kaldt for ham.
"Ta meg!" Sa han bare. Av og hun ville.
Men hun var redd.
Da han hadde henne da, det var noe i det som gjorde henne krympe seg bort fra ham -
noe unaturlig. Hun vokste å grue seg.
Han var så rolig, men så rart.
Hun var redd for mannen som ikke var der med henne, som hun kunne føle seg bak dette
make-tro elsker; noen skumle, som fylte henne med skrekk.
Hun begynte å få en slags skrekk for ham.
Det var nesten som om han var en forbryter. Han ville ha henne - han hadde henne - og det gjorde henne
føles som om selve døden hadde henne i sitt grep.
Hun lå i skrekk.
Det var ingen mann der elsker henne. Hun nesten hatet ham.
Så kom lite anfall av ømhet. Men hun våget medlidenhet ham.
Dawes hadde kommet til oberst Seely Hjem-nær Nottingham.
Det Paulus besøkte ham noen ganger, Clara sjelden gang.
Mellom de to mennene vennskapet utviklet seg merkelig.
Dawes, som lappet veldig sakte og virket veldig svake, så ut til å la seg selv i
hendene på Morel.
I begynnelsen av november Clara minnet Paulus at det var hennes bursdag.
"Jeg hadde nesten glemt", sa han. "Jeg trodde helt," svarte hun.
"Nei. Skal vi dra til kysten for helgen? "
De gikk. Det var kaldt og ganske trist.
Hun ventet på ham for å være varm og øm med henne, i stedet for som syntes han knapt
oppmerksom på henne.
Han satt i jernbane-vogn, ser ut, og ble forskrekket da hun talte til
ham. Han var ikke definitivt tenkning.
Ting virket som om de ikke eksisterte.
Hun gikk over til ham. "Hva er det kjære?" Spurte hun.
"Ingenting," sa han. "Ikke de vindmølle seil utseende
ensformig? "
Han sat holder henne i hånden. Han kunne ikke snakke eller tenke.
Det var en trøst, men å sitte å holde henne i hånden.
Hun var misfornøyd og elendig.
Han var ikke med henne, hun var ingenting. Og på kvelden satt de blant
Sandhills, ser på den svarte, tunge sjøen. "Hun vil aldri gi etter," sa han stille.
Claras hjerte sank.
"Nei," svarte hun. "Det er forskjellige måter å dø.
Min fars folk er redde, og må hales ut av livet inn i døden som
kveg inn i et slakteri-house, trukket av halsen, men min mors folk blir skjøvet
bakfra, tomme for tomme.
De er sta mennesker, og vil ikke dø. "" Ja, "sa Clara.
"Og hun vil ikke dø. Hun kan ikke.
Mr. Renshaw, presten, var i den andre dagen.
"! Tenk sa han til henne," du vil ha din mor og far, og dine søstre,
og din sønn, i det andre landet. '
Og hun sa: 'Jeg har gjort uten dem i lang tid, og kan gjøre uten dem nå.
Det er det levende jeg vil ha, ikke de døde. 'Hun ønsker å leve selv nå. "
"Å, hvor forferdelig!" Sier Clara, for redd til å snakke.
"Og hun ser på meg, og hun ønsker å bo hos meg," han gikk på monotont.
"Hun har en slik vilje, virker det som om hun aldri ville gå - aldri"
"Ikke tenk på det!" Ropte Clara. "Og hun var religiøs - hun er religiøs
nå - men det er ikke bra.
Hun vil ganske enkelt ikke gi i. Og vet du, sa jeg til henne på torsdag:
"Mor, hvis jeg måtte dø, ville jeg dø. Jeg VIL dø. '
Og hun sa til meg, skarp: "Tror du jeg ikke har?
Tror du at du kan dø når du liker? "Hans stemme opphørt.
Han gråt ikke, bare fortsatte å snakke monotont.
Clara ønsket å kjøre. Hun kikket rundt.
Det var den svarte, re-ekko shore, den mørke himmelen ned på henne.
Hun reiste seg skrekkslagen. Hun ønsket å være der det var lys,
hvor det var andre mennesker.
Hun ønsket å være borte fra ham. Han satt med hodet ned, ikke flytte en
muskel. "Og jeg vil ikke henne til å spise,» sa han,
"Og hun vet det.
Når jeg spør henne: "Skal du ha noe" hun er nesten redd for å si "Ja."
Jeg vil ha en kopp Benger tallet, sier hun. "Det vil bare holde din styrke opp, sa jeg og
til henne.
'Yes' - og hun nesten gråt -'but det finnes et slikt gnagende når jeg spiser ingenting, jeg kan ikke
bære den. 'Så jeg gikk og gjorde henne maten.
Det er den kreftform som gnager sånn på henne.
Jeg skulle ønske hun hadde dø! "" Kom! "Sa Clara ca.
"Jeg skal."
Han fulgte henne ned den mørke sanden.
Han kom ikke til henne. Han virket knapt klar over hennes eksistens.
Og hun var redd ham, og mislikte ham.
I samme akutte daze dro de tilbake til Nottingham.
Han var alltid opptatt, alltid gjør noe, alltid gå fra den ene til den andre av hans
venner. På mandag gikk han for å se Baxter Dawes.
Slapp og blek rose mannen å hilse på andre, klamrer seg til stolen mens han holdt
ut hånden. "Du bør ikke stå opp,» sa Paul.
Dawes satte seg tungt, eyeing Morel med en slags mistenksomhet.
"Vil du ikke kaste bort tiden din på meg," sa han, "hvis du har owt bedre å gjøre."
"Jeg ønsket å komme," sa Paul.
"Her! Jeg tok deg noen søtsaker. "
Den ugyldige legg dem til side. "Det er ikke blitt mye av en week-end", sier
Morel.
"Hvordan er din mor?" Spurte den andre. "Knapt noe annerledes."
"Jeg trodde hun var kanskje enda verre, å være som du ikke kom på søndag."
"Jeg var på Skegness," sa Paul.
"Jeg ønsket en forandring." Den andre så på ham med mørke øyne.
Han syntes å være ventet, ikke helt tør å spørre, tillitsfulle å bli fortalt.
"Jeg gikk med Clara," sa Paul.
"Jeg visste så mye", sier Dawes stille. "Det var en gammel love," sa Paul.
"Du får det på din egen måte", sier Dawes. Dette var første gang Clara hadde vært
definitivt nevnt mellom dem.
"Nei," sa Morel sakte, "hun er lei av meg."
Igjen Dawes så på ham. "Siden august at hun er blitt lei av
meg, "Morel gjentas.
De to mennene var veldig stille sammen. Paul foreslo en omgang utkast.
De spilte i stillhet. "Jeg s'll reise utenlands når min mors død,"
sa Paul.
"Abroad!" Gjentatt Dawes. "Ja, jeg bryr meg ikke hva jeg gjør."
De fortsatte spillet. Dawes var å vinne.
"Jeg s'll nødt til å begynne en ny start av noe slag,» sa Paulus, "og dere også, jeg
anta. "Han tok en av Dawes brikker.
"Jeg vet ikke hvor," sa den andre.
"Ting må skje," Morel sa. "Det er ikke bra å gjøre noe - minst - nei,
Jeg vet ikke. Gi meg litt fløtekaramell. "
De to mennene spiste søtsaker, og begynte annen omgang utkast.
"Hva gjorde det arret på munnen din?" Spurte Dawes.
Paul legger sin hånd hastily til leppene, og så over hagen.
"Jeg hadde en sykkel ulykke," sa han. Dawes hånd skalv da han flyttet
stykke.
"Du må ikke ha 'lo av meg," sa han, svært lav.
"Når?"
"Den kvelden på Woodborough Road, når du og hun passerte meg - du med hånden på
hennes skulder. "" Jeg har aldri lo av deg, "sa Paul.
Dawes holdt fingrene på utkastet-stykke.
"Jeg visste du var der til det aller andre når du har bestått", sa Morel.
"Det var det som gjorde meg," Dawes sa, veldig lav.
Paul tok en annen søt. "Jeg har aldri lo," sa han, "unntatt som jeg
alltid å le. "
De ferdige spillet. Den natten Morel gikk hjem fra
Nottingham, for å ha noe å gjøre.
Ovnene blusset i en rød flekk i løpet Bulwell; de svarte skyene var som en lav
taket.
Da han gikk langs de ti miles av landevei, følte han som om han gikk ut av livet,
mellom de svarte nivåene av himmelen og jorden.
Men på slutten var bare syke-rommet.
Hvis han gikk og gikk for alltid, det var bare at sted å komme til.
Han var ikke sliten da han kom i nærheten av hjemmet, eller han visste det ikke.
Over hele feltet kunne han se det røde lyset fra bålet hoppe i hennes soveromsvindu.
"Når hun er død," sa han til seg selv, "at brannen vil gå ut."
Han tok av seg støvlene stille og krøp opp trappen.
Hans mødre dør var på vidt gap, fordi hun sov alene likevel.
Den røde lyset fra bålet stiplede sin glød på landing.
Myk som en skygge, kikket han i døråpning henne. "Paul" mumlet hun.
Hans hjerte syntes å bryte igjen.
Han gikk inn og satte seg ved sengen. "Hvor sent du er!" Mumlet hun.
"Ikke veldig," sa han. "Hvorfor, hva er klokka?"
Den knurrer kom klagende og hjelpeløs.
"Det er bare så vidt gått elleve." Det var ikke sant, det var nesten en
o'clock. "Å" sa hun, "jeg trodde det var senere."
Og han visste uendelig elendighet av hennes nettene som ikke ville gå.
"Kan du ikke sove, min due?" Sa han. "Nei, jeg kan ikke," hun jamret.
"Never mind, Little!"
Han sa småsynge. "Never mind, min kjærlighet.
Jeg skal slutte med deg en halvtime, min due, så kanskje det vil bli bedre ".
Og han satt ved sengen, sakte, rytmisk stryke hennes brynene med hans
finger-tips, stryke øynene lukket, beroligende henne, holder fingrene i hans
frie hender.
De kunne høre sviller "puste i de andre rommene.
"Nå går til sengs,» mumlet hun liggende helt stille under fingrene og hans kjærlighet.
"Vil du sove?" Spurte han.
"Ja, jeg tror det." "Føle deg bedre, min lille, ikke sant?"
"Ja," sa hun, som en gretten, halvt beroliget barn.
Likevel dagene og ukene gikk.
Han nesten aldri gikk til Clara nå. Men han vandret rastløst fra én person
til en annen for litt hjelp, og det var ingen steder.
Miriam hadde skrevet til ham ømt.
Han gikk for å se henne. Hennes hjerte var veldig sår da hun så ham,
hvit, mager, med øynene mørke og forvirret.
Hennes synd kom opp, sårer henne før hun ikke tålte det.
"Hvordan er hun?" Spurte hun. "Den samme - det samme" sa han.
"Legen sier at hun kan ikke vare, men jeg vet hun vil.
Hun vil være her i julen. "