Tip:
Highlight text to annotate it
X
BOK TO THE WORLD WAR KAPITTEL 4 1918
Hulkende rasende, rev kaptein Ralph Kinnison på staven - med halvparten av hans
rorflater skutt bort buret var hellishly logi.
Han kunne gå ut, selvfølgelig, samtidig hilser de seirende Jerries, men han
var ikke på brann - ennå - og hadde ikke blitt truffet - ennå.
Han dukket og kvakk sideveis som en annen serie av kuler sydd en annen søm
langs sin pepret skroget og whanged mot hans død motor.
Brann?
Ikke ennå - bra! Kanskje han kunne lande haugen, tross alt!
Sakte - oh, så tregt - den SPAD begynte å flate ut, mot kanten av
Hveteåker og den vennlige og innbydende grøft.
Hvis Krauts ikke fikk ham med deres neste pass ....
Han hørte en skravlende under ham - Brownings, av Gud - og forventet burst
kom ikke.
Han visste at han hadde vært omtrent over fronten når de conked hans motor; det
var en kaste opp om han skulle komme ned i fiendens territorium eller ikke.
Men nå, for første gang på lenge, det virket, var det maskingeværer går som
ble ikke rettet mot ham!
Hans landing-gear swished mot skjeggstubber og han kjempet med all sin styrke i kroppen
og vilje til å holde SPAD hale ned. Han nesten lyktes, hans fart var nesten
tilbrakte da han begynte å nesen over.
Han sprang, da, og da han slo bakken han krøllet opp og rullet - han hadde vært en
motorsykkel racer for år - føles som han gjorde det en vask av varme: en tracer hadde funnet
hans gass-tank endelig!
Bullets ble dunkar i bakken, en skrek fortid hodet som, lutende over,
brettet til den minste mulige mål, galopperte han klønete mot grøften.
De Brownings fortsatt yammered, fylle himmelen med cupro-nickeled bly, og mens
Kinnison ble flinging seg i full lengde i å beskytte vann og gjørme, hørte han
en enorm krasj.
En av disse hunerne hadde vært altfor opptatt av mord, hadde oppholdt seg i noen sekunder for lenge;
hadde kommet noen meter for nær. Den clamor av kanonene stoppet brått.
"Vi fikk en!
Vi fikk en! "Et brøl av jubel. "Stay ned!
Hold lav, du boneheads! "Brølte en stemme av autoritet, ganske åpenbart en sersjant-tallet.
"Vil få blokker skutt av?
Ta ned dem våpen, vi må komme til helvete ut herfra.
Hei, du flyer! Er du OK, eller sårede, eller kanskje død? "
Kinnison spyttet ut gjørma før han kunne snakke.
"OK" ropte han, og begynte å løfte et øye over den lave banken.
Han stoppet, men som plystring metall, plater i fra nord, fortalte ham at
slik handling ville være avgjort utrygt.
"Men jeg er ikke forlate denne grøfta akkurat nå - høres mektig varmt ute!"
«Du sa det, bror. Det er hetere enn hengslene i helvete, fra
bak at mønet der borte.
Men sive ned at grøft et stykke, rundt første sving.
Det er ganske bra i den klare det, og dessuten finner du en avsats av bergarter
kjører rett over leiligheten.
Kryss over dit og klatre bakken - bli ved at døde ulempe der oppe.
Vi fikk komme ut herfra.
At pølse der må ha sett denne shindig og de vil blåse hele dette jævla
Området utenfor kartet. Smekk den opp!
Og du, du goldbricks, får ledelsen ut av buksa! "
Kinnison fulgte retninger. Han fant avsatsen og dukket opp, skraping
tykk og seig gjørme fra uniformen.
Han listet seg over lille sletten. En annen kule pep gjennom
luft, langt over ham, men da sersjanten hadde sagt, var dette litt av terrenget "i
fjerne. "
Han klatret bakken, nærmet seg magre, nakne trestamme.
Han hørte mennene i bevegelse, og forsiktig annonsert seg selv.
"OK., Fella," kom sersjanten dype bass.
"Ja, det er oss. Rist en etappe! "
"Det er lett!"
Kinnison lo for første gang den dagen.
«Jeg skjelver allerede, som en hula-hula danseren empennage.
Hva antrekk er dette, og hvor er vi? "
"BRROOM!" Jorden skalv, luften dirret.
Nedenfor og i nord, nesten nøyaktig hvor maskingeværer hadde vært, en respektinngytende
inspirerende sky veltet majestetisk til værs, en sky bestående av røyk, damp,
pulveriseres jord, biter av stein, og rester av det som hadde vært trær.
Heller ikke var det alene. "Sprekk!
***!
Tweet! Boom!
Wham! "Skall av alle kaliber, høy eksplosive og
gass, kom ned i hopetall.
Landskapet forsvant. Den lille selskap med amerikanere, i
komplett stillhet og med en tanke, viet seg til å samle avstand.
Til slutt, når de måtte stoppe for pusten:
«Section B, festet til den 76. feltartilleriet," sersjanten svarte
Spørsmålet som om det nettopp hadde blitt spurt.
"Som til der vi er, et sted mellom Berlin og Paris er omtrent alt jeg kan fortelle
deg.
Vi ble helvete slått ut av oss i går, og har kjørt rundt tapt noensinne
siden.
De skjøt på en rally signal på toppen av dette her åsen, skjønt, og vi skulle bare
shove av når vi har sett de Krauts jage deg. "
"Takk.
Jeg hadde bedre rally med deg, antar jeg - finne ut hvor vi er, og hva er sjansen for
komme tilbake til min egen antrekket. "" Damn slank, vil jeg si.
Boches er alle rundt oss her, tykkere enn lopper på en hund. "
De nærmet seg toppen, ble utfordret, ble akseptert.
De så en gråhåret mann - en gammel mann, for en slik plassering - sitter rolig på en stein,
røyke en sigarett.
Hans smart skreddersydd uniform, noe som passet perfekt hans ikke-så-slanke figur, var
gjørmete og fillete. En etappe av buksa var revet halvt bort,
avslørende en blod-gjennomvåt bandasje.
Selv om han var veldig åpenbart en offiser, var det ingen insignier synlig.
Som Kinnison og The Gunners nærmet seg, en premierløytnant - praktisk ***-og-
span - snakket med mannen på klippen.
"Første tingen å gjøre er å avgjøre saken av rang,» erklærte han, skarpt.
"Jeg er først løytnant Randolph, av ...." "Rank, eh?"
Den sittende en gliste og spyttet ut stumpen av sigaretten.
"Men så var det viktig for meg også, da jeg var en premierløytnant - om
tide at du ble født.
Slayton, Major-General. "" Oh ... Unnskyld meg, sir .... "
"Skip it. Hvor mange menn du fikk, og hva er de? "
"Seven, sir.
Vi tok i en ledning fra Inf .... "" En wire!
Hellanddamnation, hvorfor har ikke du fikk det med deg da?
Get it! "
Den slukøret offiseren forsvant, den generelle snudde til Kinnison og
sersjant. "Har du fått noen ammunisjon, sersjant?"
"Ja, sir.
Om tretti belter. "" Takk Gud! Vi kan bruke den, og du.
Som for deg, kaptein, jeg vet ikke .... "The Wire kom opp.
Den generelle grep i instrumentet og skrudde.
"Få meg Peppermynte ... Peppermynte?
Slayton - gi meg Weatherby ....
Dette er Slayton ... ja, men ... Nei, men jeg vil ...
Hellanddamnation, Weatherby, hold kjeft og la meg snakke - skjønner du vet at dette
ledning er egnet til å klippe noen andre?
Vi er på toppen av Hill Fo-wer, Ni-Yun, Sev-en - det er rett - om lag to hundre menn;
kanskje tre. Kompositt - noen, tilsynelatende, fra en halv
drakter i Frankrike.
For fort og for langt - begge flankene vidåpne - avskåret ...
Hello! Hello!
Hello! "
Han droppet instrumentet og snudde til Kinnison.
"Du ønsker å gå tilbake, kaptein, og jeg trenger en runner - dårlig.
Lyst til å prøve å komme gjennom? "
"Ja." "Første telefonen du kommer til, får Peppermynte -
Generelt Weatherby.
Fortell ham Slayton sier at vi er avskåret, men tyskerne er ikke i mye kraft heller ikke i
god posisjon, og for Guds skyld å få litt luft og tanker her inne for å holde dem
fra konsolidering.
Bare ett minutt. Sersjant, hva heter du? "
Han studerte digert non-com minuttbasis. "Wells, sir."
"Hva ville du sagt burde gjøres med maskingeværer?"
«Dekk det gjel, der først. Deretter satt opp til enfilade hvis de forsøker å komme
opp der borte.
Så, om jeg kunne finne noen flere våpen, ville jeg .... "
"Nok. Fenrik Wells, fra nå.
GHQ vil bekrefte.
Ta kontroll over alle de våpen vi har. Rapport når du har gjort disposisjon.
Nå Kinnison, lytte. Jeg kan sikkert holde ut før i kveld.
Fienden vet ikke ennå at vi er her, men vi er grunn til litt action ganske raskt
nå, og når de finner oss - hvis det ikke er altfor mange av sine egne enheter her,
også - they'll flate denne bakken som en tabell.
Så fortell Weatherby å kaste en kolonne i her så snart det blir mørkt, og å fremme
Åtte og Sixty, slik konsolidere hele dette området.
Har det? "
"Ja, sir." "Har du et kompass?"
"Ja, sir." "Plukk opp en boks lue og sett i gang.
Et hår nord for rett vest, omtrent en kilometer og en halv.
Hold dekke, fordi det går vil bli tøft.
Da vil du komme til en vei.
Det er et rot, men det er vår - eller var, i siste regnskap - så det verste vil være over.
På denne veien, som går syd-vest, ca to kilometer videre, finner du en Post-
-Du vet det av motorsykler og slikt.
Telefon derfra.
Flaks! "Bullets begynte å sutre og den generelle
falt til bakken og krøp mot en Coppice, rautende ordrer som han gikk.
Kinnison krøp også rett vest, benytte seg av alt mulig dekning,
inntil han møtte en adjutanten tilbakelent mot sørsiden av en stor
treet.
"Sigarett, kompis?" Som Wight krevde. "Sure.
Ta pakken. Jeg har en annen som vil vare meg - kanskje
mer.
Men hva faen som foregår her? Hvem noensinne hørt om en stor generell få
langt nok opp foran bli skutt i beinet, og han snakker som om han var å finne på
slikker hele tyske hæren.
Er de gamle fugl nøtter, eller? "" Ikke så du ville merke det.
Didn'cha hørt om 'Hellandamnation' Slayton?
Du vil, kompis, vil du.
Hvis Pershing ikke gir ham tre stjerner etter dette, han er galere enn helvete.
Han er ikke ment å være på kamp i det hele tatt - han er fra GHQ og kan gjøre eller ødelegge noen
i AEF.
Her ute på en look-se tur og kunne ikke komme tilbake.
Men du må gi det til ham - han får ting organisert i god form.
Jeg kom inn med ham - Jeg er omtrent alt som er igjen av dem som gjorde - bare venter på
dette bris til dø ned, men det blir verre.
Vi hadde bedre Duck - over there "!
Bullets plystret og stormet, bryte flere kvister og greiner fra allerede
knust, praktisk talt ribbet trær. De to gled precipitately inn
indikert Shell-hull, inn stinkende gjørme.
Wells 'guns brast i aksjon. "Damn!
Jeg hatet å gjøre dette, "sersjanten knurret," På accounta bare jeg fikk halvtørr. "
"Wise meg opp," Kinnison regissert.
"Jo mer jeg vet om ting, jo mer tilbøyelige er jeg å komme gjennom."
"Dette er det som er igjen av to bataljoner, og mye av Casuals.
De gjorde objektiv, men det viser seg at antrekkene på sin rett og venstre kunne ikke,
forlater flankene rett ut i friluft.
Bestillingene kommer inn ved Blinklys å rette linjen ved å falle tilbake, men da det
kunne ikke gjøres. Under observasjon. "
Kinnison nikket.
Han visste hva en sperreild ville ha gjort til en kraft prøver å krysse en slik åpen mark i
dagslys.
"En mann kunne prob'ly gjøre det, men hvis han var forsiktig og holdt opp øynene
åpne, «adjutanten fortsatte. "Men du er ikke fikk ingen kikkert, har
deg? "
"Nei" "Få et par enkel nok.
Du så dem støvler uten hobnails i dem, stikker ut fra under noen
tepper? "
"Ja. Jeg får deg. "Kinnison visste at offiserer ikke
slitasje hobnails, og vanligvis gjennomført kikkert.
"Hvor kommer så mange på en gang?"
"Omtrent alle offiserene som fikk dette langt.
Conniving, er min gjetning, bak gamle Slayton rygg.
Uansett, en *** flyger flekker 'em og dykk.
Våre maskingeværer fikk ham, men ikke før etter drog han en bombe.
Dødpunkt.
Kristus, for et rot! Men det er seks-sju gode briller i
der.
Jeg hadde hente en selv, men generelt vil se det - han kan se rett gjennom lokket
et rot-kit.
Vel, har guttene stengt disse Krauts opp, så jeg skal jakte den gamle mannen opp og fortelle ham
hva jeg fant ut. Damn dette gjørme! "
Kinnison dukket sinuously og snek seg til en rad med teppe dekket former.
Han løftet et teppe og gispet: så spydde opp alt, virket det, at han
hadde spist på flere dager.
Men han måtte ha kikkerten. Han fikk dem.
Deretter fortsatt brekker seg, hvit og rystet, krøp han vestover; benytte seg av hver
mulig element av coveret.
For noen tid, fra et punkt et sted nord for rute hans, hadde et maskingevær vært
periodisk på jobb.
Det var tett, men selve styrken av støy sin, forvirret som det var ved rungende
ekko, gjorde det umulig å finne i det hele tatt akkurat våpenet posisjon.
Kinnison krøp fremover inchwise; skanning hver fot synlig terreng gjennom hans
kraftig glass. Han visste av lyden at det var tysk.
Mer kunne da hva han ikke visste om maskingeværer har blitt trykt i
bill-plakaten typen på baksiden av hånden hans, visste han at det var en Maxim, Model 1907 - en
mener, mener pistolen.
Han utledet at det gjorde mye skade på sine medmennesker tilbake på bakken, og
at de ikke hadde vært i stand til å gjøre mye av alt om det.
Og det var vakkert skjult, selv han, så nær som han må være, kunne ikke se det.
Men faen det, det måtte være en ....
Minutt etter minutt, ubevegelig lagre for traversen av kikkerten, han søkte,
og til slutt fant han. En liten sky - the veriest wisp - av damp,
stiger opp fra overflaten av bekken.
Steam! Damp fra kjølekappe av at Maxim
1907! Og det var røret!
Forsiktig han flyttet rundt til han kunne spore at røret til sin virksomhet ende - den
omhyggelig skjult emplacement. Der var det!
Han kunne ikke opprettholde sin vestover selvfølgelig uten dem spotting ham, og heller ikke kunne han gå
rundt langt nok.
Og dessuten ... og dessuten det, ville det være minst en patrulje, hvis det ikke hadde
gått opp bakken allerede. Og det var granater tilgjengelig, riktige
lukk ....
Han krøp opp til en av de grusomme objektene han hadde vært å unngå, og når han krøp
vekk han halvt bar, halvt slepte tre granater i et lerret pose.
Han ormekur vei til en viss stein.
Han rettet seg opp, trakk tre pins, svingte armen tre ganger.
***! Bam! Pow! Den kamuflasje forsvant, så gjorde
buskas for meter rundt.
Kinnison hadde dukket bak steinen, men han dukket likevel dypere som en del av
noe, dens kraft ganske godt brukt, clanged mot hans stål hjelm.
Et annet objekt thudded ved siden av ham - en etappe, grå-kledd og iført en tung felt boot!
Kinnison ønsket å være syk igjen, men han hadde verken tid eller innholdet.
Og damn!
Hva elendig kaste! Han hadde aldri vært noe flink til baseball, men
han antok at han kunne slå en ting like stor som den pistolen-pit - men ikke en av hans
granater hadde gått i.
Mannskapet ville trolig være død - fra hjernerystelse, om ikke annet - men the gun
sannsynligvis var ikke engang vondt. Han måtte gå over dit og krøpling
det selv.
Han gikk - ikke akkurat modig - førtifem i hånden.
Tyskerne så døde. En av dem sprawled på brystningen, høyre
i hans vei.
Han ga kroppen en dytt, så det ruller ned skråningen.
Som det rullet, men kom den til liv og skrek, og på det hyl det oppstod en
ting der unge Kinnison håret sto rett opp inne hans jern hjelm.
På grå av sprengt lia hittil usette grå former flyttet, flyttet
mot sin hylende kamerat.
Og Kinnison, velsignelse for første gang i sitt liv han udugelig kaste arm, håpet
inderlig at Maxim fortsatt var i god stand.
Noen få sekunder med inspeksjon viste ham at det var.
Pistolen hadde praktisk talt en hel belte og det var mye mer.
Han plasserte en boks - han ville ha noe Number Two å hjelpe ham her - tok tak i
grep, dyttet av sikkerhet, og klemte turen.
Pistolen brølte - hva en nydelig, hva en himmelsk racket som Maxim laget!
Han krysset til han kunne se hvor kulene var slående: da svingte
strøm av metall til og fra.
Ett belte og tyskerne var helt uorganisert, to belter og han kunne se noen
tegn til liv. Han trakk Maxims blokken og kastet det
bort, skjøt vann-jakke full av hull.
At pistolen ble gjort. Han hadde heller økt sin egen fare.
Med mindre flere tyskere kom veldig fort, ville ingen noensinne få vite hvem som hadde gjort hva, eller til
hvem.
Han trippet bort; gjenopptok oppriktig hans vestover kurs: går så fort -
Noen ganger kan en bagatell raskere enn - forsiktighet ville tillate.
Men det var ikke flere alarmer.
Han krysset farlig åpne bakken; sulked hurtig gjennom skrekkelig
knust treverk. Han nådde veien, skred langs den rundt
den første svingen, og stoppet, forferdet.
Han hadde hørt om slike ting, men han hadde aldri sett en, og bare beskrivelse har
alltid vært og alltid vil være helt utilstrekkelig.
Nå er han gikk rett inn i den - den tingen han var å se i mareritt for resten
av hans nitti-seks år av livet. Egentlig var det svært lite å se.
Veien endte brått.
Hva hadde vært en vei, det som hadde vært Wheatfields og gårder, hva hadde vært skog,
var praktisk talt umulig å skille, det ene fra det andre, var fantastisk og
impossibly det samme.
Hele området var kjernet. Verre - det var som om bakken og dens
hver overflate objekt hadde blitt kjørt gjennom en gigantisk mølle og spydde i utlandet.
Splinter av tre, Riven biter av metall, noen utklipp av blodig kjøtt.
Kinnison skrek, da, og løp, løp tilbake og rundt det sprengt areal.
Og mens han løp, hans sinn bygd opp bilder, bilder som ble bare mer levende
grunn av hans desperate forsøk på å tørke dem ut.
At veien, kvelden før, hadde vært en av verdens mest tungt reiste
motorveier. Motorsykler, lastebiler, sykler.
Ambulanser.
Kjøkken. Stabs-biler og andre biler.
Guns; fra sytti-femmere opp til de store gutta, hvis enorm vekt kjørte sin
brede caterpillar slitebaner inches dypt inn i fast grunn.
Hester.
Muldyr. Og folk - spesielt folk - som
selv.
Solid kolonner med menn, marsjerte så fort de kunne gå - det var ikke lastebiler
nok til å hale dem alle. At veien var overfylt - fast.
Som stat og Madison ved middagstid, bare mer.
Overrepresen-fast med alle ansatte, alle instrumentering og incidentalia, hele
våpen, av krig.
Og på det yrende, sydende motorvei der hadde senket et regn av stål-encased
høy eksplosiv. Muligens litt gass, men sannsynligvis ikke.
Den tyske overkommando hadde gitt ordre om å pulverisere det aktuelle området på det
bestemt tid, og hundrevis, eller kanskje tusenvis, av tyske våpen, i en
micrometrically-synkronisert symfoni av ildkraft, hadde pulverisert det.
Nettopp det. Bokstavelig talt.
Nettopp.
Ingen vei forble, ingen gård, ingen felt, ingen bygning, ingen treet eller busken.
De biter av kjøtt kan ha kommet fra hest eller mann eller muldyr, få virkelig var
utklipp av metall som beholdt nok av sin opprinnelige form til å vise hva de hadde
gang vært.
Kinnison løp - eller forskjøvet - rundt som obskøne blot og kjempet tilbake til
veien. Det var Shell-pocked, men farbar.
Han håpet at Shell-hullene ville reduksjonen i antall mens han gikk langs, men
de gjorde ikke det. Fienden hadde satt hele denne veien ut av
tjeneste.
Og den gården, PC, bør være rundt neste sving.
Det var, men det var ikke lenger en Post av Command.
Enten ved rettet ild - star-skall belysning - eller uhyggelig presis
Figur-arbeid, hadde de satt noen tunge skallet akkurat der de ville gjøre det mest
skade.
Bygningene ble borte, kjelleren der PC hadde vært nå var et gapende
krateret. Deler av motorsykler og ansatte biler
strødd på bakken.
Stark trestammer - alle nakne av blader, noen revet av alle unntatt de største grenene, en
få fratatt selv av bark - sto gauntly.
I en skrittet av en, så Kinnison med stigende skrekk, hang den slapp og knust
naken torso av en mann; blåst helt ut av klærne sine.
Shells var - hadde vært, rett sammen - kommer over av og til.
Store, men høye, på vei mot mål godt mot vest.
Ingenting nær nok til å bekymre seg for.
To ambulanser, et par hundre meter fra hverandre, kom; arbeidet vei langs
veien, mellom hullene. Den første bremset ... stoppet.
"Sett noen - Se opp!
Duck! "Kinnison hadde allerede hørt at
umiskjennelige, uforglemmelig skrik, var allerede dykking hodestups inn i nærmeste
hullet.
Det var en krasj som om verden falt fra hverandre.
Noe slo ham, syntes å kjøre ham kroppslige i bakken.
Hans lys gikk ut.
Når han kommet til bevissthet han lå på en båre, to mennene var
bøyd over ham. "Hva slo meg?" Han gispet.
"Am I. ..?"
Han stoppet. Han var redd for å spørre: redd selv for å prøve å
flytte, at han ikke skulle finne at han ikke hadde noen armer eller ben.
"Et hjul, og kanskje noen av akselen, den andre ambulansen, er alt," en av de
menn forsikret ham. "Ikke mye, du er nesten like god
som alltid.
Skulder og arm lukkes opp litt og noe - kanskje splinter, men - stakk
du i guts. Men vi har deg alt fikset opp, så ta det
enkelt og .... "
"Det vi vil vite er," hans partner avbrutt, "Er det noen andre i live
her oppe? "" Uh-he, "Kinnison ristet på hodet.
"OK ville bare være sikker.
Massevis av virksomheten tilbake der, og det vil ikke gjøre noen skade å ha en lege se på deg. "
"Få meg til en" telefon, så fort du kan, "Kinnison regissert, med en stemme som han
Tanken var sterk og full av autoritet, men som i virkeligheten var verken.
"Jeg har en viktig melding til general Weatherby, ved Peppermynte."
"Bedre fortelle oss hva det er, hadde du ikke?" Ambulansen ble nå *** langs det
hadde vært veien.
"De har fått telefoner på sykehuset hvor vi skal, men du kan besvime eller
noe før vi kommer dit. "Kinnison fortalt, men kjempet for å beholde det
bevissthet han hadde.
Gjennom den lange, tøff tur kjempet han. Han vant.
Han selv snakket med general Weatherby - legene, og vite at han er en kaptein av
Luftfart og innser at hans budskap skulle gå direkte, hjalp ham telefon.
Han selv fikk generalens sizzlingly svovelholdig trygghet for at lindring
ville bli sendt, og at det quadruply-kvalifisert linje vil bli utbedret som
natt.
Så noen stakk ham med en nål og han bortfalt inn en svimmel, fuzzy koma, fra
som han ikke dukker opp helt i ukevis.
Han hadde tydelige intervaller til tider, men han gjorde det, den gangen eller noensinne, vet sikkert hva
var virkelig og hva som var fantasi. Det var leger, leger, leger;
operasjoner, operasjoner, operasjoner.
Det var sykehustelt, der rolige menn ble gjennomført; som fortsatt stillere
menn ble fjernet. Det var en større sykehus, bygd av tre.
Det var en maskin som surra og hvitkledde menn som studerte film og papir.
Det var rester av samtalen.
"Belly sår er dårlig," Kinnison tenkte - han var aldri sikker på - at han hørte en av
dem si.
"Og slike støt og flere og sammensatte frakturer som de ikke hjelpe en
bit. Prognose ugunstig - tydelig så - men
vi skal snart se hva vi kan gjøre.
Interessant sak ... fascinerende. Hva ville du gjøre, doktor, hvis du var
gjør det? "" Jeg vil la det alene! "
En yngre, sterkere stemme erklærte innstendig.
"Flere perforeringer, infeksjon, ekstravasasjon, ødem - uh-uh!
Jeg ser, doktor, og læring! "
Et annet mellomspill, og en annen. Et annet.
Og andre. Inntil endelig ble ordrer gitt som
Kinnison hørte ikke i det hele tatt.
"Adrenalin! Massasje!
Masser helvete ut av ham! "
Kinnison igjen kom til - delvis til, heller - forpint i hver fiber av hans
vesen.
Noen stakk piggete piler i hver kvadratcentimeter av huden hans, noen
annet ble banket og mauling ham over alt, tar særlig smerter å pummel og til
skiftenøkkel på alle de steder hvor han skadet det verste.
Han ropte på toppen av stemmen hans, skrek og bannet bittert: å være den "avslutter den!"
expurgated kjerne av hans luridly profane protester.
Han gjorde ikke på langt nær så mye støy som han skulle, men han gjorde nok.
"Takk Gud!" Kinnison hørt en lettere, mykere stemme.
Overrasket stoppet han banning og prøvde å stirre.
Han kunne ikke se veldig bra, heller, men han var ganske sikker på at det var en middelaldrende
gammel kvinne der.
Det var, og øynene var ikke tørre. "Han kommer til å leve, tross alt!"
Etter hvert som dagene gikk, begynte han virkelig å sove, naturlig og dypt.
Han vokste sultnere og sultnere, og de ville ikke gi ham nok å spise.
Han var etter tur mutt, sint, og trist. Kort sagt, var han rekonvalesent.
For Kaptein Ralph K. Kinnison, var krigen over.