Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITTEL XIII Del 2 Baxter Dawes
Om morgenen hadde han stor ro, og var glad i seg selv.
Det virket nesten som om han hadde kjent dåpen av brann i lidenskap, og den forlot ham
i ro.
Men det var ikke Clara. Det var noe som skjedde på grunn av
henne, men det var ikke henne. De var knapt noen nærmere hverandre.
Det var som om de hadde vært blind agenter for en stor hær.
Da hun så ham den dagen på fabrikken hennes hjerte smeltet som en dråpe av ild.
Det var hans kropp, brynene.
Slipp av ild vokste mer intense i brystet hennes, hun må holde ham.
Men han, veldig stille, veldig dempet denne morgenen, gikk på å gi sin instruksjon.
Hun fulgte ham inn i den mørke, stygge kjeller, og løftet armene mot ham.
Han kysset henne, og intensiteten av lidenskap begynte å brenne ham igjen.
Noen var på døren.
Han løp ovenpå, hun kom tilbake til rommet sitt, flytting som i en transe.
Etter at brannen sakte gikk ned. Han følte seg mer og mer at hans erfaring
hadde vært upersonlig, og ikke Clara.
Han elsket henne. Det var en stor ømhet, som etter en
sterke følelser de hadde kjent hverandre, men det var ikke hun som kunne holde sin sjel
stødig.
Han hadde ønsket at hun skulle være noe hun ikke kunne.
Og hun var gal med ønske om ham. Hun kunne ikke se ham uten å berøre ham.
I fabrikken, som han snakket med henne om Spiral slange, løp hun hånden hemmelighet
langs sin side.
Hun fulgte ham ut i kjelleren for en rask kyss, hennes øyne, alltid mute og
lengsel, full av uhemmet lidenskap, holdt hun fast på sitt.
Han var redd for henne, så hun burde også skamløst gi seg bort før
andre jenter. Hun alltid ventet på ham på middag
for ham å omfavne henne før hun gikk.
Han følte som om hun var hjelpeløs, nesten en byrde for ham, og det irriterte ham.
"Men hva gjør du alltid ønsker å være kyssing og omfavner for?" Sa han.
«Visst finnes det en tid for alt."
Hun så opp på ham, og hater kom inn i øynene hennes.
"DO Jeg ønsker alltid å være kysse deg?" Sa hun.
"Alltid, selv om jeg kommer til å spørre deg om arbeidet.
Jeg ønsker ikke noe å gjøre med kjærlighet når jeg er på jobb.
Arbeid arbeid - "
"Og hva er kjærlighet?" Spurte hun. "Har det å ha spesielle timer?"
"Ja,. Out av arbeidstid" "Og vil du regulere det i henhold til Mr.
Jordans stengetid? "
"Ja, og i henhold til frihet fra virksomheten av noe slag."
"Det er bare å eksistere i fritiden?" "Det er alt, og ikke alltid så - ikke
kysse slags kjærlighet. "
"Og det er alt du tenker på det?" "Det er ganske nok."
"Jeg er glad du tror det."
Og hun var kald mot ham for noen tid - hun hatet ham, og mens hun var kald og
foraktelig, var han urolig til hun hadde tilgitt ham igjen.
Men da de startet på ny at de ikke var noe nærmere.
Han holdt henne fordi han aldri fornøyd henne. På våren gikk de sammen til
sjøsiden.
De hadde rom til en liten hytte i nærheten Theddlethorpe, og levde som mann og kone.
Mrs. Radford noen ganger gikk med dem.
Det ble kjent i Nottingham at Paulus Morel og fru Dawes skulle sammen, men som
ingenting var veldig tydelig, og Clara alltid en ensom person, og han virket så enkelt
og uskyldig, gjorde det ikke gjøre så mye forskjell.
Han elsket Lincolnshire kysten, og hun elsket havet.
Tidlig om morgenen ofte de gikk ut sammen for å bade.
Den grå av daggry, helt, øde delene av fenland slått med vinter,
sjø-enger rang med herbage, var sterk nok til å glede hans sjel.
Da de gikk videre til landevei fra sine planke bro, og så rundt på
endeløse monotoni av nivåer, landet litt mørkere enn himmelen, havet
høres lite utover Sandhills, hans
hjerte fylt sterke med feiende nådeløshet av livet.
Hun elsket ham da. Han var ensom og sterk, og øynene hans
hadde et vakkert lys.
De skalv med kulde, så han kjørte henne ned veien til det grønne gresset broen.
Hun kunne kjøre godt. Hennes farge snart kom, halsen var naken,
øynene hennes skinte.
Han elsket henne for å være så luksuriøst tung, og likevel så rask.
Selv var lys, hun gikk med en vakker rush.
De vokste varm, og gikk hånd i hånd.
En flush kom inn i himmelen, WAN månen, halvveis ned i vest, sank inn
ubetydelighet.
På den skyggefulle land ting begynte å ta liv, ble planter med store blader
distinkte. De kom gjennom et pass i den store, kalde
Sandhills på stranden.
Den lange sløsing med fjæra legger stønn under soloppgang og havet, havet var en
flat mørk stripe med en hvit kant. Over dyster havet himmelen vokste rødt.
Raskt brannen spredte seg blant skyene og spredte dem.
Crimson brent til oransje, orange til kjedelig gull, og i en gyllen glitter solen kom
opp, dribbling fierily over bølgene i små sprut, som om noen hadde gått
langs og lyset hadde sølt fra bøtta henne som hun gikk.
Dønningene løp nedover kysten i lange, hes strøk.
Tiny måker, som flekker av spray, trillet over linjen av surf.
Deres gråt virket større enn de.
Langt kysten nådd ut, og smeltet inn i morgen, tussocky Sandhills
syntes å synke til et nivå med stranden. Mablethorpe var liten på høyre sine.
De hadde bare plass til alt dette nivået kysten, havet, og den kommende sola,
svak støy i vannene, den skarpe gråt av måkene.
De hadde en varm hule i Sandhills der vinden ikke kom.
Han ble stående og se ut mot havet. "Det er veldig fint," sa han.
"Nå får ikke sentimental," sa hun.
Det irriterte henne å se ham stå speider utover havet, som en ensom og poetisk
person. Han lo.
Hun fort avkledd.
"Det er noen fine bølger i morges," sa hun triumferende.
Hun var en bedre svømmer enn han, han stod idly se henne.
"Er du ikke komme?" Sa hun.
"I et øyeblikk,» svarte han. Hun var hvit og fløyel flådd, med
tunge skuldre. Litt vind, som kommer fra havet, blåste
over kroppen hennes og rusket henne i håret.
Morgenen var av en nydelig krystallklare gull farge.
Slør av skygge syntes å være drivende bort på nord og sør.
Clara sto krymper litt fra berøring av vinden, vri håret.
Sjø-gress steg bak den hvite strippet kvinnen.
Hun kastet et blikk på havet, så på ham.
Han så på henne med mørke øyne som hun elsket og kunne ikke forstå.
Hun klemte brystene hennes mellom armene, cringing, ler:
"Oo, vil det bli så kaldt!" Sa hun.
Han bøyde seg fram og kysset henne, holdt henne plutselig nært, og kysset henne igjen.
Hun sto og ventet. Han så inn i øynene hennes, deretter bort på
bleke sand.
"Go, da!" Sa han stille. Hun kastet armene rundt halsen hans, trakk ham
mot henne, kysset ham lidenskapelig, og gikk, og sa:
"Men vil du komme inn?"
"I et øyeblikk." Hun gikk plodding tungt over sand
som var myk som fløyel. Han, på Sandhills, så den store
blek kysten innhylle henne.
Hun vokste mindre, mistet andel, virket bare som en stor hvit fugl sliter
fremover.
"Ikke mye mer enn et stort hvitt småstein på stranda, ikke mye mer enn en blodpropp av
skum blir blåst og rullet over sanden, "sa han til seg selv.
Hun syntes å bevege seg svært langsomt over enorme klingende land.
Som han så, mistet han henne. Hun ble blendet ute av syne ved
solskinn.
Igjen han så henne, de enkleste hvit flekk beveger mot den hvite, mumlende sjø-
kant. "Se hvor lite hun er!" Sa han til
selv.
"Hun er tapt som et sandkorn på stranden - bare en konsentrert fnugg blåst
langs, en liten hvit skum-bubble, nesten ingenting blant morgenen.
Hvorfor absorberer hun meg? "
Morgenen var helt uforstyrret: hun var borte i vannet.
Far og brede stranden, Sandhills med sine blå marrain, den skinnende vannet,
glødet sammen i enorme, ubrutt ensomhet.
"Hva er hun, tross alt?" Sa han til seg selv.
"Her er seacoast morgen, stor og varig og vakkert, det er hun,
fretting, alltid misfornøyd, og midlertidige som en boble av skum.
Hva betyr hun til meg, tross alt?
Hun representerer noe, som en boble av skum representerer havet.
Men hva er hun? Det er ikke henne jeg bryr meg for. "
Så skremt av sine egne ubevisste tanker, virket som å snakke så
tydelig at alle formiddagen kunne høre, avkledd han og løp fort nedover
sand.
Hun ser for ham. Hennes arm blinket opp til ham, hevet hun på en
bølgen, avtok, skuldrene i en pool av flytende sølv.
Han hoppet gjennom brenningene, og i et øyeblikk hennes hånd på skulderen hans.
Han var en dårlig svømmer, og kunne ikke bo lenge i vannet.
Hun spilte rundt ham i triumf, sportslig med sin overlegenhet, som han unte
henne. Solen sto dypt og fint på
vann.
De lo i sjøen for et minutt eller to, deretter kjørte hverandre tilbake til
Sandhills.
Da de var tørking selv, pesende tungt, så han henne le,
andpusten ansiktet hennes lyse skuldrene, brystene som svaiet og gjorde ham skremt
som hun smurte dem, og han tenkte igjen:
"Men hun er fantastisk, og enda større enn om morgenen og havet.
Er hun -? Er hun - "
Hun ser hans mørke øynene festet på henne, brøt ut fra hennes tørking med en latter.
"Hva ser du på?" Sa hun. "Du," svarte han og ler.
Øynene hennes møtte hans, og i et øyeblikk var han kysset hennes hvite "Gås-fleshed" skulder,
og tenke: "Hva er hun?
Hva er hun? "
Hun elsket ham i morgen. Det var noe frittliggende, hard, og
elementære om hans kyss da, som om han bare var bevisst sin egen vilje, ikke i
minst av henne og ønsker ham.
Senere på dagen gikk han ut skissering. "Du," sa han til henne: «gå med moren din
til Sutton. Jeg er så kjedelig. "
Hun sto og så på ham.
Han visste hun ville komme med ham, men han foretrakk å være alene.
Hun gjorde ham føle fengslet da hun var der, som om han ikke kunne få en gratis dyp
åndedrag, som om det var noe på toppen av ham.
Hun følte hans ønske om å være fri for henne.
På kvelden kom han tilbake til henne. De gikk ned i fjæra i mørket,
Deretter ble sittende en stund i ly av Sandhills.
"Det virker," sa hun, da de stirret over det mørke havet, der ingen lys var
å bli sett - "det virket som om du bare elsket meg om natten - som om du ikke elsker meg i
på dagtid. "
Han løp den kalde sand gjennom fingrene, dårlig samvittighet under anklagen.
"Kvelden er fri til deg," svarte han. "I dag vil jeg være med meg selv."
"Men hvorfor?" Sa hun.
"Hvorfor, selv nå, når vi er på denne korte ferien?"
"Jeg vet ikke. Kjærlighet-making kveler meg på dagtid. "
"Men det trenger ikke være alltid elskov," sa hun.
"Det alltid er," svarte han, "når du og jeg er sammen."
Hun satte følelsen veldig bitter.
"Har du noen gang ønsker å gifte deg med meg?" Spurte han nysgjerrig.
"Har du meg?" Svarte hun. "Ja, ja, jeg skulle gjerne oss å ha
barn, "svarte han sakte.
Hun satt med hodet bøyd, fingering sanden.
"Men du egentlig ikke ønsker en skilsmisse fra Baxter, gjør du?" Sa han.
Det var noen minutter før hun svarte.
"Nei," sa hun, meget bevisst, "jeg tror ikke jeg gjør."
"Hvorfor?" "Jeg vet ikke."
"Føler du deg som om du tilhørte ham?"
"Nei, jeg tror ikke det." "Hva så"?
"Jeg tror han tilhører meg,» svarte hun.
Han var stille i noen minutter, lytte til vinden blåser over den hese, mørke
sjø. "Og du aldri egentlig ment å tilhøre
ME? "Sa han.
"Ja, hører jeg deg," svarte hun. "Nei," sa han, "fordi du ikke ønsker å
være skilt. "
Det var en knute de ikke kunne løse, så de forlot det, tok det de kunne få, og hva
de kunne ikke oppnå de ignorert. "Jeg anser dere behandlet Baxter rottenly"
Han sa en annen gang.
Han halvt forventet Clara å svare ham, som hans mor ville: "Du vurdere din egen
saker, og ikke vet så mye om andres. "
Men hun tok ham på alvor, nesten til sin egen overraskelse.
"Hvorfor?" Sa hun.
"Jeg antar du trodde han var en liljekonvall, og slik at du satte ham i en
passende pott, og stelte ham etter.
Du har gjort opp tankene dine han var en liljekonvall og det var ingen god han var en ku-
pastinakk. Du ville ikke ha det. "
"Jeg sikkert aldri trodd ham en liljekonvall."
"Du trodde ham noe han ikke var. Det er bare hva en kvinne er.
Hun tror hun vet hva som er bra for en mann, og hun kommer til å se han får den, og ingen
Uansett om han er sulten, kan han sitte og plystre for hva han trenger, mens hun har
ham og gir ham hva som er bra for ham. "
"Og hva gjør du?" Spurte hun. "Jeg tenker hva tune jeg skal plystre"
han lo.
Og i stedet for boksing ørene, betraktet hun ham på alvor.
"Du tror jeg vil gi dere hva som er bra for deg?" Spurte hun.
"Jeg håper det, men kjærligheten skal gi en følelse av frihet, ikke fengsel.
Miriam fikk meg til å føle seg bundet opp som et esel til en stake.
Jeg må mate på lapp henne, og ingen andre steder.
Det er kvalmende! "" Og skulle du la en kvinne gjør som hun
liker "" Ja,? jeg se at hun liker å elske meg.
Hvis hun doesnt - vel, jeg tror ikke holde henne ".
"Hvis du var så fantastisk som du sier -" svarte Clara.
"Jeg skal være den vidunder er jeg," han lo. Det var en stillhet der de hatet
hverandre, selv om de lo.
"Love'sa hund i en krybbe," sa han. "Og hvem av oss er hunden?" Spurte hun.
"Jaja, du, selvfølgelig." Så det gikk på en kamp mellom dem.
Hun visste at hun aldri helt hadde ham.
Noen deler, store og vitale i ham, hadde hun ingen tak over; heller ikke hun noen gang prøve å få det,
eller selv å innse hva det var. Og han visste på noen måte at hun holdt
selv fortsatt som fru Dawes.
Hun ikke elsker Dawes, aldri hadde elsket ham, men hun trodde han elsket henne, på
minst avhengig av henne. Hun følte en viss sikkerhet om ham som
hun aldri følte seg med Paul Morel.
Hennes lidenskap for den unge mannen hadde fylt hennes sjel, gitt henne en viss tilfredsstillelse,
lettet henne om hennes selv-mistillit, hennes tvil. Uansett hva annet hun var, var hun innvendig
sikret.
Det var nesten som om hun hadde fått seg, og stod nå tydelig og fullstendig.
Hun hadde fått sin bekreftelse, men hun aldri trodd at livet hennes tilhørte
Paul Morel, eller hans til henne.
De ville skille til slutt, og resten av livet hennes ville være et verke etter
ham. Men i alle fall, visste hun nå, var hun sikker på at
av seg selv.
Og det samme kan nesten sies om ham. Sammen hadde de fått dåp
liv, hver gjennom den andre, men nå deres oppdrag var atskilt.
Der han ønsket å gå hun ikke kunne komme med ham.
De ville ha til en del før eller senere.
Selv om de giftet seg, og var trofaste mot hverandre, enda han måtte forlate
henne gå alene, og hun ville bare ha å ivareta ham når han kom hjem.
Men det var ikke mulig.
Hver ønsket en kompis å gå side om side med. Clara hadde gått til å leve med sin mor på
Mapperley Plains. En kveld, da Paul og hun gikk
langs Woodborough Road, møtte de Dawes.
Morel visste noe om lageret av mannen nærmer seg, men han ble absorbert i
hans tenkning i øyeblikket, slik at bare hans kunstnerens blikk fulgte form av
fremmed.
Da han plutselig snudde til Clara med en latter, og legger hånden på skulderen hennes,
sa leende:
"Men vi vandrer side om side, og likevel er jeg i London krangle med en innbilt Ørpen, og
hvor er du? "I samme øyeblikk Dawes passert, nesten
rørende Morel.
Den unge mannen kastet et blikk, så de mørke brune øyne brenning, full av hat og likevel sliten.
«Hvem var det?" Spurte han om Clara. "Det var Baxter," svarte hun.
Paul tok hånden hans fra skuldrene hennes og kikket rundt, så han så igjen tydelig
mannens form som den nærmet seg ham.
Dawes fortsatt gikk oppreist, med sin fine skuldre kastet tilbake, og ansiktet løftet;
men det var en fordekt blikk i øynene som ga en inntrykk av at han prøvde
å komme ubemerket forbi hver person han møtte,
skotter mistenksomt å se hva de mente om ham.
Og hans hender syntes å være å ville skjule.
Han hadde på seg gamle klær, buksen ble revet på kneet, og lommetørkle bundet
runde halsen var skittent, men luen var fortsatt trassig over et øye.
Da hun så ham, følte Clara skyldig.
Det var en tretthet og fortvilelse på ansiktet hans som gjorde at hun hater ham, fordi det
såre henne. «Han ser lyssky," sa Paul.
Men merk av medlidenhet i stemmen hans bebreidet henne og gjorde henne til å føle hardt.
"Hans sanne commonness kommer ut," svarte hun.
"Hater du ham?" Spurte han.
"Du snakker," sa hun, "om den grusomhet av kvinner, ønsker jeg dere visste grusomhet av menn
i sine brute force. De bare vet ikke at kvinnen
eksisterer. "
"Ikke jeg?" Sa han. "Nei," svarte hun.
"Ikke vet jeg at du eksisterer?" "Om ME du vet ingenting," sa hun
bittert - "om meg!"
"Ikke mer enn Baxter visste?" Spurte han. "Kanskje ikke så mye."
Han følte seg forvirret og hjelpeløs, og sint.
Der gikk hun ukjent for ham, selv om de hadde vært gjennom en slik opplevelse
sammen. "Men du kjenner meg ganske godt," sa han.
Hun svarte ikke.
"Visste du Baxter så godt du kjenner meg?" Spurte han.
"Han ville ikke la meg," sa hun. "Og jeg har latt dere kjenner meg?"
"Det er hva menn ikke vil la deg gjøre.
De vil ikke la deg komme veldig nær dem, "sa hun.
»? Og har jeg ikke lar deg" "Ja," svarte hun sakte, "men du har
aldri komme nær meg.
Du kan ikke komme ut av deg selv, kan du ikke. Baxter kunne gjøre det bedre enn deg. "
Han gikk på grublet. Han var sint på henne for foretrakk Baxter
til ham.
"Du begynner å verdsette Baxter nå du ikke har fått ham," sa han.
"Nei, jeg kan bare se hvor han var annerledes enn deg."
Men han følte hun hadde et nag mot ham.
En kveld, da de kom hjem over jordene, startled hun ham ved å spørre:
"Tror du det er verdt det - det - sex del?"
"Det å elske, selv?"
? "Ja,? Det er verdt noe til deg" "Men hvordan kan du skille det" sa han.
"Det er kulminasjonen av alt. Alle våre intimitet kulminerer da. "
"Ikke for meg," sa hun.
Han var taus. Et glimt av hat for henne kom opp.
Tross alt var hun misfornøyd med ham, selv der, hvor han trodde de oppfylt
hverandre.
Men han trodde henne også implisitt. "Jeg føler", fortsatte hun sakte, "som om jeg
hadde ikke fått deg, som om alt du ikke var der, og som om det var ikke meg du var
tar - "
"Hvem da?" "Something bare for deg selv.
Det har vært fint, slik at jeg tør tenke på det.
Men er det meg du vil, eller er det det? "
Han igjen følte seg skyldig. Har han la Clara ut av telling, og ta
bare kvinner? Men han trodde det var en splittet hår.
"Da jeg hadde Baxter, faktisk hadde ham, så jeg følte som om jeg hadde alt av ham," hun
sa. "Og det var bedre?" Spurte han.
"Ja, ja, det var mer helhet.
Jeg sier ikke at du ikke har gitt meg mer enn han noen gang ga meg. "
"Eller kan gi deg." "Ja, kanskje, men du har aldri gitt meg
selv. "
Han strikket hans brynene sint. "Hvis jeg begynner å elske deg," sa han,
"Jeg bare gå som et blad ned i vinden." "Og la meg ut av telling," sa hun.
"Og så er det ingenting for deg?" Spurte han, nesten stiv med ergrelse.
"Det er noe, og noen ganger du har båret meg bort - en gang - jeg vet - og - jeg
ærbødighet deg for det - men - "
"Ikke", men "meg", sa han, kysse henne raskt, som en ild løp gjennom ham.
Hun sendt, og var stille. Det var sant som han sa.
Som regel, når han begynte elskov, var følelsene sterke nok til å bære med seg
alt - grunn, soul, blod - i et stort sveip, som Trent bærer kroppslige sin
back-swirls og intertwinings, lydløst.
Gradvis litt kritikk, den lille sensasjonen var tapt, mente også gikk,
alt båret med seg i en flom. Han ble, ikke en mann med et sinn, men en
stor instinkt.
Hans hender var som skapninger, levende, hans lemmer, kroppen hans, var alle liv og
bevissthet, underlagt noen vilje hans, men bor i selv.
Akkurat som han var, så det virket energisk, wintry stjerner var sterk også med livet.
Han og de slo med samme puls av ild, og den samme gleden av styrke som
holdt bregnene-frond stiv nær øynene hans holdt sin egen kropp fast.
Det var som om han, og stjernene, og de mørke herbage, og Clara ble slikket opp i
en enorm tunge av flammer, som rev fremover og oppover.
Alt styrtet sammen i levende ved siden av ham, alt var stille, perfekt i
selv, sammen med ham.
Dette fantastiske stillhet i hver ting i seg selv, mens den ble båret sammen i en
svært ekstase av å leve, virket det høyeste punktet av lykksalighet.
Og Clara visste at dette holdt ham til henne, så hun stolte helt til lidenskapen.
Det imidlertid sviktet henne veldig ofte. De gjorde ikke ofte kommer igjen høyden
av det én gang når peewits hadde ringt.
Gradvis litt mekaniske krefter bortskjemte sin kjærlige, eller når de hadde strålende
øyeblikkene, de hadde dem separat, og ikke så tilfredsstillende.
Så ofte han syntes bare å kjøre videre alene, ofte de innså det hadde vært en
svikt, ikke hva de hadde ønsket. Han forlot henne, vel vitende om at kvelden hadde bare
laget en liten delt mellom dem.
Sin kjærlige vokste mer mekanisk, uten den vidunderlige glamour.
Gradvis begynte de å introdusere nyheter for å få tilbake noe av følelsen
av tilfredshet.
De ville være svært nær, nesten farlig nær til elven, slik at det svarte vannet
løp ikke langt fra ansiktet hans, og det ga litt spenning, eller de elsket noen ganger i en
liten hule under gjerdet av banen
hvor folk gikk forbi og til, på kanten av byen, og de hørte
fotspor kommer, nesten følte vibrasjonen av slitebanen, og de hørte hva
forbipasserende sa - merkelig liten ting som aldri var ment å bli hørt.
Og etterpå hver av dem var ganske skamfull, og disse tingene førte til en avstand
mellom to av dem.
Han begynte å forakte henne litt, som om hun hadde fortjent det!
En natt han forlot henne for å gå til Daybrook Station over jordene.
Det var veldig mørkt, med et forsøk på snø, men våren var så langt avansert.
Morel hadde ikke mye tid, han stupte fremover.
Byen slutter nesten brått på kanten av en bratt hule, der husene med
sine gule lysene stå opp mot mørket.
Han gikk over overganger, og falt raskt inn i hule av feltene.
Under frukthagen en varm vinduet skinte i Swineshead Farm.
Paul kikket rundt.
Bak sto husene på randen av dip, svart mot himmelen, som ville
beist grell nysgjerrig med gule øyne ned i mørket.
Det var den byen som virket vill og klossete, stirrende på skyene på baksiden
av ham. Noen skapning rørt under piletrærne av
gården dammen.
Det var for mørkt til å skille noe. Han var nær opp til neste stil før han
så en mørk form lente seg mot det. Mannen flyttet til side.
"God kveld," sa han.
"God kveld!" Morel svarte, ikke merke.
"Paul Morel?" Sa mannen. Så han visste at det var Dawes.
Mannen stoppet hans vei.
"Jeg har yer, har jeg?" Sa han klønete. "Jeg skal savne mitt tog," sa Paul.
Han kunne ikke se noe av Dawes ansikt. Mannens tenner virket å klapre som han
snakket.
"Du kommer til å få det fra meg nå," sier Dawes.
Morel forsøkte å bevege seg fremover, og den andre mannen steppet inn foran ham.
"Er yer Goin 'å ta det topplaget av," sa han, "eller er du Goin' å ligge til
det? "Paulus var redd mannen var gal.
«Men,» sa han, "Jeg vet ikke hvordan man skal slåss."
"All right, da," svarte Dawes, og før den yngre mannen visste hvor han var,
han var svimlende bakover fra et slag over ansiktet.
Hele natten gikk svart.
Han rev av seg yttertøyet og frakk, unnvike et slag, og kastet klærne enn Dawes.
Sistnevnte sverget brutalt. Morel, i skjorteermene, var nå våken
og rasende.
Han følte hele kroppen unsheath seg som en klo.
Han kunne ikke slåss, så han ville bruke sin kløkt.
Den andre mannen ble mer tydelig for ham, han kunne se spesielt skjorte-brystet.
Dawes snublet enn Paulus 'strøk, så kom styrtende fram.
Den unge mannens munn blødde.
Det var den andre mannens munn han var døende å få på, og ønske var pine i
sin styrke.
Han gikk raskt gjennom stil, og som Dawes kom gjennom etter ham, som
et glimt han fikk et slag i over den andres munn.
Han skalv av glede.
Dawes avansert sakte, spytting. Paulus var redd, han flyttet rundt for å komme til
i stil igjen.
Plutselig, fra out of nowhere, kom et stort slag mot øret hans, sendte ham falle
hjelpeløs bakover.
Han hørte Dawes er tungt pesende, som et vilt dyr er, så kom det et spark på kneet,
gi ham en slik dødskamp at han reiste seg, og ganske blind, hoppet rent under hans fiendes
vakt.
Han følte seg slag og spark, men de gjorde ikke vondt.
Han hang på den større mannen som en villkatt, til sist Dawes falt med et brak,
miste sin tilstedeværelse i sinnet.
Paulus gikk ned med ham.
Pure instinkt tok hendene til mannens hals, og før Dawes, i raseri og
dødsangst, kunne skiftenøkkel ham fri, hadde han fått knyttnevene vridd i skjerfet og hans
knoker gravde i halsen av den andre mannen.
Han var en ren instinkt, uten grunn eller følelse.
Kroppen hans, hardt og fantastisk i seg selv, kløyvde mot sliter kroppen av
annen mann, ikke en muskel i ham avslappet. Han var helt bevisstløs, hadde bare kroppen hans
påtatt seg å drepe denne andre mannen.
For selv hadde han verken føler eller grunn.
Han lå presset hardt mot motstanderen sin, kroppen justerer seg selv til en ren
Formålet med choking den andre mannen, motstand akkurat i riktig øyeblikk, med nøyaktig
riktig mengde av styrke, kamp
av de andre, stille, forsett, uforanderlig, gradvis å trykke på knoker dypere,
følelse kampene på andre kroppsdeler blir villere og mer frenetisk.
Strammere og strammere vokste hans kropp, som en skrue som er gradvis økende i
trykket, til noe pauser. Så plutselig han avslappet, full av undring
og misgiving.
Dawes hadde vært ettergivende. Morel følte kroppen hans flamme med smerter, som han
skjønte hva han gjorde, han var forvirret.
Dawes er kamper plutselig fornyet seg i et rasende krampe.
Paulus 'hender var revet, revet ut av skjerf som de ble knyttet, og han
ble kastet bort, hjelpeløs.
Han hørte den skrekkelige lyden av andres gisping, men han lå lamslått, deretter kan fortsatt
omtumlet, følte han blåser av den andres føtter, og mistet bevisstheten.
Dawes, gryntende med smerter som et dyr, var sparker nedbrutt kropp rival hans.
Plutselig fløyte av toget skrek to feltene unna.
Han snudde seg og stirret mistenkelig.
Hva kom? Han så lysene av toget trekke tvers
hans visjon. Det virket for ham mennesker nærmet seg.
Han gjorde seg tvers over feltet til Nottingham, og uklart i hans bevissthet
som han gikk, følte han på foten hans stedet der hans boot hadde slått mot en av
gutten ben.
Den knock syntes å re-ekko inni ham, han skyndte seg å komme vekk fra den.
Morel gradvis kom til seg selv. Han visste hvor han var og hva som hadde skjedd,
men han ønsket ikke å flytte.
Han lå stille, med små biter av snø kiling ansiktet hans.
Det var hyggelig å ligge helt, helt stille. Tiden gikk.
Det var biter av snøen som holdt rousing ham når han ikke ønsker å bli vekket.
Endelig sin vilje klikket til handling. "Jeg må ikke ligge her," sa han, "det er
dumt. "
Men fremdeles han ikke bevege seg. "Jeg sa at jeg skulle stå opp,» han
gjentas. "Hvorfor jeg ikke?"
Og likevel var det litt tid før han hadde nok trukket seg sammen til
røres, da han etter hvert reiste seg. Pain gjorde ham syk og omtåket, men hjernen hans
var klar.
Opprulling, famlet han for hans strøk og fikk dem på, å knappe hans frakk opp til hans
ører. Det var en tid før han fant sin cap.
Han visste ikke om hans ansikt var fortsatt blødning.
Walking blindt, hvert skritt gjør ham syk med smerter, gikk han tilbake til dammen og
vasket ansiktet og hendene.
Det iskalde vannet vondt, men hjalp til med å bringe ham tilbake til seg selv.
Han krabbet tilbake opp bakken til trikken.
Han ønsket å komme til sin mor - han må komme til sin mor - som var hans blind
intensjon. Han dekket ansiktet så mye som han kunne,
og kjempet sykelig langs.
Stadig bakken syntes å falle bort fra ham mens han gikk, og han følte seg
slippe med en kvalmende følelse i rommet, så, som et mareritt, fikk han gjennom
med reisen hjem.